Текст книги "В Луганске-Ворошиловграде"

Автор книги: Владимир Спектор

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 6 страниц)

И хорошее, и плохое.

В этой жизни, подобной борьбе,

Знаю точно, чего я стою.

Знаю точно, что всё пройдёт.

Всё пройдёт и начнётся снова.

И в душе моей битый лёд –

Лишь живительной влаги основа.

* * *

И впрямь, так будет не всегда.

Пронзают время перемены.

И тот, кто присягает: «Да»,

Вдруг, станет символом измены.

И это всё – сквозь скорый суд,

Сквозь пыль дорог и боль утраты.

И сына Богом нарекут,

И потеряют, как когда-то.

* * *

Вечерний город в сквозном тумане,

И память улиц сквозит во мне.

Как осень, прячу каштан в кармане,

Каштаны гаснут – привет весне.

Каштаны мёрзнут, я вместе с ними,

Во встречных окнах зажглись огни…

Бульвары кажутся мне цветными,

И, словно листья, кружатся дни.

* * *

Перекрёсток зимы и лета –

То зелёный, то жёлтый свет.

Осень ищет свои ответы

В семафоре, меж «да» и «нет».

Осень знает – прощанья кратки,

Да и встречам отмерен счёт.

Прошлогоднему снегу на пятки

Наступая, вновь снег идёт.

* * *

Я растворяюсь в житейских проблемах,

Словно сахар в стакане воды.

Слышу привкус неясной беды,

И на нёбе, как в небе, – всё немо.

Скажешь, всё предрассудки, игра…

Может быть. Да и солнце с утра

Плавит беды в простые печали.

Только с той, что встречался вчера

Вновь увижусь ли нынче? Едва ли…

* * *

Сейчас, в эту минуту

очень плохо кому-то.

Хуже, чем мне и тебе,

ибо таятся в судьбе

Койка в больнице, казарма,

окна с решёткою, «Мама!» –

Плач одинокий в ночи…

Так что, не ной, не кричи,

Путь свой пройди до конца,

не потеряв лица.

* * *

Краткой жизни мгновение

Проступает сквозь боль,

Словно звук в песнопении,

Словно в засуху соль.

Боль реальна, как истина,

И незрима, как сон.

Не посмертно – пожизненно

Ею мир награждён.

* * *

Всё устроено ловко и зримо –

Цвет одежды и свет надежды,

Повторяясь, неповторимы,

Как глаза или, лучше, вежды.

Боже мой, дня лишь только начало,

А на солнце видны уж пятна.

Свет надежды – не так уже мало…

Всё неясно, и всё понятно.

* * *

Готовы оправдать любое зло,

Всё понимающие, светские…

Мне на таких всегда везло

И в это время, и в советское.

Понять их, в общем-то, легко.

Своя рубашка дольше носится…

А то, чем пахнет твой покой, –

Так это лишь с потомков спросится.

* * *

На рубеже весны и лета,

Когда прозрачны вечера,

Когда каштаны – как ракеты,

А жизнь внезапна, как игра,

Случайный дождь сквозь птичий гомон

Стреляет каплею в висок…

И счастье глохнет, как Бетховен,

И жизнь, как дождь, – наискосок.

* * *

Спасенье красоты

и красота спасенья,

Родной души к душе

неясное влеченье,

Рожденье облака

в небесной вышине,

И я в тебе,

как ты в моей судьбе, во мне…

Но отраженье лика времени на лицах

Сквозь небо красоты

насмешливо струится.

* * *

На прошлом – печать прощанья,

На будущем – память встречи.

А день – как роман без названья,

И в нём эпилогом – вечер…

Ты видишь – дыхания чаще

Меняются лица и даты.

Лишь мысль – несгораемый ящик,

Где все воскресают когда-то.

* * *

Астрологический прогноз

Сулит находки и потери.

Кто знает – верить, иль не верить,

В ответе кроется вопрос.

Астрологический прогноз –

В судьбе то жарко, то морозно,

Всё будет, рано или поздно,

И всё – всерьёз, и не всерьёз.

* * *

Школьные красавцы, лидеры атак…

Будущее в их глазах сверкало.

И казался вечным юности пятак,

Щедрой сдачей выпускного бала.

Всё стареет в мире – лица и вино.

Медь тускнеет и проходит мода.

Мы, как Атлантида, падаем на дно,

Ощущая трудность перевода

Красоты и силы – в дряблость впалых щёк,

Будущего – в памятные даты.

Будто через годы слышится звонок,

И часы спешат, спешат куда-то…

* * *

Телевизор с маленьким экраном

И с зелёным глазом радиола –

Это нынче кажется всё странным,

А тогда – и модным, и весёлым.

