Текст книги "Скрипач не нужен?"

Автор книги: Ирина Комарова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 25 страниц) [доступный отрывок для чтения: 10 страниц]

– Ты разве не в отпуск приехал?

– Ну, как тебе сказать? С одной стороны в отпуск, с другой – надо провернуть пару дел. Потом, есть предложения насчет работы на будущее, тоже надо все уточнить.

– Что-то снимать будешь? Ой, Витька, а почему ты без фотоаппарата ходишь? Я всегда думала, что фотокоры с ним не расстаются. Может, ты мне опять наврал?

– Я же сказал, в отпуске я. Надоело.

– Как это надоело?

– А вот так. Думаю, может бросить мне вообще это дело? Платят мало, суеты много…

– Зато свободен.

– Свобода, это конечно… кстати, Светка, можно у тебя на хранение пакетик оставить? А то со мной в номере четыре таких хмыря… морды абсолютно жлобские.

– О чем речь? Приноси. Пакет большой?

– Да нет, – Витя вытащил из кармана желтый конверт из плотной бумаги, протянул ей. – Там мои фотографии. Посмотри, если интересно, конверт не заклеен.

– Конечно, интересно, – Светлана немедленно вытряхнула на стол содержимое. Стала разглядывать, медленно, по одной, перебирая. Снимки не показались ей особенно выдающимися. Лес, полянка с ландышами, поваленный ствол, на котором устроилась большая семейка поганок, снова лес, старый дуб с пышной кроной, отдельная ветка этого же дуба, усыпанная крохотными еще желудями, симпатичный мухомор, большой колючий куст… мило, но и только. Ни каких-то необычных ракурсов, ни игры света и тени, ни выразительности. Одним словом, ничего особенного.

– Ну как? – немного напряженно спросил Витя, – нравится?

– Красиво, – она посмотрела на него, виновато улыбнулась. – Витя, ты же знаешь, я в этих делах – фотография, живопись, скульптура – плохо разбираюсь. И пейзажи я не очень… вот мухомор мне понравился. Ты не обиделся? Они действительно, все очень красивые.

– Нормально, – он, вроде бы, даже был доволен. Сгреб со стола снимки, положил обратно в конверт.

– Но, честно говоря, я не думаю, что эти твои жлобы, польстились бы на эти картинки. Уж если они решат украсть, то что-нибудь более… осязаемое.

– Да я и не говорю, что украдут, – поморщился Витя, – а так, возьмут посмотреть, да нарисуют что-нибудь. Для веселья.

– А, такие жлобы, – понимающе кивнула Светлана.

– Именно такие. И знаешь еще что, ты не очень-то эти фотографии показывай, ладно? Не люблю, когда без меня смотрят – шиза такая. – Объяснение было хотя и невнятным, но вполне достаточным. Он еще со школьных времен помнил, что Светлана, ко всякой шизе относилась уважительно. Считала, что каждый человек имеет право на странности.

– Ясно. Давай я конверт вообще заклею, чтоб тебе не думалось.

Она ловко сняла предохранительную полоску, прижала клапан:

– Ну вот. Теперь можешь не сомневаться, что получишь свое сокровище в целости и сохранности, никем не рассмотренное, – и бросила конверт в сумочку.

– Спасибо, Светка, ты прелесть! Я тебя люблю!

– Опять ты все врешь, Акимов! Не меня ты любишь, а Тамару!

До ресторана их подбросил частник-извозчик. Светлана заикнулась было, насчет своей машины, но Олег эти разговорчики пресек.

– Человеку, который «за рулем», в ресторане делать нечего. Он только расстраивает окружающих.

Приехали, зашли в зал, и пока Светлана вертела головой, оглядываясь по сторонам, Олег провел короткие переговоры с молодым человеком в костюме, очень напоминающем форменный мундир офицера армии какой-нибудь экзотической банановой республики.

– … подальше от эстрады, – услышала она слова Олега.

Молодой человек кивнул и, сохраняя на лице любезную улыбку, повел их к столику. Помог устроится, исчез на секунду и тут же вернулся с тремя тонкими, малиновой кожи, папочками, вручил каждому и удалился, на этот раз окончательно.

