Текст книги "Убить Юлю II"

Автор книги: Юрий Рогоза

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 6 страниц)

Поэтому я и сам не сразу понял, как мы оказались на Обуховской трассе – пустынной, идеально ровной и даже расчерченной по последним европейским нормам.

Мимо проносились силуэты особняков, чуть отодвинувшихся от дороги под густые лапы старых сосен, и я неожиданно начал думать не об ангеле, не о странностях этой лунной ночи и даже, к стыду своему, не о Юле, которую (если, конечно, это все не выдумки Посланника в дешевых туфлях) мне предстояло найти и спасти…

Я думал о доме за городом. Он, ребята, до крика нужен мне, этот дом. И не из социальных понтов, Боже, упаси! И не ради «необходимых для творчества условий»! Это вообще бред, это лентяи и неудачники выдумали, жить в небоскребе, может, и гадко, но работается в нем нормально – шаманить, упершись глазами в монитор, можно вообще где угодно!.. Нет, дело в другом – жене и дочке, двум моим существам родным, нужно жить за городом, особенно летом, когда в Киеве не то что люди, деревья умирают от жаркой бензиновой пыли. А значит, я все равно построю его, напрягусь, пердну, хрипло выругаюсь и сделаю все, что нужно, не сомневайтесь, но – вот ведь дикость! – во Франции, Португалии и Испании (не говоря уже о всяких там Кипрах!) участки и дома сегодня в несколько раз дешевле, чем здесь, в тридцати километрах от моего собственного подъезда! Многого я все-таки не понимаю в нынешней жизни. А скорее всего, просто что-то не так делаю, и напрасно люди считают меня хитрым и успешным…

– Не ной, писака… – голос Ю за спиной, несмотря на ветер в лицо и рев «Сузы», звучал так отчетливо, словно мы сидели в тихой комнате. – Что тебе полагается, мимо не пройдет, сам знаешь… А вот куда мы так ломим, я реально не врубаюсь. Может, поделишься?..

«А действительно, куда?..» – пронеслось в голове, и тут же сам собой пришел ясный ответ. Еще когда я писал самую первую книгу о Юле, я приезжал к ней на дачу – не личную, партийную, уютную и небольшую, а по нынешним «конче-заспинским» меркам так и вовсе неприлично скромную.

Совсем недавно она проронила в разговоре, что до сих пор живет там, и я нашел бы этот притаившийся в стороне от трассы домик, несмотря на глухую ночь…

– Ага, – со злорадной иронией выдохнул мне в затылок ангел. – А то как же!..

– Ты о чем? – не понял я.

– Да о том! Что из-за таких доверчивых барбосов, как ты, в стране бардак и беспредел!.. Актрисочек он жалеет… А сам верит, что Юля в той халабуде живет, где при Кучме от ментов пряталась!.. Ну, блин, ты философ… Да она давно себе такой в Беверли-Хиллз запердолила, что Хазаровы – Жмуркисы отдыхают! Стиль, масштабы, отделочка, водоем рядом! Просматривается – с одной точки и то не слишком! – (я отмалчивался, и это, судя по всему, раззадорило Ю). – Журналисты найти нашли, а вот цены сложить все никак не могут… Оно и понятно, другими числами мыслят!.. Но я-то знаю, ясный перец! Купила она эту хрень за пять лимонов, на обустройство три потратила… Бабло, ясное дело, списочное… В смысле, полученное за место в списках…

Я, конечно, слышал какие-то такие разговоры, но не особенно верил, о Юле всегда много и злобно врут. Но в мелкоуголовных интонациях Ю, как ни странно, слышалась правда – такая же уныло-неприятная, как и сам его земной лексикон.

– Тут другое интересно… – я даже спиной почувствовал, как довольно оскалился ангел. – Прорабом у нее, знаешь, кто был? Не угадаешь… Сам Гробновский! Это он типа отрабатывает!..

