Текст книги "В Луганске-Ворошиловграде"

Автор книги: Владимир Спектор

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 6 страниц)

Мол, там совсем не мучили, не жгли

В тех лагерях, где жизнь страшнее смерти.

Но стон доносится из-под земли:

Вы слышите: «Не верьте им, не верьте…»

В Освенциме сегодня тишина,

И не седеют волосы убитых.

Приходят и уходят времена

И, проявляясь на могильных плитах,

Бессмертны имена познавших ад,

И в небеса ушедших без ответа.

За что и почему? Они молчат.

И словно божий суд, молчанье это.

* * *

Я работаю без суфлёра –

Говорю, ошибаюсь, плачу.

Тень случайного разговора

Заслоняет порой удачу.

Слово режет, как бритва, ловко.

И, бывает, я тоже трушу.

Я работаю без страховки,

Словно вены, вскрывая душу.

* * *

Среди добрых, злых и равнодушных,

Как в трамвае, нет свободных мест.

Есть табличка «Применять наружно»,

Добровольная, как Красный крест.

Любопытство, горькое как вишня,

Выросшая в тесноте двора,

Ощутит себя вдруг третьим лишним

На границе «завтра» и «вчера».

* * *

Я в долгу за свет и за тепло,

Свет души, тепло её и боль.

Я в ответе за добро и зло,

Как смычок в ответе за бемоль.

Как скрипач в ответе за струну,

И за свой провал или успех.

Как солдат – за прошлую войну…

Я в долгу за свет. Но не за всех.

* * *

Для себя – и склочники не врут,

Хоть и правду, вряд ли, говорят.

Ведь она – всегда напрасный труд,

Если всё равно, кто Брут, кто брат.

Из вранья рождается вражда,

Сплетнями оскаливая рот.

И гудят, как нервы провода.

Хоть привычнее – наоборот.

* * *

Женщине, стоящей у окна,

Не дорога – тень судьбы видна,

Жизни одинокий силуэт,

Проходящей мимо «ДА» и «НЕТ»,

Мимо поцелуев и вранья,

Пересудов стаи воронья,

Мимо прошлого, где детства ясный свет,

И любви, которой нет и нет.

* * *

То ли некогда, то ли не хочется

Постоять, поразмыслить слегка.

Суета – это суть одиночества,

Словно масло – внутри молока.

Суета – за столетьем столетие

Бытия неизменная суть.

Неужель за себя лишь в ответе я?

Вдруг за мною ещё кто-нибудь?

А в ответ – шелестенье бумажное,

То ли денег, а то ли газет…

Забывается самое важное,

То, чего в суете вовсе нет.

* * *

Все, говорят, не без греха.

И, всё равно, не так плоха

Жизнь, где сквозь слёзы

рвётся смех,

И где любовь рождает грех,

Как прозу – музыка стиха,

Вздыхая: «Все не без греха».

НЕ ХОЧЕТСЯ УХОДИТЬ

* * *

Удар за ударом. Спасибо, Луганск,

Ты учишь терпеть эту боль.

И я, не успевший устать от ласк,

Вживаюсь в судьбу, как в роль.

А жизнь так похожа на чёрный пиар,

А мир так насыщен войной…

И надо держать, держать удар

И сердцем, и клеткой грудной.

* * *

То ли снежный дождь,

То ли дождливый снег.

Музыка нежных рощ,

Скованных льдом рек

Похожа на дальний блюз,

А блюз на мерцающий свет…

И кажется легче груз

Ещё не прожитых лет.

* * *

Юрию Лебедю

Всему свой срок. И снова листопад,

Донбасский воздух терпок и морозен.

Не так уж много лет назад

Неотвратимым был парад,

И улиц лик – орденоносен.

Всему свой срок. Кочевью и жнивью,

Закату и последнему восходу.

Всему свой срок. И правде, и вранью

И нам с тобой, живущим не в раю,

А здесь, среди дыханья несвободы

.

* * *

Потаённый тает свет,

Отражаясь ближней далью.

Тени завтрашних побед

Гаснут в планке над медалью.

И который век подряд

Насмехается над властью

Жаркий, терпкий аромат

Ожидаемого счастья.

* * *

Дышу, как в последний раз,

Пока ещё свет не погас,

И листья взлетают упруго.

Иду вдоль Луганских снов,

Как знающий нечто Иов,

И выход ищу из круга.

Дышу, как в последний раз,

В предутренний, ласковый час,

Взлетая и падая снова.

И взлетная полоса,

В мои превратившись глаза,

Следит за мной несурово.

* * *

Начинается новый круг.

Или дуга.

Ищет во мне старый друг

Образ врага.

Да и круг за моей спиной

Полон вражды.

Будто шумный ручей весной –

Талой воды.

И у осени в небесах –

Круговорот,

Где в любовь переплавить страх

Мой черёд.

