Текст книги "Иван Иванович - бывалый сапер"

Автор книги: Вениамин Росин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 7 страниц)

СПОКОЙНАЯ ДОЛЖНОСТЬ

Разные мне приходилось на войне службы выполнять. И пулеметчиком я был. И связистом. И сапером…

Одним словом, огнем кален, и бураном кручен, и в реках мочен – на все случаи учен. И даже кашеварить пришлось.

Нет, нет, ты не улыбайся. Поварская должность самая что ни на есть трудная и хлопотливая. Любого солдата спроси, то же самое скажет.

Мотается повар как заводной. Котел почисть. Воды натаскай. Крупу перебери… Да мало ли дел, когда ты один, а едоков у тебя чуть ли не сто душ.

Хорошо, если дадут пару бойцов картошки начистить, а иной раз как хочешь, так сам и управляйся.

Вообще-то в кашевары я угодил по доброте душевной. Да, да! И вышло это вот как.

Занемог наш повар. В госпиталь его увезли. Старшина к одному, к другому, к третьему. Нет охотников кашеварить. Никто из автоматчиков или бронебойщиков в повара переходить не соглашается. Тут тебе и почет, и полное от всех уважение, а в поварах что? Облупленная, посеченная осколками полевая кухня да смирный мохнатый конек по кличке Алмаз.

«Хоть ты, Иванченко, сознательность прояви, – подумал я. – Не должны же солдаты голодными оставаться». Как услышал старшина, что доброволец объявился, даже просиял, будто я его чем осчастливил.

Принялся я кашеварить. Ожидал, скрывать не стану, благодарность получить, а получил, извиняюсь, кукиш с маком.

Вскорости стал я замечать, что косо все на меня посматривают. Особенно автоматчик Васька Шмаков. Ох и въедливый белобровый черт! Хоть и друзья мы с ним, а случая подковырнуть ни за что не упустит.

– Нашему Иванченко, – говорит Шмаков, – фантазия не позволяет придумать что-нибудь получше горохового супа и пшенной каши-концентрата. Да и то каша у него через день пригорает… У такого повара ну совершенно без всякого азарта ложкой орудуешь.

Обидно слушать, а возразить нечего. Правильная критика. Пригорала каша. Не отказываюсь, случалось. Не доглядишь оком, поплатишься боком.

Да если говорить начистоту, какой из меня, с позволения сказать, повар? Отроду им не был и быть не собирался. До войны слесарил на заводе в Миргороде. Река там Хорол… Ну и приходилось иной раз на рыбалке стряпать. Загонишь, бывало, в землю две рогульки, котелок между ними на железном пруте висит. И в нем кое-как ушицу либо кашу сварганишь. Вот и весь мой кулинарный стаж.

От этих переживаний стал я такой веселый, как Рябко на привязи. Прихожу к старшине и говорю: так, мол, и так, не могу больше насмешек терпеть. У меня тоже гордость имеется. Замену давайте. На день-другой кашеварить брался, а уже вторую неделю лямку тяну.

Но тут, на мое счастье, пополнение в полк пришло. Пронюхал я, что имеется среди новеньких бывший повар какого-то харьковского ресторана. И не кто-нибудь, а первой руки повар. Просто находка для нашей роты.

В общем, не знаю, как там старшина действовал, а только повар тот – Черешня Федор Алексеевич – к нам попал.

Человек он оказался видный, степенный, но молчаливый на редкость. Хорошо, если за целый день десяток слов сквозь зубы пропустит. Бывают же такие! И пустую болтовню слушать не охотник. Буркнет: «Острый язык – дарованье, а длинный – наказанье» – и в сторону отойдет.

На фронте Черешня впервые. Необстрелянный. Новобранец, так сказать.

Подвел я Черешню к нашей полевой кухне и говорю:

– Надевай, Федор Алексеич, колпак, бери в руки черпак и орудуй. Человек ты в летах (всех старше тридцати я тогда почти пожилыми считал), в самый раз тебе на кухне хлопотать. Служба тут непыльная, спокойная, не в штыковую атаку ходить… А я как был в первом взводе, там и останусь. Хотел уже сегодня на свое законное место уйти, да старшина велел с тобой пару деньков побыть, пока ты в курс наших порядков войдешь.

Кивнул Черешня головой и за работу.

