Текст книги "Мистер Декабрь (ЛП)"

Автор книги: Николь С. Гудин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 9 страниц)

Николь С. Гудин
Мистер Декабрь

Глава 1

Лука

Я несколько раз стучу кулаком в массивную дверь.

– Впусти меня, придурок, я знаю, что ты все еще живешь здесь.

Мой отец – такой гребаный кусок дерьма.

Я неуверенно отступаю назад, оглядываясь по сторонам в поисках камеры наблюдения, которую можно было бы отключить.

Он – кусок дерьма, у которого, по крайней мере, хорошая квартира. Две камеры направлены в мою сторону, охраняя его шикарное жилище. Я показываю им средний палец просто для приличия.

Наверное, он там трахает свою новую жену за кухонным столом или делает еще какую-нибудь хрень, поэтому слишком занят, чтобы подойти к двери и впустить собственного сына.

Ничего нового. Жена номер три не знает, во что ввязалась, когда вышла замуж за моего придурка-отца.

Я снова стучу в дверь. Может, мне нужна новая тактика. Он может не впустить меня, но она – да.

– Будь хорошей маленькой женой и впусти меня, блядь!

Интересно, сколько ей лет? Последняя была ближе к моему возрасту, чем к его. На самом деле это довольно противно. Но охуенно смешно, когда она пыталась настоять на том, чтобы я называл ее мамой.

Отвратительный старик, наверное, на этот раз она еще моложе.

– Минутку! – отвечает женский голос, и я лениво ухмыляюсь про себя.

Победа, победа.

Похоже, я познакомлюсь с новой миссис Эндрюс во плоти. Вот это будет удовольствие.

Дверь приоткрывается, и сквозь щель на меня смотрят нахмуренные темные глаза.

– Кто вы?

Я раскачиваюсь из стороны в сторону, прежде чем уткнуться в дверь.

Может быть, Грифф и прав... тот последний шот в клубе был лишним.

– Я не буду называть тебя мамой, – говорю я, толкая дверь, и девчонка задыхается, отшатываясь с дороги.

Дверь распахивается, и я делаю шаг вперед, сталкиваясь с ней.

– Боже мой, где твоя одежда? – вскрикивает она.

– В чем дело, милая, у старика нет мышц пресса? – я хватаю ее за руку и провожу по своему животу.

Она отталкивает меня, и я утыкаюсь в стену, с усмешкой роняя сумку на пол.

– Убирайся, или я вызову полицию.

Я впервые по-настоящему смотрю на нее. Теплая смуглая кожа, темные вьющиеся волосы и подтянутое тело.

– Господи, – бормочу я про себя, пробегая глазами по ее обнаженной плоти в этих крошечных шортах и майке. У моего отца вкус на еще белее молоденьких, чем у меня.

Эта выглядит не старше подростка, горячая, но молодая. Слишком, чертовски молода.

Больной, гериатрический ублюдок.

Она стягивает халат и смотрит на меня.

– Убирайся. Убирайся.

– Да ладно, малолетка, разве можно так разговаривать со своим новым ребенком?

Она хмурится, положив руки на бедра и устремив взгляд на мою грудь.

– О чем, черт возьми, ты говоришь?

– Старый добрый папаша не рассказал тебе о своем любимом сыне? – я ухмыляюсь.

Папа явно выбирает внешность, а не мозги.

Ее глаза расширяются, а рот раскрывается.

– Подожди, ты – Лука?

– Поздравляю. Десять очков новенькой, – говорю я, отталкиваясь от стены, снова спотыкаясь и неуклюже пробираясь по коридору к тому месту, где старик держит кушетку.

Я устал до чертиков; не помню, чтобы путь от клуба до этого дорогого пентхауса был таким долгим. Сомневаюсь, что мне удалось бы подняться наверх, в настоящую постель, даже если бы от этого зависела моя жизнь.

Я слышу, как она закрывает дверь, а затем стук ее ног по деревянному полу позади меня.

– Никто не сказал мне, что ты придешь.

– Вот так сюрприз! – я вскидываю руки вверх. – Потому что я здесь.

