Текст книги "Принцип револьвера. Часть 1 (СИ)"

Автор книги: Йока Тигемюлла

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 6 страниц)

Йока Тигемюлла

Принцип револьвера

Часть первая

Холодный осенний ветер печально завывал в руинах, забирался под одежду, пытаясь отобрать остатки тепла. Мы стояли на обломках Королевского моста, некогда соединявшего Королевский же Остров с центром города. От моста остался единственный целый пролет с покореженным куском чугунных перил. Еще один обломок ограждения, нелепо зависший над каналом на погнутой арматурине, угрожающе покачивался от ветра и скрипел. Память предательски подкидывала картинки из прошлого – всего-то год назад мост был еще целым, заполненным франтоватыми, веселыми людьми...

Мика молча курил, жадно глотая дым. Я же зачаровано смотрела в черную глубину канала. Радужные пятна и мусор лениво колыхались на поверхности воды... В городе горючки не достать, неужели ее в воду льют? С них станется... Губы против воли растянуло в улыбку, но очередной взрыв ветра в лицо выбил слезы – в глазах защипало. Я зябко передернула плечами, плотнее кутаясь в огромную, но тонкую, камуфляжную куртку, и подумала, что осень в этом году началась рано (по слухам, в этом виноваты приболотные нефтяные поля, продолжающие гореть), а эта самая куртка, куцая юбчонка да серая форменная рубашка без знаков различия – единственная моя одежда. Думать о чем-то более важном у меня больше не было сил.

И зачем я потащила Мику на Остров? Моего мира здесь больше не было. Острова больше не было. Обгорелые развалины и кучи мусора, вот все, что осталось от великолепного ансамбля старинных особняков – архитектурной жемчужины северной столицы. Когда-то туристы специально съезжались сюда, чтобы прикоснуться к прекрасному, прогуливаясь в тихой роскоши изящных улочек, проплыть в катере по широким каналам, погружаясь в историю... Интересно, среди этих, горланящих горилл в белых касках Лиги, были те, кто некогда, старательно держа рот закрытым, бродили среди поющих фонтанов и цветущих садов Острова? И все же... Все же, еще можно было узнать мои любимые места. Устоял кусок стены рыцарского замка – новые, вооруженные бомбами и танками варвары так и не смогли его взять. Защитники взорвали арсеналы... Так взрывали свои корабли гордые капитаны древности, не желающие сдаваться на милость пиратскому сброду. Осталась половина Штандарт-башни... закопченная, осыпавшаяся с одной стороны... А раньше на ней каждое утро, с рассветом, под пронзительно прекрасные звуки охотничьего рога поднимался королевский флаг – горящая золотом корона на расшитом серебряными звездами синем поле. Теперь развалины башни и крепостной стены топорщилась в небо, словно обломанные зубы на выбеленном ветрами черепе, которые все еще попадались, в таких вот, брошенных живыми местах.

–Самое подходящие местечко для двух призраков, – грустно хохотнул Мика, выбросил крошечный окурок в воду и тихо спросил:

–Пошли?

–Куда? – странно, я почти привыкла, что он будто слышит мои мысли, а я его...

–Надо поискать место для ночлега... – Мика говорил уверенно, будто всегда знал, что и как делать.

А может, действительно знал? Так хотелось верить в это. Давным-давно моя мама шутила, что у каждой женщины мира бывают глупые мечты – найти принца, который решит все проблемы и ей останется только наслаждаться счастьем. Захотелось хихикнуть. Уж Мика-то менее всего походил на принца. Худющий, со светлой спутанной шевелюрой, да еще эта идиотская бороденка... А что поделать, если даже обычная бритва стала в городе недоступной роскошью?

Я позволила Мике обнять себя, прижалась лицом к колючей щеке. Какие же странные танцы должна была станцевать судьба, чтобы свести нас? Рухнуть мир... Исчезнуть тысячи жизней... Война... и здесь мы оказались по разные стороны – враги. А потом он меня спас. Нет, не тогда, когда меня, оглушенную взрывом, избитую, визжащую от боли и ужаса насиловали на подбитом джипе фельдъегерской службы. И не тогда, когда шептал нашедшим нас на подметенной огнем и осколками улице мятежникам:

–Рыжую, спасите...

