Текст книги "Сегодня-позавчера (СИ)"

Автор книги: В Храмов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 13 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

Так и будем их, неразумных, учить – не суй пальцы в розетку – выпорю! Уговаривать будем – живите вы мирно, не воюйте, не грешите. Живите, будьте же вы Людьми! Дохлый номер. Всё так и норовят свой конец не туда присунуть.

Ну, вот! Злость появилась. Можно и в драку! Кто сказал, что мотивировать на бой можно только других? Самого себя надо прежде ввести в нужное состояние. Боевое.

Оборона противника на обратном скате высотки вполне себе уцелела. И сопротивление он оказывал – ожесточенное. Один за другим загорелись два танка. Остальные пятились за гребень.

Теперь – мы. На "Ура!" – пушки сюда плохо достают. Самолёты летают куда-то дальше – видимо там – более нужны их взрывчатые посылки. Рванные цепи бойцов накатывают на сверкающие вспышками выстрелов окопы врага.

Мы с Шестаковым – на гребне. В воронке. Шестаков огнём пулемёта прикрывает атаку.

Ворвались бойцы роты в окопы. Пошла жара рукопашной. Собираем с Шестаковым магазины, бежим догонять.

Рассказывать о таком бое особо и нечего. Несколько часов ведём бой, меняем позиции по мере надобности, стреляем, забиваем магазины патронами, что нам подтаскивают подносчики патронов, опять стреляем, опять бегаем.

Когда мне показалось, что вот-вот – и доломаем, к противнику подошло подкрепление, усилился огонь их артиллерии и миномётов, а главное – он качественно изменился. Стал более прицельным, более опасным. Всё – по новой.

Танки ещё разок сунулись, потеряли ещё одну машину, две – утащили тросами, около часа, наверное, били с гребня. Не высовываясь особо, показывая только башни, отстреливали несколько снарядов – откатывались. А потом – совсем ушли, когда по ним стала работать гаубичная батарея откуда-то из-за оврага. А из самого оврага – тянулись дымные трассеры мин. Там у них миномёты. Правильно – это же навесное оружие.

А тут у них – наводчик. Где-то сидит и в трубку поёт.

Где? Не могу определиться. Расслабился, попробовал "прочуять" – какой там! Такой кавардак эмоций и во мне, и вокруг. Да ещё и Шестаков пинается – магазин ему давай.

– Пора менять позицию, – кричу ему в спину.

Отмахивается. Всё же я кое-что почуял – именно это. Интерес чей-то к нашему пулемёту. С той стороны. Неуютное ощущение, как тогда на плацдарме, когда нас чуть не накрыло снарядом. И острое жжение в копчике. Дыхание смерти?

– Накроют! – кричу после первого взрыва мины.

Он дёргает ногой, чтобы пнуть, запихивает очередной магазин в приёмник пулемёта.

Да пошёл ты! На мгновенье высунулся назад посмотреть – вот этот кратер воронки – пойдёт. Вышвыриваю всё своё имущество в ту сторону.

– Идём! – пинаю его.

Второй взрыв. Вилка!

Как ужаленный выпрыгиваю, шаг, ещё, прыжок – взрыв! Взрыв! Взрыв! Через несколько секунд – ещё два – контрольных. Тихо. Тишина – звенит. Поднимаюсь на локти. Земля с меня сыпется. Сплёвываю кровь. Откуда? Ощупываюсь – цел. Кровь – моя. Взрывная волна долбанула. По науке – мгновенная компрессия. А Немтырь?

Рядом лежит. Головой – вниз. Вся спина в крови, парит. Ногу по сапог срезало. Перетягиваю жгутом, переворачиваю.

– Херово мне, Дед.

Кровь идёт горлом. Это – херово! Его взрывом ещё хлеще шибануло. Вон, как кровь горлом идёт. Белеет на глазах.

– Пулемёт!

Выглядываю. Наша огневая – парит и воняет взрывчаткой. Кучно положили. И много. Не жадные – не экономят. А вот и скрученный кусок металла.

– Пипец твоему уёжищу, Немтырь, – говорю ему.

– Как и мне. Ты, Дед, зря меня обидел. Бухаю я, но я – не сука! Слышишь, ты! Я – не сука!

– Я знаю, брат! Жил ты – паскудно, а смерть принял – достойно. Покойся с миром.

