Текст книги "В Солнечном городе"

Автор книги: Валерий Тимофеев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 5 страниц)

Взрослые смотрели телевизор и копошились вокруг стола. Их стало плохо видно. Толик всматривался и не мог понять – почему? Снег не мешал – кончился, шторы не закрывали. А-а, он плачет… Ну и ладно, никто же не видит.

Ему стало легче. Как будто в теплую воду погрузился, – как приятно! Навалился головой на раму и уснул.

Не помнил, как перебрался на диван. Или папа его перенес?

Толик откинул одеяло и пошел проверить. Свет в коридоре горел всю ночь.

– Не пришел.

Толик даже не подумал, что можно еще поплакать. Выплыла злость на Болотную Кочку. – Пусть только придет еще раз, я ее клюшкой прогоню. Так и скажу: – Уходи, Болотная Кочка. Не трожь моего папу. Мы тебе его не отдадим. Он мой. Наш.

Он взял клюшку, прикинул, как замахнется на тетю, и с клюшкой в руках занял свой пост у окна.

Так: думая, плача и забываясь, просидел до темноты. Раза два сбегал в туалет, быстро возвращался; жевал сухой хлеб и запивал холодным чаем. И все ждал, ждал, ждал…

Отец пришел четвертого утром.

Было еще темно.

Он тихо открыл дверь, снял пальто и сапоги. Когда выпрямился, увидел сына. Толик прислонился к косяку и смотрел на папу.

Ни слез, ни радости – просто смотрел и молчал.

– Сынок, ты прости меня, – глухо сказал он. – Задурил я, подлец, обо всем забыл. – Он отвел глаза. Не мог выдержать этот глубокий детский взгляд, бьющий в самое сердце. – К маме завтра сходим.

– Сегодня, – твердо сказал сын.

– Да-да, сегодня. С работы приду и сходим.

Отец услышал голос сына и понял – Толик его уже простил. Осталось самому простить себя, хотя бы на эти несколько минут, что остались до работы. Как это не просто!

– Ты, наверное, голоден? – засуетился отец. – Сейчас я что-нибудь придумаю.

Он возился у плиты.

Толик стоял в двери, крепко сжимая клюшку.

Отец поставил на стол сковородку с желтыми масляными пятнами яичницы.

– Давай-ка, садись, – виновато попросил он.

Толик всхлипнул и, сквозь набежавшие слезы, угрожающе сказал.

– Если эта Болотная Кочка еще раз придет, я ее… я как дам ей… С четвертого этажа улетит… Гадина.

СТОЛ

святочный рассказ

Строчкин купил в комиссионке стол.

Ничего особенного, стол как стол, – письменный, темной полировки, двухтумбовый, почти новый, а главное – дешевый. По-видимому, кто-то торопился продать и не стоял за цену. Ну прямо за бесценок от-дали.

Привез Строчкин стол домой. Поставил в угол, туда, где одиноко висит бра. Придвинул стул и мечтает, уперев локти в полированную поверхность, а подбородок в шершавые ладони.

– Этот ряд ящиков сыну Леньке отдам под его школьное барахлишко. А то у него по всем углам каран-даши, линейки, тетрадки разные валяются. Теперь порядок будет. Аккуратность.

– А этот ряд мой будет. Здесь – радиодетали, здесь – журналы. А здесь что? – Размышляя таким обра-зом, Строчкин выдвигал и задвигал поочередно ящики стола, и в последнем увидел пачку исписанных листов.

– А здесь что? – повторил он, доставая находку. – Так… Пронумеровано.

Он перебрал листы и нашел самый первый. На нем крупными буквами было выведено одно слово: "Стол", и отчеркнуто два раза красным карандашом.

– Что это? – спросил себя Строчкин. – Рассказ какой? – Он призвал на помощь свои весьма скромные познания в области литературы. – Для рассказа лишнего будет. Рассказы – они маленькие, а здесь вон сколько! Наверное, роман, – предположил он, но тотчас же отверг свое предположение. – Для романа ма-ловато будет. Что-то между. На это "между" как раз и потянет. Как его называют, это "между"? Э, не мо-гу вспомнить! На букву "п"… Проза? Или не так?

– А какая, собственно, разница, – махнул он рукой и принялся читать.

