Текст книги "Зона с нами (сборник) (СИ)"
Автор книги: Admin
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 26 страниц)
Эх, всё-таки бывает и на сталкерской улице праздник! Где-то за головой, километрах в двух, дважды охнул миномёт, а в тон ему грозно залаял пулемёт, не жалея патронов. Вертолёт прибавил оборотов, и, приподнявшись метров на 20, заспешил к месту стычки. Скорее всего, первая волна мутантов уже подобралась к периметру. Теперь доблестным воякам будет, чем занять ближайшие часы досуга, даже пилот вертушки не обратит на меня своего драгоценного внимания. На кой ему сталкер, когда к охраняемому периметру Зона пригнала волну мутантов?
Дряхлый "Апач", выкрашенный в белый цвет, очень шумным привидением, ушуршал к месту боя. Ему теперь совсем не до меня. Миномёты уже заунывно воют
не переставая. В их слаженный вой, нестройным стаккато вклиниваются выстрелы штурмовых винтовок. Гон – это вам не хухры-мухры! Это волна мутантов, бок о бок прущих прямо на ограждение. Тут, чуть зазеваешься, сожрут живьём, причём в самом прямом смысле слова. Говорят, что солдатики, пережившие первый в своей жизни Гон, все поголовно, прямо с позиций, дружно, в раскорячку, топают стирать штаны. Может у них и так, не знаю, а у нас бывает и ветераны обделываются. Потому, как сталкиваются с Гоном не на заранее подготовленных позициях, а почти нос к носу. И вот тогда, выясняется, что приобретённый по спецзаказу дорогущий ствол – просто хлопушка, из которого и напугать-то можно только себя, или себе подобных. А мутантам, когда они в таком количестве, страшны только системы залпового огня, танки да огнемёты. Вообще-то наш брат сталкер, может нарваться на Гон только в некоторых исключительных случаях:
1. По молодости.
2. По глупости.
3. По стечению обстоятельств.
Ну и ладушки! Ноги в руки и бегом от инфаркта! В смысле подальше от вояк. Камуфляж мой, хоть и без броника, зато сбивает с толку тепловые сканеры, что при прорыве периметра, гораздо существеннее. Знавал я с десяток очень хороших парней, которым отсутствие такой маскировки стоило жизни. Правда знавал и таких, кому наличие этой брони, жизнь не спасло. Ну да это ведь Зона, здесь вообще ничего не гарантируется, кроме смерти, разумеется.
Аккуратненько отползаю подальше к кустикам и с низкого старта едва не кубарем, спускаюсь в соседний овражек. Всё, с охраняемого периметра меня уже не увидят. Отряхиваюсь от земли и травинок. Совсем недавно прошел мелкий дождик и одежду я запачкал прилично. Ничего, зато живой. Опять-таки адреналинчика хлебнул нахаляву! Однако расслабляться ещё рано. Конечно, просачиваться за периметр почти рядом с Гоном, это очень удобно. Но если волна мутантов ломанёт в мою сторону, то можно даже не убегать. Бесполезно. Лучше сразу застрелиться. В свете этих обстоятельств, я, сначала пригибаясь, а затем в полный рост, побежал по дну овражка, благо он как раз в нужную сторону ведёт.
Тощий рюкзак на бегу хлопал по продрогшей спине, но подгонять заново лямки, сейчас не было времени. Твёрдо зная, что здесь ещё нет аномалий, я рванул к леску, пока волна мутантов не докатилась сюда, иначе, мне придётся с ещё большей скоростью рулить обратно, а это гарантированный гроб! На бегу передёрнул затвор ПБСа и снял с предохранителя. Против большинства мутантов эта хлопушка не поможет, но до схрона как-нибудь дотяну, а там, разживусь артиллерией посерьёзней. ПБС – игрушка от мародёров, почти бесшумная, чтобы не привлекать внимания вояк. Те не станут разбираться. Официально в Зоне людей нет и быть не может. А потому с чистой совестью они передадут координаты ближайшей батарее и накроют весь квадрат.