Вижу лямку своего рюкзака, тяну. Воняет спиртом. Точно – рюкзак – посечён, фляга – смята, пробита. Но, не весь спирт вытек. Поворачиваю пробоиной вверх, чтобы не тёк, откручиваю, приставляю к губам Шестакова. Жадно пьёт. Глаза всё увеличиваются – это же спирт. Он – обжигающе сушит. Сейчас глаза из глазниц выпрыгнут. Кашляет, задыхаясь. Кашель переходит в агонию. Прижимаю его голову к груди, держу крепко, пока не перестаёт его корёжить.

Из ступора меня вывел ротный. Он на пузе съехал в воронку, перевернулся на спину, осмотрел меня, Шестакова.

– Пулемёт?

Я покачал головой. Он вырвал из руки уже мёртвого Шестакова флягу, проливая, отхлебнул, занюхал рукавом и... ударил меня кулаком в скулу.

– За что? – удивился я.

– Что не уберёг! Он у меня – единственный с самого начала! Был! Гля! Сука!

Матерясь, ротный, пробуксовывая, вылетел из воронки, скрылся.

Удар ротного поставил мне мозги на место. А что я завис? Как обычно – смерть вокруг меня. только смерть – эта мысль зациклено металась по голове. Тот же заколдованный круг, что преследует меня.

Так война же, ёпте! И я не где-нибудь на второй, третьей – шестнадцатой линии. Всегда – в самой гуще. В самом замесе. Что сам ещё жив – чудо. И кто в этом чуде виноват – знаю. Он меня сюда и отправил. С заданием. Только не сказал – каким. Что-то я должен сделать. А что – не понятно.

Поэтому что? Потому – делай, что должен. Ты кто? Боец переменного состава. Так иди, воюй! Переменяй состав!

ППШ – цел. Оттряхнул, продул. Гранаты – вещь! Патроны немецкого стандарта – больше без надобности. Скатку с шинелью и плащом – через плечо. Ну, готов к труду и обороне! Где меня не ждут?

Мышкой полевой, от кочки к кочке, от ямки к ямке, надолго замирая, прячась, ползу мимо боя через поле боя. У них, конечно, весело. Но, я хочу – миномёты. Месть – сладкая штука. Хочу – диабет.

Все органы чувств – на пределе. Бегу в присяди, пригнувшись, по ходу сообщения. Неуютно мне тут стало вдруг – выметаюсь, откатываюсь, вжимаюсь в стылую землю, нагребаю на себя снег. Совсем неуютно. Чувствую присутствие. Замираю, уткнувшись лобовым срезом каски в землю, дышу в снег.

Бегут, кричат. Цыгане, ей богу! Пробежали. А ощущение присутствия – осталось. Не шевелюсь. Крик на незнакомом языке. Попал я! Пристрелят, как курёнка. Выстрел, удар в плечо. Не шевелюсь. Ах, как сложно прикидываться веником, когда тебя так и рвёт на части! Всё моё естество хочет подорваться, убежать куда-нибудь! Крики. Убегают.

Не проверили, не проконтролили! Сам себе не верю. Повезло? Очередной рояль в кустах? А Оби Ван Кеноби говорил, что удачи, везения – не существует. А Джон Коннор говорил, что будущего нет. Всё это – несуществующие, вымышленные персонажи.

Осторожно поднимаю руку, на которую пришлось попадание пули, шевелю – слушается. Чуть поворачиваю голову – никого.

Что это было? Сую палец в дырку в скатке – пуля застряла в тугой скатке шинели и брезентовой плащ-палатки. Хорошо. Хорошо, что из пистолета стреляли, не из винтовки. Спасла скатка. И чуть не погубила – из-за неё я так завис над землёй. На лишний десяток сантиметров. На хрен! Скидываю скатку, скатываюсь обратно в ход сообщения, бегу по нему.

Ориентируясь опять на своё чутьё, выглядываю. Потом выбираюсь, по-пластунски отползаю в "морщину" земли.

Вот и овраг. Вот и батарея. Хлопают миномётами. Кричат. Лежу в голых кустах, смотрю на них. Работают, кричат, суетятся. По сторонам – не смотрят. Чисто табор. Цыгане какие-то. Те так же гомонят. Выговор схож. Раздолбаи хлеще нас. Немцы дали бы мне так к ним подобраться?

Не спеша приготавливаю гранаты, не метаю, подкидываю их, подкатываю. Одну – под ноги крикуну с телефоном, барону, ёпта, этого табора, две – на противоположные стороны огневой. Прячу голову за срез земли.

