Текст книги "Противостояние 2"

Автор книги: Александр Афанасьев (Маркьянов)

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 17 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]

Werewolf
Противостояние

И когда они встречают тех, которые уверовали

Они говорят: "Мы уверовали"!

А когда остаются со своими шайтанами

То говорят: "Мы ведь – с вами, мы ведь только издеваемся"

Коран

Корова 2-13

Часть вторая
   Ронины

   Афганистан

   Пандшерское ушелье, северо-восточнее Джебаль Уссарадж

   Район кишлака Руха

   Декабрь 1986 года

   Старенький вертолет Ми-8, давно уже годный только под списание, как и полагается старику ныл и кряхтел, судорожно дышал турбинами – но тащил. Старая добрая лошадка советской армейской авиации, взлетев с аэродрома в Баграме, уже прошла Руху – последний пункт присутствия советских войск – и уходила все дальше и дальше в ущелье. Это был смертельно опасный полет – ущелье Пандшер было напичкано самыми разными системами ПВО, такими как китайские и советские ДШК, ПЗРК типа Игла и новейший американский Стингер, швейцарские двадцатимиллиметровые Эрликоны, те самые, которые были и в руках у гитлеровцев. Часть зенитных и противотанковых средств была скрыта в вырубленных в скальной толще пещерах и выдвигалась на позиции по проложенным узкоколейным рельсам. На Пандшер если и ходили – так не меньше чем парой, да еще в сопровождении «крокодилов», и с Грачами на баграмской взлетке наготове. Иначе никак. Скажи кто старшему лейтенанту (срок подошел, а может просто присвоили при смене нормальной биографии на легендированную) Николаю Скворцову, что он будет лететь на Пандшером на старом Мишке, без прикрытия, вообще безо всего – не поверил бы.

   Однако же – они летели. Сидели на сковородках*, но это на всякий случай. И никто по ним не стрелял...

   В десанте, десантном отсеке их было трое – подполковник Цагоев, их командир и куратор Бог знает еще на сколько времени. Старший лейтенант Николай Сысоев, уроженец давно снесенной во имя укрупнения деревушки средней полосы России. И прапорщик – он так и остался прапорщиком, не дали ему старшего прапорщика, хотя он как никто это заслужил – Игорь Волков.

   Так их теперь звали.

   Старший лейтенант Сысоев поудобнее перехватил свой АКМС, висевший на десантный манер на груди, на перекинутом за шею ремне, закрыл глаза. Перед глазами сразу поплыли картины – четкие, яркие, как на телевизионном экране, у него эта способность была с самого детства, воображать живо и масштабно. Все почти так же, как и сейчас – тесный десантный, освещенный только тусклыми плафонами салон, мерный рокот двигателей за окном, ощущение опасности. Только под крылом – не ущелье Пандшер, а оккупированная фашистами Белоруссия, и дело происходит не в восемьдесят седьмом, а в сорок втором...

   Сорок второй...

   Безликий кабинет – голые стены, нет даже обязательного портрета Ленина. Два стола, стулья, железная дверь с секретным замком. Большой, массивный, в человеческий рост сейф. Под раскрытыми окнами – четвертый этаж – шумит какой-то базар.

   Подполковник Цагоев, как всегда собранный и деловитый, пододвинул к столу два расшатанных стула, забренчал ключами, открывая сейфовые замки. Плюхнул на покрытый тонким слоем пыли стол толстую канцелярскую папку "Дело" с подшитыми в ней материалами недовольно поморщился от поднятой пыли...

   – Так и не убирались... На ознакомление – час. Не больше. Вернусь – поговорим.

   С лязгом запираются сейфовые замки, щелкает замок на входной двери. Они остаются одни.