Посмотрел я, как все у него в руках спорится, и подумал: «Да-а, дело свое человек знает…» Я, бывало, шарах в котел овощи, и ладно. А Черешня по-иному: мелко-мелко лук накрошил, морковь, поджарил их на сале, а уж затем котел заправил. Куда-то смотался, лаврового листа раздобыл, укропчика. Вроде бы мелочишка, а вкус у варева иной. Духовитый супец получился, что и говорить. И каша на славу. Из тех же продуктов, что и мне выдавали, а совсем другой коленкор…

В общем, правильно и справедливо меня Шмаков пропесочивал: не за свое дело не берись.

Подошло время обедать. Поднял Черешня крышку котла, и запах вокруг такой пошел – отдай все, и мало!

Самым первым, известное дело, Шмаков заявился. Носом повел, блаженно прищурился.

– Вот это да-а! – говорит. – Не кухня, а двухколесный ресторан. – Покосился на меня и добавил: – Сразу видно, что власть на кухне переменилась.

Шмаков протянул Черешне котелок.

– Котлет де-воляй и ромштекса здесь, видать, не дождешься, но мы люди негордые. И на перловый суп согласны… Ты мне, товарищ повар, сразу и добавку давай, чтоб ноги понапрасну не бить. И снизу зачерпни, пожиже чтоб… Очень я жидкое уважаю…

Ну все, конечно, смеются. Каждому понятно, чего Шмаков хочет.

Налил ему повар. Мяса столько – ложку поставь, не упадет. Заглянул Шмаков в котелок, головой покачал, удрученно вздохнул:

– Ничего, до вечера как-нибудь перебьюсь, зато на ужин две порции получу.

Уселся на пенек, зажал котелок между колен и, потирая руки, весело повторил:

– На ужин две порции получу – на себя и на Иванченко.

– Это почему же ты мою порцию будешь получать? – удивился я.

Шмаков ухмыльнулся.

– Знаешь, мудрецы советуют: завтрак съешь сам, обед раздели с товарищем, а ужин отдай врагу. Мы же с тобой, известно, большие друзья, но надо же кому-нибудь наказы мудрецов выполнять.

Ребята давятся от смеха, Шмаков хоть бы что, даже не улыбнулся.

Пообедали, Шмаков достал из кармана вышитый шелком кисет, скрутил цигарку чуть ли не вдвое толще винтовочного патрона, грудь выпятил, спрашивает басом:

– Ну как, солдатики, пайка хватает?

Все уже знают, о чем речь, но в несколько голосов отвечают:

– Хватает, даже остается.

– А куда остатки деваете?

– Доедаем, даже не хватает!

Шутка, конечно, неновая, не раз ее слышали, но и на фронте людям посмеяться охота…

На рассвете нажали наши, прорвали немецкую оборону и пошли вперед. А в наступлении большая расторопность нужна, чтобы бойцов вовремя накормить. Потому что рота на месте не стоит. Только что тут была, а к вечеру, глядишь, за десять километров ее ищи.

– Видишь, – говорю Черешне, – как противотанковая артиллерия действует? Огнем и колесами пехоту сопровождает. Так и нам с тобой, Федор Алексеич, нужно. Кашей, так сказать, и колесами роте помогать. На голодный желудок, сам понимаешь, не очень-то повоюешь. А как получит красноармеец горячий приварок, так и настроение у него, ясное дело, боевое.

Запряг я Алмаза в двуколку. На козлах вместо ездового умостился. Рядом Черешня. Поехали роту догонять.

За ночь пыль на дороге отсырела. Мягко катятся кованые колеса.

На перекрестке замечаю фанерку с надписью: «Стой! Опасно! Дорогу просматривает снайпер».

«Уже не опасно, – думаю. – Был снайпер, да весь вышел. И след, поди, простыл».

Миновали по объезду давным-давно взорванный мост на нейтралке. Дальше пошли противотанковые ежи – сваренные крест-накрест металлические балки. А вот и обозначенный вешками проход в проволочном заграждении. Темными амбразурами смотрят на нас молчаливые, уже нестрашные немецкие доты, дзоты, железобетонные колпаки…

Придержал коня, дал Черешне рассмотреть подбитую самоходку с намалеванной на броне пантерой. Ствол пушки разворочен прямим попаданием и похож на какой-то нездешний цветок с огромными стальными лепестками.

Наши артиллеристы постарались и в ходовую часть еще добавили. Нескольких траков у самоходки как не было.