Я все слышала, и молчала, мне было все равно, лишь бы побыстрее все закончилось. Нет, это было потом. В госпитале повстанцев. Когда Мика соврал суровым парням из особого отдела, что я из гражданских и была с ним. Ему поверили. Да и не особо до нас было в те дни. А я осталась жить. Мы провалялись в госпитале два долгих месяца. Похоже, нас считали кем-то вроде любовников. Наверное, мы действительно могли сойти за близких людей – молчаливая парочка, днями сидевшая рядышком где-нибудь на солнышке и трогательно бредущая в обнимку в палату – три здоровых ноги и две руки на двоих. Вокруг бушевала война, люди умирали и выздоравливали. А мы, как две тени, вырвавшиеся из потустороннего мира, молчаливые, поглощенные воспоминаниями и глупыми рассказами о прошлом, словно зависли в болезненном безвременье... Но странная война закончилась так же молниеносно, как и вспыхнула. Мир в очередной раз перевернулся. Лига Наций ввела в страну свои "белые каски", и Трудовая республика Нордкост, бывшее Королевство Нордвиг, перестала существовать. Инвайдеры расстреляли верхушку мятежников, а командующий остатками регулярной армии Королевства Герцог Блюм пустил себе пулю в лоб, во время штурма наемниками Лиги собственного бункера. Вслед за этим образовался еще один сателлит Лиги. Марионеточное правительство, собранное из темных личностей, с детства живущих за границей, опираясь на "миротворческие штыки" "белых касок", бодро распродало концессии на нефтяные поля, и сейчас пыталось управлять разрушенной страной исключительно с помощью идиотских указов.

Ну вот, я все-таки отвлеклась на политику. Тоже эхо прошлого, когда у нас за столом частенько обсуждали подобные темы. Все же папа был не последним человеком в стране. Папа...

А между тем становилось все холоднее, да и ветер усиливался, как обычно, к вечеру. Северная погода, как же она шла к облику столицы, острова... Погода осталась, а столицы больше нет. Ни жарких каминов, подле которых так здорово слушать шепот дождя за окном, ни мягких диванов, где так приятно валяться с книгой... Эх, а как мечтается о горячей ванной! Когда-то я могла часами нежится в ароматной воде, уютно подложив под голову специальную подушечку и мечтая... А о чем же я мечтала тогда? Не помню.

–Пойдем? – повторил Мика и легонечко потянул меня за локоть.

–Нас все равно не выпустят с острова до рассвета, – я мотнула головой в сторону торчащего рядом с уродливым понтонным мостом-времянкой блокпоста "белых касок".

Над бетонными блоками торчал шест с белым флагом. С приближением темноты эти уроды просто стреляли на движение, на шум... Опасались мародеров, мстителей, а может, просто не любили, когда им мешают отдыхать ночью.

–Комендантский час, – напомнила я.

–Вот давай и поищем где до этого самого рассвета пересидеть, – Мика уверенно потянул меня в сторону развалин башни.

Развалины были пусты. Давно разграбленные, даже собаки ушли отсюда – хороший признак, значит, здесь не было крыс, на которых охотились одичавшие друзья человека, после того, как дешевого питания – человеческих останков – стало поменьше. Крысы, собаки... Я теснее прижалась к Мике, почувствовала под бушлатом надежную твердость револьвера. За этот древний револьвер мы отдали последние остатки прошлого – мои сережки-капельки и ремень Мики, ремешок из кожи речного дракона со старинной серебряной пряжкой.

–Оружие нам пригодится, – успокаивал меня Мика. Можно подумать я спорила.

Потом Мика, смачивая ветошь слюнями, долго чистил золой от костра наше приобретение: здоровенный пятизарядный "Доберман". С оружием было спокойнее – дикие псы больше не боялись человека – они боялись лишь человека-с-оружием, этого нового Бога страшного мира, раздающего гремящую, пахнущую свинцом смерть всем, кто окажется рядом.