– Светка, изучай обстановку, запоминай, потом все точно опишешь, – поддразнивал сестру Кирилл. – И витраж вот этот, и лепнину на потолке, и вон, смотри, у них оказывается, биллиардный стол стоит!

– Отстань, что я в ресторанах никогда не была?

– А разве была?

– А как же! Аленкину свадьбу где справляли? В «Центральном»! А диплом где обмывали? На «Речном вокзале», помнишь!

– Да, погуляла ты, сестренка, ничего не скажешь. Прямо-таки, знаток злачных мест города.

Олег в их разговор благоразумно не вмешивался, пристроил футляр со скрипкой около своего стула и листал меню. Потом протянул руку, открыл малиновую папочку перед Светланой:

– Пожалуй, стоит сделать заказ. Кирилл, ты тоже загляни в меню, полюбопытствуй.

– А зачем? Я вполне доверяю вашему вкусу, маэстро. Единственное уточнение – суп не хочу.

– Понял, – Олег взглянул на Светлану, с интересом изучавшую первую страницу меню, улыбнулся. – Я думаю, сегодня мы воспользуемся правилом правой руки.

– Как это? – Светлана перевернула ламинированный лист и уставилась на вторую страницу. Вид у нее был такой, словно она, прекрасно понимая всю бесперспективность этой затеи, пытается выучить наизусть побольше названий.

– А вы не знаете? Для ресторана существуют два правила – левой руки и правой. Левой – это когда вы кладете перед собой меню, левой рукой накрываете колонку с названиями блюд и делаете выбор, пользуясь только колонкой цен.

Кирилл немедленно свою папочку, выполнил требуемую операцию, провел пальцем по длинному столбику цифр. Выбрал что-то, убрал левую руку, проверил, что получилось, и захихикал.

– А правило правой руки, это, очевидно, спрятать колонку цен и выбирать по названиям, – Светлана, закрыла цены, пробежалась взглядом по открытой колонке:

– О, вот это хочу, – убрала правую руку, глянула: – Ой! Не хочу!

– Что это ты там нашла, – заинтересовался Кирилл.

– Да ничего особенного, буржуйские прибамбасы какие-то. Вот, я думаю, – Светлана вроде бы смотрела прямо, на список блюд, но время от времени, заметно косилась направо, – котлета с жареной картошкой, хорошо будет?

– Котлета? – странным голосом спросил Олег.

– Отбивная, – тут же внесла уточнение Светлана.

– И жареная картошка?

– Фри! Мне лично, очень нравится. И салатик можно, вот, здесь есть, из помидор и огурцов, – она снова стрельнула взглядом направо и сморщилась, – да что же они, овощи из самого Мозамбика сюда везут?

– Почему из Мозамбика? – немедленно заинтересовался Кирилл, отыскивая салат в своем экземпляре меню.

– Потому что цены такие, словно помидоры полмира объехали. Я на базаре за эти деньги два ведра куплю!

– Так, все понятно. Отдайте, – Олег решительно забрал у нее папку, закрыл и положил на край стола. – Заказывать буду я. А то еще попросите: «что-нибудь вегетарианское».

Кирилл фыркнул, а Светлана покраснела. Олег внимательно просмотрел левую колонку, ни разу, даже краешком глаза, не покосившись направо. Несколько раз кивнул, сказал сам себе: «угу» и «ну что ж, пожалуй», потом подозвал официантку.

Та подошла по первому же его знаку. Едва увидев ее, Кирилл совершенно ошалел и начал шепотом требовать от Светланы, плюнуть на интерьер, а хорошо разглядеть, запомнить и потом описать именно официантку. Это была, крохотная женщина на высоченных пятнадцатисантиметровых каблуках и с роскошной гривой черных вьющихся волос. Волосы она зачесала наверх, так что они образовали прическу-башню, не меньше тридцати сантиметров высотой. И где-то в центре этой башни, ослепительно сияла белоснежная кружевная наколка.

Светлана отмахивалась от брата и пыталась расслышать, какие указания Олег негромко дает официантке. Та строчила в своем блокнотике, понимающе улыбалась и кивала.

