Текст книги "В Луганске-Ворошиловграде"

Автор книги: Владимир Спектор

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 6 страниц)

Узнал ли он свои ответы?

Смогу ли я свои найти?

* * *

“…А не буду понят – так что ж…

Над родною пройду стороной,

Как проходит косой дождь…”

В.В. Маяковский

Ну, а я как пройду? Стороной?

Иль над домом своим родным

Пролечу, как дождь проливной,

Или развеюсь, как дым.

В чём вина моя, в чём беда?

Каждый дать мне готов совет.

На работе шемящее «Да»

Переходит в тоскливое «Нет».

Инженер я в стихах? Иль поэт,

Лишь для тех, кто в стихах профан?

Логарифмы в моих руках

Или с рифмами барабан?

А над домом проходит дождь,

Бьётся в окна мои, как живой.

Усмиряю сердечную дрожь

И сквозь дождь слышу голос свой.

* * *

На работу и домой,

Где-то рядом выходной

Переходит в понедельник

И проходит стороной.

То ли ехал, то ли спал,

А пошёл пешком – устал.

По дороге встретил птицу,

Посмотрел и не узнал,

Оглянулся – птицы нет.

Закачался белый свет.

Будто ветер

В грудь ударил,

Будто в небе

Тает след.

* * *

Марш футбольный – со всех сторон.

Ветер первенства – ветер весенний.

Растворяюсь в тебе, стадион,

Сорок тысяч во мне твоих мнений.

Пас, обводка и снова пас.

Вот удачи анфас и профиль.

Стадиона неистовый глас –

Эхо греческой философии.

Свист, как птица, летит в облака

Над победой и над пораженьем.

А в ушах – от свистка до свистка –

Ветер первенства, ветер весенний!

* * *

Я двухкопеечных монет

Всегда держал запас в кармане,

Звонил друзьям. А чаще – маме.

Звонил и говорил: «Привет».

И слышал снова: «Береги

Больное горло. Приходите,

И внучку Иру приводите,

Мы будем печь с ней пироги»…

Всю жизнь идём на тёплый свет,

Что добротой своею манит.

И, кажется, поёт в кармане

Хор двухкопеечных монет.

* * *

У меня в кармане

Соска да игрушка.

На руках – ребёнок,

Хочет песни петь,

И совсем не хочет

Слушаться и кушать.

А весна проходит.

Надо всё успеть.

Я учу напамять

Сказки и загадки,

Начал разбираться

В песнях и стихах.

Вырастает репка –

Значит все в порядке,

И растет ребёнок

На моих глазах.

* * *

Что там я себе толкую.

Дочь в руках держу больную.

«Скорой помощи» всё нет.

Долгожданная карета,

Что ж её так долго нету,

Кто зажёг ей красный свет.

Обжигает дочь мне руки,

Содрогаюсь я от стука,

Кто стучится в грудь мою?

Я свой страх на замечаю,

Развожу лекарство в чае,

Храбро песенку пою.

* * *

Детство пахнет

цветами – майорами,

Что росли на соседнем дворе.

И вишневым вареньем,

которое

Розовело в саду

на костре.

Детство пахнет

листвою осеннею,

Что под ветром

взлетает, шурша…

Что ж так больно глазам?

На мгновение

Запах детства узнала душа.

* * *

Бурьян пророс из детства моего.

Я не узнал его.

Он посерел от пыли.

Качаясь скорбно на ветру,

Он шелестит. И шепчет мне:

«Мы были.

И ты играл со мной

В военную игру…»

«И с другом! –

Я кричу ему. –

И с другом!»

И смотрит дочка на бурьян

С испугом.

А он пророс из детства моего.

* * *

Прочитано так мало.

Читается так трудно.

Дорога от вокзала

Уходит прямо в будни.

А мир вокруг великий.

И снова зреет завязь…

И молодость, и книги -

Никак не начитаюсь.

Колыбельная дочке

Скажи мне, знаешь что, скажи,

О чём пчела сейчас жужжит.

