Текст книги "Сегодня-позавчера (СИ)"

Автор книги: В Храмов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 13 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

Нам нужен порядок и законность, но ментов – боимся и презираем. Нам нужно крепкое, гибкое государство, умная власть – никто не хочет во власть идти – западло. Нам нужна сильная армия, чтобы спать спокойно – мы покупаем комиссии о непригодности к службе. А потом кричим и удивляемся, что менты, чиновники, офицеры – дебилы, карьеристы, ворюги, хапуги, лентяи. Мы пьём без меры, убиваемся и убиваем других под водярой и наркотой, разрушаем семьи, калечим психику собственных детей, но дружно проклинаем власть, перепуганную эпидемией вымирания трудового потенциала и применившую "сухой закон", жестоко карающую распространение наркоты. Во всех присутственных местах – в госучереждениях, больницах, вокзалах, да и за границей – ведём себя, как оборзевшие скоты, но требуем человеческого отношения к себе.

Я когда попал сюда – как же, война! 25 миллионов убитых, надо, надо помочь! Чтобы побольше их выжило. И что я увидел? Они – пьют. Они – пулям не кланяются. Они в атаки идут, как паровозы по рельсам. С паром, с рёвом, но – прямо, в полный рост. Они ленятся себе яму в земле вырыть, чтобы выжить. Они врагу сдаются и идут ему служить. Они с азартом жгут собственный народ. А после войны они же загубят собственные жизни, утопят их в спиртовых парах. Они будут ненавидеть Сталина, приведшего их к Победе, собственную власть, коммунистическую, но – свою, собственный народ, свою страну. Как ненавидят ротного, что погнал их в атаку, тем спася их жизни, не дав угробить всех миномётами, победив. Будут радоваться развалу СССР. И ненавидеть тех, кто начнёт страну собирать обратно. Они будут служить заокеанским конкурентам даже не за деньги, а из ненависти к "этому" народу.

В какой ещё стране такое возможно? Вилли взять. Немчика этого горемычного. Любит он Гитлера? Нет. Предал он свою страну? Нет. Он в плен сдался не русским, а мне. Только мне. Сотрудничать он не будет. Отсидит своё в плену и поедет строить Дойчланд. Не останется. А наши – массово оставались в Германии, где их никто за людей не считает. Они там – рабы. Только после войны это в лицо перестанут говорить. Больше ничего не измениться. С Америкой – то же самое. Главная мечта синих воротничков – свалить из Рашки.

Они, те за кого я тут шкуры своей не жалею, будут славить наших конкурентов, восхваляя их парадные витрины, противопоставляя этим красочным лубкам собственные загаженные подъезды и дворы. Не желая видеть, что в той же Германии и Америке люди пашут, как каторжане в забое. А мы – делаем вид, что работаем по 40 часов в неделю, а не работаем, и палец о палец не ударим вне работы. Разве в Германии власть дороги моет шампунем – мем такой распространенный? Нет. Каждый сам, свой нарезанный бургомистром кусок шлифует. Каждый сам прётся в парк собирать там мусор. Со своего, закреплённого участка. Потому что – порядок. А мы – гордые. Нам власть должна за нами носы и попки подтирать. Бесплатно. Потому что неуплата налогов – это наш национальный спорт.

Мы – ненавидим себя, своё Отечество, свой народ, своих родителей и детей – из них же состоит народ.

Мы преклоняемся перед всем заграничным, удивляясь – а что нас не любят в мире? А за что нас любить? "Тагил!" – не на пустом месте появился.

Как ведёт себя нагл среди "туземцев"? Безупречно одет, чист, ароматен, безупречные, подчеркнуто рафинированные манеры – "бремя цивилизованного человека". Вежливо-презрительная улыбка, гордо вскинутый подбородок. Лорд, ёпта! Цивилизатор! Белый человек! Господин!

А наши? Растянутая майка с ненормативной надписью, бесформенные шорты, щетина, перегар и носки в сандалиях – образ на пустом месте появился?

В чём косяк? Как это исправить?

А почему я об этом думаю?

Ага! Вот я и сам угодил в эту логическую русскую ловушку. А почему я? Я что, крайний? Самый левый?

Да. Именно так. Именно я. Хочешь изменить мир – начни с себя. Не мной сказано. Давняя истина. Хочу я изменить мир? Меня он – не устраивает в том виде, как сейчас. Меня не устраивает состояние моего народа. Я – его часть. Я – народ. Я – Родина. Я – государство. Я – власть. Я – не устраиваю самого себя.