Слушали мелодии эстрады

(Где они, – лишь в памяти моей),

Эхо жизни, а не хит-парада,

Отголоски дней, людей, идей

Отзвучали и пропали в бездне.

Новые мелодии в стране.

Обижаться просто бесполезно

На струну, звенящую во мне.

* * *

Мы не находим общих слов,

Хоть общих дел хватает.

И вновь невнятна, как любовь,

Та истина простая,

Что всё вокруг – не просто так,

Что мы за всё в ответе.

И что в душе моей сквозняк

Рождает боль, как ветер.

* * *

Акация – акция света.

И детства. Она ведь – оттуда,

Где цвет – это запах и блюдо.

Где лето, как песня, не спето.

Акация пахнет надеждой.

Всё – в рост, только ночи – короче.

Цветёт она, будто пророчит,

Что всё ещё будет, как прежде.

* * *

Поездов беспокойные речи,

Пассажиров взволнованных лица –

Это миг – от прощанья до встречи,

Что как жизнь уходящая длится.

Стук сердец, стук колёс, гул перрона…

Сквозь потери протянуты руки.

Как он быстро проходит – зелёный.

Как насыщены красным разлуки.

* * *

И не верится никому,

И просить – просто силы нет.

Я мечты положу в суму,

Что похожа на белый свет.

Может, с кем поделюсь мечтой,

Может, встречу кого в пути...

Он, ведь, только на вид простой.

А с мечтой – хорошо идти.

* * *

Сквозь жару или холода,

Сквозь грозу или сквозь капель

Помоги мне попасть туда,

Где побудку даёт апрель.

Там весна открывает счёт,

Там «надежду» зовут «любовь».

Я ей верю, что «всё пройдёт».

И в апреле начнётся вновь.

* * *

Предатели и негодяи – в большинстве?

Примета времени? А, может, просто жизнь?

И шапка не горит на голове,

И слышно – не «Держи его!» – «Держись!»

Меняются фасоны и зачёс,

Идут часы, то плача, то смеясь…

Как за вопросом следует вопрос,

Так за дождём – и грязь, и новый князь.

* * *

От старых проблем и до новых идей

Сквозь пыль деревень, суету площадей,

Дорожную быль и слова невпопад

Судьба принимает последний парад.

Сквозь выстрелы, ругань, сквозь тени и свет

Любимых людей, неудач и побед

Проходим, проходим… Куда и зачем,

Теряя себя или жизнь насовсем.

* * *

То ли это – игра без правил,

То ли – правила без игры…

Всяк входящий – уже оставил

Навсегда или до поры

Все надежды, и упованья,

Как ненужный, бесценный груз.

Даже в крике сквозит молчанье.

Даже смелый – он тоже трус.

* * *

Ожиданье – предчувствие жизни.

Вспоминая, любя, забывая, –

От восторга и до укоризны.

В ожиданье судьбы, как трамвая,

Пролетаем, врастаем, не знаем,

Где и кем предназначена встреча…

Чьё-то прошлое – кажется раем.

Чей-то вечер – прозрачней и легче.

Ожиданье себя и кого-то.

Потаённых желаний свобода…

И – прощание у поворота.

И опять – ожиданье полёта.

* * *

Слишком много «если»

Влияют на результат.

Информации тесно

В системе координат.

Информация давит

И тянет на дно.

И слева, и справа –

Немое кино.

Немое, не моё…

Среди моря вранья

Один на один –

Все на свете и я.

* * *

Мир, не теряющий границ,

Криклив, как наваждение.

Увы, понять, кто «жид», кто «фриц»,

Дано уже с рождения.

Хоть нынче «немец» – как пароль

Победы, не проклятия.

Всё ж, миллиард криклив, как ноль,

Живущий по понятиям.

И рушатся не рубежи,

А лишь могилы братские.

И только тем, кто в них лежит,

Плевать уже на нации.

* * *

Я стучусь – и не слышу ответа,

Я ищу – не могу обрести.

Жизнь сравнима с частицами света,

Что не гаснут, сгорая в пути.

Отражаясь в мгновении каждом,

Растворяемся только в своём.

Это, кажется, было однажды,

Прорастая всё новым быльём.

* * *

Бабочек осенние полёты.

Направленье – прямо в никуда.

Спета песня. Но остались ноты,

И горит по-летнему звезда.

Манит небо даже холодами

Бабочек порхающий салют.

Улетают с нами и над нами.

И, как будто крыльями поют.

* * *

О справедливости – без лишних слов.

Она – не хлеб, не масло, не картошка.

Она – как счастье, как любовь,

Не делится на части и на крошки.

Она – как жизнь без боли и обид.

Но где на свете есть такое диво?

И потому, видать, душа болит,

И это, впрочем, тоже справедливо.

* * *

Ожиданье звонка,

Ожидание доброго слова.