«Как китайский болванчик, – подумала Светлана. – А до чего же мы ей, наверное, все надоели… приходят каждый день люди, пьют, едят… кто-то хамит, кто-то вежлив, какая, собственно разница? Она и на лица-то не смотрит. А что ей наши лица, перед ней каждый день их сотни мельтешат. Приходит домой после работы, запирается в комнате, гасит свет и ложится. Чтобы хоть немного побыть в тишине и темноте. Это если у нее, конечно, есть комната, из которой можно выставить всех домочадцев и запереться…»

– Светлана, а вино какое предпочитаете? – неожиданно обернулся Олег.

– А? – она не сразу вернулась в реальный мир.

– Мускат, – ответил за сестру Кирилл. – Лучше розовый.

– Значит, розовый мускат, – повторил Олег официантке. Та снова улыбнулась и кивнула. – А нам… Кирилл, ты как насчет «Хеннеси»?

– Нормально. По крайней мере, голова после него наутро не болит.

Официантка чиркнула в блокнотике, улыбнулась и кивнула.

– И что-нибудь безалкогольное… кола подойдет?

Против колы возражений не последовало и официантка, в последний раз улыбнувшись и кивнув, удалилась, грациозно покачиваясь на своих каблуках.

– Нет, это же надо, – пробормотал Кирилл ей вслед. – Чего она здесь пропадает? Ей бы в цирке работать, там такие есть, акробаты на ходулях, не помню, как правильно называются. Давно бы уже народной артисткой была.

Олега потенциальные возможности официантки, как звезды российского цирка не интересовали и он вернулся к обсуждению достоинств заказанного коньяка:

– Экий ты, Кирилл, оригинал! Я в первый раз слышу, чтобы «Хеннеси» оценивали с такой точки зрения.

– Единственная имеющая смысл оценка для алкогольного напитка, – пожал плечами Кирилл, – чему тут удивляться.

– Некоторые еще говорят что-то про вкусовой букет, про аромат, – намекнул Олег.

– А зачем тебе вкус и аромат, если назавтра голова раскалывается? – возразил Кирилл.

– Логично, – вынужден был согласиться Олег. – Но и ты признай, что пьется он, удивительно мягко!

– Это точно! В жизни не думал, что можно на двоих бутылку убрать, да еще практически не закусывая.

– Это вы свои вчерашние подвиги вспоминаете? – ласково уточнила Светлана. – Я про бутылку коньяка на двоих…

От неприятного поворота разговора, мужчин спасло появление официантки. Она быстро и ловко заставили весь стол тарелочками и вазочками с закусками. Откупорила бутылки, вопросительно взглянул на Олега и, каким-то образом поняв, что ответ отрицательный, не стала наливать. Потом придвинула губы к уху Олега (ей даже не пришлось для этого наклоняться), мурлыкнула почти интимно:

– Горячее?

– Я думаю, минут через двадцать можно подавать, – солидно ответил он.

Светлана смотрела на стол круглыми глазами:

– Это что?.. Вы что?.. Этим же роту солдат неделю кормить можно!

– Светлана, – укоризненно сказал Олег. – Вам, как профессиональному литератору, следует тщательнее подбирать метафоры. Сколько по вашему в роте солдат?

– Точно не знаю… человек пятнадцать? Какая разница, мы же все равно не побежим искать солдат, чтобы они за нами доели!

Перспектива носиться по ночному городу в поисках голодных солдат, так насмешила Олега, что он едва не плеснул вино мимо бокала. Кирилл встревожился и коньяк разлил по рюмкам сам.

– А то знаю я свою сестрицу, она любого до нервной дрожи доведет. Это у меня к ней иммунитет выработался… А солдат, Светочка, в роте, около сотни, так что Олег совершенно прав, с метафорами тебе надо быть поаккуратнее.

Выпили без затей, за знакомство. Закусочки пошли хорошо, тарелки пустели буквально на глазах. Бутербродики с икрой кончились первыми. Потом Светлана выяснила, что вот этот салатик, странноватого вида, он с мидиями и решилась его попробовать. Ей понравилось и она положила себе добавки, прорекламировав, попутно, деликатес брату. Олег, естественно, не отставал. Беседа, при этом, шла самая увлекательная. С обсуждения конкретной метафоры, мужчин потянуло на глобальные проблемы литературы.

– Ну почему, – приставал к Светлане Олег, – почему вы, писатели, так измываетесь над своими героями? Ну никому же не даете жить спокойно! Обязательно у человека должна быть куча проблем – не в семье, так на работе. А про счастливого слабо написать?