Есть в Зоне такие выродки, мародёры. Самим вглубь Зоны соваться страшно, а вот толпой накинуться на одинокого бродягу, спешащего с хабаром за периметр, самое милое дело. И вот ведь какая загогулина получается, время от времени вольные бродяги собираются и сообща чистят окраины Зоны от этих шакалов, но потом, через недельку – другую, их поголовье восстанавливается. Будто и не было никакого рейда.
Хвала Зоне, к схрону подобрался довольно быстро, провалявшись в леске, с чьей – то лёгкой руки названым "нокаутом", минут с 10. Ну, здравствуй, тварь ненаглядная! Свиделись! Не ждала? Вот он я, стервозина, принимай гостя! Это ведь только, кажется, да ещё журналюги пишут, будто шагнул за колючку – и ты в Зоне. На самом деле посты вояк от Зоны отделяет 2-5 километров, в разных местах по-разному. А вот встреча с настоящей Зоной, всегда одинакова. Будто пыльным мешком по голове шарахнет, а внутренности так скрутит – небо с овчинку покажется! Отлежишься маленько, оклемаешься, тогда и крестись, что прорвался живым.
Возле периметра и погода и пейзажи ничем не отличаются от нормы, но стоит пересечь неразличимый барьер, и будто оказываешься в другом мире. Краски здесь тусклее, возможно в этом виновато почти всегда хмурое небо. А в воздухе разлита неясная тревога. Говорят, будто те, кто чувствует её с первых минут в Зоне, живут дольше. Но я считаю это очередной байкой, каких немало гуляет у любого костра. По-моему неважно как долго ты учишься ощущать аномальное дыхание Зоны, час или день. Всё это несущественно. Зато если сможешь почувствовать аномалию ещё до того, как в неё вляпаешься, тогда смотрят на тебя уже по-другому. К примеру, я вот свою первую аномалию ощутил уже тогда, когда очнулся на дереве, имея в активе 2 сломанных ребра и выбитое плечо. Мне ещё повезло, что "трамплин" попался слабенький. Зато как, наверное, удивился кабан, уже почти догнавший сталкера, когда тот с треском взвился в низкое небо и исчез в деревьях. Эх, жаль, я не видел этой картины! Клещ, потом, когда рассказывал, аж булькал от смеха. Хороший был бродяга, и на артефакты ему везло, только пропал он через месяц после этой истории. Ушёл на Янтарь и больше его никто не видел. Так тоже бывает. Может, нашёл что-то ценное и смылся по-тихому, а может, прибрала его Зона. Здесь ведь как: вернулся с хабаром – удача, вернулся пустой – счастлив, что живым остался, ну а всё остальное– судьба!
Под ёлкой моей, слава Зоне, никого не оказалось. Вот и чудно! Быстренько извлёк оружие, патроны, консервы. Перепаковал рюкзак, спрятал, с чем пришёл – на выходе пригодится, и в путь. Не век же в предбаннике куковать.
Вот теперь, я чувствовал себя совершенно уверенно. Хорошо вычищенный и смазанный калаш, кому угодно придаст уверенности. Ствол мой ещё советского выпуска, не какой-нибудь Чешский или Китайский. Рожки к нему я сам сцеплял по две штуки, и не изолентой, как показывают в дешёвых боевиках, а специальными металлическими скобами – так надёжней. И таких сцепок у меня ровно 3. Да ещё россыпь патронов в рюкзаке. Хватит на очень маленькую войну. Две Ф-1 в разгрузке, и куча шоколадных батончиков. Что поделать, люблю я сладкое. Включил пда, и первым делом проверил доступные контакты, не люблю, знаете ли, неприятные сюрпризы. Затем отбил сообщение Сидоровичу: "На абордаж, прибываю по графику, готовь плюшки!" Пда слабо завибрировал, сообщая получение послания абонентом. Порядок. Пора в путь. Это только новички снабжают свои наладонники рингтонами. Баловство это. Если перед каждой аномалией на всю округу, орёт какая-нибудь песенка, это даже не смешно. А смертельно опасно! Куда полезней короткий вибросигнал, а ещё лучше электрический укол в запястье. Пда, это ведь не только микрокомпьютер, GPS навигатор и сталкерская сеть, а ещё и экстренный sos маячок. А ещё заумный регистратор жизненных функций владельца, счётчик Гейгера, детектор жизненных форм, детектор движения и слабенький детектор аномалий. Не знаю уж как, но когда сталкер гибнет, в сеть выбрасывается сообщение о координатах и причине смерти. В одном коротком импульсе, микрокомпьютер совмещает показатели детектора жизненных форм, счётчика Гейгера, детектора движения, детектора аномалий и чего-то ещё, чего я, неплохо разбирающийся в компьютерах, так и не понял. В общем, причина смерти указывается довольно точно.
