Текст книги "В Луганске-Ворошиловграде"
Автор книги: Владимир Спектор
Жанр:
Лирика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 6 страниц)
Библиотека «Радуги»
ВЛАДИМИР СПЕКТОР
«В ЛУГАНСКЕ – ВОРОШИЛОВГРАДЕ…»
2013
Киев, издательство «Радуга»
ЕГО ПОЭЗИЯ НЕОТДЕЛИМА ОТ ЛУГАНСКА
С удовольствием согласился написать несколько строчек, предваряющих новую книгу стихотворений Владимира Спектора. Во-первых, потому что знаю его уже не первый десяток лет и считаю своим другом, во-вторых, потому что стихи Владимира Спектора – это поэзия не регионального уровня (хотя и неотделима от Луганска), это – явление в масштабах страны, и об этом писали такие известные поэты и критики, как Вадим Шефнер, Александр Корж, Мирослава Радецкая, Микола Малахута. И, в-третьих, потому что давно пора было издать эти стихи в Киеве, чтобы с ними познакомилось как можно большее количество почитателей хорошей поэзии.
Владимир Спектор – не только автор более двадцати талантливых, несущих приметы времени книг, но и личность, сумевшая выстоять и утвердить себя под штормовыми ветрами этого самого времени. Более 20 лет проработал конструктором на тепловозостроительном заводе, где тоже завоевал уважение и признание коллег, став автором 25 изобретений. Но уже в то время добрыми словами о его стихах отзывались Е.Евтушенко, В.Титов, Г.Довнар, О.Бишарев… Первая книга стихов, подготовленная ещё в 1981 году, вышла в свет лишь в 1990, когда поэту было 39 лет. В 1994 году он стал членом Межрегионального союза писателей Украины, а после трагической гибели О. Бишарева в 1998 году возглавил его, став энергичным инициатором всех его акций.
Он член Национального союза журналистов Украины, лауреат нескольких литературных премий, среди которых – имени Юрия Долгорукого, имени Сергея Михалкова, имени Арсения Тарковского, «Круг родства» имени Риталия Заславского, заслуженный работник культуры Украины, член-корреспондент Транспортной академии Украины. Но главное – Поэт милостию Божьей. И ведущий мотив в симфонии его творчества, в обертонах, тембральной отдаче – лирическое, философское осмысление жизни с её громадой вопросов к человеческой мысли и совести.
Особая тема лирики Владимира Спектора – реалии любимого города. Мы бродим вместе с поэтом на «вишнёвом сквозняке» улиц, в белом цветенье абрикос. Он узнаваем по старому паровозу на пьедестале, отсчитывающему «строки дней и поэмы лет». Это «город разбитых, но тёплых сердец», который многолик и органически вписывается в панораму эпохи, когда «жизнь идёт, как поезд без стоп-крана». И повисает в воздухе вопрос: «Кто ж ты мне, товарищ, волк иль брат, город, что забыл свои фонтаны?» И, всё же, «город, в который влюблён, даёт мне зелёный свет, и я поднимаюсь ввысь, где рядом – лишь тень побед, а прямо по курсу – жизнь». И, в конце концов, хочется «не искривить прямую речь, и Луганск нарисовать, как праздник». Такого поэта, настолько влюблённого в свой город, у Луганска ещё не было.
Поэтические книги Владимира Спектора – в равной мере исповедь сына трудного времени (но лёгких ведь и не бывает) и малая энциклопедия его. Это стихи «о времени и о себе», о судьбах города, страны, и, по большому счёту, человечества. Мимо стихов поэта-луганчанина, написанных на сквозняке времени, пройти равнодушно невозможно. В равной мере в них находишь в добротной словесной упаковке правду жизни и катехизис оптимизма.
Дышу, как в последний раз, пока ещё свет не погас, и листья взлетают упруго. Иду вдоль Луганских снов, как знающий нечто Иов, и выход ищу из круга. Дышу, как в последний раз, в предутренний, ласковый час, взлетая и падая снова. И взлетная полоса, в мои превратившись глаза, следит за мной несурово.
От души желаю, чтобы взлётная полоса киевского издательства «Радуга» оказалась удачной и счастливой для творчества поэта Владимира Спектора, и чтобы его Луганск-Ворошиловград открылся для любителей поэзии Украины новыми гранями, в которых отражаются литературные традиции «дальнего востока» нашей страны. Эти традиции создавались такими замечательными авторами, как Владимир Даль, Борис Гринченко, Михаил Матусовский, Владислав Титов, Тарас Рыбас, Никита Чернявский, многими другими мастерами слова. И Владимир Спектор достойно их продолжает.