И я с пчелою говорю,

Той, что летит по ноябрю.

Я говорю ей: «Как же так.

Где ваши ульи, матки, соты?..»

Она в ответ жужжит: «Пустяк.

Ещё не кончены полёты.

Ещё холодные цветы

В руках цветочниц не завяли».

А есть ли в них нектар? Едва ли.

И палисадники пусты.

И в небе смутном и пустом,

Жужжащей точкой уменьшаясь,

Пчела кивает мне, прощаясь…

Потом, я говорю, потом.

Тебе расскажут сами пчёлы.

Ты спи давай. Уже футбола

Почти полтайма позади.

И слышу снова: «Подожди».

Уже луна в окне дрожит.

«Скажи мне, знаешь, что скажи…»

* * *

Лежат премудрости в портфеле,

Тащу портфель я еле-еле,

В дневник упрятана душа.

В пенале ручка наливная,

В кино картина неплохая,

Да и погода хороша.

Но я пройду две остановки,

Не нарушая установки.

Дневник открою и тетрадь.

Два месяца ещё учиться,

Надеждам сбыться и не сбыться,

И всё ещё решать. Решать.

Обретение

В. Шефнеру

Как трудно обрести уверенность в себе,

Не потеряться, не раскиснуть, не сломаться.

И в трудную минуту не сробеть,

И, победив,

собой не восторгаться.

Не позабыть среди мороки дел

Взглянуть на небо и вдохнуть всей грудью.

Услышать соловья.

Запомнить, как он пел,

Запомнить всё. Такого уж не будет.

Не повторяясь даже в мелочах,

Волнуя,

увлекая

и тревожа,

Зовёт нас жизнь. В ней радость и печаль,

И всё впервые. Хоть и с прошлым схоже.

* * *

Времена и падежи.

Лица чьи-то и глаголов…

То ли школа на всю жизнь,

То ли жизнь сплошная школа.

* * *

Капля никотина

Меня не убила.

Капля лекарства

Меня не спасла.

Гордая женщина

Разлюбила

Глупая женщина

Обняла.

В старом трамвае

Я встретился с нею.

В новом трамвае

Её потерял.

В небо взглянул –

Там воздушные змеи.

Душу открыл –

И себя не узнал.

В темной душе моей

Страсти кипели.

В светлой душе моей

Радость цвела…

Капля отравы

Убить не сумела

Капля лекарства

Спасти не смогла.

* * *

Собирали подберёзовики.

Собирали подосиновики.

Помню – платье твоё розовое,

Помню – небо наше синее.

Все грибы-то наши съедены.

И вино в стаканах выпито.

Помнятся дожди осенние.

Помнится дорога в рытвинах.

И прохожие случайные,

И перрон платформы Бронницы.

Помнятся слова прощальные,

И молчанье тоже помнится.

И не ведали, что спросится,

Что аукнется с такою силою…

Собирали подберёзовики.

Собирали подосиновики.

Вечер

Вижу – зеркало в прихожей

И картину на стене.

День уже почти что прожит,

Но ещё живет во мне.

Где-то музыка играет,

То слышна, то не слышна…

На коленях – молодая

Задремавшая жена.

* * *

Любовь разбита, как асфальт.

Жизнь монотонна,

как дорога.

И времени безумно жаль,

И нас с тобой немного.

Горшки цветочные пусты.

Благоухает жизнь на грядке…

И мы с тобою,

как цветы

В процессе пересадки.

Ночь

Откроем дверь,

И до утра

Прохладной тишины усталость

Струиться будет

Сквозь угар

Дневных забот и потрясений.

В дремотной глубине души

Улягутся все страсти.

И проступит

То самое,

Единственное верное решенье,

Что днем искали мы напрасно.

Отбросив суету

Высокопарной речи,

Придет к нам

Ясность мысли запоздало.

И будет

Искренность, и прямота, и честность

В прохладе

Тишины усталой.

* * *

До аптеки и обратно.

На трамвае и пешком.

Принимаю аккуратно

Все таблетки с молоком.