Тогда – вперёд! Одного Сталина на всех – не хватит!

Справа поднялась какая-то суматошная ружейная перестрелка. Дал пару очередей Максим. И бухнула пушка. Типа, намекая – с хернёй не лезь! Это и есть разведка румын? Или припозднившиеся вчерашние недобитки где-то отлёживались, а теперь попались? Не важно. Не на мой редут – и ладно!

Но стрельба мне напомнила, что размышлизмы и рефлексии – конечно, здорово. Но, без них – лучше. Делай, что должен! Делай, что можешь! Делай предельно хорошо. И будет тебе респект и уважуха. И фанерная звезда на обелиск. Потому что – Родина тебя не забудет. Плывут пароходы – привет Кибальчишу!

Библиотекарь вернулся не один. Ротный, взводный и отделение бойцов, аж 5 человек. Те самые, погорельцы. Что именно тут и прошли огонь, воду и медные трубы. Ротный осмотрел позицию, повернулся к остальным:

– Поэтому – он выживет и вернётся в строй. А вы все – тут сгниёте.

А потом наклонился ко мне:

– С чего решил, что будут танки?

– Зобом чую.

Сплюнул ротный, мне на сапог (а я – при чём?) и полез обратно в ход сообщения.

Взводный показывает мне на бойцов:

– Что копать – покажешь. У меня нет для них командира отделения. Уваров – искупил кровью. Пусть земля ему будет периной. Назначаю тебя здесь старшим.

– Временно? Пока не убьют или не найдёшь нового?

– Что? А-а, да. Разбирайся.

Взводный тоже уполз. Смотрю на красные лица бойцов, густо вымазанные какой-то мазью. От ожогов, наверное.

– Так пацаны, если не хотите лишних, нетехнологических отверстий в своей шкуре – быстро роем себе окопы вокруг нашего пулемёта. Ещё надо ходы сообщения проложить, чтобы хотя бы на коленях ползать от окопа к окопу. Цигель, цигель, ай-люлю! А немец придёт – зачёт принимать будет. Или не зачёт. У кого не зачёт – привет Немтырю с Уваровым передадите. И архангелу Гавриилу. Кого ждём? Благословения?

– Копать чем?

– Нет лопат? Мне искренне жаль ваших родных – они не увидят вас больше.

– Ладно, Дед, кончай изгаляться. Дашь лопату? У тебя даже кирка есть!

– Есесно, дам. Давайте же скорее, пацаны! Копчиком чую – тяжко сегодня будет!

– Дед, зачем мы закапываемся, если всё одно – убъют? – задумчиво спросил библиотекарь.

– Чтоб врагов побольше завалить. Уж очень много бесноватых европеоидов развелось. Пора отстреливать, как собак бешенных. Проводить санитарную обработку. В овраг сваливать и хлоркой засыпать. Отстань, а!

Между молотом и наковальней.

– Вот, началось. Теперь можно и поспать! – заявил я, услышав вой снарядов и мин, опускаясь на дно окопа, задом-задом заползая под навес тонкого козырька снарядного ящика.

Пулемёт стоял рядом, прикрытый куском брезента. Библиотекарь вязал из гранат связки. Рот раскрыл. Хлопает векам, лишёнными ресниц – сгорели, когда камыш разжигал. Спирт, падла, экономил.

– Как можно спать под снарядами?

– Не знаю, – честно ответил я, – но, очень бы хотел научиться. Всё одно – делать нечего. А просто бояться – тошно. Но, ты прав. Пойду, ещё покопаю.

Напарник мой тяжко вздохнул – старшина его пожалел, руки ему забинтовал и выдал трёхпалые рукавицы. Сразу бы дал – не так сильно бы руки сбил о кирку и лопату.

Взрывы, грохот, земля ходуном ходит. От накатывающей неконтролируемой жути очень резво кромсаю виброклинком землю и выгребаю её в ящик из-под гранат. Нишу копаю, углубляю. Лисью нору. Интересно, когда сядет батарейка у ножа? Станет он просто кусок заострённого металла? И землю уже не будет резать, как масло.

