Текст книги "Котёнок в поисках дома. Часть 3 и 4 (СИ)"

Автор книги: Юрий Артемьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 17 страниц)

У него, конечно же. Наш «Запорожец» это одна из самых низкоскоростных машин, среди участников дорожного движения. Не считая асфальтоукатывающего катка. Тот вне конкуренции самый тихоходный тихоход.

О! Ямка. В пыли я её не заметил, но тряхнуло знатно. Снова что ли бывший асфальт начался? Пытаюсь прочувствовать, не изменилось что-то после такого громкого наезда на ямку… Вроде в сторону не ведёт. Значит с колесом всё в порядке.

Встречный грузовик прошёл слишком близко. Впритирочку прям разъехались… Лихач, наверное, местный. Они тут все как один – джигиты. А джигиты что на коне, что на машине – должны быть быстрее всех… Не хочется никого обижать… Где-то здесь должны уже быть видна гора со смешным названием – Индюк. Тоже важная и гордая птица…

Жаль, но сквозь дорожную пыль и гор самих почти не видно. Да и не смотрю я сейчас по сторонам. Не до того. А какая уж из слабо видимых мне гор зовётся Индюком мне неизвестно. Наверное, самая высокая… Всё как в песне:

На Кавказе есть гора – самая высокая.

А под ней течёт река – самая глубокая…

Снова впереди небольшая смотровая площадка. Тормозить и останавливаться я не стал. И так уже давно пора бы закончить этот бесконечный перевал…

Какой-то населённый пункт впереди… Название – Горный. Смешно. А до этого что было? Подгорный?

Качусь неспешно дальше. И снова, снова спуск. Еду себе еду, подтормаживая…

Крутой поворот направо. Меня резко, прямо на повороте, обгоняет какой-то лихач на двадцать первой волге. Начальство, наверное, местное. Ну, ну… Начальство тоже иногда в аварии попадает. И в прошлом, и в будущем такое бывало… От этого никто не застрахован.

Снова длинный спуск, в конце которого крутой поворот налево… Снова пылит дорога.

Когда же уже этот Индюк появится? Вроде бы после посёлка с таким названием дорога станет и попрямее, и получше… Подтормаживаю перед крутым левым поворотом…

* * *

Сильный удар в зад нашего пепелаца…

Я жму на тормоза, вцепляясь в руль, изо всех сил пытаясь выровнять машину…

Ну, или хотя бы удержать её…

Сила удара и вес того «индюка», что нас протаранил больше, чем вес нашего железа со всем содержимым…

Меня несёт, в сторону встречки…

Из-за поворота появляется морда грузовика…

Выкручиваю руль…

Нас разворачивает боком, но напор задней машины не ослабевает…

Обочины нет…

Я чувствую, что машина накреняется…

Уже нечем управлять…

Просто упираюсь руками и ногами как можно сильнее…

А потом началось…

Верх…Низ…

Скрежет железа…

Верх, низ…

Разбитые стёкла…

Верх… Низ…

Они всё время меняются местами. И так уже несколько раз.

Натан, видимо не догадался упереться, хотя я кажется, кричал ему: «Держись!».

И вот теперь он уже пару раз чуть не раздавил меня. В те моменты, когда моя сторона касается земли, он наваливается на меня… А потом его с такой же силой уносит в другую сторону…

Кусты…

Ветки деревьев…

Удар…

И мы снова стоим на колёсах. Только где-то очень-очень глубоко…

Это не пропасть, но всё же.

Хорошо ещё, что этот участок сильно зарос всякой зелёной растительностью. Она-то нас и тормозила… Слегка, конечно.

Лобового стекла нет, как и боковых… Крыша сложена «домиком». Мы с Натаном сидим, прижавшись друг к другу…

Мне глаза заливает кровью. Лоб рассечён. Стеклом, наверное…

Смотрю на своего спутника. Кажется, он глазом на что-то налетел. Снова бровь рассечена? Ага. Та же самая, что ему Вадим зашивал, а я потом залечивал… Да нет, кажется… Тогда почему у него лицо в крови. Или это на нём моя кровь?

Блин. Что за хрень? Неужели я от чего ушёл, к тому же и вернулся?