От бронхита до ангины

Тот трамвайчик держит путь.

В перерывах – час с малиной

И горчичники на грудь.

От ступени – до ступени.

В кулаке пирамидон.

Кот садится на колени,

А в ушах – трамвайный звон.

А лекарства помогают,

И горчичники пекут…

От трамвая до трамвая.

От простуд и до простуд.

* * *

Иду вдоль окон.

Тороплюсь. И всё же,

Нет-нет, и загляну в окно.

Их друг на друга нет похожих.

И, кажется, смотрю кино,

Где каждый кадр

За занавеской

Имеет подлинный сюжет.

Где вслед за рожицею детской

Ожжёт угрюмым взглядом дед…

А мне, как зрителю, мешает

Стекла зеркальная броня.

Я отражаюсь. Я мелькаю.

И окна смотрят на меня.

* * *

И бабка, что курила «Беломор»,

И та, что рядом с нею восседала,

Покинули, покинули наш двор.

И на скамейке пусто стало.

И только девочка трех лет

Зовет беспечно: «Баба Сима!..»

Да белый свет. Да синий цвет,

Да желтый лист, летящий мимо.

* * *

Было густо – стало мало.

Было много – стало редко.

И в сторонку от вокзала

Вытянута чья-то ветка.

И гудит по ней устало

Одинокий старый поезд,

То, что было, с тем, что стало,

Совмещая в слове «Совесть».

* * *

Что это? Горьких вишен

В этом году так много.

Что-то в моих деревьях

Сладость пошла на убыль.

Горечь дождей осенних

Вьелась в судьбу, в дорогу.

И пропитала землю,

И перешла на губы…

* * *

Нам бы пить с тобой вино

И поглядывать в окно,

Разговор вести о жизни,

О футболе -

Всё равно.

Ну, а мы с тобой сидим,

Друг на друга не глядим.

Только дым от сигареты

Между нами.

Только дым…

* * *

Гостей принимать не умею.

Острю и смущенно краснею,

Включаю спасительный джаз.

А друг, что приходит не часто,

Он тоже быть гостем не мастер,

Вставляет лишь изредка «Да-с».

Что делать. Пою его чаем

И чем-то ещё угощаю,

Себя за неловкость корю…

Потом, когда дверь закрываю,

Всё заново переживаю.

И с другом свободно болтаю,

О жизни легко говорю.

* * *

Глухо стукнут соседские двери.

За окном дальний лай задрожит.

В тишину надо прежде поверить,

А потом тишиною прожить.

Вечер с ночью затеяли прятки,

Ветер дереву шепчет стихи…

Залпом пью тишину. Без оглядки.

И часов ощущаю шаги.

* * *

Живу возле

собачьего питомника.

Стоит ночами

в окнах лай.

Как будто звуковая хроника

Житья-бытья

собачьих стай.

И человечий голос слышится

Так неожиданно в ночи.

И занавеска вдруг

колышется.

И сердце, как топор,

стучит.

Сон

Я вишу на своём волоске.

Я руками хватаюсь за крышу,

Но ломается жесть в кулаке,

И кричу я, но крика не слышу.

И пока не сорвался я вниз,

Извиваясь всем телом тщедушным,

Рядом бьётся бессмертная жизнь

За мою небессмертную душу.

* * *

И над собой поднялся,

И посмотрел вокруг.

Налево – друг смеялся,

Направо – плакал друг.

Какие-то заботы

Носились в свете дня.

И я узнал кого-то,

И он узнал меня.

Я полетел направо,

Но друг сказал: «Пустяк».

И прямо под ногами

Орлом лежал медяк.

* * *

Спешим всю жизнь – отчёт… зачёт…

почёт…

Природа стала частью ширпотреба.

И только ядовитый пот течёт.

И ядовитый взрыв взлетает в небо.

Куда ни глянь – и всюду чей-то след.

И жизнь, как золото, отмерена на пробы…

И только шлёт нам яростный привет

Природа, словно гибнущий Чернобыль.

* * *

Едем, едем… Этот кружит,

Тот петляет по спирали.