Под ногами хрустели обломки, стекла, благо тяжелые армейские ботинки с толстой рубчатой подошвой, к которым я давно успела привыкнуть, были идеальны для прогулок по таким вот "паучьим" (словечко из Микиного лексикона, привязчивое как... паутина) местам. До мятежа особняки Королевского Острова славились своими винными погребами, сейчас же среди руин темнели провалы, в которых в наступающих сумерках уже плескалась тьма будущей ночи. Даже если после бомбежек здесь и могло сохраниться что-то ценное, то бесчисленные племена мародеров, хозяйничавшие в городе и сейчас, наверняка повытаскивали все еще в первые дни мятежа – Остров всегда был лакомым куском. Это сейчас земля на острове перекопана почище иного поля, сожжена, превращена в прах установками залпового огня, бомбами, поджогами бандитов... Но... Я вдруг поняла, что несмотря ни на что, Остров все равно оставался "моим" местом. Здесь я чувствовала себя дома, словно заряжаясь незримой энергией. "Магия – усмехнулся бы Мика, если бы услышал мои мысли, – магия рыжей ведьмы". Но я промолчу. Надо внимательнее глядеть вокруг, чтобы не пропустить чего-нибудь полезного... Вроде... Вон того куска брезента на разбитом остове грузовика!

–Мика, – позвала я, показывая на обнаруженное "сокровище"...

***

Пламя крошечного костерка весело заиграло, заставляя танцевать тени на стенах башни. Обломки стеллажей, которые Мика бодро разламывал, колотя по древним стенам, тихонько потрескивали. Сизый дым поднимался кверху, уходя в большущую дыру – у меня сложилось впечатление, что ее проделал какой-то огромный предмет... Может колокол? По слухам, колокола тоже украли, сдав на металлом. Обычное дело сейчас. Такое же обычное, как окна без стекол – хорошо, что есть чем занавесить проем – все же я молодец, брезент пригодился.

"Хозяюшка!" – вспомнился голос Мики, не поймешь шутит или всерьез – но в голосе улыбка.

Подогретая на углях банка тушенки распространяла аппетитный запах, большая лепешка слегка вспрыснутая водой из их старой, мятой фляги, доходила на прутиках рядом... А рот наполняется слюной... Какой же маленькой кажется эта жестянка "гуманитарной помощи". Но хорошо, что есть хотя бы она – нам повезло, попали под раздачу – с машины, окруженной мордатыми автоматчиками в белых касках, в толпу россыпью швыряли консервы и коробки с печеньем, а вопящая, давящая друг друга толпа рвала подачку из рук. Противно – мы с Микой тоже были там, дрались и пихались из-за нескольких баночек и пакетов с лепешками. Животные под прицелом маленькой камеры оператора из касок, фиксирующего это безумие.

–Для отчетности, – зло пояснил потом Мика, в ответ на мой горький вопрос: "зачем?!".

Тушенка и хлеб закончились быстро, как детство. Только что восхитительные волокна мяса таяли во рту – и вот уже пустая, выскобленная до блеска, банка летит в угол, а желудок требует добавки, которой не будет... А потом наваливается сонливостью усталость.

Я поерзала на диване, в надежде, что вредная пружина перестанет колоть бок. Мика раскопал здесь остатки некогда стильного дивана. Почти целого, не хватало только пары ножек, да пружины торчали кое-где. "Диван на сцене", – с улыбкой процитировала я что-то полузабытое из театральной критики. Жаль, он не понял шутки, но все равно... Получилось смешно. Мика так серьезно начал прикидывать версии появления этого дивана в подвале, что я засмеялась.

–Мик, тебе не все равно? Бродяги его сюда притащили, хозяева от бомбежек в подвале прятались... Есть мы, есть диван. И ладно...

Как же удобно и комфортно было сидеть на нормальной мебели. И тепло, – мне наконец-то удалось согреться.

–Знаешь, – сказал вдруг Мика, – а ведь здесь раньше был каземат. Ирония судьбы. Из всех помещений башни уцелела только тюрьма.

–В Башне давно не было казематов – отмахнулась я сдерживая глупую улыбку, – она уже лет сто как музей.

–Угу. Но каземат был раньше, – Мика кивнул головой на прибитый к стене железный ошейник. Рядом еще сохранился след от таблички с комментарием.

