Текст книги "Убить Юлю II"

Автор книги: Юрий Рогоза

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 6 страниц)

Произнося это, она хохотнула – молодо и чуть смущенно, и от этого, как ни странно, стала пронзительно похожа на гимназистку, немного возбужденную небольшим приключением.

– Впрочем, удивляться особо нечему, – с прежней строгостью добавила она, – в последнее время уличное освещение никуда не годится…

– Не беспокойтесь, мы вас проводим, – я даже сам удивился, услышав собственный голос.

– Р-р-разумеется! – раскатисто отозвался Ю и по-белогвардейски тряхнул челкой.

«Ты еще каблуками щелкни! – подумал я, – поручик Ржевский…»

Обычно яркий свет (а именно такой освещал улицу перед Троицкой церковью) беспощаден к пожилым людям, особенно женщинам. Но – странное дело! – наша бабушка от него только выиграла, став еще более собранной и изысканно строгой. Можно было бы даже сказать – чопорной, если бы каждое ее движение и слово не было таким пронзительно-естественным. Конечно, ей было, наверное, лет сто (а впрочем, не уверен, для меня все, что старше 75-ти, невесело ассоциируется с кислородной подушкой и автоназией), но время не покалечило ее тело рыхлой дряблостью, а наоборот, словно высушило его, превратив молодую стройность в чуть угловатую аристократическую худобу. Если сто лет назад таких, как она, было много, подумал я, то это было очень красивое время…

Вокруг было так пустынно и тихо, что застывший у тротуара «Суза» казался живым существом.

– Вы пока постойте тут, а я метнусь на площадь Славы, – сказал я, садясь в седло. – Там всегда полно такси.

– Помилуйте, это что же… ваш? – к моему удивлению, старушка восхищенно смотрела на байк, и светящиеся восторгом глаза снова делали ее похожей на киношную гимназистку. – Какое чудо…

– Да, наш!.. – нагло выдал стоящий у нее за спиной ангел.

– Восхитительная машина!.. Знаете, молодые люди, даже в самой щедрой человеческой судьбе есть вещи, которые проходят мимо. Я, например, всегда мечтала промчаться по улице на мотоциклете! Но – увы…

– Так в чем же дело? – бодро отозвался Ю. – Прошу! Как говорится, мечты сбываются!

Я посмотрел на него, как на идиота. Чего я еще не делал в этой жизни, так это не размазывал старушек по асфальту!

Но, к моему ужасу, он уже крепко держал нашу ночную знакомицу под локоть, помогая ей, полуживой от неожиданного счастья, взобраться на «Сузу»…

НАШЕ РЕТРО

Я не стану подробно описывать нашу поездку втроем на мотоцикле (сама не своя от восторга старушка боком, как амазонка, сидела на бензобаке, вцепившись худыми пальцами в вилку руля, а Ю подпирал наши шальные жизни сзади, раскинув невидимые крылья).

Это – готовый сюжет для короткометражки в духе черного юмора.

Не стану я много рассказывать и о самой Ирине Дмитриевне (теперь-то я знаю, так ее зовут). Не потому, что не хочу, а потому, что она стоит не главы, а отдельной книги. Или фильма. Скорее всего, и того, и другого. С той ночи я уже несколько раз был в гостях у этой 96-летней женщины с глазами и душой восторженной гимназистки, и надеюсь приходить к ней еще и еще (дай ей Бог здоровья, немолодой и невечной!), чтобы, раскрыв рот, слушать, учиться мужеству и пониманию. Она – сокровище, умница и талант, человек иного времени и века, а еще – живая и чистая, лишенная ханжества и вранья память о прошлом.

Но в ту ночь (мы, естественно, проводили Ирину Дмитриевну до квартиры и, подчиняясь ее деликатно-властному приглашению, даже на несколько минут вошли внутрь) было не до долгих разговоров. Ю, к моему облегчению, перестал гусарить – выходило это у него как-то опереточно – и просто вежливо о чем-то разговаривал со старушкой.

А я, волчара, привыкший жадно впиваться во все новое, незнакомое и необычное, потрясенно рассматривал фотографии на стенах большой гостиной.

