Текст книги "Пыльные окна (СИ)"

Автор книги: Сергей Игнатьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 13 страниц)

Я кивнул, жадно слушая.

– Шеф эту ситуацию отрыл в региональной сводке, сличил факты. Парня решено было забрать к нам. Я приезжаю в Краснорецк. Но оказалось, что тут у них не просто дыра, а самый настоящий гадюшник. «Минус» на «минусе». У них тут что-то вроде санатория, стекаются раны зализывать, суки. Естественно мальчишку они обнаружили быстрее, чем мы. И решили использовать как наживку. В общем, я влип. Но это не главное…

Максим резко оглянулся, стал пристально всматриваться куда-то в сторону гостиницы.

– Показалось, – он посмотрел на меня. – Но главное, Лешка, этот парень, этот мой мальчишка – он…

Со стороны деревьев послышался отчетливый хруст ветки.

Я еще не успел ничего почувствовать, а Максим уже вскочил, пряча руку в карман плаща.

Из-за кустов показался Фролов. Он выглядел совершенно трезвым. И в руке у него был пистолет.

– Макси-и-ик! – ласково позвал он. – А я тебя вижу!

Максим промолчал, едва заметно, плавно подаваясь вбок, отстраняясь от скамьи.

– Эй, вы чего? – севшим голосом сказал я. – Ребята?!

– Максик, вынь ручку из кармана, – ласково продолжал Фролов, приближаясь. – Ну что у тебя там, перочинный ножик? Прекрати!

У него же там фонарик, подумал я с чувством болезненной мутной отстраненности.

– Тебе чего надо? – хрипло бросил Максим.

В его голосе я ощутил такую ледяную ненависть, что по спине побежали мурашки.

– Папа ругается, ты расстроил его. Это очень нехорошо с твоей стороны. – Фролов остановился в нескольких шагах. – Ну, прекрати, мой хороший, вынь ручку из кармашка.

Это было как в дурном сне.

Невыносимо медленно Максим стал вытаскивать руку из кармана, и я уже понял, что он собирается делать.

И конечно понял Фролов, на лице которого все еще плясала глумливая улыбочка.

А рука Максима, облепленная рукавом насквозь мокрого темного плаща, продолжала плыть сквозь ночной сумрак. И побелевшие пальцы сжимали рукоятку «беретты».

И когда раздался первый выстрел, время, словно опомнившись, вдруг побежало в ускоренном бешеном темпе.

Максим успел выстрелить еще дважды.

Фролов перекатился по грязным листьям, пачкая свое роскошное кашемировое пальто, и тоже выпалил, навскидку, наугад.

Уже в спину убегающему Максиму.

– Стоять, сука! – надсадно заорал Фролов, пытаясь вскочить на ноги, оскальзываясь на мокрой листве. – Стоять!

Максим уже не стрелял. Он очень быстро и сосредоточенно, отмахивая свободной рукой, словно на утренней пробежке, спешил прочь. Темный силуэт его плаща мелькал среди светлых вертикалей берез.

– Леха, держи его! Леха, че стоишь?! – орал Фролов, продолжая скользить по склону, никак не в силах удержать равновесие, размахивая зажатым в кулаке пистолетом. – Леха, вали его!!!

А я, в который уже раз, вдруг почувствовал ставшее привычным серое удушье. Ватный ком в горле. И сугробы серой ваты со всех сторон, сковывающие движения, облепляющие липким коконом. Вязкий плен. Мягкая обволакивающая пелена. И я не в силах разорвать ее, не в силах сопротивляться. И мне некуда было бежать.

Я съехал со скамьи на землю, хватая ртом воздух, как выброшенная на берег рыба.

Согнулся, спрятал лицо в ладонях. Мои собственные руки едва слушались меня. Пальцы мелко дрожали.

* * *

– Да ладно тебе, – бубнил Фролов, – чего ты расклеился? Ну, сорвались нервишки, бывает.

Я никак не мог успокоиться.

Фролов в охапку дотащил меня до гостиницы, усадил в номере. Налил в пластиковый стаканчик водки.

Я залпом выпил, резко и шумно выдохнул.

И снова затрясся в беззвучной истерике.

– Возьми себя в руки, ты же мужик, – бормотал Фролов. – Соберись, Леха.