–А каково это жить в музее?

–Привыкаешь...

Действительно, ко всему привыкаешь... И к толпам туристов, которые организованно осматривают твой дом. И к тому, что всегда на виду...

–Хотя... все равно немного чувствуешь себя экспонатом в кукольном домике.

Мика улыбнулся краем рта и снова отвернулся к стене, что-то рассматривая. Я тоже уставилась на стену, силясь понять, что он там такое увидел.

–Однако основательно строили предки... Я ведь до войны на строительном учился. Хотел на архитектурный, но там за учебу надо было бы платить. А в строительный конкурса не было, а предметы почти те же...

–А я на истории искусств...

–Что, правда? – изумился, присаживаясь рядышком, Мика.

–Ага... – сонно согласилась я, прижимаясь к нему.

Руки Мики скользнули ко мне под одежду. Теплые, ласковые. Я, не открывая глаз, замерла, встречая губами поцелуй.

Иногда мне казалось, что я больше никогда не смогу вот так, по-настоящему, отдаваться мужчине. Сама мысль о подобных отношениях вызывала тошноту, тело скручивали воспоминания о страхе, унижении, боли, но... Первый раз с моей стороны это было чем-то вроде благодарности. Или во всем виновата привычка? Я просто привыкла к своему спутнику, рядом с котором можно было просто молчать, на которого можно было опереться. Например, ковыляя по длинному гимназическому, вернее уже госпитальному коридору, с закованной в гипс ногой. А потом, когда старичок-врач сообщил, что Мику можно считать здоровым, испугалась остаться совсем одной и... Попыталась привязать его к себе единственно верным способом. Или единственно доступным? Ну а потом уже, в сладкой истоме жаркой ночи, решила, что, наверное, сама хочу того же самого. Вернее не хочу одиночества. Может быть это и не любовь, но немножко ласки, чем плохо? А может ласка и любовь – это одно и то же? Пусть даже это призрачное ощущение окажется иллюзией. Но это будет потом, не сейчас...

Иногда мне кажется, что Мика знает мое тело лучше меня самой. Когда я уже почти изнемогаю, извиваясь от его ласк, он укладывает меня на спину, юбка сбивается куда-то на пояс, а голова Мики ныряет между моих бедер. Сначала щекотно, усы немного колются... и... я больше не замечаю ни сырости, ни впившейся в бок острой пружины, ничего кроме прикосновений влажного языка, скользящего по нежным тайнам моего тела... постепенно, не спеша, а я уже не могу сдержать жадных стонов, и вцепившись в плечи своего любовника шепчу:

–Иди ко мне...

Мика еще мгновение сдерживается, щекоча горячим языком мои напряженные, влажные лепестки, а потом резко отстраняется. Рывок, и он входит в меня, заставляя забиться в сладких судорогах. Еще несколько плавных движений и, чувствуя приближение мига наслаждения, Мика порывается выйти, но я, дрожа, удерживаю его. Как бы там ни было. Сегодня можно. Я знаю. А не знаю я, что еще может сравниться с упоительным ощущением, когда "это", изливаясь живительной жидкостью, пульсирует внутри тебя. Сладко и хорошо...

"Нет, я все-таки ханжа, – думаю расслабленно,– Даже мысленно не называю вещи своими именами". "Каролина, скажи: "Член!"" – поддразнивала меня когда-то Элинка, веселясь над моим смущением. Потом со смехом доставала из хрустальной вазочки клубнику, обмакивала в снежную белизну взбитых сливок и все так же, улыбаясь, обхватывала ягоду яркими алыми губами. Солнце искрилось на гранях хрустальных бокалов. Завтрак на веранде. Давно это было. В другой жизни...

Лохматая голова Мики устало опускается мне на плечо. Я мечтательно перебираю мягкие светлые волосы, ласково трусь щекой. Нет. Не нужны слова. Все и так ясно... Нам хорошо, о чем еще думать? Если только о том, что надо заснуть, пока не прогорел костер и холод не ворвался в наше убежище... Теснее прижимаюсь к Мике, засыпая.