И следит – не сесть бы в лужу,

Чтобы вдруг не обогнали.

А дорога-то – щербата.

Проезжаем чьи-то даты,

Чьи-то хаты, казематы…

В небе скачет конь крылатый.

А дорога – не цветами,

Вся усыпана камнями,

Изборождена следами,

И пропитана веками и годами,

и часами…

И слезами вся дорога,

Как святой водой, умыта.

Скользко. Смотрят все под ноги.

Сеют звёзды через сито.

В спешке звёзд не замечают.

Звёзды падают на землю.

А дорога мчится дальше.

А из звёзд растут деревья.

* * *

Взгляни в окно

И позабудь

На миг

Забот привычных бремя.

За снежной дымкой

Дальний путь.

И есть ещё

Для счастья время…

* * *

Стекает лёд, как парафин.

И солнца зимнего огарок

В закатном блюдце недвижим,

А день, как водится, неярок.

Февральской оттепели снег

Сочувствия не вызывает.

И кот, на солнце грея мех,

Пренебрежительно зевает.

Как будто знает наперёд

Всё, что ещё должно случиться.

Худой, ещё февральский кот

Почуял пенье майской птицы.

* * *

Из-под снега выглянет асфальт –

Как лицо из-под белил.

Главного ещё я не сказал.

Хоть и много, вроде, говорил.

Все старо, как прошлогодний снег.

Да и нынешний уже не нов.

Хоть и близким кажется успех –

Дотянуться не хватает слов.

Поищу их в письмах фронтовых.

Там про снег и про войну.

В лица дядей вечно молодых

Сквозь их строки загляну.

Снег в тех письмах – вечно молодой,

Лучшие слова – одни на всех.

Время между мною и войной –

Утрамбовано, как снег.

* * *

Снегу не хватает белизны,

Миру не хватает тишины,

Злости не хватает добрякам,

Доброты – решительным рукам,

Теплоты – во взглядах на бегу,

Паруса – на тихом берегу,

Мира – в небесах и на земле…

Только снега много в феврале.

Но и снегу не хватает белизны.

В феврале цветные снятся сны.

Не хватает пенья майских птиц,

Просто счастья для знакомых лиц.

* * *

Почерневший снег,

Как совесть

После долгого вранья.

В небе – весть,

А может, повесть

Жизни стаи

Воронья…

Распогодилось бы, что ли.

Без румяных, ясных дней

Даже птице

Грустно в поле.

Да и мне

Не веселей.

* * *

Запоздала весна, запоздала…

В середине второго квартала

Не свести ей с концами концы.

Хоть и высланы были гонцы,

Да усердья у них было мало.

Снег срывается. Бьёт как попало

Серый дождь по поникшим стволам.

Вдоль речушки по сизым холмам

Ковыляет собака устало…

Запоздала весна, запоздала.

* * *

Всё снег да снег.

Уже до первого апреля

Остались считанные дни.

Ну где грачи твои, Саврасов?

Улетели.

На крыльях

Не несут они

Весны.

Весны зелёной,

Молодой, весёлой…

Да всё равно

Перед дверями школы,

Сосульку пробуя

Разгорячённым ртом,

Стоят каникулы

В распахнутом пальто…

* * *

Стучат. Выбивают ковры.

И снег от ударов чернеет.

Как ухают гулко дворы!

Как радостно хлопают двери!

И даже старик у окна

Не выглядит слишком уныло.

Ковры выбивает весна.

А зиму, брат, мы пережили.

* * *

Я сижу на подоконнике.

В небо синее смотрю.

Словно в кадре кинохроники –

Лист плывет по октябрю.

Дети в садике играются,

Бабка курит «Беломор»,

Незнакомая красавица

Через наш проходит двор.

Всё похоже на идиллию,

И красавица идёт.

В небе – может быть, в Бразилию -

Пролетает самолёт.

Ну а я с температурою

Им вослед, вослед, вослед…

Только радио с бандурою

Музыкальный шлёт привет.

* * *

Что, вороны, раскричались?

