Текст книги "Тропа барса"

Автор книги: Петр Катериничев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 37 страниц) [доступный отрывок для чтения: 14 страниц]

Глава 20

Крас прикрыл за собой тяжелую бронированную дверь, замер, прислушиваясь. В квартире никого. Если бы кто-то был, он бы почувствовал. Именно так: не услышал – почувствовал.

Он прошел на кухню, вылил себе в стакан остатки коньяку, выпил в два глотка. Вкуса не ощутил. Как и облегчения. Тяжелая, тупая усталость, безразличие… И еще – тяжесть, она была хуже боли, хуже жажды, хуже всего… Едва он прикрывал глаза, как видел перед собой связанную голую девчонку, беспомощную перед его силой и властью…

Да! Этот напряг нужно снять немедля! Взять машину, поехать куда-то в центр…

Снять первую попавшуюся малолетку, отстегнуть ее бритоголовым сутенерам денег впятеро, привезти девку сюда… И тогда…

Он чувствовал биение собственного сердца так, словно оно стучало не в груди, а на препарационном столе неведомого вивисектора. Голова плыла куда-то…

Подсознание словно проснулось: он увидел едва занавешенный четырехугольник окна, за ним – пьяная неопрятная тетка, рядом с ней – девочка в платьице, закутанная в залатанную кофту… И кто-то еще… Ну да, он видел эту картинку из собственного окна… Вчера или позавчера…

Крас, не включая света, подошел к окну: да, вот оно, оконце на четвертом этаже в пятиэтажке напротив, занавешенное тряпкой, мало похожей на штору… Свет не потушен. Нечесаная тетка сидит, уперев локти в стол… Алкоголичка. И у нее есть дочь. Лет двенадцати, не больше. Хрупкая, запуганная… Нежный цветочек, выросший на помойке… Все остальное стало для Краса неважным. Вернее, перестало существовать вообще.

Почти машинально он оделся и вышел в гулкий подъезд. Спустился по ступенькам.

Дыхание его было частым, ему казалось, что шрам пульсирует ярко-алым, рассудком он понимал, что этого не может быть, но рассудок все чаще затмевался одним-единственным видением: связанная, раздетая донага девочка… Он потрогал лицо; ему казалось, что шрам снова стал уродующим, багровым, что он налит кровью…

На улице Крас не ощутил никакого облегчения. Было сосем раннее утро, немного потеплело, воздух стал густым и влажным, и он задыхался в этой влаге…Во дворе стояла почти абсолютная темень, только два-три окна зажглись в окружающих домах… Ни о чем не думая, ничего не просчитывая, он направился к подъезду, прикинул квартиру… Поднялся на четвертый этаж. Сердце колотилось.

Дверь была обшарпанной и жалкой. По-видимому, ее не раз и не два открывали пинком: хлипкая щеколда замка держалась неизвестно как. Звонок был оборван. Крас замер на мгновение, поднял руку и отчетливо постучал.

– Кого несет? – настороженно спросил хриплый женский голос.

– Василий, – ответил он наугад так же хрипло, чувствуя, как перехватывает горло.

– Какой Василий? От Вовки, что ли? Крас пробурчал нечто невнятное.

– Чего надо? – спросили за дверью.

– Да баба выставила, – сымпровизировал он. – У меня два «пузыря», распить бы…

Дверь приотворилась, показалось испитое лицо «синеглазки»; ей можно было дать тридцать пять, а можно – и все пятьдесят.

Оглядев мутным взглядом незнакомого мужчину, тетка потребовала:

– Покажь…

Вместо ответа, он с силой толкнул дверь, впихнул женщину внутрь.

– Сходи сама, только живо! – протянул ей деньги. Та алчно впилась взглядом в две крупные купюры. Кто этот мужик и откуда – даже не поинтересовалась.

– Ты это… располагайся, – произнесла она скороговоркой. – Я мигом! Ага?

– А этого… твоего… нет? – наугад спросил Крас.

– Лешки? Не. Только Катька. Спит. Я одним духом…

Тетку колотило. В том, что она напьется прямо у ларька, Крас не сомневался.

Суетясь в предвкушении скорой опохмелки, она накинула пальтецо; карман оттопыривался: стакан. Вышла, старенькие туфли дробно застучали по ступенькам гвоздиками набоек.