Хлопок, хлопок, хлопок. Спрыгиваю вниз, ППШ в руках дёргается, как живой. Враги дёргаются, умирая, верещат. Прохожу по огневой, поливая врагов пулями ППШ.

Копчик зажгло, резко стало неприятно. Оборачиваюсь – вспышка в глазах. Вспышка боли в лице. Красная пелена и звон в ушах. Занавес красного бархата.

Я жив? Я – думаю, значит – существую. Что это было? Взрыв? Нет. Удар в нос. Очень крепкий удар. Миг дезориентирования стоил мне выбитого из рук автомата.

Ничего не вижу – пылающая болью кровавая пелена застит глаза. Сразу – сопли, слёзы, кровь во рту, на лице. Выработанным рефлексом – ухожу в глухую защиту. Смешно. Если он вооружён – что ему этот блок из рук?

Он – один. Я – чувствую, где он находится. Не стреляет. Нет оружия? Поднимет! Тут его до... навалено! Вам – до пояса будет!

Не дать! Отталкиваюсь спиной, наношу удары ногами. Отбивает. Трясу головой – чуть проясняется. Я его вижу! Теперь – не пропаду! Он держит руки – внизу. Взгляд – там же. Резво я его пинал. А теперь – рукой. Кулак мой должен был ему попасть в кончик челюсти – он успел среагировать – отдёрнулся. Удар смазанный. Не беда – у меня ещё есть. Осыпаю его градом ударов руками и пинаю в колени. Не глядя. Но ощущению, где должна находиться нога. Один раз – попадаю. Его качнуло, тут же проходит удар в голову.

Рано обрадовался – я тоже пропускаю удар. В челюсть. Единственное на что успеваю – чуть опустить голову. Крепко так он мне вмазал, как петарда в голове взорвалась. Терпеть! А если бы не по зубам, а в подбородок, как он и хотел?

Наношу удар под его "переднюю" руку, прошло в корпус, он чуть съёживается, чуть опускает руки. А вот тебе лоу-кик в голень – руки ещё чуть дернулись. А теперь – два быстрых, но лёгких тычка в лицо. Поднял руки? На тебе удар в пах! Тут не ринг! Тут – нет правил! И вот тебе – фаталити – локтем в затылок.

И сам на колени упал рядом с ним. Сопли, слюни, кровь, слёзы – я просто задохнулся. Схватка была такой короткой, что обошлось.

Присутствие, три тени, кувырком ухожу, подбираю ППШ, разворачиваюсь.

– Ты?

– Свои! – выдохнул я и сел на задницу, заходясь в кашле. Не в то горло попало, с перепугу.

Политрук и 3 бойца. Политрук осмотрел дело рук моих, пальцами расставил бойцов.

– Этот – живой, – указал подбородком на "боксёра", – здорово дерётся. Но – глупый. С кулаками на меня полез.

– Где Шестаков?

– Нет его больше. И пулемёта – нет. Эти уроды и убили. Отомстил. Ха, а вот и сапоги мои!

Это я увидел, что ноги "боксёра" – не меньше моих. И сапоги – справные. Не то, что у меня – кирза ботинок убитая настолько, что завхоз авиаполка, тот ещё жмот – не пожалел, выдал, зная, что не отчитается. Списанные, видимо. Стал стягивать сапоги.

– Отставить мародёрство! – крикнул политрук.

– Ты, гражданин начальник, чё разорался? У него всё одно – отберут. А ты мне новые – справишь? Есть такой размер?

Я ему продемонстрировал свою стёртую подошву. Отвернулся он. Молча. Стянул я сапоги, переобулся.

"Боксёр"-цыган пришёл в себя, повозился, сел, тряся головой. С удивлением оглядел меня, политрука.

– Хенде хох! – заявил я ему.

Он разинул рот, но руки поднял.

– Обувайся, – сказал я ему по-русски. Понял, опять же, замотал портянки, натянул мои ботинки. Вяжет проволоку, что я использовал вместо шнурков.

– Давай, грохнем его, – предложил один из штрафников.

– Но-но! Это – моя корова! Иди, себе налови – и делай, что хочешь! А мне – искупать грехи надо. Мне тут – четыре пожизненных повесили.

– Четыре пожизненных? – повеселились бойцы. Пока политрук увлечённо смотрел в сторону, они потрошили карманы трупов.

– А то! Да и уважать себя этот цыганёнок заставил. Надо же – меня пробил! Молодец! Пусть живёт. Может быть, ещё и цыганочку спляшет. Ай-ла-лэ-ла-лэ!