Сергей Михеев,
заместитель председателя Луганской областной государственной администрации
Глубина резкости.
О творчестве поэта Владимира Спектора в контексте противостояния культуры и варварства.
Сложившаяся ситуация в литературе (да и в обществе) сегодня напоминает старорусский обычай – стенка на стенку. Одна братия идёт на другую либо ради забавы, либо ради расправы. Разделение чёткое, не ошибёшься. С одной стороны технически подкованные, но безграмотные варвары с айпадами, твиттером и знамёнами Цукерберга/Дурова, с другой образованные – как правило, в советское время – «римляне» с томиками Довлатова, Бродского, Цветаевой (они же на знамёнах) и солидным арсеналом знаний, которые вдруг стали бесполезными.
Пожалуй, никогда ещё противостояние между культурой и варварством, «массовкой и духовкой», не было столь явным. Оно достигло пиковой точки, и пропасть, разверзшаяся между невольно противоборствующими сторонами, поглощает их самих. Первые гибнут от глупости, которая, как писал Бонхеффер, «ещё более опасный враг добра, чем злоба», потому что «глупец, в отличие от злодея, абсолютно доволен собой». Другие страдают от неустроенности в жизни, потому что «во многой мудрости много печали»; не в силах найти себя в новом классе необразованных и невежественных людей, фаулзовских Калибанов, они превращаются в отмирающий атавизм.
Это тоталитарное общество нового образца, в котором «порабощённое население радостно приемлет своё рабство», это система, при которой отпадает сама потребность в человеке. И если совсем недавно всё было нельзя, то теперь всё стало можно. Однако и режим запрета, и режим вседозволенности, как крайности одного и того же, лишены морально-этических, духовных первооснов, тем самым, превращены в иерархию физиологических потребностей. Эта свобода вседозволенности на поверку оказывается разрушительным хаосом, уничтожающим любые проявления индивидуальности. В данном контексте творчество поэта из Луганска Владимира Спектора ценно, прежде всего, тем, что не утратило созидающей функции. Его поэзия генерирует в человеке душевный порыв, стремление для дальнейшего перерождения, когда божественное стяжает животное, а быт переходит в бытие.
Владимир Спектор издал свой первый поэтический сборник в 39 лет (сейчас у него более 20 книг стихов). До этого работал конструктором, стал автором более двух десятков изобретений. Конечно, начал писать стихи он значительно раньше, но вот вещественное доказательство своей творческой состоятельности предъявить не торопился. Возможно, поэтому его поэзия в хорошем смысле взрослая, обстоятельная. В ней есть своя особая жизненная философия; выстраданная, осознанная, взвешенная. Есть и мудрость восприятия мира, которая позволяет говорить о самых глубоких, порой деликатных вещах точно, ёмко, без перегруженности лишними словами и пафосом. Возможно, его стихи не отличаются особой изощрённостью, витиеватой изобретательностью, но в них ощущается преемственность поколений как важное условие дальнейшего развития; слышатся интонации Арсения Тарковского и Юрия Левитанского, Давида Самойлова и Александра Межирова.
Три «кита» – жизненная философия, мудрость, преемственность – формируют программность поэзии Владимира Спектора, которая является той самой первоосновой, когда через алхимию слова и поэт, и – главное – читатель проходят этапы обретения новой (а порой единственной) индивидуальности.
Не хочется спешить, куда-то торопиться,
А просто – жить и жить, и чтоб родные лица
Не ведали тоски, завистливой печали,
Чтоб не в конце строки рука была –
В начале…
Про таких, как Владимир Спектор, часто говорят: «Поэзия – его судьба». Наверное, тот факт, что в поэзию, несмотря на все препятствия, объективные и субъективные, он пришёл достаточно поздно, только подтверждает вышесказанное. Пришёл, чтобы остаться. Такой поэт как бы попадает в петлю бытия, сжимающуюся до предела.
Это кризис прежнего существования и дальнейшее непрерывное перерождение, строка за строкой, когда больше нет возможности (да и смысла тоже) воспринимать мир набором оперативных команд, необходимых для поддержания физиологической активности.
Начат поиск, запущена иная программа, диктующая новый, подчас непонятный окружающим modus operandi. Отчасти это путь борьбы, путь страданий и лишений, но и в то же время путь подлинной радости.