Ирина Дмитриевна – юная девушка – рядом с двумя юнкерами (впоследствии оказалось, что это форма обычного реального училища), Ирина Дмитриевна – стройная молодая женщина с грустными глазами – и Борис Пастернак с женой, Ирина Дмитриевна и… кто же это, Господи, какое лицо знакомое… конечно же, это Лесь Курбас!..

Наверное, выглядел я определенным образом, потому что хозяйка чуть грустно улыбнулась и произнесла:

– Да, да, да, Юрий… Вы, конечно же, и представить себе не могли, насколько я древняя… Иначе ни за что не провезли бы меня на своем замечательном мотоциклете, ведь правда?! Кто же станет катать старуху, которая помнит, как в Киев немцы входили! – и она молодо рассмеялась.

– Немцы? – отчего-то напрягся Ю.

– Не фашисты нет, от этого Бог избавил!.. Я имею в виду немецкие части. Это, знаете, было торжественно и совсем не страшно. 18-й год вообще был очень бурным…

– Восемнадцатый?! Ничего себе!.. – ляпнул я и прикусил язык.

Хам!.. Придурок!.. Чтобы как-то сгладить гадкую неловкость (или скорее всего, просто чтобы что-то сказать), я спросил:

– Тогда вы и Петлюру должны помнить?

– Ой, конечно! – оживилась Ирина Дмитриевна. – У них, у петлюровцев, была такая необычная форма! Новенькая и очень красивая, словно театральная… Прелесть! – (и вдруг по лицу ее пробежала тень, а голос сделался глуше). – А еще я помню, как в город входили большевики… Хотя, признаюсь, рада была бы забыть…

Тут что-то произошло с Ю. Он как-то сжался, побледнел и чуть выгнул шею, став неуловимо похожим на врубелевского демона – только в пиджаке и светловолосого.

– Заверяю вас, есть вещи и события, о которых не только можно, но и должно забывать, молодые люди, потому что они настолько мучительны, что убивают саму веру в бессмертие души человеческой… Я бы хотела это забыть… – (она смотрела уже не на меня, и не на Ю, и даже не в пустоту, а – я ощутил это почти физически – в прошлое, давнее для нас, и такое беспощадно-близкое для нее самой). – Очень хотела…

… Сначала был обстрел из-за Днепра. Ураганный, зверский… Отвечать было некому – Киев покинули и гарнизон гетмана, и Петлюра. Шрапнель рвалась над опустевшими улицами, царапая стены, выбивая витрины, окна и смешиваясь со снежинками – совсем еще недавно теплыми и уютными, дышащими Рождеством и доброй сказкой, а сейчас – колючими и мертвыми, тоже мечтающими стать смертоносной начинкой, похожей на дробленые бритвенные лезвия…

… А второго февраля они вступили в город… Стотысячная орда, ощетинившаяся штыками, немытая, восторженно матерящаяся, орущая блатные куплеты, пропитанная спиртом и кокаином, шальная от безнаказанной крови и легкой победы, и снег, превратившийся под их мародерскими башмаками в зловонное месиво, фонтанами разлетался по сторонам, окрашивая все вокруг в цвет блевоты.

Это лишь казалось страшным, страшное началось потом – перепоясанная патронными лентами пьяная матросня носилась по городу на бричках и грузовиках, грабя и избивая до смерти случайных прохожих, наугад, прямо на ходу, стреляя по окнам, за которыми еще угадывались робкие отблески человеческой жизни, с пахабными прибаутками ставила к стенке – прямо в городе, среди бела дня – тех, кто казался хоть отдаленно похожим на «контру», будь то телеграфист, детский врач или парикмахер. Иногда их расстреливали, чаще – забивали штыками. Почему-то особым шиком считалось рубить несчастных саблями. Матросы делали это задорно, в кокаиновом пылу, но неумело, и недобитые жертвы часами корчились в переулках на снегу Печерских переулков и дворов – кровавые лоскуты страдания…