– Ящики с минами он притащил. Вот и безоружен оказался. Сидел бы ты сейчас тут... – качает головой политрук.

Противника – выбили. Гаубицы румын – разбили миномётами. Танки наши и стрелковые роты – попёрлись штурмовать вторую линию обороны. Мы остались на занятых позициях. Ввиду понесенных потерь. От роты – половина. Кого-то закопаем, большинство – по госпиталям и в строевые части – искупили кровью.

Мародёрство! Война без сбора лута – беготня скучная.

Мой пленный цыган тащил два набитых вещмешка. И я – свой. Я его конвоировал в тыл. Сдавать. Скатку свою подобрал – не гоже добром разбрасываться.

Знаете, кого в тылу я встретил? Давешнего председательствующего трибунала. Он устало смотрел, как грузили нашего ротного старшину. Без ремня, руки за спиной связаны. Вот это поворот!

– Во, блин! И кому теперь это чудо сдавать? Не отпускать же? Цыгане – ищи ветра в поле, – вслух удивился я.

– Ты? – обернулся председательствующий.

– Я? – удивился я. Как он меня узнал? Видел он меня – один раз при обманчивом свете чадящей гильзы, а морда у меня сейчас – не приведи Боже! Нос – как клюв той кавказкой птицы, маленькой, но очень гордой – распух, морда – тоже распухла, глаза затекли фингалами, губы – как сардельки. Даже говорю с присвистом и пришамкивая.

– Выжил?

– Почти. Напарник вот мой – нет. И мне, вот это вот, чудо в перьях – нос сломал. Дерётся – будь здоров!

– Да и ты подраться – мастак.

– Есть такое. Как говорил мне тренер – рукопашный бой на войне понадобиться, только если ты, как последний дятел, потерял пулемёт, автомат, пистолет, гранаты, лопатку и нож – и встретил такого же долбоящера, как и ты. Вот, сошлись же звёзды! Как два барана бодались рогами, когда под ногами – гора оружия.

– Вон даже как? А что ж он не связан?

– А это барахло – мне тащить? Старшине хотел сдать. А вижу – старшина-то – тю-тю.

– Тю-тю, – кивает председательствующий, – Вор – старшина ваш.

– Бывает. Что делать теперь, гражданин начальник?

– Этого – давай сюда. А в мешках что?

– Галантерея. Кольца, цепи, награды – говорят из драгмета. И сбруя кожаная. И ещё всякое. Всей ротой собирали. Нам украшения – без надобности, а парни говорят – переплавят и в Америке тушёнку купят. Не в землю же зарывать с этим румынским куриным помётом.

Да-да, наш ротный – всё видит. У него – не забалуешь. У него мародёрство поставлено на контроль. И на поток. Что в карманы не влезло – сдай в общак. Драгмет – вообще не обсуждается. И зачем оно тебе, баран? На тебе по почкам, чтобы в мозгах просветлело! Чтобы быстрее дошло – на в печень! Тебя завтра убьют – а Родине драгмет нужен. Капиталисты за "спасибо" тушёнку тебе, дармоеду, не пришлют. У них, кровопийц, так – кому война, а кому – мать родна.

– Верно. Давай, тоже. В штабе – сдам. А тебе – зачтётся.

– Да, ладно. Мы – не гордые. А закурить не будет?

– А выпить и пожрать? – усмехнулся председательствующий, доставая полпачки папирос, протягивая мне, – забирай. Как же ты, такой шустрый, драчливый, в плен попал?

– Как обычно – взрыв, очнулся – плен. Бывает.

– Бывает, – согласился председательствующий, – так ты больше – не попадай!

– Сам не хочу. Мне их санаторий – не понравился. И вам, гражданин начальник – не советую.

– Нас, евреев-комиссаров – и так в плен не берут, – махнул рукой председательствующий.

– Может и к – лучшему. Разрешите идти, товарищ комиссар?

– Да-да, – задумчиво сказал он, смотря мне в след.

А вот это – мне не понравилось. Прям, пониже поясного ремня, корма зачесалось. От них, евреев – одних бед и жди. И зачем он про своё иудейское комиссарство ввернул? Реакцию мою посмотреть? Зачем? И взгляд его жгёт. Аж чешется, сил нет терпеть. И на его глазах – неудобно срам чесать. Хотя...! Кого я обманываю! Зачем?

Вот – кайф! Аж прихрюкнул.

На восток!

