Текст книги "В погоне за облаком, или Блажь вдогонку"

Автор книги: Татьяна Туринская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 14 страниц)

Наконец, наигравшись грудью, насытившись ей всласть, Алексей стащил с меня ненавистное платье. Я осталась сидеть на его коленях в трусиках и чулках. На левом красовалась голубая подвязка. Артём должен был снять ее при всем честном народе, и бросить через плечо неженатым друзьям наподобие того, как невеста бросает букет незамужним подругам. К черту Артёма! Быстрей, Лёша, не томи. Быстрей, любимый. Умру ведь, так и не познав тебя на вкус!

Алексей бережно стянул подвязку, и бросил через плечо, как и полагалось по сценарию. Только ловить ее было некому, как и мой букет, который я в порыве гнева швырнула в физиономию тетки с халой. К черту тетку! К черту букет! Быстрей, Лёша. Быстрей, миленький!

Трусики остались единственной моей одеждой. Раньше за такое я бы убила Лёшку на месте. Теперь же собственная обнаженность в его присутствии вызывала полный восторг. Наконец-то! Сколько можно ждать? Быстрей же, быстрей, родной!!!

Укрыться от его губ не было возможности. И замечательно – прошли те времена, когда мне хотелось увернуться от Лёшкиных губ, прошли безвозвратно. Не того я сейчас желала, чтобы остаться без Алёши. Сейчас хотелось одного: скорее выяснить опытным путем, что произойдет при слиянии двух облаков. Интерес рос с каждым мгновением. Вернее, росло возбуждение. Быстрее, Лёша! Пожалуйста, быстрее! Покажи мне, что происходит с облаками.

И в то же время торопить события не хотелось. Приятен был каждый миг, каждое Лёшино прикосновение приносило неожиданное удовольствие и новые ощущения, разобраться в которых я пока не могла, опасаясь пропустить еще что-то новое.

Я уже лежала на кровати. Алексей нависал надо мной, загорелый, широкоплечий. Раньше я была неопытная и глупая. Думала, что Артём мужик, а Лёшка безмозглый дурачок. А оказалось, Артём хиляк, доходяга, и просто ничтожество. А Лёша у меня вон какой: красивый, сильный. Наглый. Раньше ему так не хватало этой наглости! Где ты раньше был, Лёшка? Зря скрывал от меня, что именно ты, ты один настоящий мужчина.

Его губы были везде, возможно, так мне лишь казалось. Я ощущала их одновременно на шее и животе, за ушком и на груди, на бедрах и между ними. Скорее, Лёша! Скорей, миленький! Отправь меня на седьмое небо!

Гроза была близка. Уже можно было ощутить мелкие разряды молний, пока еще без грома. Восхитительные предвестники блаженства!

Но гром разразился. Не такой, какого я ждала. Без молнии. Без гранд-молнии, ради которой все и затевалось.

Гроза прошла стороной, хоть и была совсем-совсем близко. Ее снесло в сторону так некстати раздавшимися словами:

– Это наша брачная ночь. Мы так долго ее ждали!

Алексей произнес их, стащив с меня трусики. Когда до блаженства рукой можно было дотянуться.

Я всегда знала, что он дурак.

Не было больше облаков: ни двух маленьких, ни одного большого.

Не было больше Алексея. Рядом лежал Лёшка. Прежний, одинаково неловкий руками и речами. Тот, который мог произнести эти дурацкие слова. Тот, который запросто мог бы спросить у меня разрешения снять платье. Ему хватило ума стащить платье без моего одобрения, однако от глупости Лёшка все же не удержался. От непростительной глупости.

Прежнему неуклюжему Лёшке нет места рядом со мной, голой, готовой к интригующему эксперименту.

– Какая еще брачная ночь?

Магия его рук растворилась. Только что все было великолепно, и вдруг в сказку ворвалась реальность: похищение, предательство Артёма, потешная свадьба.

– Какая брачная ночь?!

Каким же нужно быть идиотом, чтобы принять всерьез потешную свадьбу! А он по-настоящему считает меня женой, себя мужем.

Наверное, я слишком поспешила с выводами. Ах, Лёшка, ах, вездесущие руки! Руки у него и впрямь стали ушлыми, но голова от этого явно не просветлела. А жаль.