Не изабелла, не мускат,
Чья гроздь – селекции отрада.
А просто – дикий виноград,
Изгой ухоженного сада.
Растёт, не ведая стыда,
И наливаясь терпким соком,
Ветвями тянется туда,
Где небо чисто и высоко.
Владимир Спектор не прячет смысл за искусственно сотканными кружевами слов и рифм, не пытается создать иллюзию некого тайного знания. Наоборот, он старается говорить с читателем максимально доверительно, откровенно. Друг с другом они раз за разом проходят инициацию поэтическим вдохновением. Это передача природной творческой энергии («крия шакти») на клеточном уровне, трансформация душевно мёртвого в живое. Такая открытость, доступность (в хорошем смысле слова) диссонирует с современной тенденцией поэтического нарциссизма, при котором поэты всё чаще пишут для себя и о себе же, упражняясь в словесных изысках ради самого упражнения. Превращение поэзии в вещь в себе и для себя – когда «поэты звонят лишь друг другу, обсуждая, насколько прекрасен их круг» – во многом создаёт недоверие и настороженность читателей, ассоциирующих стихотворца с юродивым или снобом.
Выжить…
Отдать,
Получить,
Накормить.
Сделать…
Успеть,
Дотерпеть,
Не сорваться.
Жизни вибрирует тонкая нить,
Бьётся, как жилка на горле паяца.
Выжить,
Найти,
Не забыть,
Не предать…
Не заклинанье, не просьба, не мантра.
Завтра всё снова начнётся опять.
Это – всего лишь заданье на завтра.
Одна из доминантных тем его творчества – осознание и переосмысление нашего общего прошлого, прежде всего, детства. Все мы родом оттуда. Возвращение в детство – это стремление к первоначалию счастья. Читая стихи Владимира Спектора, детство, своё и коллективное, слышишь, видишь, ощущаешь. Испытываешь непосредственную радость, будто листаешь детский фотоальбом, в котором запечатлены лучшие моменты жизни. Это лирическое, порой философское осмысление меняющегося мира, ситуаций, людей, попытка нащупать себя в веренице образов, масок, ролей. Поэтому стихам Владимира Спектора присущи, казалось бы, такие простые, но в то же время столь редкие атрибуты как искренность и доброта.
Медальный отблеск крышек от кефира
Остался за границею веков.
Остались там же – очередь за сыром
И пионерский лозунг «Будь готов!».
Другая жизнь, хорошая, плохая,
В которой по соседству – зло с добром.
А для кого-то отраженье рая
В той крышке с её мнимым серебром.
Несмотря на кажущуюся простоту, эта поэзия обладает куда более важным свойством: она наделена цельностью интонации, которая появляется тогда, когда пережитые страдания и страсти, помноженные на талант, перерастают в многомудрый опыт, определяющий всю дальнейшую судьбу. Строчки лёгкие, воздушные, но в то же время плотные, упругие; всё на своих местах. Эта интонация как музыка: она то сентиментальная, то жизнеутверждающая, то тоскливая, то радостная. И ею зачаровываешься, спасаешься, согреваешься, забывая о вечной мерзлоте человеческого мира, которому так не хватает душевного тепла.
Это город. И в нём не хватает тепла.
И не осень прохладу с собой принесла.
Не хватает тепла в руках и душе,
В ручке мало тепла и в карандаше.
Не хватает тепла во встречных глазах.
В них смятенье и холод. А, может быть, страх.
В этом городе нищим не подают.
Им по праздникам дарят весёлый салют.
В тёмном небе так много слепящих огней,
Но не греют они суету площадей.
Не хватает тепла, хоть работает ТЭЦ
В этом городе тёплых разбитых сердец.
На первый взгляд, стихам Владимира Спектора не хватает изящества и оригинальности формы, зато определённо хватает интерконтекстуальности и глубины текста. Он обладает поистине фотографической точностью взгляда. Это аналитика лирикой, фотография души с особой глубиной резкости. Поэт умеет, вооружившись мудростью, дать точные, яркие образы и зарисовки, создавая во многом кинематографическое многоголосье. Он беседует с читателями, не стараясь перекричать самопровозглашённых гениев и пророков. Владимир Спектор идёт своим путём, создавая громкость иного рода – цельную интонацию искренности, которая, когда стихает шум толпы, неизбежно доходит до читателя. Так говорит душа: шёпотом, без спешки, тихо, размеренно, о главном.