В голосе его я чувствовал даже не жалость, а какое-то торжествующее облегчение. Мол, это не мне так паршиво, это не я такая тряпка, а вот он, малохольный.

«Индикаторы», прежде всего, очень чувствительные люди.

– Ты же его провоцировал, – разлепив губы, выдохнул я.

Голос у меня дрожал и срывался.

– Ты провоцировал его. Ты нарочно!

– Тьфу ты, мля! – Фролов наполнил свой стакан, выпил. Крякнув, закусил куском ветчины. Проговорил с набитым ртом. – Ты как фкольник, мля. Я порафаюсь.

Наконец он прожевал, икнул. Добавил с выражением:

– Мы здесь, Леша, не в игрушки играем. Этот мудила в меня сам палить начал. Прошу заметить. О чем я сегодня же, – он посмотрел на часы. – В семь нуль-нуль, доложу дорогому нашему господину шефу. И ты, Лешик, будешь свидетелем.

– Да что с ним такое?! – я вцепился пальцами в волосы, откинулся на спинку кушетки. – Почему он так поступил?!

– А хрен его знает, – пожал плечами Фролов, продолжая жрать. – Может, сбрендил. Ты же у нас Индикатор – ты должен его чувствовать.

– Не могу я. Здесь какая-то атмосфера, – я развел руками. – Черт, не знаю, как объяснить. Все давит. Все вокруг очень густое, темное. Сложно уцепиться хоть за что-то. Да вы еще палить начали, уроды. А я не могу, когда так!

Фролов, наконец, дожевал и кивнул:

– Ну значит, я к дорогому господину шефу, а ты сиди тут слезки размазывай, – подытожил он.

– Да пошел ты! – сорвался я. – Иди ты со своим дорогим господином нахрен! Полено ты тупое, терминатор.

Фролов изменился в лице. Медленно встал с кресла, сделал несколько шагов по направлению к двери. А потом, будто бы вспомнив, обернулся и сказал очень вежливо и негромко:

– Лучше, Каштанов, быть тупым поленом. Чем как ты, обугленной головешечкой.

Он подхватил со стола нераспечатанную бутылку, повертел ее в руках, раздумывая. Поставил на стол.

И вышел, аккуратно закрыв за собой дверь.

Я встал с кушетки, подошел к окну. Прислонился лбом к влажному стеклу. Пыль на стекле превратилась в едва заметные грязноватые разводы.

Дождь прекратился, но небо затягивали тучи, и на улице по-прежнему царил полумрак.

Со стороны гостиничного подъезда послышался отрывистый писк сигнализации, затем хлопнула дверца.

Потом раздался мерный шум двигателя, плеск луж, а затем рокот мотора стал удаляться, пока не стих вовсе.

2. Краснорецк

Я не мог сомкнуть глаз до рассвета.

Хотелось забыться сном, уткнутся мордой в подушку, отключиться и не просыпаться. Но я так и не лег.

Некоторое время я смотрел на оставленную Фроловым бутыль. Потом поднял ее со стола, вышел в ванную и долго, с наслаждением вслушиваясь в утробное булькание, выливал ее в раковину.

Затем сгреб со столика остатки наших ночных посиделок, скинул все в мусорную корзину в углу комнаты, заполонив ее доверху.

Я залез под душ. Пока прохладная струя лупила меня по спине, я жмурился и воспоминал последнюю фразу Фролова. Как он это сказал, хлестко, весомо. Словно давно уже собирался. Но все никак не было случая.

А ведь они действительно мне ничего тогда не сказали.

Генка закричал мне «Беги!» и я побежал, и позади оставался стылый морозный лес, и низкое, нечеловеческое бормотание, сводящее с ума, нарастающее как рокот тайфуна. Холодный зрачок луны над верхушками заиндевевших елей. И ледяной взгляд, обжигающий спину, холоднее снега, в котором я тонул и спотыкался. И я бежал, и впереди были две цепочки следов, мои и Генкины, а потом из-за пригорка, ослепляя фарами, вынесся джип, и Фролов с Максом побежали мне навстречу и мимо, у них из перекошенных ртов валил пар, в руках были пистолеты, а глаза – бешеные. А потом был отчет перед Черномором, и Генкины похороны, и ни Фролов, ни Макс мне ничего не сказали. Ни слова. И не сказала мне ни слова Полина. Просто собрала вещи и уехала к родителям. А в то утро, когда закончился отпуск, я не пошел в контору, а опять пошел в винный отдел магазинчика напротив. И никто мне не стал звонить и спрашивать, где я, что со мной и почему я не явился в офис.