Может, он и изменился, но это еще не значит, что я готова стать его женой. Может, мне и хочется утонуть в его руках. Может, и его женой бы себя признала, если бы не эти дурацкие слова. Я готова стать женой Дружникова, но только нового. Того, кто не станет перечеркивать волшебство глупыми словесами.

– Что значит "какая"?! – возмутился он. – Мы поженились сегодня, ты забыла?

– Ничего я не забыла. Называй этот спектакль как хочешь, но это не свадьба. Я не давала на нее согласие.

– А документ говорит о другом. По документам ты моя жена.

– Засунь себе этот документ знаешь куда?! И сам катись куда подальше, ты мне никогда не был нужен!

Всегда так. Он всегда все портит. Что за человек?! Даже в романе, написанном не им, все испортил.

Если бы у Натальи в руках была ручка – она зашвырнула бы ее в угол, вложив в бросок все негодование. Как он мог?! Все шло так великолепно. Пусть не по сюжету – плевать ей на сюжет. Героиня уже готова была отдаться ему, познать что-то новое и наверняка прекрасное – быть не может, чтобы Лёшка за столько лет не научился как следует обращаться с женщинами. А он…

Писать не хотелось – настрой пропал, будто и не было его вовсе. Разве можно так: одним словом все разрушить? Бросить героиню с седьмого неба да об землю?! Ну кто так делает?! Только Лёшка, больше некому. Лёшка Дружников. Вот тебе и изменился! Ничего он не изменился – такой же дурак, как и раньше.

Наталья встала, походила по комнате. Чем бы заняться? Муж на работе, Поросенок в садике. Превращаться в кухарку не хотелось – она еще не вышла из роли автора. Была бы Светка дома – можно было бы поиграть с ней. Почитать книжку. Поучить ее счету – до двадцати они освоили, теперь можно смело брать измором сотню. Светка. Маленький Поросенок – она всегда ужасно поросячит вокруг себя, воспитательница в саду вечно на нее жалуется. Маленький Рычащий Поросенок.

Логопед! Срочно к логопеду! Хотя бы записаться – тогда уж точно придется идти.

Присела к столу с намерением выяснить номер логопеда, а руки сами собою потянулись к клавиатуре.

Большего обмана я в жизни не знала. Даже Артём разочаровал меня не настолько сильно, как Лёшка.

Положа руку на сердце, Артёму ни разу не удалось завести меня так, как это с очевидной легкостью сделал Дружников. Хотя Тёмыч в этом деле ой какой мастер. Может, именно в этом причина: когда ждешь высокого полета, он не так уж впечатляет. А когда ничего не ждешь, тебя подхватывает порывом урагана, и несет куда-то в неведомые дали, в страну наслаждений, где превращаются в реальность даже несуществующие грёзы.

Лёшка ушел. Так и есть, он превратился в прежнего Дружникова, который слушался каждого моего слова. А может, не послушался, а обиделся. От этой мысли сердце почему-то сжалось. Обижать его не хотелось, даже если он и стал прежним. Когда-то давно, когда еще ничто не обещало его перерождения, меня меньше всего тревожили его чувства: обидится ли он на мои слова, или примет за очередной каприз и умилится собственному послушанию.

Теперь что-то незримо изменилось. Я была невероятно зла на него, от негодования меня аж трясло. Или, скорее, трясло меня из-за неудовлетворенного желания, но это не так уж важно: желание-то мое не осуществилось опять же из-за Лёшкиной глупости. Однако, несмотря на оправданный мой гнев, мысль о том, что я обидела Лёшку, причиняла не то что боль, но какую-то диковинную неуютность в душе.

А неуютности там быть не должно. Он ведь вполне заслужил не только эту обиду, но и куда большую. Пусть еще скажет спасибо за мою мягкость. Другая бы на моем месте такими "ласковостями" его одарила! А я так только, слегла выгнала. Был бы он по-настоящему новым Лёшкой, ни за что бы ни послушался. Не только остался бы, но уже пару раз отправил бы меня в какое-нибудь феерическое путешествие в страну оргазма. Звучит грубовато, но ведь так хочется! Какая же все-таки сволочь этот ваш Дружников! Устроить облом в самый неподходящий момент.