Где-то впереди гудит, громыхает, ухает… Бойко бежит наша вороная лошадка. К стрельбе она привычная, только ушами настороженно прядает да хвостом от оводов отмахивается.

Глянул я сбоку на Черешию. Бледноват он чуточку, губы сжал, но молчит по своему обыкновению.

Кончился лесок. Дальше место открытое. Видно, как снаряды рвутся, как взлетают и медленно оседают вниз пепельно-серые фонтаны земли.

«Куда же ты? Неужели не видишь, что впереди творится?» – взглядом спрашивает меня Черешня.

А я как ни в чем не бывало останавливаю Алмаза, прыг с двуколки на землю. Потник поправил, чересседельник подтянул. И все это медленно, не торопясь. По себе знаю – когда товарищ не паникует, на душе спокойней становится, чувствуешь себя увереннее.

Укрыли мы кухню в овраге. Черешня с конем остался, а я пошел роту разыскивать.

Встретил подносчика боеприпасов. От него узнал, что наши в коноплянике на задах села окопались. А в селе немцы закрепились и с высотки напропалую шпарят, вдоль и поперек крестят. На лошади ни за что днем не проехать.

«Что же делать? – думаю. – Июль месяц. Жарища.

Суп в котле до ночи не выдержит, наверняка скиснет».

Возвращаюсь и всю обстановку Черешне выкладываю.

– Что сразу, – говорю, – суп на землю выливай, что ночи жди – один толк, все равно испортится.

Потупился повар, между бровями глубокая складка пролегла. Молчал он, молчал, а затем глухо говорит:

– Конечно, суп супом, но если сейчас в роту добираться, убить могут… И очень даже просто… Подождем, может, отойдут немцы.

Чувствую, злость закипает во мне. Но сдержался и сухо, выдержанно отвечаю:

– Ты, брат, как хочешь, а я отсиживаться здесь не собираюсь. Подумай, каково бойцам под огнем да еще не евши?

Злой, словно черт, набил я вещмешок сухарями. Супу налил в термос.

По ссутулившимся плечам повара вижу – трудно ему. Колеблется, не решается, что-либо делать.

Я уже одну руку в лямку термоса продел, как Черешня подошел.

– Одного термоса мало будет, – говорит тихо и глаза отводит. – Что тридцать восемь литров на роту? Погоди, еще один наполню.

«Вот это другой разговор, – обрадовался я, – давно бы так!» Но Черешне ничего не сказал.

Нагрузились мы и пошли. За спиной у каждого по термосу. На шее «сидорок» с сухарями, в руках винтовка. На ремне подсумок, гранаты. Таков уж порядок на передовой: ни шагу без оружия. На войне как на войне. Случилось же в соседнем батальоне, что два немецких разведчика на повара нарвались. Хорошо, что не растерялся парень. Черпак в сторону и двумя выстрелами обоих уложил.

Шагаем по исклеванному минами шоссе мимо корявых, приземистых осокорей. С телефонных столбов порванные провода свисают.

Наверное, заметили нас вражеские наблюдатели – из пулемета ударили. Мы с Черешней в кювет скатились. Пули над головой свистят, осколки из булыжника высекают.

Но едва пулемет в сторону огонь перенес, мы через шоссе перемахнули и за кустами схоронились.

Вижу, из термоса у Черешни тонкой струйкой суп вытекает. Пуля, выходит, угодила. Застругал я колышек, дырочку заткнул.

Смотрит повар на свой термос, ничего не говорит, только нервно позевывает.

Ну в конце концов добрались к своим. Увидел нас Шмаков, командирским голосом приказал:

– Кухня слева! Ложки к бою! – И нараспев: – Бери ложку, бери бак, нету ложки – кушай так!

Все же молодец Шмаков! Всегда умеет товарищей развеселить, настроение поднять.

А Шмаков опять:

– Повара, дайте воды напиться, а то до того есть хочется, аж ночевать негде!

Ребята снова хохочут.

Взялся я за винты на крышке термоса, и тут послышался низкий прерывистый гул. Для меня не новинка, не раз приходилось слышать такое ноющее подвывание.

Поднял голову, так и есть: прямиком на нас шестерка немецких бомбардировщиков летит. А над ними, словно играючи, тонкие, как осы, истребители «мессершмитты» – их защита и прикрытие – вьются.

