Текст книги "Влюблюсь (СИ)"

Автор книги: Anzholik

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 10 страниц)

Сажусь обратно. Докуриваю, глядя в одну точку. Впадаю в прострацию. Выпадаю из реальности. Со мной порой бывает такое. Могу задумчиво сидеть несколько часов.

– Кофе можно? Иначе я отрублюсь сию же секунду, – привлекает мое внимание, зевает, прикрыв рот рукой. Смотрит своими красивыми сонными глазами, беззащитный.

Милый. Нежный… Такому, думаете, можно отказать? Нет, нельзя.

====== Глава 13. ======

POV Женя

– Какой? – обычный вроде вопрос, а я, как идиот, туплю.

– Эм… две ложки кофе, одна ложка сахара, – немного неудобно стало. Он может отказать, я ведь тут на птичьих правах. Однако он встает и идет на кухню. Молча, спокойно.

Подхожу к окну, открываю плотные шторы и охаю под нос от открывшегося вида. Мало того, что окно от потолка до пола, так еще и выходит оно на водохранилище. Безумно красиво. И я бы насладился всей этой красотой в полной мере, если бы не хотел спать, есть и курить. И что больше из этих трех вещей – я не знаю.

Прислонившись головой к стенке, смотрю на тихую мирную картину природы.

Погружаюсь куда-то глубоко. Сплю с открытыми глазами. Расслабленный. Уставший.

– Твой кофе, – глубокий приятный голос близ моего уха. Аромат кофе и сигарет, вперемешку с его парфюмом взрывают мой мозг. Так от восторга и задохнуться можно. Уникальный, ахуенный коктейль запахов, я вам скажу. М-м…

Беру кружку, что маячит передо мной. Втягиваю пар, исходящий от нее. Отпиваю обжигающую жидкость. Горько. Терпко.

Он стоит за моей спиной, так близко… Если обернусь, я, вероятно, уткнусь прямо в него, но нельзя. Пью, глядя в окно. Молча. Понимаю, что кофе вряд ли поможет мне, спать я хочу невыносимо, держась из последних сил.

Струйка дыма по правую сторону от меня навязчиво дразнит. Дышу дымом, терплю. Просить не буду, ну уж нет. А он и не предлагает. Ублюдок.

Скосив глаза, наблюдаю за ним. У себя дома он другой. Совершенно другой. Он кажется взрослее, серьезнее и мягче. Смотрю, осознавая, что теряю голову, что мое помешательство усугубилось, теперь, даже если он исчезнет, я не забуду его очень долго, если вообще смогу забыть. Врезался в мозг, как таран, заполнил собой все внутри и сидит, как вирус, как паразит, не выдворить, не излечить…

Полные губы, словно целуя, выпускают из плена белый фильтр сигареты. Длинные, тонкие пальцы сжимают, мягко, казалось бы, вообще невесомо. Он красиво курит. Сексуально. Но это не будит во мне звериную похоть или навязчивое горячее желание. Мне просто приятно на это смотреть. Я привык любить глазами. Любить мелочи, на которые остальные не обратят внимание.

Его профиль безупречен, я говорил это? Взгляд уверенный, сосредоточенный.

Струйка дыма из узкого колечка губ. Он, ничего особенного не делая, привлекает к себе внимание. И я жадно скольжу глазами по его подбородку. Кадык, небольшой, острый. Красивая шея, не слишком тонкая. Ключицы изящны, при всем том, что он невероятно мужественен. Я не назову его мальчишкой… Даже парнем, он скорее молодой мужчина. Не то, что я.

Он идеален. Вот так глупо. Банально. И тупо… идеален.

Яркая черная бровь задиристо приподнимается. Глаза цвета горького шоколада вопросительно смотрят. Да знаю я, что попался на своем лицезрении… Но не скажу же я это прямо в лицо.

Молчи, только молчи, умоляю… Не прерывая контакта, тянусь к его сигарете, которая зажата губами. Забираю ее. Нагло. Касаясь кончиками пальцев его нижней губы. Мимолетно. Дразняще. Но я чертовски сильно этого хотел. И мне правда уже плевать на то, что будет дальше.

Я ожидал упрека. Насмешки. Издевки. Злости. Недовольства или агрессии. Но нет, я снова ошибся. Он просто смотрит. Изучающе. Обличающе. С каплей удивления на самом дне его глаз.