Платон Беседин
А для звезды небесной – лишь любовь…
* * *
В душе – мерцающий, незримый свет,
Он с лёгкостью пронзает стены.
Взгляни вокруг – преград, как будто, нет.
Но как тревожны перемены.
Небесной тверди слыша неуют,
Беспечно дышит твердь земная.
И нам с тобой – вдоль перемен маршрут,
Пока горит огонь, мерцая.
* * *
Выжить…
Отдать,
Получить,
Накормить.
Сделать…
Успеть,
Дотерпеть,
Не сорваться.
Жизни вибрирует тонкая нить,
Бьётся, как жилка на горле паяца.
Выжить,
Найти,
Не забыть,
Не предать…
Не заклинанье, не просьба, не мантра.
Завтра всё снова начнётся опять.
Это – всего лишь заданье на завтра.
* * *
Символ-памятник исчезнувшей эпохи –
Тень огня, папаха, грозный вид…
Время кануло – от выдоха до вдоха,
И звезда погасшая молчит.
Время кануло сквозь каменные латы.
Не поймёшь – кто прав, кто виноват.
Вереницей лица птицами сквозь даты…
Как по небу, в памяти летят.
* * *
Опадают листья поколения.
Цвет уже давно сошёл на нет.
Не очарование – мгновение
Длится, заполняя белый свет.
Длится, осыпаясь вслед за листьями,
Провожая и встречая вновь.
И, взмывая в небеса за близкими,
Растворяя в памяти любовь.
* * *
И тень в окне, и мысли озаренье –
Лишь кажется, что это невзначай.
Как отблеск жизни – каждое мгновенье
Таится между «здравствуй» и «прощай».
Не стой под эхом – первые свиданья
Вдруг оглушают, приглашая вновь
Туда, где мимолётны расставанья,
Как тень в окне, как первая любовь.
* * *
Уходит время бескорыстных песен,
Всё реже слышно: «Друг, товарищ, брат»…
Всё чаще: неудачлив, значит – честен,
Зато нечестен – выгодно богат.
Ты чувствуешь, дружище, как уходит
Наивная застенчивость, и с ней –
Нелепое, как дым без парохода,
Теряет голос эхо наших дней.
* * *
Заскакивал в последний вагон,
Выпрыгивал на полном ходу.
В небе считал не только ворон,
Со всех сторон – не одну беду
Ждал, словно рыбу крючок в воде.
Но таила улов свой вода…
А счастье с бедой – вдвоём везде,
Как день или ночь, в судьбе – всегда.
* * *
Голос эпохи из радиоточки
Слышался в каждом мгновении дня.
В каждом дыхании – плотно и прочно,
Воздух сгущая, храня, хороня
В памяти – времени лики и блики,
Эхо которых очнулось потом
В пении, больше похожем на крики,
В радости с нечеловечьим лицом.
* * *
Дверной хлопок – как выстрел пистолета,
И следом, эхом громыхнул закат.
Вот звук и свет, в которых нет ответа,
Вот листопад. И он не виноват,
Что осень старостью врастает в зиму,
И что зима скрывает шлейф обид,
Что лист парящий пролетает мимо.
И память мается. И дверь скрипит…
* * *
Мама, всё получилось не так,
Как ты, пророча, говорила.
То ли память, а то ли сквозняк
То, что стало и то, что было,
Перемешав и разворошив,
Душу терзает и тревожит.
Осень, швырнув листву, как гроши,
Стала мудрей, но не моложе.
Что ни случилось, а ты права,
Отрицание отрицая.
Кругом идёт, как жизнь, голова,
Несовпаденья все прощая.
* * *
Дружбы волосок всё тоньше, тоньше.
Встречи долгожданные всё реже.
День угас, но вечер не окончен,
Огонёк любви так сладко брезжит.
«Суета сует» – сказал философ –
Всё, что было, есть, и всё, что будет.
Дружба прорастает из вопросов.
Дружба за вопросы не осудит.
А любовь охоча до ответов.
А судьба – бормочет и пророчит.
И, как прежде, мрак спешит за светом,
Даже если выбор не просрочен.
* * *
Надо, чтоб всё, в аккурат, совпало,
А иначе не получится ничего.
А иначе – всего будет мало,
Как любви без греха у аббата Прево.
Через пыль и пространство желаний,
Боль умений, страданий, любви торжество
Вдруг проявится отблеск не ранний…
А иначе – не получится ничего.