Крас осмотрел дверь. Прикрыл, как мог, набросил щеколду…

Девочка спала во второй комнате под стеганым лоскутным, грязным донельзя одеялом. Он зажег свет… Девочка сонно приоткрыла глаза… Сейчас она испугается, закричит, и1 тогда… Все они дикие, похотливые шлюхи… И эта станет такой же, когда вырастет… Нет, теперь уже не станет… Он вылечит ее.

Он освободит ее душу. Болью. Болью и смертью плоти… Сейчас… Сейчас она лишится невинности и умрет… Умрет от высокой боли, боли наслаждения, так и не познав всей мерзости этого гнусного мира… Ее тоненькая шея переломится в его руках легко, как тростинка…

Крас облизал разом пересохшие губы, чувствуя невероятное возбуждение, трясущейся рукой взялся за край одеяла и разом сорвал его с девчонки…

Та спала одетой: в теплых колготках и шерстяной вязаной кофте. Привстала на постели, без малейшего испуга посмотрела на мужчину, на его вздувшиеся спереди брюки, на трясущуюся руку, сжимающую грязное покрывало.

– Ты, дяденька, не волнуйся шибко, а то кончишь сразу, – произнесла она спокойно, даже участливо и… стала стягивать колготки вместе с трусиками. – Ты мамашке деньги отдал?

Крас почувствовал себя так, будто вместо девчонки на постели он увидел муляж.

Глядел на тонкие, белые, в пятнах синяков ноги… А девочка смотрела на его штаны.

– Чего, упал? Не переживай, дяденька, щас я все как надо сделаю, и у тебя получится… Кофту тоже снять? – буднично поинтересовалась девочка. Со скукой заглянула в глаза. – Или ты – лизун? – Она раздвинула ноги, затем, пальцами, губы:

– Ты не сомневайся, я чистенькая, меня мамашка мыться приучила… Ну?

Будешь?

Крас стоял неподвижно. Обвел глазами замызганную комнатку: здесь пахло алкогольным и табачным перегаром, спермой, нечистым бельем.

– Чего, передумал? Ну тогда я оденусь пока, а то холодно. Ноябрь уже, а когда затопят – неизвестно. – Девочка вздохнула по-бабьи, подняла с пола колготки и стала аккуратно натягивать на ступни. Потом снова посмотрела на Краса:

– У тебя, дяденька, водка ведь есть?

– Что?

– Ты водки выпей, только чуточку. А то ты занервничал сильно, вот у тебя и… А выпьешь, все и настроится. – Потом глянула на дверь в другую комнату, перешла на шепот:

– Ты в другой раз мамашке не все деньги отдавай, ладно? Она все одно пропьет, а ей шаль надо купить, скоро зима, а у нее ни шапки, ни шали, – вздохнула девочка. Добавила по-взрослому:

– И за квартиру уже полгода не плочено. Ты, дяденька, деньги пока не забирай, я же не виновата, что тебе расхотелось. А то мамашка меня побьет. Я ей говорю: не бей, синяки же долго не проходят, видишь, на ногах какие, кому это понравится? А она бьет и бьет… Она уже три дня как злая… Не забирай, ладно? А я тебе потом за так дам, уговор? А то водки щас выпей и снова приходи… Я все как надо сделаю, я умею. А кофту я нарочно не снимаю, надо подождать, пока груди вырастут. У нас в классе у двоих девочек уже такие – закачаешься. А у меня – никак. Говорят, капусту надо есть, а она щас дорогая… Зато у меня ноги красивые, мне все говорят… – Девочка вздохнула, натянула одеяло до подбородка. Устроилась головой на подушке, свернулась калачиком. Произнесла едва слышно:

– Холодно очень… А мамка у меня не всегда такая злая. На самом деле она хорошая. Просто жизнь у нее плохая… Не забирай деньги, ладно? Приходи, когда хочешь…

Девочка закрыла глаза и, казалось, сразу уснула. Он смотрел на нее, не понимая, что теперь делать. Опустил руку в карман. Нащупал рифленую рукоять пистолета.

Неожиданно она подняла голову:

– Я забыла сказать: меня Катя зовут. А тебя как, дяденька?

– Меня? – Крас запнулся, пытаясь вспомнить свое имя, И не вспомнил. – Этот…

Игорь, – сказал он первое пришедшее на ум.