   Папка – обычная, канцелярская, серая, с каким-то пометками ручкой на обложке. Непонятный номер дела, записи на пушту по обложке. Если не взять эту папку в руки, не прочитать заботливо подшитые в ней материалы, не перелистать страницы многие из которых оплачены кровью добывавших их людей – так и не поймешь истинную ценность собранного здесь. Часть листов – написанное от руки, иногда даже на тетрадных листках часть – оформлено, как положено, напечатано на машинке, иногда под копирку. Восточное, совсем не осеннее солнце бьет в окно, в кабинете прохладно, плывут, словно танцуют в лучах солнечного света буквы...

Протокол допроса

   Лунькова Игоря Эдуардовича, русского 1962 года рождения, члена КПСС с 1984 г., уроженца г. Черкесск, ранее не судимого.

   Я, Луньков Игорь Эдуардович, 1962 года рождения, постоянно проживающий в г. Москва, являюсь майором Советской армии и оперативным сотрудником Главного разведывательного управления Генерального штаба.

   По существу заданных мне вопросов могу пояснить следующее.

   В ГРУ я был направлен по протекции генерал-лейтенанта ГРУ ГШ Птицына Владимира Афанасьевича, который был другом моего отца, директора оборонного предприятия. Какие конкретно взаимоотношения связывают Птицына и моего отца, я не знаю, но знаю, что мой отец и Птицын видятся по несколько раз в год, в основном в санаториях. Сам Птицын неоднократно был у нас дома, последний раз – меньше года назад.

   В ГРУ я поступил по настоянию моего отца, и хотя начальником отдела, где я работаю, является полковник Слепых Константин Терентьевич, все время работы в ГРУ я исполнял указания генерал-лейтенанта Птицына, которые он давал мне наедине и без свидетелей. При этом я понимал, что часть из этих указаний являлись заведомо преступными.

   22 сентября сего года я прибыл в Афганистан в служебную командировку вместе с Терещенко Романом Викторовичем, сотрудником нашего отдела. Терещенко также находится на связи у генерал-лейтенанта Птицына, какие взаимоотношения связывают его и Птицына мне неизвестно.

   Перед командировкой генерал-лейтенант Птицын вызвал меня в гостиницу «Метрополь» где он, как я знал, иногда снимал номера, чтобы встречаться с агентами. Там генерал-лейтенант Птицын при личной встрече дал мне следующие указания:

   1. Находясь в Кабуле встретиться с агентом по имени Муса и передать ему, что генерал недоволен срывом поставок. Потребовать от Мусы увеличить объем поставок, канал прежний.

   От себя могу добавить что агент «Муса» является членом ИПА, Исламской партии Афганистана и активным участником бандподполья Кабула. С Мусой генерал мне приказывал встречаться и раньше, передавать ему указания, дважды – крупные суммы денег в долларах США, которые я ввозил в Афганистан без таможенного досмотра. Также я знаю, что под словом «поставки» подразумевается поставки наркотического вещества «героин», которое Муса поставляет в Советский союз для генерал-лейтенанта Птицына, передавая его сообщникам генерала Птицина, которые в свою очередь отправляли их рейсами военно-транспортной авиации. Сам генерал-лейтенант Птицын лично ездил несколько раз на аэродром Кубинка и принимал там опечатанные ящики, я это знаю, потому что сопровождал его в таких поездках. Опечатанные ящики с героином перевозились на дачу купленную генералом на подставных лиц во Владимирской области, куда они девались потом – я не знаю. Я также знаюЈ что эти ящики в Афганистане собирает капитан Маджидов, также являющийся сотрудником ГРУ и агентом генерала Птицына. Ящики оставляются в приграничных районах, а капитан Маджидов облетает условленные точки на вертолете и забирает их. Экипаж вертолета и группа, охраняющая капитана Маджидова, не знает о содержимом ящиков, официально это проводится как получение сообщений от агентов, для обеспечения встреч с которыми заказывается вертолет.

   2. Находясь в Кабуле, я должен был встретиться по служебной надобности с начальником управления по борьбе с бандитизмом ХАД доктором Бахом и передать ему, что генерал-лейтенант Птицын недоволен срывом операции по ликвидации одного из главарей бандподполья Ахмад Шаха «Масуда». Я должен был передать доктору Баху конверт со спутниковыми снимками и развединформацией а также устное указание максимально активизировать работу по ликвидации Ахмад Шаха «Масуда».