Тёмный вечер вас печалит

Или близкая зима?

Что же, вечер непрозрачен,

Но и в нём сквозит удача.

Жёлтых листьев бахрома

На ветру едва трепещет.

Всюду тайна. И у женщин

На губах полутона…

Ну а мне что нет покоя

В это время золотое,

В это время молодое,

Когда осень не страшна?

* * *

Листья выпадают,

Как зубы у старой собаки.

Дождь сочится,

Как гной из запущенной раны.

Сердце бьётся в груди,

Как тифозный в угрюмом бараке…

Что за сравненья приходят на ум?

Это осень.

И старость.

Так рано?

Осень

Под вечер

догорает

в листьях осень,

Ветер, словно искры,

их разносит,

Словно капли звёздного дождя.

Над нами

листья –

отблески былого лета,

Хореографию

великого балета

Нам осень дарит, уходя.

А завтра…

Снова

облака посеют смуту,

Задует ветер,

и сорвутся круто

Воздушные танцоры со двора.

И с криком

пролетят

куда-то птицы,

Печально задрожат твои ресницы

И будет всё иначе, чем вчера.

* * *

Сквозь суховатость логики

кварталов городских

Природа пробивается, как нелогичный стих.

Сквозь неустроенность,

как правда сквозь враньё,

Виднеется Отечество моё.

Но, всё ж, надежда четче видится, чём страх,

Сквозь дым листвы, горящей во дворах.

Дом на слом

Продаётся дом на слом.

Старый дом, отживший век.

Продается старый дом.

Жизнь в нем прожил человек.

Стен разбитых жалкий вид.

Гвозди, детский пистолет.

Дверь открытая скрипит.

Дом один. Хозяев нет.

Исчезает дух жилой,

Плесенью окрасив след,

Дни проходят чередой.

Покупателя всё нет.

Кто возьмет пустой очаг,

Тот, что отдан уж на слом.

Продаётся старый дом.

Объявлений спущен флаг.

* * *

Заиндевелый лист шальной

С ноябрьским деревом расстался

И карусельно распластался

Над городом и тишиной.

Заиндевелый лист шальной

Летит, пространство ветром меря,

И что терять, когда потеря –

Ты сам. И кто тому виной,

Что осень, жертвуя тобой,

Швыряет с щедростью банкрота

Твою резную позолоту

В пустынность улицы ночной.

Заиндевелый лист шальной,

Мелькнувший за стеклом оконным,

Летящий над землею сонной…

Связной меж летом и зимой.

* * *

День осенний, дым осенний.

На костёр восходит лето,

Продолжая представленье

С неоконченным сюжетом.

Время кружит, ветер веет,

Снова смена декораций.

Только небо голубеет,

Да беспечно зеленеют

Листья легкие акаций.

* * *

В простоте старинной

Месят руки глину.

Месят, чтоб когда-то

Глина стала хатой.

Да и мне досталась

Не такая малость.

Горсть песка земного

Переплавить в слово.

* * *

Мне всё дается

«с потом, с кровью».

Шутя, играя –

не умею.

Хоть и завидую порою

Тем, кто ловчее и сильнее…

А всё ж судьбу свою

не хаю.

В ней боль соседствует

с любовью.

Пусть песня лучшая –

другая,

Мне эту петь

дано по крови.

* * *

Знакомой дорогой иду я

вдоль мазанок белых.

Уже и листву подмели, и дома побелили.

И тянется след меж домами

от сажи и мела,

И мелом начертано вечным: «Сережа + Лиля».

Знакомой дорогой иду я от детства, от дома.

А в небе осеннем

кружится горластая стая.

Всё меньше встречаю друзей,

и всё больше знакомых.

Но дети, со мною идущие, – вырастают.

Знакомой дорогой иду я с отцом

своим рядом

Сквозь скрип патефонной иглы,

сквозь мотив довоенный.

Мой дед танцевал здесь на свадьбе,

за этой оградой,

Вдоль этих деревьев шагал он

со смены, на смену.

Всё кружит и кружит над нами

горластая стая.