Под обстрелом в голову лезет всякая чушь. О структуре почвы в этой местности, пытаюсь вспомнить параметры заглубления гаубичных снарядов наиболее часто применяемых немецких гаубиц, радиус их сплошного поражения. Зачем? Прошлый раз, когда обернулся я и увидел, что в радиусе метров 30 все легли, оказалось – погибли лишь четверо. Раненых – 14 человек. Все сами выбрались – друг друга тащили. И это – на открытом месте. Единственное серьёзное попадание. Остальное – как китайские петарды – шум, грохот, дым, эмоции, но собака лает – штрафник бежит. Да и у румын – свои пушки. Видел уже, брошенные. Наши с такими в Имперской, при Царе-Горохе воевали. А там, вроде, и снаряды слабее. Более слабая взрывчатка. Или нет. Самообман в этом случае – плохо.

Или вот когда имеется корректировщик – всё осложняется. Уже не постреляешь рьяно с пулемёта. Бегать приходиться. Какие не были бы снаряды – подкорректируют. На одного отдельно взятого попаданца любого снаряда хватит.

Думаю о том, что зря на морозе жрал замёрзшие ананасы – горло першит. Ага, ананасы виноваты. Купание в замёрзшем пруду – совсем не при делах. Да ещё этот, библиотекарь, самка собаки, шарахался с моими шмотками по всему селу под огнём с пьяной придурковатой улыбочкой. Меня искал. Осел. А я к земле примерзал. И теперь терпи тут ОРЗ. Вот только ангины мне тут не хватало! Это там, в потерянном будущем, сходил в аптеку, заглотил кулак колёс, запил горячим кофе – можно в "С.т.а.л.к.е.р" погонять.

Кстати, среди вывезенных Кока-Колой хроно-зайцев был один программистом, что работал над этой игрулькой. Оказалось, игра сделана в Хохланде. Оказалось, что офис компании – разбит огнём артиллерии. Своей же. Вооруженных Сил Украины. ВСУ. Что не будет больше "Сталкер-2" не только для меня – вообще не будет. Если разработчики игры взяли в руки автоматы – какие игры? Жаль. Хорошая вещь получилась. Атмосферная. От воя собак из колонок у моей жены приступы крика случались. Пришлось наушники покупать.

Ну, тут теперь имеется своя Зона. Примерно – там же. Плюс – минус два лаптя по карте. Не знаю – будут ли артефакты, но вот жить там теперь – точно нельзя.

Опять же, что вам в тайге глухой не ломается ваше оборудование воздействия на время? Почему – в обжитых, плодотворных местах? Да ещё и на территории, занятой противником? Почему не в Уренгое?

Один вывоз "попаданцев" – та ещё операция. Уникальная. Если рассекретят – в учебники войдёт. И Устинов – молодец! Я даже представить боюсь, сколько ему пришлось усилий приложить, каким организаторским талантом обладать, чтобы провернуть подобное? Молодец! Тут не всегда могут синхронизировать график движения мехкорпусов и вылетов самолётов авиаприкрытия. Своих же регулярно бомбами подбадривают. Чтобы шевелились активнее. А снабжение бронетехники топливом и боеприпасами? Головная боль на всю войну. Во всех мемуарах – "тылы отстали...". А у нас, там, у Устинова – столько неизвестных было! И всё – без компьютеров, в условиях жуткого отсутствия времени на осмысление. Браво!

Да что тут далеко ходить – к штрафной роте были приданы Т-70 – потерялись где-то. Т-60 – тоже канули в бозу. Ротный говорит, что нам должны на усиление подойти батальоны дивизии – нету. Заблудились. Не в лесу – в голой степи! Старшина говорит, что людей умеющих читать карту – мало. Как так-то? Что там её читать? А старшина меня добивает – двое из десяти солдат – неграмотные. Читать не умеют. Финиш! А высшее образование – автоматически командирский ранг? Угадал! Твою мать! А ведь мой политрук Подмосковный, как его, Ипполит, так и стал политруком. Как всё запушено! Тут люди атом открывают, реактивные двигатели испытывают, ракеты строят, а 2 из 10 – читать не умеют. Рука-лицо. За голову схватиться и взвыть! Нет, Сталиным быть – каторга! Тебе нужны танки, самолёты, пушки – а они читать не умеют. Как их к станкам подпускать? А к пушкам-танкам? Как они баллистику просчитают? Как он найдёт источник поломки танка? Он – не грамотный! Как он освоит тактику боя, взаимосвязь родов войск, если он читает по слогам? Какая тактика, какие шахматы?