– Кто? – не удержался я. – Какой еще Гробновский? Я о таком вообще не слышал…

– Потому что темный ты и газет не читаешь! – заржал за моей кожаной спиной Ю. – Этот деятель еще в 4-м году прославился! Главный пионерлагерь страны при ремонте так обворовал – хоть в бункер переделывай!.. Вот… И уже на параше сидел, можно сказать, но барышня-премьер не дала сгинуть – твоему соседу раздала звоночек и вышел наш пионервожатый на солнышко… Так что ты на счет «народного министра» тоже не слишком обольщайся, понял?.. Он не только на пьянках стволы раздавать умел! Соображал, когда нужно премьершу уважить…

Я сбросил скорость и затормозил у обочины – не от каких-то особых переживаний, просто чтобы пописать в придорожную травку.

– Вот это правильно, – прокомментировал Ю, – а то все ломишь неизвестно куда! А я гадаю…

– Это я гадаю, а не ты, – делая то, ради чего остановился, я закинул голову, привычно впитывая лунные вибрации. – А ты почти, как в анекдоте – знаешь и молчишь!..

Ю после коротких раздумий тоже характерным жестом вскинул руки к ширинке. Получилось у него совсем не по-ангельски, в духе реализма.

– На кой болт тебе, чтобы я что-то говорил? Я же предупреждал – сегодня ты мимо не проедешь, даже если постараешься… А это чего за место?

Я бросил взгляд на бесконечную полосу высокого темного забора.

– Загородная резиденция Президента Украины, – с легкой иронией сообщил я, поддернув молнию на джинсах. – Мог бы и сам знать, между прочим…

– Иди ты… – ангел с живым интересом осмотрел простую и надежную, как автомат Калашникова, ограду. – Это мы нормально остановились! Слушай, а может, заскочим, раз уж так фишка легла?..

Тут уж я не выдержал.

– Да ты чего, ангел, вообще рехнулся?!

– А что такое?..

– Да то! Ты собираешься ночью вломиться к президенту страны?! Типа на чашечку самогона с медом?! Это ты наивный барбос, а не я!..

– Ой, да не гони… – презрительно поморщился Ю, – «президент», «вломиться»… Любишь ты всякие слова! А как по мне, так глупо не зайти, раз уж поблизости оказались…

Я уже чувствовал, к чему он клонит. Как чувствовал и то, что оказались мы у этого многое знающего забора как угодно, только не случайно. И все же… И все же…

– Да нас «девятка» в момент пристрелит, чудило! – выдал я еще один аргумент. – Причем не от сатрапской жестокости, а в полном соответствии со служебными инструкциями!

– Это вряд ли, насчет этого не переживай… – с ленивой уверенностью протянул Ю, и я в очередной раз почувствовал, что эта ночь с его подачи колдует по-взрослому. И что от меня мало что зависит (скорее всего, не зависит вообще ничего). И что сейчас я действительно лицом к лицу увижусь с человеком, имя которого вместе с сотнями тысяч таких же, как я, оглушенных надеждой, людей, я хрипло выкрикивал когда-то в колючее от мороза небо Майдана…

ЕГО ПРЕВОСХОДИТЕЛЬСТВО

Началось все совсем не так, как я думал. Что-что, а неземные возможности моего помятого ангела сомнений у меня не вызывали, да и множество волшебных сказок, которые мама читала мне в детстве, с возрастом, оказывается, не стерлись из души и теперь с готовностью рисовали воображению свой вариант, проступив сквозь защитный слой цинизма – не такого похабного, как у Ю, но вполне достаточного для жизни в этом мире.

Одним словом, я ожидал, что он сейчас возьмет меня за руку (тело, чуть дрогнув, наполнится непривычной легкостью и утратит вес), и мы воспарим над секретными средствами защиты, как парочка счастливых гей-эльфов, чтобы мягко опуститься на землю прямо перед замершим от близости чуда Гарантом.

Но Ю опять все опошлил. Сплюнув сквозь зубы, он призывно качнув головой, направился прямо к будке охраны. И чудеса последовали не волшебные, а какие-то продвинуто-уголовные, как трюки симпатичных грабителей в голливудских фильмах…

Стоящий перед воротами милиционер в форме просто равнодушно отвернулся, словно был с нами в сговоре. Мощный человек с внешностью полковника в штатском, который сидел за бронированным стеклом проходной поднял на нас внимательные глаза, как-то рассеянно кивнул (или это мне только показалось) и нажал невидимую кнопку, одновременно разблокировав турникет и открыв электронный замок на глухой двери.