   Могу добавить, что, по моему мнению люди, которые поставляют наркотические вещества для генерал-лейтенанта Птицына недовольны А.Ш. Масудом, потому что он пользуется ущельем «Пандшер» самостоятельно и не дает пользоваться им, также не подчиняется указаниям главарей бандподполья находящегося в Пакистане. Ущелье же нужно, в том числе для транспортировки наркотических веществ в Советский Союз.

   С моих слов записано верно, мною прочитано.

   Луньков И.Э.

Протокол допроса

   Черновицкого Петра Михеевича, украинца 1959 года рождения, члена КПСС с 1979 г., уроженца г. Винницы, ранее не судимого.

   Я, Черновицкий Петр Михеевич 1959 года рождения, постоянно проживающий в г. Москва, являюсь майором государственной безопасности и оперативным уполномоченным Третьего управления КГБ СССР.

   По существу заданных мне вопросов могу пояснить следующее:

   В органах государственной безопасности я работаю с 1981 года, в третьем управлении – с 1981 года, постоянно проживаю в г. Москва. Начиная с 1985 года, я также являюсь личным агентом полковника государственной безопасности Касарина Павла Павловича. Касарин завербовал меня тогда, когда меня в нетрезвом состоянии задержала милиция. Если бы протокол из милиции был направлен в отдел кадров КГБ, меня бы уволили из органов государственной безопасности, потому что до этого со мной уже проводили работу по поводу моего «морального разложения». Сам Касарин по его словам работает в «спецотделе КГБ», милицейский протокол он изъял и показал мне, но сказал, что он будет лежать у него как залог моей добросовестной работы на него. Что такое «спецотдел КГБ» – я не знаю.

   В 1986 году у меня было три спецкомандировки в Афганистан, в которых я выполнял, в том числе указания полковника Касарина П.П. Осознаю, что указания полковника Касарина, которые он мне давал неоднократно, были заведомо преступными.

   Так 11 марта 1986 года при проведении агентурно-боевой операции я выстрелил в спину из автомата подполковнику госбезопасности Бояринову Владимиру и убил его. Сделал я это по прямому указанию полковника Касарина П.П., которое он передал мне в г. Кабуле лично, без свидетелей. Точных мотивов убийства Бояринова я не знаю, передавая мне указание полковник Касарин сказал что Бояринов разложился и продает информацию о планирующихся советским командованием операциях против моджахедов самим моджахедам и получает от них за это вознаграждение в долларах, то есть является предателем и изменником Родине. Так же полковник Касарин сказал мне, что если я не выполню приказ – то кто-то убьет меня. Про то, что я убил Бояринова, никто не знал, все подумали, что его застрелили моджахеды.

   18 сентября 1986 года находясь в командировке в г. Кандагар я пришел на квартиру к полковнику милиции Ковалеву Михаилу Борисовичу, якобы для того, чтобы распивать спиртные напитки. После того, как мы распили две бутылки водки я достал пистолет Макарова и выстрелил ему в голову, имитируя самоубийство. После чего я уничтожил все следы пребывания в квартире и ушел. Пьян я не был, потому что до того как идти к полковнику Ковалеву я принял спецпрепарат, нейтрализующий действие алкоголя, который дал мне Касарин.

   Приказ убить полковника милиции Ковалева и имитировать самоубийство отдал мне полковник Касарин, мотивов не объяснил.

   20 сентября 1986 года я убил из автоматического пистолета АПБ с глушителем двух сотрудников Царандой в районе базара Шар-Шатта. Как их звали я не знал и раньше не видел, их фото и описание их машины передал мне полковник Касарин, мотивов убийства не объяснил. Улучив момент, я подошел к машине сделал несколько выстрелов и скрылся в толпе. Оружие я вернул полковнику Касарину.