То ли жизнь нелегка,

То ли хочется снова и снова

Ощутить вдруг родство

В ритме непостоянства.

Словно ветер листвой,

Мной играют судьба и пространство.

* * *

Счастье – лекарство для всех больных.

Где та аптека,

Где выдают его для двоих,

Где век от века

Снова и снова в рецептах нет

Лишнего слова.

Мы не готовы узнать ответ.

Сердце готово.

* * *

Ожиданье чуда, как любви,

Ожиданье счастья, как прозренья.

Кажется, что только позови –

От спасенья и до воскресенья

Пролетит эпоха, словно миг,

В отраженье звёздами врастая…

Вслед за ней парю в глазах твоих,

Хоть чудес давно не ожидаю.

* * *

Падение листа по вертикали

С пропеллерным вращением вначале.

С желанием парить, не унывать.

Пусть увядания видна печать

Сквозь ярость желтизны осенней краски.

Парение листа, желанье ласки

В преддверье осени, зимы. Исчезновенья.

Парение листа. А не паденье!

* * *

Кто-то обгоняет, торопясь,

Кто-то, торопясь, идёт навстречу,

Продолжая внутреннюю связь,

Судьбами сшивая день и вечер.

И не ощущая, как поют,

То ли трубы, то ли просто птицы.

Там и тут идут они, идут…

И ничто, ничто не повторится.

* * *

Душа моя, мне хорошо с тобой

И плохо без тебя.

С тобою даже дождь другой –

Ведь он идёт, любя.

Сквозь эти струи дождевой воды

Мне слышится твой смех.

В раю иль на краю беды –

Мы далеки от всех.

* * *

И взгляд, как поцелуй, короткий,

Но, всё ж, пронзающий насквозь,

И тень стремительной походки,

И ощущенье, что «всерьёз»…

И тонкий луч, как стих Марины,

Сквозь одиночества печать…

И жизнь – как клинопись на глине,

Где мне не всё дано понять.

* * *

У обмана приятная внешность.

Он ведь любит Вас. На словах.

Но присмотришься: злоба сквозь нежность –

Словно финка из рукава.

Отличить, где обман, а где правда,

Невозможно, и, всё же, хорош

Мир, в котором добро, как награда,

Даже там, где в почёте ложь.

* * *

Слова – не листья на ветру,

Но на миру – парят.

Как голубь мира, сквозь жару,

Сквозь холод, рай иль ад

Летят, порой, теряя смысл

И обретая вес,

И слово «смерть», и слово «жизнь»,

И, чудо из чудес, –

«Любовь»… И рядом – столько слов,

Что даже «тишина»

Звучит, как «память», вновь и вновь,

Как «мир» и как «война».

* * *

Сквозь запотевшее стекло

Неочевидны очертанья

Лиц или улиц, лишь мечтанья

И ощущенье – «повезло»

Конкретны, как осенний дождь,

Как радость встречи, боль потери…

И в то, что рядом ты идёшь,

Я тоже – верю и не верю.

* * *

И легкомысленный мотив,

И звон залётных колокольчиков-бубенчиков

Летят над миром, воспарив,

Сквозь жизнь, тяжёлую, как проза деревенщиков.

Вчерашним днём согрета ночь.

Вода, как время, вновь струится из стоп-крана…

Брат Авель, я хочу тебе помочь.

Брат Каин, не в твоём ли сердце эта рана?

* * *

Раскрытая книга судьбы, где вначале

Страницы надежды, любви и добра.

И дальше – страницы неясной печали,

Дорожные жалобы, злые ветра.

Завистливых взглядов угрюмость чужая,

Пустых разговоров невнятная речь.

И снова дороги открытость простая,

И мысли о том, как спасти и сберечь…

* * *

Осеннее солнце, как кровь старика,

Не греет, а только ласкает.

И жизнь нелегка, и зима так близка,

Листвой, будто днями, играет.

Но как же не хочется думать всерьёз

О возрасте, и о погоде,

А время пыхтит, как больной паровоз,

И, словно прощаясь, проходит.

* * *

Как будто бы в час пик

по встречной полосе

Летят за днями дни. Лавирую, как все.

В стремлении вперёд

одолеваю страх,

В закрытый поворот несусь на всех парах.

И выбираю жизнь,

как выбирают путь,

В котором бой часов мне сотрясает грудь.

* * *

Осенней неустроенности гнёт,

Весеннего предчувствия простор.

Душа и не молчит, и не поёт,

А просто продолжает разговор.

С самой собой, а больше – с тишиной,

В которой листья падают, шурша,

Меж миром и войной. А кто виной?

И ищет лишь в себе ответ душа.

* * *

Осень обнажает пустоту,

Злость на лицах, мусор на дорогах,

Проявляя некую черту

Между всем, что хорошо и плохо.