Уже и листва на осенних кострах отгорела.

И кажется,

смысл этой жизни ясней понимаю,

Знакомой дорогой шагая вдоль

мазанок белых.

НЕБЕСНЫЙ ЗНАК

Впервые с Владимиром Спектором мы встретились ещё в середине 70-х годов прошлого столетия на семинаре у известного поэта Иосифа Курлата. Это был редкостный наставник, любивший «возиться» с творческой молодёжью. А потом было совещание молодых литераторов в Харькове, где я дал рекомендацию своему другу и коллеге для вступления в Национальный союз писателей Украины. Уже тогда мне по душе была философская направленность его поэзии, идущая от жизни, а не «высосанная из пальца».

Всему свой срок. И снова листопад,

Донбасский воздух терпок и морозен.

Не так уж много лет назад

Неотвратимым был парад,

И улиц лик – орденоносен.

Всему свой срок. Кочевью и жнивью,

Закату и последнему восходу.

Всему свой срок. И правде, и вранью

И нам с тобой, живущим не в раю,

А здесь, среди дыханья несвободы

Действительно, всему свой срок. Сегодня поэт Владимир Спектор известен в Луганске, Киеве и Москве, он возглавляет одну из писательских организаций, сохраняя порядочность, скромность и доброжелательность. Вообще, если посмотреть на мир поэзии пристальнее, можно разделить его на две части: для одних поэзия – дело чисто любительское, для других – судьба. Трудно не согласиться с тем, что для Спектора поэзия – это судьба.

Какие бы волны не швыряли его, не били о берег непонимания, зависти, равнодушия и пошлости, он всегда оставался самим собой, шёл прямо и бескомпромиссно к своей цели. А она у него одна: быть мастером поэтического слова на территории любви, на территории борьбы за человеческое счастье. Казалось бы, в его стихах всё сказано просто, но в то же время и глубоко. Это глубокая простота не всем доступна, отсюда и суровая ухабистость начала его творческого пути, но и уверенное осознание того, что впереди – простор непознаваемый, и назначение поэта – не только познать его, но и открыть людям.

Тот факт, что лишь в 39 лет вышла его первая книга «Старые долги, мне говорит не только об издательских мытарствах, но и о том, что юбиляр с самого начала свято относится к Слову и, может быть, слишком требовательно. Хотя большая требовательность к себе, как к поэту, ещё никому не навредила. Владимир Спектор вошёл в поэзию из конструкторского бюро тепловозостроительного завода, где работал ведущим конструктором, занимаясь мудрёными гидравлическими и теплотехническими расчётами, а также изобретательским творчеством (которое в чём-то сродни поэзии). Пройдя закалку в прославленном трудовом коллективе, с первых стихов он не играл в рифмы, а корпел над художественностью и содержанием, поднимая планку мастерства от книги к книге. И упорный труд увенчался успехом. Его поэзия обрела свой голос, чем-то похожий на тревожный гудок локомотива, мчащего по рельсам современной жизни, то легко, то натружено, преодолевая тяжкие перегрузки времени, где порывом чувств, а где – хладнокровной аналитичностью.

Ярость разбитых дорог,

Старость забытых путей.

Молча шагает Бог

Среди своих детей.

Музыка громко кричит,

Сад это или ад?

Не поминая обид, -

Только вперёд, не назад.

Только вперёд, туда,

Где среди всех дорог

В сёла и в города

Совесть идёт, как Бог.

До чего волнительно и правдиво! И потому веришь этим словам, хоть понимаешь, насколько трудно в этом мире быть искренним и правдивым. Но только так можно передать своё чувство, своё воззрение на жизнь и людей. И прав был Сергей Есенин, когда сказал:

Быть поэтом – это значит тоже, если правду жизни не нарушить, рубцевать себя по нежной коже, кровью чувств ласкать чужие души.

