Текст книги "Из армии с любовью…"

Автор книги: Владимир Орешкин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 6 страниц)

Владимир Орешкин
Из армии с любовью…

Текст представлен в авторской редакции, орфографии, пунктуации.

Мне досталось… Но я любил гнев нашего капитана. Это был благородный гнев мужчины, – он не опускался до мелочей. Мне – нравилось.

Я стоял перед строем, а он кричал:

– Чекист!.. Твою мать!.. Недоделанный!.. Ты кого облевал, ты не себя облевал, ты всю роту облевал… Сторож!

Можно и дальше цитировать, нового ничего не будет. Я стоял по стойке «смирно» и про себя что-то бубнил ему, в отместку. Так у нас получался диалог…

Он ворвался полчаса назад в казарму, ненадолго заперся у себя в кабинете, потом приказал строиться… В пересказе капитана я выглядел опустившимся чудовищем, дегенератом с шизофреническими наклонностями, законченным алкашом. Так ему хотелось, он любил живописные сценки… Я прощал нашего капитана, ему, наверное, досталось побольше моего. Стоял с замкнутым, несколько испуганным, как и полагалось, лицом, изображая покаяние.

Но его не так-то легко было провести. Он отчего-то понимал, что я все понимаю. Мне не нужно было это знание, я его не хотел. Но оно получалось само собой. И никуда от него деться было нельзя… От этого он входил в раж по-настоящему… Но он был Командир, – кара Командиров глобальна. Потому, такому червяку, как я, возможно от нее заползти куда-нибудь.

– Трое суток губы, одиночки, чтобы посидел и подумал… И протрезвел заодно… Завтра с утра.

Последние слова… Зачем он про губу, меня пугать губой, что голодного черствым пряником. Знает же.

Эх, до дембеля далеко, как до Пекина пешком… Но дембель неизбежен, как смерть мирового капитализма.

Гроза прогремела. Невозможно наказать рядового дважды за один и тот же проступок.

Не спалось… Обычно я засыпаю мгновенно, как убитый, но, сегодня было не до этого. Что-то зудело внутри, какая-то тоска. А может быть, давал о себе знать похмельный синдром. Я лежал, слушая, как похрапывают рядом товарищи, по оружию.

Потом, когда надоело, потянулся к табурету и достал из гимнастерки военный билет. Там у меня хранится дембельский календарь. Тысяча девятьсот девяносто первого года, – года, как говорят по телевизору, белой козы.

Ручка была в тумбочке, я достал и ее. Аккуратно, при свете дежурного ночника, вычеркнул прошедший день, пятнадцатое января. До приказа осталось три с половиной месяца.

В коридоре, у титана с кипяченой водой, ползал по полу салага. Драил пол зубной щеткой… Ровно на четыре часа работы.

Его фамилия – Гафрутдинов, его выгнали за что-то из Казанского университета. Как в свое время Владимира Ильича.

Я встал, над ним, закуривая.

– Ну что, сынок, – сказал я негромко, – тебе тоже достается?

– Не понял, – коротко, по-военному, как учат, отвечал Гафрутдинов.

Он не желал осложнений. Их и так у него было больше чем достаточно. Он, как говорится, слишком много знал. И еще не докопался до истинной причины своих несчастий.

– Расскажу тебе притчу, – сказал я, – Про Южно-Африканскую республику, где одни негры. И немного белых… Так вот, если туда попадает какой-нибудь бедолага, бомж и все такое, из Европы, ему тут же вручают пенсию, машину и домик с прислугой. Чтобы не ронял авторитета расы. Я это сам прочитал, в книжке… Ты запомни…. Главное, не окочуриться от морской болезни по пути.

Сосок молчал, близоруко всматриваясь в гладкий кафель пола. Но мне не нужен был его ответ.

– Ты три-три, – сказал я ему, – Принимай жизнь такой, какова она есть.

Другой бы стряхивал пепел на чистый пол, чтобы показать разницу между ним и мною, но я не стал этого делать, похабил спичечный коробок.

– Давно из дома? – задал он глупый вопрос.

– Постойка-ка, посчитаю, – усмехнулся я. Потом посчитал: – Один год и девять месяцев.

– Это много, – пробурчал он. – Там теперь все по-другому.

– Да, – согласился я. – Это у нас, здесь, как тысячу лет назад. Даже тот же кафель… Только драят его другие.