Я падаю на диван, а моя шапка Санта-Клауса улетает с головы на колени.

– Где твоя одежда? И что это за шапка?

Я хихикаю, медленно поднимая на нее глаза. Она чертовски сексуальна. От одной мысли о том, что отец заберет ее в постель, мне хочется рвать и метать. Не знаю, как он вообще заводит таких женщин, не говоря уже о том, чтобы заставить их оставаться здесь достаточно долго, чтобы жениться.

– Ну? – требует она.

– Ну, тюремщица, обычно, когда ты раздеваешься, то снимаешь одежду.

– Ты – стриптизер? – ее голос поднимается на октаву.

– Только по пятницам. – Я хихикаю, и мои глаза сами собой закрываются.

– А шапка Санты?

– Хо, блядь, хо. – Я зеваю. – Это же Рождество, какого черта ты думаешь?

– Твоего отца здесь нет, понимаешь?

– Не надо. Не надо. На хрен.

На самом деле, мне больше нравится, когда мне не приходится выслушивать его и его дерьмовые лекции.

– Они с мамой не вернутся до утра.

Я сонно моргаю на нее: ее халат снова распахивается, показывая кусочек кожи между майкой и шортами. Иисус.

– Ты вообще достаточно взрослая, чтобы выйти замуж?

– Ты что, ударился головой по дороге сюда или как? Ничего не понимаешь.

– Я скажу тебе, что не имеет смысла, – говорю я, снимая туфли. – Кто-то такой сексуальный, как ты, выходит замуж за такого мудака, как мой отец.

Она смеется с недоверием.

– Фу. Ты думаешь, я вышла за твоего отца? Не обижайся, но это отвратительно. Ему около шестидесяти. Сколько же ты выпил?

– Шестьдесят пять, – сообщаю я, игнорируя ее вопрос, потому что кто следит за выпивкой, когда она бесплатна? Не я, это точно.

– Неважно. Я ни за кого не выходила замуж. Это сделала моя мама.

Ее мама... мой отец... тогда это значит...

– Я – твоя новая сводная сестра, – подтверждает она, выглядя очень сексуально и раздраженно.

Я хихикаю.

Сводная сестра. Да, точно.

Я действительно в хлам.

Мой мозг дрейфует, сон забирает меня. Не знаю, что за чертовщина была в тех шотах, но эта сонливость – что-то новенькое, это точно.

Глава 2

Марго

– Это не смешно, Би, он просто лежит и храпит! – моя подруга Бет смеётся, глядя на то, как я в пятисотый раз разглядываю незнакомца, спящего на диване.

– Снимай, или этого не было.

– Серьезно?

– Ты знаешь правила.

– Погоди, – стону я.

Я делаю снимок и отправляю ей, после чего снова подношу телефон к уху.

– Смотри.

– О, Боже. Как же он хорош!

– До смешного, очень. – Я снова стону, не отрывая глаз от полуголого Санты передо мной. – Он сказал, что работает стриптизером.

– О, девочка, если бы у меня было такое тело, я бы тоже была стриптизершей.

– Ты действительно не помогаешь, Би.

– А что ты хочешь, чтобы я сделала? Этот парень безумно сексуальный, я не знаю, в чем проблема.

– Проблема в том, что он заявился сюда, пьяный до чертиков, а мамы и Рика нет дома. Не знаю, стоило ли вообще пускать его в дом.

– Он ведь сын Рика, верно? Почему бы тебе не впустить его?

Я грызу ноготь.

– Не думаю, что они ладят. Его не было на свадьбе, и я слышала, как Рик сказал моей маме, что Лука – маленький засранец с правами и плохим поведением.

– Он забыл упомянуть про безупречный пресс.

Я закатываю глаза. Не стоило посылать ей эту фотографию.

– Бет! Сосредоточься.

– Прости. Но не могла бы ты просто быстро потрогать его? Проверь, такие ли они твердые, как кажутся?

– Я не буду его трогать.

– А вот старая Марго потрогала бы, – ворчит она. Отсюда я практически вижу, как она дуется.