Дальше и вовсе все было просто до неприличия. Вокруг не было видно ни души, и мы просто спокойно шли себе по освещенной красивыми круглыми фонарями дорожке из плит, петляющей среди сосен, но не к дому, а к виднеющейся вдали освещенной беседке (почему-то было ясно, что идти нужно именно туда!). Тропинка была легкой, и по дороге я даже успел подумать о двух вещах: во-первых, о том, как все вокруг красиво и уютно, а во-вторых, с какой преступной небрежностью охраняют первое лицо моей страны. Впрочем, присутствие наглого ангела Ю делало вторую мысль не до конца справедливой.

Президент в белой рубашке с закатанными рукавами и расстегнутым воротником сидел за дощатым столом и лепил из пластилина. Лепил не знаменитых «равлыкив», как я ожидал, а что-то более сложное и красивое, но все равно почти автоматически, то и дело отводя глаза от работы и о чем-то задумываясь.

Когда мы оказались рядом, он поднял глаза, и в них промелькнуло не то удивление, не то понимание, не то еще что-то, вообще не имеющее названия – понять было трудно, но я почувствовал, что небесная магия сработала.

Пора было что-то делать, и я оглянулся на ангела. И почувствовал, как ухнуло в невидимую пропасть сердце… Ю не было ни рядом, ни за спиной – его не было вообще нигде, и получалось, что я одиноким непрошенным ходоком стою среди ночи перед Президентом Украины – небритый лысый тип в мотоциклетной куртке! Все возможные последствия за секунду мрачным калейдоскопом пронеслись у меня в мозгу. Пронеслись и… исчезли. Появилось другое, то, что знакомо каждому мужчине – ясное, как вспышка, осознание – СЕЙЧАС ИЛИ НИКОГДА! В таких случаях я всегда выбираю «сейчас», «никогда» – слово не из моего лексикона…

Сам, удивляясь своей смелости (наглости?.. глупости?..), я решительно шагнул в беседку и сел напротив Президента.

Он был похож на… на самого себя, на кого же еще! Точно таким же я видел его в 2004-м на ревущем Майдане, точно таким же я видел его вчера по телевизору. Он смотрел на меня очень внимательно. И он явно… ждал.

– Ваше Превосходительство… – начал я.

Сейчас это кажется полным идиотизмом, не то издевательством, не то наоборот – испуганным чинопочитанием, но в тот миг я твердо и уверенно решил, что буду говорить именно так – с предельной протокольной вежливостью. Во-первых, в память о тех днях тревоги и надежды, когда одно его имя было для нас синонимом Свободы и Справедливости, а во-вторых (и это главное!), я собирался говорить ему вещи честные и неприятные, а в таких случаях нужно быть особенно корректным, иначе легко сбиться на скандальное, а-ля Жириновский, хамство. И еще – я понял, что общие обвинительные декларации не нужны, они уже не работают, от них всем тошно.

– Господин Президент, – он смотрел на меня все так же спокойно и внимательно, только красивые длинные пальцы перестали мять пластилин. – Я хочу рассказать вам одну историю. Она не придуманная, из жизни. Она о моем соседе по даче (не собственной, я ее снимаю для своих девчонок на лето). Он – предприниматель. Нет, не наглый упырь, этих я ненавижу… Просто талантливый парень, устроился менеджером в крупную фирму, занимающуюся мясомолочным производством, увлекся, прекрасно работал, через два года хозяин предложил ему стать совладельцем… Одним словом, умный трудолюбивый человек. Он сам россиянин, но давно живет здесь, женат на украинке, она ему даже девочку родила… Так вот, во время помаранчевых событий он, как и все мы, был потрясен. В хорошем, самом чистом смысле слова, само собой! Он каждый день ходил на Майдан, привозил туда продукты (я и сам привозил, но сейчас не обо мне речь), он купил за деньги фирмы километры оранжевой ткани, он брал ночевать в свою квартиру людей из «наметового мистечка» и, пока они спали, стирал их пропитанную потом и копотью одежду в дорогущей стиральной машине… А главное – он твердо решил, что сменит российское гражданство на украинское! Потому что именно новая родина научила его чувству гражданской гордости, подарила веру в людей, ощущение нации и уверенность в справедливой достойной жизни на долгие годы! Он решил сделать это искренне и окончательно! Он просто…не успел.