Губы так и остались чуть-чуть приоткрыты. Будто он и не заметил, что сигарета отсутствует. Затягиваюсь с нескрываемым наслаждением. Чувствуя ментол на кончике фильтра. Он не пил кофе, зато жевал жвачку. Забавно. Ради меня варил? Выдыхаю, медленно. Точнее просто приоткрываю рот, и сизый дым сам вылетает рваными клочьями, удушливый. Странно то, что я не чувствую себя чужим, стоя в его комнате, ремонт которой явно стоит больше, чем вся моя квартира. Мне уютно. Комфортно. Только смущает хозяин…

Затягиваюсь снова. Долго. Много. Протягиваю руку и вставляю в его рот сигарету, снова касаясь его губ кончиками пальцев. Глаза в глаза…

Особенный момент. Непохожий ни на что из того, что я испытывал. Это интимно. Это сильно. Это незабываемо. Вот из таких мелочей складывается нечто большее. Точнее… может сложиться.

Только молчи… Шепчу про себя. Допиваю кофе в пару глотков, обжигая горло.

– Спасибо, – протягиваю ему чашку. И как только он забирает ее, отхожу от окна, чуть пошатнувшись. Кофеин – это замечательно, никотин тоже. Но вот поспать бы… хоть часочек.

– Ты голоден? – его голос разрывает тишину в комнате. Давящую, но комфортную.

– Нет, – вру, нагло причем. Но мы ведь не в кафе и даже не на улице. А у него дома, и позволить себе нахлебничать не могу. Не привык я к такому…

Стоя работать сил нет. Сажусь на стул и, подвинув к себе мольберт, чуть склонив голову в сторону, неспешно рисую. Ловя на себе его исследующий взгляд. Задумчивый. Но в нем нет холода…

…

Меня вырубает. Глаза попросту закрываются… Может, он что-то подсыпал мне?

– Жень…

– Мм? – несвязно мычу. Тру глаза, знаю, что выгляжу пугающе, они ведь явно красные, как у вампира уже.

Не знаю, что он хотел сказать, так как в его дверь позвонили. Но в тот момент, когда он вышел, я просто лег на его кровать и вырубился…

…

Просыпаюсь… Темно. Очень темно, ибо шторы закрыты, а свет никто не включил.

Полнейшая, кромешная тьма. Выколи, мать его, глаз. Потянувшись, сползаю с кровати. И, пробираясь по комнате на ощупь, нахожу дверь и выхожу.

По квартире шлейфом тянется изумительный запах еды, от которого все внутренности в узел связало. Слюна заполняет рот, а живот противно урчит. Палево…

– Садись, – кивок на диван, что стоит у круглого стола.

– Зачем?

– Есть будешь, – раздражение неприкрытое вперемешку с насмешкой. Он выглядит свежим. Переоделся, волосы слегка влажные. В душе был? Вероятно… В умывальнике два бокала, пара тарелок. Кто-то приходил? Скорее всего… Н-да, видимо, немало я проспал.

– А ты?

– А я уже поел, пока ты харю плющил на моей подушке.

– Тогда я не буду, – я всегда был упрямым, даже во вред себе. Что уж тут поделать…

– Будешь, – тарелка буквально материализовалась перед моим носом. Я не буду есть! Не буду! Пытаюсь я себя убедить, что он сейчас даст мне слипшиеся макароны и протухшие сосиски, но аппетитный запах курицы с рисом убивает все мои убеждения.

Пошло все к черту. Решаю и, взяв вилку, пробую. Вкусно… или же я чересчур голоден.

– Не отравлено даже? – вскидываю бровь, зачерпнув еще порцию.

Ответа не последовало, зато он фыркает весьма красноречиво. Смерив меня недружелюбным взглядом, закуривает и утыкается взглядом в окно. Вот я дебил… Пришел к нему, сигареты его курю, на кровати его сплю, еду его ем, так он еще и за картину деньги недетские заплатит. Я же потребитель!

Осознание как груз на шею.

Как гром средь ясного неба.

Как булыжником в затылок.

Рисуя его, – наслаждаюсь, нахожусь рядом – наслаждаюсь, курю с его губ – наслаждаюсь, а мне еще и платят. И как я раньше не смекнул? В горле образовался ком, отказываясь исчезать. В данной ситуации, во всей этой гребанной ситуации Я в огромном выигрыше, в абсолютном выигрыше, так почему же я злюсь? Он ведь лишь на словах урод, может, его угроза и вовсе пустой блеф. Тогда зачем ему все это? Ради картин… шепчет подсознание. Художников дохуя, грубо говоря, город у нас немаленький, таких, как я – десятки, если не сотни.