Танки, конница, орудия на привязи, пехота в грузовиках – все на запад! Догонять те мехкорпуса, что уже гонят перед собой волну этих холуёв натовских, тьфу – рейховских, будут обеспечивать им, танкам, фланговое прикрытие.

А мы, как самые косячные – на восток наступаем. Наоборот.

Соврал, конечно, ротный. Мы – не острие. Острие – там, западнее. Но, наступает весь фронт. И не один. Оттуда, из степей южных, ударил другой фронт. А Сталинградский будет давить, держать, чтоб не сбежали из города. Конечно, этого до нас не доводили, но я же в школе учился, кино смотрел. Сталинград же! Кто не знает Сталинград?

Это – то самое контрнаступление на Волге по окружению Сталинградской группировки противника. Оно самое! Вот мы и замыкаем кольцо со стороны города. Не мы одни, конечно. Целыми армиями. Но, мы же штрафники! Мы – впереди. Проводим разведку боем, своими руками нащупываем в этом долбанном снегопаде противника.

Нас пополнили, прислали под две сотни накосячивших. Почему так? Как стояли в обороне – нет косяков, пошли в наступление – две сотни за пару дней! Что, от страха у народа – шифер отъезжает?

У нас – новый старшина роты. Дядька этот мне – сразу не понравился. Как глянет – до печёнок пробирает. Всё пристаёт с какими-то каверзными вопросами. В душу лезет. Ко мне – больше всех. Что я – самый левый что ли? И бородку он троцкистскую отрастил. Хотя, у Ленина – такая же была.

Мне этот старшина выдал новый пулемёт. Новый, потому что взамен чешского уёжища. Да и по дате выпуска – новый. И модель – новая ДП-42. Тот же Дегтярь, но у него теперь сошки вперёд вынесены, к пламегасителю, конструкция упрощена, потому темп стрельбы снижен. И ствол – несменный, несъёмный. Да, добавлена пистолетная рукоять, как на ДТ. И приклад не из цельного куска дерева твёрдых пород, а из прессованного пиломатериала. Новый, но – уже бэушный. Коцаный, чиненый. То есть, был повреждён в бою и отремонтирован.

Кстати, не знаю – связанно это со старшиной или нет, но в щах наших котелков появились прозрачные волокна мяса и плавающие пятна навара, а каши золотились тающим маслом. Или маргарином. Сухпай дают. По банке тушёнки в лицо. В сутки! Тушёнка – американская. Жир сплошной. Так есть – невозможно. Тошнит. ГМО, наверное. Или кокосовое, пальмовое масло. Ха-ха! А кашу заправить – язык проглотишь. Надо только не зевать, пока каша не остыла, чтобы жир растворить. И, в целом за день, буханка хлеба. Пусть, и из муки с молотой соломой и опилками, но – 3 раза по 1/3.

И у меня – новый напарник. Телок по имени Саша. Толстый интеллигент в очках власовских. Абсолютно оторванный от реальности ботан. И жутко болтливый. Треплется и треплется. И ему начхать – слушаешь ты или нет. Потому и знаю о нём всю его неглубокую подноготную. Как радио – не заткнёшь. Хотел Авторадио окрестить – было уже. Неприятные воспоминания. А этот, как Птица-Говорун. Та самая, что отличается умом и сообразительностью. Хорошее погоняло, но он пришёл уже с прозвищем.

Знаете за что попал в штрафники? Пытался хахаля жены застрелить. Как вы думаете – у него получилось?

Он учился в институте, подрабатывал библиотекарем там же, там же и женился, внезапно для себя, на дочери декана. Толстой, несимпатичной, но жутко падкой до шпили-вили девахе. Она как-то в библиотеке подскользнулась, упала на него, подвернула себе ногу, он её проводил до комнаты в общаге, где, совершенно случайно – искра пробежала – и вот она ему сообщает радостную весть – он станет папой. Ржали в сотню глоток. Всей ротой. Долго-долго. А это чудо – смотрит, глазами хлопает, не понимает.

Ну, так вот – скоропалительная свадьба, радостный папаша невесты, и вот, это чудо очкастое – архивариус института. Работа, семья, дом – полная чаша, всегда полон друзей, застолье (декан отоваривается в отдельных магазинах, куда простому пролетарию нет дверей), танцы до упада, спиртное рекой. А гости какие – поэты, художники, актёры, режиссёры! Творческие личности, свободные нравы. Благо – дочка не мешает – живёт постоянно в доме деда с бабкой – у декана площади позволяют. Что за страна – целый архивариус вынужден ютится в двух комнатах коммуналки! Гостей положить – негде. Так и норовит кто-то из перебравших гостей упасть на супружеское ложе. Никакой жизни! К жене пристать негде. А у неё вечно – то нельзя, то голова болит.