* * *

Ангелы поют очень тихо,

Хоть громкость уже на пределе.

Небеса постирала портниха,

И голоса отсырели.

Сшито на белую нитку

Всё синее и зелёное.

Но за садовой калиткой

Воркуют не черти – влюблённые.

* * *

Мысли ложатся спать

И превращаются в сны.

В мыслях не нужно ждать

Осени или весны.

Там, побеждая страх,

Я продолжаю бой.

Даже в счастливых снах

Я остаюсь собой.

* * *

В контексте времени,

событий

и тревог

Стучат сердца, шаги…

И видит Бог,

Как жизнь идёт

вразвалку,

не спеша,

Насмешлива,

жестока,

хороша.

И слышу я

Часов небесных стук.

Сквозь радость встреч

И немоту разлук.

* * *

Ощутить и понять без слов

То, что вовсе понять невозможно,

Я готов, слышишь, я готов.

Не рассказывай, как это сложно.

Улетаю и я в небеса.

И украдкой – летаю, летаю.

И не слышу ничьи голоса.

И, представь, всё без слов понимаю.

А потом, позабыв про уют,

Возвращаюсь и падаю оземь.

Как промазавший в Цезаря Брут

В эту полувесеннюю осень.

* * *

Ничего ещё не ясно.

Среди мнимой тишины

В гонке гласных и согласных

Шансы всё ещё равны.

Все рассветы – не бездарны,

Хоть закаты – на крови.

Честь с бесчестием попарно

Ждут признания в любви.

* * *

Совесть собакам вряд ли нужна,

Они и не делают зла.

Главное – миска была бы полна,

И шкура – была бы цела.

Совесть придумана кем-то из нас

И вложена в каждый вдох.

Спасает всех нас, и не только в СПАС

Совесть, чьё имя БОГ.

* * *

Жизнь длится, словно теорема,

Где знак судьбы

Отмечен степенью проблемы.

Закон борьбы,

А также мнимого единства

Царит над всем.

Плюс минус глупость или свинство –

И нет проблем.

* * *

У лютой ненависти

странные истоки.

Любовь порою чаще,

чем вражда.

Торопимся от зависти

до склоки,

Где «НЕТ» взрывает преданное «ДА».

Приходят и уходят поцелуи.

Соль, не краснея, падает в вино.

И радуясь напрасно, и тоскуя,

Пытаемся парить,

летя на дно.

* * *

Одолеваю рубежи

В пути к финалу.

Среди бессонницы и лжи

Не всё пропало.

Ещё взлетает кипарис

Над бездной сада.

И жизнь, как-будто главный приз,

За боль награда.

* * *

Житейские проблемы во мне,

Словно мелочь в кармане,

Словно зола в огне

Или завтрашний чай в стакане.

В крови растворяется свет,

Красный, тревожный, жаркий.

А солнце далеких побед –

Как штамп на небесной марке.

.

* * *

У первых холодов – нестрашный вид –

В зелёных листьях притаилось лето.

И ощущенье осени парит,

Как голубь мира над планетой.

И синева раскрытого зрачка.

Подобна синеве небесной.

И даже грусть пока ещё легка,

Как будто пёрышко над бездной.

* * *

Превращаюсь в самого себя.

И, прощаясь, снова возвращаюсь.

И прощаю, всей душой любя.

И прощенья в муках добиваюсь.

Краем уха слышу дальний гром

И, не веря небесам на слово,

Вижу, как заглядывает в дом

Падающий, жёлтый лист кленовый.

* * *

Ещё по-летнему тепло,

Но листья кружат под ногами.

И, значит, время их прошло.

Или проходит. Вместе с нами.

Под ветром времени и мы

Вершим, кружась, своё движенье

Сквозь ожидание зимы

И гнёт земного притяженья.

* * *

Сгущаются тучи и краски,

И правдой становится ложь.

А лица сгущаются в маски,

Рождая из трепета дрожь.

И мир вперемешку с войною

Сгущает вселенский простор.

И в нём растворяются двое,

Сгущая в Судьбу разговор.

* * *

Пронзают пространство чужие слова,

И каждое метит в меня.

И, невзирая на Покрова,

Нет спасу от злого огня.

И, словно нависла словесная сеть,

И тлеет, и тлеет запал.

Чем всё это слушать, смотреть

И терпеть –

Переключаю канал!

* * *

Всё происходит совсем не случайно.

И случай внезапный – тоже не вдруг.

И даже коснувшись окраины тайны,

Не пересечь заколдованный круг.

Рядом – своя и чужая удача,

И между ними – вчерашняя боль.

Совесть, глаза воспаленные пряча,

Плохо играет заглавную роль.

* * *

На каждое НЕТ находится ДА,

Веское даже отчасти.

Предутренним светом сияет звезда,

И день предвещает счастье.

Но ветер, как листья, вздымает печаль.