А вот – стихотворение другой метрики. В нём до того тонкие оттенки чувств, что невозможно их увидеть, постичь разумом. Они взрываются в душе и кажутся бесконечными:

Не убавляя ничего, не добавляя,

На волшебство и торжество не уповая,

А просто принимая, словно дар,

Пространство, где волненья и тревоги

Бредут, как пилигримы по дороге,

А радость, будто солнечный удар,

Внезапна, горяча и безрассудна…

Жить по любви, казалось бы, не трудно,

Но души, что закрыты на замок,

Таят в себе ответы на вопросы.

Не дождь на землю выпадает – слёзы,

И воздух чёрствый, хоть и весь промок.

И это тоже Владимир Спектор. Здесь много того, что даётся, на мой взгляд, тончайшей проницательностью и восприимчивостью, как бы внутренним потоком сознания. С каждой книгой таких элементов у автора всё больше.

Почти всё творчество поэта носит философский характер, но если бы в его сознательное осмысление того или иного образа не врывалась какая-то Божественная сила, действующая в подсознании, стихи были бы простой констатацией факта.

«Давно было замечено, – говорит Шиллинг, – что в искусстве не всё делается сознательно, что с сознательной деятельностью должна соединяться и бессознательная сила, и что только полное слияние и взаимодействие их создаёт великое искусство». На мой взгляд, эти слова имеют прямое отношение к поэту. Да и сам В.Спектор этого не скрывает:

Я не знаю, за что и как,

Я не знаю, зачем и где.

Но сияет небесный знак,

Отражаясь в земной воде.

Известно, что чаще всего настоящее творчество начинается с ощущения своего детства, своей малой родины, своего времени. Читая Спектора, по-настоящему окунаешься в эпоху второй половины минувшего века, ощущаешь аромат луганских улиц, дворов, парков, который слышен в его стихах и сегодня, соединяя прошлое и настоящее, проявляя тревогу за будущее.

Запах «Красной Москвы» -

середина двадцатого века.

Время – «после войны».

Время движется только вперёд.

На углу возле рынка –

С весёлым баяном калека.

Он танцует без ног,

он без голоса песни поёт…

Это – в памяти всё у меня,

У всего поколенья.

Мы друг друга в толпе

Мимоходом легко узнаём.

По глазам, в коих время

мелькает незваною тенью

И по запаху «Красной Москвы»

В подсознанье своём…

Как у каждого настоящего поэта, у Владимира Спектора есть и пронзительные, трогательные строки о любви, без которой невозможно любое творчество. И ещё у этих строк есть такие качества, как искренность и доброта. И поэтому им веришь.

Самолёты летают реже.

Только небо не стало чище.

И по-прежнему взгляды ищут

Свет любви или свет надежды.

Самолёты летят по кругу.

Возвращаются новые лица.

Но пока ещё сердце стучится,

Мы с тобою нужны друг другу.

Жизненный путь Владимира Спектора подошёл к новому рубежу, за которым талант подкрепляется зрелостью и мудростью прожитых лет. Он – автор 20 книг поэзии и публицистики, лауреат нескольких престижных литературных премий, среди которых – имени Юрия Долгорукого, «Облака» имени Сергея Михалкова, имени Арсения Тарковского. В этом – признание мастерства и таланта. Он – сопредседатель Конгресса литераторов Украины, главный редактор альманаха и сайта «Свой вариант», член исполкома Международного Сообщества Писательских Союзов (Москва). В своих журналистских статьях он рассказывает не только о литературных событиях, но и о сегодняшнем дне украинских железных дорог, о тепловозостроительном заводе, о предприятиях, которые становятся гордостью региона, таких, как «Трансмаш», «Колумб», многих других.

Судя по его общественной и писательской деятельности, по новой книге «Ожидание чуда», можно с уверенностью сказать, что Владимир Спектор – в расцвете творческих сил, а, значит, впереди – ещё много побед и чудесных свершений.

Желаю, чтобы долго-долго его вдохновенное перо из конца строки переходило в начало, создавая всё новые и новые произведения, радующие читателей.

Андрей Медведенко,

поэт, председатель луганской областной организации Национального союза писателей Украины,

заслуженный работник культуры Украины