Что за нелепая любовь к высокопарным фразам! Ничто не мешало просто делать то, что положено двум людям, сгорающим от одного желания. Никто не просил его обосновать причину, по которой он посмел стащить с меня платье, бюстгальтер, и даже трусики. Дурак! Какие могут быть причины, если уважительная только одна: обоюдное желание. Неважно, кто на ком женат, кто на ком не женат. Важно одно: ждать больше невыносимо. И только это все оправдывает, только это является основанием для близости.

Но нет, ему все нужно делать по правилам. Если уж в постель, так только через штамп в паспорте. Что-то я не заметила его принципиальности, когда он похищал меня, когда позволял противной тетке зачитывать бюрократические молитвы о том, что мы с ним отныне муж и жена.

Я тоже принципиальная! Я никогда не признаю этот брак. И никогда не дам согласия на настоящую свадьбу. Даже если Лёшка больше никогда не станет прежним. Если влюблюсь в него так, как никогда ни в кого не влюблялась, даже в предателя Артёма. Если сама буду мечтать о том, чтобы стать Лёшкиной женой. Все равно никогда не скажу ему "Да"!

Лежать одной на прохладных шелковых простынях было до чертиков обидно. Особенно когда из всей одежды на мне остались лишь чулки. Никогда ему этого не прощу. Слышишь, Лёшка? Никогда не прощу тебе этого! Это подло, когда за мгновение до блаженства тебя окатывают ледяным душем.

Не могу лежать тут одна. Просто не могу. Еще никогда одиночество не действовало на меня столь пагубно. Ни о чем другом думать не получается, только о том, чтобы Лёшка вернулся.

А вот не буду я об этом мечтать! Не нужен он мне! Я его никогда не любила. А теперь, после всего, что случилось, и подавно. Пусть только попробует сунуться ко мне! Слышишь, Лёшка? Даже не думай ко мне соваться! Ты мне не нужен! Я никогда тебя не любила. Можешь не верить, но я-то знаю. И что с того, что я и сама себе уже не верю? Это не твоего ума дело, Лёшка! Я никогда тебя не любила, прими это, как факт.

Чтобы хоть как-то забыться, я встала с постели и первым делом сняла чулки. Терпеть не могу чулки, колготки в тысячу раз удобнее. Надела их только для того, чтобы сделать приятное Артёму. Говорят, мужчины любят снимать с женщины чулки. Врут. Лёшка ведь их не снял. Трусики снял, а чулки не тронул. Неудивительно, он же дурак. А может, на потом оставил. Да, наверное. Лучше на потом, чем дурак. Но он все равно дурак. Не прощу. И хватит о нем! Вроде не о чем больше думать. У меня, между прочим, дома больше нет. Предали все, даже мать. А я о ерунде какой-то переживаю. Знала же всегда, что этот ваш Дружников первейший дурак и рохля!

Я прошла в гардеробную, порылась в вещах, тщательно развешанных на плечиках. Хотелось закутаться в любимый махровый халат в красно-желтую полоску, но халат, как и прежняя моя жизнь, остался дома. Здесь все было иным, в том числе халаты. Новым, но иным. Был и махровый халат, но белый, банный. А главное, чужой, как и все в этой тюрьме. А чужого мне не хотелось. Хотелось чего-то родного, своего. Но своими были лишь чулки, трусики, да кружевной бюстгальтер, так ведь это не одежда. Даже свадебное платье, и то куплено на Лёшкины деньги.

Атласный халатик с вышитыми на спине до неприличия яркими попугайчиками я безжалостно отодвинула в сторону: не игривое у меня сейчас настроение. Мне бы чего-нибудь мрачного, тяжелого. Такого, чтоб в вернувшегося Лёшку швырнуть со всей силой, и убить на месте. И то мало будет такого наказания. За то, что он меня бросил одну в такое мгновение, его распылить надо. На молекулы. На атомы. И чтоб при этом каждый атом живым остался, и мучился до скончания веков. А мучается пусть так же, как я мучилась, когда он меня бросил.