– Это ложь, и ты это знаешь.

Она хихикает.

– Уф, ладно, не трогай, как скажешь. Я не знаю, что тебе сказать. Разве ты не можешь просто оставить его там и пойти спать?

– А что, если он на самом деле не Лука? Я никогда не видела его фотографии, что, если это все продуманная схема, чтобы ограбить нас? Или что, если он убийца, а я просто впустила его?

– Ты опять насмотрелась криминальных сериалов.

Она не ошиблась. Я как раз смотрела один из них, когда мистер «Привет, солнышко!» начал угрожать, выламывая входную дверь.

– Неважно, не в этом дело. Я не могу просто оставить его здесь.

– Разве у Слик Рика нет дворецкого или еще кого-нибудь? Спроси его.

Я сто раз говорила ей не называть его так, но, как обычно, у Бет память как у золотой рыбки. В один прекрасный день я назову его так в лицо, и мама меня убьет на вполне законных основаниях.

– У него нет дворецкого, есть только я и грязный Санта.

– Боже, я уверена, он был бы таким грязным... такое тело...

– Бет, давай! Мне нужна твоя помощь.

Она вздыхает.

– Послать фотографию маме? Она наверняка знает?

Я обдумываю это с минуту. Мне не очень хочется, но лучшей идеи у меня нет, а если он действительно убийца, то может проснуться в любую секунду и разрубить меня на мелкие кусочки.

Я отправляю ту же фотографию маме, и через несколько секунд мой телефон гудит от ее ответа.

Мама: Рик хочет знать, какого черта Лука делает на его диване, и куда делась его одежда?

Ну, это ответ на мой вопрос.

– Это он, – говорю я Бет. – Фух.

– Хорошо, теперь пощупай его, сделай для меня еще несколько снимков и ложись спать.

– Я никогда не была так рада, что тебя здесь нет, – говорю я.

– О, бууу! – она дуется. – Ты никогда не позволяла мне веселиться.

– Мне пора, Би.

– Еще как пора. – Она хихикает. – Не делай ничего такого, чего не сделала бы я.

Я закатываю глаза и заканчиваю разговор.

Лука ворочается на диване, и рукой потирает голый торс. Я в полном трансе наблюдаю за тем, как его длинные пальцы перебирают все рельефные точки на груди, а затем спускаются ниже, к поясу его шорт.

Я выбегаю из комнаты так быстро, как только могут выдержать мои ноги.

Я могу сказать: «Бет – нет!», но на самом деле мои пальцы умирают от желания исследовать все это натренированное золотистое тело.

Мне нужно взять себя в руки.

Он – мой сводный брат, ради всего святого.

Неважно, насколько шуточным мне кажется этот скоропалительный брак между нашими родителями, это не меняет того факта, что я практически родственница этого богоподобного мужчины на диване, а это значит, что он полностью и абсолютно недосягаем.

Я просыпаюсь от звука музыки, доносящейся снизу; она настолько громкая, что я чувствую, как басы вибрируют по полу.

Я открываю глаза и смотрю на часы: всего семь утра.

Ради всего святого. Парень был в стельку пьян прошлой ночью, не знаю, какого черта он уже встал.

Я накидываю халат и убеждаюсь, что на этот раз прикрыта, после чего проверяю свое отражение в зеркале.

Не знаю, почему меня волнует, как я выгляжу, но вот я здесь, пальцами зачесываю свои вышедшие из-под контроля волосы в пучок и вытираю под глазами остатки туши, прежде чем спуститься по лестнице.

В гостиной звучит музыка – какая-то песня, которую я не узнаю, но от которой сразу же хочется трясти задницей и крутить бедрами.

У стриптизера хороший вкус.

Я чувствую запах готовящегося бекона; должно быть, он на кухне.

Я пробираюсь через гостиную мимо дивана, на котором все еще лежит его шапка Санта-Клауса, и заглядываю за угол, чтобы попытаться его заметить.

Вот черт.

Я глубоко сглатываю, чтобы не захлебнуться слюной.