* * *
Забывая время полицаев,
Продлевая время подлецов,
Как НЗ, объятья раскрывая,
Уповаем только на любовь.
И когда приходит время сбора,
Где, как камни, тяжелы слова,
Лишь любовь спасает от позора
Только тем, что, как всегда, права.
* * *
Блеск хромовых сапог тогда,
Как чудо электроники сейчас.
И неизменна лишь звезда,
Чей вечный взгляд сквозь время не угас.
В нём – суета и маета
Полузабытых дел, ненужных слов.
Не для души всё, но – для рта…
А для звезды небесной – лишь любовь.
* * *
О чём-то щебечет небесная птица –
Поди, догадайся, о чём.
О том, что случилось и может случиться,
Что было и будет потом?
Да нет же, наполнила свистом дорогу,
Как будто всемирную сеть,
Затем лишь, что песня дана ей от Бога,
Затем, что не может не петь.
* * *
Прощение… Спасение…
И слово «сохрани» -
Как тень сердцебиения,
В которой тают дни,
Как эхо понимания,
В котором тает речь.
Прощение… Прощание
Со всем, что не сберечь.
* * *
Сквозь призрачность душевной маеты,
Сквозь параллели и меридианы слов,
Незримость осязаемой мечты
Пройдя, готов ли снова подтвердить:
«Любовь…
Спасает и даётся неспроста,
Являясь даже к обитателям углов.
И потому – бессмертна красота.
Готов ли снова это повторить?»
– Готов!
* * *
Почему сквозь годы густо льётся кровь,
Превращая время в поле брани?
Господи! Струится вновь она и вновь,
Сквозь любовь и память, сквозь страданья…
Почему жестокость набирает вес,
Злость усердно души рвёт и жилы?..
Как же долго Тот, кто умер и воскрес,
Набирает праведные силы…
* * *
И тень в окне, и мысли озаренье –
Лишь кажется, что это невзначай.
Как отблеск жизни – каждое мгновенье
Таится между «здравствуй» и «прощай».
Не стой под эхом – первые свиданья
Вдруг оглушают, приглашая вновь
Туда, где мимолётны расставанья,
Как тень в окне, как первая любовь.
* * *
Осень слышна едва-едва
В трепете крыльев, шорохе листьев.
На языке стынут слова
Из одинокой, предутренней жизни.
Над тишиной, как надо мной –
Звёзды пространства мигают с укором.
Я обернусь – а за спиной
Годы – сквозь листья, как тень разговора.
* * *
Из поцелуев, слёз,
открытий и объятий,
Любви, в которой по соседству
«да» и «нет»,
Вдруг возникает, словно
снимок в аппарате,
Судьбы мерцающий
и небесспорный свет.
В нём всё, что помнится,
и что, увы, забыто,
Там – дед и мать,
что ищут правду в небесах,
И книг любимых
беззащитная защита,
И рядом – в профиль и в анфас -
любовь и страх.
* * *
В последнюю минуту сна
Вдруг ощутил, что мне видна
Чужая жизнь, где старики,
Своим желаньям вопреки
Бредут неведомо куда…
(У многих на спине – звезда).
И я иду за ними вслед,
И время тает, его нет.
Сквозь дальний плач – аккордеон,
И вдруг – обрыв. И кончен сон.
Недобрым утром, в тишине
Я наяву, а не во сне
Сквозь жертвенно-багровый свет
Почуял жизнь, которой нет,
Сквозь явь и сон, сквозь «нет» и «да» –
Всё та же, желтая звезда.
* * *
Прощаемся пока не навсегда
Под ветром, что становится вдруг встречным.
Сквозь память и года, как поезда –
Прощания и встречи не навечно.
Осваивая свой земной маршрут,
Встречая, забывая, провожая,
Как уберечь небесный дар минут,
Сверкнувших дальним отраженьем рая?..
* * *
Кредитной карточкой любви
Оплачены грехи.
И растворяются в крови
Мгновеньями стихи.
И даже тот далёкий взгляд
Вдруг кажется святым…
Любовь – как самый ценный вклад,
И – как летучий дым.
* * *
Всё перепутано и недосказано,
Не договорено, недоцеловано,
Так что слова разбираем не сразу мы
И забываем их разочарованно.
Исповедимы пути? Нет, наверное,
Там, где любовь, словно жертва напрасная,
Недоцелованная и неверная,
И перепутанная, и прекрасная…
По контуру мечты
* * *
Запах «Красной Москвы» –
середина двадцатого века.