***

Мне снился прием в Осеннем Дворце. Ослепительно-голубое, нежно облегающее кожу вечернее платье с открытыми плечами и золотистые бальные туфельки на каблуках-шпильках, в тон златотканому шарфу-паутинке... Почему-то подумалось, что после приема мне будет чертовски неудобно лазить на шпильках по развалинам. Строгие официанты с серебряными подносами, уставленными тонконогими бокалами с шампанским. Рот наполнился слюной – тарелочки с канапе и пирожными. Наесться? Неприлично... И вообще нельзя... Ну и пусть!!! По огромному залу с искрящимся от огней тяжелых хрустальных люстр зеркальным потолком шелестели роскошные наряды, звенел беззаботный смех, гости негромко разговаривали о приятных пустяках... Мужчины в костюмах и мундирах с эполетами, женщины в изящных нарядах... А прически?! Умопомрачительны! Произведения искусства и... Награда за терпение. Сразу вспомнились часы перед балом, проводимые в салоне красоты, где мы с Элинкой мило шутили с мастером – манерным красавчиком Патриком. Элинка всегда хихикала, когда я краснела от дурацких мыслей – как это происходит, если мужчина... любит мужчину! Завораживающая красота фамильных украшений, ненавязчивая музыка. И... Длинный стол, ломящийся от закусок! Странно, даже во сне мне хочется есть, но невозможность удовлетворить голод совсем не беспокоит – главное безумная легкость и наслаждение тем, что все хорошо и будет еще лучше. Высокий пожилой мужчина с пушистыми седыми бакенбардами, позванивая золотыми шпорами кавалергарда и демонстрируя выправку, достойную своего увешанного регалиями мундира, улыбнулся мне и в знак приветствия приподнял бокал.

–Дядя? – удивилась я, – но тебя же убили? Мятежники?

–Мятежники? – поднял бровь дядя, – какие мятежники?

–Неужели это сон? – растерянно удивилась я. -Революция, война, разрушенный Остров... И как мы вывозили "Мадонну" Коэла? – я вспомнила важное:

–Дядя, я успела сжечь карту, чтобы...

–Каролина, ты слишком много читаешь на ночь, – раздался над моим ухом веселый голос отца, – особенно дамской ненаучной фантастики.

"Папа?!" – счастливое осознание чуда.

–Пожалуй... – сдержанно соглашаюсь я. Сердце радостно прыгает. Сон, сон, сон... Значит революция, война, белые каски, все это всего лишь страшный сон. Я глотаю шампанское, не чувствуя вкуса, и оглядываюсь на высокое окно, за которым прячутся в ночной тьме роскошные кусты поющей сирени.

–А вот и герцог! – восклицает кто-то.

Молодой герцог Ивонн приглашает меня танцевать. Я протягиваю руку затянутую в золотой шелк перчатки. Принц поднимает голову... и я вижу... Мику!

–Каролина, проснись! – напряженно шепчет он. Я вздрагиваю.

Сон слетает в мгновение ока, оставляя в душе горькое ощущение чудовищного обмана. Вокруг по-прежнему развалины Штандарт-башни и запах прогоревшего костра.

–Тссс... Мы не одни...

***

Мгновение мы еще лежим, прислушиваясь. Потом Каролина бесшумно выскальзывает из моих объятий. Она умница, моя девочка. Я, стараясь не шуметь, шарю возле диванчика, сначала револьвер, (ага вот он), потом штаны натянуть... Ботинки обуваю, не отводя взгляда и револьвера от дверного проема. А Каролинка молодец, спряталась за диван, и не мешается... Так... те, кто движутся за стеной, не собираются таиться. Один тяжело с присвистом дышит, двое других хрипло переругиваются и похоже подгоняют третьего. Кто это? Еще одни бродячие обитатели местных развалин? В городе конечно голод и неразбериха, но среди брошенных домов немало гораздо более комфортных мест, чем этот подвал. Каролинка притихла рядом. А я жду, тщательно вспоминая, что же положено делать в таких случаях, вспоминается плохо – поставить подножку, ударить... Холодный голос сержанта Питера Соренсена, моего первого настоящего командира (выродки-шакалы из стройбата не в счет) спокойно напоминает из прошлого: "Услышите шорох – сначала стреляйте, потом думайте в кого... Увидите цель – стреляйте первыми... Если хотите выжить!" Хочу, черт возьми! Кроме того, сейчас на карте не только моя жизнь, со мной Каролинка...