А не успел потому, что ваш брат, господин Президент (да-да родной брат, не кто-нибудь!) уже через два месяца после победы начал отбирать у их предприятия несколько заводов на родной вашей Житомирщине. Отбирать нагло, по-бычьи, уверенный в собственном могуществе и безнаказанности… Тут уж моему приятелю не до смены гражданства стало – лихорадочно пытался вместе с коллегами спасти бизнес, на плаву остаться…

Так это брат. А что ваши многочисленные сватья – кумовья – люби друзи вытворяли, как мародерствовали, как мордасто и вдохновенно «гнули хорду» еще не протрезвевшей от пьянящего глотка свободы стране, как жадно припали к «ресурсам» областей и министерств!..

Я не спрашиваю, что вы делали в это время. Я знаю. Вы ездили к своему другу (тоже президенту, так получилось!) в Грузию, устраивали светские балы в Опере и много говорили по ТВ о новых социальных стандартах и стремительном пути Украины в законопослушную и процветающую Европу…

Еще одну историю хотите послушать? Впрочем, я все равно расскажу, даже если не хотите. Эта уже не о ком-то, а лично обо мне. Под Киевом снимали фильм по моему сценарию, пригласили на площадку. Мы с женой поехали – день выходной, погода хорошая, а главное – много друзей там собралось – актеров, операторов, прочих киношников… И было нам там весело и хорошо, пока… Пока один московский актер – знаменитый, вечно шутящий… Да что там играть в секреты – Стас Садальский это был, вот кто! В самый разгар веселья он начал рассказывать довольно мерзкий анекдот о Вас, господин Президент. Не поверите, я на него чуть не набросился. Даже не так – набросился, только, слава Богу, без нехороших последствий. И знаете, он не обиделся, мудрый Стас, полный понимания и юмора. Он мне только грустно так сказал:

– Юр, не надо успокойся… Ладно? Я тебе так скажу. Ты писатель? Вот и пиши сценарии, книжки, тем более, нормально у тебя получается… А этим не верь, не нужно, все они одинаковые, все бронзовеют…

Спасибо, Стас. Спасибо и – прости меня, восторженного дурачка, я не один, нас таких полстраны тогда было…

У меня таких живых иллюстраций полно, Ваше Превосходительство, господин Президент, но Вам, наверное, не интересно, да и от занятия я Вас отвлек. Вы уже поняли, наверное – я за Вас больше никогда не проголосую. Вы такой же ставленник капитала, как и Премьер, которого с Вашей подачи записали в бандиты, только начитанней, конечно, и с манерами у Вас получше. И, само собой, лоббируете Вы другие финансовые группы. Но если Вы хоть на миг решили, что увидите сотни тысяч счастливых лиц, скандирующих Ваше имя – забудьте. Впрочем, оно Вам уже не особо нужно, я понимаю… Даже великий поборник демократии Берлога теперь рядом с Вами, вообще все на свои места возвращается!

А мне слишком хорошо помнится, как мы с друзьями, такими же придурками-романтиками Майдана, собираясь, старались не говорить ни о Помаранчевой революции, ни о Вас лично. Потому как на душе тошно, а винить некого, кроме самих себя. Дети, дурачки, а ведь уже не мальчики, люди семейные, состоявшиеся и даже обеспеченные…

Один из них, моих друзей, совсем недавно, уже после того, как в тоне Ваших выступлений зазвучал такой долгожданный, но уже не греющий душу, легкий металл, хорошо подвел итог. Коротко и точно.

– Мы думали, что Президент трус и тряпка, и ведь ошибались, ребята! Это пока народ Украины об колено ломали, он гордо дремал. А как только запахло потерей булавы (300 мест в Раде, прочие «происки» нехорошие…), он живчиком вскинулся и – за сабельку! И спина прямая!.. И голос звенит!.. Прямо другой человек!!..