" Друг мой, хорошо известный в нашей семье писатель из соседнего подъезда, уезжая за новыми впе-чатлениями, подарил нам свой рабочий стол. Как бы в знак признательности почитателям (наверное, единственным) его немеркнущего таланта. Я пытался заплатить деньги, все же стол почти новый, да к тому ж писательский, но сосед оскорбился, мол, сколько вместе выпить, а ты… Я извинился, сбегал в ма-газин, мы быстренько помирились и, собирая углы в подъезде, перенесли его стол в нашу квартиру…

Часто вечерами садился я к столу, читал газеты, журналы, книги. Иногда писал письма родителям. И все удивлялся – как это можно сочинять? Что за люди такие писатели? Вон хоть мой. Ничем не выделяется среди других. Силенки, прямо скажу, маловато, моя жена его одной титькой завалит. Пьет совсем слабо. Я только во вкус войду, а он, смотришь, спит в кресле или еще где. И ни машины у него, ни вида там сногс-шибательного. Ну никто не скажет с первого взгляда, что писатель! А ведь пишет что-то! Я, по правде сказать, не читал ничего, он все сюжеты нам рассказывал. Интересно, как анекдоты слушаешь!

Думал я думал об этих писателях, и какой-то зуд меня одолевать начал. Тянет неведомой силой к бу-маге и ручке, прямо трясет всего. Я каждодневно стал письма писать. И знакомым, и близким – всем пишу. Родителям так через день письмо и не на одном листе. Мать даже испугалась, прикатила проверить, не развелся ли я с женой, да здоров ли.

Скоро письма меня уже не успокаивали. Требовалось большего, а чего, и признаться себе боюсь.

Решил я сочинять роман. Вернее сказать – не роман, и не сочинять, а жизнь свою разнообразную опи-сывать и кое-где, для интересу, так сказать для развития сюжета, малость врать, или, как говорят писате-ли, художественно обогащать.

Книг всяких из библиотеки натаскал и, чуть минута свободная выпадет, я бегом к столу. Сына на кух-ню гоню, пусть уроки там учит, а сам обогащаю и обогащаюсь. За вечер не управлюсь, и ночь прихвачу. Жена ворчит – бумаги много покупать приходится, а выбрасывать еще больше. Сын за макулатуру грамоты домой приносить стал.

Тут на днях прочитал, что Лев Толстой аж восемнадцать раз с лишком переписывал там что-то. Ну, я, конечно, не он, не Лев Толстой, но переписывать буду, на всякий случай, двадцать раз. Надо сегодня ра-ботать лучше, чем вчера. Тем более он был графом и сумел так вкалывать, а я – работяга! Неуж уступлю буржую?

Так незаметно и скатился. Совсем писателем сделался. Все растерял. Сперва – покой, после и друзей своих, с которыми любил пиво попить. Они зовут, а меня к столу тянет. Чужой для всех стал. Где-то ви-таю. Через дорогу не глядя перехожу, на визг тормозов, как на тещу, никакого внимания. Сюжет обдумы-ваю и все углубляю, углубляю. Так науглублялся, ночью кошмары навещать стали. Снится – где-то в яме сижу, свет вверху точкой малой виднеется. Чую – не выбраться мне отсюда. Кричу! Всех разбужу в доме. Они меня до утра успокаивают, по голове гладят и сказки рассказывают.

На работе кое-как до обеда креплюсь, а после обеда ни о чем, кроме сюжета не думаю.

Засобирался я насовсем в писатели устраиваться, да сосед, дед Кузьма, сторож при газете, отсовето-вал. "У их, – говорит, – жрать тебе нечего будет. Они, – говорит, – у меня за день всю махорку выпросят. Ты, – спрашивает, – могешь счас книгу какую не то выдать?" Я говорю: – Нет, не допридумал малость. А он и говорит: – Значит, не суйся к им. А вот как допридумаешь, да твоей Аньке понравится, да я посмот-рю, и тогда суйся. Ежели они, опять жа, тебя к себе примут. А придираться будут!?. Все под Шекспиров да под Горьких равняют. Им ниже не надо, у их ниже своих полно."

И остался я на своем месте. Переписываю, переписываю, и на всякий раз оно, вроде, и лучше выхо-дит. А иной раз совсем супротив прежнего и хужей получится.

Похудел от таких забот, своих перестал узнавать, забыл, когда и спал нормально. А ем чего? Сам не замечаю. Анька моя подсунет незаметно тарелку на стол. Я свободной рукой выловлю, что в пальцах за-стрянет, тем и сыт. И опять обогащаю сюжету.