Устав от зверств, они прибегали к иной забаве, отлавливая среди редких прохожих девушек и женщин. Насиловали гурьбой, без спешки, с перекурами и разговорами, то и дело заходясь в разбойничьем гоготе. Перед тем, как уйти, мочились на растерзанное тело, азартно, по-мальчишески состязаясь в меткости… На углу Шелковичной и Лютеранской поймали двух гимназисточек, подхватили, потащили в грузовик. Одна неистово кричала, другая лишь что-то беззвучно шептала (молитву, надо думать, что же еще…), подняв к небу огромные зеленые глаза… Первая вдруг попробовала вырваться, неловко ударилась о борт машины (слышно было, как хрустнула стройная шея), обмякла…

– Ну ты мудила!... – раздались хриплые голоса. – Да кто ж знал, что она такая шустрая, сука?!.. – Хер с ним, давай по-быстрому, пока теплая… И прямо на ходу из грузовика полетели на снег кружевные панталончики…

Появились в городе и другие «носители пролетарский идеи» – ухоженные худощавые типы с интеллигентными лицами маньяков. Они деловито перемещались по Киеву на «Паккардах» и «Роллс-Ройсах» (моды на «Ройсы», кстати говоря, не кто-нибудь, а сам В. Ульянов завел, тот, который «Ленин»), пугая кваканьем клаксонов облепившее старые липы воронье. И хотя они никого не били штыками на улице и не стреляли по окнам, именно от них веяло истинным ужасом – ледяным, потусторонним, вечным…

Этот ужас вместе с ними переместился в коридоры и подвалы Института благородных девиц (позднее – Октябрьского дворца, еще позднее – Палаца Культури та мистецтв и кинотеатра «Кинопалац»). Казематы киевского ЧК были забиты, истязали не просто страшно – упросили родной московский Совнарком выделить валюту на покупку пособий по китайским пыткам – самым невыносимым в истории человечества. Так смерть стала благом и избавлением…

А быдло со штыками вломилось в Лавру. Надписи «хуй» и «пизда» покрыли иконы и фрески, монахов забавы ради раздевали догола и бросали в сугробы, некоторым весело отрезали финками члены. «Он тебе, дядя, один черт без надобности, без дела болтается…» Митрополита Владимира расстреляли через неделю совсем рядом, около стены Аносовского сада (парк Вечной Славы). Твою мать, никакого тебе классового удовольствия не испытали, старик держался смело и спокойно, перекрестился только и попросил Господа простить палачей своих… Мракобес, что с него возьмешь…

… Все это я знал, конечно. Без вызывающих тошноту кровавых подробностей, но знал. И все равно такие вещи нужно иногда слушать. А рассказывать – еще нужнее, потому что время – оно стремительно по природе своей, оно не идет – летит, и не в том беда, что вчерашний день за миг становится историей, а в том, что память за ним не поспевает. Оттого и стоит в ЦЕНТРЕ МОЕГО ГОРОДА памятник низкорослому уроженцу Симбирска, маньяку и убийце детей. Но и это не беда, черт с ним (это не просто идиома, так и есть, они неразлучны), хуже другое – нет-нет, да и мелькнет в толпе на молодой груди надпись «СССР» или серп с молотом – не просто символ труда, а те самые… Нет, я понимаю, мода, свобода, все такое… Но, ребята, девушки, милые, надевая эти, изготовленные в какой-нибудь Болгарии в целях наживы, Т-shirts, знайте – это на них не краска, это заблеванный матрос с лицом зверя и красными от «балтийского чая» глазами ткнул узловатым пальцем в окровавленное, но еще шевелящееся тело умирающей ясноглазой гимназистки и намалевал. Точно вам говорю…

DEJA VU

– Самое удивительное, друзья мои, – чуть помолчав и успокоившись, произнесла Ирина Дмитриевна, – что эти самые люди до сих пор не арестованы, они продолжают заседать в Законодательном собрании…

Наверное, физиономии у меня и хмурого ангела были соответствующие, потому что она тут же добавила:

– Да-да, и, пожалуйста, не смотрите на меня так, словно я безумна! Я тоже ума не приложу, каким образом это возможно, но это так! Их регулярно показывают по телевизору! Правда, у меня не хватает сердца смотреть, я переключаю, но… мне не дано забыть эти, с позволения сказать, лица. Такой, знаете, маленький и пучеглазый, с курчавыми волосами – его отчего-то показывают чаще остальных – он был матросом – растрепанным, суетливым, и каждый раз, когда он переставал омерзительно смеяться, лицо его сразу приобретало испуганное выражение.