Проверил карту некрологов, и не найдя в радиусе 2 км, свежих жмуриков, бодро потопал к бункеру торговца. По моим расчётам, если Зона не станет хмуриться, через часик буду на месте. Почему так долго? Ну, блин и вопросики у вас! Зона же! Тут по другому не ходят. Конечно, аномалий здесь ещё мало, ну почти всегда мало, но даже тут кое-кто умудряется загнуться. Почти на ровном месте. Тем более что выброс, перетасовывающий всю Зону, закончился совсем недавно, и значит иду я непроторённой тропой. Кругом тишина, звёзды догорают. Часика через три рассвет. Вот тогда для большинства сталкеров, самая "рыбная" пора настанет. Только успевай артефакты по контейнерам рассовывать. Особенно если знаешь "грибные" места. Потому, как артефакты в большинстве своём, появляются либо после выброса, либо когда в аномалию угодит что-то нужное. Только мне, торопиться, резона никакого нет. Бегать по Кордону наперегонки с молодняком, в надежде подобрать цацку, которой красная цена пяток бутылок водки? Нет уж, я до такого ещё не опустился. Да и иду я не пустой. С посылочкой.
– Пияссаны, йа мясслину пайймал. – Неожиданный, жалобный, похожий на старушечий голос, заставил меня вздрогнуть. Чуть доворачиваю корпус влево, и пять глухих хлопков нарушают тишину. Эх, всё-таки хорошие, здесь в Зоне, глушители делают. Жаль только надолго их не хватает. Максимум пара сотен выстрелов.
Густой кустарник обстрелянный мной, дико взвизгивает, и оттуда выносится бочкооб-разная тушка килограмм на двести. Вся бурая, в жутких язвах, с прилипшей палой листвой. Псевдоплоть, на своих тонких, но невероятно крепких и острых хитиновых ножках, шарахнулась в сторону, не разбирая дороги. Если б я стрелял без глушителя, она бы побежала точно от меня, а так, почувствовав боль, она рванула по прямой туда, куда уже была нацелена. Причём скорость с места, она набрала приличную. Я спокойно отшагиваю в сторону, и теперь уже прицельно всаживаю ещё четыре пули в хребет твари. Псевдоплоть со всего маху врезается в дерево и тряпичной куклой валится набок.
– И вот так будет с каждым, кто не купит холодильник "Донбасс". – Вслух вспоминаю я окончание бородатого анекдота ещё советской эпохи. – Всё, подруга, отбегалась!
Разумеется, глаза из туши я выковыривать не стал. Даже близко к трупу подходить не стал. Не тот уровень. Это на Янтаре за глаз Псевдоплоти платят недурственно, а здесь, на Кордоне его можно обменять на пачку дешевых патронов 9*18 или пару банок тушенки. Куча возни, а навара пшик.
Однако дальше я иду очень осторожно, и на всякий случай закладываю приличный крюк. Потому как фраза про "маслину поймал" из лексикона бандитов да мародёров. Плоти редко меняют места обитания, а значит здесь, вполне могут обитать и двуногие более разумные твари.