Горы…

Дорога…

Машина…

Обрыв…

Бензином пока вроде не попахивает…

Хотя вона как мы кувыркались. Лучше бы нам побыстрее выбраться из этих останков нашего корабля… *ля…

Начинаю шевелиться. Руки-ноги гудят от ушибов. Левая рука? Пошевелил… Нормально… Правая? Тоже моя… Пальцы ног, колени? Всё чувствую. И даже ничего не болит… Почти… Потому что гудит всё тело сразу, и отдельная какая-то боль не может проявить себя индивидуально.

Тогда тоже ничего не болело. Всё. От шеи и ниже… Но слава богу, сейчас всё немного не так…

– Натан! Ты как?

– *лять!

– Не ругайся при ребёнке! Руки ноги целы?

– В башке гудит всё…

– Я сейчас вылезу. А потом и тебе помогу выбраться…

Двери заклинило насмерть, но у меня получилось выбраться через лобовое стекло. Правда по мелким осколкам закалённого стекла выбираться то ещё удовольствие. Все руки в мелких царапинах, ссадинах и ранках… Выбравшись и встав на твёрдую землю, я даже попрыгал слегка, проверяя свои повреждения. Странно, но кроме рассечённого лба, и порезанных мелкими осколками ладоней, ничего серьёзного. Синяки и ссадины не в счёт.

Я обернулся и посмотрел на машину… Слов нет, сплошной мат. Багажник вместе с привязанным к нему чемоданом унесло куда-то к *беням… А на машину, аж страшно смотреть…

Да, блин, кажется, что наш железный малыш отъездился. Удар был в зад. А там у нас мотор. Ему наверняка пришёл звиздец. А потом мы с горы раз несколько кувыркнулись.

Всё именно так и получилось, как я раньше говорил: «Хрен с горы – большая скорость!». Знал ведь, что нельзя в дороге поминать про аварии и прочие неприятности… Ну да ладно… Хватит философствовать. Надо уже Натана начинать вынимать. А то не дай бог, как у меня там…

Но, вроде бы бензином не пахнет. Хотя хрен его знает, как это всегда бывает. Не пахнет, не пахнет. А потом как бабахнет…

Крепкая машина «ЗАЗ-965». Была… Теперь уже это можно сказать окончательно… Была.

Больше у нас машины нет, потому что восстановить этот комок металлолома, смог бы только тот негр из будущего, который по телевизору хвастался, как из гнилого железа он собирал лимузины, напичканные всякой музыкой.

Пока я помогал выбраться Натану, к нам уже начали спускаться какие-то люди.

Глава 3

Люди, как на подбор, все дородные такие, крупные. По крайней мере, по сравнению со мной. Волосы у них в основном чёрнявые и носы такие характерные. У меня друг был в той прошлой будущей жизни, армянин по национальности. Вот у него такой же нос был.

Похоже, что это тоже все армяне… Ну ещё бы. И перевал тут имени Шаумяна. И посёлок с таким же названием…

Так… С азербайджанцами в Краснодаре я уже сталкивался на узкой дорожке… А здесь чего будет?

Неужели это их машина нас столкнула в кювет? А теперь они что, решили нас добить, чтобы мы не мучились?

А чего они так одеты? Все в костюмах, да в белых рубашках… Нет, вон парень молодой без костюма. Но то же в белой рубашке.

Меня о чём-то спросили. Надо бы ответить…

– Не понимаю!

Ко мне сразу обратились по-русски:

– Мальчик! У вас все живы?

Ну, да. В джинсовом комбинезоне, с короткой стрижкой и лицом в крови… Наверное ябольше сейчас похож на мальчика.

– Я не мальчик, а девочка. Меня зовут Маша. Мария. А это мой папа. Анатолий Борисович…

– Вай! Маша-джан! Прости! С тобой всё в порядке?

И что мне ему ответить?

«Нет, *ля. Ни *уя не в порядке. Мы на*бнулись вниз с горы на машине. А сам я весь такой *ля красивый, потому что мне нравится в кустах валяться с окровавленной мордой. И вон у спутника моего поломанного тоже надо бы что-то спросить. А то у него как раз с мозгами сотрясение случилось и поговорить ему п**дец как охота. Ну а машину мы же каждый день испытываем на прочность сталкивая в пропасть с горной дороги… И вообще, машине нашей теперь похоже звиздец пришёл полный…»

И что из этого мне ему сказать?