Стрельнул чинариком в открытую форточку, выпил полкружки полуостывшей воды, и отправился восвояси.

Я уже побывал не так давно на губе, – прошлым утром. Куда привезли из санчасти мое бездыханное тело. Спал там часа три, пока меня не разбудили для разбирательства.

Прикатила целая комиссия: врач, замполит и дежурный по гарнизону, майор. Ну и, конечно, наш капитан.

– Расскажите обстоятельства происшедшего, – потребовал замполит. – Расскажите, как случилось, что вы упились до полусмерти на боевом, доверенном вам посту… Похвастайтесь.

Пост был, в действительности, сторожевой. Но какая разница… Я уже протрезвел, вдобавок мне здорово прочистили желудок в санчасти. И разобрался: для них дело – яснее ясного, они пришли – судить.

Кто я? – маленькая мышь, рядовой в бесконечной череде себе подобных. Один из шеренги. Открытый всем ветрам.

Они – тоже, может, из ряда, только их ряд покороче нашего. И перед ними был типичнейший случай, удовольствие для ума.

– Я не пил, – сказал я, и посмотрел на них виноватыми глазами.

Я, наверное, буду рыдать, когда, подхватив дембельский чемодан, оглянусь напоследок на уютные улочки нашей части. Меня уже сейчас посещает нечто сентиментальное, ностальгическое. Будто не спеша подползающая буря готовится поднять меня, как песчинку, зашвырнуть неизвестно куда, где разруха, голод, где вакханалия преступности, где никому я не нужен, как домашний хомяк, выброшенный за ненадобностью на помойку.

Мне кажется иногда, что моя жизнь должна принадлежать не мне.

Я вручил ее кому-то, но подлинного хозяина не знаю до сих пор. Имя его иногда брезжит на кончике языка, мерещится, – но до гортанных торжествующих звуков, вырвавшихся из глотки, дело не доходит.

Моя беда в том, что я когда-то попал служить не в десант, не в пехоту, даже не в грохочущие жестью танки, а в банальную роту охраны. Здесь через день, приходится стоять на посту… Там всегда остаешься один.

Один – вот ведь в чем дело. Вот – центр зла. Вот слабое звено армейской службы, до которого я однажды докопался…

Когда-нибудь, я знаю, через много лет, это скажется на мне, как синдром приобретенного иммунодефицита, – я снова полюблю одиночество. Без него, мне будет чего-то не хватать…

Прапорщик отыскал меня в умывальнике, где я брился, разглядывая себя в зеркале.

– Карпухин есть? – крикнул он, хотя прекрасно видел: старичок на месте.

– Я! – ору я во все горло.

– Собирайся на губу, записку выписали.

Он – само добродушие: я получаю то, что заслужил. За один год и девять месяцев я ни разу не подошел к нему с личной просьбой. Ни с одной, – из тех, которые так сближают посторонних людей. Потому, он не имел понятия о моих слабостях. Но подозревал: они есть.

– Не знал, что ты пьешь, – укоризненно сказал он, когда мы вышли из казармы. – А то бы дал совет.

«Не покупать абы где, паленую, из-за которой ты сейчас топаешь на губу»… Ох уж эти советы прапорщиков, желающих тебе добра. Мудрость жизни – перед ними, они хотят щедро делиться ею. И своей помощью. Была бы только на то моя воля.

Я ничего не ответил… То проснулась гордыня, неуместная в практической жизни. Но я уже потерял многое, так что не боялся лишиться той мелочи, что еще оставалась.

– Как не пил, – переспросил, улыбнувшись, замполит. – Совсем? Ни единой капли?

Наш капитан сидел за ними с каменным лицом. Его возмездие было впереди.

– Ни единой, – подтвердил я.

Последовала небольшая пауза, начальство переглядывалось. Официальное напряжение смягчилось в их позах, словно последовала команда: перекур!..

Так бывает, когда в длинной шеренге, среди серых будней, вдруг возникает простецкая душа, хитрющая такая бестолковка, на которую и должен, вроде бы, по службе рассердиться, а не можешь. Настолько с народным характером имеешь дело.

– Ин-те-рес-но, – раздумывая, сказал замполит. – Следовательно, вы утверждаете, что не были пьяны?