Однажды он расстреливал в нашем дворе совсем молодого офицера. Прямо у нас под окнами… Офицер курил папиросу и презрительно улыбался, а у пучеглазенького в руке дрожал огромный черный маузер. У них это оружие почему-то считалось высшим шиком – почти как сабля… Он так, знаете ли, возбужденно дергался и все не стрелял и не стрелял, то ли ждал, что офицер, который был выше его на две головы, проявит слабость, то ли просто хотел продлить свою жестокую забаву. Затем он, конечно, все же выстрелил, офицер упал, а его палач испуганно отскочил, уронив на снег бескозырку, поднял ее со снега, криво нацепил на голову, попятился, тараща свои бегающие испуганно выпученные глазки, и вдруг, спотыкаясь, побежал по обледенелому двору прочь, смешно размахивая зажатым в кулачке оружием…

Или второй, вы его наверняка тоже знаете, с такими женственно-пухлыми губами и чуть одутловатым лицом. Этот был у них каким-то губернским начальством, он носил гражданскую одежду и хорошо поставленным баритоном зачитывал на площади указы о расстрелах заложников… – Ирина Дмитриевна замолчала и подняла на нас совершенно ясные, совсем не старческие глаза. – А ведь прошло так много лет… Я часто с ужасом думаю – неужели они… вечны?!..

ТАЙНА МОЕГО АНГЕЛА

В старом липском дворе пахло листвой.

Ю все еще был чернее ночи, и я, дурак, захотел сказать что-нибудь беззаботное, чтобы стало полегче после услышанных ужасов и мне, и ему.

– Милая женщина, правда? Но возраст есть возраст… Развела мистику с чертовщиной…

– С чертовщиной, говоришь?.. – глухо проговорил ангел и поднял на меня взгляд – неживой, пустой, нездешний. В эту секунду я очень его испугался, причем очень по-детски, беспомощно и искренне, так боятся не чего-то реального, а скользнувшего по мраку прозрачного силуэта на ночном кладбище, похожего на черное пророчество ночного кошмара или воплей приведенного в храм для вычитки «бесноватого».

– А ты вообще знаешь, что такое чертовщина?.. Знаешь?!.. – (мне нечего было ответить, да Ю и не ждал, кажется, никаких ответов). – Могу рассказать…

Я не уверен, что он именно говорил – может быть, просто снова включил один из своих небесных механизмов – но его болючая правда навалилась на меня стальной рельсой, перехватив дыхание и вызвав дрожь в теле…

Люди ели людей… В благодатный год (это когда закрома полны, телята уютно трутся о мамкино вымя, а яблони склонили ветви до земли под тяжестью золотого душистого груза) тетка Параска варила Горпинку, младшенькую, которую батько больше остальных любил… Варила по частям – только одну разделанную ножку, остальное надежно «приховала» в льохе, завернула аккуратно, ласково нашептывая, словно пеленала доню… А Миколе и Галинке велела во дворе гулять, пока не позовет… Они послушали мать – непривычно простоволосую, непривычно тихую… Они знали…

В лопухах вдоль дорог гнили трупы – неестественно худые, словно высушенные, и это было бы похоже на хронику освобожденных майданеков и освенцимов, вот только никто не стрекотал камерой над землей, лопающейся от щедрости, как переспелый кавун и ограбленной до стебля, да и концлагерей таких не построишь – от горизонта до горизонта, от края до края…

Василь зарубил топором кума. И понял, что разделать, как подсвинка, не сможет – все слышалось, как тот, бывало, пел за чаркой про «Галю молодую», весело подергивая густыми черными бровями… Не смог Василь. Но и в свою хату не пошел – что там делать, в хате, там из углов смотрят огромные от голода глаза детей – Толи, Гната, Натули, Ивася… Так и пошагал с топором в руках по обскубанному голому полю – в никуда, в пустоту, откуда не возвращаются…