Опять ржание сотен глоток. Опять глазами хлопает.

И тут – война! Его, как работника умственного труда – должны были освободить от воинской обязанности – нет, загребли вместе с остальными работниками института. И, изверги – заставили руками копать глубоченные продольные ямы в Подмосковье.

А жена – там одна осталась! И некому её защитить. Как она может отбиться от домогательств своего начальника – завсклада? Нет же рядом защитника. Он, муж, зазноба, как последний бык деревенский – ямы роет. Так она и сказала, когда он явился домой и застал в их постели чужого мужика.

Он пытался его застрелить – прострелил себе ногу. Из винтовки. Колено. Это как? Даже представить себе не могу. Вот теперь и ходит под погонялом – Ворошиловский стрелок. Или просто – Стрелок.

Суд, где, вот несправедливость – ему присудили штрафную роту. Откуда он знал, что этот гулящий человек – старше по званию.

– А знал бы? Не стал стрелять?

И не знает что ответить. Везёт мне на дураков последнее время.

– Лучше бы ты себе не ногу, а голову прострелил, – говорю я ему.

– Почему? – удивляется.

– По качану. Проще было бы. Всем, – говорю ему, машу рукой.

Обижается. И молчит. Слава Рояле-посылателю! Пять минут молчит. А потом – опять тараторит. Шайсе!

После излечения – исполнение приговора. И вот он – здесь. Как белая ворона. Беспомощный, как младенец. И как такие выживают? Почему с голода не передохнут? И этот – жив до сих пор. Всю эпопею битвы за Москву – он в тылу, по госпиталям. Год лечили ногу – как такое возможно? Как так себе ногу прострелить? Эквилибрист, ёпта!

Может, врёт? Валенком прикидывается?

Одним словом – бесит он меня. До трясучки. Одним видом своим оплывшим. Как можно так отожраться в голодном тылу? Подумать спокойно не могу рядом с ним. Прямо, коротит меня от него.

Попросил ротного убрать этого поросёнка от меня – пока до греха не дошло. Отказывает в категоричной форме. Посылает, если уж прямо говорить. Никак не объясняя своего решения. Просто – иди в туман – и всё!

Библиотекарь! Как же он достал! Трещит всё время, как тот конь в мультфильме. Тоже библиотекарь. Юлий Цезарь. Конь. Толстозадый.

Как мы сейчас воюем? Идём, идём, идём и идём. Натыкаемся на противника – воюем. Не можем одолеть с хода, нахрапом – залегаем, ждём помощи. Подходят наши, пушки подвозят, оставляем им позиции, отходим в тыл, строимся, обходим встреченного противника и идём дальше. Сплошной линии у врага – нет. У нас – тоже. Бежит враг. Старается линию обороны выстроить. А мы стараемся – не дать. Потому и гонят нас и днём, и ночью. Чтобы обогнать. Чтобы вбить клинья наших тощих тел в ряды позиций противника.

Так и воюем.

Никто нас в лоб на пулемёты не гонит. Наоборот – если слишком увлекаемся штурмом, осаживают. Им, отцам-командирам, наши быстрые ноги нужнее. Обычно, как противник видит, что мы колоннами у них за спиной шляемся – сразу теряют решимость и стойкость. В плен сдаются сотнями. Или бегут.

Ну, вот, сглазил. Наткнулись на врага в селе каком-то, как в той песне – у незнакомого посёлка, у безымянной высоты. Противник – ни в какую! Не бежит, нас – не спешат отводить. Наоборот!

– Вперёд, сукины дети!

Темнеет уже. У врага – пулемёт на чердаке. Всю улицу простреливает. Ротный приказывает подавить. Давить, так давить. А крыша-то – соломенная. Есть идея!

– Давай зажигательные, – кричу библиотекарю.

Какой же я умный!

Ставлю диск зажигательно-трассирующих, долблю по крыше. Светящиеся трассеры впиваются в солому. По мне в ответ – трассеры с чердака. Комья стылой земли в лицо, осколки льда впиваются в щёки. Перекатываюсь за навозную кучу. Пули с чавканьем впиваются в моё укрытие. Пуля пулемётная запросто пробивает бревенчатую стену, кирпичную кладку в один кирпич, людей – навылет, а вот в навозе – вязнет.