– Цавт танем. Что я говорю. Прости! Я весь взволнован. Этот (незнакомое слово), машину ваш толкнул. Я его (незнакомое слово)…

Я попытался прервать его речь, но это было практически невозможно. Он говорил на русском, вставляя армянские слова, и совсем переходил на армянский, обращаясь к своим. Но наконец-то он выдохся, и я обратился к нему, стараясь говорить как можно более вежливо:

– Помогите нам с папой выбраться отсюда!

– Да, да, Маша-джан!

Я снова залез в салон нашего погибшего «Запорожца» и умудрился достать с заднего сиденья дорожную сумку. Там были все наши деньги, основная их часть, а под ними лежал мой любимый наган с уже навёрнутым глушителем.

Выбираясь обратно, я прихватил из-под водительского сиденья свои стилеты.

Мне показалось, что мои манипуляции по убиранию ножей в сумку заметил тот самый мужчина, который со мной общался.

Но он ничего не сказал, и сделал вид, что ничего не заметил.

– Где-то оторвался багажник с нашим чемоданом.

– Да. Мы видели его. Он выше лежит.

– В чемодане наша одежда.

– Не волнуйся Маша-джан! Всё ваши вещи соберут. И привезут. Нитка не пропадёт.

– Спасибо!

– Вай, не за что.

Мы тем временем по кустам да малозаметным тропкам поднимались наверх. Оказалось, что не так уж и глубоко мы упали. Просто кувыркнулись несколько раз, поэтому падение казалось таким бесконечным, как полёт в пропасть…

– Простите, я не знаю как к Вам обращаться.

– Зови меня просто… дядя Саркис.

– Саркис-джан. Я теперь не знаю что делать? Мы ехали в Сочи. Там мы должны были встретить наших друзей на вокзале. Они завтра должны приехать… Но теперь…

– Маша-джан! Не переживай! Всё потом. Сейчас вам надо к врачу, а после я решу все проблемы. Главное чтобы вы были здоровы. Это самое главное…

Тем временем мы вышли на дорогу, и я реально офигел. Стояло штук двадцать машин. Или даже больше…

Москвичи, Волги… Причём среди двадцать первых заметно выделялись две чёрные ГАЗ-24.

Была даже чёрная Чайка ГАЗ-13. А ещё рядом стояли два автобуса. Все машины были украшены зелёными и красными лентами. Вокруг было множество народа. Все так празднично одетые. Многие в национальной одежде…

Куда же мы опять вляпались?

Куда? Куда?

Туда…

Что может быть ярче цыганского табора?

Только армянская свадьба.

* * *

Нам с Натаном выделили двадцать первую Волгу и куда-то повезли. Сказали, что к врачу. А колонна свадебного кортежа двинулась дальше. С нами отправили молодого человека. Парень был сильно расстроен. Даже больше. Он чуть не плакал. И это было совсем не забавно. У него было лицо человека, который в один момент потерял всё.

Натана почти сразу же укачало. Машину остановили, и ушибленный в голову музыкант, стал блевать, орошая придорожные кусты остатками переработанного завтрака. Диагноз был налицо. Сотрясение мозга. Симптомы самые те. И глаза у него такие в глядящие одновременно и внутрь себя и в разные стороны… И вот теперь ещё головокружение с тошнотой.

– Надо скорее к врачу. У него сотрясение мозга.

Парень пришёл в себя и пробормотал:

– Да, да…

– А с тобой-то что? – я не скрывал своего раздражения. – Ты вроде с горы в железной машине не кувыркался, а выглядишь, как с нами вместе был.

– Вай! Ты не понимаешь. Я всех подвёл. Я вас чуть не убил. Это была бы не свадьба. Какая свадьба на крови?

– Так это ты в нас врезался?

– Нет… Я в той машине был. Кино снимал про свадьбу. Я всё время водителя подгонял. Давай быстрей, быстрей! А он вот взял и в вас врезался.

– Ну, у него-то своя небось голова на плечах. Он мог бы и не ехать так быстро. Ты-то тут причём?