… Вот и получается, Ваше Превосходительство, что можете вы быть и решительным, и сильным, но только когда отбирают власть и грошенята у Вас и ваших кумовьев… А значит, Вы – не Президент для народа, а Президент для себя самого и группы товарищей по удаче…

Вот, собственно, и все… Хотя нет, еще одно хочу сказать. Потому что знаю – если не скажу, потом не прощу себе. Вы недавно были на футболе. С Премьером, по-хорошему так, по-приятельски. И там – надо же, какая неприятность! – на Ваших глазах элитный отряд МВД (Господи, если эти – элита, то кто же тогда накачанное быдло в камуфляже?!..) бросился калечить детей с динамовскими флагами и шарфиками. Били умело, жестоко, словно душу отводили. А Вам достаточно было протянуть руку к микрофону и рявкнуть: «Говорит Президент страны! Слушай мою команду! Прекратить избиение! Смирно! Все – десять шагов назад!..». Господи, да Вам бы тысяча грехов простилась! И людьми, и Богом!..

Но Вы безмолвствовали. Гордо так, с достоинством. Типа, наблюдали. Премьер, впрочем, тоже (только Вы в позе профессора словесности, а он – в позе энергичного прораба), но сейчас не о Премьере речь, а о Вас…

И теперь, когда Вы проникновенно говорите с экрана о «генофонде нации» и «будущем страны», я телевизор выключаю. Да генофонду страны, самому что ни на есть ясноглазому «цвету нации», при Вас, господин Президент, почки выбивали!.. Помните девочку? Маленькую такую, хрупкую, которой дубиной по спинке? Своих малышек на ее месте не представляли, а?!..

Хотя, о чем это я, в самом деле… Ваших детей там по определению быть не может, они только в VIP-секторах сидят…

Президент все так же молча смотрел на меня. «Интересно, что он видит? – пронеслось в голове. – Меня?.. Всех нас, майданных дурачков-идеалистов?.. Самого себя, произносящего неприятную правду?..». От небесного шаманства ангела Ю можно было ожидать всего на свете.

Я поднялся со скамейки. Пора было уходить, но я все не находил какой-то очень нужной последней фразы.

Но Президент вдруг торопливо отвел глаза, и я понял – ничего говорить уже не нужно. Ему все понятно, как понятно каждому из нас, переболевшему Большой Верой и оставшемуся с мерзким привкусом брехни во рту.

И я понял, что аудиенция у Его Превосходительства окончена.

А вот как я шел назад, что чувствовал и вообще – как выбрался из этой охраняемой «девяткой» колыбели свободы и справедливости, не помню. Честное слово. Наверное, ангел постарался, дай ему Бог здоровья…

БОНУС

На пустынной, залитой лунным серебром трассе Ю был виден сразу и отчетливо – он довольно бесцеремонно облокотился о стреноженный байк и, к моему удивлению, курил. Правда, то и дело брезгливо сплевывая, но тут же затягиваясь снова, словно поставил перед собой цель раз и навсегда убедиться, что курение – штука вредная и неприятная.

Я знал, что следовало, если не дать ему в морду (ангелу-то хранителю, ничего себе!), то хоть сказать что-нибудь строгое насчет отношения к чужому мотоциклу, но на душе было пусто и тошновато после разговора с Гарантом, отчего все остальное казалось каким-то неважным, второстепенным.

Увидев меня, ангел поспешно выбросил окурок в темноту (совсем, как пятиклассник, заметивший учителя) и противно осклабился.

– Чего веселишься? – буркнул я.

– За тебя радуюсь! – улыбка Ю стала еще шире и еще противнее. – Реально ты ему выдал…

– А что толку? – я пожал плечами.

– Толку с гулькин хер, ясен бубен, – почему-то очень радостно согласился ангел Ю. – Зато ты молодец! Ну, что не зассал, в этом смысле…

Странно, в этот миг я меньше всего чувствовал себя героем или смельчаком. Наверное, потому, что героизм подразумевает хоть какой-то результат, а мимолетная фантомная встреча со мной – я знал это, я чувствовал! – никак не повлияла на Его Превосходительство. Может быть даже, он уже забыл о ней. Или вообще решил, что я ему привиделся, и теперь, успокаивая нервы, старательно, поджав губку, долепливает своими тонкими пальцами интеллигента ту самую пластилиновую конструкцию. Интересно все-таки, что это было такое…

– Кстати, я тут подумал… – Ю оттолкнулся от байка, выпрямился и засунул руки в карманы брюк, снова становясь похожим на киношного уличного хулигана. – Одним словом, бонус тебе полагается, слышь?..