И слово цепляет за слово.

И гасит порыв тормозная педаль,

Подобно закону сурова...

* * *

Теряют ценность добрые слова.

Они от лозунгов и ложных фраз устали.

Неверия пожухлая трава

Опасней, чем клинки дамасской стали.

Призывов золотая скорлупа

Потрескалась, как старая калоша.

Высоких слов безликая толпа

Бредёт сквозь души, совесть не тревожа.

* * *

Не хочется уходить,

даже проигрывая «под ноль».

Не хочется уходить,

даже превозмогая боль.

И даже обиды нож,

что режет всегда живьём

Он тоже бывает хорош,

словно команда «Подъём!»

Не хочется уходить

ни в тучу, ни в синеву,

А хочется просто жить.

Хотя бы так, как живу.

То, что было – до свидания

* * *

У воспоминаний – сладко-горький вкус.

Проверяю старые пророчества,

Там, где я по имени зовусь.

Здравствуй, отчество!

Все, что было – здравствуй и прощай,

Гордые надежды недобитые.

Память настоялась, словно чай,

Не с лимоном, а с обидами.

Обижаюсь, впрочем, только на себя.

Полагаюсь тоже. И заранее

Принимаю то, что будет, не скорбя.

То, что было, – до свидания.

* * *

Неожиданно гаснет свет,

Начинается действо.

Ничего невозможного нет,

Есть одно фарисейство.

И вращая сценический круг,

Пот стирая, как жалость,

Понимаешь не сразу, не вдруг,

Это – все, что осталось.

* * *

Часы спешили, как всегда.

И я не отставал.

Туда – сюда, туда – сюда –

Житейский коленвал

Толкал меня то вверх, то вниз,

А я вращал его.

И рядом – бешеная жизнь.

И больше ничего.

* * *

В душе, и в округе – неравновесие.

Над страной – словно тень мракобесия.

Все законы – на личных контактах,

Аргументы забывают о фактах.

Все естественно и очень странно.

Все глубины – не глубже кармана.

* * *

В. Дунину

Шаг за шагом познаю себя,

Сравнивая то, что было, с тем,

Что стало.

Жизненную книгу теребя,

Продираюсь сквозь кварталы

И вокзалы.

Правила познавший назубок,

Я не путаю, где красный,

Где зелёный.

Но какой от этих знаний прок

В сантиметре от обрывистого склона.

* * *

Перед праздником – тишь

Перед жарой – стынь.

Это – ржавчина с крыш,

Это – в душе полынь.

Завтрашний день размыт,

А где-то – наверняка.

Чувствуешь, жизнь болит.

Как бок под рукой мясника.

* * *

Смотрю на себя со стороны –

Чьи-то тени в глазах видны.

Лет прошедших, знакомых лиц,

Бывшей Родины без границ.

Глядь – походка уже не та,

Ноги сковывает суета,

И улыбка – лицу в разрез –

Где они – ожиданья чудес?

Тают в сердце, его теребя.

Весь расчёт – на себя, на себя.

* * *

Очистить взор от мишуры

Достигнутого, достигаемого.

И осознать, что все дары –

Насмешка Каинова

И ощутить опять своё

Младенчество и ученичество.

Как оголенный провод бьет

Души ранимой электричество.

* * *

Что делать, что делать,

Не знаю.

Живу наугад и во сне.

Ночами, как будто,

Летаю.

А ночи летают во мне.

А днем так легко

И так странно

Упруго шагать по земле.

И жизнь,

Словно рваная рана,

Пульсирует, бьется во мне.

* * *

Я посмотрел в твое окно.

А в нем и пусто и темно

Лишь отражение двоится.

Твое иль наше –

Все равно.

Я посмотрел на небеса.

Шел дождь горючий как слеза.

Сквозь ветра свист

И причитанье

Прорвались чьи-то голоса.

Сквозь гром прорвался сердца стук

И молний бешеный паук

Оплел все небо,

Распадаясь

На миллионы

Наших рук.

* * *

В душе покой?

Скорее равнодушие.

Сквозь рыночные крики, маету,

То ли контуженные,

то ли простуженные.

Несутся мысли, подводя черту.

А под чертой – нетронуты, пустынные

Листы бумаги и дороги нить,

И лепестки, подернутые инеем.

Клубок, в котором бьется слово

«жить»…

* * *

Сияющая даль социализма

Исчезла за холмами небылиц.

Мы дышим спёртым воздухом цинизма,

И удивленье сходит с наших лиц.

Кто был никем… А, впрочем,

был иль не был –

Душа молчит, как смятая ботва.

То хлеба не хватает ей, то неба…

То слов. Хотя вокруг – слова, слова.

* * *

У каждого – своё,

И каждому – своё.

Глянь – не над падалью

кружится вороньё –

Над Родиной. Уж в небе стало тесно,

Хоть жить, по-прежнему,

тревожно – интересно.