Не горит крыша.

Спустя три диска пулемёт на чердаке заткнулся. Второй раз, окончательно. Наши – пошли в атаку. А крыша – не загорелась. Вот такой, вот, я – "вумный".

Это был штаб дивизии мадьяр и их дивизионные склады. Комдив с офицерами штаба прорвались, сбежали сквозь штрафников. Дорогу им пробивал какой-то уродский танк. Раздавив нашего ошалевшего штрафника, что в ужасе бежал от него прямо по улице, прямо по ходу движения танка. Жуть! А звук этот? Я – близко был. За охапкой соломы прятался. Всё слышал, всё видел. Лежал и боялся, чтобы не увидели меня. Так он неожиданно появился, развалив сарай, что кроме спасения от него – других мыслей даже не возникло.

Наши танки и пушки где-то застряли, ПТР у нас и не было, как и противотанковых гранат. Даже бутылок с огнесмесью. Потому и разбегались штрафники с пути танка. Так и ушли они. Танк и два автобуса. Мы только обстреляли их в спину. Танку наши пули – что слону горох, а автобусы дырявились – будь здоров!

Ничего против танка у меня не было. Ничего. Я был зол на себя. После, когда танк прошёл. За своё минутное малодушие. Сам себе удивился. Позже. Со злобой стрелял вслед убегающей колонне, пока все патроны не расстрелял. Библиотекарь тоже где-то от страха шкерился.

После бегства командования, румыны сразу потеряли боевой азарт – побежали.

Бой ещё не угас, изредка вспыхивала стрельба то тут, то там, а штрафная рота уже занялась потрошением складов. Забыв даже о сборе пленных. Не то, что о преследовании тех, что в плен и не собирались. Сколько этих "пленных" сбежало, пока гудели склады – никто не узнает. Некому было организовывать преследование. Склады же!

Рота была небоеспособной уже через час. Если бы танк вернулся – можно нас было брать голыми руками. На ногах остались только ротный, ротный старшина и я. Ужрался халявным вином даже политрук. Не говоря уже о бульдогах ротного.

И вот я, как в той басне про генералов и мужика – в одно лицо провожу боевое охранение позиций роты. С равнодушием смотрю на спины убегающих мадьяр. У меня – патроны кончились. Всё в слепой злости расстрелял вслед штабной колонне. Бегать за ними, натовцами? Ну, их! Устал я, запыхался.

Зол на себя. За упущенный танк, за упущенных офицеров штаба. Мог я остановить танк? Мог. Если не врать самому себе – мог. Что там этот танк? Что-то похожее на чешское чудо техники первого поколения танкостроения. Да, что-то из того поколения, где были Виккерсы, наш Т-26, Т-28, чехи Т-35 и Т-38. Рама, клёпки, противопульная броня. Низкая скорость и манёвренность. Мог я своим виброклинком его порубать? Мог. Не сделал. Не остановил. Злюсь на себя. Ругаю самого себя последними словами. Знатный трофей был бы! Сразу бы два пожизненных списалось бы. А если бы ещё и генерала прихватил бы – вообще бы амнистировали. Уже шучу. Опять истерика?

Что-то у меня, от всего, тоже наступило состояние "в лом". Ничего не хочу. Апатия какая-то. Может, тоже пьяным прикинуться? Да, определённо, так и сделаю. Не хочу быть белой вороной. Всковыриваю печать на бутылке. Ну и гадость! Хорош! Запах будет, а пить эту дрянь – увольте.

А вот и подмога. Танки с десантом. В этот раз – вообще Т-60. С пулемётами в башнях. И эскадрон гусар летучих. Конница. Вот, пусть они и охраняют! Бегу в центр села, спешу, пока наши штрафные свиньи всё не сожрали.

Утром – похмелье и разбор полётов. Склады – опечатаны и охраняются кавалерией. Да-да. Про эскадрон гусар – я не шутил. Хотя, это, скорее, драгуны. Та же пехота – винтовки, каски, ватники. Ни бурок, ни папах. Всё отличие – шашки на боках, да шпоры на сапогах.

Вся рота болеет с перепоя. Ротный болеет от другой проблемы – у него обострение геморроя после разбора полётов. Библиотекарь вообще помирает. А я – ржу над ним. Люблю поиздеваться над страдающими с перепоя. И шуточек по этому поводу у меня – вагон и маленькая тележка.