Хорошо – любимым быть сполна,

И любить, пусть даже без ответа.

Плохо – что за осенью зима,

И совсем неочевидно лето.

* * *

На любопытство не хватает сил,

Как песни для последнего парада.

Тот, кто хотел спросить, уже спросил,

А кто не захотел, – не надо.

И кажется, что всем плевать на всех.

А совесть – составная часть кармана.

И где граница, за которой грех

Не страшен, как обман или, как рана.

* * *

Беспричинный смех,

беспричинный плач –

Невеликий грех,

не палач, не врач…

Может быть, сигнал,

но не «SOS», а так –

Для родной души

ведомый лишь знак,

Важный лишь в судьбе,

для которой «двое» –

Всё – и смех и плач, – общее, родное.

* * *

Рукопожатья тайный знак –

Прикосновенье рук

Даёт понять, кто скрытый враг,

А кто – открытый друг.

А, может быть, наоборот,

Всё исказит кулак.

И, кто сумеет, тот поймёт

Всю жизнь, как тайный знак.

* * *

Настроенье меняется быстро,

Впрочем, это совсем и не плохо.

Работяги, студенты, министры, –

Все мы – слепок себя и эпохи.

Просто сердце не знает покоя,

Реагируя ритмом на стрессы.

Лишь начнёшь понимать: «Что такое?»

Как уже окончание пьесы.

* * *

Калейдоскоп движений, взглядов, лиц…

Вокзал – обеспокоенности блиц.

Вокзал, зал ожиданья, стрелок бег,

И напряженье – общее на всех.

И озабоченность, и спешка. Всё ж,

Есть путь домой, и тем вокзал хорош.

* * *

Судьба на вырост не бывает.

Она всегда не впрок, а в срок.

Дыханьем жизни обдавая,

Читая правду между строк,

Она не хочет, а калечит,

Она и знает, а молчит…

И давит груз потерь на плечи.

И сердце в такт ему стучит.

* * *

А жизнь, как всегда, хороша,

Безумна и неповторима.

Чего же ты хочешь, душа,

Чего же ты плачешь незримо?

Ты слышишь, как сердце поёт,

Тревожно, порывисто, нежно…

Любовь, как грядущий уход,

Томительна и неизбежна.

* * *

Весёлый смех – вот лучшее лекарство.

Он радостный, как спелый апельсин.

В нём нет бациллы подлого коварства,

А только счастья добрый витамин.

Весёлый смех – сквозь стоны и проклятья,

Сквозь злобы отвратительный оскал, –

Весёлый смех – ведь люди, всё же, братья,

Хоть продолжают гибнуть за металл.

* * *

Бездомность, бесприютность, боль пространства,

Небес обетованных постоянство.

И невозможность заглянуть за грань,

Туда, где растворяется свобода,

Где память – отраженье небосвода,

А поле брани – поле, а не брань.

Полёт или паденье по спирали,

В котором одиночество вначале

Рождает ощущенье новизны.

В котором «долго» означает «кратко»,

А каждое мгновение – загадка,

И даже счастье – с привкусом вины.

* * *

Будем говорить ни о чём

И жонглировать судьбой, как мячом.

Распускать и заплетать эту нить,

О которой смысла нет говорить,

От которой не отыщешь следа.

И не разберёшься, куда

И зачем ведёт эта нить,

Чей обрыв – сигнал уходить,

Вдруг собой заполнив простор…

Вот и всё. И весь разговор.

* * *

Зачем всё это происходит?

Куда несётся мрак и свет,

Клубок несыгранных мелодий

И неотплясанных побед?

Зачем стремится сделать больно

Тебе и мне не друг, не враг,

Всего лишь хам самодовольный,

Без выгоды, а просто так?

Зачем, куда – и нет ответа.

В ответе – каждый за себя.

Хоть много звёзд, но мало света…

И свет ласкает, не любя.

* * *

Всё простое становится сложным,

И цена этой сложности – грош,

Если правда расстреляна ложью,

Если в масле ломается нож.

Всё непросто. В мгновении каждом

Боль сквозь радость – как соль сквозь раствор.

Утолением жажды однажды

Насыщается правдой простор.

И становится тайное явным

Не навеки, хотя бы на миг.

Всё не просто. И всё очень странно,

В целом мире, и в мыслях моих.

* * *

Давай не думать о плохом,

Страницы дней листая.

Пусть даже, словно птица, в дом

Влетает весть лихая.

И день пройдёт, и ночь пройдёт,

И вместо утешенья

Судьбы продолжится полёт

Сквозь память и прощенье.

Призрак счаситья

* * *

Стараюсь не делать зла.

И не обижаться на зло.

А спросят: «Ну, как дела?»