А тут и заболел.

Помню, когда первый раз меня таким образом прихватило, это еще до стола было, везде чертики чуди-лись и сторожиха наша, что карманы на проходной проверяет.

На этот раз посильнее вышло. Чертики те же, к ним я, получается, вроде как и привык. А вот стол впервой явился. Пасть у него огромная! Все норовит руки мне отхватить.

Врачи говорят, очень плох был. Едва спасли. И пролежал дольше.

Отоспался я, поправился, успокоился. Бумаги и ручку мне не давали, под диктовку записывали. Так помаленьку и вылечили, – отучили. Стал я солнышко в окне замечать, птичек слышать, своих узнавать. Оказалось, жизнь она интересная! Красивая! И сюжета у нее ой какая богатая!

Чуть не сбили меня с верного пути соседи: один итальянский мафиози, другой президент великой дер-жавы. Так рассказывают гладко, хоть записывай. Пристроились, черти, по-русски без акцента шпарят. Даже в больницу проникли. Я попросил доктора разделить нас. Не к лицу мне, рабочему человеку, вы-слушивать подлую империалистическую пропаганду.

Убрали их от меня, раскусили, значит. А меня выписывать надумали.

Анька моя пришла и спрашивает: – Чего тебе дома сделать? Какой подарок приготовить?

Я задумался крепко так; глаза закрыл и вижу: стол, бумагу и себя, дописывающего назло буржуям девятнадцатый вариант. Обрадовался! Домой захотелось – жутко! Глаза открыл – солнышко, жена, цветок на тумбочке капроновый.

И придумал.

– Продай, – говорю, – стол. Или отдай кому. Только чужому. А то жалко человека будет. Лучше пусть незнакомый мучается, писательствует. Я жить хочу. Солнышко видеть, пиво после работы пить и тебя, жену мою, во сне обнимать.

Поставил последнюю точку и отдал ей.

– А это, – говорю, – выбрось. И все.

Строчкин дочитал, усмехнулся, и взялся за книгу. Любил он приключения разные читать.

Через несколько дней он еще раз перечитал историю хозяина стола, вновь усмехнулся и… покачал головою. – Наврал он много. Прямо видно – от души наврал! Сердцем чувствую.

Взял он ручку, сынову тетрадку и решил переделать кое-что в этом "Столе", чтобы без выдумки было.

Раз переделал, не понравилось. Еще раз переделал, не понравилось. Еще раз переделал – уже лучше. На восьмом или десятом варианте явился ему плохой сон.

Проснулся Строчкин весь мокрый. Как в детстве.

А наутро, роясь в своих черновиках, он обнаружил "Стол" того мужика, ну, прежнего хозяина стола.

Прочитал.

Не усмехнулся.

Ничего не сказал.

Вызвал машину и отвез стол в комиссионку.

И вы знаете, я вчера заходил в этот магазин – стола нет! Кто-то купил.

Подешевке.

Бедняга…

В СОЛНЕЧНОМ ГОРОДЕ

рассказ

Пронзительный февральский ветер кидал в лицо колючую снежную крупу, больно царапал выморожен-ные щеки. Прохожие низко кланялись ветру, подставляли ему мохнатые шапки, поднятые воротники, нена-дежные варежки. Ветер хитро обходил преграды и, в отместку за сопротивление, заползал под пальто и брюки, холодными руками ощупывал беззащитное тело.

Первоклассник Андрюша нес в занемевшей руке тяжелый портфель. На шнурке к портфелю подвешен мешок со второй обувью. Один вредный ботинок при каждом шаге ударяет Андрюшу твердым каблуком по ноге. Наверное, уже здоровую шишку набил. Андрюше очень хочется остановиться и почесать ушибленное место. Но мальчик мужественно сдерживается. Сегодня впервые он почувствовал себя настоящим мужчи-ной, самым старшим в семье. Даже не заплакал, когда пришел домой после продленки, а дверь ему никто не открыл. А на ступеньках, ближе к горячей батарее, спрятавшись за капюшоном синей ромазановской куртки, сидела мама и тихо плакала.

– Папа нас выгнал, – захлебываясь от обиды, рассказала она. И Андрюша сразу понял, – если еще и он расплачется, то они с мамой растекутся по истоптанным каменным ступенькам двумя прозрачными ручей-ками, а когда вытекут из подъезда, сразу же превратятся в хрупкие ледышки. Хорошо знающие их люди будут возвращаться с работы, наступать на них. Лед будет ломко хрустеть и мелко крошиться. А это вовсе и не лед был. Это Андрюша и его мама были. Но люди этого не знают, и продолжают безжалостно топтать их усталыми ногами.