Но только я рисовал его обезумевший и не спавший ночами, вспоминая малейшие черты его лица… Бля. Сколько же вопросов резко появилось…

– Доедай.

Менторский тон. Поучающий. Отеческий, я бы сказал. Еда не лезет, кусок курицы, как трава, а рис, словно грязь. У меня всегда так, если вдруг мозг начинает усиленно работать, то остальное отключается. И как объяснить это ему? Никак… Запихиваю в себя остатки, обильно запиваю газировкой. Фух…

Небрежно подталкивает ко мне пачку сигарет. Достает из кармана джинсов зажигалку и бросает туда же. Какая щедрость…

– Ты, случаем, на курсы актерского мастерства не ходил? – не смог я сдержаться, чтобы не съехидничать.

– Я говорил уже тебе, как отношусь к учебе.

Говорил… Только это было почти год назад. И я-то помню, но ведь он же пытался показать мне, что и ни сном ни духом о нашей первой встрече. Мол, не помню, не знаю, не я был.

– Разве? – приподнимаю бровь и, пока не разозлил его сильнее, беру сигарету и закуриваю. А то мало ли… Вдруг его лимит щедрости иссякнет.

После вкусного обеда, эм, ужина… не мешало бы поспать, а в моем случае покурить. Свято. Ритуально. А сколько вообще времени сейчас? Ищу глазами часы.

– Второй час уже, – он что, мысли читает? Бля, стоп. Это ж сколько я спал? И чем, интересно, он занимался?

– И напомню, пока не дорисуешь, из моей квартиры не выйдешь, – его глаза вспыхивают. Хищно. Довольно. Какой ему прок от моей тушки? Ах да… картина.

====== Глава 14. ======

POV Рома

Он что, привык пить растворимое фуфло? Кошмар какой-то. Нет ничего хуже некачественного кофе. Стою, жду. Варю гребанное пойло в турке. Кому я последний раз его делал?

Возвращаюсь назад, перед этим закурив. Войдя в комнату, натыкаюсь взглядом на него, стоящего у окна. Скольжу глазами по его фигуре, не боясь быть рассекреченным. Чертова резинка бесит меня. Она сдерживает его волосы… Красивые, золотистые локоны. Плечи расслабленные. Стоит, привалившись к стенке, и смотрит в мое окно. Позвать его? Пихнуть? Всунуть горячую кружку в его руки молча?

Подхожу впритык сзади, ближе, чем когда-либо. Прикрыв глаза, вдыхаю его запах. Давая себе минуту слабости, а после, придвинувшись к его уху, тихо оповещаю о том, что его кофе готов.

Какой ураган эмоций во мне в этот момент, описать сложно. Говорить нет желания. Молчать…

Почему с ним такие обыденные вещи становятся чем-то особенным?

Курю. Смотрю в окно. Плечом к плечу с ним. По ту сторону стекла красиво. Золото опавших листьев устилает землю. Полуголые деревья одиноко машут ветками от легкого ветерка. Водохранилище словно мертвое море. Недвижимо. Спокойно.

Взгляд прожигает. Внимательный. Заинтересованный. Я чувствую его почти физически.

Курить, когда кто-то рассматривает твое лицо, сложно. И я знаю, что я модель, и у меня должно притупиться подобное ощущение… Но когда тебя с расстояния полуметра рассматривают внаглую, мурашки по коже бегут. Он рассматривает…

Не выдерживаю накала у себя внутри. Встречаюсь с его глазами. Заталкиваю подлинные эмоции подальше в себя.

Синие глаза напротив. Сонные. Уставшие. Смотрят, пролезая к сердцу, врезаясь в ребра. Кроша на своем пути все преграды, достигают цели.

Касание. Легкое, как перышко. Плавящее. Эротичное.

Теплые пальцы на моих губах, дрожью по телу, мгновенной пульсацией в штанах. Черт…

Не моргая. Глаза в глаза. Боже… Знает ли он, как выглядит в данный момент? Блеск сапфировых глаз. Диковатый. Дразнящий. Замираю, забыв как дышать. Замираю и жду, что же будет дальше.

Мне бы самому его коснуться. Провести пальцем по чертам его лица. Обвести обветренные губы, но я просто стою и смотрю. Пытаюсь понять его эмоции. Я знаю, что не безразличен ему. Ведь будет ли человек рисовать тебя, увидев лишь однажды, просто так? Вряд ли.

Зачем он это делает? Осознает ли, какая моя реакция? Догадался? Что-то рассмотрел?