– Пьян был, – сказал я, и посмотрел на них виноватыми глазами.

Правое плечо моей шинели давно вытер ремень автомата. На улице – минус двадцать, бодрит. За высоким забором – дом с зеленой крышей, призрачный дымок из трубы. Кому губа, а кому дом родной.

Кому сказочная игрушка из рождественской открытки. С белыми тропинками в снегу и звенящими сосульками. С колодцем, колесо которого по-деревенски скрипит, и с местным дурачком, моего призыва сержантом, подарочком из учебки – Емелюшкой.

Часовой предусмотрительно открывает нам дверь в воротах, не требуя пароль. Он уже «стукнул» начальнику караула, тот выходит на крыльцо, радушно улыбаясь.

– Ба, какие люди, – говорит он.

Мне и старшему прапорщику.

– Принимай арестованного, – бросает прапорщик, – распишись в получении…. И чтобы строго по Уставу, никаких поблажек… Без этих самых, фиглей-миглей.

Он оглядывает меня с сомнением, будто бы заметил невзначай нарушение в форме одежды. Но то – взгляд безнадежности, ничего поправить во мне уже нельзя…

Без фиглей, без них. Мы дожидаемся, когда прапорщик уйдет, и дверь во дворе закроется на глухой засов.

– В шашки, дед? – предлагает начальник караула.

– Нет, спать хочу.

– Может, тебе похмелиться? – спрашивает он, понизив голос.

У меня в животе происходит рвотное движение, я едва успеваю удержать в себе подступающий комок.

Начальник, замечает мое настроение, и теряет ко мне интерес.

– Вольному – воля.

Одиночка у нас одна – темный квадрат, два на два, и с нарами на замке. Особо ретивые сержанты поливают пол водой, чтобы жизнь здесь не показалась малиной… Я сыплю на цемент груду Уставов, раскладываю их матрацем, сверху кладу два бушлата, накрываться буду шинелями.

– Если припрет начальство, закроешь камеру, – напоминаю я выводному.

Тот поглядывает на меня строптиво: вроде бы я в его власти… Но это обман зрения, – все-таки хорошо иногда побыть белым человеком… Он высок, смуглолиц, взгляд серьезен и непреклонен, он знает, кого прощать. А кого – нет.

Не одного строптивого губаря он уже учил уму-разуму вечерами в караульном закутке. Уже усвоил науку, куда совать кулаки, чтобы не оставалось следов. И на дедах попробовал силушку и злость… Но – на чужих.

Я предчувствую его будущую монументальность, верность традициям. Такой – не подведет. Нас били, и мы бьем, – миролюбиво скажет он где-нибудь месяцев через восемь молодому сопляку, с юшкой вместо усов… Но меня уже не будет здесь.

– Что уставился, как баран? – говорю я. – Тебе непонятно сказано?

– Понятно, – бурчит он неохотно, и исчезает.

Я заваливаюсь спать. Мне – тепло.

Мне снится приближение генерала, которого ни разу не видел. Приходит ко мне такой сон, всегда некстати… Я только слышал про него, слух о нем, будто шелест ветра, всегда рядом. Метка, которую он оставляет в нас.

Я верю: он есть… Может статься, подвалит еще счастье – узреть его. Он снится толстым, с дряблыми щеками, в нательной рубашке и штанах защитного цвета, с красными лампасами. С короткой стрижкой над бычьим лбом и проницательными старческими глазами.

Он любит нас, своих бойцов, – но нас, вот беда, слишком много для его – генеральской любви.

Чувствую, сладкие слюни стекают изо рта, холодя щеку. Пахнет, сквозь сон, пылью Уставав и потом старых шинелей. Сыростью одиночки.

Откуда такая тоска!

Дрыхнуть бы и дрыхнуть, сопеть в свою сопелку – трое суток подряд. Радоваться, что все отстали, никто не компостирует мозги, что кормят, содержат в тепле и не гоняют на работу. Что каждое утро я достаю вожделенный свой календарик и кромсаю в нем до неузнаваемости – канувшее число.

Согласен проснуться – через сто дней. Отутюженным, и с чемоданом в руках.

Серые цементные стены… В них что-то такое, – прогоняющее покой.