Никто не звонил до того самого дня, когда я узнал, что страх можно почувствовать на ощупь.

Я выключил воду, ежась, встал голыми пятками на холодный кафель. С остервенением растерся махровым полотенцем.

Посмотрел на свое отражение – бледное лицо, тени под глазами, спутанные мокрые волосы, щеки небритые. Страшилище.

Я очень тщательно и долго брился, затем окатил лицо одеколоном.

Вернулся в комнату, оделся. Немного подумав, выудил из выданного шефом пакета ключи от машины. Натянул куртку, замотал вокруг шеи шарф, вышел на улицу.

С первого раза «Бэха» не завелась.

Мне стало смешно. Я захохотал в голос, провел руками по лицу, отдышался.

Минут пятнадцать я сидел, откинувшись на спинку водительского кресла и вертел в руках резную фигурку, подаренную давным-давно Генкой.

Когда он вручил ее мне, он, наверное, верил, что я буду развиваться, пойду вперед. Несмотря ни на что.

Эта фигурка – не только единственное, что осталось от Генки. Это еще и единственное, что осталось от меня прежнего.

Того парня, которому прочил большое будущее Черномор. Того парня, у которого были самые верные и самые лучшие в этом мире друзья. Того парня, который целовался с Полиной под теплым весенним дождем и думал, что все будет отлично.

Вот только тот замечательный парень видимо навсегда остался там, в стылом морозном сумраке. Он погиб там полгода назад, вместе с Генкой.

Я спрятал фигурку в карман.

Решено. Я выбрал направление. На часах было восемь утра. Хлопнув дверцей машины, я упрятал ключи в куртку.

И пошел пешком в сторону города.

В голове слегка гудело, и я не выспался, но для того, чем мне предстояло заниматься ближайшие сутки – такое состояние было в самый раз. Пограничное, нервное, тревожное. Балансирующее между сном и явью.

«Индикаторы» не занимают высших ступеней нашей негласной иерархии. Мы вспомогательные части. Нечто вроде разведывательной авиации. Мы фиксируем цель. А работать с ней будут другие. В первую очередь, оперативники, те, кого на нашем сленге называют «проводники». Такие, как Максим или Фролов.

Но в некоторых случаях мы незаменимы.

Я всматривался в дома, поглядывал на редких прохожих и чувствовал себя как человек, внезапно нашедший на антресолях старую детскую книжку из времен собственного детства.

Бредя по улицам, я читал окружающий меня мир, как яркие страницы книги, заново открывая его для себя, заново удивляясь. Это было совершенно неописуемое чувство. Хотелось работать, хотелось жить. Почему-то слова Фролова, которые, видимо, по его мысли должны были меня прикончить, отрезвили меня. Привели в чувство. Почти полгода я не занимался этим. Давил в себе любые всплески, душил себя.

Наверное, что-то подобное чувствует человек, которому поставили смертельный диагноз, а после продолжительного ожидания, бессонных ночей и засасывающей тоски, вдруг говорят, что перепутали анализы и на самом деле он еще ничего, поживет.

Казалось, стоит напрячься, я даже смогу, как принято у нас говорить, впрямую зачерпнуть силы. Это, конечно, было не так, я был всего лишь «индикатор», а не «проводник». Но мне нравилось баловать себя подобными мыслями.

Сила, движение силы, энергетические потоки, ментальное подключение…

Для всего этого в нашей конторе были выделены несколько комнат, заставленных громадными стеллажами, заваленных сотнями раздутых папок и рядами картотечных ящиков, стопками бумаг и древними фолиантами, запечатанными в целлофан.

То самое, чем мы отличались от других. То, что давало нам преимущество.

Умение видеть и использовать потоки невидимых и вроде бы неподвластных человеку сил. На границе измерений, на периферии реальности. На узкой грани между слепой верой и безумием. Между самовнушением и гипнозом. Между легендами и сухой статистикой.