Своё вдруг кажется

совсем чужим.

Мечты сгорают, превращаясь в дым,

Не в журавлей, как думал я

когда-то,

И не в вороний след

на дне заката.

* * *

Перекись водорода меняет цвет

Новая прическа меняет стиль.

Утро вечеру говорит: «Нет»,

Старый закат сдавая в утиль.

Утренний кофе пахнет весной,

Старые счёты стирает вражда.

Дождь, словно праздник,

прошёл стороной.

Ночь шелестит миллионами «Да».

* * *

Н. Сухаревской

Притворяюсь весёлым. Знакомое дело.

Несмотря ни на что, веселюсь и пляшу.

Что в душе наболело – скрываю умело,

И за то, что несмелый – прощенья прошу.

Открываю и вновь закрываю скрижали.

Паникую и вновь обретаю покой.

И удача внезапной сестрою печали

Вдруг бросается вслед за случайной строкой.

* * *

Взглянул в окно – увидел хлопья,

Там снегопад в ладони хлопал,

Весь город падал из окна.

И лишь зима была видна.

А вышел на мороз – снежинки

Припали тотчас же к лицу.

Зима шепнула без запинки:

«Все. Дело близится к концу».

Ещё – февральские метели

И дальше – мартовская стынь…

Но где-то рядом, еле-еле

Пахнула летняя полынь.

* * *

И все-таки февраль!

Какое наслажденье

Предчувствовать, что март

уже готов к броску.

И каждое незримое движенье

Диктует не поступок,

так строку.

И, все-таки февраль.

Он в меньшинстве в природе,

И силы большинства

ещё диктуют ход

Событий, новостей

и перемен в погоде.

И, все-таки, февраль.

А не наоборот!

* * *

Отходят вишни, поспевают

абрикосы,

Объятья летние все жарче,

все вкусней.

А лебеда пророчествует: «Осень…»

Но летом, все же, мысли не о ней.

Успеть! Собрать! Придумать!

Приготовить!

Сгореть? Да нет же, просто

загореть.

Горячка, а не горечь –

в каждом слове.

И пульс стучит: «Успеть,

Успеть,

Успеть!»

* * *

Знакомая весна цветёт сиренью,

Любовью, жизнью, страстью, чей-то ленью.

Знакомая весна на фоне злобы

И зависти крутой, что смотрит в оба.

Ещё на фоне искренних улыбок,

И добрых слов, и горестных ошибок,

Забытых песен, модных силуэтов,

Красивых женщин, летчиков, поэтов…

Знакомая весна в саду и дома.

И счастье тоже, кажется, знакомо.

* * *

В стране сентября, где краснеет

арбузная мякоть,

Где солнечный свет по утрам

ненавязчив, как друг,

Надежды плывут в облаках,

и грядущая слякоть

Немыслима вовсе.

И воздух упруг.

В стране сентября средь прохожих

виднеется лето.

Оно полирует каштаны,

вздымая листву в синеву.

И всё-таки, всё-таки

летняя песенка спета.

В стране сентября ожиданием

лета живу.

* * *

А вот верба –

Совсем не торопится.

Книгу жизни читая в реке,

Сквозь весеннюю многоголосицу

Дышит вечностью на сквозняке.

Суета далека, словно облако,

А оно так похоже на лёд…

В тишине различая все шорохи,

Дышит верба, как будто поёт.

* * *

Он не надолго опоздал –

Лишь на мгновение.

Но изменилось все –

Вокзал и настроение.

Чужие лица, самогон,

Любви пропажа.

Чужой отцепленный вагон.

Но жизнь – всё та же.

Из книги “Я надеюсь…”

* * *

Возвращаются забытые слова,

Проявляются надежды и улыбки,

И весна – как новая глава,

Где краснеют розы, как ошибки.

Хочется найти, поднять, сберечь,

Избежать сомнений ненапрасных,

И не искривить прямую речь,

И Луганск нарисовать как праздник.

* * *

Я надеюсь, что солнце

взойдёт из тумана,

Я надеюсь, закончится

время обмана.

Я надеюсь, синонимом

слова «красиво»

Станет важное в каждой

судьбе «справедливо»

Я надеюсь, что люди

добрее, чем звери.

Несмотря ни на что,

я надеюсь и верю!

* * *

Дальний предел пуст,

И не гудят провода.

На полке Марсель Пруст,

В небе – чужая звезда.

А в сердце – знакомая боль.

И все это стоит гроши.

Ниже всего на бемоль

Голос солгавшей души.

* * *

Параллелограмм перестраивается

в круг

И спрямляет углы.

Бывший враг говорит тебе:

«Друг»,

А вратарь забивает голы.

День темнеет и падает

в ночь.

Улыбаясь, светлее мрак…

Тот, кто может, не хочет

помочь,

Тот, кто хочет, не знает, как.