Ночь в Зоне – это совершенно особый мир. Почти всё дневное зверьё, сидит по норам, дрожа от страха. Ночью выходят на охоту такие твари, которых даже химеры стараются обойти стороной. Так что по ночам люди в Зоне почти не ходят. К сталке-рам это тоже относится. Лучше тихонечко пересидеть в схроне, чем поутру быть найденным в разобранном состоянии. Конечно, нарваться здесь, возле периметра, на кого-либо из ночных охотников, фактически нереально. Для этого нужно быть патологически невезучим. А вот, к примеру, на том же самом Янтаре, ночью лучше из укрытия не высовываться. Сожрут – глазом не успеешь моргнуть! А ведь какой раньше тихий уровень был. В старые времена, на территории фабрики игрушек, ра-ботал довольно мощный псиизлучатель. Соответственно и зомби там шлялись, чуть ли не сотнями. Да ещё поговаривают, будто жила там парочка старых, сильных контролёров. Однако после приснопамятного ураганного похода бродяги Меченного, обстановочка существенно изменилась. Выжигатель мозгов, или, если угодно Мозго-дав, заткнулся всерьёз и надолго. И если б не вояки с их маниакальной тягой к созданию сверхоружия, молчал бы и поныне. В общем, головастики, при поддержке роты спецов, всего через два года, повторили "подвиг" Меченного и спустились в лабораторию икс-16. Что там у них пошло не так, вероятно уже никто никогда не узнает. Связь с ними пропала сразу же. А ещё спустя почти сутки, Мозгодав заработал снова, да в таком сумасшедшем режиме, что поначалу накрыло излучением во-обще весь Янтарь. А там в это время сидели ещё две роты поддержки и полный научный лагерь головастиков. Вся локация превратилась в этакий "Зомбилэнд". На большой земле тогда начался целый листопад из больших погон. А кое-кого и в клетку засадили. А ещё через три-четыре выброса излучение почти спало до первона-чального, только сместилось немного в сторону. Теперь оно прочно обосновалось в центре и на северном берегу Янтарного озера.
Совершенно спокойно, будто по парку гулял, я добрался до посёлка. Но в сам посёлок пока не пошел. Сначала дела. Бункер торговца очень удобно расположен в склоне холмика за территорией безымянного посёлка, который все называют просто "Кордон", впрочем, так же называется и вся территория от самого периметра и аж до бывшего армейского блокпоста, от которого тянется удобная тропа на Свалку. Бункер этот построили военные ещё до первой Чернобыльской катастрофы, и бросили сразу же после неё. Хозяйственный торговец восстановил два верхних уровня и теперь заправлял большинством дел в Посёлке Новичков. Помимо самого магазина, торговец оборудовал "для своих" ещё лазарет и гостиницу.
Болтают, будто Сидорович, сам давным-давно был сталкером, но однажды свёл близкое знакомство с кровососом. Обоих спас Болотный Доктор, причём кровосос сам регенерировал потихонечку, а вот с будущей звездой аномальной коммерции, местному Айболиту пришлось повозиться. И вот тогда, бесхитростный эскулап, взял с Сидоровича слово, что тот до конца жизни не убьёт ни одного обитателя Зоны. Торговец слово дал, не спорить же с Призраком Зоны! Это обстоятельство конкретно поднапрягло беднягу, но, слегка пораскинув мозгами, мучаясь жесточайшим похмельем, Сидорович воспользовался советом "Живчика" Семецкого, поднял все свои связи и стал тем, кем является и поныне. Об этом не принято болтать открыто, но байка достаточно логична, что бы оказаться правдой.
У входа в бункер вяло бдил мордоворот с помповым ружьём в левой руке. Правой, он сосредоточенно ковырял в ухе. Ради спортивного интереса, я подошел как раз справа. Этот дуболом, заметил мою чрезвычайно скромную персону, только почти в упор. Лениво развернувшись, он неразборчиво буркнул:
– Не принимает Сидрыч. Приходи завтра. – Потом подумал и добавил. – А может и послезавтра.
Угу, знаю я такие неприёмные дни.
– Давно не принимает? – Осведомился я.
– Четвёртый день пошёл. – Хмуро вздохнул дуболом. – И ты, давай, тоже иди, не видишь, работают люди.
– Ладно. – Легко согласился я. – Пожалуй, пойду. Только когда тебе Сидор штраф нарисует, не жалуйся.
– А мне за шо? – Искренне удивился здоровяк.
– А за то. – Доходчиво пояснил я. – Ждёт старик и меня и посылочку мою. Важную.
Детина несколько секунд оценивал ситуацию, затем подошел к толстенной стальной двери и не жалея ботинок, затарабанил по ней ногами. С минуту ничего не происходило, затем над дверью ожил динамик и сиплый раздражённый голос выдал:
– Кого там несёт? Нафига тарабанишь, звонок же есть! Завтра приходи, а Шкафу передай, ещё отлучится с поста и не видать ему водки!