   26 сентября 1986 года я убил сотрудника ХАД, как звали я не знаю, о том, что это сотрудник ХАД я узнал от полковника Касарина. Причин его убийства тоже не знаю. Я убил его из подворотни, двумя выстрелами в районе Старого города, потом скрылся на автомашине Москвич. Оружие после убийства – пистолет с глушителем тот же самый что и в предыдущем случае, мне передал Касарин, после убийства я вернул пистолет ему.

   27 сентября 1986 года я пришел на встречу с Касариным, он выглядел более нервным чем обычно. На этой встрече он сказал мне, что надо убить подполковника советской армии Цагоева, оперативного офицера штаба Сороковой армии и двоих его телохранителей, причем телохранителей надо убить обязательно это очень важно. Мотивов, почему это нужно сделать он мне не назвал и пообещал, что если я выполню это задание – он оставит меня в покое.

   За каждое совершенное убийство я получал от Касарина П.П. деньги. Так за убийство Бояринова я получил одну тысячу рублей и пятьсот чеков, за каждое последующее убийство я получал по тысяче рублей и от трехсот до пятисот чеков. Деньги эти я расходовал на свои личные нужды

   В содеянном раскаиваюсь.

   С моих слов записано верно, мною прочитано.

   Черновицкий П.М.

   Листок за листком. Сконцентрированный ужас, втиснутый в сухие канцелярские формулировки допросов, перенесенный на бумагу старыми, раздолбанными армейскими печатными машинками. Подписи – подозреваемый, военный прокурор. Листок за листком -гнусь предательства, ужас смерти, омерзительный запах лжи...

   Подполковник Цагоев задержался – обещал на час, а появился почти через два. Хлопнул дверью, кашляя от пыли прошел к столу.

   – Ну? Ознакомились?

   Слова прозвучали как то весело – неумеренно весело.

   – Что это... – выдавил из себя Скворцов

   – Что именно? Выражайтесь точнее, лейтенант.

   – Это. Это же...

   – Это протоколы допросов предателей и изменников Родине. Врагов народа. Часть мы выудили из органов военной прокуратуры, не дали их уничтожить. По актам то они уничтожены, а на самом деле вот они, родимые... Все на месте.

   Подполковник любовно погладил папку, прежде чем убрать ее на место. Казалось, каким-то сюром, безумием, что ТАКОЕ лежало не в красной папке где-нибудь в надменной Москве, а здесь, в истекающем кровью Афганистане, в ободранном, с облупившейся краской канцелярском шкафу.

   – Если хочешь что-то спрятать – положи это на самое видное место – подполковник словно угадал мысли Скворцова

   – Но эти... почему... почему они все это делают? Они что не понимают?!

   Это не был вопрос. Это был крик о помощи. Крик души человека, воспитанном в благочинном советском застое, верящего – сам того не осознавая он верил, верил искренне, по настоящему в правильность и праведность советских идеалов. Крик ужаса при виде ЧУЖИХ – людей, которые были воспитаны и жили в одной с ним стране, но образ мыслей, правила и ценности которых отличались от его ценностей и ценностей обычных советских людей настолько, что существовать с ЧУЖИМИ в одном обществе было совершенно невозможно. Точно также, как невозможно было сосуществовать в одном обществе с людоедами или рабовладельцами. Это был крик изумления и ужаса, подобный тому, какой мог издать человек, идущий со своим другом по ночному городу и вдруг увидевший, как у друга, которого он знает бог знает столько лет, растут волчьи клыки.

   Подполковник Цагоев перегнулся через стол – и даже Скворцов, многое, несмотря на молодость повидавший в жизни ужаснулся выражению глаз советского офицера...

   – Нет... Все они отлично понимают... – спокойный голос подполковника резко контрастировал с ненавистью, плескавшейся в его глазах – все они прекрасно понимают и знают. Просто мы забросили ловить врагов в последние годы – вот они и расплодились. Они не преступники, Скворцов, запомни это. Они – враги!