– И он тоже виноват. Но я… Я камеру разбил. Кино не будет про свадьбу. Как я потом в глаза товарищу Саркисову буду смотреть. Он скажет, что я бесполезный…

– А Саркисов – это дядя Саркис?

– Да. Саркисов Саркис Арменович, второй секретарь горкома. Он кавор на свадьбе.

О, как. Это мы удачно зашли. Выходит, что меня сам второй секретарь горкома под ручку из канавы вытаскивал.

А парень этот как бы так сказать, «потерял лицо». И теперь ему все будут вспоминать ещё долго, как он на свадьбе перед всеми родственниками и солидными людьми облажался…

– Поясни мне: Кавор – это кто?

– Понимаешь, на нашей свадьбе кавор – это главный человек. Как по-русски – отец…

– Ясно. У нас тоже на свадьбах бывает очень важный человек. Говорят или свадебный генерал, или посаженный отец.

Натан закончил свои процедуры, и мы снова поехали дальше. А я продолжил свой допрос:

– Тебя как зовут?

– Тигран.

– А меня Маша.

– Я знаю…

– А ты камеру совсем разбил?

– Да. Вдребезги. Я камеру выронил, когда врезались, а по ней следующая машина проехала.

– И много уже наснимать успел?

– Только зарядил новую катушку.

– А плёнки целы?

– Да. Плёнки целы. И запасные тоже есть. Вот в сумке. Но камера…

– Ну, так найди другую камеру. В чём проблема?

– Ты не понимаешь. Где я прямо сейчас камеру найду? Таких камер как у меня вообще только две в Туапсе. Только у меня и вторая в студии.

– В какой студии?

– Студия местная. Там работает такой мужик. Русский. Сергей Трофимыч. Он фронтовик. На войне снимал. Сейчас вот тут работает. Снимает хронику, мероприятия всякие. Меня тоже он учил… Он профессионал, а я – студент ещё. Мне дядя подарил камеру на день рождения.

– Дядя Саркис?

– Нет. Другой дядя. Дядя Арман.

Хорошо у вас, у армян, столько разных полезных дядей…

– Стоп. Сколько стоит новая камера?

– Много.

– Я не знаю такой суммы – много. Я спросила сколько?

– Четыреста рублей.

– А он продаст тебе камеру?

– Нет. Он хочет другую купить, но она дорогая.

Тем временем мы приехали куда-то и разговор прервался. Оказывается, мы приехали на дом к фельдшеру. Женщина. Тоже армянка. Просила называть её тётя Ася. Хотя по-армянски её имя – Астхик. Сразу сказала положить Натана на кушетку. Посветила ему в глаза и подтвердила мой диагноз. Сказала, что ему нужен покой. Сделал ему какой-то укол.

Я пытался докричаться до Инги, но она не ответила мне. Я долго кричал. А в ответ тишина…

Сначала я умылся, а потом тётя Ася обработала мою рану на лбу перекисью и залепила пластырем. Ладно, с раной потом разберёмся. Я попросил Тиграна принести наш чемодан. А когда он принёс слегка сплющенный чемодан, то пояснил, что мне надо переодеться, и остался в комнате наедине с Натаном. Решил попробовать подлечить его сам без Инги. Поднёс руки к его голове и в духе Алана Чумака стал давать установку на выздоровление. Не знаю, что получилось, но зелёные искорки с кончиков моих пальцев срывались и исчезали в голове Натана. А потом я сказал ему: «Спи!» И он послушно уснул.

Я переоделся. Надел синее платье. Другого нет. Красные туфли… взял свою маленькую красную сумочку, положил туда штук десять стольников и начатую пачку десяток.

По привычке спрятал под деньгами свой стилет. Сумку с нашим общаком и револьвером, подложил под голову спящего.

Выйдя из комнаты, я посмотрелся в зеркало.

Да-а… Не комильфо. В верхней части лба наискось был прилеплен пластырь. И лоб был такой, слегка припухший.

– Астхик-джан! А у вас нет ничего, чтобы прикрыть это? – я указал на лоб. – Может платок какой есть? Лучше если красный…

Улыбнувшись, тётя Ася вышла из комнаты. Минут через пять я пристраивал на голове на удивление подходящий мне по цвету платок. Там на красном поле, по краям были синие и голубые цветы…

Изобразив что-то типа банданы, я снова стал любоваться собой в зеркале. Получилось немного по-цыгански, но зато в цвет. Синее платье, с пояском. Красные туфли и красная сумочка. А на голове красный с синими цветами платок. Нормально.