– Да ты чё, Боцман, это я, Шкаф! Открывай, тут Сидору посылка пришла.
– Самоходная значит посылка. – Хмыкнул динамик.
– И сама звездюлей раздающая! – Вмешался я. – В общем, отворяй сова, медведь пришел!
Лязгнули засовы, и дверь с натугой открыл не менее здоровый мужик. Гладко выбритый, причёсанный, в пахнущем стиральным порошком камуфляже, вот только перегаром от него разит и глаза красные.
– Роджер? Мы ж тебя только к обеду ждём.
– Обед готов?
– Какой такой обед? Ночь на дворе!
– Ну, так ведь ждали меня к обеду?
– Ага.
– Я пришёл, значит сейчас обед!
Боцман ошалело уставился на меня, а Шкаф гулко сглотнул, видимо слово "обед" ассоциируется у него исключительно с процессом поглощения пищи, а не со временем суток.
– Да ну тебя. – Махнул рукой Боцман. – Вечно всех запутаешь. Пойдём. Только ты это, старик наш чутка болеет.
– Delirium Tremens?
– Не, то позавчера было, уже "похмелиус синдромус".
– Ладно, так даже веселее.
Боцман осторожно покачал головой и, пропустив меня, принялся лязгать засовами. Пройдя три лестничных марша, я оказался в храме подпольной аномальной коммерции.
В бункере, как всегда пахло сыростью, резиной, оружейным маслом и огуречным рассолом. А ещё тут было душновато, но очень тепло и ощущался особый, грубоватый уют кое-как обжитого помещения. Сам хозяин восседал за стойкой, на вращающемся табурете от пианино, и словно родную прижимал к себе трёхлитровую банку солёных огурцов. Был он хмур и явно с бодуна. Я не стал испытывать терпения торговца, молча выудил из рюкзака небольшой, но увесистый пакет и флэшку. Сидорович обвёл мутным взглядом выложенные перед ним предметы, поморщился, присосался к банке и хрипло гаркнул:
– Слон! Гулко пробухали по бетону шаги и в помещении возник ещё один здоровенный детина ростом за 2 метра. При виде этого субъекта, тут же возникло желание нырнуть под стол и затаиться, но, разумеется, ничего такого я делать не стал. Парень конечно, здоровый, иначе не работал бы у торговца, но и не таких ломали. И пусть он втрое шире и тяжелее меня, зато я успею всадить в эту тушу пол рожка, прежде чем мордоворот сообразит, в чём дело.
– Короче так, Слон,– торговец кое-как сфокусировал взгляд на охраннике. – Сейчас пойдёшь по лагерю, и найдёшь того, кто сегодня же выдвинется к Доктору. Цена обычная.
Громила кивнул и утопал.
– Ну, как тебе новый охранник?– Осведомился хозяин бункера, явно любуясь произ-ведённым на меня впечатлением.
– Красота – страшная сила! И чем страшнее, тем сильнее. – Оценил я. Сидорович хрюкнул, подавившись смехом, и вновь глотнул рассола. Затем ловко извлёк из той же банки огурчик и смачно захрупал.
– Всё шутишь, Роджер, ну да пора и делами заняться. С меня причитается. Чем возьмёшь?
Немного взгрустнув, я качнул головой.
– Раз для Болотного Доктора посылка, значит нельзя ничего брать.
– Правильно,– ухмыльнулся торговец. – Соображаешь. Но ведь ты не знал для кого посылка, шкурой, небось, рисковал, знаю я, как ты обычно через периметр проходишь. Цена 200, чем брать будешь?
Повисла пауза. Сидорович тонкий психолог, сколько он тут нашего брата – сталкера повидал, скучно ему, вот и забавляется, как может. Ведь ничего не мешало ему вызвать Слона уже после моего ухода, а он вот как всё повернул. Любой новичок знает, что всё для Доктора делается бесплатно. С другой стороны торговец даёт цену и теперь с наслаждением ждёт, как я буду выкручиваться из скользкой ситуёвины. Что ж, пожалуй, порадую старика. – А дай-ка мне на все 200, огурчик из этой твоей банки. А то так хрустишь, аж слюнки те-кут!