Время – «после войны».
Время движется только вперёд.
На углу возле рынка –
С весёлым баяном калека.
Он танцует без ног,
он без голоса песни поёт…
Это – в памяти всё у меня,
У всего поколенья.
Мы друг друга в толпе
Мимоходом легко узнаём.
По глазам, в коих время
мелькает незваною тенью,
И по запаху «Красной Москвы»
В подсознаньи своём…
* * *
Свет не меркнет, не гаснет –
а просто мерцает незримо.
В небесах над печалью –
мечты, словно голуби, кру́жат.
Невесёлые мысли бредут
вдоль дороги под ними,
А весёлым надеждам –
лишь воздух мерцающий нужен.
Этот свет, этот воздух,
который так сладок в гортани,
Каждый миг, каждый день,
он не меркнет, мерцая, сгорая…
На мечты уповая,
шагаю за светом, что манит,
И пространство любви в нём мерцает
от края до края.
* * *
По контуру мечты,
По краешку тревоги,
Где только я и ты,
И помыслы о Боге,
Там чья-то тень с утра –
Лука, а, может, Павел…
И жизнь – словно игра,
Но, Боже мой, без правил.
* * *
В раю не все блаженствуют, однако.
Есть обитатели случайные.
Речь не о том, что в небе много брака,
И не о том, что ангелы печальные
Никак не сварят манну по потребности
И шалаши с комфортом всем не розданы…
Но что-то есть ещё, помимо бедности,
В чём чувство рая близко чувству Родины.
* * *
Под прицелом – целая эпоха,
Где в осколках затаился страх.
Жизнь идёт от выдоха до вдоха,
Отражаясь в снайперских зрачках.
Горечь правды, суета обмана,
25-й кадр большой любви –
Под прицелом. Поздно или рано –
Выстрел, – словно выбор на крови.
* * *
Сединой в бороде
Серебрится прошедшее время.
Чьи-то лики сквозь блики
и вспышки на солнце мелькают.
Бесы рёбра щекочут
И что-то внушают по теме,
Отправляя не время,
А то, что во времени, – в аут.
Что-то ангелы тихо поют
О добре, но не веско.
И пространство души
Наполняется гулом сраженья.
«Про любовь» – это песня,
А, может быть, лишь «эсэмэска»,
Где шрапнелью взрывается
Точка в конце предложенья.
* * *
Добро опять проигрывает матч.
Счёт минимальный ничего не значит.
Закономерность новых неудач
Почти равна случайности удачи,
Чья вероятность близится к нулю,
Как вероятность гола без штрафного.
Добро, проигрывая, шепчет: «Я люблю»,
И, побеждая, шепчет то же слово…
* * *
Среди кривых зеркал, где лишь оскал стабилен,
Где отраженье дня неравносильно дню,
Всесильный бог любви не так уж и всесилен,
Вскрывая, словно ложь, зеркальную броню.
И впрямь прямая речь там ничего не значит.
Но кровь и там, и здесь – красна и солона.
Пульсирует она, как в зеркалах удача,
Чья тень хоть иногда и там, и здесь видна.
* * *
Упасть намного легче, чем подняться.
Пропасть намного проще, чем найтись.
Потери и находки в ритме танца,
И блюз паденья – это тоже жизнь.
Но простота тождественна печали,
Как красота – любви, как ни крути…
И коль паденье суждено в начале,
Подъём завещан таинством пути.
* * *
Было и прошло. Но не бесследно.
Память, словно первая любовь,
Избирательно немилосердна,
Окунаясь в детство вновь и вновь,
Падая в случайные мгновенья,
Где добром отсверкивает зло…
Счастьем было просто ощущенье,
Что осталось больше, чем прошло.
* * *
Простодушие первого класса,
Озабоченность выпускного…
И взрастает критической массой
То ли жизнь, то ли вещее слово.
Снова прошлого слышится эхо –
Это в будущем тает дыханье
Расстояньем от плача до смеха
Сквозь молчанье, прозренье, прощанье…
* * *
– «Хотеть» и «делать» – это близко?
– Как «знать» и «не уметь», пожалуй.
Желанья – та же зона риска,
Где неумелый, как бывалый,
Перемешав слова с делами,
И будни с праздниками тоже,
То гасит, то спасает пламя
Любви, на мир с войной похожей…
* * *
Окунаясь в общее дыханье
До конца не понятого дня,
Повторяю, словно заклинанье:
«Подожди, не оставляй меня».