* * *

Н. Малахуте

Не хватает не злости,

не нежности –

Не хватает в судьбе

безмятежности.

Не хватает улыбки крылатой,

Легкой детскости, не виноватой

В том, что все получилось

так странно,

Что в смятении люди и страны,

Что в конце благодатного лета

Все прозаики мы. Не поэты.

* * *

Я не знаю, за что и как,

Я не знаю, зачем и где.

Но сияет небесный знак,

Отражаясь в земной воде.

И летит среди прочих миров

Мой, ничтожный, прекрасный, родной.

И скрепляется кровью кров,

И вопрос, как крыло за спиной.

* * *

Почему-то люди не добреют,

А посмотришь – всё наоборот.

Языком, как острой бритвой бреют,

Завистью оскаливая рот.

Время, говорят, совсем не сахар,

Да и годы, говорят, берут своё…

Иоганну Себастьяну Баху

Тоже кто-то жаловался на житье.

* * *

Я бегу от себя,

Приближаясь к себе,

Избегая борьбы,

Постоянно в борьбе.

Ветер глупой удачи

Застыл в небесах,

Отражаясь в неузнанных

Мною глазах,

Распадаясь на капли

Слепого дождя,

И меня, к сожалению,

Не находя.

* * *

Что суждено – знать не дано.

Хорошо это или нет?

Не надо мной – вместе со мной

Белый пленительный свет.

Я посижу, я погрущу,

Я помечтаю ещё.

Совесть болит – это к дождю.

Что там – за тем дождём?

* * *

Войти и выйти – знак вопроса

Оставив лишь после себя.

И все – так просто и не просто,

Любя, завидуя, скорбя.

Войти и выйти – в чём проблема!

Берёшь, и тут же отдаёшь.

И думаешь – в запасе время,

Когда в запасе – медный грош…

* * *

У надежды – строгое лицо,

У печали – добродушный взгляд.

А любовь мне шепчет: «Будь борцом…»

Совесть напевает: «Виноват»

Виноват, и горше нет вины

В том, что отступаю перед злом.

Умники по-прежнему умны,

Оставляя жалость на потом…

* * *

Чего не хватает? –

Достатка, покоя?

Конечно, о чём разговор!

И время уходит моё

золотое.

И лишь суеты – перебор.

О Боже! Куда ни посмотришь –

нехватка!

Но жизнь всё равно

хороша.

И зреют надежды

на солнечной грядке,

И вся в ожиданьях

душа…

* * *

В частном доме с утра –

деревенский покой.

Лишь трамвай прозвенит

вдалеке.

Это город родной

за рекой, под рукой

На вишнёвом стоит сквозняке.

Поднимаются цены,

густеет трава.

Вновь берет нас в крутой

оборот

Жизнь, которая даже

в ошибках права.

Жизнь, как город.

И как огород.

* * *

Я тихоход. Я медленно хожу.

По сторонам внимательно гляжу.

Постичь пытаюсь: «Что и как?»

Найти среди недобрых

добрый знак.

Не тороплюсь. И всё ж

хочу успеть

Все, что положено мне,

досмотреть.

А вдруг мелькнет сквозь

семь извечных бед

Удачи долгожданной силуэт.

* * *

Постоянно ищу ответы.

А в ответ слышу лишь приветы.

А в ответ слышу лишь вопросы,

Они горькие, словно слёзы.

Даже воздух, сладчайший в мае,

Шелестит: «Ничто не знаю».

Я боюсь за тебя, Украина.

Я боюсь за тебя и за сына.

* * *

Смятение, сомнение,

тревожное волнение,

Душевный плач и пение,

веселье и тоска –

И все эти томления, желания,

стремления –

Неужто все во имя куска

или глотка?

А, может, все ужасное,

весёлое, прекрасное,

Все доброе и злобное

вершится неспроста?

Струится ярко-красное

мгновенье ненапрасное,

И в эхе отражается

и глохнет пустота.

* * *

Возвращаться в 90-й не хочу.

Там – ещё агония страны.

Пленку памяти кручу, кручу.

Вижу прошлое в лицо. Не со спины.

Не хочу я возвращаться никуда.

Мне бы в завтра на мгновенье заглянуть

И увидеть: чистая вода

Пробивается сквозь нынешнюю муть.

* * *

Заводчане торгуют, торгуют…

Где найти им работу другую,

Ведь заводу они не нужны.

Это бизнес – основа державы.

Это бизнес – преддверие славы.

Или, может, преддверье войны?

Солнце греет, луна охлаждает,

Желтый лист в сентябре опадает,

Невзирая на курсы валют.

Дирижёр своей палочкой машет,

И сквозь мысли о хлебе и каше,

Слышишь? – Ангелы что-то поют.

И без всякой надежды на чудо

Даже в дни, когда тяжко и худо,

Люди Родиной землю зовут.