Совсем недавно нездешние люди в картузах и пиджаках поверх застиранных косовороток, деловито слюнявя химические карандаши, ставили галочки на желтой бумаге и в радостной суете отправляли куда-то скрипящие перегруженные подводы со свисающими мешками с зерном, похожими на огромные подушки. Следом, мыча, тянулись караваны буренок и блеющих коз… Шустрых босым ребятишкам это казалось игрой – они бегали вокруг, поднимая фонтанчики пыли и не понимали, почему мама плачет, а батько стоит чернее тучи…

А теперь они не бегали. Теперь они могли только смотреть с лавок ничего не выражающими, словно нарисованными, глазами, и не понимать, почему так долго не приходит мама, которая, перед тем, как выйти, так нежно и горячо целовала их ввалившиеся щечки и костлявые виски. А мама уже час как висела на поперечине в овине, вот только душа ее не успокоилась, как она думала, она все равно знала, что диточки не годовани, оттого и носилась над сошедшей с ума от горя землей, словно невидимая тревожная птица …

… Ю не просто плакал. Он выл, закинув к светлому от огней киевскому небу оскаленное лицо. Я обхватил его руками, прижал к себе, я тоже плакал, наверное… И еще – я все понял!!

Ну конечно же, вот кто они, ангелы-хранители моей страны с женским именем!.. Как я сразу не догадался, идиот! Ведь иначе и быть не могло!!.. Голодные ангелы самой щедрой земли на свете, вы никогда не оставите нас, я знаю, вы помните, что бывает, когда приезжая чертовщина со знанием дела слюнявит карандаши возле наших беленых хат. Вы всегда рядом, и, конечно же, вас много, вас очень много, тут она, чертовщина, сама себе виновата, поработала на славу, наплодила вас на свою рогатую голову! Теперь ей не победить ни баблом, ни пистолетом! Потому что нет ничего сильнее в мире, чем миллионы вскинутых белоснежных крыльев ангелов Божьих – замученных голодом большеглазых детей моей страны…

ВЕТЕР С ВОСТОКА

Это уже я сам говорю. Можно было потерпеть, сказать потом, не разрывая повествования, но, боюсь, боль попустит, получится не так искренне…

Схидняки вы мои родные, люди Харькова, Луганска, Донецка… Вы что, охуели!?.. Да как же это вы дошли до такой жизни, что согласились быть «пророссийским регионом», «носителями неукраинской идеи» и как вас там еще называют политические теоретики, эти козлы в золотых очках?.. Это вы, что ли, не украинцы?.. Это вы Родину не любите?.. Да с каких пор!? Ведь это ваши земли усыпаны костями миллионов детей, замученных иродами в картузах! Ваша земля стонет от памяти, а не «национально свидомая» Галичина, она в те годы вообще была то ли Польшей, то ли Австро-Венгрией! Что ж вы так быстро согласились быть людьми без Родины а?! Уступили право любить Украину трем гуцулам «з полонини»!!!... Не верю и не поверю, ясно?!!.. Не дайте никому записать вас в быдло, которое себя на помойке нашло! Кто такое заявит – сразу в морду! Внятно так – до юшки, до хрящей, ясно?!.. А сами себя запишете в дурное быдло – я вам в морду дам, не сомневайтесь!!.. Потому что право имею, потому что мы – одной крови, одной земли, потому что люблю вас, поняли?!.. Потому что, если у вас нет Родины, то нет ее и у меня, а без этого и жить незачем…

И еще… Не могу не сказать, забуду или не к месту придется… Аня, Тарас (фамилий не называю, настоящие нельзя, а выдуманные не хочу), вот вы не знаете, а во мне полно нежности к вам. Самой настоящей. Я о голосовании, том самом, да, о геноциде. Ведь и баблоса вам отгрузили немеряно – за всю жизнь не потратишь! – и значки выдали, и в «свои» записали (со всеми вытекающими). Но не могли вы не нажать той несчастной кнопки, знали – потом жить не получится, все будет не в радость, душа умрет. И правильно сделали! Ведь, казалось бы, да что там особенного, мелочь, подумаешь, голосование!.. А ведь вам теперь – и тебе, Аня, и тебе, Тарас – до конца жизни будет удача в каждом шаге и деле сопутствовать. И все беды обойдут вас стороной, и Господь и Матерь Божья от вас не отвернутся, и ангелы ни на миг не оставят!..