Из всего вороха тряпья я выбрала джинсы и тонкий трикотажный свитерок. Ими, конечно, Лёшку не убьешь, даже по ветру не рассеешь. Зато удобно. Вещи подошли идеально: то ли мать, предательница, размер подсказала, то ли Дружников сам угадал. По количеству и ассортименту одежды можно было понять: готовился не один день, и, судя по всему, надолго. В закрытом шкафу обнаружились две шубки, дубленка, и несколько курток всевозможных расцветок. А на дворе июнь только-только обозначился. Вот и думай, к чему Лёшка готовился. К торжественному пылепусканию, или к долгой совместной жизни.

Идиот! Не будет никакой совместной жизни. Хотя бы потому, что нельзя жить с идиотом. Я бы, может, и осталась. И не на одну ночь, а надолго. Может, даже штамп в паспорте оспаривать бы не стала. Но будь же ты человеком! Зачем же любимую женщину ледяным душем окатывать на пороге блаженства. Я ему всю себя на блюдечке, а он мне "брачная ночь", "брачная ночь"! Дурак.

Злость не только не развеялась, она, кажется, усилилась многократно. Жаль, что он ушел. Был бы рядом, я бы его убила. Сначала высказала бы все, что о нем думаю, а потом безжалостно бы убила. За такие фокусы нужно наказывать серьезно. Гад, какой гад! Сначала довел до точки кипения, а потом… Все равно что привести голодного до смерти человека в дорогой ресторан с изысканным салат-баром, провести вдоль всех этих аппетитностей, дать насладиться ароматом каждого блюда, пообещать: "Все это твое", а потом грубо вышвырнуть на улицу, не дав откусить даже корочки хлеба. Изверг!

О предательстве Артёма, подруг и родной матери даже не вспоминалось. Сейчас это казалось такой ерундой. Мир встал с ног на голову. Я сходила с ума из-за Лёшки Дружникова. Чушь, нелепица! Да, он и раньше неоднократно сводил меня с ума, так что вроде бы ничего не изменилось. Но раньше он доводил меня своими занудствами и неумениями. А теперь недоступностью.

Вернее, не совсем недоступностью. Он-то как раз был в досягаемости. Только свистни, явится по первому же зову, аки Сивка-Бурка. Но звать, просить близости? Унижаться? Ни за что! Однако главное, опять-таки, не это. Даже если придет сам, он ведь не поймет, почему я так разозлилась. Никогда не откажется от собственных забубонов. Наверняка ведь и дальше будет твердить: "Ты жена моя, поэтому будешь моей". Никакая я не жена! Потому что прежде чем назвать женщину женой, мужчина как минимум должен добиться ее на это согласия. А что сделал Лёшка? Он решил, что его желания достаточно, а меня, как глупую корову, можно на веревочке привести в нужное место, поставить перед теткой с халой, и выжечь на ухе тавро: номерной знак такой-то, имущество принадлежит Дружникову А.Н.

Я не имущество! Не корова я! И не позволю выжигать клеймо ни на ушах своих, ни на пальцах. И дурак Лёшка, если этого не понимает. А он таки не понимает. Значит, тысячу раз дурак! И нечего о нем думать. И нечего жалеть о том, что не произошло между нами. Нечего думать о том, что случилось бы при объединении двух облаков. Никакое он не облако! Это я превратилась в облако под его, надо признать, ставшими вдруг умелыми руками. А сам он как был чурбаном бестолковым, так им и остался.

Но кто бы знал, до чего же хочется, чтобы этот чурбан снова пришел! Чтобы снова превратил меня в облако. Чтобы дал, наконец, возможность узнать, что же происходит с облаками, когда они вливаются друг в друга…

Звонок раздался очень не вовремя: Наталья как раз погрузилась в героиню с головой. Где Наташа, где Наталья – уже не разберешь. Общими стали мысли, общими стали органы чувств. И тут действительность ворвалась в сознание тревожной руладой телефонного звонка.

Наверняка свекровь, кому же еще теребить ее в такое время – все нормальные люди знают, что днем Наталья уходит в свой мир, откуда ее доставать не рекомендуется.

Ах, как некстати! Впрочем, "свекровь" и "кстати" понятия сами по себе несовместимые, так что нечего жаловаться. Нужно принимать жизнь такой, какая она есть. Наталья неуклюже выбралась из образа Наташи, и покорно взяла трубку.