Он там, внутри. Каждый дюйм этого прекрасного тела прямо передо мной, пока он танцует перед плитой, его бедра крутятся и вращаются самым восхитительным образом.

Бекон пахнет замечательно, но этот парень выглядит достаточно хорошо, чтобы его съесть.

– Сладкий малыш Иисус, – шепчу я.

На нем только обтягивающие серые трусы-боксеры, и я даже не могу смириться с тем, насколько сексуальна его спина.

Он напевает слова песни, пока готовит.

Я отступаю за стену и прислоняюсь к ней, чтобы перевести дух.

Это нехорошо.

Я не готова иметь дело с парнем, который так выглядит, и уж точно не с тем, чей отец только что женился на моей маме, и определенно не так рано. Я даже не выпила свой утренний кофе.

Мне нужно взять себя в руки.

Конечно, он симпатичный парень – просто чертовски сексуальный – но всего лишь парень.

Я могу справиться с тем, что он горяч. И могу быть крутой.

Я даю себе волю, делаю десять глубоких вдохов и иду на кухню, словно не замечая каждого толчка тугой попки моего сводного брата.

– Ты рано встал, – кричу я через музыку.

Он поворачивается, на его губах уже играет ухмылка, когда он оценивает меня через свое широкое плечо.

– Так-так-так, малолетка, а то я уже начал сомневаться, не приснилась ли ты мне.

Я пересекаю комнату, стараясь держаться на расстоянии, и занимаю место у барной стойки.

Он берет пульт, убавляет громкость музыки и прислоняется к стойке, глядя на меня с выражением, которое заставляет нервничать.

Он скрещивает руки на груди, и я не могу удержаться, чтобы не проследить взглядом за этим движением до самого пояса его боксеров.

Я бы подумала, что и этот пресс мне приснился, если бы не фотография на моем телефоне, на которую я бросаю взгляд по меньшей мере полдюжины раз с тех пор, как сделала ее.

– Глаза здесь, наверху.

Я бросаю в него кинжалы, когда встречаюсь с этими интенсивными голубыми глазами, которые только дополняют идеальный пакет, который он предлагает.

– Если ты не хочешь, чтобы люди смотрели, может, тебе стоит время от времени надевать какую-нибудь одежду, – говорю я, надеясь, что звучу так же безучастно, как и хотела бы.

Он хихикает, его рот растягивается в широкую, легкую ухмылку.

– На этот раз я позволю тебе получить шоу бесплатно. Семейная скидка и все такое.

Он усмехается над моим недоуменным выражением лица и возвращается к своей сковороде.

– Ты ешь бекон, малолетка?

– Какого черта ты меня так называешь? – возражаю я.

Он оглядывается на меня и вздергивает бровь.

– По-моему, это вполне объяснимо, не так ли?

– Да, если бы мне было пятнадцать лет, это было бы вполне логично.

– В семнадцать все еще имеет смысл, милая.

Его покровительственный тон раздражает меня. Я знаю, что выгляжу молодо, как и моя мама. Она говорит, что это благословение – выглядеть на годы моложе своих лет, но, когда ты действительно молод, это чертово проклятие.

– Мне двадцать три, придурок. Так что хватит нести чушь про детей.

– Хрень собачья.

– Хочешь посмотреть мое удостоверение личности? – я замолкаю, с каждой минутой все больше и больше раздражаясь на этого парня.

Когда я вошла сюда, он был раскаленным сексом на палочке, но сейчас... сейчас он все больше и больше начинает казаться мне занозой в заднице.

Он снимает сковороду с огня и несет ее ко мне, ставя на доску на столешнице.

– Двадцать три... ни фига себе! – он хихикает, развлекаясь.

– Знаешь, ты чертовски груб.

– То, чего мне не хватает в манерах, я компенсирую хорошей внешностью, не так ли, малолетка?

Он издевается надо мной, мы оба это знаем. Он пытается поддеть меня, но я не просто тупая девчонка, которую он встретил в стрип-клубе. Если он хочет играть в игры, мы будем играть.