* * *

Говорят, надежды умирают.

Где их кладбище – никто не знает.

А другие говорят – надежды вечны,

Даже если несерьёзны и беспечны,

Словно небо, словно воздух они с нами.

Греет душу их негаснущее пламя.

Даже если жизнь темна иль полосата.

Даже если ты уходишь без возврата.

* * *

Старый паровоз на пьедестале –

Времени застывшее реле.

Может Микоян, а, может, Сталин

Отражались в лобовом стекле.

Позади – шальные километры,

Впереди – незримые века.

И сквозь уносящиеся ветры,

Словно рокот: «Жив ещё пока».

* * *

Н. Найшу

Это город. И в нём не хватает тепла.

И не осень прохладу с собой принесла.

Не хватает тепла в руках и душе,

В ручке мало тепла и в карандаше.

Не хватает тепла во встречных глазах.

В них смятенье и холод. А, может быть, страх.

В этом городе нищим не подают.

Им по праздникам дарят весёлый салют.

В тёмном небе так много слепящих огней,

Но не греют они суету площадей.

Не хватает тепла, хоть работает ТЭЦ

В этом городе тёплых разбитых сердец.

* * *

Потихоньку забывается война.

Их всё меньше, стариков-фронтовиков,

В чьих ушах ещё по-прежнему слышна

Перекличка грозовых, шальных годов.

Сын, конечно, не в ответе за отца,

Забывая тень войны или страны.

Как понять нам это время до конца,

Не избавившись от собственной вины?

* * *

Тысячу лет назад

Всё было так и не так.

Руку протягивал брат,

Меч окровавленный – враг.

Где-то цвела сирень

И зеленела трава…

Превозмогая лень,

Думала голова.

Кто-то был явный трус.

Кто-то – безумно смел.

Мудрость мотал на ус

Воин средь свиста стрел.

Было им хорошо,

Так же, как нам сейчас?

Тысяча лет прошло

Или всего лишь час?

* * *

Почему так много суеты?

Где заветные покой и воля?

Слишком много горечи и боли,

Слишком мало в сердце теплоты.

Может быть, во времена Сократа

Было всё иначе? Может быть.

Как в одну связать всё это нить:

Время, время, в чём мы виноваты?

* * *

Неяркий праздник.

Гомон и салют

под занавес.

Набитые трамваи.

И лица озабоченно снуют,

Напитки, как концерт,

в себя вливая.

Как трудно услыхать, понять, узнать,

Запомнить, улыбнуться

и расстаться,

Стерев натужной радости печать.

Без лишних комплиментов и оваций.

* * *

У жизни в запасе всегда есть весна,

И, хочется верить, ещё не одна.

В запасе у жизни друзья и враги,

И радость от встречи, и крик: «Помоги!»

В запасе у жизни дорога домой

И всё, что зовётся родной стороной.

О, Боже, она и страшна и нежна…

В запасе у жизни вся жизнь.

И весна.

* * *

Плетётся март,

не шатко и не валко.

То снег, то солнце,

оттепель и грязь…

Аллеи оживающего парка

Вдыхают небо,

плача и смеясь.

И мы с тобой сменить наряд готовы,

И пусть в душе всё тот же неуют,

Надеждам нашим выданы обновы,

Хоть их, конечно, не в Париже шьют.

* * *

Опять всё мелочно и зыбко,

И все заботы – об одном.

И лишь случайная улыбка,

Перевернув в душе вверх дном

Всё то, что мыслями зовётся,

Отвлечь способна и увлечь,

Чтоб снова Пушкинское солнце

Смогло взрастить прямую речь.

* * *

Живу, как будто, в октябре,

не в мае.

И урожай не в радость мне.

Уже ночами не летаю,

А только думаю во сне.

Как мало нужно и как много,

Куда ведёт меня строка?

Она, как жизнь и, как дорога,

Что горечью своей сладка.

* * *

Сигаретный дым уходит в небо,

Тает в воздухе последнее «Прости»…

Над дорогой, городом, над хлебом –

Божьи и житейские пути.

Жизнь зависла над чертополохом.

Только мир, по-прежнему большой.

Не хочу сказать, что все – так плохо,

Не могу сказать, что хорошо.

* * *

Угнетают незабытые секреты,

Старые и новые долги,

Угнетает то, что тает лето,

Тает, как его ни береги.

Угнетает то, что на прохожих

Озабоченности вечная печать.

Да и мы с тобой по кругу тоже

Движемся. А хочется летать.

* * *

От победы мы не застрахованы,

Вот она – победная струна!

Но услышь: аккордами Бетховена

Почему-то страсть обрамлена.

Вроде бы совсем не место горечи,

Ведь победа, как нектар, сладка.

Но уже душа с грядущим борется.

И хватает пустоту рука.

* * *

Среди потока людей и машин,

Среди городской суеты

Острей ощущаешь, что ты – один,

Что ты – это только ты.