– Ты, дяденька Игорь, приходи… Я тебе открою… Девочка устало опустила веки и через секунду уже спала. Крас щелкнул выключателем. Настала тьма. Рукоять пистолета нагрелась в его руке. Но… рука словно приросла к ней, отяжелела так, что вытащить оружие он бы не смог даже под угрозой смерти. Неловко, левой он полез во внутренний карман пиджака, ухватил оставшиеся там купюры, вытащил и разжал пальцы. Тишина стояла такая, что, казалось, он слышит, как они падают на пол… Будто листья осени… Той, далекой, когда он был пацаненком и валялся в их пахучих ворохах в городском парке, и жизнь была впереди, и могла быть такой же лазурной и чистой, как бездонное небо того ясного сентябрьского дня… Могла бы…

Он вышел в коридор, открыл дверь, захлопнул… Щелкнул замок, открыть который было легче легкого…

– Уходишь уже, Костик? Ой, извини… Как тебя зовут-то, забыла?

«Мамашка» невидяще пялилась на мужчину; уже, наверное, минут пятнадцать она, едва держась на ногах, пыталась подняться по лестнице. Бессмысленно улыбаясь, волокла за собой пакет с водкой.

– С дочушкой-то с моей поласкался?.. – хихикнула она. – Нет? Ну так я ей задам!

– В осоловело-пьяных глазах вдруг, словно воспоминание, мелькнул испуг. – А денег у меня уже нету. Потратила все. Приходь потом… Я ее, козу, выпорю, шелковая станет… А то сам выпори… У меня Лешка, хахаль мой, страсть как это любит… Ему она не дает, я не велела… Вот он и злится… Пусть злится… У меня не бордель…

Что-то бормоча, «мамашка» поплелась дальше, мимо Краса, скорее всего забыв напрочь о его существовании.

Тот вышел на улицу. Тяжелый, полный влаги воздух душил. Крас сделал несколько шагов.

– Босс! А я уже забеспокоился!

Крас смотрел на Котина так, словно увидел его впервые. Тряхнул головой. И понял, что ничего не помнит. Что он делал в последние полчаса, где был…

– Нечего беспокоиться, – произнес он, с трудом разлепив губы.

– Вот и я думаю…

Только запах… Чего? Водочно-табачного перегара или прелых осенних листьев?

Мужчина снова тряхнул головой, сгоняя то, что казалось ему наваждением.

– От машины избавился?

– Вчистую.

– Спалил?

– Не-а. В канал за городом. И – концы в воду.

– Хорошо. – Крас глянул на часы. Самолет из Москвы прибудет через сорок минут.

Значит, Лир объявится часа через полтора. Не раньше.

Они поднялись в квартиру. Наблюдатель уселся за компьютер, нашел нужную программу, вышел на кухню:

– Кофеек-то у вас есть, босс? Тот посмотрел на Котина странно.

– Плохо себя чувствуете? – спросил тот участливо.

– Давление скачет.

– Тогда вам лучше чаю.

Котин залил кипятком «Нескафе», вернулся к компьютеру и принялся за составление портрета мужчины из ресторана, залегендированного как Одиночка. Крас подошел и стал сзади. Смотрел, как сменяются глаза, носы, губы… Снова глаза… Брови…

Глаза…

Опустил веки… Произошедшее несколько минут назад он вспомнил вдруг сразу, явственно. Мать-алкоголичка, девчонка без штанов… Глаза… Нет, не ее, другие…

– Стоп! – скомандовал он Котину. Тот поднял взгляд на Краса:

– Да, босс?

– Сохрани эту запись и открой новый файл. Тот быстро выполнил распоряжение.

Снова вопросительно уставился на босса.

– А сейчас составляем портрет девчонки.

– Куклы? А зачем? Все данные у нас есть, фото достать – плевое дело, она ведь моделью подрабатывала…

– Заткнись. Итак, глаза очень большие, серые… Разрез: немного раскосые…

Котин пожал плечами… Вообще-то начинать надо с овала лица и прически, ну да хозяин барин, а босс – тем более.

Он работал молча, следуя указаниям Краса.