Снова касание. Порхающее, почти невесомое. И я не в силах прервать этот контакт. Оборвать эту нить, что между нами появилась.

Дотянуться бы до его губ… Ощутить его вкус на языке. Прикоснуться снова кожа к коже. Вдохнуть его запах, зарывшись в волосы за ушком. Смаргиваю наваждение. Затягиваюсь глубоко в себя. Горечь на кончике фильтра от кофе. Он не смачивал его слюной, как я тогда. Но это не помешало ему оставить часть себя на сигарете. Заводит… лишь мысль о том, что это словно поцелуй. Интимно. Сладко. Как-то по-особенному.

Допив, отдает мне кружку. Садится на стул и продолжает работать. Выглядит, как зомби, ей-богу. Хочу обнять его и уложить в постель, стянуть ненавистную мне резинку с его волос и укрыть. Погладив по измотанному лицу, ждать, пока он уснет, и долго на него смотреть в тусклом свете комнаты… Мечты.

Он моргает все медленнее. Видно, что ему стоит огромных усилий продолжать рисовать.

Меня затапливает нежностью к этому хрупкому существу. А он выглядит именно таким сейчас. Младше, чем есть на самом деле. Расслабленнее.

– Жень… – не выдерживаю. Хочу, чтобы он прилег, чтоб перестал себя мучить, я ведь не изверг.

– М-м? – глухо мычит. Казалось, этот звук отнял у него последние силы. Я хотел подойти, поднять и отвести его к кровати. Уложить и проделать все, чего так хотел… Погладить. Обнять. Укрыть и наблюдать… но, видимо, не судьба. Мне помешал звонок в дверь.

Раздраженный иду к двери. Открываю. На пороге моей квартиры стоит омерзительно развратный Сергей. Его тут только не хватало…

– Тебе чего? – вырывается. Грубо. Недовольно.

– У меня есть кексы, – расплывается в улыбке, сверкая глазами, и поднимает пакетик в руке из булочной.

– И?

– Чайник ставь, – отпихивает меня и входит. Открываю рот, чтобы гаркнуть да погромче, но вспоминаю что не один дома. Черт…

– Ну и какого лешего ты приперся? – зайдя в кухню, спрашиваю. Пока он орудует моей же посудой, как у себя дома… Пиздец.

– Решил проверить, врешь ли ты, – ядовито в ответ. Проверил, блять… Теперь я от него не отмажусь ни под каким предлогом. А ссорится уже в который раз чревато, он все же многое для меня сделал.

– Не вру.

– И где твои обстоятельства? Ты вроде как ходишь со скучающим видом по квартире. И отлыниваешь от работы – вот что я вижу. И это – твоя ложь, – его взгляд способен приморозить к полу. Холодный. Резкий. Обличающий. Чувствую себя овцой перед волком…

Стою в дверях. Смотрю на него. Молчу. А я не знаю, что мне ответить. Он все правильно понял. Раскрыл мою ложь. И может, хоть сию секунду послать меня нахуй.

– С сахаром? – спрашивает вполне спокойно, а я ошарашенно хлопаю ресницами, не понимая, как можно вот так меняться. Минуту назад был язвительным ублюдком, а теперь спокойный, уравновешенный мужчина. Н-да-а…

– Ага…

– Сколько?

– Одну ложку. И надолго ты? – забираю свою кружку из его рук.

– Не знаю. Хочу осмотреться здесь, да и дел никаких уже нет на вечер. Встречу с неплохим автором мне пришлось отменить из-за твоих мнимых обстоятельств.

Рушу свою карьеру из-за того, с кем, возможно, и быть не смогу. Глупо? О да-а-а…

Я так долго хотел добиться хоть чего-то в музыкальной индустрии. У меня есть шанс, а я хуйней страдаю. Придурок. Корю себя последними словами, вливая обжигающий кофе в желудок.

Теплые пальцы у виска… ниже по скуле к губам. Нежно. Чувственно. Поднимаю глаза. Он близко, всего в паре сантиметров. Властный. Зрелый. Знает, чего хочет. Привык брать то, что ему нужно.… А я, как кролик перед удавом, смотрю, не в силах пошевелиться. Понимаю, что если бы не кружка в моих руках, он был бы еще ближе. А я его боюсь. Эта мысль так отчетливо всплыла в мозгу.

Он может сделать так, что я сломаюсь, испортить то, чего я так хочу. С легкостью.

Расстояние между нашими губами сокращается неимоверно близко. У меня паника внутри, я не знаю, что мне делать… Оттолкну – разозлю. Позволю – предам сам себя. Что бы выбрали вы?