Жизнь моё ремесло –

Отвечу, и буду впредь

Жить, избегая обид.

Хотя и непросто терпеть.

Хотя и совесть болит.

* * *

Медальный отблеск крышек от кефира

Остался за границею веков.

Остались там же – очередь за сыром

И пионерский лозунг «Будь готов!»

Другая жизнь, хорошая, плохая,

В которой по соседству – зло с добром.

А для кого-то отраженье рая

В той крышке с её мнимым серебром.

* * *

Самолёты летают реже.

Только небо не стало чище.

И по-прежнему взгляды ищут

Свет любви или свет надежды.

Самолёты летят по кругу.

Возвращаются новые лица.

Но пока ещё сердце стучится,

Мы с тобою нужны друг другу.

* * *

Откуда рождается злость?

Из зависти или вражды,

Как лёд – из прозрачной воды,

Как из ботинка – гвоздь.

Цепляется грех за грех,

И холодно даже двоим…

От злости лекарство – успех.

Зачем он приходит к злым?

* * *

Добро и зло, любовь и зависть

В наследство каждому достались.

И каждый, начиная с детства,

Пытается войти в наследство.

Успех, богатство, барыши –

Всё отнимает часть души,

Рождая странный иногда итог:

Добро без доброты –

Как без молитвы Бог.

* * *

И листья, как люди,

Друг с другом так схожи,

Но, всё же, неповторимы.

А ветер, что листья доводит до дрожи,

И судьбы листает незримо.

В глазах отражается,

Падая, небо,

А в судьбах – летящее время…

И, даже кривляясь толпе

На потребу,

Шут пляшет,

Сгорая со всеми.

* * *

Пейзаж на окраине лета.

Сквозь жаркий его колорит,

Сквозь убыль вечернего света

Лик осени грузно парит.

Дух сытости рядом витает.

И, всё-таки, что-то не так.

Старуха, как осень седая,

Исследует мусорный бак.

* * *

Письма из ниоткуда,

И письма в никуда.

Жизнь похожа на чудо,

Как на железо руда.

Жизнь похожа на птицу,

Летящую наугад.

Ничто не повторится.

Никто не виноват.

* * *

Вроде, иду, как все.

Ношу свою несу.

Думал, что жизнь – шоссе,

А вышло – тропа в лесу.

Где-то – обиды куст,

Где-то – удачи блеск.

Зависти тяжкий груз,

Счастья нелёгкого крест.

Я постигаю суть

Непостижимого дня.

Кто-то продолжит путь.

Тот, кто похож на меня.

* * *

Распалась связь. Герои сникли.

И где-то в таинстве степей

Слышны не байки – мотоциклы.

И память, как степной репей,

Цепляющийся за штанину.

А раньше думали – судья…

И с укоризной смотрят в спину

Века и Родина моя.

* * *

Стоят два тополя, как гренадёры,

И рядом – легколистая акация.

До них не долетают разговоры:

«Кто ты такой? Какой ты нации?»

Язык дерев по-человечьи нежен.

А мир оглох, как от контузии.

О дружбе вспоминаем мы всё реже.

Всё чаще – об утраченных иллюзиях.

* * *

О, эта музыка семидесятых.

Пластинки, радио «Маяк».

Всё то, что модно – лишь по блату.

Всё остальное – просто так.

«Весёлые ребята», Лещенко,

«Скальдовы», «Битлс», Джо Дассен…

За ритмом популярной песенки

Почти не слышен гул проблем.

Тухманов, «Пламя» с «Самоцветами»,

«Чикаго», «АББА», «Верасы».

С их музыкальными приветами

Ещё идут мои часы.

И за «Поющими гитарами»

Летит куда-то память вслед,

Туда, где музыка – не старая.

Туда, куда полётов нет.

* * *

Пока душа не отлетела

И рвётся к приключеньям тело,

А мысль меж ними – как связной,

Стучится сердце днём и ночью,

Воспоминаний тень короче,

Как ночи позднею зимой.

И, Боже мой, какое дело,

Куда крылатая взлетела,

Не примеряя путь назад,

Когда сквозь таинство пространства

И сквозь его непостоянство

Судьба пронзительна, как взгляд.

* * *

Успех похож на ангела в тельняшке.

Ему проблемы все, как море, по колено.

Но, обжигая триумфальным жаром вены,

Успех проходит, словно день вчерашний.

И вновь средь лиц случайных и знакомых

Витают ангелы грядущего успеха.

И где-то слышатся побед раскаты грома,

Рождающие лишь глухое эхо.

* * *

Отсутствие ветра и плохих новостей –

Такое бывает нечасто.

Хороших и разных – нас много детей.

Бог ведает всю свою паству.

Незримое эхо грядущих тревог

Как пыль вдоль дороги клубится.