На экране вырисовывалось лицо девочки лет десяти… Время от времени Крас замирал, опуская веки… Котину порой казалось, что тот сам не знает, чего хочет, какой портрет старается создать. И был прав, Крас работал от противного: с помощью компьютерного фоторобота пытался восстановить в памяти лицо, которое…

Внезапно всплыло другое: лицо женщины чуть старше тридцати… И вспышка выстрела… И лицо девочки, похожей на…

* * *

Крас почувствовал, как озноб прошел от шеи к пояснице… Или он просто заболел?

Помутнение рассудка, точно такое же, какое было, когда он стоял в комнате; этой маленькой шлюхи и думал об опадающих осенних, листьях…

А если он все-таки не болен, то… Кукла, эта стерва стреляющая, как боец спецназа, вовсе не Глебова Елена Игоревна, а… Крас еще раз всмотрелся в изображение… Закрыл глаза… Серые, огромные глаза девочки смотрели на него из темноты ночи…

Звонок в тиши квартиры заставил его вздрогнуть. Он снова глянул на часы: для Лира еще слишком рано.

Крас вынул пистолет, щелкнул предохранителем, подошел к двери. И услышал слова арии Мефистофеля… И стал белым как мел. Посмотрел на Котина – в лице помощника тоже не было ни кровинки…

Тот, кто стоял за дверью, был во сто крат опаснее, чем Лир. Его называли Маэстро.

Не открыть ему было нельзя.

Глава 21

– Ну здесь и бардак! – округлила глаза Алена, едва переступив порог квартирки Гончарова.

…Им повезло: они попали на автобус, который возил за город рабочих-строителей на возведение особняка какого-то крутого; шел он как раз в нужную сторону. И хотя тот кружил минут сорок по улочкам, собирая работников предприятия «Трансстрой», присутствие большого количества людей действовало на девушку успокаивающе. Люди, едущие на работу… Запах прелой брезентухи, бензина, шутливые подначки… Алена почувствовала себя так, словно все эти взрывы и сама ночь были не настоящими, а увиденными где-то, когда-то – в кино или во сне…

Умом она понимала, что это не так, но странная заторможенность сознания делала восприятие случившегося избирательным… И еще девочке вдруг показалось, что она способна это все забыть, забыть совсем, навсегда, так, что останется только ощущение тяжкого кошмара, какое бывает, когда человек уже днем пытается вспомнить неприятный свой сон и не может… Или Олег прав, и психика именно так защищается от саморазрушения: избирательностью воспоминаний, забвением всего злого, страшного, неприятного?.. Но почему она тогда так хорошо помнит и детдом, и Инессу, и психиатрическую больницу? Там уже точно ничего приятного не происходило… Или там было то, что ее волновало?.. Девушка даже покраснела, вспомнив… Нет, это совсем уже глупые заморочки…

По напряженно-замкнутому лицу Олега и отрешенно-усталому Лены рабочие, которые изредка с любопытством поглядывали на чужаков, видимо, сделали самый простой вывод: папашка отловил свою не очень путную дочку где-то в ночном клубе, прописал ей по первое число и теперь возвращает в лоно семьи. Одежда Гончарова тоже наводила на мысли: видать, бизнесмен из новых, а вот вишь как оно выходит – денег куры не клюют, а пацанкой никто не занимается, дела до нее никому нет, вот и вышла шалава. У Алены сложилось ощущение, что присутствующие в автобусе малярши вздохнули с облегчением, когда они выходили на окраине города: теперь можно было всласть посудачить о богатых, которые все жадины и жмоты и обирают народ, вот Бог их и наказывает… А некоторым, из тех, кто помоложе, и повздыхать: почему это их Коля, Вася или Альберт, которому за сорок всего, ходит обношенный, с пузом, водочку потребляет, когда можно и когда нельзя, ни денег от него, ни… Подтянутый, хорошо одетый Гончаров производил на своих ровесниц неизгладимое впечатление.

До шестнадцатиэтажки, стоявшей в ряду таких же урбанизированных конструкций посреди необжитого, засаженного тонкими чахлыми деревцами поля-стройплощадки, шли минут двадцать. Поднялись на седьмой этаж по уже загаженной, расписанной изображениями фаллосов и соответствующими надписями лестнице – лифт еще не включили. Гончаров отомкнул тяжелую бронированную дверь, отделанную хорошим деревом снаружи и хорошей кожей внутри.