И всё же оставшись наедине,

Пускай не сразу, не вдруг

Любовь и дружбу ценишь вдвойне,

Как самый спасательный круг.

* * *

Головокружение – не от успехов –

От весны, от лета, от тепла.

Кто-то улыбается мне сверху.

Жизнь проходит. Но ведь не прошла.

Отвечаю небесам улыбкой,

Песню, как весенний флаг несу.

Силуэт удачи зыбкий, зыбкий

Виден сквозь весеннюю грозу.

* * *

Я не выдохся, не иссяк,

Хоть всё в жизни не просто так,

Хоть всё в жизни совсем не просто,

Но следят за мной мои звёзды.

Мой корабль попал в туман,

Может, в курсе моем изъян?

Капитан, это яхта «Беда»?

«Нет!» – мигает, сгорая звезда.

Из книги «Всё будет хорошо»

* * *

Огнянись, приятель, хоть на миг,

Дай мне посмотреть в твои глаза.

Прочитать хочу в глазах твоих

То, что в суете ты не сказал.

Не сказал ты матери: «Прости»

Сыну позабыл сказать: «Привет!»

И своей любимой: «Не грусти»

Не промолвил, глядя ей вослед.

Ты хотел сказать, да позабыл

В поисках насущного куска…

Оглянулся я. Но след простыл.

Светофор… И суета в зрачках.

* * *

У деревьев нет ни паспортов,

ни виз –

Кроной – вверх,

корнями – вниз,

Нет границ в земле

и в небесах,

Нет границ в сердцах

или глазах.

У каштанов, у акаций, тополей –

Всюду родственные связи

на земле.

Те же листья, те же ветви,

тот же цвет…

То же счастье, даже если

его нет.

От Москвы и до Луганска – тополя.

Хоть с границами – одна на всех

Земля.

* * *

Забываются серые будни,

Вспоминаются яркие краски,

Ну давай торопиться не будем,

Ну давай говорить без опаски

Комплименты, ведь это так просто –

Ты красива, умна и желанна,

Я удачлив…

Ну, что же? Ах, брось ты!

Жизнь прекрасна и так.

Без обмана.

* * *

Откуда-то издалека

Доносятся трубные звуки –

«Привет! До свиданья! Пока!» –

Ты слышишь, дыханье разлуки

смешалось с моим и твоим,

Ты чувствуешь – через

мгновенье

Вот тут, где с тобой мы стоим,

Где слышится сердцебиенье –

Останется лишь пустота,

Лишь след от летящего взгляда…

И вновь между нами черта,

И жизнь, как сплошная преграда.

* * *

Отсверкали весёлые дни,

Словно скрылись за серою шторой.

Мы опять с тобой, осень, одни,

И всё те же ведём разговоры.

Кто, зачем, и откуда, и как,

И опять: «почему»? – нет ответа.

Это юности стёртый пятак

Прокатился сквозь позднее лето.

* * *

Л.В.

Что-то происходит внутри,

А что-то снаружи.

Совесть моя, не умри,

Я тебе нужен.

Так же, как ты нужна.

Сердце – не камень.

Ночью горит луна

Даже за облаками.

* * *

Всё будет хорошо. Я знаю.

Или, вернее, заклинаю,

Хочу надеяться и верить,

Удаче открывая двери.

Всё будет хорошо. Над нами

Победа вскинет своё знамя.

Я уже вижу, как все будет,

Пусть кто-то говорит о чуде.

Всё будет хорошо. Прогнозы

Бывают лживыми, как слёзы.

Пусть не шутя, пусть не играя,

Всё будет хорошо. Я знаю!

* * *

День короче на минуту,

Незаметную, как будто.

Незаметную, но всё же

Старше всё, а не моложе.

Старше на сердцебиенье,

Сам себе шепчу: «Держись!»

Думаешь: «Прошло мгновенье…»

А оно длиною в жизнь.

* * *

Всё, что не сказано – вовсе,

Не исчезает бесследно.

Листья, летящие в осень,

Падают тоже не в бездну.

Отблеск несбывшихся планов

Медью пылает морозной.

Не опасаюсь, что рано,

Я опасаюсь, что поздно.

* * *

Саше

Зеленеет трава у обочины

Средь пожухлой листвы в ноябре.

Не печалься, ещё не просрочены

Наши шансы в ответной игре.

Пусть устали с тобою мы донельзя,

Пусть победа пока далека…

Всё равно, всё равно –

мы поборемся –

От свистка, дорогой, до свистка!

* * *

Всё вокруг досадно и нелепо,

Как солдат, чихнувший на параде.

Попадаю пальцем прямо в небо

Сквозь косые дождевые пряди.

Я не знаю нового прогноза,

Да и старому, наверное, не сбыться.

Говорят, что дождь похож на слёзы,

Украшающие злые лица.