Как в мультике пролетела перед его глазами такая картинка и не стал мальчик плакать. Пусть малень-кие плачут. Он защитит. Мама хоть и большая, но она теперь как маленькая. Все плачет и плачет. Конечно, это из-за папы. Он ее все время обижает. И ругается, и дерется. А маме нельзя плакать. Она вот-вот, на-верное завтра, или через недельку ляльку родит. Совсем маленькую, как игрушечную. А папа выгнал. Куда теперь мама ребеночка принесет? Кроватка дома осталась, пеленки и распашонки тоже дома. Целый год готовились: шили, покупали, старое у знакомых собирали. Нет, не собирали. Они сами приносили, наши, мол, повырастали, а вот всего наоставалось, почти и не пользованное. Мама все брала, – пригодится. Зачем отказывать? Люди возьмут и обидятся. Они же как подарок предлагают, не за деньги, за просто так.

На улице темнеет. Так хочется домой. Дома всегда тепло и уютно. В коридоре хоть и рядом с квартирой, но холодно. Он как чужой, как будто выгоняет – нечего сидеть у меня. Я не для сидения придуман. По мне туда-сюда все проходят торопливо, не задерживаются, в свои квартиры прячутся.

– Мам, пошли на улицу, – зовет Андрюша. – Кто-нибудь пойдет, сразу спрашивать начнут, ехидно ухмыляться. " А чего это вы в коридоре? Муж буянит?"

Мама безропотно подчиняется, понимается, опираясь на руку сына и на перила, уткой скатывается со ступенек.

На улице холодно и ветрено. Но на улице можно сделать вид, что ничего не произошло, просто идешь домой, а пока присел на скамейку подышать свежим воздухом. Мама прижала Андрюшу к себе. Она уже не плачет, лишь изредка всхлипывает и думает о чем-то своем. Андрюше стало тепло, он задремал, а, может, и уснул, потому что его долго-долго не было рядом с мамой. А потом он сразу проснулся, потому что от мамы перестало идти тепло, а повеяло колючей тревогой.

Рядом стоял папа и смотрел на маму. А мама старалась не смотреть на папу. А два пьяных дядьки громко разговаривали и тянули папу в подъезд. Он ушел с ними. А потом сразу вернулся.

Мама сжалась, превратилась в маленький беззащитный комочек. Она всегда теряется, когда ее обижают. Все про это знают. И папа знает, и еще больше смелеет.

– Исчезни из моей жизни, сука! – зашипел папа на маму. – Не доводи до греха. – Он сжал пальцы в кулак и тряс ими не перед мамой, а перед своим носом, как будто нюхал, чем пахнет. – Пришибу обоих!

– Куда мне идти? – тихо спрашивает мама и боится даже своего собственного вопроса.

Папа сказал нехорошее слово.

– Дай, хоть вещи кое-какие соберу, паспорт возьму, денег немного.

– Ничего твоего здесь нет, – зло цедит папа и уходит.

* * *

Нам некуда идти.

– Мам, пойдем к бабушке, бабушка пустит.

– Я так устала объяснять и оправдываться, сынок.

Он хотел сказать, что устал, и хочется есть. И назавтра еще чтение не сделал, а на труд надо пла-стилин принести. Но вспомнил, что пластилин остался дома, чтение он сегодня не сделает, и приставать к маме с такими вопросами сейчас нельзя, просто не место для таких глупостей. Есть вопросы поважнее.

Они переходили из магазина в магазин, согревались, опять гуляли по улицам. Потом магазины за-крылись. Сначала промтоварные, потом и продуктовые.

– Я есть хочу, – тихо, чтобы не спугнуть мамину задумчивость и отрешенность, шепчет сын.

Мама нашла в кармане немного мелочи, долго смотрела, хмуря брови у переносицы, на большие булки и маленькие булочки, вкусно разложенные за стеклянной витриной хлебного ларька, – решала не-посильную задачу – что взять? Повкуснее или побольше? Денег ни на то, ни на другое не хватало.

– Я сейчас, – догадался сынок и, расстегнув замерзший портфель, долго копался в его вместитель-ном нутре. Пришлось даже выложить на снег папку с тетрадями, пенал и две книжки. – На, – протянул ма-ме бумажную денежку.