– Написать не слабо, только кто про это читать будет? Ну хорошо, живет нормальный здоровый человек, честно работает, хорошо зарабатывает, жена – умница, дети – вундеркинды! Утром он идет на работу, вечером возвращается домой… О чем писать-то? О том, как он в тапочках перед телевизором сидит?

– А вы считаете, что читателям интересно только тогда, когда про бандитские разборки или то, как об голову героя-алкоголика дружки бутылки разбивают?

– Да зачем же передергивать? При чем здесь вообще бандиты и алкоголики? Просто в любом случае, должно же быть какое-то напряжение в развитии сюжета, нерв какой-то… вот я сейчас на примере объясню. Допустим, я пишу сцену, где мой герой идет на встречу со своей девушкой. Уточняю, с любимой девушкой. Они поссорились и он хочет помириться. Мало того, он собирается сказать ей о своих чувствах. До сих пор не решался, а сегодня собрался с духом. Я пишу, как он вышел из дома, летний день, чудесная погода, солнце светит, птички чирикают. Герой идет по улице, настроение прекрасное, он воодушевлен… Стоп!

– Почему стоп? Все нормально.

– В другом случае, возможно. Но у меня-то герой вовсе не уверен, как девушка примет его излияния. И мне, как автору, мало просто упомянуть о том, что он тревожится, я должна вызвать это чувство неуверенности и тревоги в читателе! В такой ситуации безмятежный ясный день, в качестве фона, абсолютно не годится. Как в кино, чтобы зритель понял, что пора нервничать, фоном пускают музыку потрагичнее. А что делать мне? Меняю день на вечер!

– Вот это правильно, – с подозрительной искренностью одобрил Кирилл. – Все чуйства на вечер. А днем надо работать, а не по свиданкам бегать!

– Разумная поправка, – Светлана предпочла не обращать внимания на тон брата. – Итак, вечер. Не из тех дивно-ласковых, созданных для влюбленных, а хмурый, неожиданно холодный, с пронизывающим ветром! Парень, в легкой рубашечке, идет по улице, ежась…

– Да чего же он в рубашечке, если холодно? – возмутился Олег. – Что у него пиджака нет?

– Он пошел на свидание прямо с работы, – отмахнулась Светлана, – а с утра было тепло. Зато читатель сразу проникается к герою сочувствием и тоже начинает переживать, чем там у него кончится, с этой девушкой. Герой звонит в дверь, девушка открывает и видит – он стоит перед ней, взволнованный и замерзший… – она замолчала.

– И что? – Олег не выдержал паузы.

– Я думаю, в этой сцене, уместен дождь. Представляете, девушка открывает дверь, а он стоит, мокрый, почти несчастный, неуверенный в себе. С полей шляпы стекает вода…

– Эй, притормози, – перебил сестру Кирилл. – Шляпа откуда? Ты же только что пиджак запретила.

– А мне нужна шляпа, для большей выразительности. Чтобы вода стекала с полей, – мечтательно повторила она.

– А если просто мокрая голова? – предложил Олег.

– Можно. Но шляпа эффектнее.

– Тогда легкая рубашка не пройдет. Она со шляпой никак не монтируется, – авторитетно заявил Кирилл. – Нужен плащ.

– Ладно, пусть будет плащ, – великодушно согласилась Светлана. – Исключительно ради шляпы. Но зонтик он не возьмет. Представляете, темный, дождливый вечер, герой идет по улице, не обращая внимания, что наступает прямо в лужи. Он проигрывает в голове варианты решающего разговора с девушкой, ему сейчас не до пустяков. Размытый свет фонарей неожиданно перекрывает вспышка молнии, он останавливается, прислушивается к раскату грома… да, сами видите, что необходим не просто дождь, а гроза! Именно сквозь грозу, герой идет к любимой. Руки в карманах, шляпа мокрая… а может добавить град? Он идет и, когда видит первые градины, упавшие на землю…

– … то поднимает голову, смотрит вверх и говорит автору: «Совести у тебя нет! Ну чего ты ко мне прицепился?» – закончил за нее Кирилл.