Несколько секунд торговец переваривал озвученную мной цену, затем хрипло рассмеялся и выдал мне огурец, который я тут же сжевал.
– Браво, Роджер, не пожадничал! Будут тебе в качестве бесплатного бонуса свежие карты. Заработал!
Между прочим, свежие карты, подкорректированные сразу после выброса, у любого торговца стоят не меньше 50 монет. С чего бы это старик так расщедрился? Или к нему всегда стоит заходить, когда он из запоя возвращается? Здесь уж я отказываться не стал. Сидорович ловко пробежался пальцами по клаве стоящего тут же ноутбука, и мой пда шустро принял файл с картами. Затем торговец попробовал, было, подкатить с каким – то дельцем, но я вежливо уклонился и потопал к выходу. Уже на нижней ступеньке я спросил:
– Слушай, а Сидорович, это национальность или фамилия?– Торговец коротко хохотнул и в свою очередь кинул встречный вопрос:
– А Роджер – это прозвище или диагноз?
Мы оба посмеялись и разошлись. Старый скряга меня слегка надул, но я не упустил момент поддеть его ранимое самолюбие. Ведь Я – Роджер, в смысле "Весёлый Роджер!" Ни одна душа в Зоне не способна запретить мои шутки. Хотя многие пытались. Тот же Сидорович, однажды пытался подослать своих громил, дабы составить мне компанию, а заодно разъяснить зарвавшемуся бродяге его место в пищевой цепочке. Эпизод щекотливый, но получилось забавно. Я притащил торговцу 2 артефакта, образовавшихся на месте гибели его людей, и ему пришлось их купить по названной мной цене. С тех пор, за мной больше не охотились.
До рассвета оставалось ещё часа полтора-два, а шляться по Зоне впотьмах, сегодня категорически не хотелось. Адреналин от перехода периметра давно простыл, а получить новую порцию не стоит торопиться. И посему, я завернул в лагерь. Здесь всегда найдётся место у костра и свежая байка о похождениях какого-нибудь бравого сталкера. Кстати, частенько тут можно услышать и о моих "подвигах" на ниве поисков приключений, только приписываемых совершенно другим бродягам. Я не против, иногда, это даже удобно.
Атмосфера, здесь, совершенно особая. Совсем как в пионерлагере в день заезда новой смены. Вечная суета по поводу и без, молодняк присматривается друг к другу, набирается впечатлений и мнимого опыта, а бродяги не торопясь, подбирают себе "отмычек".
Всякий раз, проходя через лагерь новичков, я чувствую себя так, будто попал сюда впервые. Во-первых, новички, которых хлебом не корми, а дай приколоться над тем, кто появился в лагере хоть минутой позже их. Ну а во-вторых – проводники! Ну, ходят мужики по Зоне пару-тройку лет, так ведь нет, чтоб чему-то путному молодняк обучить, всё байками стращают. И это не взирая на статистику, а эта дама невероятно точна. Каждый второй новичок гибнет либо в аномалиях, либо на клыках мутантов. Каждый третий исчезает навсегда. Каждый пятый возвращается с хабаром обычной ценности. Каждый шестой, возвращается с хабаром и инвалидностью. Каждый десятый– с более-менее приличным хабаром, и с той же инвалидностью. И только каждый тринадцатый, сбыв приличный хабар, остаётся при своём здоровье.
В лучшем случае, если конечно повезёт, Сталкер в обмен на хабар, обзаведётся бо-лее качественным стволом, и более приличной снарягой. Что в свою очередь позволит ему добыть более ценные артефакты, что опять таки в свой черёд даст возможность разжиться ещё более ценным стволом и ещё более лучшей снарягой. В итоге ему придётся отслеживать окружающее пространство ещё тщательнее, дабы не ввести во искушеннее менее удачливого брата Сталкера. Ибо снаряга, снятая с трупа – есть не только благо, но и хабар.