Звенящая тишина. Обстрел закончился? Выглядываю – точно. Кончился. А мы – живы!

А вот и цепи пехоты врага. И танки. Раз, два, восемь. Ну, вот! А то стыдно было бы перед ротой. Паникёром бы прославился.

О чём я? Лучше бы слыл перестраховщиком.

– Что-то сегодня я танкам – не рад.

– А обычно – радуешься?

– Ага. Как печенькам. Танки – знатный трофей. За два танка дают "Отвагу". За 3 бронетрактора – "Красную Звезду". Это если ты – пехота. А у танкистов и бронебойщиков – поболее надо. Ну, за это им полтора оклада и платят.

– Четыре медали едут, – библиотекарь зябко передёрнул плечами, – а ты уже их бил?

– Было дело.

– Это сложно?

– Умеючи? Сложно было – первый.

– А как это было?

– Сложно. Страшно. Блин, а я – не помню! Помню, что больно, что сердце колотилось от страха и восторга победы, а как именно – не помню. Больше года прошло. Год на войне – целая жизнь. Как в другой жизни было. И я – другой был.

Воспоминания закружились. Ё-комбат, Кадет, ещё мальчик тогда, Мельник, Сашка-ротный, его серьёзная жена-врач. Как давно это было! Сотню лет назад. Прошлой осенью.

– Ну, библиотекарь, тебе оставить парочку танков на десерт?

– Я... я... я не знаю...

Я ржал. Истерично. Жуть предстоящего боя накрывала, наползая со стороны противника. Ощущением злой воли сотен враждебных существ, желающих только одного – твоей смерти. Т.е. полностью противоположного моим желаниям. Имелось подленькое желание поделиться этой жутью с кем-нибудь.

– Ну, тюлень, ты взглянул своей правде в глаза?

Он отвел взгляд. Понятно. Не, не буду я ему ещё больше гадить. Не, не удержался:

– Тогда – прощай!

Ё! Я же – снова-здорово! – старший (страшный, нужное – подчеркнуть) бабуин!

– Народ? Все целы? Пересчитаться!

Все откликнулись. Вот! С этого надо начинать. Опять я – в ярме. Не только за свою шкуру трясись, но и за этих бобиков.

– Слухай сюда, бобики! Что бы не случилось – не бежать! Немец в тылу – не бежать! Там есть, кому ими заняться. Держи свой сектор! Пока сидишь в свой норе – ты жив. Как выбрался наружу – ты труп! Я понятно излагаю?

– Читай дальше, Дед!

Посмеиваются. Хорошо.

– Не зависать! Менять позицию. Не дайте по себе пристреляться!

– Дед, хорош! Мы – не салаги. Не первый бой! – это другой голос.

– Дай-то Бог, – вполголоса отвечаю, крякнув, ставлю пулемёт на стол. Со станком – тяжёлый. Легче Максима, но тоже – с рук не постреляешь.

Смотрю сквозь оптику. Круть! Как хорошо видно! Как там, в будущем, говорилось – вот это зум!

Песец! Как их много! Их там – тысячи! И ещё и ещё выстраиваются в колонны!

– Гля! Гля! Гля! – вполголоса матерюсь.

– Что там?

– Смерть там наша, конь ты педальный! Прорыв у них здесь! Херово-то как! Их там больше, чем у меня патронов! Дуй, на куй, к старшине! Тащи ещё патроны, гранаты! Потом такая жара будет – голову хер поднимешь! Мухой, гля, лети!

Под конец я так орал на него, что он как ошпаренный влетел в ход сообщения. Забыв свои детские отговорки.

А я-то думаю, что это ротный, такой лапонька, мне всю диспозицию приводит? А он – приговор зачитывал.

Встал я в полный рост, оглянулся, прислушавшись к "себе" стараясь уловить эти неуловимые гармонии биоритмов. Во-во, что-то есть. Вот-вот, есть контакт!

Уже другим взглядом смотрю по сторонам. Всё иначе вижу. Больше как-то чую. Вижу-чую Сашка, что часто перебирая руками-ногами, на коленях ползёт по неглубокому ходу сообщения, чую, как он боится, как холодный пот страха ползёт в глаза. Чую ротного, чую-вижу старшину роты, что прихлёбывая чай из металлической мятой – выпрямленной кружки, смотрит на меня с усмешкой в глазах. Не на меня, конечно – меж нами – полкило. В мою сторону. Вижу, что прямо в степи, за селом окапывается батальон. Все 127 человек. Батальон, гля! Но, у них части усиления – 3 Максима, 7 Дегтярей и 2 МГ. А ещё у них – шесть 82-мм миномётов и 2 сорокопятки. С огневыми взводами уже за 300 человек.