Олег засмеялся и тут же испуганно взглянул на Светлану, не обиделась ли. Она не обиделась, сидела вполне довольная, даже улыбалась:

– Примерно так. Сами видите, тут главное, не пережимать. Я бы, пожалуй, так и осталась на стадии пронизывающего ветра, хотя дождь – тоже очень привлекательно. Но есть люди, которые и град запустят, а получится все великолепно! Читатель проглотит и даже не заметит.

– Как это все сложно, – покачал головой Олег.

Приятный разговор в приятной компании – время летело незаметно. Танцевать Светлана отказалась, но и это не испортило настроения Олегу. Когда, просидев за столом почти три часа, решили, что пора уходить, он легко отбил попытки Кирилла поучаствовать в оплате счета.

Выйдя на улицу, они убедились, что сентябрьский вечер, точнее, уже ночь, никаким литературным правилам не соответствовал. Ни дождя, ни ветра, ни, упаси боже, грозы с градом. Было тепло и тихо. Они неторопливо двинулись по пустынной улице в сторону центра, где гораздо выше вероятность поймать машину. Вдруг, откуда-то из подворотни, выскочил крайне неприятный тип, похожий на огромного бульдога. Он появился так неожиданно, что Светлана споткнулась и непременно упала бы, если бы Олег не подхватил ее. Впрочем, тип исчез в той же подворотне с такой скоростью, словно передвигался на пружинках.

Догонять его, естественно никто не стал. Повертели головами, пожали плечами и пошли дальше. До перекрестка оставалось метров сто, когда навстречу им, из-за угла вышел еще кто-то. Кирилл с Олегом напряглись, но уличный фонарь осветил конопатую физиономию и Светлана оповестила всю улицу:

– Ой, Витька!

– Акимов, это ты? – радостно удивился Кирилл. – В жизни бы не узнал!

Витя расплылся было в ответной улыбке, но увидев что-то за их спинами, сделал странный, почти балетный прыжок в строну, развернулся и бросился бежать. В ту же секунду что-то грохнуло. «Словно выстрел», – успела подумать Светлана. Грохнуло еще раз и Акимов, споткнувшись, упал и покатился по асфальту.

Светлана взвизгнула и обернулась. Сзади никого не было. Вообще никого – на всей улице только они трое. Четверо, если считать Витьку. Мужчины соображали быстрее. Кирилл подбежал к Акимову, упал рядом с ним на колени:

– Витька! Господи, да что же это! Олег, «скорую»!

Тернов уже вытащил сотовый телефон и лихорадочно жал на кнопки.

Акимов моргнул, губы его шевельнулись:

– Светлана…

– Я здесь, – она села прямо на асфальт, осторожно подсунула ладонь ему под голову.

– Не надо мне… было…

– Тихо, Витя, молчи, – она прижала палец к его губам, прерывая невнятное бормотание. – Береги силы!

– Алло, «скорая»! – неожиданно громко заорал дозвонившийся Олег, – срочно, огнестрельное ранение! Конечно жив! Нет, мы на улице! А, черт, – он схватил Кирилла за плечо, – какая улица?

Кирилл, не поднимаясь с колен, протянул руку и Олег вложил в нее телефон.

– Это угол Волжской и Чернышевской. Мы на Чернышевской, напротив дома сто двадцать четыре, – четко доложил он. – Акимов Виктор, отчества не знаю… господи, да откуда мне… должно быть около двадцати семи. Резников, Кирилл Дмитриевич. Знакомый. Да-да, ждем! Когда «скорая» приедет?! Ф-фу, – посмотрел на черную пластиковую панель со слабой подсветкой, перевел взгляд на Олега, – Что у тебя за модель? На что тут нажать, чтобы выключить?

– Дай сюда, – Олег забрал телефон, выключил его, но убирать не стал, так и держал в руке. – Что они сказали, когда машина будет?

– В течение пяти минут.

– В милицию тоже надо позвонить…

– А толку, – нервно дернулся Кирилл. – Или ты думаешь, убийца до сих пор рядом крутится, ждет, пока его поймают?

– Откуда я знаю, может следы какие остались? И потом, не мы, так «скорая» им сообщит. И что ты ответишь, когда тебя спросят, почему ты сразу не вызвал милицию? Скажешь, не видел в этом необходимости?