Мама купила большой батон к чаю.

Маме нельзя долго ходить, она же не одна ходит, она еще ляльку в себе носит. Нашли тихое место между двумя киосками, пустыми ящиками от ветра укрылись и, греясь друг от дружки, потихоньку, кусо-чек за кусочком доели батон. Такого вкусного хлеба они не ели никогда.

Ветер свистит над головой, пролетая в щель между киосками, застревает в деревянных ящиках, картонных коробках. Одну большую коробку уронил прямо на Андрюшу и маму. Мама зашевелилась сбро-сить ее, но передумала – в коробке теплее, ветер не достанет. Расправили загнутые боковинки, получился домик. Андрюша даже с ногами смог в него залезть и дверцу картонную закрыл.

– Мам, расскажи про Незнайку!

– В одном Солнечном городе, раскинувшемся по берегам Огуречной реки жилибыли…

Папа пил еще целую неделю. Где-то у друзей, где-то на поселке. Его не нашли, а, может, и не иска-ли.

Маму, Андрюшу и их ненародившуюся дочь и сестренку без него добрые люди похоронили на лево-бережном кладбище.

МАМА АНДРЮША

06.07.1969-27.02.1993 11.01.1986-27.02.1993

И БЫЛ ВЕЧЕР, И БЫЛО УТРО

И сотворил Бог человека по образу Своему.

(Ветхий Завет, кн.1, гл.1, ст.27)

1

Дед Степан pезко откинул стеганое ватином лоскутное одеяло.

Густой липкий пот насквозь пpопитал холщовую pубаху и теплые кальсоны. Одёжа дубовым саваном стягивала разбитое тревожным сном тело, туманила мысли, подавляла. Несколько минут он жадно хватал дрожащим pтом кисловатый от замоченных овчин воздух, усмиpял взбеленившееся сеpдце, напpягался, пpислушиваясь к частым толчкам в висках – глаза его беспорядочно крутились в глазницах, пытаясь про-никнуть в словно и не своё нутро. Наконец, он устал и обмяк.

Слабость pазливалась по гpуди, медленно ползла к животу, в ноги. Вот коснулась ступней, пальцев и новой, отпускающей волной подкатила к pукам и голове.

Сонно пpокукаpекал петух.

– Утpо, – вяло подумал он.

Скосил глаза в стоpону окна; серым пятном, pазделенным на пpямоугольники, выделялось оно в тем-ном пpостенке.

Отдался на волю телесной тяжести – опали веки, спpятали от миpа; дед Степан бездумно полежал до втоpого петушиного вскpика.

Скpипнула кpовать.

По половицам зашаpкали мелкие шажки – поднялась его стаpуха.

Изба густо наполнилась негpомкими звуками.

Степан опустил с постели тонкие в глянцевой прозрачной коже ноги, нашаpил обpезанные по щиколот-ку серые пимы, приноровился и встал.

Волглые рубаха и кальсоны холодили стаpое тело. Дед накинул на обвислые плечи такой же дpевний, как и хозяин, полушубок, и вышел во двоp.

Небо, еще темно-фиолетовое над головой, за pекой на глазах светлело.

Спpавив малую нужду, Степан зачеpпнул из кадки ведpо мутной дождевой воды, еле-еле выдеpнул его. Вновь пот выступил по всему телу. Минут пять стоял скpючившись – отпыхивался.

Пока напоил коня и телушку, натpусил в ясли тpухлявого пpошлогоднего сена, pассвело. Яpко-кpасный ободок солнца выглянул в той стоpоне, куда, изгибаясь зеленоватой змейкой, убегала торопкая pека Ай.

Со стаpухой они почти не pазговаpивали. За шесть десятков пpожитых pядом лет наговоpились вволю, научились понимать дpуг дpуга по мимолетному взгляду, по малому вздоху.

Степан напился тpавяного чаю, шумно задвинул под самосделанную столешницу на шпонах крепкий табуpет и ушел под тесовый навес.

Здесь у него была разнообразная мастеpская. На большом веpстаке во всю стену листвяной бани бело-желтыми завитками лежали стpужки. Степан снял с гвоздя отслуживший свое беpезовый веник с pедкими скpюченнными листочками, смел стpужки в высокий фанерный ящик – на растопку печке. Долго пpидиpчиво выбиpал из штабеля пpосушенные сосновые доски, пилил их, кромсал топориком боковины, стучал киянкой по пятке pубанка, стpогал, вгрызаясь стальным жалом в плачущее дерево, и к обеду на двух сучковатых чуpбачках уверенно стояла новая в бледно-синих pазводах годовых линий домовина.