«Пасмурная русская эзотерика», как сказал однажды Максим.

Все эти наши штуки и приемчики, которыми нас мучили, натаскивая как собак. Гипноз, контролируемые проколы сознания, смещения «точки сборки», управляемые сновидения…

На уровне самосознания это всегда проявляется очень индивидуально. Возможность зацепиться за силовой поток, уловить отголосок того, что произойдет в будущем, вытянуть из окружающего мира сгусток чистой энергии. Фокусы, акробатические па канатоходца, балансирующего на тонкой границе между реальностями.

Очень разнообразна была и наша терминология, весь этот сленг, кодовые словечки, постоянная игра в шпионов, хроническая паранойя.

Но зато те несколько «вспышек», которые происходили со мной, я запомнил на всю жизнь.

Про себя я называл это «огненной пылью».

В первый раз я встретился с этим образом очень давно.

Мне в подробностях запомнился тот эпизод моего детства. Несколько дней до нового года, в нашей квартире наряжена елка. За окном падает снег. Я подхожу к елке, встаю на цыпочки, приближаясь лицом к красному елочному шару на одной из колючих ветвей. Мне очень хочется рассмотреть его поближе, заглянуть в него. И что я вижу? Себя, и комнату, и огни люстры, но отразившиеся и искаженные, и все это в странном красном сиянии. И будто бы это не мое отражение, а я сам где-то там, внутри этого шара. В приглушенном рубиновом свете. В мерцании огненной пыли.

Конечно, у нас в конторе все это называли по-другому.

«Линия альфа-типа по шестиричной шкале, циклическая поток вэ-двенадцать, А-спираль, ипсилон-импульс открытого пучка» и прочее, прочее, прочее. Глухие дебри условных обозначений, кодов, диаграмм, графиков, формул.

Но про себя я всегда называл ее «огненной пылью». Эту энергетическую субстанцию, эту Силу, которой умело оперируют специалисты первого отдела, «единицы», «проводники», «волкодавы». Они чувствовали ее по-настоящему. Могли управлять ей.

Когда-то очень давно, еще на первых стадиях обучения, мне очень хотелось стать одним из них.

Но случилось то, что случилось.

И быть может, то, что происходило теперь, было моим последним шансом. Шанс поиграть в птичку феникс, попробовать вернуться. Отделить себя от того жалкого существа, посиневшего от сквозняка, голого и замерзшего, которое, сидя на бордюре ванной, пробовало страх на ощупь. Попытаться взять реванш. Поверить в себя.

Мне надо было УВИДЕТЬ. И помочь мне в этом должна была одна из важнейших черт «индикатора» – воображение.

Я шел и представлял себе Максима. Где он может быть, в каком он настроении. Во что он одет. Какое у него выражение лица. Что он ел сегодня на завтрак.

Вообще-то в этом было что-то нездоровое, если говорить начистоту. Бредет по улице парень, жадно думает о другом парне, стараясь удержать перед глазами его физиономию. Не очень здорово. Но мы уже давно привыкли быть нездоровыми.

В сущности, все мы, начиная от мудрейшего и всевидящего Черномора и заканчивая мальчишкой-стажером, были повернутые. Законченные и безнадежные психи.

Несколько раз я сбивался.

В сознание ворвался пьяный Фролов с «макаровым» наперевес. Я оттеснил его на задний план. Мысленно растворил.

Потом вдруг вынырнула Полина. Я дернулся, как от удара.

Наверное, со стороны это выглядело глупо.

Идет по улице человек. Засунув руки в карманы, жадно глядит по сторонам, вертит головой, эдакий папуас на Бродвее. И вдруг дергается, жмурит глаза.

Ладно. Я представил шефа. Как он сидит за громадным столом, повесив пиджак на спинку кресла, распустив шейный платок. Или лучше – закутавшись в шарф, пестрый длинный шарф. Он обожает их. Смотрит красными воспаленными глазами в длинные отчеты, отпечатанные мелким шрифтом, в многоуровневые диаграммы и расчерченные красными и синими линиями карты. Морщит свой аристократический лик, борясь с головной болью, пьет крепчайший черный кофе, уже успевший остыть. Поглаживает белоснежную бородку. В кабинете у него играет, наверное, Вивальди. Непременно Вивальди. И все затянуто клубами табачного дыма.