   – Сысоев! Сысоев! Старлей, твою мать! Ты что, заснул что ли? Приди в себя.

   Он выныривал из черных глубин памяти, из свившей гнездо в памяти беды, возвращаясь в настоящий мир, в выстуженный десантный отсек Мишки.

   В реальность...

   – Минута до сброса!

   – Есть минута!

   Бортмеханик выглянул в ревущую круговерть за окном – а то и дело начинался снег, погода была совершенно нелетной – и спрятался обратно.

   – Видимости нет ни хрена! Идем по приборам! Высадим, где сможем!

   Подполковник Цагоев показал ему большой палец – видимо экипаж летал по этому маршруту не раз и не два, только поэтому согласился лететь в такую погоду в этом опасном районе. Да и Цагоев с экипажем был знаком.

   – Готовность!

   Вертолет зависает над склоном – прошел снег, много снега им завалена вся площадка. Что там под снегом – если камни, то они останутся здесь навсегда. С раненым им не выбраться отсюда. Никогда.

   – Пошел!

   Один за другим, трое десантников с нескольких метров высоты прыгают с вертолета, падая, распластываются в снегу. Вертолет тут же берет курс домой, грохот его винтов постепенно стихает. Они остаются втроем – и кажется, что на необитаемой планете.

   – Доклад!

   – Норма.

   – Норма.

   Первый этап пройден – десантировались без происшествий.

   – Обвязываемся.

   Альпинистская веревка – сколько жизней ты спасла? Десять тысяч? Пятьдесят? Сто?

   – Идти след в след. Все команды подаю рукой! Без команды не стрелять. Вперед!

   Непонятно, как подполковник ориентировался здесь – но он, тянущий по виду лет на сорок, загнал двоих лосей-спецов меньше чем за час. Он шел по смертельно опасным склонам, где неосторожный шаг и вниз так, как будто участвовал в параде на какой-нибудь площади. Горы для подполковника были домом – и это было не преувеличение...

   – Дреш, фаёри мекунам**! – крикнули откуда то спереди.

   Сысоев рухнул в снег, лихорадочно освобождаясь от веревки, стесняющей движения, прижал к плечу приклад автомата, нацелив его туда, откуда раздался крик

   – Свои – крикнул в ответ Цагоев с заметным, даже нарочито заметным акцентом

   – А с вами кто, товарищ подполковник? – горные призраки этих мест, оказывается, хорошо знали русский***

   – Тоже свои! Не стреляйте! Ништ фаёри!

   Встречающих было, как и их – трое, в меньшей по численности группе ходить по горам, да еще и в снегопад было рискованно. Подполковник обнялся со всеми, как это было принято на Востоке. Двое из встречавших подполковника были афганцы, а вот третий – хоть и одет был как афганец, но был русским, на это указывала его русая борода. Дальше пошли двумя связками.

   Через два с лишним часа, когда и Сысоев и Волков, несмотря на нештатные свитеры, успели основательно промерзнуть – пришли в какой-то кишлак. Маленький, засыпанный снегом, с едва заметным дымом из труб – топили здесь не так, как в Союзе, дрова продавались на вес.

   – Заходим – приказал подполковник

   В довольно большом по афганским меркам доме афганцы помогли им раздеться, не проявляя никакой враждебности, оружие они оставили при себе, да его никто и не требовал отдать. Сняли обувь. Из соседней комнаты вышел среднего роста человек, по виду тоже русский хоть и борода его была черного цвета, цепким взглядом окинул пришедших. Затем заговорил с подполковником на местном наречии...

   – Пошли.

   Первым зашел тот же моджахед, который только что вышел из комнаты.

   В соседней комнате уютно бурчал маленький японский генератор – мечта любого подразделения советской армии, горела запитанная от него лампочка, грела жаровня с углями. На коврах, в углу комнаты поджав под себя ноги по-турецки, сидел средних лет, невысокий, даже щуплый, с короткой бородой афганец и читал какую-то книгу. Взглянув на вошедших, он поднялся им навстречу.