И рукодельничаю при этом. Шью. На складах я, как и остальные, запасся постельными принадлежностями и полотенцами. Не, не стелить. Некуда стелить. Нет у нас кроватей. На землю стелить – маразм. Все хватали простыни – на портянки. А я вот себе маскхалат решил сшить. В честь зимы. Шью белое полотно чёрными нитками. А нет других. Такие – богатство. Иголка и нитка – богатство. Трофей. Трофеи разные бывают. Кто-то часы с руки тащит и бежит дальше, а я вот воротники щупал. Вот и нащупал, когда укололся. Одежда часто приходит в ветхое состояние – хэбе же. Сам не починишь – выговор от ротного. Оно мне надо? А жен тут нет. Сам. Всё сам. И дырку зашить и накидку белую в виде пончо. И не только, если времени хватит. Да, время. Часы – мне без надобности. Не приживаются у меня часы на войне. Не выдерживают моего образа жизни, ха-ха!

А библиотекарь бегает с бледным видом. Дел много. Я буду воду носить, дрова искать, патроны получать? Надо себя привести в порядок – постираться, помыться, побриться, починиться. Для этого – столько воды нужно! Её ещё и греть надо. Дрова нужны. И ещё много чего. Беги, лошадь, беги. Используя по максимуму выдавшейся перерыв.

Ввиду "временной утраты боеспособности" нам дали отдых. И нашим приданным частям. Звучит глупо – штрафной роте приданы автобронетанковая рота, кавалерийский полк. Полк придан роте. Такие вот штуки случаются. Потому что в полку этом – едва две сотни сабель. И артдивизион горных орудий. То ещё чудо военной мысли. На лёгкий лафет положено тело короткоствольной 76-мм пушки. А что – веса в орудии – около 4 сотен кг. Одна лошадка тащит. А две – так вообще галопом. Ствол задирается так, что как миномёт можно использовать. Нормально. Танков тут нет. Почти нет. Поморщился, вспомнив "сбежавший" танк.

Приданные части отдыхают после двухсуточного марша.

Да, нам придана ещё отдельная санная команда. Смешно? Два десятка саней – радость и счастье! Это наше снабжение. Не смешно. Грех над святым смеяться.

Покрикивая на библиотекаря, стираюсь. Как ребёнок – не умеет толком ни стирать, ни шить – какой ты мужик? Бабское дело? Если баба в чём-то лучше тебя – какой ты мужик? Щаз! Сам себе шей! А я что, швея-мотористка? Меня – тоже никто не учил. А голова тебе на что? Вино в неё жрать? Что там кроить-то? Балахон примитивнейший. Мешок чехла на каску? Две матерчатые трубы, сшитые вместе поверху, на ноги? Ты же, ёпта, с высшим образованием, должен обладать пространственно-абстрактным воображением? Ха, с вами, ботанами, поведёшься – не только этим заразишься.

Да, время – жрать. А кто? Я? Мухой! Беги, беги, лошадь! Потому, что ещё надо патроны и гранаты получать. А кто тебя заставлял так вчера набираться? Ну и что, что все. А своя голова тебе на что? Каску носить? Так неси её на кухню! Живее, библиотекарь! Пока вода греется.

На ротном – лица нет. Зачем припёрся? Налил ему чая, предложил вчерашних трофейных деликатесов. Он осмотрел моё рукоделие, молча пил чай, хрустел рафинадом.

– Подал на тебя о снятии, как искупившем, – сказал он, опять отхлёбывая.

Я отложил рукоделие:

– Чем обязан?

Он в глаза не смотрит. Видно, тяжело ему говорить. Зачем вообще начал?

– Кто ты?

– Боец переменного состава. Боец твоей роты.

– Не хочешь? Или не можешь? Твоё дело. А то не видно, что ты – птица совсем другого полёта? Как они проглядели? В штрафбате тебя бы встретил – не было бы вопросов. Не тут. Да и... Вот, Вася думает, что ты – немецкий шпион.

Я усмехнулся.

– Согласен, глупо. Но, это единственное объясняет интерес особого отдела к тебе.

Я насторожился. Интерес этих – это плохо.

– Я тебя предупредил. А там – сам. Чую, что игры тут идут большие и мутные. Не люблю я этого. И остальные чуют. Потому вчера такое. Не было раньше. Давишь ты людей. Вся эта муть... Давит. Сильно мешаешь ты мне. Из-за тебя у меня старшину забрали, этого дали. Догадываешься, как ты испортил дело? А этот – другой. Как ты.