Я ощущаю их сквозь призрачное видение генерала. Такая помеха!.. Впервые за службу он решил довериться мне, показавшись на глаза… И вот – на тебе. Я знаю: он хочет сказать что-то, мне одному. Выдать главную военную тайну. Он ждет, когда исчезнет между нами серая стена одиночки, – чтобы передать необыкновенный секрет.

Я тоже жду, жду. Я весь – слух… Но он отдаляется, а стена становится толще… Мать твою!

Вытираю брезгливо слюни и сажусь, обняв колени. Стена клетки холодна – мне душно в замкнутом пространстве. Меньше – только могила.

Тихонько встаю, надеваю сапоги, накидываю на плечи шинель, и трогаю недоверчиво толстую дверь с глазком.

Она – открыта.

В караулке – никого, все спят. За длинным столом общего помещения только Емеля. Он поднимает на меня невинные глаза с белесыми ресницами и улыбается:

– Давай в Чапаева?

В Чапаева, так в Чапаева, нам не привыкать…

Мы на равных. Стараемся изо всех сил. Шашки под щелчками летят с доски, – победа будет за ним. Молодым чапаевцем. Его азарт запросто переплевывает мой.

– Петруха, скоро домой, – говорю я, – не жалко будет расставаться со своими хризантемами?

Он смотрит на меня, не понимая.

– Твой ход, – требует он.

Отрываюсь от доски и смотрю на него. Ошеломленный внезапным откровением…

Я вижу: он следит за моей правой, изготовленной к молодецкому щелбану, рукой. Неотрывен и искренен его интерес. Другого такого не найти. Другого – не существует… Твою мать!

Готов биться о заклад, на собственные часы, с кем угодно: у него нет дембельского календаря… Меня передергивает от отвращения.

За этим столом комиссия прошлым утром выслушивала мою беспомощную историю. Как на меня, бедняжку, напали ночью неизвестные. Как схватили, не дав применить ни штыка, ни приклада. Как завернули руки за спину, как чмокнули винной пробкой, и принялись вливать в меня эту гадость… Держали за волосы, задирая лицо к лунному небу. Звезды дрожали в моих гневных очах. По щекам и подбородку стекала гнусная жидкость. Перемешавшись со слезами…

Замполит раскрыл рот от удивления. А доктор осторожно, чтобы не сбить меня с исповедального настроя, спросил:

– Но ведь, извините, когда вам прочищали желудок, там были огурчики? И, извините, помидорчики?..

– Да, – подтвердил я горестно.

Замполит посматривал то на меня, то на него, не зная, за кем останется последнее слово.

Капитан застыл сзади, – горестные морщины бороздили его чело… Или так показалось мне, что что-то бороздило. Момент был напряженный, вдобавок меня изрядно мутило, – так что было не до лирических наблюдений.

Если бы сподобилось и гарнизонный фотограф, презрев завесы секретности, совершил на память фотографию нашей роты, то, возможно, над одним человеком возник бы, чуть засвеченным облачком, нимб. У меня по этому поводу есть сильные подозрения. Временами переходящие в уверенность…

Ах, девушки, ненаглядные, представьте себе стройного тридцатитрехлетнего блондина, с холодными глазами настоящего мужчины, с твердой, как говорят, складкой у рта, и с татуировкой на левой руке у большого пальца. Там звезда и две буквы: С А. Что означает «Советская Армия».

Он разведен, у него есть ребенок.

Все мы знаем, его финтифлюшка не пожелала последовать за ним в наш забытый богом гарнизон. Из своего Ленинграда… Знание этого факта передается от призыва к призыву, – как присяга.

– Чекисты, мать, твою! – говорит он нам, закрыв двери в ленинской комнате. – Мотор у вас полетел, нечем воду в помещение качать?! Носите ведрами. Не доходит через голову, быстренько дойдет через другое место! Вы что охраняете в третьем карауле на втором посту?!

Он замолкает и оглядывает нас, сидящих вокруг него стройными рядами. Своих галчат, готовых последовать за ним в огонь и в воду.

Мы уже вспомнили, он быстренько освежил нашу память. Там, среди бесчисленных ящиков, попадаются с движками, что так нужны. Нам не нужно дважды напоминать.

– Чтобы завтра вода шла, – говорит, ставя точку, капитан. – Кто идет в третий начальником?

– Я, – встает сержант Горюнов.

– Вопросы есть? – спрашивает его капитан.

– Никак нет, – гаркает сержант.