Дверь была единственной роскошью этой однокомнатной. В ней царил самый настоящий бедлам: на широкой тахте скомканное одеяло походило на не ко времени поднятого от зимней спячки медведя, грозного и взъерошенного. Устеленный паласом пол был заставлен пепельницами, но хозяину они, похоже, служили лишь частью интерьера: сигаретный и сигарный пепел горками лежал там, где упал когда-то. На кухне угадывались очертания Монблана из немытой посуды; впрочем, по чашке с остатками кофе, стоявшей в прихожей прямо на полу рядом с затоптанным окурком, девушка легко определила: фарятьевский чайный сервиз, никак не меньше пяти штук «зелени». Аля оглянулась на Гончарова.

– Так ты здесь и живешь? – спросила она, удивленно: собственную машину, стоимостью по меньшей мере вчетверо превышающую стоимость этой берлоги, он приказал взорвать легко, словно был кувейтским эмиром или магнатом с капиталом в изрядное количество нулей после единицы.

– Да разве ж это жизнь? – сымитировал Олег интонацию торговца семечками с одесского Привоза. – Вы себе думаете, молодая барышня, шо можно жить, минуя всяких трудностей? И купюри, шурша, сами себе превращаются в брыльанты и падают на всякую голову? Таки нет! Я вам скажу: если у человека есть мозги, то они у него есть! И не делайте мне круглые глаза, вы же уразумели, дитя, об чем речь…

– Ты что, брал уроки актерского мастерства? – рассмеялась Аля.

– Скорее – делового. В детстве нашим соседом по квартире был Яков Соломонович Лисин. Всю жизнь он страдал: проявиться его коммерческим талантам было негде, и, по сути, в хорошем переводе с псевдонаучного на общеупотребительный еще в ранней юности он наговорил мне столь популярную сейчас книгу «Как стать богатым».

– А сам он был нищим и больным?

– Вот уж нет. Старик Лисин был достаточно зажиточным и денежным человеком по советским временам. И очень любил наставлять: «Один еврей сказал мне как-то: лучше умереть от страха, чем от голода. Он был состоятельный спекулянт, и его посадили. Так он был не сильно умный, вот что я вам скажу! Чтобы человек не страдал ни от страха, ни от голода – об том позаботился сам Господь Бог. В каждой голове, в вашей тоже, молодой человек, миллиарды умных клеток, и каждая себе что-то думает… А если каждая надумает хотя бы на копейку, вы будете миллионером безо всяких конфликтов с законом. Бедность не от отсутствия денег, а от неумения ими пользоваться. А про смерть… Запомните, молодой человек, на всю жизнь, что я вам скажу: лучше умереть в глубокой старости, в своей постели и во сне. Тогда, когда вы просто устанете жить».

– Да? И как он умер?

– Глубоким стариком, в своей постели, во сне.

– Ну надо же! Слушай, а почему тогда… – Она обвела взглядом непрезентабельную квартиру.

– Я не всегда следую советам, – вздохнул Гончаров.

– Это плохо? – спросила Аля, уловив какую-то странную нотку в его голосе.

– Это хорошо. Иначе я не был бы тем, кто я есть.

– А кто ты есть?

Олег задумался на секунду, улыбнулся, видимо стараясь сделать улыбку ироничной, но оттого лицо его показалось Алене совершенно беззащитным.

– Грустный солдат.

– Да? И какой армии?

Олег улыбнулся еще печальнее:

– Победившей.

– А кому они нужны, такие победы? – словно разговаривая сама с собой, произнесла девушка.

Олег не ответил. Принял ее куртку, повесил, спросил:

– Кофе?

– Хорошо бы. Хоть чего-нибудь очень горячего. Слушай, а у тебя ванну можно принять?

– Легко.

– Тогда я туда заберусь сразу после кофе.

– Можно и во время.

– Правда?

– Да.

– Извини… Я не понимаю, что со мной. – Девушку действительно колотил озноб. – Нервы. Это просто нервы.

– Слушай… А нас здесь не найдут?..

– Это вряд ли. Про эту квартирку не знает никто. Даже я сам забыл одно время.

Пока не пришлось вспомнить.

– И сколько… Сколько мы будем здесь сидеть?.. На всю жизнь спрятаться нельзя…

– Давай дождемся утра, а? Народ говорит, оно мудренее вечера. Тогда и решим.