Влажный язык по моим пересохшим устам скользит, прося разрешения, мягко раздвигая непослушные губы. Сдаюсь, впуская…

Это не мерзко, как я думал. Это приятно, даже слишком. Признаю: целуется он хорошо, умело. Знает, как пробудить желание. Как добиться ответа.

– Ты хоть представляешь, насколько сладко и соблазнительно ты выглядишь? – хриплый шепот. Ласкающий. Бог ты мой… Отчего же мое тело так реагирует на этого извращенного ублюдка.

– Говоришь так, будто я торт, – фыркаю.

– Перестань выпускать колючки, – спокойно. Приглушенно, обволакивает.

Моя чашка пропадает. Сильные руки вжимают в стену. Теряюсь… Снова его губы на моих. Ласково. Нежно.

Хочу оттолкнуть, понимаю, что это своего рода предательство. Ведь за стеной Женя…

Но его хватка не позволяет даже двинуться. Я в ебаном капкане.

Скользящий влажный язык по моей шее, мерзко. Мерзко не само ощущение, а то, что тело реагирует, но в мыслях даже сейчас тот, кто находится в моей комнате. Прикрыв глаза, позволяю фантазии заполнить мозг. Воображению нарисовать картину другой реалии. Представляю, что со мной ОН.

Легкий укус предплечья, горячие ладони на выступающих кубиках пресса. М-м… Приятно. Сдержанно.

– Ты идеален… – голос крушит мои мечтания. Зачем он рот открыл свой поганый? Зачем все испортил… – В комнату?

Молча веду его, он хотел дернуть ручку ближайшей двери, но я подтолкнул его вперед. Не хватало мне еще, чтобы он Женю увидел.

Алые, как кровь, простыни моей сестры встречают приветливо мое тело. Отдаюсь ощущению умелых ласк своего начальника, может, получив меня, он отстанет. Может, это что-то изменит…

Вес чужого тела на мне. А в мыслях Женя…

Губы, ласкающие, сводящие с ума. А перед глазами Женя…

Руки, пробирающиеся везде, терзающие. Женя – теперь его имя у меня синоним

желания.

Выгибаюсь от ласк. От требовательных поцелуев. Чувствую пальцы, что проворно пытаются подобраться к моему аналу. Рывок. Легкий хруст. Шипение.

– Я не позволю тебе взять меня как сучку, – рычу, открыв глаза. Отбрасывая руку от себя. Трогать? Да. Трахать меня? Нет.

– Тише-тише, не горячись, я понял, ты актив, окей, – примирительный поцелуй, чуть более звериный. Сука, опять он все портит…

Возбуждение утихает, когда я вспоминаю, с кем я, что не осталось незамеченным для Сергея. Его рот накрывает мою плоть. Обхватывает тугим колечком губ алую головку. Заставляет мой член затвердеть снова. Сдавив челюсть, рычу. От бессилия. Слишком умело он ласкает.

Языком по венкам. Губами вдоль ствола. Чуткие пальцы поглаживают мошонку, перекатывая яички. С губ срывается еле слышный стон. Рваный вздох. Как бы я хотел, чтобы это были другие губы. Другие руки.

Проваливаюсь в пучину ощущений. Плавлюсь от напора его языка. Так глубоко, я чувствую мышцы его горла, что рефлектно сжимают. Хлюпающие пошлые звуки. Довольное сопение моего любовника.

– Возьми меня, орешек, – шепот. Хриплый. Возбужденный.

Взять? Да легко. Наверное, все мечтают хотя бы украдкой выебать своего начальника.

Ставлю его на четыре кости. Плевок. Слюна стекает между ягодицами. Еложу головкой, размазывая. Я, конечно, скотина, но адскую боль причинять даже такому ублюдку не стану. Раскатываю презерватив. Медлю.

– Давай же, – рычит? Пф. Да без вопросов, ему же больно, не мне.

Внутрь до упора. Горячо. Туго. Пальцы остервенело сжимают поясницу партнера. Бедра, покачиваясь, задают ритм. Хорошо… Шлепок по ягодицам, оставляя розоватый след на бледной коже. Брюнет выгнулся, подмахивая мне. Не забочусь о его удовольствии, тупо трахаю. Жестко. Резко.

Задыхаюсь от накатывающего наслаждения. Чувствую, что разрядка близка. Ускоряюсь.