Я вышел в коридор, поблагодарил тётушку, а потом скомандовал Тиграну:

– Поехали!

– Куда? – он смотрел на меня удивлённо.

Я тяжело вздохнул и сказал этому молодому пареньку, который стоял с видом человека, собирающегося прыгнуть с Бруклинского моста:

– Камеру тебе покупать поехали. И давай шустрее, а то скоро свадьба закончится.

Глава 4

Армянская свадьба.

Дело не стоило выеденного яйца.

Сергея Трофимовича мы нашли на местной студии. Я вкратце рассказал ему всю историю, со всеми подробностями.

Он проникся. Посочувствовал.

А потом мы стали торговаться. Впрочем, торговаться долго не пришлось, так как дядечка мне честно сказал, что ему не хватает на новую камеру ровно шестьсот сорок рублей.

Я сделал вид, что задумался. А потом расстроенным голосом спросил его:

– Сергей Трофимович! Пожалуйста! Продайте мне эту камеру за семьсот рублей! У меня больше нет.

– Э…

Он сначала хотел что-то возразить, потом посмотрел на меня. Взгляд у него был немного недоуменный, зато у меня хитрый-хитрый. И мы дружно рассмеялись.

Тигран всё это время стоял и непонимающим взглядом смотрел куда-то сквозь нас. И чуть выше. Такое ощущение, что он что-то считает про себя… Видимо, он не понял сути наших торгов.

Я отсчитал ветерану семь сотенных купюр, а киномеханик уже отгружал студенту кинокамеру, запасные плёнки и прочие аксессуары. Их набралось целый кофр, который он также вручил нам.

Оказалось, что у новой кинокамеры, которую он купит, будет другой размер плёнки и будут нужны совсем другие принадлежности, а от старой камеры ему ничего не подойдёт. Только путаться будет.

Тигран смотрел на всё это кино-фото-барахло, и был доволен как мартовский кот, объевшийся сметаны. Было похоже, что он сегодня получил в наследство целую киностудию. Уж не знаю какую именно. Может «XX-ый век Фокс», может «Юнивёрсал», а может даже целый «Арменфильм».

– Ну а теперь отвези меня к папе, а сам езжай на свадьбу.

– А ты разве не поедешь на свадьбу?

– Тигран-джан! А что, кто-то меня туда приглашал?

– Саркис Арменович, сказал, чтобы я вас потом привёз на свадьбу.

– Но ты же видел, что папа получил сотрясение мозга и отдыхает у тёти Аси. Плохо ему сейчас и он спит. А тётю Асю почему не пригласили на свадьбу?

– Она позже должна приехать. Мужа ждёт с работы.

– Ясно.

– Ты должна поехать!

– Без подарка?

– Ты – подарок! Самый лучший…

– Это как это? Что это значит?

– Если бы с вами случилось несчастье, и вы… – он вздохнул, подбирая слова.

– Погибли?

– Да… Тогда бы это был плохой знак. Счастья бы молодым не было. Нельзя на смерти, на чужой крови начинать новую семью.

– Ты поэтому так переживал? Не только из-за камеры?

– Камера – это было моё горе, мой грех. А смерть была бы общим горем.

– Ладно, проехали. Как хоть молодых зовут?

– Сурен и Анжела.

– Красивое имя у невесты.

– …

– Тигран! А как мне надо вести себя на свадьбе? Что нужно делать и чего делать нельзя? Я же не знаю ваших традиций.

Я заметил, что водитель через зеркало заднего вида кинул на меня уважительный взгляд, и как бы соглашаясь со своими внутренними мыслями, молча кивнул.

Кстати, я совсем забыл упомянуть нашего безмолвного водителя. Дядька лет тридцати за всю дорогу не проронил ни одного слова.

Тигран, обращаясь к водителю, называл его Гагик. Но он просто говорил: «Поехали туда! Поехали сюда!» А Гагик молча вёл машину куда скажут. Я этого не понимаю, но меня это и не касается.