– Правильно. Ты чертовски горяч, – говорю я ему беззаботно, не давая понять, что последние несколько часов я была одержима тем, как он выглядит.

Он удивленно молчит в течение нескольких секунд, а затем громко смеется, словно я только что рассказала ему самую смешную шутку, которую он когда-либо слышал.

Он приходит в ярость. Я едва удерживаю себя в руках, чтобы не топнуть ногой и не высунуть язык.

– Где мой папа? – спрашивает он.

– На улице.

– С мамой?

Я киваю.

– Она такая же сексуальная, как ты? – спрашивает он, беря со сковороды кусок бекона и отправляя его в рот.

– Не надо.

Он хмурится.

– Что не надо?

– Не называй меня сексуальной. Ты даже не спросил моего имени, а уже бесстыдно пристаешь ко мне? Просто класс.

Он ухмыляется.

– Ладно, как тебя зовут?

Я сужаю глаза, ненавидя его наглый, высокомерный вид, и в то же время злясь на себя за то, что жажду его больше.

– Марго.

– Лука.

– Я в курсе.

– Ну и хорошо для тебя, я же, напротив, не знал, что унаследую что-то, кроме мамы номер три.

– Может, если бы ты хоть раз за последние полгода пришел в себя, ты догадался бы.

Он снова ухмыляется, но его глаза жесткие.

– Пас. Для этого нужно увидеться с моим отцом.

Он идет к холодильнику, и я не могу не смотреть ему вслед. Он выводит меня из себя, но, блин, выглядит при этом отлично.

– И что в этом плохого? – спрашиваю я, удивляясь его загадочному ответу.

– Мой старик – мудак.

Я хмуро смотрю на него, когда он берет бутылку апельсинового сока из холодильника и пьет прямо из горлышка.

Это не только отвратительно, но он еще и ошибается насчет своего отца. Да, я считаю, что им с мамой стоило подождать с женитьбой, но с Риком все в порядке. Он мне нравится.

Он хорошо относится к моей маме и очень мил со мной. Даже предлагает мне пожить здесь, в его смехотворно дорогой квартире, пока я не найду себе новое жилье после каникул. Хотя, наверное, теперь это и квартира моей мамы – она переехала к нему после того, как они встречались всего несколько недель.

Я хочу прямо спросить его, почему они с отцом не ладят, но мне нужно перестать с ним разговаривать уже как пять минут назад.

Он протягивает бутылку с соком в мою сторону, предлагая ее мне, и я качаю головой, гримасничая.

– Заманчиво, но нет.

– Ты знаешь, что сорок семь процентов людей пьют из бутылки, когда они одни.

– Спасибо за интересный факт, но открою тебе маленький секрет: ты не один.

Он подмигивает мне, ставит бутылку на скамейку и тянется за очередной порцией бекона. Я не знаю, как часто он ест жирную пищу, но то, что он вообще так питается и при этом выглядит таким образом, совершенно несправедливо.

– Бекон? – предлагает он.

Я хочу отказаться, но это же бекон. Я упрямая, а не сумасшедшая.

Я беру кусок, и он ухмыляется, как будто я ем его бекон с удовольствием.

А сейчас я только что подумала о своем рте и его мясе в одном предложении, и это не может привести ни к чему хорошему.

– Марго? – я слышу, как мама зовет меня со стороны входной двери, и чуть не падаю на скамейку от облегчения.

Как бы Лука ни наслаждался нашим маленьким матчем, мне нужен перерыв. Он играет нечестно. Он слишком чертовски привлекателен для этой игры.

– На кухне! – кричу я в ответ.

Я слышу разговор Рика и мамы и не упускаю из виду, как Лука хмурится, а затем быстро меняет взгляд на самодовольную улыбку, переключая свое внимание на меня.

– Кажется, ты рада, что они здесь, малолетка, в чем дело? Тебе не нравится оставаться со мной наедине? Боишься, что не сможешь помочь себе?

– Я лучше буду срать в ладоши и хлопать, чем заниматься этим с тобой.

Его ухмылка становится шире.