– Тьфу! – Кирилл по настоящему сплюнул на асфальт и отмахнулся от телефона, который снова протянул ему Олег. – Я лучше по своему, привычнее.

– По-моему, ему становится хуже, – голос Светланы истерически дрожал. Олег только теперь заметил, что по ее щекам текут слезы. – Он, кажется, сознание потерял.

– Пусти-ка, – Олег присел рядом, отодвигая ее в сторону, коснулся мокрой от крови футболки. – Черт, надо попробовать перевязать, хоть как-то, иначе кровью истечет. – Он сунул Светлане в руки скрипичный футляр, не расстегивая, стянул через голову рубашку, – лучше бы, конечно, чистый хлопок, но где ж его взять? У Кирилла вон, рубаха и вовсе шелковая… – попробовал разорвать крепкую ткань руками, но безуспешно. – Черт, была же в свое время привычка, ножик в кармане носить! Ладно, попробуем так обмотать. – Расстегивать рубашку он так и не стал, просто дернул полы в разные стороны и пуговицы сами брызнули на асфальт. – Приподнять его сможешь?

– Попробую, – Светлана опустила футляр на асфальт и, вздрагивая от сдерживаемых рыданий, подсунула обе ладони под плечи Акимова, потянула вверх. Кирилл, у которого одна рука была свободна, помог ей, не прерывая разговор с дотошным дежурным милиционером. Олег неловко обмотал грудь Витьки, прямо поверх футболки, стараясь затянуть повязку потуже. Закрепил, заправив край рукава внутрь.

– Все, – он вытер вспотевший лоб, не замечая, что оставляет на лице кровавый след.

– Промокает, – всхлипнула Светлана, глядя, как на светлой ткани проступает алое пятно.

– «Скорая» вот-вот должна приехать, – Олег сам не заметил, как это получилось, что положил руку ей на плечо, притянул к себе.

– Нет, не знаю я, кто в него стрелял, – Кирилл уже успел изложить дежурному в подробностях все, что произошло и теперь отвечал на вопросы. Из-за угла вывернула «скорая» – без сирены, но с включенной мигалкой. – О, врачи приехали! Извините, мне некогда! – он вскочил и замахал руками, – сюда!

Машина остановилась, из нее тут же выскочили две энергичных женщины в белых халатах:

– Здесь огнестрельное? – та, что была чуть постарше и пополнее, деловито наклонилась над Акимовым. Вторая только взглянула в сторону раненого и тут же метнулась к задней двери. Открыла, вытащила носилки, спросила высоким голосом:

– Поможете его положить?

Кирилл с Олегом тут же подхватили Витьку, Светлана поддерживала ему голову. Когда носилки погрузили в машину, старшая строго осмотрела всех троих:

– Кто-нибудь с ним поедет?

– Давайте я, – вызвался Кирилл. – Олег, ты Светку домой отвезешь?

– О чем речь!

«Скорая», мигая огоньками умчалась. Светлана уткнулась в грудь Олегу и, наконец, разревелась.

– Ну-ну, – одной рукой он продолжал обнимать ее, а второй гладил по голове, – ну-ну, не надо, не плачь… все будет хорошо… сейчас его в больницу, там врачи… переливание крови сделают, заштопают…

– Я так испугалась, – подняла она мокрое лицо. – Я же никогда, ничего подобного… я даже в кино не смотрю, когда убивают!

– Так это нормально, – успокаивал Олег. – Я тоже в первый раз увидел, как в человека стреляют, – он непроизвольно содрогнулся, бросил взгляд на размазанную лужу крови, оставшуюся на месте, где лежал Акимов. Светлана, почувствовав его движение, прижалась к нему еще сильнее.

Милицейскую сирену они услышали издалека. Завывая и мигая синими огоньками, машина выехала из-за угла и остановилась рядом с ними. Одновременно открылись три дверцы и вышли три человека. Водитель остался сидеть, положив руки на руль.

– Оперуполномоченный Савостьянов, – коротко представился мужчина лет сорока-сорока пяти, среднего роста, худой, сутулый и печальный. Двое, стоящие за его спиной, молодой парнишка с короткой стрижкой и здоровенный амбал в камуфляже, промолчали. – Где потерпевший?

– «Скорая» увезла, – лаконично ответил Олег. Он начал мерзнуть, все-таки без рубашки было прохладно.