И тут заходит Максим. У него как всегда высокомерно-возвышенный вид. Он похож на белогвардейского офицера в эмиграции. Безупречная выправка, короткая стрижка, мужественное лицо, на губах гуляет призрак ироничной усмешки.

Я очень ярко представил, как он заходит в кабинет шефа, звеня шпорами. И задевая ножнами шашки за дверной косяк. Следом в дверь кабинета с любопытством заглядывает морда его лошади… Нет, это лишнее.

И вот Шеф дает ему задание, Максим коротко салютует ему и мчится в городок Краснорецк. Возможно на почтовой тройке. Нет, на рейсовом автобусе.

Нет. На мотоцикле.

Да, у него мотоцикл, японский.

У него красная «Ямаха».

Я очень четко увидел Максима.

И кусок дороги его глазами и его руки в перчатках, лежащие на руле.

Я УВИДЕЛ его в искаженной перспективе, в красных отсветах. В глубине елочного шара.

От испуга я едва не сбился. Так это было неожиданно, после долгого перерыва, после спячки, вязкой апатии, медленного умирания, которые тянулись больше полугода. Из всего того, откуда, казалось, уже не будет выхода.

Я наконец-то снова взял след. Снова получилось. Да, я смог! Смог!

Надо было успокоиться и продолжать, не пускать эту тонкую хрупкую нить.

Так, куда он ехал? Я увидел дом. Напряг фантазию, пытаясь проложить мысленный маршрут. В глазах заметались цветные всполохи, я закашлялся.

– Улица Советская, не подскажете, где? – спросил я у проходящей мимо мрачной желтолицей тетки с пакетами.

Она вздрогнула, едва не уронив пакеты. Здоровенные полиэтиленовые баулы с фотографиями глазастых котят на боках.

Тетка подозрительно покосилась на меня, поставила один из пакетов на землю. Повернулась и указала рукой:

– Прямо, налево и потом еще пройти.

– Спасибо вам огромное!

Провожаемый подозрительным взглядом тетки, я чуть не вприпрыжку двинулся вперед.

Пару раз я ловил себя на эффекте «дежа вю». Это было отличный признак. Значит, я действительно взял след Максима. Значит, он был где-то здесь.

Я остановился напротив дома, который ошибочно казался мне знакомым. На самом деле я не бывал здесь никогда прежде. А дом этот был знаком Максиму.

Обшарпанное пятиэтажное здание. Таких и в Москве предостаточно. Доступное жилье для каждого, выдающаяся заслуга генсека Хрущева. Да, тогда это было в самый раз. Вот только с тех пор прошло уже слишком много времени, и теперь дом слегка походил на декорацию к фильму о войне.

Грязный двор. Собака грязная, лохматая, вся в репьях, стоит на противоположном конце двора. Мрачно смотрит на меня.

Одеяло сушится на полусгнивших гимнастических брусьях. Кругом сырость, слякоть, дождь накрапывает – а тут одеяло болтается.

Или вот машина к примеру, с другой стороны, у обшарпанного забора. Совсем неуместная здесь. Слишком чистенький, слишком новенький «Ниссан». Оп-па!

Аккуратно захлопнув дверь, из машины выбрался худощавый человек в сером плаще. Элегантным движением раскрыл зонтик, прогулочным шагом двинулся по направлению ко мне.

Я невольно вцепился ногтями в ладонь. Слишком сильный для меня букет ощущений. Слишком от него фонит.

Серый человек неспешно приближался. Остановился в нескольких шагах от меня, чтобы не нарушать зону личной комфортности.

У него было странное лицо. Как иногда бывает на любительских фотографиях – словно окружающий нас с ним двор, дождевые капли, черные ветви деревьев были в фокусе, а его лицо – нет. Лицо хамелеона.

– Зачем ты приехал, Индикатор? – спросил он.

Точнее, даже не он спросил, это налетел сырой ветер, леденя щеки и нашептывая в ухо.

Не поддавайся, приказал я себе. Он же провоцирует. Он чувствует, что ты слабак и провоцирует.