Я не фантазирую. Я точно знаю.

Мне Ю сказал.

ТО, ЧЕГО Я НЕ ВИДЕЛ

Юлино лицо в перекрестье прицела было видно отчетливо и ясно. «Хорошая оптика», – автоматически отметил удобно устроившийся в углу пыльного чердака офицер. Конечно же, он был не в форме – что за бред! – но опытного бойца в нем выдавало все – и спокойные, выверенные до автоматизма движения, и сливающаяся с чердачным мраком удобная одежда непонятного темного цвета, и пульс 65 ударов в минуту, то есть абсолютное спокойствие человека, находящегося на службе.

Ему вспомнилась недавно пролистанная брошюрка с яркой обложкой, в которой Юлю собирался ликвидировать какой-то непонятный фраер, следящий за модой, путешествующий по странам и трахающий романтических малолеток. Смешно…

Впрочем, нет, не смешно, тут же поправил он себя, эту братию, конечно, хлебом не корми – дай только балаганно приукрасить жизнь, простую, внятную, подчиненную дисциплине и не оставляющую места для красивых соплей, как жизнь в казарме. Но в данном вопросе с ними, этими самыми беллетристами, явно поработали. Кто-то на самом верху понял, что объекты и должны думать, что смерть приходит именно такой, нарядно-романтичной, пахнет парфюмом и ароматными сигарами и ведет себя с холодной элегантностью. Недаром же столько лет подряд выходят на экраны фильмы о Джеймсе Бонде!

Скольким же объектам его коллеги, неприметные, но очень грамотные ребята из МИ-6 выбили мозги, пока жующие попкорн дурачки восторженно следили за тем, как киношный супермен-патриот заманивает в койку модельных барышень и примеряет смокинги!

Так что пусть себе пишут, пусть кино снимают, так и должно быть. Вот только ликвидация того самого фраера из брошюрки описана реально, слишком по-честному. Недосмотрели, что ли?..

Он абсолютно беззвучно вынул из нагрудного кармана плитку черного шоколада, откусил несколько квадратов, сжевал, не открывая рта.

Юля уже несколько часов была, как на ладони. Много двигалась, мелькало то лицо, то затылок в кольце тугой косы – проще говоря, то лобная кость, то затылочная. Идеальная позиция! Вот только команды не поступало, да и приказ был другим. Наблюдение. Даже винтовка пока лежала рядом зачехленной, работал только снятый прицел – легкий, удобный, прекрасно продуманный…

«Прослушку» он не носил с собой почти никогда, читал по губам мастерски, на четырех языках, еще на спецкурсах был гордостью инструктора. И запоминал все, до мельчайших деталей, до выражения лиц говорящих! А «пишут» пускай те, кому положено «писать», сейчас это вообще не проблема…

Правда, сегодня и «слушать» особенно было нечего. Сначала Юля долго разговаривала по телефону с мужем – рот двигался четко, выразительно, никаких неясностей. Говорила только о бизнесе – нефть, элитная земля под Киевом, вложения… Зачем им только понадобилось выдумывать этот идиотизм насчет того, что он чуть ли не фермер, каких-то рябчиков разводит? Непонятно… Шутят так, что ли?..

Вообще-то, «разговаривали» – неправильное слово. Скорее, Юля проводила инструктаж – с кем связаться, какую назвать цену, на кого сослаться, с кем не контактировать вообще. Четко так, по-военному…

С пришедшим через 18 минут Евнухом из мэрии говорила намного мягче. Сели друг напротив друга на красивых диванчиках, несколько минут вместе посокрушались о том, как «кинул» их Чернобредский – аукционы-то по земле отменяли вместе, единогласно, прибыль была не то что просчитана – выверена до доллара и распределена, а теперь… Совсем рехнулся сектант, живет, как последний день!

То ли дело БАБ – с этим договаривались через десяток границ, миллиарды шли под честное слово, да и то – по телефону произнесенное! И – ни одного «кидка», ни одного просчета, все четко, все вовремя! Вот что значит – школа! С такими людьми работать бы и работать!..