– Давай, – тряхнула она головой и уверенно прошла на кухню. Одним взглядом окинула представившуюся картину, за неимением фартука подпоясалась полотенцем, включила воду, набрала полную мойку воды, плеснула туда шампунь для посуды…

– Может, не стоит? – запоздало спросил Гончаров.

– Молчи, Робинзон. Можешь считать меня Пятницей. Даниэль Дефо приврал: Пятница на самом деле был женщиной, и нашлась она значительно раньше, чем в сюжете его романа. Без женщин мужчины быстро дичают и превращаются в зверей.

Гончаров не нашелся что ответить. Переместился незаметно в комнату и начал прибираться. В этой квартирке он жил всего три месяца: та была продана, нужно было закрыть самые насущные долги и обезопасить не столько назойливых, сколько жестких кредиторов, – как только «стрелка» была переведена с брата жены на Олега, к нему было проявлено навязчивое внимание.

И все потому, что он не чувствовал ничего, кроме тоски. И никаких активных действий не предпринял. Мысли о будущей войне приходили вялые, словно речь шла не о его жизни и благосостоянии, а о чем-то совершенно постороннем, никак к нему не относящемся. Он не желал воевать. Те, кто наблюдал за ним внимательно, приняли это за слабость. И поспешили воспользоваться. Грустная аксиома «предают только свои» подтвердилась в который раз. Он остался совсем один, на развалинах некогда процветающей фирмы, блестящей, вызывающей зависть у многих карьеры.

Пристрелить его, по-видимому, просто поленились: спивающийся неудачник «дойдет» через год-два, его однокомнатная халупа достанется квартирным стервятникам, а сам он пополнит не существующий ни в одном ведомстве список животных, называемых бомжами, если не подохнет до этого времени…

Ему было все равно, как и где он живет. Когда ты никому не нужен, когда тебя никто не любит… Может быть, стоило просто уехать? А куда можно уехать от себя?

Менять место можно только после того, как поменялся сам. И никак не раньше.

Первое время соседка-старушка, жившая этажом ниже, приходила прибираться за скромный гонорар, но потом и это ему стало безразлично. Он заперся и перестал открывать кому бы то ни было. Пил почти три месяца. Решение было плохим: уходить. Совсем. Но до этого нужно было завершить дела: расплатиться с долгами.

Деньгами, конечно. Воевать он устал еще на той войне.

Но… Что же с ним случилось сегодня? Его неукротимая воля к жизни, которая так часто помогала выжить тогда, на той войне, словно спала или затаилась в каком-то замкнутом контуре, оскорбленная тем, чему не знала объяснений, – предательством.

Он не хотел воевать… за себя. Но как только появилась эта девчонка, поставленная в крайние обстоятельства, обреченная ими на гибель, мечущаяся, отчаявшаяся, с тоской и усталостью в глубине огромных серых глаз… В нем проснулся воин. Которому еще вчера не за кого было сражаться. Которому незачем было побеждать. Который спал, пока не настал час, ему назначенный: защитить того, кто слабее.

– Что-то с уборкой у тебя не очень… – усмехнулась Аля, появившись в комнате и рассмотрев его потуги навести подобие порядка. – Кофе варишь?

– Как турок в Стамбуле. – Вот и займись истинно мужским занятием.

Собственную кухню он не узнал. Или девчонка права, и без женщины, которой ты нужен, любящей и любимой, мужчина превращается просто в животное? Не способное ни к чему, кроме функционирования на биологическом уровне: добывать какое-то пропитание, осеменять все равно каких самок, есть, пить, спать?..

Женщины существуют и на войне. Их хранят в памяти, как запах дома, куда хочется вернуться. Не все. Некоторые заболевают, становятся наркоманами войны, а этот наркотик еще сильнее, чем власть; такие погибают невозвратно, их физическое существование может продолжаться еще какое-то время, пока его не оборвет пуля.

Гончаров внимательно наблюдал, как пузырится пена. Нет, конечно, кофе по-турецки нужно варить медленно, очень медленно, в раскаленном песке, чтобы вода в джезве нагревалась равномерно; зерна должны быть непременно свежесмолотый, и не один раз, и порошок должен быть мелким-мелким и мягким, как пыль, – именно тогда его горьковатый, напитанный солнцем вкус переходит в напиток и аромат от одной чашки свежесваренного кофе заполняет все вокруг и превращает обычный мир в уютный, как семейное утро. И еще – не упустить пену; она должна шапкой застыть на краях джезвы, не переливаясь и не оседая. Так кофе должен постоять, но совсем чуть-чуть, и потом разливается в маленькие, безукоризненно белые чашки.