Незнакомец мысленно давил на меня, беззвучно говоря: «я здесь главный, этот город – мой, он принадлежит мне, вместе со всем, что в нем находится, проваливай отсюда, немедленно убирайся прочь».

Да, он был прожженный тип. С таким мне лучше было не связываться. Хотя и вел он себя вполне в рамках «холодной войны», лишнего себе не позволял. Просто давал понять, с кем я имею дело.

– Я ищу одного человека. Живет в этом городе. В твоем городе, – последняя фраза далась мне с большим трудом. – Ты не имеешь права мешать мне.

На миг его лицо попало в фокус. Мелькнуло передо мной. Бледные, пепельного оттенка, узкие губы гневно искривились. Холодным блеском обожгли глаза. Выпукло поблескивающие змеиные глаза. Неприятные, неживые, нечеловеческие.

Он показал себя. Значит, его проняло. Чуть не потерял самообладание, открылся. А он ведь опытный, зараза.

После затянувшейся паузы вновь повеяло холодком, ветер шепнул мне в ухо:

– Человек, которого ты ищешь, нужен не только тебе. Уезжай! Здесь, – серая фигура сделала широкий жест рукой, обводя обшарпанные «хрущевки». – Здесь скоро начнется противоборство. Ты будешь лишним.

Час от часу не легче.

– Мне плевать на ваши внутренние взаимоотношения, – бросил я.

Я почему-то вдруг почувствовал, как меня наполняет уверенность.

Надоели они мне все. Один отправляет в какие-то дебри, не сообщая деталей, второй скрывается и фонариком в окошко светит, третий палит по второму. И вот теперь еще этот, сенобит долбанный.

Достали. Все скопом. Как же они меня бесят! И этот серый сейчас – больше всех.

– Я должен найти его, – продолжал я, удивляясь, какой властный и стальной вдруг сделался у меня голос. – И я сделаю то, что должен. Не стоит мне мешать.

Не дожидаясь ответа, я развернулся и пошел прочь по улице. Холодный ветер в последний раз попробовал лизнуть мой затылок, и стих. Ветер остался ни с чем.

Я шел прочь, пытаясь вновь нащупать след Максима.

Неожиданная встреча с серым человеком, как ни странно, добавила мне еще одну капельку бодрости.

Нам очень редко приходится общаться с условным противником вот так близко, нос к носу. Между нами никогда не было открытой конфронтации. Просто они всегда были для нас «минусы». Те, кто умеет делать то же самое, что и мы. Только наоборот, наизнанку, со знаком минус. По сути, точно такие же, как мы, «специалисты по работе с необъяснимыми явлениями». Граница пролегла по тонкой, хрупкой грани. У нас слегка разнились сферы интересов.

«Минусы». Не знаю, откуда пошло это прозвище. По логике его автора, получалось, что мы «плюсы».

Я покачал головой, разглядывая низкие тучи, отражающиеся в лужах. Да какие мы, к чертовой матери, плюсы?! Так, обломок утопии, которую разметали исторические вихри.

Судя по рассказам старожилов, нашу контору сформировали еще при культе личности. Говорят, был такой период, когда спецслужбы Красной Империи сильно заинтересовались оккультными проектами. Я вот помню, где-то читал об экспедициях агентов НКВД аж в Тибет. Тогда это было очень актуально. А если еще вспомнить легенды об астрологах и черных магах на службе рейху и прочую нацистскую эзотерику – непаханное поле для исследований. Дикая была эпоха.

Впрочем, я не архивный работник. Это не мое.

Важно, что примерно в тридцатые годы прошлого века, в бурные, кровавые дни, напитанные воспоминаниям о бедах минувших и предчувствиями надвигающейся Большой беды, был сформирован отдел, а может подразделение, а может целая спецчасть.

И занимались наши предшественники всеми теми вопросами, которые так любят поднимать в наше время желтые газетки и домашние интернет-странички всяких чудаков. От телекинеза до снежных человеков. От НЛО до деревенских знахарей-шептунов.

Шли годы, менялась страна, менялись поколения. А наша тихая конторка продолжала свои изыскания.

Да и кто знает – может, подобные службы существовали еще и при царе-батюшке? Не думаю, что люди с тех пор так сильно изменились. Неведомое притягивает всегда. Наверное, не только мне одному хотелось заглянуть за рубиновую границу елочного шара.