– Подожди, – прошу, – ещё немного,
Подыши, порадуйся со мной…
Боже, как заманчиво дорога
Вьётся впереди и за спиной.
* * *
Ветерок озвучен птичьим граем,
Голоса людские – вдалеке.
Жизнь – почти всегда сравненье с раем,
Журавля – с синицею в руке.
От рождения и до погоста
В идеале – хочется парить.
Но и среди птиц не всё так просто.
Там ведь тоже: «Быть или не быть».
* * *
Всё временно. И даже то, что вечно.
Оно меняет форму, стиль и суть,
Как жизнь, что кажется наивной и беспечной.
Но в ней со встречных курсов не свернуть.
Оригинальным будь, или банальным –
Исчезнет всё, не повторяясь, в срок,
Как чья-то тень на полотне батальном,
Как в старых письмах слёзы между строк.
* * *
Зависимость от зависти, как грипп,
Заразна. И опасна, как проказа.
Но мир стоит, как прежде, не погиб,
Хоть завистью от рук до ног повязан.
А завязь зависти даёт плоды.
Они горьки, как ядохимикаты.
В душе, как наяву, – цветы беды.
Кто виноват? Да мы и виноваты.
* * *
Как быстро всё –
глядя со стороны.
Вновь листья вернулись
из прошлой весны.
Представь, лишь вчера –
ни цветка, ни листа.
А нынче спасает весну красота,
И вновь торжествует её волшебство…
Из прошлой судьбы только нет никого.
* * *
Вдоль шоссе развалины завода –
Символом разваленной страны.
И, как будто, фронтовые годы
В окнах заколоченных видны.
Узнаваем и неузнаваем
Времени текучий колорит.
Времени, что, замерев над краем,
В окнах заколоченных сквозит.
* * *
Светом Вознесения согрета,
И весна восходит к небесам,
Превращаясь по дороге в лето,
Приближая будни к чудесам.
И напоминая о печали,
Коею вершится благодать…
Слово и любовь – всегда в начале,
И всегда есть страх всё потерять.
* * *
Остановка на полпути,
Как «сейчас» между «поздно» и «рано».
Всё легко – потерять, найти,
И обыденно всё, хоть и странно.
Проверяются тормоза,
И нарушенный график движенья,
Отражаясь в твоих глазах,
Не влияет на выбор решенья.
* * *
«Неделовым» прописаны дела,
А «деловым» – как водится, успех.
«Неделовые» пишут: «Даль светла»,
А «деловые» знают: «Не для всех».
Но где-то там, за финишной прямой,
Где нет уже ни зависти, ни зла, –
Там только мгла и память за спиной,
Но память – лишь о том, что «даль светла».
* * *
Вот и пух отлетел.
И длиннее становятся ночи.
Время, как чистотел, –
Тоже лечит и даже пророчит,
Будто знает секрет
Торопливо-горячего лета,
Что скрывает ответ
На вопрос без прямого ответа.
* * *
На наши «да» и «нет» –
Каким будет ответ,
И кто его услышит?
Текут, словно вода
Все наши «нет» и «да».
И голос их всё тише.
Мгновенье – и забыт
Забот мешок и быт,
И с ними – ты в придачу.
Спешат за нами вслед
Все наши «да» и «нет».
И ничего не значат.
* * *
Кто ведает, что ненароком случится?
Погаснет ли всё, воссияет ли частью?
Обрубок мечтаний торчит, как ключица,
И кружится птица – к ненастью ли, к счастью?
Как новое время стесняет дыханье!
Как завтрашний ветер рокочет солидно!
Вчерашняя песня звучит, как прощанье…
А чем всё окончится? Что ж, будет видно.
* * *
И все мы есть не Бог весть кто –
Ловцы то счастья, то несчастья.
Покой – под каменной плитой.
Над ней под небом – жажда страсти.
И всё – не внове, не впервой,
Но вдруг сверкнёт звезда, сгорая…
И, кажется, – до нас с тобой
Ни ада не было, ни рая.
И, кажется, – важнее нет
Того, что обжигает душу
Вот в этот миг. И этот свет -
Светлей на миг. И даже лучше,
А, может быть, на миг темней,
Сгущая тьму и разговоры…
И мы с тобой в мерцанье дней
Сквозь гул сердец – почти сапёры.