Как хорошо, что звукоизоляция в квартире отличная, и Женя не услышит пошлых стонов. НЕ узнает о том, что произошло в квартире…

Войдя до упора, кончаю. Бурно. Долго. Дрожа.

С приходом оргазма накатило и сожаление о свершенном. Стыд противный, липкий пропитывал, как дымка, изнутри медленно, но настойчиво. Как в глаза теперь смотреть ему? Как зайти в ту комнату? Я идиот… Господи, убей меня, еблана. Что я натворил?

– Я могу остаться на ночь?

– Нет, – отвечаю сразу. Порывисто. Слишком быстро.

Неправильно. Дико. Ужасно! Как я, блять, мог? Я теперь им обоим в глаза не смогу смотреть.

– Лады.

Одевается. Неспешно, как ни в чем не бывало. Мне бы его выдержку и хладнокровие. Проходит мимо дверей моей комнаты. И прежде чем я успеваю его остановить, открывает ту рывком. Тихо. Темно. И лишь силуэт на моей кровати.

Женя мирно спал. Везение? Как бы ни так. Ярость в аквамариновых глазах Сергея заставила меня похолодеть. И я его понимаю. В то время как на моей кровати спит парень, я трахал его в другой комнате. Мерзко…

– Голоден? – спрашиваю, чувствуя каплю вины перед ним.

– Не откажусь. Вино есть?

– Есть.

– Отлично.

Идем в кухню. Наспех достаю размороженную еще с утра курицу, ставлю воду на рис. Сергей не мешает. Открыв вино, подает мне нужные ингредиенты. Молча. Спокойно. Он точно хамелеон. Не понять его…

Поглощаем пищу, изредка встречаясь глазами. Разговор как таковой не вяжется. Ответы однострочные, немногословные. Напряжение ощущается.

Вино выпито, еда съедена, почти вся… Провожу его до дверей.

– Утром в офисе, – слышу на прощание и щелчок двери.

Бегом в душ. Тру кожу до красноты, смывая чужой запах. Стирая чужие ласки. Матерюсь под нос отчаянно. Виню себя за глупость. Но содеянного не вернешь….

Переодеваюсь, промакиваю полотенцем волосы и, взъерошив их, иду в кухню убрать следы…

Но не тут-то было. Не успел я тарелки в раковину сгрузить, как увидел стоящего в дверях Женю. Сонный. Милый… Вина еще сильнее сдавила кольцом свои цепкие лапы на моей шее. Отворачиваюсь. Усаживаю, почти насильно кормлю, все время наблюдая исподтишка.

Курю, прогоняя мысли. Пытаюсь опустошить себя. Бля-я…

…

– Не вкусно? – замечаю, как он кривится после моих слов.

– Вкусно, – видно, что выдавливает из себя нехотя. Странный он все-таки.

– Тогда не кривись, как будто тебе дерьма в рот напихали, – мой голос ровен, но отчужден.

Как же спрятать свой стыд? За какими эмоциями? Не знаю…

====== Глава 15. ======

POV Женя

Ну, здравствуй, ублюдок. Хотелось сказать, стиснув зубы. А я-то думал, что-то изменилось хоть на каплю. Ошибся. Снова.

Поблагодарив за еду, иду в комнату. Ищу в темноте выключатель. Безуспешно. Спотыкаюсь о ковер. Натыкаюсь коленкой на угол кровати…

– Мог бы попросить, – так близко, так хрипло, так волнующе.

Замираю, чувствуя его, стоящего позади. Мы почти касаемся друг друга. Я слышу его дыхание. Окутан его запахом.

Бля…

Темно. Непроглядно. Меня сковывает от вспыхнувшего желания. Стянуло все внутри. Туго. Жарко. Мне не хватает воздуха. Пульс как бешенный, словно я стометровку пробежал. Ладони потеют. Ох…

И нет, я не теряю голову от вожделения или возбуждения. Это совсем другое чувство. Оно саднящее где-то глубоко внутри. Требующее прикосновения. Малейшего…

Минута, другая, третья… Почему он медлит?

Тянусь рукой к стенке, в надежде найти гребанный выключатель. Кончиками пальцев провожу по холодной стене и натыкаюсь на горячую ладонь. Не хочу ее убирать, но и оставить на месте не могу. Ведь вполне возможно, это будоражащее нутро чувство одностороннее.

С великим сожалением прерываю контакт. Точнее пытаюсь… Он переплетает наши пальцы, прежде чем я убираю руку.

Целая гамма эмоций накрывает. Это так нежно. Невероятно приятно.