Я как птица летал над ними. Я видел, что ещё дальше пасутся табуном кони наших гусар летучих. Что Т-70 и Т-60 никуда не потерялись, а укрыты в копониры, экипажи спят в машинах.

Полетел вправо. Ага! А вот и остальные "батальоны" дивизии. Где это они так "обтрепались"? У нас, смертников – потерь меньше. А-а, понял! Так они в таком скудном народонаселении и начинали наступление! Это называется – некомплект личного состава. Верно – пополнение шло в мехкорпуса. Пехота и так перетопчется.

А вот и артполк дивизии. Готовят огневые. Видно, что всю ночь не спали. Копали.

Ловушка. Ловушка для румын. Им оставили выход из окружение. А штрафники – чтобы румыны не догадались о мышеловке. Мы – тот самый кусочек сыра. Та стрелочка, что указывает на путь в бетонный мешок.

Понятно. Как ни странно, мне полегчало. Отлегло. Всегда легче, когда знаешь, что за спиной – свои. А что на нас всей массой попрут – что ж теперь? Война! Пожертвовал пешкой – получил преимущество. Пожертвовал смертниками – выманил тысячи солдат противника из обороны в голое поле. Из окопов, блиндажей – в поле.

Пока я ещё "летаю", что там у противника? Тысячи и тысячи. Много их. Обречённо-решительных. А вот и ещё танки. И ещё. А вот – пушки.

Чё такое? Что это всё так потемнело?

Осознал себя сидя на дне окопа. Меня колбасило. А, отходняк. Батарейка села. Топливо кончилось. Авиакеросин, ёпта. Разлетался. Сколько раз говорили – не увлекайся.

Так, прислушаться к музыке внутри, поймать гармонию ритма, поймать гармонию синхронизации. Блин, никак. Всё. Что я натворил! В бою мне этот режим "гармонии" гораздо полезнее был бы, чем "полёты во сне и наяву"! Хотя, это большое дело – взглянуть на всё отстранённо, сверху. Никуда я не летал, конечно. Обострившееся восприятие мне дало данные, а богатое воображение мне накидало виртуальную картинку. У меня уже было так. Не так сильно, тот раз – слабее. Это когда мою истребительно-ментовскую роту танками раскатывали. Прошлой осенью. Я тогда танк над своей головой взорвал. Потом полгода шальной ходил. Голумы всякие чудились. Сны Голумские снились. Взрыв БК танка над головой – не китайская хлопушка! И не такое будет мерещится, когда в черепной коробке – гоголь-моголь.

А вот и Сашка-библиофил. Прёт два ящика. Молодец. Не-не, не вслух. Зазнается, через губу плевать разучиться. Вообще делаю вид, что не заметил его. Смотрю через оптику на цепи мадьяр. Далеко ещё.

– Что там? – запыхано, спрашивает он.

– Сам смотри, – отвечаю ему, отрезая виброклинком прицел от станины, протягиваю оптику ему.

Он – в шоке. Губы трясутся, хочет что-то сказать – не может.

– Так удобнее будет. Биноклем будет одноглазым.

– Ты пулемёт испортил! – искренне возмущён он. Меня прикалывает трепетное отношение этого поколения к технике.

– Ничего я не испортил! Всё одно – мне на два километра не стрелять! А вблизи – и без него обойдусь. Вот тебе игрушка. Не потеряй.

Он посмотрел через прицел, не поверил, посмотрел без прицела, опять в прицел.

– Волнующе?

– Просто ....!

– Полностью с тобой согласен, коллега. Настолько богатого улова я ещё не видел.

Он смотрит на меня подозрительно. Так смотрит, будто я у него деньги украл, он подозревает, что это я, но не уверен на все сто.

– Что рот разинул? Разноси боезапас по позициям. Бой будет долгим, нудным и суетливым. Надо заранее приготовиться. А то дыхалки не хватит – запыхаемся бегать с ящиками.