Пришлось полчаса выслушивать, как свекор накануне отравился колбасой. Сколько раз говорить: не покупайте дешевые продукты! Сын им деньги каждую неделю отстегивает, чтоб не экономили на здоровье, но они упорно складывают их в кубышку: на черный день.

После разговора вернуться в Наташу не удалось – что-то эфемерное улетучилось безвозвратно, закрыв доступ в героиню. А жаль – у Натальи были грандиозные планы насчет нее.

Что ж, пусть. Придет ночь, а вместе с нею Лёшка. То есть нет, Лёшки ей даром не надо – пусть остается в прошлом, там ему самое место. Придет Алёша. И целую ночь будет ее баловать, как раньше. За вишней, конечно, уже не полезет. Но Наталье такие глупости и ни к чему. Теперь она желает иного баловства. Взрослого.

Но это потом. А сейчас с минуты на минуту муж приведет Поросенка из сада. Надо сообразить чего-то на ужин. Или нет. Надо ему позвонить – пусть-ка по дороге купит грилованную курочку. Лень готовить. Лучше потратить время на общение с дочерью и любимым мужем.

Любимым. Но немножко надоевшим. Чуть-чуть. Самую капельку. Это ведь ничего? Каждый человек имеет право устать от другого.

Сильные руки сжали в объятиях. Лёшка. Алёша. Снова ты…

Сердце вспорхнуло. Прости, милый, я была так глупа тогда. Ты же помнишь, как я была глупа, да?

Хорошо-хорошо, не будем вспоминать. Ни к чему это сейчас, я согласна. Сейчас есть только мы. Только ты и я. И ты уже давно не Лёшка. Ты Алексей. Алёша. Мой Алёша. Ты ведь всегда был моим, правда? Даже когда я была дурочкой. Ты всегда любил только меня, я знаю.

Как слепа я была… Почему раньше не увидела тебя таким, каким вижу сейчас?

О грустном тоже не будем. Продолжай. Мне очень приятно. Никогда не думала, что так приятно будет оказаться в твоих объятиях. А еще не думала, что буду сходить с ума от твоих поцелуев. Почему ты раньше так не целовался, Лёшка? Прости – Алёша. Это Лёшка не умел целоваться, не ты. От его поцелуев у меня два дня болели губы. Зачем ты кусал меня, Лёшка? Прости, Алёша – никак не могу привыкнуть, что ты не он. Я никогда не привыкну к тебе новому.

Ты ведь не уйдешь? Не уходи, Алёша. Останься. Я буду каждый раз открывать тебя заново. Ты совсем-совсем другой, Лёшка! Прости – Алёша…

Что это было?

Еще не до конца проснувшись, она пыталась разобраться: к кому Лёшка приходит по ночам? К кому он приходил сегодня? Или нет, не так: кто был сегодня с Лёшкой? Наташа? Или Наталья? Разве Наталья могла говорить ему такие слова? Умиляться ему, новому? У Натальи есть муж. И она его любит. Ей никто другой не нужен, тем более Лёшка Дружников.

Однако только что все было иначе. Она говорила с ним. Она наслаждалась им. Удивительно – целоваться с Лёшкой было приятно. Так приятно, что не хотелось просыпаться.

Но это же неслыханно! Целоваться с Лёшкой, и при этом получать удовольствие – это абсолютная утопия! Пусть даже он тысячу раз стал Алёшей или Алексеем. Значит, целовалась с ним не Наталья, а Наташа. И удовольствие получала она же. И говорила все эти глупости тоже Наташа. Наталья не могла просить его остаться. Не могла, не могла, не могла!

Сон. Это был сон. Она поняла это, когда проснулась окончательно.

Слава Богу – сон! Но какой реальный… У-ууу… Как-то все это тревожно. Небезвредно как-то. Если она каждый раз будет так глубоко погружаться в героиню – добра не жди. Придется завязывать с писательством. А жаль – писать небылицы так интересно. Особенно если эти небылицы замешаны на были.

Стоп. Не потому ли погружение и выходит таким глубоким, что сюжет Наталья построила на реальной истории? Похищение в день свадьбы, и все, что последовало за ним – это, конечно, плод ее фантазии. Но сам Лёшка, и то, что было до свадьбы – это правда. Значит, именно в этом секрет ночных Лёшкиных визитов?