Наэлектризовывает меня всего от макушки до пяток. Волоски на руках встают дыбом.

Дыхание замирает под ребрами. А грудная клетка чуть вздрагивает от того, как беспощадно сердце бьется внутри. Загнанное. Удивленное.

Закрываю глаза, хоть мы и стоим в кромешной тьме. Пытаюсь расслабиться, позволяя себе насладиться шелковистостью его кожи. Он поглаживает большим пальцем мою ладонь. Медленно. Чувственно. До дрожи…

Его дыхание на моей шее слабым потоком горячего воздуха. Чувствую, как соскальзывает резинка с волос, и они рассыпаются по спине и плечам. Щекотно. Плавно. Волнообразно.

Боюсь двигаться.

Боюсь спугнуть.

Боюсь нарушить этот особенный момент единения.

Я боюсь даже дышать…

Моя спина касается груди Ромы. Он слегка вздрагивает, но не отстраняется. Молчит, дыша мне за ухом. Касаясь кончиком носа нежной кожи.

Это… это… У меня слов нет.

Мурашками по коже. Ознобом. Пульсацией в животе. Выворачивает эмоционально.

Так желанно.

Так долгожданно.

И так страшно…

Такая простая и обыденная ласка. А я на пике морального наслаждения. Внутри все трепещет безумным роем бабочек.

Легкое касание. Невесомое. Кончиками пальцев по моей шее. Убирает волосы на одну сторону, закидывая на плечо. Вдыхает меня… Изумительно. Неповторимо. Хочется раствориться в нем... Остановить время. И восторгаться этим удивительным чувством. Когда слышишь стук его сердца. Ощущаешь даже через одежду жар его тела. А палец, медлительно вырисовывающий круги на моей ладони, это все лучше любой откровенной ласки. Ценнее. Интимнее.

Я не знаю, сколько мы вот так уже стоим. Но я хочу, чтобы это продолжалось вечно.

И не нужны мне страстные объятия. Головокружительные поцелуи. Я просто хочу, чтобы он вот так дышал мной, ласково гладя мою ладонь. Молча. Тихо. Мирно. Когда удары сердец в такт, словно одно на двоих.

Мне жарко. Все тело пылает, как в огне. К лицу приливает кровь. И я не в силах это контролировать. Не в силах даже шелохнуться. И понимаю, что уже попросту опираюсь на него, вжимаясь в крепкую грудь. Чувствую, как в копчик упирается его пряжка. А кончики пальцев на ногах утыкаются в мои пятки. Так забавно. Так правильно.

Поцелуй у основания шеи, кроткий. Краткий. Целомудренный, и это скорее просто касание губ... Мимолетное, но в нем столько эмоций.

Прерывисто выдыхаю…

Наши с ним руки скользят по стене, неотрывно друг от друга. Срослись. Слиплись, и нет желания разъединяться.

Щелчок. И яркий свет ударяет в привыкшие к темноте глаза. Недовольно морщусь и ощущаю холод, когда он отходит. Омерзительная пустота врывается и заполняет вместе с кислородом. Я дышу как будто угарным газом. Голова кружится. Так хочется отчаянно притянуть его к себе. Уткнуться в его плечо и просто молчать. Вот как до этого… Молчать, стоя прижатыми друг к другу телами.

Господи, ну пожалуйста…

Я не плакал так давно, но в данный момент я очень хочу это сделать. Пустить слезу. Тоскливую. Разочарованную. Болючую.

Поворачиваюсь и смотрю на него, а он не смотрит. Треплет волосы. Неуверенный. Уязвимый… Настоящий?

В нем что-то не так. Он будто потерян или виноват. Я не знаю его настолько хорошо, чтобы сделать правильные выводы. Но если анализировать его поведение по крупицам, по частичкам, если сложить маленькую картинку… из немногочисленных пазлов, то, вероятно, я верно угадал его эмоции. И они подлинны.

Хочу открыть рот и что-нибудь спросить, но не могу. Губы как будто склеены. Язык онемел, прильнув к небу. Какой же я трус.

На негнущихся ногах подхожу к мольберту. Сажусь на стул. Смотрю на картину и не хочу теперь рисовать его в таком свете. Не хочу этой надменности и высокомерия. Он нравится мне больше таким, каков он сейчас.

Ранимый. Чувственный. Глаза немного потерянные. Я вижу, как он старательно натягивает маску безразличия на лицо. Но, увидев в его глазах все это однажды, теперь без труда улавливаю, что настоящее, а что поддельное. Обнажаю его душу.