– Какой еще бонус?

– Да нехилый такой!.. – Ю сплюнул сквозь зубы, явно получая удовольствие от ситуации – типа главный приз! – (я ощутил, как по спине пробежала волна покалывающих иголочек). – В общем, Юлька твоя того… в офисе… Что смотришь? В том самом, где ты с ней встречался в последние разы, на Подоле… Эй, ты чего?.. Стой, твою мать, совсем, что ли, сдурел?!.. Во конь, блин!.. Стой, говорю!!!... Слышь, писака!!.. Не надо!..

Но я уже летел на рычащем друге по асфальту элитной трассы в сторону столицы, и его голос с привычной блатной гнусавинкой за секунду растаял далеко за спиной…

…………

Красивый особняк за каменным забором мягко сиял в подольской ночи, подсвеченный несколькими небольшими прожекторами. Раньше здесь был офис Васи Сагайдачного, вполне приятного капиталиста, которого легко можно было встретить вечером в кинотеатре или кофейне – в джинсах и футболке, шагающего рядом с женой и без всякой охраны.

Но уже прошлой зимой, придя сюда, я понял, что купец Вася покинул эти стены – может, не совсем по своей воле, но навсегда. Лестницу и холл украшали красивые фото Майдана – доминировали выразительные Юлины портреты на фоне знамен и вскинутых кулаков, коридоры утратили солидную бизнесовую безликость, стали живее, и даже елка в кабинете (был канун Нового года) была украшена необычно и красиво, сделанными на заказ белыми шарами с кровяными пятнышками сердец. До сих пор помню, как от этого было уютно, спокойно и радостно…

… «А ну-ка все, хватит соплей! – оборвал я себя. – Забыл, что ли, зачем ты здесь?!»

Знакомое окно, выглядывающее из-за каменного забора, и правда светилось. Зато спало все вокруг – громады жилых домов, старых, подернутых трухой, и новых, неуместно-девятиэтажных, казались заброшенными и мертвыми. Черные глазницы окон сонно сливались с темными стенами, и за каждым из них мог находиться терпеливый, опытный, не ведающий сомнений Рамзай. Убийца с холодными глазами…

Меня неожиданно окатила волна жгучего стыда. Ведь это не кто-то, а я сам его придумал – тогда еще, в предыдущей книге – а у напечатанных слов своя, особая магия, они порождают монстров, которые, шагнув со страницы, обретают плоть, становятся реальными, как лязг передернутого затвора, и такими же безжалостно-неотвратимыми.

Совсем как в детском стишке:

Это бяка-закаляка кусачая,

Я сама ее нарисовала,

Я ее боюсь!..

Но бояться я не смел. Да и времени не было… Я должен был не рассуждать, а действовать – как угодно, но быстро и решительно. Я должен было спасти Юлю. Вот только как?..

Решение пришло само собой. Если не знаешь, где спряталось зло, иди туда, где страшнее всего, куда идти совсем-совсем не хочется, до замирания сердца, до необъяснимого детского большеглазого ужаса…

Я сам не заметил, как этот наивный, придуманный на ходу компас привел меня к чердаку девятиэтажки. И сразу понял, что не ошибся – притаившийся за приоткрытой дверью ужас был таким же явным, как запах песка и старых досок, долетающий из щели.

Не буду врать, сам не знаю, сколько я стоял, замерев и трусливо не решаясь толкнуть эту дверь, обитую крашеной жестью. Может быть, минуту, может быть, полчаса… Но все равно толкнул ее, скрипучую, и зашагал по темноте, слыша, как предательски скрипит под кедами перемешанный со щебнем чердачный мусор…

И, совсем не удивившись, почти сразу увидел ЕГО.

ТЕ ЖЕ И РАМЗАЙ

«Литература все врет!» – говорил один из героев Юлиана Семенова, спивающийся в африканской командировке журналист-американец.