   – Я рад приветствовать гостей в моем доме... – сказал он по-русски****

   – Да пошлет Аллах удачу вашему дому – поблагодарил подполковник Цагоев

   * прим автора – пример солдатской смекалки. Ми-8 тогда бронированных не было не то, что сейчас, он пробивался даже пулей АКМ. Вот и клали перед вылетом чугунную сковородку под задницу, да так и летели. Известны случаи когда добрый советский чугун – а в СССР чугуна на столовые принадлежности не жалели – спасал от пули ДШК.

   *** стой, стрелять буду!

   *** прим автора – про то, что рядом с Масудом постоянно были русские – это не выдумка. Командиром подразделения охраны и личным телохранителем Масуда был человек по имени Николай. По свидетельствам очевидцев, подготовкой пулеметчиков у А.Ш. Масуда занимался бывший советский военнослужащий, взявший имя Абдолло. Рядом с Масудом были и другие русские, не раз перехватывали разговоры на русском по рациям.

   **** Достоверно известно, что А.Ш. Масуд свободно владел шестью языками, в том числе и русским. Не расставался с книгой. Приведенная формулировка – типичное приветствие афганцев гостям их дома. То, что А.Ш. Масуд приветствовал их именно на русском, на их языке – было проявлением уважения.

   Вашингтон, округ Колумбия

   Перекресток шестнадцатой и Л-стрит.

   Март 1987 года

   Тот, кто думает что властей в Соединенных штатах Америки три – законодательная, исполнительная и судебная, наверное никогда не был в Вашингтоне и не варился в местной политической кухне. Тот же, кто варился, знает, что властей этих – четыре, причем четвертая власть не ограничена никакими противовесами и не имеет никаких сдержек. Четвертая власть – это пресса.

   Кто-то считает, что пресса и Первая поправка к конституции* – это благо для Америки, кто-то – что это зло. Несомненно одно – к прессе неравнодушны все без исключения.

   Среди тех, кто считает, что пресса это благо, прежде всего – сами журналисты. К этой категории так же относятся различные правозащитники, исследователи и в меньшей степени – обычные граждане. Сложно найти тему, которая не была бы освещена тем или иными американским изданием, иногда с публикацией секретных данных. Обычные граждане прессу в повседневной жизни не особо замечают – но на ущемление ее прав реакция чаще бывает очень бурной.

   Ко второй категории – тех, кто прессу тайно или явно ненавидят – относятся политики и сотрудники спецслужб. Первые – хоть они и являются публичными политиками и обеспечивают себе публичность посредством прессы, доносят свои взгляды до общества и обеспечивают себе переизбрание – ненавидят прессу, потому что боятся ее. Журналисты непредсказуемы, их слишком много и никогда не удается договориться со всеми. Кто-нибудь – но обязательно начнет копать и докопается до того, что хотелось бы скрыть – и с ликующими возгласами вынесет это на публику. Сотрудники спецслужб ненавидят журналистов за их маниакальное желание узнать то, что является секретным и должно оставаться таковым.

   Одна из крупнейших в стране и наиболее авторитетных газет – Вашингтон Пост располагается в крупном офисном здании, стоящем на углу шестнадцатой и Л-стрит в Вашингтоне. Это деловой район, вечно перегруженный транспортом, и соседи у газеты более чем солидные. А этом же здании находится вашингтонский офис "МакКинси", а в соседнем здании – контора "МеррилЛинч". Ходят слухи, что биржевики из этих двух контор так хорошо зарабатывают именно потому, что сидят рядом с журналистами и первыми чуют, когда начинает пахнуть жареным. Так это или нет – никто и никогда не выяснял.