Гулко и торопливо, точно стараясь опередить друг дружку, захлопали зенитки. В небе появились белые облачка разрывов. А чернокрестные самолеты плывут и плывут, будто связанные невидимыми ниточками.

До чего же наглые! Противозенитного маневра не делают, на заградительный огонь никакого внимания не обращают.

Все мы к земле поплотнее прижались. Одна она, матушка, от семи бед спасает. А Черешня по полю заметался. Впервые человек в такой переплет попал.

– Ложись, браток! – кричу. – Ложись, пока живой!

Послушался он, бросился с размаху на землю, поближе ко мне подполз. Видать, около меня не так страшно ему было.

Тем временем «музыканты» зашли друг дружке в хвост, и началась дьявольская карусель… Почему «музыканты»? На фронте разные прозвища немецкой технике давали. Шестиствольный миномет, к примеру, «ишаком» окрестили. И впрямь: как начнет он минами швыряться, точнехонько будто голодные ишаки орут. Желтокрылый воздушный разведчик и корректировщик «фокке-вульф» два прозвища получил: «костыль», а больше «рама» – за раздвоенное туловище.

Пикирующих же бомбардировщиков за сирены «музыкантами» называли. Сирены те – какой только изверг их выдумал! – до того дико завывали, что мурашки по спине ползли. И уж если мне, бывалому солдату, не по себе становилось, то каково Черешне?

Похлопал я его по плечу: не робей, мол, привыкай! От осколков ямка спасет, а прямое попадание раз в сто лет бывает…

Лежим мы и смотрим, как бомбы от самолетов отрываются. И пусть ты из храбрецов храбрец, а приятного мало.

Сначала бомба кажется маленькой каплей. На миг становится большой и тотчас исчезает, будто тает в воздухе. Нарастает дьявольский визг. А вслед за этим – тр-р-рах! Трах! Тр-р-р-рах!

Земля застонала как живое существо от боли. Вокруг нас вырастают огненные столбы. Горячие осколки со свистом и фырканьем секут воздух…

Время будто остановилось. Кажется, целую вечность рассеивается низкое бурое облако земли и пыли. Дышать нечем. В голове звенит, уши словно ватой заткнуты, на зубах скрипит песок… Но как бы то ни было, а мы живы!

Сквозь частую пулеметную трескотню и стук зениток различаю одиночные винтовочные выстрелы. Вспоминаю, что и у меня винтовка. Отрываю от земли отяжелевшее тело и вместе с другими бойцами бью с колена по пикировщикам…

И вдруг один из «юнкерсов» поволок за собой черную ленту дыма. Вот он клюнул носом, свалился на крыло и пошел вниз. Через несколько секунд мы услышали глухой взрыв.

– Отобедал, Змей Горыныч! Отобедал! – истошным голосом закричал Черешня.

Все мы кричали «ура», радовались, но Черешня, пожалуй, больше всех. Он так сиял, будто это ему удалось сбить бомбардировщик.

Не знаю, как повернулось бы дело дальше, но из тучи вывалились наши «ястребки». Одни из них стали «юнкерсов» щипать, другие с «мессерами» сцепились. Воздушный бой в сторону ушел, и я снова за винты на крышке термоса взялся.

Подошел Черешня, опустился на корточки, лицо пилоткой вытер.

– Ну, Федор Алексеич, – говорю, – вот и принял ты боевое крещение.

– Да, принял, – сказал он, как всегда, неторопливо и тут же улыбнулся уголками губ. – А что должность у повара спокойная, так ты, товарищ Иванченко, того… малость загнул. Какая уж она спокойная?

Ничего я ему не ответил. Да и что было отвечать?

Я САПЕР

Пехота, говорят, – царица полей, артиллерия – бог войны, разведка – глаза и уши… А саперы кто? Не придумали еще никакого им красивого названия. А надо бы – заслужили. Я не защищаю, я по справедливости. Уж кому-кому, а мне можете поверить. Испробовал Иванченко саперного хлеба.

В наступлении саперы плечом к плечу о пехотой, а чаще всего впереди пехоты. Потому что проходы в проволочных заграждениях и минных полях они делают. И вражеский дзот сковырнуть, если он огнем поливает, ходу пехоте не дает, тоже наша, саперная, забота.