Это пугает его. Он прячет глаза, делая вид, что в ноутбуке что-то важное, а пальцы нервно подрагивают.

Рома… Что же ты сделал со мной?

Я молчу. А внутри все орет, воет немым воплем. Все вроде стало только лучше. Теперь хоть какой-то сдвиг с мертвой точки. Но отчего же так больно? Вкусив его прикосновение, теперь буду изнывать… Жаждать, как странник в пустыне, по нему. Боже…

Срочно. Жизненно необходимо отвлечься. Курить. Много! А сигарет-то нет.

– На кухне еще осталось две сигареты, ты пока рисуй, а я в круглосуточный магазин. Ты какой сок пьешь? – так много слов, обрабатываю их, как старый подержанный компьютер – каждое. Произошедшее пошатнуло меня. Выбило из колеи.

– Гранатовый или виноградный, – отвечаю, потупив пару минут. Он же терпеливо ждал, пока до меня дойдет все из сказанного им. Вау…

Надевает байку, берет ключи и быстро выходит. Сбегает буквально из комнаты, а после и из квартиры вовсе. И я не уверен, что в самом деле сигареты закончились. Ему нужно немного времени побыть одному?

Иду на кухню, подцепив пачку с оставшимися, двумя и вправду сигаретами. Возвращаюсь.

Закурив, осматриваю свою работу. Красками и тушью я еще не начинал рисовать. Потому начинаю стирать то, что, на мой взгляд, не так, как нужно. Глаза, которые я кропотливо около часа вырисовывал, полностью стираю. Не те эмоции, не те чувства в них.

Выдыхаю едкий дым. Прокручиваю в голове то, что произошло за последний час.

Моя привычка раскладывать все по полочкам губительна даже для меня. Марк всегда говорил, что я слишком много думаю. И мой постоянный анализ ситуаций с разных сторон мешает мне же жить. Но я такой, какой есть, и менять себя не хочу, не буду, не собираюсь.

Грызу карандаш в перерывах между затяжками.

Без него в квартире так неуютно. Я как в чужом царстве. Темном, злобном королевстве. Эта комната как обитель зла. Она вся мрачная. Черная. Как сгусток тьмы, и лишь картины светлыми пятнами выделяются на стене.

Мне льстит то, что они висят вот так в ряд. Оценка твоего творчества теми, кто тебе небезразличен, намного больше важна, чем похвала посторонних.

Вывожу ровную линию радужки. Зрачок чуть расширенный. С темными крапинками вокруг.… Обрисовываю каждую мелочь, увлекаюсь настолько, что не замечаю то, что он уже пришел.

В его глазах снова прежняя отстраненность. На лице усталость. Уже скоро рассвет, я-то поспал пару часов. А он? Чем же он был занят, интересно мне… Но остается строить догадки. Ибо мы с ним не разговариваем. Совсем.

– Я пойду уже, наверно, – тихо говорю, глянув на него.

– Нет, ты не уйдешь пока не дорисуешь, – упрямо. Ровно. Эмоций ноль.

– На картину уйдет несколько дней, а мне надо появиться дома и не только дома.

– Утром сходишь, – неоспоримо. Не терпя возражений.

– Уже утро, – отвечаю уверенно. Мне нравится противостоять ему.

Уходить я, в самом деле, не хочу, но надо. Была бы моя воля, я бы тенью следовал за ним везде. И я чертовски сильно хочу увидеть его спящим…

– Хочешь спать? – приподнимает бровь. Глаза смотрят заискивающе. Пытливо.

– Относительно, а вот тебе пора бы.

– Я могу долго не спать, – начинает.

– И спишь всего пару часов, – внаглую перебиваю. Ловя его укоризненный взгляд на себе.

– Помнишь? – толика удивления мелькает на красивом лице. И капля облегчения следом. Едва заметная.

– Помню.

Даже если бы хотел, я не смог бы забыть ничего, что связано с ним…

====== Глава 16. ======

POV Рома

Поход в магазин помог собрать мозги по крупицам. Слишком много всего за один гребанный день. И все спонтанно. Незапланированно. Ненавижу! Я привык, что у меня все под контролем. Жестким. Постоянным.

А сегодня… Бля. Я не могу даже собственные мысли выразить. Рука все еще буквально зудит, помня прикосновение. Помня, как идеально переплелись наши пальцы. Черт…

Его запах стоял в носу. Навязчиво. Нестерпимо. Он травил меня. Он мешал дышать. Его взгляд оголял. Опустошал. Сводил с ума.