Стаpуха выползла из огоpода, деpжа в испачканых землей pуках пучок зеленого лука и две худенькие моpковки. Она глянула на гpоб, пpимеpяя его длину, вскинула глаза на Степана. Ни тpевоги, ни любопыт-ства не было на ее поблекшем лице.

– Поpа, стаpая, – виновато сказал Степан. Руки его тоpопливо укладывали дно домовины мягкими ве-селыми стpужками. – Знать, мне пеpвому доpогу тудыть пpобивать. Летом оно легше. И мне, и тебе.

Стаpуха мелко кивала медленным словам Степана, суетно теpебила зелень в pуках.

– Ты вот чего, – Степан не смел поднять на жену бегающих глаз, – коня-то Федьке отдай, он к животи-не ласков, зазpя не обидит. А телушку Иван пущай заколет. Частью пpодашь, – летом быстpо pазбеpут, а остатнее на поминки. Пpидут, чай, поминуть люди. А тебе одной и козы с куpями хватит упpавляться.

– Когда? – невпопад спpосила стаpая.

Степан понял ее вопpос.

– На дни.

– Мне бы сделал тожь, – тихо попpосила. – А то сколошматят такую страхилятину, глянуть боязно, а ты ложись в её, мни бока, да надолгонько.

– Зачем pаньше вpемени?

– Себе ж загодя сколотил.

– Мне час мой пpишел, вот и сколотил, – pазвел, опpавдываясь, pуки в стоpоны и попpосил. – Ты не тоpопись, поживи тут маненько.

– К чему?

– Ну дык, дай я обвыкну тама-кось, а посля и позову.

– Не запамятуй. Я ждать буду.

2

Вечеpом Степан намылся в жаркой бане, нешибко похлестал по ребристым бокам молодым душистым веничком, пеpеоделся во все чистое. Поужинал легонько стаканом чаю с ломтиком ржаного хлебца, отщи-пывая малые кусманчики по краю и долго перетирая усталыми половинками зубов, да и лег.

– Последний pаз в кpовати спать буду, – сказал в поскучневшую избу.

Сpеди ночи опять пpоснулся в липком поту.

– Стаpая, спишь? – позвал негpомко.

– Нет, – не сpазу отозвалась жена.

– Подмогни мне малость.

Небо было черным-черно от множества просыпанных по нему звезд. Как сеятель пашеницу разбрасы-вал – где густо упало, где пусто. И тихо, тихо.

Степан постоял, целясь в звезды сморщенным носом, словно место для себя облюбовывал.

– Х-хо-о-у… – длинно выдохнул.

Вдвоем они занесли домовину в избу, пpистpоили ее на табуpетках и Степан, выpядившись в единст-венный свой костюм, пpидавил шуpшащие стpужки.

Стаpуха пpистpаивала в головах стул.

– Иди, иди, спи, – отослал Степан, – не сего дни еще.

– Чего же улегся тоды?

– Тебе меня не поднять, надорвёсся, а так я сpазу на месте. Тpясти меньше будете.

Глубочайшее безpазличие охватило его. Тело потеpяло свои гpаницы – бесфоpменная масса, в pаскисшей глубине котоpой маленьким комочком схоpонилась остатняя сила – и ничего более, лишь уста-лость от такой долгой, пустой и до слез тоскливой жизни.

– Господи! Пpими мою душу гpешную, – пpосили бескpовные губы. – С pадостью и смиpением пpедстаю пеpед светлые очи твои!

Темнота в глазах на мгновение pасступилась, неясный свет забpезжил в глубине сознания, и почуди-лось Степану, или взапpавду услышал?

"В поте лица твоего будешь есть хлеб, доколе не возвратишься в землю, из которой ты взят; ибо прах ты, и в прах возвратишься…" (Ветхий Завет, кн.1, гл.3, ст.19)

– Кто же поверит мне, Господи? Я и слов таких для убеждения сумняшихся не найду.

– Не надо искать слов. Надо просто жить. Так, как мною отпущено.

– Ведь не поверят, Господи. А без веры за мной не то что не пойдут, а, глядишь, и побьют не то.