Голова работает четко и ясно. Сколько их? В барабане пять патронов, я должен успеть перестрелять пришельцев прежде чем мне ответят – иначе шансов нет. Впрочем, если их больше пяти, то шансов все равно нет. "А может они мирные, такие вот бродяги, как мы?" – все же как хочется успокоить себя, дать надежду на добрый исход.

За дверным проемом слышится оплеуха и кто-то раздраженно матерится.

–Шевелись, мудила! Где тайник?

–Не бейте... Это здесь, уже рядом, – задыхаясь, сипит кто-то в ответ.

–Смотри без шуточек, сучий потрох!

–Полегче, Серый, старый хрыч вот-вот загнется, что тогда?

Характерный щелчок передергиваемого затвора я не спутаю не с чем. Сомневаться больше некогда. Прокручиваю свои действия: падаю на бок, если кто-то из них держит дверной проем под прицелом, то будет мне лишний шанс – благо стрелять в падении учился, пытаясь подражать Питеру... Подбираюсь, успокаиваю дыхание... Пошел!

Я падаю. Две фигуры отлично освещены пристегнутыми на груди фонариками. Две четких режущих глаз цели, склонившиеся над третьей, отдача револьвера бьет в ладони, две вспышки, грохот... Короткий миг слепоты, пятна в глазах... Вопль хлещет по ушам, но громче бухает сердце, боль обжигает плечо – упал на обломок. Смазал! Слишком тугой спуск у револьвера, слишком давно я не стрелял... И ощущение конца, приходит вместе с громовым ударом ответного выстрела – сейчас меня не станет! И я стреляю в этот грохот, сквозь зеленые пятна, смутно различая фигуру вскинувшую что-то перед собой – еще одна вспышка... А я успел! И еще раз туда, в отброшенную первым попаданием к стене фигуру. Перекат. В момент когда знакомая сила инерции, довернув, ставит на ноги, стреляю еще раз в того, кто орет и трепыхается возле самых ног – в голову, наверняка. Прекращая агонию...

"Зачем тратишь патроны, дурак?" – пытаюсь остановить себя, но револьвер, крепко сжимаемый двумя руками, уже направлен на третьего, слабо копошащегося на полу.

–Не двигаться! – все же кричу я. Почему-то не стреляя... А чем стрелять? Патронов-то больше нет, и если третий сейчас...

–Лежать! Убью! – рычу я...

Человек на полу замирает.

–Пожалуйста, не стреляйте, молодой человек, я не хотел ничего плохого... – раздается испуганный голос с пола, – я не бандит, я профессор истории Карл Роддрик.

–Профессор?! – вскрикивает рядом Каролинка, – Профессор Роддрик?

–Каролина? Каролина Ланге? – удивляется старик, и, копошась на полу, изрекает:

–Бедная девочка, почему же ты не уехала?

Я, все еще не опуская револьвера, наблюдаю идиллическую сцену встречи старого гуру и его ученицы. Нелепость происходящего не мешает удивляться. Не обращая внимания на два свежих трупа, моя Каролина пытается поднять увесистую тушу старика с пола.

Я прихожу на помощь чуть позже, на то чтобы заменить отстрелянные патроны новыми из кармана – тоже требуется время. Последние три патрона входят в барабан...

–Их было только двое? – задаю вопрос и поднимаю на ноги профессора только после того, как убеждаюсь – гости мертвы. Мягкие револьверные пули почти в упор не оставляют никаких шансов... Особенно если их послать в голову. Что-то испуганно всхлипывает Каролина, профессор ее успокаивает:

–Они были мерзавцами, девочка! Убили несчастного Ленни, да и меня бы тоже убили, когда добрались до хранилища. Но я надеялся, что успею...