Потом от сетований перешли к делу. Снова последовали приказы – кому заплатить, какую землю можно уступить, а какая нужна – кровь из носу. Обсудили ситуацию в мэрии. Упомянули Тендерную Палату, мелькнула фамилия Притоки (офицер привычно напрягся, фиксируя каждую мелочь), этот – не просто фигурант, представитель самого убитого Петушкова, серьезный человек…

Денежные суммы объект Юля называла, не заглядывая в записи, по памяти, уверенно и жестко. Сильная баба.

Офицер с доброй иронией подумал о дочке – та, лапочка наивная, прикрепила над секретером белый флажок с сердцем, бегала на митинги, возвращалась восторженно-окрыленной, с горящими глазками… Слышала бы она свою «Жанну д’Арк» сейчас!.. А впрочем, грех ломать иллюзии юности, ей, юности, сказки – даже политические – положены по самой природе, трезвое понимание приходит со временем, вместе с горечью первых разочарований и обид… А вот чем думают взрослые дебилы, воющие на площадях «Юля, Юля…»? Впрочем, это к его заданию отношения не имеет.

Проводив Евнуха, Юля села за стол (теперь в идеальной зоне находилась височная кость – машинально отметил офицер), долго говорила по телефону с Трубским (денежные суммы и политические шаги в ее словах были сплетены неразрывно, туже, чем ее знаменитая коса, но он не анализировал услышанное, просто фиксировал и запоминал). Затем – уже не так долго, минут десять, говорила с Вальдманом: «… нет, об изменении цен за места в списке и будущие должности речи быть не может, я говорю – нет, никаких исключений, «в картишки – нет братишки», пусть платят…». Положив трубку, минуту о чем-то напряженно думала, и без того худые скулы проступили пугающе остро, как проволока сквозь ткань…

Офицер провел пальцем по рифленому колесику прицела – изображение изменилось, стали видны бумаги на столе, бутылка минеральной воды, еще три сотовых, картина на стене – прямо над креслом объекта… Бородатый человек с невыразимо грустным, но волевым лицом, стоял в лодке, плывущей по темной водной глади.

… Это был Ной. Ной, не взявший в свой ковчег никого – пусть себе тонут, твари, они и есть твари, даже в Писании сказано… Конечно, несказанно, до судорог, до скрежета зубовного одиноко здесь, в нагруженном до краев вином и хлебом спасительном ковчеге, и некого обнять, и не с кем переломить хлеб, но это – не просто так, это цена, высокая цена, да, непомерная даже, но именно такая и была назначена за право быть особенным, единственным и неповторимым, надменно скользящим над миллионами тех, кто тонет в кровавой грязи жизненного потопа, нелепо размахивая вскинутыми руками…

Офицер не знал про Ноя. Он только опытным глазом сразу определил, что невеселый пустоглазый человек в лодке не верит никому и не дорожит никем. Да и сама лодка у него – одноместная, спутников не подразумевает…

АИ-95

Я люблю ночные заправки. Уютно мерцающие в ночи, чистые и спокойные, они совсем не такие, как днем. И люди на них в основном встречаются правильные – понятных и близких мне человечьих брэндов.

Это мужчины, на лицах которых сквозь усталость твердо проступает готовность продолжить путь. И еще – спокойная радость оттого, что можно размять спину, умыться и выпить крепкого кофе в немногословной кампании таких же, как ты сам, ночных путников по дорогам жизни. Некоторые из них везут грузы, и все мы уважительно понимаем, что их путь длинней и опаснее нашего, но они, правильные мужчины, все равно с него не свернут. И мы молча желаем им удачи.

Готовят «Мерседесы» капиталистов к новому дню бесконечной войны за денежные знаки водители-охранники, широкоплечие, с волевыми подбородками и спокойными глазами. Достойные люди, прямоходящие. И почти за каждым можно разглядеть пунктирную линию непростой интересной судьбы. Они мне нравятся. Уж во всяком случае, больше, чем те, кого они возят и охраняют.