   В Вашингтоне практически нет широких улиц, город старый, один из старейших в этой стране – хотя его возраст в Европе мог вызвать лишь кривую усмешку. В отличие от многих других городов Америки, в последние десятилетия полностью перепланированных, со сносом целых кварталов и организацией улиц шириной с национальное шоссе, Вашингтон не перепланировался и так и остался – с улицами, приспособленными под лошадей и кареты – но никак не под автомобили. Поэтому, одним из самых ценных бонусов к зарплате в вашингтонских офисах было право пользоваться бесплатным стояночным местом в гараже фирмы, а паркуясь, можно было искать свободное место на улице полчаса, да так его и не найти...

   Дженна Вард, независимый фоторепортер-стрингер** от вашингтонского движения уже отвыкла, ибо не была в этом городе почти восемь месяцев. Став стрингером, она так оторвалась от американской жизни, что у нее не было в этой стране ни машины, ни квартиры – только почтовый ящик, чтобы был американский адрес. Приезжая домой в кратких перерывах между командировками, она либо останавливалась у друзей, либо снимала себе жилье в одном из дешевых безликих муравейников на берегу Потомака. Еще она заметила, что после крайней командировки она с трудом подавляет в себе желание упасть на землю всякий раз, как только слышит мотоциклетный выхлоп. И парковаться на улицах Вашингтона она тоже разучилась...

   – Вот козел!!! – Дженна не сдержала грубого слова, когда полноприводной АМС ловко заехал на то место, которое только что освободил какой-то Понтиак, и на которое нацелилась она сама. Место было рядом с редакцией, и занять его было бы большой удачей. Теперь придется начинать все заново...

   – Да проезжай же...

   Возникла шальная мысль припарковаться не по правилам – но Дженна сию крамольную мысль отмела. После последнего общения с государством в лице его правоохранительных органов, она понимала, что кое-кто просто жаждет ее крови. Схватил простой штраф за нарушение правил парковки – и тебя затаскают по судам, а все это время – не выпустят из страны.

   Дженна Вард еще три года назад работала репортером в Вашингтон Пост, а также потихоньку писала книгу о местом политикуме, марая своим неразборчивым почерком блокнот всякий раз, как выдавалась свободная минутка. Она была хорошим – по-настоящему хорошим репортером, из отдела светской хроники ее перевели на освещение местной политический жизни – и два года она гордо носила на цепочке пропуск в Белый Дом, в пресс-центр. Сейчас такого пропуска у нее не было, и она об этом ничуть не сожалела.

   Водоразделом стал развод. Сделав глупость, она выбрала себе в мужья представителя худшей из вашингтонских профессий – адвоката. Ее муж долго задерживался на работе, приходил домой усталым и злым – как-то раз Дженна ради смеха подсчитала, сколько ласковых слов она услышала от мужа за последний год перед разводом. Получилось восемь.

   В один прекрасный день, она начала подозревать. Сейчас она иногда думала об этом и не могла понять, что было бы лучше – если бы она была в неведении и продолжала бы ждать домой своего мужа – хама – или все-таки она сделала правильно, что узнала. Как бы то ни было – в один прекрасный день она наняла детектива, и через неделю он принес и положил на стол миссис Вард большой конверт из плотной манильской бумаги. Внутри были фото – ее муж и молоденькая чернокожая проститутка, ее муж в каком-то баре со стриптизершей на коленях, ее муж и ...

   Развели их быстро, благо требования она предъявила для мужа вполне посильные, и он счел за благо с ними согласиться. Детей у них не было, дом она оставила мужу, квартиру в Вашингтоне – тоже. Зато теперь у нее был трастовый фонд, из которого каждый месяц ей приходил чек, достаточный для того, чтобы не думать о завтрашнем дне и не работать. Проблема была в том, что миссис Вард не работать не могла.

   Фамилию она оставила от мужа – такую маленькую месть она придумала и осуществила. Месть эта давала вполне осязаемые плоды – за последний год фамилия Вард стала довольно известной – но не так, как хотел этого Джонатан Вард, и немало политиков при упоминании этой фамилии с трудом сдерживали эмоции.