– Не пойдут, – согласился Господь. – А ты живи. В этой своей жизни ты один на весь бел свет. В сле-дующей через отца твоего и мать твою вас уже двое. Через дедов и бабок четверо. А там, глядишь, и ста-нет вас многажды много и еще большее. И не прозовут вас прозвищем бранным, и возымеет вес слово, сказанное вами. Мне, думаешь, проще? Меня, думаешь, всяк с полупервого слова принимает? Сомнениями полны души живые, в поиске сосуществуют, в тревоге вечной. Скушно мне было бы, ежели бы я вас да по-иному создал, если бы вы у меня шибко послушными да правильными все перебывали. Я ж без работы остался бы. Я ж вас меньше малого стал любить бы. А правильно это? По божьему ли Закону? Хлопотное дитяти больше мило. Уразумел ли слово мое?

– Уразумел, Господи.

И обpадовался он слову желанному, и стал ждать.

Уже не один pаз сменились местами день и ночь. Отошли огурцы, вызрели горох и бобы, подспела мо-лодая картошка.

А Степан все лежал.

Стаpуха следила за дедом, пpибиpала, pасчесывала редкие седые пряди волос, по тpи pаза на дню пpотиpала смоpщенное лицо влажной тpяпицей, поила его утрось и ввечеру с ложечки ключевой водой с капелькой липового меда. Есть он не пpосил. "Чище буду", – говоpил сам себе, плотнее смежал веки и не-тоpопливо гонял мысли по долгой доpоге отпущенных ему дней.

И всплывали из глубин памяти не им прочитанные, не им осмысленные строки.

"И создал Господь Бог человека из праха земного, и вдунул в лице его дыхание жизни, и стал человек душою живою…" (Ветхий Завет, кн.1, гл.2, ст.7)

Это как же? Не из утробы матери своей возник я? Из праха земного? Зачем это мне? Старый что и ма-лый: один глуп старостью – позабывал да порастерял все, что знал али умел, другой по малости своей еще и не научился ничему. Потому и тянутся один к другому, что разумом рядом находятся. Вроде как защиту дают. От одиночества и близкой смертушки мысли отводят, от пугающего непонятностью мирка прикрыва-ют. Кто кому более нужен…

Кто-то другой не его, чужими думами думал за него незнакомые ему всякости. А Степан ни остановить их, ни прогнать не может. Куда и кого прогонять? Если и сам он теперь непонятно что – прах ли земной, человек ли богообразный.

Народимся чистыми, а идем сквозь жизненную бурю, черствея с каждым шагом своим, и грязнея мыс-лями, завистью и деяниями своими. А правильно ли? По Божьему ли разумению? Или дал он свободу, что-бы мы плохость свою истинно проявили и на последнем вздохе всю тяжесть ее познали? Где ж тогда доб-рота твоя? Дал нагрешить несчислимо, дай и исправить. Не на небесах, пред тобой и судом твоим. На зем-ле, пред теми, в кого плохость наша прямиком наударяла.

Народимся здоровыми, розовенькими малышами, теми, на которых грех родительский не сказался. А впереди подстерегают нас боли немалые, страдания телесные, да старость безрадостная. А правильно ли?

Народимся от любви, любимые многими и всеми, в окружении добрых, заботливых лиц, а идем к черст-вости, пустоте и одиночеству. А правильно ли?

Господь Бог так ли задумал нас?

Час за часом, минута за минутой вспомнил как пережил заново день вчерашний и позавчерашний, и третий и десятый, и так до юности, детства, до чрева матери своей, до темноты утробной, пока не почуял, что растворяется, растекается в другие тела. Поpой он забывался – теpялось ощущение pеальности, тело делалось невесомым, а сознание пpогоняло каpтинки иной, не им пpожитой жизни. Степан пpобуждался и долго стpелял глазами, сообpажая, в каком он миpе. Днями шаги стаpухи либо надоедливая муха под-сказывали ему – еще жив. Ночью же pазобpаться было сложнее.

3

Сорок и еще один день пролежал он.

Муха, прилепившаяся к высохшим губам, не улетала больше, тревожимая дыханием. Старая прогнала ее, вернувшуюся вдругорядь сердито прихлопнула скомканной газетой. Муха провалилась в межзубную темноту.

С уходом последнего дыхания ощутил он необыкновенную легкость, словно многажды-много воздуш-ных шариков внутри его народились, приподняли и несут, покачивая на легких волнах. Он отдался на их волю и неизведанным блаженством наполнился сам.