Что-то, похожее на восторг, посещает наши души. Я окидываю ленинскую комнату взглядом, и чувствую, млея и гордясь, мы – одна семья. Чекисты. Молодцы! Мать твою! Не пропадем нигде!

Емеля обыгрывает меня третий раз, хотя я и сопротивляюсь, как могу. Я понимаю: заслужил награду. За свои муки.

– Слушай, Петруха, – говорю я. – Покажи мне свои цветочки. Говорят, они отлично пахнут.

Ключ висит у него на грязной веревке на шее. Чтобы не потерять. Столько шустряков хотело умыкнуть его, ради смеха. Ничего не получилось.

Емеля смотрит на меня подозрительно, но, впрочем, благосклонно. В нем происходит внутренняя борьба. Она вся – на его лице. Все ее перипетии. Я – зритель.

Его учили когда-то в учебке – командовать. Но не научили. Что само по себе удивительно. И меня можно обучить этому нехитрому искусству, кого угодно. Его – нет… Что-то в нем потеряно – навсегда. Для общества, воздвигнутого на единоначалии.

– Хорошо, – говорит он недовольно, – посмотри… Только не долго.

Но не трогается с места, смотрит на меня. В его глазах – подобие испуга… От собственной храбрости.

Минус двадцать три. На крыльце караулки красный столбик термометра сжался до этой цифры.

Снег скрипит, за забором вдалеке чадит труба котельной. Снег бел и тих. Солнца нет, но он – ярок и холоден. Шинель, наброшенная на плечи, хранит тепло, но его мало. Караульный торчит у ворот, рассматривая в глазок гарнизонную жизнь. Он в полушубке и валенках. Автомат за его спиной – неуклюж.

Я иду за Емелей по вычищенной асфальтированной тропинке. Он сам прокладывает ее, хотя здесь полным-полно губарей. Я вижу, как ровно поднимается по сторонам полуметровая снежная стена. В ней – чувство. Напоминающее любовь к предмету.

По крайней мере, я иду и завидую, что каждое утро ему приходится подравнивать эту тропинку… За яблонями, кустами смородины и крыжовника, мы сворачиваем направо, там – его хозяйство. Стеклянная длинная теплица.

Воля генерала, – которого я и не видел ни разу.

Его дыхание, согревающее почву.

Висячий черный замок мягко обвисает. Емеля открывает дверь и заходит. Оглядывается, на его лице надежда, что я передумал и не пойду вместе с ним. Осквернять своим присутствием его обитель.

Ему хорошо здесь. В предбаннике комнатка: караульный топчан, стол, электрическая плитка, полка с кружками, мисками и ложками. Даже вилка есть у него. И калорифер на полу. И занавесочки на окне. И – тишина. И – не давят стены. И – можно в любой момент выйти отсюда. Если захотеть.

– Нормально у тебя, – хвалю я его.

Смотрю на него, улыбаясь изо всех сил, – на трудолюбивого муравья-созидателя.

Что-то напрягается в животе, панцирной сеткой. Словно двинули кулаком….

О, как здесь пахнет свободой! Зачем она тебе, Емелюшка, для какой надобности?.. Хитрец ты этакий!

Тепло.

– Ты хотел, посмотреть, – говорит он недружелюбно, – чего тянешь?

– Пошли, – понимаю я намек.

Он открывает дверь, за которой – жарко и душно. Запах испарений и прелой земли… Я вижу.

Длинный ковер распускающихся цветов. Не приглядываюсь к ним – их слишком много. Стою, прислонившись к косяку двери.

Должно быть, так выглядит вход в Эдем. Когда уже все позади… Тюльпаны, хризантемы, гвоздики, георгины, какие-то анютины глазки, ромашки в полметра вышиной. Орхидеи, мать твою! Они наверняка запрятаны здесь. И многое другое – мне не дано постигнуть всего совершенства.

Никогда.

Я теряюсь перед оранжерейным роскошеством, утираюсь этим плевком… Так ярко! Небесный свет не для моих глаз.

Смотрю, замерев на пороге. Всему этому не места на земле. Так не бывает.

Так не бывает, – утешаю я себя… Они бумажные, эти разнокалиберные цветочки. Им нипочем мороз… Стою минуту, две, три – и все не хочу поверить, что они выросли сами… Среди зимы.