А при отходе (и такое на войне случается) саперы последними идут. Мосты за собой подрывают, дороги минируют, завалы устраивают…

Иной раз вроде бы и затишье на боевом участке, а нашему брату, саперу, все равно работы невпроворот. На скуку не жаловались – всегда неуправка. На ходу обедали, стоя спали. И блиндажи мы строили, и мосты наводили. А то НП – наблюдательные пункты оборудовали, маскировали, дороги в порядок приводили… Да разве перечислишь все, чем сапер на войне занимается?

Эмблема у нас незатейливая: кирка-мотыга накрест с лопатой. А действовать приходится разным шанцевым инструментом. Если не топор и пила, то лом, лопата или миноискатель в руках. Потому и ладони что твой дуб. Твердые, жесткие…

Или взять, к примеру, мины. Есть ли что опасней, чем вражеские мины обезвреживать или свои ставить? Смерть и в лицо смотрит, и за спиной ходит.

А сколько бывало, что во время работы под пулеметный огонь либо под артобстрел угодишь… Но все равно дело свое делай. Всех обстрелов не переждешь и прятаться от пуль некогда.

Мины… Сколько их осталось позади!

Действует мина мгновенно и доли секунды на обдумывание не оставляет. От нее не убежишь и на дерево не заберешься. Поэтому правильно и справедливо говорят, что сапер ошибается только один раз. Второй раз ошибиться не дано. Промашку допустил, и нету тебя…

Но если уж снял ты, допустим, сотню мин, то, считай, сотне человек жизнь сохранил. Вот что такое саперная наша работа!

Немцы очень даже хорошо знали, что из-за мин никакого разворота войскам нету, и на мины не скупились. При отступлении так густо дороги, дома, землянки ими начиняли, что поди потом разберись… Много всевозможных «подарков» оставляли. Мины противотанковые, противопехотные, противотранспортные. Натяжного действия, прыгающие… Упрятанные в земле и внаброс. Мины зимней установки – под цвет снега. Летней установки – зеленые. Металлические, деревянные. Даже со стеклянными корпусами противопехотные встречались.

Смотришь, бугорок как бугорок, вроде бы крот вырыл. А то и вовсе ничего не заметно. Дерном, травой замаскировано. Притаилась мина, жертву подстерегает. И каждая какую-то хитрость в себе таит. Разгадать эту хитрость трудно, но обязательно надо.

Допустим, натяжного действия. Если чуть провисает проволочка – смело перекусывай ее кусачками, вытаскивай взрыватель… Но когда проволочка туго натянута – берегись, сапер! Тут не натяжного, а, наоборот, ударно-спускного действия. Присмотрись повнимательней и увидишь: предохранительной чеки нет и в помине. Ударник – стерженек, разбивающий капсюль, – проволочка удерживает. Стоит перерезать ее, тут же взрыв.

Умелому, знающему воину мины не страшны. На них тоже управа имеется. Поведешь рамкой миноискателя вправо, поведешь влево, шагнешь вперед, снова по сторонам поведешь… Выслушиваешь землю, как доктор больного. Вдруг слышишь: в наушниках тревожно зачастит – пи! пи! пи!

Проверишь, а то как раз и не мина, а осколок… Миноискатель на всякий металл сигнал подает. А вот деревянные мины не показывает. Тогда щуп выручает. Нехитрая штука, этот щуп, – обыкновенный тонкий стальной прут на длинной ручке, а ткнешь наискосок в грунт и сразу определяешь, есть там что или нет.

Как почувствуешь что-то твердое, неподатливое, все ясно: нашел то, что искал. Теперь щуп в сторону и начинаешь снимать маскировочный слой. Хоть ножом, хоть пальцами. Чем когда сподручнее. Работаешь осторожно, аккуратно, одним словом. Никакого панибратства мина не потерпит, торопливости не любит, авось да небось не прощает. Шутки с ней плохие…

Ко всему человек привыкает. Привыкает и к опасности. И страха никакого нет – обычная работа, как и все другие работы на войне.

И все же первую свою боевую мину я по сей день помню. Противотанковая она была – круглая как блюдо, с выпуклой темно-зеленой нажимной крышкой, где белой масляной краской написан номер – двадцать девять. Значит, мина уже где-то стояла, после этого успела побывать на складе, где маркировщик поставил порядковый номер, а затем вторично пошла в дело. Притаилась на взлетной полосе полевого аэродрома, которую мне поручили проверить.