   Миссис Вард стала стрингером – то есть выбрала себе самое опасное, что только есть в журналистике. Стрингер – это наемник. Он сам по себе, одинокий волк, его никто не прикрывает и за ним никто не стоит. Он пробирается туда, куда ни одна редакция в мире не рискнет послать своего сотрудника. Он рискует собственной жизнью – без шуток рискует – ради нескольких кассет с интервью и пары десятков "убойных" кадров. Он пересекает границы, иногда незаконно, он участвует в боевых действиях ради хорошего кадра, имея на вооружении всего лишь диктофон и фотоаппарат, он берет интервью у людей, руки у которых по локоть в крови. Каждый раз возвращаясь он не может предугадать, найдет ли его материал спрос – или то что он запечатлел рискуя собственной жизнью годится лишь на помойку.

   Но и вознаграждение за удачный кадр бывает соответствующее.

   Последний год миссис Вард провела не в Вашингтоне – она посетила три страны, каждая из которых была в красных списках Госдепартамента США – то есть категорически не рекомендуемая к посещению гражданами США. Первой была Ангола, разрываемая на части враждующими группировками. Кого то поддерживали СССР и Куба, кого то – ЮАР, и, тайно – Соединенные штаты Америки. Дженна Вард, единственная из американских репортеров, осмелилась побывать по ту сторону фронта. С русскими ей пообщаться не удалось, все они почему-то боялись ее, не шли на контакт – а вот кубинцы, многие из которых знали английский язык, наоборот были приветливы и дружелюбны. Верней, такими они стали не сразу, а только когда поняли, что миссис Вард не ищет сенсаций – а хочет рассказать правду. Всю без утайки. И ради этого она готова переносить все то, что переносят и они, жить той же жизнью, что живут они.

   За четыре месяца, проведенные в Анголе миссис Вард переболела лихорадкой, получила ранение из автомата АКМ, правда неопасное и один раз попала под обстрел ЮАРовских гаубиц у реки. Самым страшным было последнее – ей казалось, что небо рушится на землю, что их Урал перевернется и погребет их под собой...

   Из Анголы на военном самолете она перелетела на Кубу – по рекомендации бойцов интербригады, с которой она весело проводила время в Анголе – на лечение. Там она испытала шок от осознания того, под каким слоем грязи скрывается порой правда. С пеленок каждому американцу внушали, что Куба – враг, что Фидель Кастро – кровавый диктатор, что на Кубе все кубинцы живут в нищете и лишениях и только и мечтают – что проплыть девяносто миль, отделяющие остров Свободы от побережья Майами. На Кубе же оказалось все по-другому – веселые кубинцы, маленькие заведения с туристами на набережной Малекон, пионеры. Миссис Вард не увидела ничего того, чего ожидала увидеть – ни расстрелов, ни облав, ни судилищ, ни нищеты пополам с убожеством. Кубинцы были просто людьми, они были такими же людьми, как и те люди кто жил к северу от них, они просто хотели, чтобы им не мешали жить и работать на своей земле. Только один кубинец за все время, пока Дженна Вард гостила на острове, сказал, что ненавидит Америку, да и то остальные сразу же начали стыдить его на своем языке. Дженна Вард видела, что это было искренне.

   Последние полгода Дженна Вард провела в одном из самых опасных мест мира – в Центральной Америке. Сначала в Никарагуа, потом полулегально переместилась в Сальвадор. И там и там было не просто опасно – смерть подстерегала на каждом шагу. Она видела растерзанных контрас людей, у которых никогда не было никакого оружия – это было крестьяне, виновные лишь в том что взяли конфискованную у батраков землю. Она видела сожженный дотла автобус – его сожгли контрас и реактивного гранатомета, хотя не могли не видеть, что в автобусе нет военных. Она брала интервью, снимала, зарисовывала – потому что только так можно было донести до обычных, простых американцев правду. Правду о том, что творит их правительство от их имени.