«Жизнь глупее и проще», – словно развивал его мысль герой другого писателя, Виктора Пелевина.

Да, литература все врет, она изобретает самовлюбленных киллеров-суперменов в сорочках от Cavalli и швейцарских часах. А жизнь действительно глупее и проще. И намного грубее – добавил бы я.

Поэтому человек с оптическим прицелом в руке, поднявший на меня ничего не выражающие глаза, был не выдуманным мной красавчиком Рамзаем. У него было очень простое незапоминающееся лицо, и одежда его была цвета ночного подольского чердака, и каждое движение было наполнено спокойной военной уверенностью. И, глядя на появившийся в его крупном кулаке пистолет с глушителем, я не помышлял о сопротивлении – это было бы слишком наивно даже для меня! – а лишь с грустью подумал о том, что именно так, буднично, в духе грубого чердачного реализма, обречены уходить из жизни глупые сказочники, книжки и сценарии которых пропитывают красотой и романтикой и жизнь, и смерть своих героев… А потом мысли стали путаться, потому что было безжалостно ясно – этот миг лишь кажется вечностью, на самом деле он остается мигом, и вот он уже заканчивается, и вот…

Я ничего не увидел. Я просто почувствовал его присутствие, как можно почувствовать ветер или холод. Он был совсем рядом, у меня за спиной. И это ощутил не только я. Военный убийца с простым лицом тоже вдруг спрятал пистолет, словно сам не понимая, зачем он вообще его достал, и невозмутимо припал к окуляру прицела. Обо мне он, казалось, вообще забыл, словно меня здесь не было. И прежде чем я успел оглянуться навстречу Ю (а это мог быть только мой ангел, кто же еще!), он, совсем как в детской игре, закрыл мне сзади глаза ладонями. И прежде, чем ПРИШЛО ПОНИМАНИЕ, я успел почувствовать, что ладони Ю были шершаво-натруженными, ангелам такие иметь не полагается, они ему явно достались от прежней, земной, наполненной трудом и страданием, судьбы…

ТО, ЧТО Я УЗНАЛ

Правда должна открываться человеку по частям. Любая. А горькая и жестокая – особенно. Моя же правда даже не навалилась – обрушилась на меня, как в финале голливудских боевиков контейнер с наркотой или оружием обрушивается на головы главных злодеев…

Я увидел все и сразу. Юля, договаривающаяся с Чернобредским, Юля и муж – паутина пропахших кровью нефтяных сплетений и земля под Киевом – та самая, которая дороже, чем под Парижем… «Шашни» с Крупским и Жевако, «терки» с БАБом, обещание постов в СБУ каким-то непонятным пацанам-миллиардерам!.. Так вот она какая, твоя игра… Расчетливая, хладнокровно-жестокая, до конца, с кривым волчьим прикусом!.. И фон и смысл у нее один – бабло, бабло, бабло… Не само по себе, разумеется, а со свинцовым привкусом ВЛАСТИ!..

И – Майдан. И полные веры и надежды глаза миллионов лучших людей страны. И… совсем другая Юля. Дрожащий от волнения юный голос, беззащитно вскинутые юные запястья, слезы решительной обиды в девичьих глазах…

Вот он – самый хищный и страшный, самый бесчеловечный Станиславский на свете…

Я даже не удивился, заметив сквозь пелену этой слишком огромной и тяжкой для меня правды, как штатный убийца легко вскинул тренированное тело, подхватив свой небольшой рюкзак и не расчехленную винтовку, бесшумно двинулся к ветхой чердачной двери. Иначе и быть не могло. Меня хранил стоящий за спиной ангел, а Юлю, нашу пронзительно-весеннюю Юлю, убить невозможно. Заклинит затворы, перекосит пули, опрокинется чашка отравленного кофе, лопнет колесо специально заготовленной для резонансного ДТП машины… Никто не может убить Юлю.

ЮЛЮ МОЖЕТ УБИТЬ ТОЛЬКО САМА ЮЛЯ…

И она сделала это – только что, на моих, закрытых ладонями ангела, глазах.