Заезжают менты. Настоящие – не коридорные министерские униформисты, не ленивые толстозадые участковые, а реальные воины Ночного Дозора, по бронированным торсам которых постукивают хищные короткоствольные автоматы. Почти всегда они спешат, а рации в их машинах то и дело с шипением выбрасывают короткие тревожные команды. Значит, нам только показалось, что киевская ночь дышит Добром и Благодатью?..

Правда, попадаются и педальные кони… Это я о таксистах, о ком же еще… Даже не буду оговариваться из вежливости! Нормальные люди встречаются везде, но собрать столько дебилов в одной профессии – это надо постараться! О чем я? Пересядьте на байк, узнаете. Когда взрослый человек (иногда без тени шутки называющий себя профессионалом!), увидев мотоциклиста, начинает вести себя, как цирковая обезьяна во время течки – подрезает, пугает резким «кивком», старается неожиданно взреветь сигналом, чтобы напугать – это не так смешно, как диковато. Ведь с пониманием и симпатией относятся к нам, всадникам города, почти все – от водил грузовиков и автобусов (эти действительно профессионалы!) до крутейших мужиков в «Бентли» и «Лексусах». А что с вами-то такое, шашечные труженики извоза? А? Злитесь, что удача пронеслась мимо, как «Порш» по встречной? Так это не к нам, это вы где-то на жизненном маршруте главный поворот проскочили. Классовая ненависть замучила? И вовсе непонятно – ведь мы, байкеры, открытые всем ветрам и бордюрам трэвеллеры, самые нормальные и демократичные люди в мире!.. Раньше я гадал и удивлялся, потом плюнул и просто перестал ездить на такси. В конце концов, метро – классная вещь, а в крайнем случае я с удовольствием десятку «частнику» дам, эти всем понятнее и ближе – кто из нас в 90-е не «грачевал»!..

Ну да хватит о таксерах, много чести…

Тем более что, как я уже говорил, народ на ночных заправках встречается в основном правильный, и, по-моему, даже те, кто работает на станции – кассиры, пистолетчики, охрана – относятся к нам лучше, чем к пестрой дневной толпе, в которой кого только нет…

«Сузу» пора было залить, но я зарулил на заправку еще и для того, чтобы посмотреть, как там мой ангел. Во время поездки он не просто молчал, он ПЕРЕСТАЛ ОЩУЩАТЬСЯ у меня за спиной, и от этого почему-то становилось тревожно и сиротливо…

Конечно, он был на месте. И даже настолько пришел в себя, что снова заговорил на блатном новоязе.

– Ты отлить не хочешь? – буркнул он. – А я метнусь…

И он «метнулся». А я тем временем заправил байк и отогнал его в сторону от колонки. Потом мы задумчиво пили кофе в неоновом уюте заправочного магазинчика-кафе и разглядывали входящих. О чем думал ангел, я не знал, а вот сам я старался понять, как мне вести себя с ним дальше. После произошедщего во дворе старого дома он уже не мог стать для меня прежним Ю, приблатненность борщаговского типа, за которой он прятал от мира свою светлую душу, для маскировки больше не годилась.

«Что удивляться, если у моей страны даже ангелы ранимые, как больные дети…» – пронеслось в голове.

– Ю, послушай, – вывел я из задумчивости ангела, – а что ты скажешь о Сам Самыче?

– Да что говорить? – почему-то без всякой охоты отозвался Ю. – Что четырнадцать машин под одну жопу многовато? Тем более, если того… втираешь о принципах социальной справедливости… Так об этом уже каждая собака высказалась! Ты вон сам в телевизоре заливался!..

Это было правдой. Хотя я не «заливался», и на машины его (вернее, не его!) мне плевать, я просто сказал, что если Сам Самыч – самый мудрый из украинских политиков, то Власов – самый мудрый генерал Второй мировой. И то правда, зачем умирать, как какой-нибудь Карбышев, под ледяными струями брансбойтов, если можно в удачный момент шустрым кабанчиком переметнуться – и сразу получишь генеральскую шинель на ватине, норму шнапса и ящик питательной свиной тушенки?! Правда, тот стал героем на все времена, но мы же «люды помирковани», вечную славу на себя не примеряем…