Я отвлекаюсь, собирая с тел богатство. Два фонаря (жаль, один разбит пулей, но батарея вроде бы цела...) Значит, я все же попал в него, только не повезло... Укороченный "Спектр" – полицейского образца (если бы я чуть промедлил, они бы нашпиговали подвал свинцом), два магазина к автомату, два тяжелых армейских пистолета – М1, надежная и убойная машинка, два магазина к ним, ножи, даже коробка армейского рациона... Торопливо пакую богатство в спортивную сумку одного из трупов... Туда же бросаю свой верный револьвер. Пистолет за пояс, запасной магазин в карман, надеюсь, штаны не свалятся.

–Мика! – испуганно вскрикивает Каролина, я оглядываюсь – профессор завалившись скрючивается на диване. Черт, нам же еще старикана отсюда тащить...

–Не спешите, сюда больше никто не придет! – хрипит старикан и снова садится.

–У меня чай в термосе был, гляньте у этих... – распоряжается он.

Почему-то я подчиняюсь, покорно иду к мертвецам, затем оживляю костерок...

Потом мы сидели на этом самом несчастном диване и слушали рассказ старого Каролинкиного профессора, запивая его слабеньким, но настоящим чаем из небольшого довоенного термоса. Почему-то я начинаю чувствовать себя маленьким, как в детстве. Именно так. Маленьким не из-за роста, а в смысле возраста что ли... Словно присутствие профессора снова сделало меня школьником, ну... студентом, мальчишкой, а я как-то привык чувствовать себя мужчиной. Уже привык.

От рассказа старика просто веет безумием...

***

–Каролина, – шепчет профессор, – я... Я должен вам кое-что рассказать. Это важно!

Он выглядит нездоровым, нет, не то слово – нездоровыми сейчас выглядят все...

"Он выглядит одержимым!" – нахожу я нужное слово.

Действительно блеклые старческие глаза сейчас слезятся и сверкают, дряблые, как у старого бульдога, щеки мелко трясутся, когда старикан громко шепчет:

–Тайник... Серебряная змея – это ключ. А все остальное несущественно. Хотя там много ценного. "Мадонна" Коэла. В Лиге или Федерации за нее дадут десяток миллионов. Вам хватит.

–"Мадонны" там давно нет, – Каролинка вздыхает и успокаивающе говорит, наверное, таким тоном успокаивают маленьких испуганных детей:

–Мы продали "Мадонну" еще весной.

–Как продали? – похоже старик основательно растерян.

Каролина успокаивающе гладит его по покрытой морщинами руке и мирно щебечет:

–Ну продали, обменяли на два вертолета. "Ирокезы".

–На вертолеты? "Мадонну" на вертолеты? – профессор продолжает потерянно удивляться.

–Да... только это никого не спасло.

На миг ярость бьет в висок и я едва не выпаливаю: "Спасло? Да эти вертушки сожгли столько жизней, что...", но ярость уже исчезла. При чем здесь Рыжая? При чем здесь все? Все мы лишь пешки... Я вспоминаю, как Каролинка в одну из наших ночей тихонько нашептывала мне слова какой-то старинной баллады: "Добро и Зло играет в реверси на клетчатой арене наших душ..." – кто-то точно подметил – добро и зло играют, а гибнут фигурки...

–А Ле Мюлье? – взволнованно спрашивает профессор, – Ле Мюлье тоже продали?

–Нет, – качает головой Каролина, – Ле Мюлье не успели, хотели, но не успели...

–Тогда есть шанс, – шепчет профессор, – тогда еще есть шанс все изменить. Серебро... рубины и серебро

Лицо старикана вновь сводит судорога – он задыхается, синеет... А я просто не знаю, что делать. Кажется Каролина тоже, она, давя всхлипы, спрашивает старика, нет ли какого-то лекарства, но старик упорно пытается довести до нас свои безумные идеи... Даже сейчас, на краю жизни... А это край – отчего-то я точно это знаю... Так бывает. Иногда... Пьешь с человеком чай из одного котелка и вдруг понимаешь – его уже нет... И когда он не выходит из следующего боя, ты не удивлен – ты это уже знал... "Наверное, все мы сумасшедшие" – говорю сам себе, пытаясь не слушать страшного предсмертного шепота.