* * *

Пахнет кулак перегаром,

Завтрашний день пахнет порохом.

Все происходит – недаром,

Наоборот – очень дорого.

Запах котлет над державой

Переходит в запах хот-дога.

И не ясно – где лево, где право,

Хорошо это, или плохо.

* * *

Со мной играет светотень,

Со мной играет тьма и день.

Со мной играет жизнь и смерть,

И карусели круговерть.

Со мной, с утра и до утра,

Идет нелепая игра.

И каждый хочет победить,

Не просто выжить. Просто жить.

И потому мне всё ясней

Нестройный хор полутеней.

* * *

Все больше грустных стариков

На фоне мерседесов.

Слышнее клацанье курков,

Знакомей чувство стресса.

Верны прогнозы, не верны.

От них уже не скрыться…

Но чувство собственной вины –

Как общий шрам на лицах.

* * *

Мы тоже были рождены,

Чтоб сделать сказку былью.

Но оказалось – у весны

Соломенные крылья.

И скука, как побитый пёс,

Блукает где-то.

И слышен дальний стук колес,

Но нет билетов.

И дарит ночь чужие сны,

И счастье – рядом.

Знакомый гимн чужой страны –

За всё награда.

Из книги «Разговор с другом»

1994

Городские часы стоят.

Все трамваи идут в никуда.

Сорок восемь часов подряд

Без работы герои труда.

Воздух пыльный поранил грудь,

Хлеб кирпичный не лезет в рот…

Кто-то скажет когда-нибудь:

«Это был интересный год».

* * *

Я землю луганскую

раем

совсем не считаю.

Но в ней моим дедам спокойно лежать,

и я знаю,

Что эта земля и накормит меня

и согреет,

Хоть небо не так уже ярко,

как в детстве моем голубеет.

И кровью,

и потом полита от края до края

Земля,

та,

которую раем совсем не считаю…

* * *

Хочется жить и весёлым, и грустным,

Хочется жить и евреям, и русским,

Хочется жить старикам и влюблённым,

Горьким пропойцам и чемпионам,

Хочется жить и в тюрьме, и на воле,

Хочется жить и в больнице, и в школе,

Хочется жить демократам, военным,

Толстым, худым, террористам и пленным…

Хочется, в общем,

так мало,

ей-богу –

Жизни и счастья.

Хотя бы немного.

* * *

Это город моих неудач и удач,

Моих горьких потерь и находок…

Этот город больной,

этот город – мой врач,

Он старик, и он мой одногодок.

Этот воздух,

который был раньше степным –

По душе мне и с пылью Донбасса.

Ну, а дым заводской –

что ж, Отечества дым

Сладок нам, как говаривал классик.

Здесь друзья и враги – не чужие, мои,

Да и я для них кое-что значу.

Здесь и память моя – на любви и крови,

Надо мной то хохочет, то плачет…

О Луганске своём говорю – и всегда,

Как о близком, родном человеке.

Есть на свете Париж.

Есть ещё города…

Но Луганск в моем сердце навеки.

* * *

Всё уже когда-то было сказано,

Всё ещё когда-то повторится,

Жизни наши туго перевязаны

Временем,

словно фигуры в блице.

Мой черёд – сказать своё заветное –

Он – вся жизнь

и плюс одно мгновение.

Только объявили время летнее, –

Как уже – глядь! – смена поколения…

* * *

Это рок проходит мимо

С тяжким взглядом пилигрима.

Это грозное дыханье наступающего дня…

Сколько боли,

сколько крови –

Это мрамор изголовья,

это свежая могила.

Но пока не для меня.

8 августа 1994 г.

г. Луганск

* * *

У зависти и корень, и язык

Длинней,

чем у степного сорняка.

Привык к успеху ты,

иль не привык –

Но с завистью знаком наверняка.

Она тебя уколет побольней

Ведь ей известно всё, всегда,

про всех…

И всё же

если нравишься ты ей,

То это значит, ты обрёл успех!

* * *

Нужны ли сегодня стихи

и эта печаль между строчек,

Когда от лесковской блохи остался лишь

лапки кусочек,

Когда между мной и тобой

Из всех интересов – бубновый,

А лозунг за нашей спиной –

Он позавчерашний, не новый,

Когда городские черты стираются,

словно подошвы.

Со временем, вроде, на «ты»,

Но только не с будущим,

с прошлым!

* * *

Не хочется спешить,

куда-то торопиться.

А просто жить и жить,

И чтоб родные лица

не ведали тоски,

завистливой печали.

Чтоб не в конце строки

Рука была –

В начале…

* * *

В. Музыке

Понять друг друга и простить –

вот в чем надежда.

Поскольку «быть или не быть»

страшит, как прежде.

Они живут не так, как мы –

они другие.

Из ночи в ночь, во тьму из тьмы,

благие

Деянья неизвестны им, и, всё же,