Да ну. Не может быть. Вон, четыре книжки на полке стоят, пятая скоро выйдет – в каждую из них Наталья умудрилась вплести кусочек собственного прошлого. Ей это всегда казалось забавным. Выдумку читатели принимали за правду, а о правде говорили: это слишком фантастично для детектива, такое даже в насквозь сентиментальном романе резало бы глаза неправдоподобием.

Может, это и дурной вкус – описывать реальные события. Как кому. А Наталье интересно. Она же не описывает всю свою жизнь, не выворачивает собственное нутро. Она всего лишь делится богатым жизненным опытом. Коль уж в ее жизни случались забавные истории – грешно хоронить их в памяти. Если сунуть по кусочку в каждую книгу – правда только украсит их, но никогда не сложится в настоящую картину Натальиной жизни.

Но никогда раньше герои не врывались в реальность, даже если были реальными до безобразия. И никогда раньше она сама не становилась героиней – пусть ночью, пусть во сне.

Или становилась?

Вообще глубокое "погружение в материал" – это как раз в ее стиле. Муж говорит, что Наталья все вокруг принимает слишком близко к сердцу, особенно свои романы. В чем-то он, безусловно, прав. Может, и было что-то. Чуть-чуть. Но и только. В этот раз все гораздо серьезнее.

Вот что. Нужно бросить этот роман, и приниматься за новый. С этим толку не будет: сюжет давным-давно ушел в сторону, герои отбились от рук. От детектива не осталось ничего – сплошные розовые уси-пуси, которых она терпеть не может. Даже если допишет до конца – куда девать рукопись? Редактор ждет от нее очередной детектив, потому что курирует именно детективную серию. Любовные сопли даже рассматривать не станет – не его парафия.

Решено. Дружникова, Наташу – всех в отставку. Жаль, конечно – в уединенном Лёшкином замке очень удобно прятать трупы. Еще чуть-чуть, и героиня наверняка обнаружила бы там пару-тройку скелетов. Если не в натуральном виде, то по меньшей мере в шкафу. Но… А что делать? Психическое здоровье, как ни крути, дороже.

С непременным утренним кофе Наталья устроилась за компьютером. Прихлебывая из чашки, просмотрела сообщения, пробежалась взглядом по нужным сайтам. Допив, отставила пустую чашку в сторону. Открыла новый файл.

Итак… Что бы такое придумать? Про кого? Какой кусок реальности воткнуть в завязку нового сюжета? Кого сделать героем, кого антигероем?

Кофе не помог: мозги отказывались крутиться. Застряли на сне. Наталья их и так, и этак: ну же, ну давайте, думайте! Никак. В мозгах сидели Лёшка, Алёша и Наташа. Случалось, они менялись местами, но уходить не желали. Как с ними, придуманными, бороться? Дописать их историю до конца – может, тогда разбегутся по своим придуманным жизням? Или теперь уже они навсегда останутся в Наталье, и будут изводить ее противоречивыми своими отношениями?

Надо думать. Думать надо. Нужен новый сюжет. Кого бы убить? Соседа сверху – безмозглое существо, мешающее наслаждаться тишиной. Остается удивляться, как в новом доме с квартирами улучшенной планировки, между прочим, неприлично дорогими, оказался этот алкаш. Вокруг сплошные бизнесмены, актеры, еще какие-то ужасно импозантные личности, а прямо над Натальиной головой поселился алкоголик Миша. Убить его, и вся недолга! Хотя бы в романе. Шуму от этого, увы, не уменьшится, зато на душе заметно полегчает.

Отличная идея. А убийцей пусть будет несчастная писательница детективов, которую этот мерзавец извел своим телевизором, не умолкающим ни днем, ни ночью. Правильно! В жизни Наталья на такое не отважится, а в романе – легко! Причем смерть придумает какую-нибудь особо мучительную, чтоб эта амеба поняла, наконец, что свобода одной личности, даже безмозглой, ограничивается свободой другой личности. А расследовать это убийство будет толстый ленивый майор, которому по большому счету наплевать, кто "замочил" Мишу из 54-ой квартиры. Читатель будет с самого начала знать имя убийцы, а майор не узнает его даже в эпилоге. Потому что на сей раз симпатии читателя окажутся на стороне убийцы, а никак не жертвы.