– Ну как? – спрашивает Емеля, с внезапной гордостью.

– Да, – мстительно соглашаюсь я, под журчание невидимой родниковой воды, – такое в страшном сне не приснится.

Выразил все-таки свое состояние. В словах.

– Где, где? – не понимает он.

– Когда хорошего слишком много, это тоже не хорошо, – в растерянности какой-то, поясняю я.

Но он не понимает:

– Посмотрел? – ревниво спрашивает он.

– Ухожу, – соглашаюсь я.

Рядом со мной – плетеная корзинка. Стоит на разложенной аккуратно газете. Разукрашена извивами, кубиками, полосками, орнаментом. Она – нежна и воздушна… Из нее торчат садовые ножницы. По-научному: секатор… Это непорядок.

– Ну, удружил, – хлопаю я по плечу Емелю. – Спасибо тебе, младший сержант.

Поворачиваюсь спиной к неземному изобилию. И думаю:

А если он, вдруг, умнее меня, и всех остальных, и ему не нужен дембельский календарь?.. Что тогда?

Получался другой коленкор, – нападение на часового… Это – совсем другой коленкор.

Это – Дело…

– Я все напишу, – угрюмо винюсь я, – если прикажете.

– Возможно, возможно, – тянет замполит. – Хорошенькие заявленьица…

Они переглядываются. Оно бы, может быть, и неплохо: нападение, – это сейчас модно, но вот вопросец: кто посмел?..

Доктор склоняется к уху замполита, мой обостренный слух разбирает два слова: «огурчики» и «помидорчики». На самом деле, это закуска для избранных. Как они очутились в желудке у рядового?! Не дай бог задеть кого невзначай.

Не из охраняемого ли объекта выползла диверсионная группа? Не с благими ли намерениями? Не из милосердия ли?

Вокруг той дачи – всегда весна. Мое время с десяти вечера до двух часов ночи. От меня требуется бдительность, бдительность и еще раз бдительность… Поскольку внутренняя обстановка нестабильна, возможны любые провокации. Любые.

Интересно наблюдать, как зима превращается в лето… Дежурный «газик», где в кузове разводящий и я, выбравшись за проходную гарнизона, ревет надсадно на колдобинах. Я вижу, створки ворот съезжаются, две красные звезды замирают. Студеный гражданский воздух трогает мои щеки. Впереди – лес.

Двенадцать минут дороги – десять километров.

Где-то на восьмом, снег на асфальте переходит в слякоть, машина начинает идти веселее, я снимаю шапку и вешаю ее на ствол автомата.

На углу забора машина замирает. Шумят зелеными ветками березы – мы ждем. Тут же из-за ближайших кустов показывается тень, в плащ-палатке.

Игорек, которого я меняю, молча лезет в кузов, я – спрыгиваю. Привет… Нам не нужно слов, все слова уже сказаны когда-то.

Растворяюсь в кустах. Чего-чего, а растворяться в местности я умею. Это получается само собой, незаметное исчезновение. Я исчезаю, погружаясь в плотный теплый воздух.

Меня – нет.

В тот же миг «газик» трогается, подсвечивая для маскировки подфарниками, и, шурша, проваливается в небытие.

Я – один.

Мой маршрут по периметру, вдоль ограждения. В котором ни единой щели, ни единой дырки. Мне невозможно подсмотреть: есть ли за ним жизнь.

Но это и не нужно – я не любопытен…

Я есть, и меня – нет. Я – ничто. Часы на руке отсчитывают минуты – через четыре часа я должен быть на углу забора, где возникнет изваяние зеленого «газика». До тех секунд – провал.

Никто, ни единая душа, не заметит меня. Никто не найдет мою берлогу, где много прошлогодних листьев, сухо, и нет ни единого постороннего шороха… Я улягусь, со спокойным сердцем, положу голову на шапку, накину сверху плащ-палатку, еще раз взгляну на часы, чтобы проснуться ровно за пятнадцать минут до смены… Неведомое науке чувство сработает безотказно – я открою глаза в положенное время, потянусь, вслушиваясь в ночную тишину, восстану из земли, появившись на ней неясным привидением. И им же двинусь по периметру к дороге, навстречу смене.

Я – дед. Никто мне не указ.

Только для дедов возник этот пост в десяти километрах от гарнизона – дача Генерала.