– Угу… – Савостьянов обернулся, попросил очень вежливо, – Сема, выясни, пожалуйста, куда его отвезли.

Молодой парнишка кивнул и вернулся в машину. Амбал, не дожидаясь указаний, неожиданно легкой походкой, двинулся по улице, внимательно глядя себе под ноги, словно рассчитывал обнаружить на асфальте следы преступника. С заднего сиденья, тем временем, выбрался еще один, очень высокий, под два метра, человек с огромной кожаной сумкой. Вытащил из нее фотоаппарат, подошел к кровавому пятну, отмечавшему то место, где лежал Акимов. Судя по тем детективным фильмам, которые Светлане приходилось видеть, этот долговязый был экспертом. Эксперт присвистнул удивленно:

– Это с одного человека столько натекло? Ну-ну.

Савостьянов тоже посмотрел на лужу, поморщился, перевел вопросительный взгляд на Олега со Светланой:

– Итак, молодые люди, рассказывайте. Порядок такой: кто вы будете, в каких отношениях состоите с потерпевшим, что произошло? – он вытащил большой, сложенный пополам блокнот в картонной обложке, подождал немного, и, ни слова не услышав в ответ, язвительно заметил, – только не так быстро говорите, а то я записывать не успеваю.

– Тернов, Олег Николаевич. – В который уже раз, Олег убедился, насколько ненадежна слава классического музыканта. Фамилия не произвела на оперуполномоченного абсолютно никакого впечатления.

– Место прописки?

Олег продиктовал свой московский адрес, потом сообщил место работы и должность. Савостьянов все это тщательно записал, никак не отреагировав ни на «скрипача», ни на «солиста-исполнителя Московской государственной филармонии». Светлана, которую Олег все еще обнимал, прижав к боку, издала короткий нервный смешок.

– С какой целью к нам приехали?

– Гастрольная деятельность, – с максимально возможным в этой ситуации достоинством ответил Олег. – Позавчера был мой сольный концерт в оперном театре.

– Угу… где остановились?

– Гостиница «Словакия», номер шестьсот пятнадцать.

– Шестьсот пятнадцать… – документы с собой имеете какие-нибудь?

Олег наклонился, поднял футляр. Расстегнул короткую молнию на маленьком незаметном кармашке, достал оттуда паспорт.

Светлана снова хихикнула, глядя на выражение его лица, когда Савостьянов начал тщательно сверять паспортные данные, со своими записями. Задав еще несколько уточняющих вопросов и записав сдержанные ответы в свой блокнот, оперуполномоченный переключил внимание на Светлану. Наученная опытом Олега, она сразу достала из сумочки паспорт. На вопросы, правда, ответить все равно пришлось. Наконец, удостоверив личности свидетелей, Савостьянов перешел к следующему пункту.

– Значит потерпевший, Акимов Виктор… давно ли вы с ним знакомы?

– Я его в первый раз увидел, вот сейчас, – первым ответил Олег.

– Слышали о нем?

– Кажется… – он не уверенно спросил у Светланы, – это о нем вы вчера разговаривали?

– Да, – кивнула она и обратилась к милиционеру, – видите ли… простите, как ваше имя-отчество? А то мне как-то неудобно вас по фамилии называть.

– Петр Захарович, – лицо оперуполномоченного было непроницаемым.

– Видите ли, Петр Захарович, Витя Акимов это мой одноклассник. Мы с ним со школы не виделись, почти десять лет, а на днях встретились.

– Поточнее, пожалуйста. На днях, это когда?

– Пожалуй, в пятницу… да, точно, в пятницу. А вчера я рассказывала об этом своему брату, они тоже знакомы. Так что Олег, действительно, вчера про Витю впервые услышал.

– Понятно. А сегодня встречу кто назначил?

– Не было никакой встречи! То есть была, но случайная. Мы втроем шли по улице и вдруг он из-за угла, совершенно неожиданно…

– Угу. Случайно, значит, – Савостьянов сказал это таким тоном, что было совершенно понятно: ни в какие случайные совпадения он в жизни никогда не верил и верить не собирается. – А вот вы сказали, «втроем шли». Где же третий?

– Третий, это мой брат, – терпеливо объяснила Светлана. – Он уехал со «скорой».