Отлично! Чем хорошо писательство – так это вседозволенностью. Не существует никаких табу. Твори что хочешь, мсти направо и налево – никто не осудит. Чудненько! Пора, наконец, воспользоваться привилегиями. Миша будет первым в длинном списке жертв.

Итак…

Это утро ничем не отличалось от тысяч других утр. В голове приятно шумело: печень еще не успела превратить алкоголь в уксусный альдегид. Спасибо наркологу, просветил, отчего бывает похмелье. Если бы еще научил, как пить и не знать похмелья, цены б ему, ученому, не было!

В ящике знакомая баба противным голосом визжала что-то про летчика Экзюпери, а потом там же, в ящике, сказали, что эта песня называется "Нежность". Вконец опупели: при чем тут летчик, бабий визг, и какая-то нежность? Некстати вспомнилось что-то из прошлого: бабу эту, вроде, Дорониной кличут. Модная вроде артистка была когда-то. Миша еще маленьким был. Еще память присутствовала.

Хорошо, что телевизор есть. Если Миша что и забудет, телевизор всегда подскажет. Колян на него виды имеет: продай, да продай. Типа, сколько водки на него купить можно. Дурак человек, ни хрена не понимает: без ящика Мише будет трудно вспомнить, кто есть кто. Разве б он вспомнил про летчика Экзюпери, если б не ящик, не тетка эта?

А главное, с кем бы он пил ночью? Колян вечно отрубится часов в десять, как младенец. А Мише что одному делать? Спать – только водку переводить. Он не для того последние деньги на нее тратит, чтобы тупо завалиться в постель. Нет уж. У него ящик есть, а ящик, это завсегда компания. Миша с дикторами чокается, разговаривает. Чего не поговорить с умным человеком? Миша ему:

– Понимаешь, брат, фигня какая! Люди перестали общаться!

А диктор не только соглашается, но с ходу подхватывает. Оттого, говорит, и беды все, посмотри, Мишаня, что вокруг творится:

– В Юго-Западном округе Москвы преступник отобрал у кассира пункта обмена валют миллион рублей.

– Хех! Дык хорошо, что не евро!

– В Нигерии боевики напали на нефтепровод компании Шелл.

– Ёханый бабай! Совсем от рук отбились, папуасы!

Живой диалог, общение! Пить одному – дурной вкус. Только алкаши пьют в одиночестве. Миша до такого никогда не опустится. Он уважаемый гражданин. Участковый так и говорит:

– Ты, – говорит, – гражданин, дисциплину не хулигань.

Так Миша и не хулиганит. Тихонько сидит дома, с умными людьми беседует под рюмочку. Он никому не мешает, ему никто не мешает. Никто. Кроме соседки. Ух, и склочная же баба! У всех соседи как соседи, а Мише эта фифа с собачкой досталась.

Миша, конечно, негодяй. И смерти, по крайней мере на страницах книги, вполне достоин.

Но месть не грела. Странное дело – Наталья едва ли не каждое утро просыпалась с ненавистью к соседу, душа ее при этом клокотала и требовала сатисфакции. А сегодня не греет. А раз не греет – дела не будет. Может, и интересно показать деградацию алкаша глазами самого алкаша, но как-нибудь в другой раз. Не сегодня.

Как можно отвлекаться на алкаша, если Наташа с Лёшкой еще не нашли общего языка?! Так и бросить их одних там, в придуманном мире? Не выплывут ведь сами, утонут.

Отстранившись от мозга, руководствуясь исключительно повелением души, пальцы забарабанили по клавишам.

Как хорошо, что запереться изнутри невозможно. Все-таки Дружников здорово изменился, если предусмотрел такую важную мелочь.

Будь на двери задвижка, я бы непременно ей воспользовалась. Хотя бы для того, чтобы продемонстрировать Лёшке степень обиды. Еще бы: бросить меня в такую минуту! Да за такое надо наказывать самой страшной карой!

Но задвижки не было. А значит, мстить не придется. Вернее, самую страшную кару можно заменить легким наказанием. Чтобы знал: так не делается. Нельзя бросать даму в состоянии сильного кипения.