Тигран вкратце мне рассказал про обычаи…

Я так понял, что в обязанности девочки на свадьбе входит отвечать на вопросы, самой ни к кому с вопросами не лезть.

В общем, сиди Маша, жуй шашлык, и не отсвечивай!

* * *

Мы ехали в ресторан, где уже должна была начинаться свадьба. Вроде бы успеваем. Небольшой запас, несмотря на все происшествия всё же был. После дороги через горный перевал, всем гостям надо слегка привести себя в порядок. Свадьба была организована в духе армянских традиций. Шёл уже третий день.

В первый день жених с родственниками привезли невесте свадебное платье, ну и всякие там традиционные разговоры-переговоры между старшими. Второй день всё происходило в доме невесты. А третий день, сегодня, самый главный. Я так до конца и не разобрался во всех тонкостях процесса. Ну да мне вроде бы это и не надо.

Я лишь хочу сегодня переговорить с Саркисом Арменовичем. Думаю, что он поможет мне решить нашу транспортную проблему. Тем более, должна же армянская диаспора загладить хоть как-то свою вину перед маленькой девочкой.

Доехали мы быстро, так как от дома тёти Аси было ближе, чем от той канавы, из которой меня сегодня достали.

Пока ехали, я пытался диагностировать своё тело на предмет всяких царапин и ссадин. Рану на голове сегодня залечивать не буду. Нельзя… Я же пострадавшая. Всё должно быть натурально. А на теле не видно. Пусть думают, что под платьем я весь в синяках.

Без Инги трудно с этим всем разбираться, но я стараюсь. Мысленно пускаю тёплые волны по телу. И если где чего начинает зудеть и чесаться, задерживаюсь там и усиливаю подачу энергии. Вроде как что-то получается. Я понял лишь одно, что стал чувствовать себя более усталым. Но нигде вроде бы уже совсем ничего не болит.

Только под платком чешется… Лишь бы не зажило до конца вечера. А то скажут, что я симулянтка…

Тигран по приезду к ресторану, почти сразу же меня бросил. Ему надо было приготовиться снимать встречу жениха с невестой, и других гостей.

Ну и ладно. Я забежал в ресторанный туалет. Всё-таки давно в дороге. Природа не терпит…

Когда я вышел, то уже что-то начало меняться. Засуетились люди, приготовились девушки в национальных нарядах.

Я отошёл в сторону, чтобы не мешаться под ногами. Пристроился на подоконнике большого окна в фойе.

Сижу себе… Никого не трогаю…

И тут ко мне подошёл лощёный дядечка лет двадцати пяти и что-то спросил на армянском.

– Я не понимаю. – ответил я.

– Ты что тут делаешь?

– Я жду Саркиса Арменовича.

– О, он сегодня будет очень занят. Он главный человек на этой свадьбе. Вряд ли у него найдётся для тебя хоть одна свободная минутка. Давай! Уходи!

– Хорошо. Тогда я пойду. Только скажите, как Вас зовут?

– Зачем тебе?

Блин. Мне надоело. Я к нему вежливо, а он мне тыкает.

– Когда дядя Саркис меня спросит, почему я ушла и не дождалась его, я скажу ему, что ты меня прогнал. Как тебя зовут?

– Как ты разговариваешь со старшим? Пошла вон, сохи глух!

– Как ты сказал? Сохи глух[1]1
  Сохи глух (арм.) – (букв.) луковая голова (оскорбительное армянское выражение по отношению к русским)


[Закрыть]? Я запомню. Это твоё имя?

– Да, ты! – он замахнулся, чтобы наотмашь залепить мне пощёчину.

Ага… Щас…

Тычок в солнечное сплетение, и дядя оседает, задыхаясь, на пол. А я ему выдыхаю в лицо полушёпотом:

– Ты сначала разберись, кого ты выгоняешь, химар мард[2]2
  Химар мард (арм.) – болван


[Закрыть], а потом уже руки распускай.

Оставив его восстанавливать дыхание, я вышел на улицу. Ну не устраивать же мне эпическую битву девочки с идиотом, прямо перед самым приездом жениха и невесты. Отошёл в сторону, почти к самому углу ресторана.