«Ну все, кончилась твоя служба у фашистов», – подумал я и обвел рукой по окружности. Под днищем осторожно пошарил… А вдруг на неизвлекаемость поставлена. Но на этот раз ни бокового, ни донного взрывателя не было.

Фу-у… Уже легче. Остался главный, верхний взрыватель. Риска указателя стоит на «шарф», что по-немецки значит «опасно». Красная точка у красной черточки. Мина на боевом взводе.

Пытаюсь повернуть взрыватель справа налево – против часовой стрелки, чтобы красная точка встала прямо перед белой черточкой, у надписи «зихер» – «безопасно». А взрыватель ни с места. Заржавел или по какой другой причине застопорился, а только не идет.

Откровенно признаюсь, я малость растерялся. Как быть? Ясно, что силой тут не возьмешь, но и оставлять нельзя. Снаряженная, со взрывателем то есть, мина очень опасна, хоть и в сторону от дороги ее оттащишь. Уничтожить ее полагается. Так я и сделал.

Да-а, иной раз немало повозиться приходится, пока мину обезвредишь. Стоишь перед ней на коленях и видишь: ромашки сквозь колючую проволоку пробиваются, муравей между травинок ковыляет. Спешит, торопится по своим муравьиным делам. И никакого ему дела нет до войны, и не знает он, что тройной Иван локтем смерть задевает…

Это меня в нашей роте так прозвали – «тройным Иваном». Были у нас Иваны, был Иванов, Николай Иванович, но Иваном Ивановичем Иванченко один я оказался…

Слушайте дальше. Как-то проверяли мы брошенные немецкие блиндажи на околице села. Земля вязкая. Припорошена снегом. Дали мне тогда в напарники молоденького солдатика Кравчука Петьку, чтобы приучал его к саперному делу. Курносый такой, веснушчатый паренек. Неплохой паренек, старательный. Раньше в истребителях танков состоял.

Из госпиталя Кравчук к нам прибыл и по саперной специальности еще азы проходил. Но опыт и практика – дело наживное. Было бы только желание.

Подходим мы с Кравчуком к блиндажу. Добротный блиндаж, в четыре наката. Видим сквозь оконце – две бутылки вина и открытая банка консервов на столе. Вроде бы второпях оставлено. И сапоги на видном месте новехонькие, с широкими голенищами. Мода такая у немцев была – автоматные магазины они за голенищами таскали.

Загорелся мой Кравчук.

– Разрешите, – говорит, – сапоги взять, а то мои, – и на обмотки показывает, что десять раз вокруг ноги, – на склад пора сдать. Очень уж надоело их сматывать да наматывать.

– А жить не надоело? – спрашиваю. – Соображать надо, голова ты и два уха… Приманку фашисты оставили. Может, польстится какой зеленый сапер вроде Кравчука, а его на метле и объедут – спишут со всех видов довольствия… А вот ты как раз и нашелся. Вижу по глазам: и верит мне Кравчук, и не верит.

Но идти в блиндаж не разрешаю. Подвох чувствую.

Взял я веревку, к длинному шесту привязал. К другом концу шеста крючок из проволоки приспособил и сквозь окно аккуратненько те сапоги зацепил. Отошли мы с Кравчуком подальше, насколько веревка позволяла, залегли в канаве.

– Давай, – говорю, – Петя, дергай.

Потянул Кравчук за веревку, а тут ка-ак рванет! Бревна в воздух полетели. Вместо блиндажа воронка осталась да земля курится.

На Кравчуке лица нет. Губы будто мелом кто вымазал. Съежился, волосы под шапкой дрожащей рукой почесывает.

– Вот тебе и разжился… – бормочет. – Чуть из-за этих сапог собственную голову не потерял.

– Верно, – соглашаюсь, – вполне мог потерять. А нам с тобой, товарищ Кравчук, из-за каких-то сапог рисковать нет резона. Мы еще портянки в Берлине должны сушить. Всякие же каверзы да сюрпризы разгадывать учись. На то ты и сапер…

М-да, на разные ловушки фашист горазд. Стоит, к примеру, легковая автомашина на обочине дороги. Какой-нибудь брошенный при отступлении «оппель-капитан», «мерседес» или «фольксваген». Но не спеши открывать дверцу, не торопись садиться! От дверцы тянется шнурок к взрывному заряду. Под сиденьем такое же «угощение» оставлено… Одним словом, мина на мине сидит и миной погоняет.