Он поволок ящик. А я привалился к земляному столбу пулемётного стола, смотрел на противника. Ждал. Сегодня мадьяры играют белыми. Потому Е2 – за ними. У них преимущество – многократное численное превосходство. Единственное средство противодействие – огонь артдивизионов. Чтобы не нести больших потерь, румынам надо не кучковаться. А, не кучкуясь – нас они не пройдут. Чтобы создать пробивной кулак, им надо в узилище перед селом собрать больше тысячи человек в атакующих порядках. И разом их бросить в атаку. Под огнём батарей. Камень-ножницы-бумага. Тысяча человек в таком узком месте – фарш.

Опа, а что это вам на своих позициях не сидится? Все 5 человек моего подразделения собрались тут. Глаза – как ордена при Суворове, Александре Васильевиче и его патроне – императрице Екатерине II. Награды тогда были, как подносы – в полгруди.

– Дед, ты видел? – как атмосферно, с придыханием спросил один.

– Конечно, видел. А что вы так возбудились? Там вроде не бордель выездной, а вполне себе мужики. Солдаты.

– Тебе бы всё хиханьки, да хаханьки! Они же нас в порошок перетрут.

– Скорее сами перетрутся.

Вижу – не понимают. Вздохнул. Надо рассказать. Довожу до них предположительный масштаб артподдержки. Откуда знаю? От верблюда. Видели, ротный меня вызывал? Карту показывал. Вот тебе и хо-хо!

– Так что – держите штаны сухими, ребята. И лишний раз – не подставляйтесь. Вам даже попадать в них не надо. Высунул винтарь, шмахнул в сторону противника – молодец. Надо чтобы позиции наши выстрелами сверкали. Чем чаще будете шмахать, тем дольше проживу я, и проживёт мой пулемёт. А вот он – та ещё косилка! Задача ясна?

– Впервые получаю такую задачу – просто не сдохнуть, – скривил обгоревшее лицо один из бойцов. Это он так улыбнуться пытался. Им бы в госпиталь. Но, жираф большой – ему виднее. Это я про ротного, чтоб ему там сейчас икнулось.

– Ну, почти так. Как дойдёт до рукопашной – там мои приказы вам без надобности. Как дойдёт румын до вот тех плашек, видите, я навтыкал? Вот! Кидайте гранаты. Не жалейте. А там – Бог нам всем в помощь! Ну, вы ребята, вижу, та ещё субстанция. Как и я – в воде не тоните, в огне не горите! И помните – главное в танке – не бздеть! С Богом, братва, по местам! Пусть смерть нас боится! Ура!

– Ура! – вполголоса хором отвечают. Расползаются.

Вот. И не пришлось плести про ариев и великих предков. Надоело уже. Не буду больше. Пока того гридня не отловлю и не допрошу с пристрастием.

Пока воодушевлял людей, сам как-то воодушевился. Легко поймал нужную "гармонию", легко вошёл в новый, недавно освоенный, наскоро вспомненный, вид транса. Пусть так и будет числиться – Гармония.

Так хорошо и спокойно на душе. Чую себя, чую людей, чую мир вокруг. Мир стал насыщенным, выпуклым. Как в книге "Области тьмы" – заглотил таблеточку и мир заиграл красками. Только без таблеточки. Натур-продукт.

Лёгкость небывалая в теле и голове. Чистота кристальная в мыслях. И тело своё ощущаю, как никогда. Как никогда лёгким. Чистым. Казалось, подпрыгни – полетишь до Неба. С ангелами, по душам, водочки попить. Ничего больше не болело, не беспокоило. И простуда куда-то делась.

– Дед, а как ты это делаешь? – спросил библиотекарь, приваливаясь к стене окопа рядом со мной.

– Что? – не понял я. Так "ушёл в себя", что потерял нить разговора.

– Что не боишься совсем. Ты так спокоен, будто собрался завтрак сготовить, а не в безнадёжном бою сражаться.

– Просто всё. И сложно, Санёк. Всё просто и сложно. Просто – выбрось всё из головы. Вообще всё. Весь мусор.

– А что – мусор?

– Всё. Очисти свой разум. Пусть он будет чист и ясен, как хрустальная ваза. Не будет в ней места для страха. Выброси его. Мусор.

– Это – сложно, – покачал головой библиотекарь.

– Я так и сказал. Всё – просто и сложно. Самые важные вещи – простые, а простые – всегда тяжёлые для понимания. И будет – чудо. Чудо – это просто. Когда умеешь. И чудо – сложно, когда даже не понимаешь – как.