Главный в лагере – Волк. Причём это уже не имя, а должность. Тот, самый первый бродяга, носивший это прозвище, давно сгинул, ещё при "том самом" штурме Припяти. Но до этого, отлёживаясь в лагере после ранения, наверняка от скуки, основательно взялся за наведение порядка и укрепление обороны. То ли скучал он сильно, то ли раньше занимался чем-то подобным, но надо признать, у него получилось. С тех самых пор, лагерь живёт по "Волчьим" правилам. Первое, что вбивают в голову каждому новичку – это его место в случае обороны. И ещё новичок, должен потра-тить один час в сутки, на общественные работы.
При таком раскладе, лагерь новичков уже лет пять, как перестал занимать статус "сладкого, " в таблице ценностей мародёров, которые в своё время навели немало шороху в этом предбаннике Ада. Новичков здесь, как псевдособак не резанных. И пару раз в неделю, их поголовье увеличивается за счёт неисправимых романтиков и тех, кто решил, будто Зона – это такой Клондайк, где им обязательно представится случай набить карманы долларами. Большинство таких романтиков идут отмычками к бывалым бродягам из разных кланов и бесславно исчезают в первой же ходке. Ну а остальные – как повезёт.
Вот и сейчас в лагере тесно от свежей партии новичков. Их очень легко отличить от бывалых бродяг. Хотя бы по новенькому камуфляжу и сильно поюзаным стволам. Кроме как у Сидоровича, вооружиться им почти негде, а старый скряга, даже за старенький ПММ ломит цену, за эквивалент которой на большой земле можно приобрести разваливающуюся копейку на ходу. Зато камуфляж у него продаётся только новый. Это вам не лавочка бабы Нюры на окраине Чернобыля – 4, где полно бэушной снаряги по бросовой цене. Ещё бы! Ведь баба Нюра скупает всяческое барахло у мародёров, которые не гнушаются снять с трупа сталкера всё, что можно про-дать.
Есть маленькое не писаное правило: все новички приходят на Кордон без оружия. Если угодно, то это традиция. Вполне разумная и оправданная. Неизвестно, как свежее мясо отреагирует на пролетающий над местом прорыва периметра вертолёт. Или проезжающий поблизости патруль. Бушующий в крови одного адреналин, может погубить всю группу. Именно из этих соображений, продиктованных горьким опытом, новички могут обзавестись оружием, только после пересечения периметра. А цены здесь..., сами понимаете. Впрочем, как раз здесь, цена на оружие обретает совсем новый смысл. Без него тут вообще никак. И хоть в том же "100 рентген", скажем тот же ПММ, стоит в разы дешевле, на цены Сидоровича никто не жалуется.
Большинство новичков с лёгкостью идут отмычками, в отряды идущими к Припяти, и далеко не все хотят присоединиться к командам, выдвигающимся не далее Агропрома. Конечно ценность артефактов добываемых на Свалке или Агропроме намного меньше, зато шансы уцелеть намного выше. Мало кто это понимает. Лучше с первой ходки заработать на приличный автомат и простенький броник, чем сложить голову в погоне за призрачной наживой...
Один костёр, вернее те, кто собрался погреться, привлекают моё внимание, сворачиваю туда. Очень уж необычно смотрятся Долговец и Свободовец у одного костра. Да ещё и распивающие одну бутылку. Это знаете ли, прецедентом попахивает. Не бывает такого. И ведь тихо себе сидят, ни тебе споров, ни тебе криков, да и до стрельбы дело ещё не дошло. В общем, прелюбопытная картинка, как в музее!
– Здорово, бродяги, – стараюсь изобразить самую искреннюю улыбку. – Разрешите пососедствовать?
– Присаживайся, сосед.– Это слева, из полумрака. – Огня на всех хватит. Не жадные.
Во как! Не жадные они! Это кто ж такой смелый? Смотрю на голос, и что же я вижу? Злой, собственной персоной. Известный бродяга с малоприятной репутацией. Час от часу не легче! Впрочем, меня это не касается. Данный индивидуум получил прозвище за то, что совсем уж не бережёт своих отмычек. Предъявить ему, конечно, нечего, мертвецы не болтают, а всё остальное лирика. Вот только новичков желающих прогуляться с ним по окраинам Милитари, всегда хватает. Что он бедолагам обещает – не знаю, да и не хочу знать. Закономерно лишь одно – возвращается он почти всегда один. Потому и Злой. На хабар ему везёт, но это не только везение, а и загубленные отмычки.