На крыльце – Складанюк. Губари метут вениками и без того чистый двор. Их лица серы, похожи одно на другое, для них губа – не дом родной.

– Дед, – говорит сержант, – капитан на подходе, иди-ка ты к себе в камеру.

Я киваю.

За мной лязгает замок. На полу ни шинелей, ни Уставов. Позаботились.

Три шага в длину, три – в ширину.

Я меряю шаги, улыбаясь самому себе. Заперли. Скоты. Три шага туда, три – обратно… Скоты.

Три – туда, три – обратно… Три – туда, три – обратно. Три – туда…

Потолок – низок, я вытягиваю руку, дотрагиваюсь до него. Сколько здесь еще торчать?! Мне – страшно.

Я умру здесь, в этом цементном склепе. Вот – открытие. Вот, оказывается, что происходит со мной.

Не понимаю, откуда он взялся, беспричинный страх. Возник ниоткуда, вдруг стало душно, я рванул воротничок гимнастерки, освобождая горло… Я умру здесь, в этом цементном мешке.

Стало легче дышать, но только чуть-чуть. Плотный застуженный воздух прижал тяжестью. Меня замуровали!..

Терпел вот, терпел, терпел, терпел, терпел – терпение кончилось.

Сейчас, сию минуту, после того, как захлопнули меня в каменном мешке.

Три месяца, ну четыре, ну четыре с половиной. Все, что осталось. Самые сладкие денечки, когда сам черт мне не брат, когда я – белый человек. Голубая кровь!.. Когда я на «ты» с прапорами, когда не каждому офицеру отдам честь… Что они смогут сделать мне? Деду, старику, – воспитателю молодежи? Немного осталось: закрыть глаза, сложить руки на груди, и ждать. Избавления.

Но нет сил.

Двинул ногой в дверь, никто не отозвался. Бесполезно… Да и капитан.

Отошел в угол, нашарил в кармане свой священный календарь. С одной стороны календарь, с другой – симпатичная девчонкина мордашка. У нее перед глазами страховой полис… И надпись: Госстрах… Улыбается – чего-то обещая… С другой – календарь. Половина января – густо замазана.

Нет ручки, она в тумбочке, в казарме, на ней выцарапана моя фамилия, она заварена наглухо, чтобы не отвинтили и не вытащили стержень. Конечно, могут украсть всю, сломать и стержень увести, но это наглость. За это – оторвут голову. Можно брать только то, что плохо лежит. У своих.

Неважно, раз нет ручки. Голь на выдумки… Получай же.

Скребу ногтем следующий день, скребу, краска стирается, постепенно. Но это слишком филигранная для меня работа. Так я никогда не проживу эти три с половиной месяца. Слишком долго ждать.

Рву календарь пополам, с мстительным упорством. Рву на части, сворачиваю, снова рву. Подъемы, отбои, перекуры, рассветы, закаты, прапоров, сержантов, офицеров, команды, стук подошв, на ремень, на ремень, тяжесть автомата в руке, номер которого навсегда вписан в мой военный билет.

В моей воле сократить время, уничтожить его, стереть в порошок. Почему я должен следовать ему, – когда расправиться с ним так просто.

Мельчайшие осколки белым пухом опускаются на пол, покрывая его подобием снега.

Я отслужил свое, хватит! Время вышло.

Бью сапогом в дверь. Легкий гул проносится по коридорчику, – призывный сигнал услышит выводной, даже если стоит у ворот, даже если – у крыльца караулки.

Бью еще раз и еще!.. Бью самозабвенно, у меня много сил, я выломаю дверь, если придурок не подойдет.

Бью, слыша его шаги. Он идет быстро – молодец, выводной, не заставил себя долго ждать. Со слухом у него все в порядке.

– Чего? – говорит он испуганно. – Чего тебе, дед?

Это другой, смуглый молотобоец уже пришивает свежий подворотничок в казарме. Этот – Гафрутдинов, недоучившийся студент. Но все они одного поля ягоды.

– Открывай! – говорю я ему.

– Капитан в караулке, – отвечает молодой.

– Открывай, – говорю я.

– Капитан, – повторяет он мне.

– Открывай, салага, – рычу я, – кому сказал!