Стою. Никого не трогаю. Закурил бы сейчас. Да мои сигареты в машине остались… А блок в чемодане. Не догадался с собой взять. Ну и наверное правильно сделал. Местные люди не поймут, почему маленькая девочка курит… Ругаться будут…

А у входа в ресторан повеселело. Подъезжали машины. Выходили нарядные гости. Играла музыка. Девушки в национальных костюмах танцевали перед входом.

Видимо из-за этого шума я и не расслышал подошедших ко мне сзади врагов. Меня так могли бы и вырубить напрочь. Старею… Совсем расслабился…

Но злобные злодеи же не умеют подкрадываться молча. А трусам и подлецам надо ещё при этом себя накрутить, обозвав и оскорбив свою жертву.

– Попалась, сучка!

Я инстинктивно ушёл в сторону, и лишь увидел, как почти рядом с моим плечом мелькнула палка.

Ну не хрена себе заявочка. Это же черенок то ли от лопаты, то ли от швабры. Таким не только плечо сломать, таким и убить можно, если бить умеючи…

Но второго шанса ударить я ему не дал. Хотя в платье это было делать не так красиво, как в спортивном костюме или в кимоно, но всё же широкая юбка позволила мне нанести этому хлыщу удар ногой в лицо. Прямо в нос… Это его притормозило. Выпустив палку, он упал на колени, а ладонями схватился за разбитую физиономию.

О… Да он не один пришёл. За его спиной маячили ещё двое. Одеты как официанты. Чёрные брюки и белая рубашка с бабочкой. И кажется мне, что ребята настроены решительно.

После первого удара, я понял, что в туфлях на каблуках прыгать и бить ногами не слишком удобно. Я скинул туфли, а заодно и бросил на землю сумочку.

На меня, уже нёсся один из официантов. Но я в прыжке, умудрился влепить ему встречный удар пяткой в челюсть. Голова его дёрнулась, и он лицом вниз, плашмя упал на травку.

Третий сделал вид, что дёргается на меня, но его глаза выдавали полное нежелание вступать со мной в драку. Я сделал шаг вперёд и выполнил ложный замах в его сторону. Он просто развернулся и побежал куда-то за угол ресторана.

Оказывается, там за углом был боковой вход видимо ведущий прямо на кухню. Ну, сейчас он ещё повара с поварятами на помощь позовёт.

Может пора уже добить этих двоих, и свалить куда подальше?

Не успел…

Позади меня раздался грозный мужской голос:

– Что здесь происходит?

Я повернулся и увидел сначала высокого крепкого милиционера в форме сержанта, а в нескольких шагах позади него товарища Саркисова с взволнованным лицом.

Ответить на вопрос милиционера я не успел, так как Саркис Арменович подойдя, участливо спросил меня:

– Маша-джан! Что случилось?

– Да, в общем-то, ничего, товарищ Саркисов. Просто я прочувствовала на себе настоящее армянское гостеприимство. Сначала нам разбили вдребезги машину, и папа сейчас лежит с сотрясением мозга. Потом в ресторане, в который как мне сказал Тигран, Вы меня пригласили, меня сначала оскорбили, потом выгнали, а затем захотели избить сразу трое смелых армянских мужчин. Это, наверное, так по-армянски дорогих гостей встречают. Если на этом всё, то я пошла к папе… Если у Вас ещё есть какие-то традиции армянского гостеприимства, то…

Откуда-то снизу раздался писк?

– Она мне нос сломала, сука.

– Только после того, как ты меня палкой ударил. – ответила я валяющемуся на земле хлыщу.

– Маша! Что ты такое говоришь? Кто тебя оскорбил?

– Не меня, а всех русских людей в моём лице. Или «сохи глух» – это просто ничего не значащее слово?

При моих словах, сержант, явно славянского вида, напрягся.

– Маша-джан! Произошла ошибка. Ты – мой гость.

– Если бы я не увернулась пару минут назад, то вашему гостю уже проломили бы череп, вон той палкой. Зачем было такое сложное изобретать? Добили бы нас с папой там, в канаве, возле нашей разбитой машины. И поехали бы себе дальше свадьбу свою праздновать…

Я уже надел туфли, подобрал сумочку, и пошёл, не оглядываясь в сторону от ресторана…