– Ты про это чудо говорил?

– Про это, Санёк.

– Ты впервые меня назвал по-имени.

– Бывает, – пожал я плечами, вздохнул, – я не знаю, как тебе ещё объяснить. Как объяснить словами слепому, что такое – радуга? Как словами пересказать глухому, что такое – симфония? Как словами научить девственника – как женщину довести до оргазма?

– А это – при чём? – удивился мой собеседник.

– Да – то же. Прочуять это надо. Прочувствовать. Самому. Научиться. Научиться концентрироваться на задаче – отринув всё прочь. Научиться контролировать свой разум, своё тело. Как тебя я научу? Если ты не желаешь даже?

– Желаю!

– Выброси мусор!

– Как? – закричал он.

– Вот так! Возьми – и выброси! – проорал я в ответ.

– Я даже не понимаю – о чём ты! – кричал он. А он – разозлился.

– А я о чём? Даже не хочешь.

– Пошёл ты! Развел тут шаманские танцы! "Очисти разум"! Тьфу! – он отполз от меня.

– Используй силу, Люк! – прошептал я. Тот тоже не понимал. Пока не торкнуло. И я не понимал. И до сих пор не понимаю. Использую. Интуитивно. Не понимая механизма. Как мой трёхлетний сынишка загружал компьютер, загружал нужную игрульку, запускал именно своё сохранение и играл в стрелялки. Не зная ни одной буквы. А что к чему? Как тебя научить тому – в чем сам – ни бельмеса?

Тряхнул головой, вышвыривая этот разговор из оперативной памяти. Пора вернуться к нашим баранам, т.е. румынам. Они как раз пошли в атаку.

У меня заправлена лента, где каждый 4 патрон – трассер. Пристрелочная, наверное. Дал две короткие очереди. И ещё две. Не в румын – они ещё слишком далеко. Не умею я стрелять из пулемёта навесом. Не гаубица, авось. Это я проверил точность прицела. Результат меня устроил.

Навалился грудью на земляной стол, положил щёку на приклад, смотрю на цепи солдат противника вдоль ствола. Мыслей – 0. Планов – 0. Страха и волнений – 0. Тысячи их там. Нам – гарантированный карачун. Может, там, за селом, их и порубают в фарш, но нам это уже будет – фиолетово. Страха – 0. Волнения – 0. Так надо. Надо, значит надо.

Так что ж, друзья, коль наш черёд

Да будет сталь крепка!

Пусть наше сердце не замрёт,

Не задрожит рука.

Настал черед, пришла пора,

Идём, друзья, идём!

За всё, чем жили мы вчера,

За всё, что завтра ждёт!

Да, пою. Да, громко. Нам песня не только строить и жить помогает. Но и ломать, и погибать. Погибать – так с музыкой!

***

Вот-вот-вот! Цепь солдат выползла из низинки на "удобное" место. Для меня – удобное. Для них, соответственно, нет. И вижу – некоторые это поняли. Цепь сломалась, некоторые рванули вперёд бегом, а не шагом. А то идут, как белые офицеры в кино про Чапаева. Пулемёт в моих руках бьётся в станине, посылая росчерки трассирующих пуль в противника, пламя рвётся из пламегасителя. Высадил всю ленту, быстро снял пулемёт со станка, собрался бежать, столкнулся с библиотекарем, что бежал навстречу увешанный пулемётными лентами, как матрос штурмующий институт благородных девиц в Смольном.

– Ходу, ходу, – кричу, перепрыгивая через него. Чую, что лицо моё имеет глупое выражение – от глупой довольной улыбки. Очень уж удачно легла очередь по цепи румын. Вся лента по всей цепи, по серединам корпусов. Складывались, как картонные корпусные мишени. Вся лента. Вся цепь. Редкий на войне случай. У меня – впервые. Поэтому – такой радостный. Доволен удачей. Убил несколько десятков человек – радуюсь. Маньяк!

Их сюда никто не звал! Они шли меня убивать!

К сожалению – больше такой удачи мне не перепадало. И противник больше не ходил в "психические атаки", передвигались рывками, отдельными группами, единично. Пристреляться, как следует, не давали. Дашь 3-4 короткие очереди – сразу пули начинали жужжать сердито вокруг.