Спокоен лишь всё понимающий Бог.

А сердце-бедняжка, стучится.

* * *

Счастье работает без выходных.

Горе тоже не знает покоя.

Тает время моё золотое.

Время добрых, и время злых.

Счастье работает, но его нет –

Может, – на экспорт, а, может, по блату.

Время, которое не виновато,

Дарит счастливый трамвайный билет.

* * *

Вдоль железной дороги сирень

Расцвела, не мечтая о чуде.

Только мимо – проносятся люди,

Провожая лишь взглядами тень

Ароматно – кипуче-пахучую,

И невинный по девичьи цвет,

Что отдаться готов даже случаю,

Куст постылый сменив на букет.

* * *

памяти Владимира Ренова

«Шестидесятники» уходят в никуда.

Прощай, романтика, наивные надежды.

Уже не будет жизнь такой, как прежде,

Где цвета крови знамя и звезда.

Страна без края, словно целина,

И дружба бескорыстная до гроба.

Надрыв Высоцкого и рядом – трубка Кобы…

И старости внезапной тишина.

И, всё ж, судьба, как музыка была,

Как песни, что назло врагам поются.

Они уходят. Но они вернутся,

Как совесть, в наши речи и дела.

* * *

В чём-то похож на всех,

В чём-то – лишь на себя,

Как прошлогодний снег

На эталон дождя.

Кто-то уходит в ночь,

Тень утопив в снегу.

Мне ему не помочь.

Но, всё-таки, – помогу.

* * *

Е. Кечаповой

От мыса «Надежда» до города «Счастье»

Билеты в продаже бывают нечасто.

Зато остановку с названьем «Печали»

На нашем маршруте не раз мы встречали.

Там суетно, зябко, тревожно, неловко.

Но, всё-таки, это своя остановка.

Идут поезда и туда, и оттуда.

В надежде на счастье, в надежде на чудо.

* * *

Изменилась – просто нет сравнения,

Так, что «да» звучит порой, как «нет».

Неизменно – лишь сердцебиение.

«Жизнь, ты слышишь!» – только смех в ответ.

Всё другое – моды, лица, улицы…

В прошлое, как в зеркало, взгляни,

Видишь, как они собой любуются,

Бравые, как будто трудодни,

Люди, проходящие колоннами.

Вот и поколение прошло…

И над временами, над знамёнами –

Снова жизнь – её добро и зло.

* * *

В городе фонтанов

жил рабочий люд.

Вроде, ничего не изменилось.

Только вот характер

Стал у жизни крут.

И фонтаны плакать разучились.

В небе проплывают

Те же облака.

Равнодушно смотрит в реку ива.

Кажется, вот-вот,

Зажмуришься слегка, –

И опять, как в детстве, всё красиво.

Только всё, что было –

Не вернуть назад.

Жизнь идёт, как поезд без стоп-крана.

Кто ты мне, –

Товарищ, волк иль брат,

Город, что забыл свои фонтаны.

* * *

Не слова, не отсутствие слов…

Может быть, ощущенье полёта.

Может быть. Но ещё любовь –

Это будни, болезни, заботы.

И готовность помочь, спасти,

Улыбнуться в момент, когда худо.

Так бывает не часто, учти.

Но не реже, чем всякое чудо.

* * *

И мобильная связь –

лишь привычная часть

Повседневного быта.

Я звоню в никуда, –

Чей-то голос, смеясь,

«Ваше время забыто».

Повторяю звонок,

Но в ответ лишь гудок,

Холодок душит ворот.

Время шутит со мной

Или впрямь стал чужой,

Прошлым кашляя, город.

Я напомню ему,

Как он жил по уму,

Как он душу калечил.

Я мобилен, как сон.

Как чужой телефон.

За себя я ответил.

* * *

В дождливом небе молчаливая сорока

Летит куда-то по своим делам.

Сороке, видно, тоже одиноко,

И я делю с ней небо пополам.

Мне тоже кажется, что я взлетаю

Сквозь дождь, как сквозь недобрый разговор.

И синева сквозь тучи прорастает,

И манит бесконечностью простор.

* * *

Венозной крови пенье под иглой –

Мы все – немного радиолы.

В душе мотив какой-то заводной,

Назло страданиям, весёлый.

Пою, похрипывая, словно диск

Пластиночный, из той эпохи.

Пою, превозмогая страх и риск,

Который ощущаю в каждом вдохе.

* * *

Событий в бытие сплетенье

И быта шаткая основа –

И всё – лишь ветра дуновенье,

Что обернулось вещим словом.

А в мыслях времена и лица –

На плюс и минус вновь разъяты..

И вновь – страница за страницей

Слова, как памятные даты.

* * *

От первой любви до последней,

Сквозь счастье и горечь – навзрыд!