Олег был настолько увлечен этим занятием, что не заметил, как вошла Лена. Только почувствовав на себе ее пристальный взгляд, он обернулся.

– Слушай, Олег… А ты не бандит?

– Нет.

– Честно?

– Честно.

– А откуда тогда… Ты ведь умеешь обращаться с оружием… И вообще…

– Война.

– Ты был на войне?

– Да.

– Чечня?

– Нет. Раньше. Давно.

– Афганистан?

– Да.

Алена вздохнула:

– Извини меня, я дура… Может быть, я пытаюсь узнать то, что ты хочешь забыть…

– Человек ничего не может забыть.

– К сожалению? Или к счастью?

– Когда как…

– А я ничего не помню из своего детства… Это к сожалению или к счастью?

– Бог знает.

– Извини… я не хотела тебя нагружать… Извини… Я тут нашла коньяк в баре. И чуть-чуть выпила. Ничего?

– Даже хорошо.

– Нет, правда, я не пьяница. Просто очень замерзла.

– Ты отогреешься.

– Думаешь?

– Обязательно. – Олег ловко снял с конфорки закипающую джезву. Готово. Наполнил чашки кофе, подвинул одну девушке. – Прошу.

– Послушай, Олег. – Алена пригубила кофе и посмотрела на него внимательно, очень внимательно. – Все как-то странно… Ты можешь мне ответить, зачем ты во все ввязался? Мне важно это знать.

– Если объяснять подробно, то это очень долго.

– А разве нельзя коротко? Только так, чтобы я поняла.

– Можно. – Олег задумался, но очень ненадолго. – У меня не было выбора.

– Разве?

– Да.

– Но ты ведь мог сразу встать и уйти. И уехать на своей роскошной машине, от которой теперь остался только догорающий остов… Ведь этот, которого убили, сказал правильно: «Никому не нужны чужие проблемы». Ты мог бы уйти. Но ты не ушел. Почему? Только не напевай мне про любовь с первого взгляда и все такое – не поверю.

– Да, я мог бы встать и уйти. Но… Из дверей ресторана вышел бы не я. Другой человек. Которого я не знаю и знать не хочу.

– Я что-то не очень поняла…

– Жизнь – штука умная. И подкидывает человеку разные каверзы. Люди их называют проблемами. Или испытаниями. В старину это называлось искушением. Кстати, «искушение» и «испытание» в старославянском ~ – одно слово. Помнишь: «И не введи нас во искушение…»

– Погоди, Олег. Все это теория. Но я же знаю: в жизни все не так.

– В жизни все так. Человек выбирает себе ее сам. Он все себе выбирает сам: место, время, поступок. И проявил он малодушие или низость, он потом это не сможет исправить. Никогда. А жить с этим… унижением в душе просто немыслимо.

– Хм… Может, я еще плохо разбираюсь в людях, но… Каждый легко находит для себя оправдание… Для любого своего поступка, самого низкого, самого подлого…

Ты говоришь: выбери жизнь… А я вот ничего не выбирала, кто-то все выбрал за меня… Нет, Олег, я не нытик, я старалась… Но как только начинаешь выбираться туда, где… красиво, где тебе хочется быть, что-то происходит… И ты снова – как во вчерашнем дне, в той жизни, которая тебе не мила, которую ты не хочешь…

Малодушие, низость… Ты говоришь как подросток, оглянись вокруг! Успешны только те, кто использует других, совсем не задумываясь о том, что с ними будет! Ты понимаешь?! Никто никому не верит, никто никому не помогает, мир сходит с ума и наслаждается своим безумием! – Девушка замолчала, глотнула кофе, произнесла тихо:

– Извини… Не знаю, чего я завелась… Это все коньяк. Я выпью еще?.. Все никак не могу согреться…

Гончаров молча разлил коньяк по рюмкам.

– А можно мне в стакан? – попросила девушка.

– Полный? – удивленно поднял брови Олег.