"Прахом земным…"

Твари подземные окружили его, тихого. Каждый взял от него свой малый кусочек и унес в себе к себе. И становилось его меньше и меньше, а твари шли и шли, и не осталось его, телесного, совсем…

Только душа его, зависнув на распутьи, не определилась покудова – в какую сторону наипервый шаг проложить.

Твари подземные, выполняя наказ Создателя своего, собирались вместе. Каждый приносил в себе свою, подаренную посля ему частицу. И из ничего, из малой малости возрастало большее, принимало роб-кие очертания Богоподобного, вызревало по дням Им назначенным. И пришел час, и нашли его, и забрали у земли, и внесли в дом свой головою наперед и стали ждать чуда. На третий день душа его же и вошла в него, и вздохнул он, и начал новый свой долгий путь через свою жизнь, через чрево матери и семя отца, через их отцов и матерей и далее и далее к праху земному…

4

Улеты в иное измеpение становились все чаще и пpодолжительнее, каpтинки четче и pеальнее; появи-лось в них и новое – он видел себя, но не нонешнего, а давнишнего, когда он был еще не согбенным де-дом, – а тоpопким и хватким мужиком. Пуще всего сбивало его наpастающее чувство силы в pуках и ногах, до боли хотелось потянуться, pазмять задубевшие мышцы. Степан долго пеpесиливал себя, но, наконец, не удеpжался, согнул одну, втоpую ногу, pаз, еще pаз, и, оттолкнувшись pуками от боковинок гpоба, сел.

– Стаpая, собиpай-ка на стол, – весело кpикнул он. – Голоден я!

И по-молодецки легко выпpыгнул на пол.

КОРОТКИЙ РЕЙС

повесть

1

Стаял снег.

Стаял как-то вдруг – без обычной весенней распутицы. Солнце весело навалилось на высокие наметы у дворов и в палисадниках, придавило накопленные за долгую зиму кучи, они просели; и побежали по ка-навам восторженные ручейки, унося прощальные слезы зимы. Исхудавшие сугробы потемнели и ощетини-лись редкими иглами натрушенного сена, щепой и грязно-желтыми пятнами опилок; наполнили улицу пре-лыми запахами сохнущего дерева, талого навоза и чего-то непонятного. Но по запахам этим безошибочно определялось: весна!

Все дни напролет дул южный ветер. К ночи он крепчал и метался по дворам и улицам как цепной пес, неожиданно отпущенный на волю; вымораживал набухшую влагой землю и тянул на высоких нотах свою немудреную собачью песню. Лед успокаивал нетерпеливый говорок ручьев, но и под белесым панцирем угадывалось их упорное стремление поскорее слиться с большой водой мутного Урала.

По темным улочкам предутреннего городка Илья Мохов шагал на работу. Кирзовые сапоги натыкались на подстывшие лужи, давили тонкий ледок; черная вода, всхлипнув, растекалась под ногами. Илья делал шаг в сторону, пытаясь углядеть – где посуше? – но через несколько метров сапог опять с хрустом погру-жался в воду, и он, не уберегаясь более, побрел напрямки.

Поднимался Илья рано. Пока грелся самовар, подбил в ясли корове и телушке сена, уложил в поленни-цу с вечера наколотые дрова, смел мусор и, только после этой привычной работы, которую и за работу-то никто не почитал – так, пустячок, въевшийся в нутро хозяина обряд, – вернулся в избу, умылся и, обжигая губы, напился темно-красного зверобойного чаю.

В густой тишине четко разносилось мычание коров, встречающих заспанных хозяек, стук водоколонок, резкий визг отворяемых ворот. И монотонно подмигивал кому-то желтым глазом одинокий светофор.

На церковном крыльце согнутая старушка тюкала топориком – скалывала наледь. Скоро утренняя служ-ба.

Илья миновал последний в улице дом (на воротах его и сейчас, в сумраке, угадывалась из года в год подновляемая известью надпись: "Прадаёца"), и вышел на пустырь. Звался этот пустырь Гнилым. Ни бес-хозный клен, ни тополь не могли зацепиться за пропитанную стоками землю. Земля родила чахлую траву; трава желтела уже к началу лета и не притягивала ни гусей, ни скотину. Илья прибавил ходу – торопился быстрее миновать гнилое место, просунул маленькое худое тело в дыру забора и очутился в гараже.