– Угу, – в блокноте появилась еще одна пометка. – Хорошо, дальше что было?

– Дальше я ничего не поняла. Я его узнала, обрадовалась, окликнула. Он тоже, вроде бы обрадовался, а потом, – она растерянно развела руками, – знаете, как будто что-то увидел за нашими спинами и испугался. Прыгнул в сторону и побежал.

– Прыгнул? – немного удивился Савостьянов. – А ну-ка, поточнее. Где вы находились в это время?

Они очень подробно описали и даже вернулись на то место на тротуаре, где увидели показавшегося из-за угла Акимова. Уточнили, где он прыгнул с тротуара на мостовую, куда побежал.

Олег вспомнил типа, который напугал Светлану, выскочив из подворотни.

– Я чуть не упала, – подтвердила она. – Но он сразу шмыгнул назад.

– Все равно, если не убежал, а хоть пару минут оставался там, то вполне мог видеть, кто стрелял.

Савостьянов странно посмотрел на него, спросил очень деликатно – таким тоном у тяжело больного справляются о здоровье:

– А вам не пришло в голову, что именно он мог стрелять?

– А? – не слишком вразумительно ответил Олег.

– Допустим, он поджидал именно вашего приятеля. Сидел в засаде. Услышал вас, вы ведь, очевидно, не скрываясь шли, разговаривали?

– Не помню, наверное… то есть, что я говорю, ясное дело, не скрывались! Да нам и в голову ничего подобного придти не могло!

– Угу. Значит услышал он вас, выскочил, и тут же снова спрятался. А потом? Когда вы увидели Акимова, вы его окликнули, громко, он ответил. Преступник снова появляется, теперь за вашими спинами. Вы его не видите, видит только Акимов. Возможно видит, и направленное на него оружие. Он пытается спастись, отпрыгивает в сторону, бежит, но убийца, очевидно, хороший стрелок… Я думаю, так все и было.

– Но я сразу обернулась. Почти сразу… – потрясенно сказала Светлана. – Сзади никого не было. И потом, что получается, кто-то специально сидел в засаде, поджидая конкретно Витьку? Бред какой-то! Кому вообще могло понадобится его убивать?

– Мало ли… – печать вселенской грусти снова легла на лицо Савостьянова. – Вы ведь, как я понял, не представляете себе, чем ваш школьный приятель последние десять лет занимался?

– В общем… – Светлана вспомнила всю ту ахинею, которую начинал нести Витька, едва она спрашивала его про работу, и поежилась. – да, действительно, понятия не имею. Но он всегда таким славным парнем был! – почти с отчаянием добавила она, прекрасно понимая всю нелепость такого аргумента.

– Славный парень, это не профессия, – напомнил Савостьянов. – Ладно, пойдем, покажете ту подворотню.

В подворотне уже копошился амбал, освещая сильным фонариком темные углы. Он жестом подозвал Савостьянова, забормотал ему что-то. Светлана с Олегом слышали только негромкие ответные «угу».

– Ну точно филин в ночном лесу, – прошептала Светлана.

Савостьянов не мог ее слышать, но, тем не менее, оглянулся, посмотрел укоризненно. Потом окликнул молодого парня, который вынюхивал что-то на противоположной стороне улицы и второго, того, что Светлана посчитала экспертом. Коротким кивком указал им на амбала:

– Гена покажет. Займитесь.

Подошел к Олегу, уставился на него с внезапным интересом. То ли от этого пристального взгляда, то ли от поднявшегося прохладного ночного ветерка, Олег задрожал. Светлана подняла голову, посмотрела на его стиснутые челюсти и обняла одной рукой за талию. Рука у была теплая, но он задрожал еще сильнее.

– А что это вы без рубашки? – спросил Савостьянов.

– П-перевязку делали, – честно ответил Олег. – Кровь остановить п-пытались.

– Угу. Понятно. Но вы ведь замерзли, наверное?

– О-очень!

– Тогда, пожалуй, мы поступим так. По улицам вам в таком виде разгуливать не очень хорошо – и простудится можете и вообще… Мы тут будем еще заняты некоторое время, а машина все равно стоит. Сейчас шофер вас отвезет в гостиницу, а вас, – он перевел взгляд на Светлану, по домашнему адресу…