– Половину. Извини. Я что-то совсем расклеилась. Будто у меня внутри была пружина, а сейчас завод кончился… Извини…

Морщась, Алена выпила коньяк до дна.

– А теперь – в ванну…

– Полотенце в шкафу.

– Ага. Я найду. Да… Еще… Все мои вещи остались в сумке… Там, в кабаке.

– Никаких проблем. К сожалению, дамы сердца у меня нет и предложить тебе что-то более подходящее, чем мои рубашки, я не могу.

– Спасибо. Этого достаточно. Пока… Я пошла…

– Давай. Акул боишься?

– Акул?

– Ага.

– Наверное, боюсь.

– Не бойся. Плавай спокойно. В это время года их нет.

– А раньше были?

– Ага. Китовые. Сейчас ушли.

– Далеко?

– Как всегда, к берегам солнечной Австралии.

– Пешком?

– Ты удивишься, но вплавь. Через Беломорско-Балтийский канал. Они всегда так делают.

– А жаль, – вздохнула девушка. – Китовых я как раз и не боюсь… – Подняла на него глаза: на ресницах блестели слезинки. – Спасибо тебе.

– Не за что.

– Есть за что. Ты добрый.

Олег остался на кухне. Налил себе кофе, плеснул чуть-чуть коньяку. События вечера и ночи мелькали каким-то калейдоскопом, мужчина чувствовал усталость, но внимательно, словно в замедленной киносъемке, прокручивал в памяти все происшедшее. Цель была проста: вспомнить, не допустил ли он ошибки. По опыту он знал: мы переживаем прошлое, чтобы выжить в настоящем и иметь надежду на будущее. Надежда – это уже не так мало.

Прислушался, взглянул на часы. Уже минут тридцать, как девушка ушла в ванную, и с четверть часа, как стало тихо. Совсем тихо. Ни всплеска. Обеспокоенный, он вскочил и быстро пошел в ванную. С маху рванул дверь, та оказалась незапертой, гулко стукнула о стену. Алена лежала в воде с закрытыми глазами, укрытая пеной.

Взгляд мужчины метнулся на подзеркальник, он облегченно вздохнул: бритвенные лезвия покоились в предназначенной для них коробочке и было заметно, что их никто не касался… Черт! Нервы.

Все-таки Олег подошел, тронул лоб девушки. Аля действительно спала. Он легонько коснулся ее плеча, произнес:

– Э-эй…

Аленка отключилась. Напрочь. Олег знал, так бывает: организм защищает свой «управленческий аппарат», нервную систему; сон тогда похож на полную летаргию, во сне мозг пытается справиться с обрушившейся на него махиной информации, обрабатывая и детализируя одно и напрочь стирая другое, то, что может привести к надлому психики и гибели организма. Олег помнил: так спали молодые пацаны на войне после нескольких дней боев. Сначала не спали вовсе, не могли, потом наступал такой вот «убитый» сон. И еще – так спали только молодые. Комбаты – те глушили себя алкоголем. Война была их работой.

Гончаров аккуратно подхватил девчонку на руки, отнес на свежезастеленную постель. Она тихо застонала во сне, попыталась отбиться от чего-то, несколько раз взмахнув руками… Олег прижал ее к себе и держал, пока ее тело не обмякло расслабленно… Уложил на постель. Замер на мгновение, ослепленный ее беззащитной наготой… Красота спасет мир, он и создан Богом для таких вот девчонок, они согревают эту землю своим теплом и заставляют ее вращаться…

Девочка обняла обеими руками подушку, свернулась в клубочек. Олег накрыл ее толстым одеялом, плотно подбил края. Наклонился, подул на лоб – так делала его мама, отгоняя от маленькой сестренки дурные, гибельные сны… Девочка дышала ровно и спокойно. Она спала.

Олег пошел в ванную, залез под душ, делая струю все горячее, насколько возможно, потом – пустил ледяную, снова горячую, ледяную, горячую… Насухо вытерся полотенцем, чувствуя, как пульсирует каждая клеточка… Натянул толстый «кусачий» шерстяной свитер, джинсы. Разыскал на антресолях видавший виды спальник, бросил на кухне, а сам сел за стол. В голове все крутилась и крутилась строчка Окуджавы: «Не обещайте деве юной любови вечной на земле…» Не обещайте.