–Каролина, это важно – шепчет Профессор, – у нас есть последний шанс все изменить. Помнишь Картину Ле Мюлье?

–Знаменитый "Маяк"?

–Да. Каролина, это не просто картина, это окно. Или если хотите – дверь. А это – ключ. Таймер...

Он вкладывает в руку Каролины какое-то украшение браслет – серебряная змейка, кусающая свой хвост. Дикая ирония жизни – точно такую же Кэп наколол на моем плече – символ Вечности, знак нашей нерушимой дружбы...

–Я уже не успею, – хрипит Профессор, – я чувствую... Вы можете попытаться еще раз... Можно все сделать лучше...

Потом Каролина расскажет мне подробнее. Ле Мюлье, удивительный художник. Человек-тайна... Тайнами так и оставались его картины... Загадка состояла в том, что никто никогда не мог составить точного их описания. Все люди видели разное количество барашков на гребнях волн. Разное количество деревьев, разные камни на берегу моря. Некоторые вообще уверяли, что видят гладкое море, а некоторые, что шторм. Словно каждый кто смотрел на картину видел что-то свое. Или же картина была живой. А фотокамеры отказывались фиксировать изображение. Официальная наука долго трудилась над этими загадками, почти без толку... Впрочем, признание "экстрасенсорного воздействия гения", кажется, имело место.

–У Мюлье было три таких картины – хрипел профессор. – Две оказались утрачены во время войны. Секретное хранилище королевского музея – последняя надежда...

Я поражаюсь силе этого человека – даже в агонии, он еще пытается что-то сделать...

–Я никогда не говорил тебе, но это не просто экспонаты. Мои книги... Когда все восхищались правдоподобностью историй, они не знали... Я всего лишь вульгарно подсматривал... Маленькая тайна. Моя маленькая тайна. И тайна Ле Мюлье!

–А я думала, что это мои детские фантазии! – Каролина бледнеет, еще сильнее, хотя казалось бы куда уже – в зыбком свете костерка она похожа на Ангела Смерти над одром уходящего старика...

–...браслет... его нужно положить в угол картины на изображение змеи. Если сдвинуть голову серебряной змеи относительно нарисованной можно задать время смещения...

–...Судьбу не обманешь! – захрипев, старик замолкает, глаза открыты, зубы оскалены...

Каролина плачет. А я молчу. Что тут можно сказать?

***

Рассказ профессора словно включает красную лампочку у меня в памяти и, наконец, соображаю, что я в действительности хотела поискать на Острове... – осталось ли в тайнике что-то из картин, которые мы спрятали туда в начале войны. Тогда, на джипе, мы ехали за "Маяком" Ле Мюлье. Покупатель – частный коллекционер из Объединенной Федерации, предлагал за картину серьезную сумму. Вертолет не вертолет, но на боеприпасы хватило бы... Но мы не доехали, хорошо, что я успела уничтожить карту... Ну да ладно, вспоминать об этом не хотелось. Мозг, как испуганная улитка, пытался защитить себя – спрятаться за маской равнодушия... Ему это удавалось. Рядом на диванчике, еще помнившем запах нашей любви, остывало тело моего учителя, два бандита в соседней комнате валялись в лужах крови, а я спокойно и вроде бы вполне хладнокровно обдумываю, как нам найти картины, как вытащить их отсюда, кому после продать, как остаться целыми с такими деньгами и стоит ли ехать после этого к моей маме или мы с Микой могли бы...

От важных мыслей меня отвлекает Мика:

–Каролин, давай-ка отсюда сваливать! Не приведи не-знам-кто найдут нас рядом с трупами, знаешь ли...

Я знаю, закон о ЧП вроде бы отменили. Но одно дело официально, а другое... Три трупа и двое бродяг, что тут думать – поставят к стенке... Мику точно, а меня... Да и меня тоже! Не стоит обольщаться я превратилась в грязную, потрепанную лахудру – неопределенного возраста. Кому я нужна?

"Ну хоть что-то в этом есть оптимистичное", – усмехаюсь про себя.

–Ой, у меня идея! – меня действительно "осеняет", – Мика, вложи профессору в руку револьвер, а бандитам пистолеты, получится, что они...