Пани Юля!!!.. Пани Юля!.. Как ты могла?!.. Ведь нам всем так верилось!.. Так дышалось еще не пришедшей, но обещанной и желанной справедливой свободой!!.. Как же жить теперь, когда с тобой все так же мерзостно-ясно, как и с другими?! Когда вроде бы все осталось прежним, но – чудо исчезло, сказка умерла… Не только сказка о Юле – это полбеды! Сказка о нас самих исчезла – смелых, честных, верящих в себя и свою страну… Конечно, еще прозвенит с молодой нервной тревогой твой голос над майданами страны, еще будут напряженно блестеть твои глаза, вот только мы уже прозрели и с усталой ясностью видим, что ты – не пульсирующая надеждой кровинка Украины, а хищный биржевой брокер, который просто напряжен до предела, потому что рискованно играет, а ставки непомерно высоки… Вы все, парламентские олигархи – одинаковые. И никакая это не технология, а самая что ни на есть правда, будь она неладна…

Я сорвал руки Ю со своего лица, неловко споткнувшись, рванулся к чердачной двери, перепрыгивая через ступени, побежал вниз по гулкому колодцу лестничного пролета, прыгнул в седло «Сузы»… Взревев, принял с места так, что переднее колесо на пару секунд зависло в пустоте, понесся по пустому переулку…

На такой скорости один камушек, попавший под колесо – верная смерть. Так какого же черта вы так аккуратно вымели ночные улицы?!!..

РАДОСТИ ЧЕРНО-БЕЛОГО ЗРЕНИЯ

Не помню, как я доехал сюда, в еще одно любимое свое киевское место. Но доехал, потому что лежал на траве (рядом с «Сузой», напоминавшем большого верного пса), и чувствовал, что мир изменился – отвратительно и навсегда. Полная луна ушла, темноту привычно сменила карандашная серость, но дело было не этом, а в том, что выступающие из мрака массивы левого берега уже не казались молодыми островами новой надежды, а были самими собой – спальными ячейками миллионов неудачников, которые через несколько часов двинутся в громыхающих маршрутках навстречу еще одному ничего не обещающему дню. И одинокие фигуры вверху, около обелиска, были не пронзительно-нежной влюбленной парой, а алкашами со вспухшими лицами, собирающими бутылки и при этом жадно доглатывающими оставшееся на донышке вонючее пиво. И даже с памятника на меня устало смотрел не сгоревший в небе герой-летчик, а покойный актер киностудии имени Довженко… Оказывается, ничего нет в мире тошнотворнее правды…

Появившемуся Ю я не удивился. Он сел рядом на траву, бросил рядом забытый мной на чердаке шлем.

– Держи, писака, береги чайник. Он у тебя не казенный… И успокойся, блин, что ты, как баба!..

Я лежал на траве, закинув руки за бритую голову, и смотрел в предрассветное небо. Оно было бесцветным и помятым, как оберточная бумага. Оно не обещало чудес. Оно в них само не верило.

– Ты этого добивался, Ю? Скажи…

– Ну…да, и этого тоже, – не очень уверенно отозвался он. – Ты же людям брехал в своих брошюрках! Теперь хоть один раз правду скажешь… – он гадко хмыкнул. – Для разнообразия…

…Эх, ангел, ангел… Да ну ее в жопу, твою правду! Раньше мы хоть обманываться умели!.. И верить красивым словам!.. И ждать обещанного чуда и счастья! А что у нас теперь останется? Унылая и серая, как мешок, злость? На надоевшие морды в телевизоре и на самих себя? Равнодушный цинизм, кривые ухмылки, мутная бутылка дурманящего портвейна?.. А ведь скоро опять – события! Праздник народовластия, вашу мать!.. Он и так – не подарок, а когда не веришь в сказку, на что он вообще будет похож?!! Да вы, ангелы, замахаетесь летать над нашими унылыми майданами!!.. Вы же тоже устаете, ангелы, что, не так?..

Дети самой уютной обители,

Бед своих сыновья и родители,

И актеры майданов, и зрители,

Как достали мы вас и обидели,

Белокрылые наши хранители,

Всепрощающие небожители!..

Вы нас скоро

Забудете, да?..

Дети – ироды, дети – уродины,

Палачи своей ласковой Родины,