– Это был наглядный пример, который мне не нужен.

– Ты самый настоящий наглый засранец, знаешь об этом?

Он хихикает.

– Попробуй сказать мне, что тебе это не нравится. Я подожду.

Он бесит. Я кручусь на табурете, прикрывая ему спину, но, как и подобает ублюдку, которым он, как я понимаю, является, парень так просто не сдается.

Он оказывается передо мной и, прежде чем я успеваю понять, что происходит: его узкие бедра скользят между моими раздвинутыми бедрами, его подтянутый торс прямо передо мной, а руки упираются в скамью по обе стороны от моего тела.

Я задыхаюсь, когда выпуклость его трусов прижимается к моим шортам.

Он наклоняется ко мне, его губы касаются мочки моего уха.

– Все еще жду, малолетняя приманка.

Опровержение прямо на моих губах, умоляя вырваться на свободу, но я не могу его произнести. У меня полностью развязан язык. Я теряю дар речи от его потрясающего тела.

Я не должна, но все, о чем я могу думать, – это прикоснуться к нему, или чтобы он прикоснулся ко мне.

– Какого черта ты делаешь? – раздается рокочущий голос Рика из-за спины Луки, и в этот момент заклинание разрушается – мой мозг перезагружается.

Я пытаюсь отползти назад, толкая его в грудь, но он не сдвигается ни на дюйм.

– О... Боже! – раздается голос моей матери, которая, несомненно, натыкается на ту же сцену, что и ее муж.

Лука просто смеется, его теплое дыхание щекочет мою кожу, когда он отталкивается от скамейки, удаляясь от меня.

– Давно не виделись, пап.

Лицо Рика выглядит не слишком впечатленным, а глаза моей мамы чуть не вываливаются из орбит, пока она оценивает Луку с ног до головы.

Я знаю, правда? Мне хочется сказать, но это ничуть не поможет ситуации.

Рик выглядит прилично для старика, но Лука просто... нет слов.

– Что ты здесь делаешь? – требует Рик.

Моя мама цепляется за его руку.

– Рик, милый, он твой сын, ему всегда рады.

Лука ухмыляется.

– Да, папа, как сказала мама, версия – 3.0.

Кто-то издает звук недоверия. Возможно, это даже я.

Становится ясно, что Луке Эндрюсу нечем крыть.

Моя мама, благослови ее сердце, продолжает, не останавливаясь и протягивая руку в сторону Луки.

– Я так рада с тобой познакомиться. И так много о тебе слышала. Я – Кейт.

Лука поднимает бровь, но все равно берет ее руку и пожимает.

– Если бы мой старик когда-нибудь заговорил со мной, я бы тоже мог что-нибудь о вас услышать.

Рик все еще смотрит на сына смертоносным взглядом. Смотреть на это невероятно неприятно.

Я не знаю, что за история происходит между этими двумя, но, похоже, между ними нет ни капли любви.

– Я спрошу еще раз: что ты здесь делаешь? – Рик выдавливает из себя слова.

Лука пожимает плечами.

– Я был в городе.

Рик пересекает комнату и включает свою огромную, модную кофеварку, которой я еще даже не пыталась воспользоваться.

– Когда ты уезжаешь?

– Рик. – Мама ругает его, прежде чем повернуться к Луке. – Ты останешься на праздники? Мы были бы рады, если бы ты это сделал. Я бы очень хотела узнать тебя получше.

Я глубоко вдыхаю через нос. Меньше всего мне нужно, чтобы этот парень провел здесь больше времени, чем до этого момента.

Я на стороне Рика, мне нужно, чтобы Лука ушел. Как можно скорее.

– Знаешь, что? Я планировал вернуться в воскресенье, но остаться на праздники – это звучит забавно, правда, Марго?

Он ласкает мое имя своим дурацким, сексуальным голосом, и я проклинаю тот день, когда моя мать познакомилась с Риком Эндрюсом.

Мой сводный брат ухмыляется мне, и я мило улыбаюсь в ответ.

– Не могу придумать ничего лучше.