Когда Дружников снова возник на пороге, градус моего накала значительно понизился. Но я все еще была "тепленькой". Не до такой степени, чтобы броситься к нему на шею от радости. Однако себе лгать бессмысленно: я была рада его приходу. Так рада, что…

При этом внешне старалась радость свою ничем не проявить, тщательно демонстрировала неудовольствие. А градус уже начал повышаться сам по себе. Лёшка еще не прикоснулся ко мне, а я уже почти растаяла. Но только внутри. Снаружи старалась быть похожей на Снежную Королеву. И пусть кому-то это покажется глупым.

Лёшка что-то прятал за спиной. Подошел вплотную:

– Закрой глаза, открой рот.

– Щаз!

Ай-ай-ай, возмутился филолог. Нелегко нам, филологам, живется. Попробуй договорись с внутренним цензором.

– Ну открой!

Черт его знает, этого Дружникова. Или меня саму. С чего вдруг я послушно раскрыла рот? Ведь собиралась капризничать. А сама по первому требованию зажмурилась, рот открыла. Или почти по первому, не велика разница.

Еще до того, как язык ощутил вкус, в носу защекотался с детства знакомый аромат.

– Помнишь?

Помню. Я все прекрасно помню. Густой вечер в деревне. Ленивая перебранка собак вдали. Чуть нетрезвые голоса, не слишком стройно выводящие "Что стоишь, качаясь, тонкая рябина". Среди хора очень четко слышится папкин голос. Родной-родной, аж сердце защемило. Папка еще был жив… Бормочущий телевизор в комнате. Нелепый в своей влюбленности мальчишка на корточках перед диваном. Ладони, сложенные лукошком. Ягоды, спелые и не очень, вперемежку с листьями.

Малина…

Уже не та, собранная в темноте с куста. Потому что Лёшка уже не тот. И не тот вокруг мир. Нет больше папки, а мать стала предательницей.

Но Лёшка по-прежнему рядом, пусть и другой. И малина. Пусть не в ладошках, а в керамической плошке. Без листьев и незрелых ягод. Но это та же малина, хоть и совсем другая. И запах тот же: сладкий, мягкий.

Тогда, в прошлой жизни, Лёшка подставил ладошки, и я брала из них по одной ягодке аккуратно, стараясь не испачкаться. В этой жизни все иначе. Я стою перед Лёшкой. Или нет, перед Алексеем. Открываю рот, и он кладет в него очередную ягодку. Своими пальцами. Не боясь испачкаться.

И правильно. Не нужно бояться, Лёша. Малиновый сок очень вкусный. Особенно с твоих пальцев. Только не говори ничего, не нужно. Не порть все, как ты умеешь. Лучше покажи, что бывает с облаками, когда они, такие разные, сливаются воедино. Покажешь?

До безумия захотелось малины. Чтобы защекотался в носу с детства знакомый сладкий запах. Чтобы Наталье, как и героине, кто-то аккуратно опускал в рот ягоды.

Кто-то? Ой ли? А если честно, чтоб как на духу?

Ладно, обойдемся без душевного стриптиза. И без него все понятно.

А еще… Еще до безумия захотелось узнать: что же происходит с облаками, когда они, такие разные, сливаются воедино.

Жаль, что она не Наташа.

Как много ягод вмещается в крошечную плошку!

Одну за другой Лёша клал их мне в рот, а они никак не кончались. Я ловила готовые сорваться с его пальцев капли восхитительного малинового сока. Иногда не успевала, и тогда Алёша пил разбившиеся капли с моих губ, со щек, с шеи. Надеюсь, ему они были так же вкусны, как мне драгоценные капли с его пальцев. И не было больше никого и ничего во всем мире. Только мы. Только я, Алексей, и наша малина.

Уже трудно было понять, где что. Где малина, где Лёшкины пальцы, где моя грудь, где его живот. Всё имело малиновый вкус. И невозможно было насытиться ей.

Я вплотную приблизилась к точке кипения. Выбила из его рук опустевшую плошку: она отслужила свое, она больше не нужна. Та глухо стукнулась о толстый ковер, но не разбилась, закатилась под диван. Лёша понял намек. И тогда в мире остались лишь он и его замечательные руки. Как я раньше обходилась без твоих рук, Лёшка?!