– Не могу, – бормочет Гафрутдинов растерянно, – капитан…

О, как я понимаю его: трудно служить двум господам сразу… Но этот сопляк из моей роты и моего взвода. Кара моя – кара старшего товарища, – от нее никуда не спрятаться, не заползти. Она будет преследовать его каждую минуту, каждую секунду, каждый час, день, ночь каждую, – до той поры, пока я буду здесь… Он знает это.

– Открывай, – шиплю я, – убью, скотина.

– Капитан, – лепечет он испуганно…

Я стучу в дверь ногой, та стоит твердо, гулкий бесполезный звук прокатывается вокруг.

– Сто тачек угля! – ору я, зная, что сделаю для него это. После караула он поплетется к котельной, исполнять обещанное. Уж я-то представляю, как это бывает. Сто метров от отвала, по дорожке из досок, до топки, сто – назад. Сто тачек угля! Для начала.

– Дед… – умоляет выводной.

– Ну!!! – тороплю я.

Он скрипит ключами, выбирая нужный. Кряхтит замок, я толкаю дверь, я – на свободе.

Сосунок сжался в комок. Мне – легче. Я уже могу дышать, уже раздвинулись горизонты, ужа мир становится необъятен.

– В сортир, – спасаю я его, – веди меня в сортир, салага… И не спеши.

Детское лицо Гафрутдинова расцветает от протянутой ему дружеской руки. Он благодарен, что я подумал о нем… Но что-то я еще различаю в признательности его взгляда – отголосок моей собственной тоски. Давно выветрившейся из головы. Потому что та, прошлая тоска – тоска младенца.

Мы поворачиваемся, и видим на пороге нашего капитана, он стоит в дверном проеме, прислонившись к нему плечом. Желваки играют на его скулах, он молчит. Сзади – понурая тень начальника караула.

– Вы Устав когда-нибудь читали? – холодно спрашивает он выводного.

– Читал, – отвечает он.

– Ну-ка, дай-ка сюда автомат, – протягивает капитан руку. Салага делает движение к оружию, я толкаю кулаком его худощавую задницу. Тот соображает, прикрывает автомат, как дитя, двумя руками.

– С подсказкой, – констатирует капитан. – Ну-ка, покажись на свет.

Это уже мне… Я показываюсь из-за спины выводного, и замираю перед начальством. Я люблю гнев нашего капитана. Он напоминает холодный, душ, – хорошенько взбадривает.

– Ты здесь, оказывается, главный, – говорит он. – Сам решаешь, сидеть тебе или разгуливать. Сам решаешь, сколько… Может, тебе пару лычек повесить, чтобы посолидней было?! Или одну широкую, за особые заслуги?!

Я понимаю, чем он занимается, – он ловит кайф. От воспитательного процесса.

Положено молча внимать наставлениям, – в этом правиле солдатская мудрость. Но со мной что-то не то, что-то не то творится сегодня со мной.

– Не плохо бы, – говорю я тихо.

– Что? – переспрашивает он. – Что, я не расслышал? Повтори-ка погромче.

– Не плохо бы, – повторяю я, невинно рассматривая стену.

Он – меня.

Он отрывается от косячка, заполняя собой дверной проем. Взгляд его, рассерженного мужика, тяжел. Я вижу, как сжимаются его кулаки. Но знаю, до мордобоя наш капитан еще никогда не поднимался.

– Чем занимаются арестованные? – спрашивает он громко. Это начальнику караула.

– Уборкой территории, – отвечает четко он.

– Немедленно, – строевой, – командует капитан. – Проведите лично… Выводному место там, не здесь. В свободную смену учить Устав гарнизонной и караульной службы. Наизусть. По параграфам. Проверить исполнение и доложить… Вопросы есть?

Вопросов не было. Салага и Складанюк исчезают. Слышу, как они орут во дворе на губарей. Сынок тоже. Таким заливистым баском. Подумать только – у него получается. Все-таки, не проходят даром жизненные уроки…

Капитан молчит… И – я.

Он смотрит на меня, а я – перед собой.

– Значит, хочешь стать сержантом? – переспрашивает он. – Интересно узнать, зачем?

– Никем я не хочу стать, – отвечаю я, поставленный к стенке.

– Зачем же так рвался, ногами стучал.

Есть выход, он предлагает его, почему-то, мне. Может, у него хорошее настроение, и не охота возиться по мелочам… Достаточно сказать: да в сортир же… – как эта версия пересилит все остальные.