И вот сегодня перед нами стремительно развивающийся мир, напичканный всевозможными технологиями и удивительными изобретениями, и сколько нам еще открытий чудных готовит завтрашний день – можно радоваться и пожинать плоды потребления. Восторгаться пышной роскошью дворцов-супермаркетов и возлагать дары на алтарь богов наших, массовых коммуникаций и пророка их интернета.

И вот в эти счастливые дни двадцать первого века, мы на таком сочном и ярком фоне остаемся какими-то неправильными людьми. Как сказал бы про нас старина Винни-Пух, это неправильные пчелы и они делают неправильный мед.

Мы, те кто умеет ВИДЕТЬ, в бессильном страхе прикрывающиеся доспехами спецслужб, корпораций, тайных братств. Зарывающие свои таланты от греха подальше или просто предпочитающие не обращать внимания на проявления этих непрошенных талантов.

Впрочем, есть и те, кому не страшно. Кому не терпится выпустить джинна из бутылки и узнать, как глубоко может увести кроличья нора. Именно их мы называем «минусы».

И ходят слухи, что в Москве уже который год заседает некий, глубоко законспирированный Конгломерат. Черный спрут, тянущий окрест ласковые щупальца. В поисках единомышленников и сочувствующих, в поисках молодых талантов.

Вот кстати как у них интересно проходят рабочие совещания – все в венецианских масках и пурпурных хламидах? А после решения рабочих вопросов, наверное, следует оргия?

Полине там, наверное, нравится. Она всегда была очень целеустремленная девочка. Единственное, что мне было непонятно, почему она так «вовремя» решила переметнуться. Чуть не через неделю, после того, как я сломался. Неужели дело было во мне? Ладно, даже думать об этом не хочется.

Вот так мы и живем. Заглядываем туда, куда людям заглядывать не положено, пытаемся подергать за хобот слонов, которые поддерживают мир. И радуемся, что средние века остались в прошлом, и очистительный костер за колдовство нам, вроде бы, не грозит. И ко всему прочему мы отчаянно ненавидим друг друга. Но еще больше – боимся людей.

Тех обычных людей, которые составляют оставшиеся девяносто восемь процентов населения земного шара. Не сведущие в наших внутренних разборках и заморочках. Те, за чьи судьбы мы осмеливаемся порой решать, не спрашивая разрешения и не уведомляя официальным письмом.

Я бродил по городу часа три.

Старался нащупать след Максима, но тщетно.

Возвращаться к дому, возле которого так вовремя оказался человек в сером, тайный покровитель Краснорецка, я пока не хотел. Решил отложить до вечера.

Странное впечатление производил на меня этот городок. Я бы не назвал этот Краснорецк запущенным. Не было в нем никаких примет вымирания и упадка. И не было в нем ощущения безвременья, эдаких «вечных девяностых», какое возникало у меня иногда в таких же небольших российских городках.

Скорее он выглядел погруженным в сон. Оцепенелым. Сонное царство, город грез.

За весь мой маршрут мне встретилось лишь несколько прохожих, да пару раз обгоняли автомобили.

Где-то на периферии зрения и слуха слышались голоса, шум двигателей, плеск луж, карканье воронья. Но стоило мне повернуть голову – и я снова видел оцепенелый сонный пейзаж.

Мне все это не нравилось.

Настолько меня смущала эта странная атмосфера, что на миг даже промелькнула шальная мыслишка – вдруг мне это снится?

И всякий раз очередной поворот, зашторенное окно, бетонный забор, очередное серое здание, засыпанное палой листвой – все это я придумываю сам?

А отворачиваюсь – и все исчезает.

Я даже плечами передернул. Неприятно.

С очередным поворотом улочки я набрел на кафе. Яркая вывеска приглашала посетить:

«Кафе-бар-бильярд ПРИЧУДА банкеты-торжества-юбилеи».

Стилизованная винная бутылка и ножки Буша явно перекочевали на вывеску из набора старинных виндосовских клипартов.

Я сразу же почувствовал, что сильно проголодался, да и вообще достаточно уже побродил, хорошо бы полчаса посидеть, передохнуть.