* * *
На счёт «раз – два – три»» –
музыкальный момент.
Он длится недолго –
от жизни до смерти.
Дрожащий мотив,
отразившись от стен,
В душе замирает,
как слово в конверте.
На счёт «раз – два – три»» –
от весны до сосны,
От детской гирлянды
до бархата крышки.
И звуки видны,
и движенья слышны,
И счастье с несчастьем –
вприпрыжку, вприпрыжку…
* * *
Забытость вчерашних снов
Сегодняшним – не помеха.
Наивные, как любовь,
Прозрачные, словно эхо,
Они отражают миг,
Как миф сквозь мирские тайны…
И я отражаюсь в них,
Встречая себя случайно
В тех снах, где добро и зло,
И память, и ясность зренья,
Где всё, что уже прошло,
Как смута, и как смиренье,
Мерцает, рождаясь вновь,
Сквозя, словно дым летучий…
Но даже во сне любовь –
Всегда, как счастливый случай.
* * *
Проходят не зря или зря
Дни календарные,
Не рассветной зарёй горя –
Свечой бездарною?
Ответ так же сложен, как прост –
Природе следуя,
И в будни, и в праздники – в рост,
Тоски не ведая,
Как тополь – на солнечный свет,
В радости, в горести
Шагать за мечтою вслед.
До конца повести.
* * *
Приходили в комнату тени
И вели беспокойные речи
О потерях-приобретеньях,
О грядущих разлуках и встречах.
И язык мне их был понятен,
И в крови стыла дрожью истома,
Словно тенью солнечных пятен
Обожгло окна отчего дома.
* * *
Идти никуда не надо,
И, кажется, вот оно, рядом,
Витает над грушей, над домом,
Знакомо порой, не знакомо,
Нежданное даже отчасти,
Но вечно желанное счастье.
* * *
Земля принимает всех –
И тех, кто познал успех,
И тех, кто ушёл, скорбя,
Себя одного любя…
Но что-то, сквозь тьму и свет,
Сквозь память тех, кого нет,
Пронзает и трон, и погост,
Рождая сияние звёзд.
* * *
Суета, богатство, слава.
Всё – подвластно, всё – знакомо…
Вдруг, кольнуло слева, справа.
Меркнет блеск, в глазах – истома.
Сквозь мгновенье в вечность хмуро
Брошен взгляд, в котором сыро…
И судьба – как процедура,
Или как война без мира.
* * *
Беззвучное эхо того, что прошло –
Обрывки вчерашних афиш.
Я помню. И помнить – моё ремесло,
Где память – как трепетный стриж,
Который, взмывая, парит в небесах,
И времени третье крыло
Уносит всё выше и дальше на взмах
От эха того, что прошло.
* * *
У самых невинных –
Отчётливей чувство вины.
На гроздьях рябины
Кровавые слёзы видны.
И вовсе не слёзы,
А просто подтаявший снег.
Уходят морозы,
Вину оставляя – на всех.
* * *
Неотвратимость перемен –
Основа постоянства.
Не музыкальный, но момент
Звучит, как боль пространства.
А в нём всю жизнь – сквозь «да» и «нет»,
Меняя «здесь» на «где-то», –
То мой вопрос, то твой ответ,
В котором нет ответа.
* * *
Необходима передышка.
Нестройной песни гаснет эхо.
И жизнь, внезапная, как вспышка,
Уходит в тень полууспеха.
И не длиннее телеграммы
Полуотчетливая фраза.
И вдруг: «А что б сказала мама?»
И всё яснеет. Но не сразу.
* * *
От жаркого лета к холодной зиме –
Словно от смеха до слёз.
И сердце трепещет в слепой кутерьме,
Где каждый ответ – вопрос.
Где каждая мысль – о добре или зле,
Что было и будет вновь…
И мы выживаем на этой земле,
Эхом врастая в любовь.
* * *
Он почувствовал интуитивно –
Всё, что было, заходит в тупик.
Как расстроенное пианино,
Стал фальшивить недлинный язык.
Он почувствовал – время, как птица, –
Пролетает и тает вдали.
Он надеялся с этим смириться.
И заплакал. Но слёзы не шли.
В ремя предпоследних новостей
* * *
Время предпоследних новостей
Увлекает, но увлечь не может.
От его просроченных страстей –
Только сыпь, а не мороз по коже.
Невзначай, и, всё же, напоказ
Кто-то промаячил на пороге.