Крылами касаясь соседней

Души, и моя, глянь, парит.

Взлетает и падает снова.

Где боль – там и радость сполна.

Казалось бы, петь – не готова.

Но, всё-таки, песня слышна.

* * *

Каждый видит лишь то, что хочет,

Каждый знает лишь то, что умеет.

Кто-то отметит, что день – короче,

А для кого-то лишь ночь длиннее.

Но и разбив черепаший панцирь

Дня или ночи, в осколках желаний

Отблески счастья найдёшь, между прочим,

Словно последнюю мелочь в кармане.

* * *

Отболев, появляется снова.

Разрывая планету на части,

Вслед за делом бросается слово,

И становится призраком счастье.

Свет распался на части света,

Мир с войной говорит несмело.

Есть вопросы, но нет ответов.

И до них – никому нет дела.

* * *

От своих до чужих страданий,

От чужих до своих побед –

Скручен путь, словно рог бараний,

Осязаем, как тьма и свет.

И сочувствие вещей птицей

Дарит песню, как взмах крыла.

И любовь, как дорога длится,

Хоть и кажется, что прошла.

* * *

Ярость разбитых дорог,

Старость забытых путей.

Молча шагает Бог

Среди своих детей.

Музыка громко кричит,

Сад это или ад?

Не поминая обид, –

Только вперёд, не назад.

Только вперёд, туда,

Где среди всех дорог

В сёла и в города

Совесть идёт, как Бог.

* * *

Всё как будто бы просто,

Всё, как было когда-то,

Где судьба, словно остров,

Лишь штормами богата.

Но не жду я погоды,

Наплевать, что несмелый.

И летят мои годы

Наугад, словно стрелы.

* * *

Неизвестность тревожит, как красный свет.

Что там, в будущем, – нет ответа.

Есть в программе лишь «да» и «нет».

И других вариантов нету.

И хоть всё повторяется вновь и вновь,

Искры вечности – всё же не пламя.

Но, как прежде, сгорает любовь,

Восходя на костёр вместе с нами.

Ничего не изменилось

* * *

Сергею Мокроусову

Я жил на улице Франко,

И время называлось «Детство»,

С 20-й школой по соседству.

Всё остальное – далеко.

Взлетал Гагарин, пел Муслим,

«Заря» с Бразилией играла,

И, словно ручка из пенала,

Вползал на Ленинскую «ЗИМ».

В «Луганской правде» Бугорков

Писал про жатву и про битву.

Конек Пахомовой, как бритва,

Вскрывал резную суть годов.

Я был товарищ, друг и брат

Всем положительным героям

И лучшего не ведал строя.

Но был ли в этом виноват?

Хотя наивность и весна

Шагали майскою колонной,

Воспоминаньям свет зелёный

Дают другие времена.

Я жил на улице Франко

В Луганске – Ворошиловграде.

Я отразился в чьём-то взгляде

Пусть не поступком, но строкой.

А время кружит в вышине,

Перемешав дела и даты,

Как будто зная, что когда-то

Навек останется во мне.

* * *

Несовпаденье улиц, лиц, заветных слов,

Несовпаденье и падение основ.

Неясный свет звезды или костра,

Любви, в которой «завтра» и «вчера»

Не совпадают, словно тьма и белый свет.

А в нём – всё те же Челубей и Пересвет

Сшибаются в немеркнущем огне,

Несовпаденье завещая мне.

* * *

Упавшее небо давит на плечи,

И мне оправдаться пред будущим нечем.

Цепляясь за небо, я падаю тоже.

И только земля провалиться не может.

И, превозмогая чужое бессилье,

Я в кровь раздираю

не руки,

но крылья.

* * *

Над кабинетами, над приёмными,

И над мыслями потаёнными

Дух начальства, пузатый, грозный,

И просителей – слёзно-постный.

Всё меняется – пьесы и роли,

Превращая диезы в бемоли,

Вызывая то плач, то смех.

Но, как прежде, манящий грех

Вновь находит в постели у власти

Не свободу, а призрак счастья.

* * *

Судьба – инструмент ударный.

Может быть, я ударник бездарный,

Но не слышится в марше кураж,

И победным не кажется марш.

Как по лестнице винтовой,

Не последний, и не герой,

Я по жизни иду, чуть дыша,

Торопливо, но не спеша.

А в ушах моих – ритм небес.

Не победный, но всё ж оркестр.

* * *

Пункт приёма

для несбывшихся желаний

Есть в душе у каждого

из нас.

Безразлично – поздний или ранний,

Он наступит, тот заветный час,

Что суммирует успехи и ошибки,

Поцелуи и удары по ногам…

И нежданная Иудина улыбка

Превращает радость

в стыд и срам.