На первый взгляд интерьер кафе можно было счесть даже стильным. Сплошное дерево – обитые деревом стены, деревянные столы, лавки, дощатый пол.

Играла музыка. Откуда-то из глубины кафе сквозь шепелявые динамики надломленным басом подвывал под аккомпанемент синтезатора исполнитель шансона, хмурый певец блатной романтики.

За стойкой протирал кружки двойник бармена из гостиницы. Такой же крепкий лоб, такой же мрачный взгляд. Челюсти медленно перемалывают жвачку.

У стойки скучала блондинка в длинном рыжем пальто. Затягиваясь тонкой сигареткой, смерила меня оценивающим взглядом.

В смежном зале стучала бильярдными шарами, цедила сдержанным матерком и звенела пивными кружками компания плечистых парней.

Я направился к стойке. Уселся на крутящийся стул, подтянул к себе прейскурант. Что-нибудь съедобное у них есть, надеюсь?

– Пиццу «Салями», – с сомнением пробормотал я, разглядывая меню. – И ноль пять «Левенбрау».

Бармен равнодушно кивнул, отправился в закуток за стойкой. Вернулся. Открыл бутылку, наполнил кружку до половины. Не дожидаясь отстоя пены, выставил на стойку передо мной и бутылку, и кружку.

– Ты из Москвы? – спросила девица, туша сигарету в пепельнице.

Все это время она разглядывала меня.

Я отпил из кружки, приобретя на верхнюю губу пышные пенные усы. Кивнул.

Общение с местными девицами в мои планы не входило. Я в этих вопросах совсем не специалист.

– Я так и подумала сразу, – сообщила девица доверительно. – По взгляду видно. И по поведению.

Она сделала хороший глоток из стакана, в котором плескалась янтарная жидкость пополам с ледяным крошевом. Наверное, виски.

Девица протянула мне узкую ладонь.

– Я – Лика. А ты?

Почему-то рука у меня сразу взмокла. Всегда я вот так, когда доходит до неожиданных знакомств. И вообще в любой ситуации, которую не могу вообразить и предугадать.

Я осторожно пожал протянутую ладонь.

– Я Алексей.

– Леха-Леха, мне без так плохо, – пропела Лика и вернулась к виски. – Какими судьбами к нам в глухомань?

Она отпила из стакана, и снова смерила меня оценивающим взглядом.

Прежде чем я успел придумать ответ, сказала:

– Дай-ка угадаю. Навестить больную родственницу? Нет. По вопросам бизнеса? Нет, совсем холодно. А может, – она склонилась в мою сторону, обдав меня волной пряных духов. – А может, ты услышал ЗОВ?! Ха-ха-ха!

Бармен, невозмутимо протирая кружки, не сводил с нас взгляда.

Бильярдная компания осталась за моей спиной, но по тому, что стук шаров и пьяный бубнеж на время прекратился, мне показалось, что и они пялятся в мою сторону.

Мне стало очень, очень неуютно.

– Какой-то ты бука, – сказала Лика разочарованно, отклоняясь назад. – Может, хоть вискарем угостишь? Пьяную больную женщину, а?

Я встретился взглядом с барменом. Кивнул.

Тот все с тем же равнодушным выражением лица забрал у Лики пустой стакан. Снова наполнил, протянул ей. Она встретила его жест бурным возгласом и потащила из пачки новую сигарету.

– Что ж вас так тянет-то сюда? – продолжила Лика через некоторое время совсем уж пьяным голосом. – Медом вам, что ли, намазано? Идиоты, ничего вы не понимаете, ничего вы вокруг не видите.

– Лика! – негромко сказал кто-то.

Я поглядел на бармена. Его губы были плотно сомкнуты, он был погружен в свой медитативный процесс. Но, без сомнения, только что я слышал его голос.

– А ты мне рот не затыкай, – ласково продолжала Лика. – Я, может, хочу человека… как там тебя? Леха? Я может, Леху выручить хочу. Спасти!

Она снова сделала движение в мою сторону. Я почувствовал щекой ее волосы.

– Езжай отсюда! – горячо прошептала она мне в ухо. – Слышишь, уезжай сейчас же! Нечего тебе здесь делать!

Она разогнула спину и с шумным всхлипом отпила из стакана.