Криво улыбаюсь, не слишком приятное соседство, но костёр уже выбран, а до рассвета ещё больше часа. В темноте по Зоне шляются или обдубашенные Свободовцы, или Монолитовцы, что почти одно и то же. Конечно здесь, монолитовцев, днём с огнём не сыщешь, периметр все-таки. Но возле Злого, мало ли кого увидишь!
– Ну, бродяги, какие новости? – стандартная, ничего не значащая и ни к чему не обя-зывающая фраза, прозвучала почему-то чересчур фальшиво, будто только что, здесь договаривались о тайной вечере, а я некстати подвернуся.
– Да вот, тебя ждём, – подаёт голос долговец, и с удивлением, понимаю, что мне знаком этот голос. Оборачиваюсь и натыкаюсь на пристальный взгляд Скальпеля. Во как! Единственный и, разумеется, неповторимый, Скальпель, изгнанный из долга за жестокость! Ещё месяц назад, о нём вся сеть трепалась, будто он берсерк. Мутная, такая история. Будто на Долговском блокпосту, на Свалке, когда отражали очередной налёт бандитов из Тёмной Долины, подраненный Скальпель, озверев от боли и вида собственной крови, каким-то образом умудрился положить всех бандюков, а заодно и весь свой квад. Будь эта история правдой, Скальпеля свои же по-тихому шлёпнули бы, и уж не стали бы трепаться в сети. Скорее всего, подставили бродягу, но это меня не касается, и заморачиваться по этому поводу не собираюсь.
Если кто не в курсе, Долг ходит по Зоне Квадами, четвёрками парней, способными огневой мощью завалить любого мутанта. Это входит в обязанности любого долговца. А ещё, когда им не хватает боеприпасов, они способны обобрать любого сталкера, благо, это деяние соответствует их программе – всякая тварь в Зоне, должна быть уничтоженной! Сталкеров за людей они не считают. У долговцев, как и у вояк, концепция едина: в Зоне нет людей, есть вспомогательные средства для достижения цели. Вот так.
– По здорову, Скальпель! – Автоматом откликаюсь я, и вижу скорченную рожу гово-рившего. Не нравится ему, что бродяга, так, с ходу, определил кто он таков. А у меня с детства отличная память на лица. – Какими судьбами? Дела пытаешь, аль от дела филонишь?
Скальпель уже не рад, что ввязался в разговор, но марку держит.
– Да как прознали, что сам "Весёлый Роджер" к нам идёт, все дела бросили, ждем, свежую байку, как в одиночку химеру завалить, или гнездо бюреров зачистить, или разнести стадо псевдоплотей!
Зря он так. Я, разумеется, не Рембо, да и Шварценеггеру, судя по фильмам, в подмётки не гожусь, зато восемь лет Зону топчу, и по ходу близок к Легендам Зоны, каковых по пальцам одной руки сосчитать не сложно. Ну да ладно, пусть потешится.
– Нет у меня больше дел. – Огорчённо откликается Скальпель. – Были дела, да все вышли. Считай, от дела филоню.
Ну, нифига себе заявочка! Ещё пара таких же, и я с чистой совестью побегу за периметр – снабжать деньгами психиатров!
– Ну, блин! – Мысль ещё не оформилась, а с языка уже сорвалась. – Зачем тебе стадо псевдоплотей?
Скальпель точно знает, что в стадо псевдоплоти сбиваются ближе к Мёртвому Городу. Новичкам, находящимся здесь, это замечание, конечно, до звезды, а вот наши с долговцем взгляды, помогают понять многое.
Во-первых, Скальпель бывал в районе Рыжего леса, а может и ещё дальше, во-вторых, что, чёрт побери, заставило его там появиться? В Припяти нет Свободовцев с которыми у Долга непримиримая война до полного уничтожения! Там хозяйничает Монолит! Организация не приемлющая чьё-либо присутствие на своей территории. Уж эти ребята, без предупреждения отстреливают любого, посягнувшего на их территорию. А Скальпель, кажется, там побывал, Там же и седины свои заработал.
– Так ты и есть, Весёлый Роджер? – Встревает Свободовец. – Я Приход. Чувак, да ты же легенда! Слушай, мэн, давай по соточке, за встречу.