* * *

Лежит судьба, как общая тетрадь,

Где среди точек пляшут запятые,

Где строки то прямые, то косые,

И где ошибок мне не сосчитать.

Бежит строка в дорожной суете,

И я, как Бог за всё, что в ней – в ответе.

А в небесах рисует строки ветер.

Он в творчестве всегда на высоте.

А у меня сквозь низменность страстей,

Невольную печаль воспоминаний

Таранит, разбивая жизнь на грани,

Строка любви, парящая над ней.

* * *

Жизнь не похожа на ту, что была.

Она не хуже, не лучше.

Всё так же вершатся судьба и дела,

На солнце находят тучи.

И вновь продолжается круговорот,

Мгновенье сменяет мгновенье.

И в каждом – внезапный уход и приход

В молчанье и в сердцебиенье.

* * *

Сквозь стук колёс – чуть слышен стук сердец.

Вагон похож на малую планету

Вращеньем спутников, колёс, колец,

Движением по кругу и по свету.

Врастает бытие в дорожный быт.

Судьба в купе, как в панцире улитка.

И манит расстоянье, и страшит,

Как жизнь, и как последняя попытка.

ВЕСНА

Зеленеет листва, да и лица

слегка молодеют,

Авель с Каином – только в начале вражды.

Созревают плоды, но и ненависть

исподволь зреет,

И дорога пылит, заметая чужие следы.

Чей-то смех или плач превращается

в древнюю песню.

Запоздалой слезой проливается дождь или боль.

И спустя сто веков жить не легче,

но всё интересней.

И ведёт за собой то ли рок, то ли новая роль.

* * *

Одуванчики включили жёлтый свет.

Одуванчики сигналят: «Всё пройдёт»

Даже город стал похожим на сонет,

Не попавший в общий переплёт.

Веселее стали даже старики.

У надежд весною страха тоже нет.

И удача вдоль запутанной строки

За собою манит ринуться вослед.

* * *

Сирень парит над садом,

Взмывая в небеса.

И кажется, что рядом

Вершатся чудеса.

И у судьбы в запасе –

Ещё пять лепестков.

В несбыточное счастье

Поверить я готов.

* * *

Майский жук – истребитель печали,

Самолёт желтоглазой весны.

Он сигналит – всё только в начале,

Словно эхо в устах тишины.

Впереди – и посадки, и взлёты,

Может быть, аварийный полёт…

А пока – сквозь дыханье свободы

Жук гудит, а, возможно, поёт.

* * *

Вишнёвыми осколками июля

Прошиты городские будни.

Стоят в почётном карауле

Деревья, как большие люди.

Плоды, как ордена – престижны,

А листья – будто бы погоны.

И, словно адъютант, за вишней

Шагает абрикос зелёный.

* * *

Автобус вздыхает сквозь кашель мотора,

Шофёр озабочен: «Оплата вперёд»

А ветер, расправив распахнутый ворот,

Сквозь город последние листья метёт.

Меж ними – обрывки счастливых билетов,

Осколки удачи и чья-то любовь…

Автобус сигналит: мол, песенка спета.

Но лето поёт. И всё ясно без слов.

* * *

Я расстрелян осенним дождём,

Ранен в сердце косым листопадом.

Он в своей правоте убеждён,

Он мне шепчет: «Так надо, так надо»

Я взлетаю за ним в небеса,

Я надеюсь на злую удачу.

А до снега – всего полчаса.

Я готов к нему, слышишь? Я плачу.

* * *

Он был красавцем 30 лет назад,

Влюблялся, мучился, подыскивал работу.

И, хоть глаза по-прежнему горят,

Судьба – уже не песня. Только ноты.

Другие по следам его идут,

Не замечая в песнях совпаденья

То радостных, то горестных минут,

Цепляющих мгновенье за мгновенье.

А он всё ищет свой простой мотив

Сквозь гомон птиц и дребезги трамвая,

В мелодию судьбу не превратив,

Всё чаще падая. Но иногда – взлетая.

* * *

К.М. Иванцову

В Освенциме сегодня тишина.

Не слышно стонов, выстрелов, проклятий

Хотя почти забытая война

Не выпускает из своих объятий

И тех, кто обживает небеса,

И тех, кто на земле ещё покуда.

А память воскрешает голоса,

Которые доносятся ОТТУДА.

Они звучат сегодня и во мне,

Живые строки Нового Завета,

Где жизнь сгорает в бешеном огне.

За что и почему? – И нет ответа.

За что и почему? – Ответа нет.

Вопросы забываются с годами.

И, кажется, чернеет белый свет –

Под бормотанье: «Было, но не с нами…»

Потомки Геббельса – как сорная трава,

Напялившая незабудок маски.

И кругом – от неправды голова

В Нью-Йорке, и в Варшаве, и в Луганске.