Или валяется, скажем, чемодан. Кожаный, на ремнях, с блестящими никелированными уголками. Ну чего греха таить, иной несведущий солдатик сгоряча полюбопытствует, что в том чемодане. А того не учтет, что от чемодана малоприметная, тоньше гитарной струны, стальная ниточка под землю идет к мине.

Да всех хитростей и не перечесть…

Помню, приказали мне проверить один двухэтажный дом. Подозрение возникло, что «консервы» там имеются. Не мясные, разумеется, не рыбные и не овощные. «Консервами» мы называли МЗД – мины замедленного действия. Самые они что ни есть опасные.

Взрыватели в МЗД бывают разные. Чаще всего со специальным часовым механизмом, от которого зависит взрыв. Ставятся те часы на определенное время. Разное оно может быть – и десять часов, и пятеро суток, и больше. Поди угадай.

Прослушал я в том доме подвал, стены, пол. Все в порядке. Осталась одна каморка на первом этаже. Проверяю стену. И вдруг донеслось ко мне чуть слышное «тик-так, тик-так…». Вроде бы не робкого я десятка, а похолодел. Передернуло всего, дрожь пробрала. Ясно, «консервы»!

Кирпичи разбираю, а в голове одна тревожная мысль: пока я над стеной колдую, стрелка к назначенному времени подползает. И кто скажет, на какой срок часы поставлены? Может, последние секунды моей жизни они отсчитывают? Может, вот-вот вместе с домом в тартарары провалюсь…

Эта неизвестность просто выматывает. Слабый ритмичный звук часов – тик-так, тик-так – оглушительным громом в ушах отдается. Поверь, под самой зверской бомбежкой, под самым плотным пулеметным огнем было куда легче, чем в том безлюдном молчаливом доме. За несколько минут столько переживешь, что другому на всю жизнь хватило бы…

Но вот наконец и похожий на графинчик с узким горлом часовой замыкатель. Отсоединил я его и чувствую: ноги не держат. Сел прямо на пол. А глаза, как магнитом, притягивают к себе столь безобидные на вид цифры и деления. Всего на каких-то полчаса не дошла стрелка до стопора.

Что и говорить, много здоровья и нервов стоило, прежде чем на стене дома выведешь углем или мелом: «Разминировано. Сержант Иванченко», либо табличку поставишь: «Дорога проверена. Мин нет».

Разное нам на фронте видеть приходилось! Вот, помню, как-то вышибли мы роту эсэсовцев из села, Петропавловкой называлось. Не одну сотню сел и деревень прошел я за войну. Все, понятное дело, в памяти не удержались, а Петропавловку вот запомнил…

Захожу с Кравчуком в крайнюю хату. Старичок на лавке лежит. Руки вдоль туловища протянуты, редкая бороденка кверху вздернута.

– Здравствуй, – говорю, – дед! Захворал, что ли? Помощь какая требуется?

Ни слова в ответ. Мычит и глаза на нас таращит. Но едва я ближе подошел, как он по лавке пальцами забарабанил. Видно, сказать что-то хочет, да не может.

«Немой, должно быть, – думаю, – и о чем-то предупреждает меня. Но о чем? И почему лежит как спеленатый, вроде бы шевельнуться боится. Неспроста все это. Разобраться надо…»

Что-то толкнуло меня заглянуть под лавку. А там две толовые шашки. И чека взрывателя – подумать только! – с брючным поясом немого проволочкой соединена.

Кравчук затрясся весь. Да и у меня, если откровенно, муторно стало на сердце. До какой же подлости фашисты дошли! Ловушку подготовили, чтоб и старик погиб, и тот, кто пособить ему захочет.

Освободили мы деда… Идем дальше и мальчонку лет шести встречаем. На шее у него бирка «Петропавловка, 18».

Фашисты, оказывается, всех жителей тут пронумеровали и бирки заставляли носить.

Посмотрел я на мальчонку, худющего, оборванного, и горько-горько мне стало.

– Да сними ты собачий этот номер! – говорю.

А он мне:

– Не могу, дяденька, нельзя! Пан староста строго-настрого приказал… Убьют меня, если сниму!

Вспоминаешь все это, и мурашки по спине пробегают. Какие же гитлеровцы люди? Потеряли они право людьми называться. И никогда советский народ не забудет того, что творили фашисты на нашей земле.