Да и пушкари наши как-то быстро отбили у них охоту кучковаться. Сразу упомяну работу артдивизионов сторон, потому что мне было – не до них. Пушкари работали – с огоньком. И наши, и не наши. Молотили знатно. Снарядов – никто не жалел. Наши не жалели, чтобы сдержать, румыны не жалали – всё одно не вывезти. Перекопали снарядами всё поле боя, всю округу. Село разбили полностью. Что могло гореть – горело. Что не могло гореть – тоже горело. Даже печей на пепелищах не осталось.

Горные орудия прожили короткую, но насыщенную, получасовую жизнь в аду. Они били прямой наводкой. Практически в упор. Каждый выстрел – попадание в цель. Короткоствольные пушки давали малый импульс снарядам. Дальность орудий была – низкой. Пробивная сила – ещё меньше. Но, снаряды летели по крутой параболе, ложились в ряды противника чуть ли не как мины – чуть ли не сверху. Осколки летели богато, вдоль земли, собирая свой кровавый урожай. И не было от горных пушечек спасения. Ни в складках местности, ни в ямах, ни в воронках – везде они доставали. Ухали на головы сгруппировывающихся для атак румын.

К сожалению, огневые маленьких, гордых, как горные птицы, горных орудий быстро вычисляли, накрывали. А у них даже орудийных щитов не было.

У румын наибольшее беспокойство нам доставили корпусные орудия. Они не были видны. Били откуда-то с закрытых позиций. Но, били мощно, часто. И смертоносно.

Ещё румыны катили свои пт-орудия. Те самые мелкашки, что обескровили приданные к нам бронеавтомобили. Совсем мелкие. Совсем бесполезные против окопавшейся пехоты. Расчёт – 5-7 чел. Кучкой. Пыжатся, катят. А вдруг – русские Т-34? Одним словом – печеньки. Одной очередью останавливал их мучения. Щита, как такового, у орудия – нет. Укрыться им негде. Пусть я и не убивал всех – говорю же – одной очередью всех – редчайшая удача, но – орудие оставалось на месте, трупы лежали, раненные отползали. Живые – прятались. ПТО-шники даже не пытались со мной перестреливаться. Понимали прекрасно – 40-мм пулька против окопавшейся пехоты – бесполезна. Так что пушка оставалась на месте, пушкари пытались жить, как пехота.

Ещё славно покуражились миномётчики. С обеих сторон. Только вот беда – у наших боезапас, наверное, иссяк. Через несколько часов заметил, что разрывы мин в рядах румын стали редеть. А уж различать по разрыву мину от снаряда – научился. А вот по штрафной роте – миномёты как лупили, так и лупили. Одно радовало – миномётчики румын – не немцы. Не такие заковыристые умельцы. Попадания в сами окопы – редкость. А это в миномёте – самое страшное. Большая часть румынских мин разрывалась снаружи. И то – хлеб.

Теперь про меня и пехотную сторону боя. Тут было всё просто – высунулся, наметил цель, выставил пулемёт, прицелился или подождал цель, построчил, нырнул в окоп – бежишь в позе "Зю" отсель – тудой. И живее, живее. Про миномёты – говорил. Вот и всё. Просто.

Не умереть – сложно. Не словить пулю, осколок – сложно.

Сдержать такими редкими "вылазками" массу пехоты – сложно. Они лезли, как тараканы. Ползком, перебежками. Сотнями.

И танки. Что не лезли вперёд, крутились среди кустов разрывов снарядов, сверкали пулемётами не переставая, изредка сплёвывая со своих мелкокалиберных пушек. С этаким презрением.

Сорокопятки были. Но – там. И гранаты у нас были. Но – тут. А танки – там. Подавляли своими пулемётами. Казалось – абсолютно равнодушные к буйству артиллерийского огня вокруг. Осколки снарядов бессильно били в броню. Это надо было конкретно попасть снарядом прямо в танк. Или так близко с ним, чтобы фугасное воздействие машину повредило. Пока – не случилось. Так что танки наступали с тем самым правилом прогульщика – шаг вперёд, два – назад. Ловко.

А под прикрытием их огня пехота противника – давила. Несла большие потери, но всё ближе подбиралась к окопам штрафников. Казалось – сейчас резко все поднимутся, рывок – пипец котёнку! Такая масса просто растопчет. Но, не поднимались. Нет рывка. Есть медленное и неотвратимое давление гидромолота.