Текст книги "Газета День Литературы # 101 (2005 1)"
Автор книги: Газета День Литературы
Жанр:
Публицистика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 9 страниц)
Алексей ЛАПШИН ЗУБЫ ДРАКОНА
Буквы алфавита – это зубы дракона. Столь оригинальный образ был использован канадским социологом Маршаллом Маклюэном в известной работе «Понимание Медиа». Существует древнегреческий миф о царе Кадме, посеявшем зубы чудовища, из которых затем выросли войны. Согласно преданию, именно Кадм ввел в Греции фонетический алфавит.
Маклюэн интерпретировал этот сюжет как аллегорическое сказание о переходе власти от касты жрецов к касте воинов. Исследователь считал, что более ёмкий по сравнению с доалфавитным письмом фонетический алфавит обеспечил разрушение родоплеменных отношений и заложил основы современной утилитарной цивилизации. Вызывающий гораздо более широкий круг ассоциаций, иероглиф оказался вытесненным скупыми знаками букв. Если иероглиф олицетворяет целое, то буква – всего лишь часть. Таким образом, новое письмо вырвало человека из единого космоса и поставило личность в отстраненное положение по отношению к миру.
Можно спорить с Маклюэном относительно философских и культурных приоритетов, но бесспорно то, что письменный язык значительно более индивидуализирован, чем устный. Произнесённое слово организует хаос, называя «нечто» конкретным именем. В то же время устная речь обязательно подразумевает общение, а значит, и частичное растворение говорящего "я" во внешнем пространстве. Говорящий человек расширяет свои субъективные границы, но никак не фиксирует их. Поэтому дистанция между ним и кишащим вокруг хаосом существенно сокращается.
Письменный язык, напротив, чётко очерчивает границы. Написанный текст есть неискоренимое свидетельство о субъекте. Это не только организация хаоса при помощи слов, но еще и манифестация своей «самости», отдельности от мира. Разумеется, пишущий человек, как и говорящий, всегда обращается к другому, однако чистой субъективности в письменном высказывании несравненно больше, чем в устном. То, что кто-то пишет «для себя» или презирает современников, отнюдь не отменяет ориентации текста на диалог. Скорее, в такой позиции проявляется страх личности перед хаосом или же недостаточное осознание автором своего собственного "я". Подлинно талантливый текст – это процесс утверждения автономности личности во взаимодействии с окружающим миром. Неважно, созерцает ли "я" мир или же с ним конфликтует. Значение имеет лишь различие между внутренним и внешним.
Несколько простых примеров. Устное высказывание постоянно пишущего человека, даже если он отличный оратор, часто бывает более расплывчатым, чем его же мысль, изложенная на бумаге. Наоборот, привыкший говорить сразу же почувствует себя неловко, если к нему обратиться с просьбой сформулировать свои интересные соображения письменно. Это не значит, что пишущий непременно более интеллектуально развит, чем «только говорящий». Но даже мысли интеллектуала, одинаково хорошо владеющего устным и письменным языком, обретают законченную, отточенную форму лишь в тексте. Опровергнуть это не могут ни постмодернистские эксперименты, ни теория деконструкции. Для того, чтобы создать иллюзию разрушения текста, Жак Деррида был вынужден очень много писать. Единственное достоверное объяснение данного феномена – прямая неотчуждаемая связь между текстом и написавшим его индивидом. Устная речь принципиально направлена вовне и потому легко отчуждаема. Письменный язык прежде всего фиксирует присутствие личности в мире и потому принадлежит только своему создателю.
Трогательной попыткой сделать неразрывными слова написанные и слова произнесенные являлся театр. Характерно, что самые крупные школы современного сценического искусства так или иначе уходят корнями в религию или метафизику. Так, школа Станиславского, с ее полным перевоплощением актера в литературный образ, несомненно, родственна православной литургии, которая для верующих является действительным переживанием сакральных событий. Направление, заданное Бертольдом Брехтом – отстраненность исполнителя от образа и публики, конечно же, близко к протестантской этике – морализму и назидательности. Антонин Арто, стремившийся задействовать в своем «театре жестокости» максимальное количество визуальных эффектов и отойти от логоцентризма, откровенно обращался к традициям Востока. Его апелляция к культурам, не имеющим фонетического алфавита, была по сути прямым вызовом западной цивилизации. Неудивительно, что на фоне логоцентричных школ Станиславского и Брехта, театр Арто до сих пор выглядит авангардом. Столь же закономерным было неприятие эстетического новаторства Арто со стороны публики, привыкшей к традиционно европейским формам спектакля.
Во второй половине двадцатого века литературу и театр серьезно потеснили электронные масс-медиа. В принципе, этот поворот истории можно рассматривать как своеобразное возвращение общества к доалфавитной культуре. Слово сегодня значит все меньше, а образ все больше. Внутренний мир человека растворяется во внешнем, обособленность личности от мира исчезает. Отсюда спад интереса к чтению, которое всегда было способом обретения субьективных приоритетов. Конкурировать с экспансией визуальных образов сейчас может только текст, предельно сконцентрированный на предмете познания. Если не каждая буква, то каждая фраза в нем должна быть зубом дракона, пронзающим реальность.
Яна ЖЕМОЙТЕЛИТЕ. «…ПО ИМЕНИ Я»
***
В зеркале, подернутом пылью,
В свете сумасшедшего дня
Трепетно и зыбко застыла
Женщина по имени Я.
Прорастет тоска голубыми
Тайниками глаз февраля.
Неужели вы не любили
Женщину по имени Я?
Как она могла бедокурить,
Расскажите, праведный, всем.
Не любили вы белокурой
Северной нелепой Кармен!
Так уж ли постыдно влюбиться —
Все равно ославит молва —
И шептать бессвязной молитвой
Темного признанья слова?
Разве вам хотелось иначе?
Почему тогда не таясь
У слепого зеркала плачет
Женщина по имени Я?
Отболит и это, наверно,
Перемелется вам назло.
Кстати, вам никто не поверит.
В то, что не любили ее.
***
Мой мальчик, быстро ты забыл игрушки,
За зиму вырос изо всех своих штанов.
Давно стесняешься ходить со мной за ручку
И плакать на глазах у пацанов.
Уже меня по-взрослому ревнуешь:
«Ты где была? Я ждал тебя, ну вот!»
И все-таки в ответ на поцелуи:
«Отстань, ну мама!» – только кривишь рот.
Пинаешь банку из-под кока-колы,
Как будто бы важней занятий нет.
Что остается мне? Дорога в школу,
Где каждый камешек знаком за много лет.
Идем вдвоем, смеемся без причины,
Сквозняк весенний бродит по спине.
А я горжусь: со мной идет мужчина,
Который беззаветно верен мне.
Ты всякий раз стоишь на перекрестке
И долго-долго машешь мне рукой…
Настанет день, – и ты не обернешься.
И я сама отдам тебя другой.
***
Так иногда обычные предметы
Играют в жизни роковую роль.
Пиджак случайно, суетно надетый
Вернет давно утраченную боль.
И недопитый чай в твоем стакане
Так много прошлого откроет мне,
И те же складочки суровой ткани,
И трещинки на крашеной стене…
Порой достаточно простого взгляда,
И вот собьется выверенный ритм,
Нехитрой жизни пресная отрада
Клочком бумаги в пламени сгорит.
Но я-то думала, что умерли печали,
Пиджак истлел давно в чужом шкафу.
Где взял его?
В ответ пожмешь плечами.
А я опять любовь переживу.
***
Благоухающие дни.
Безумные глаза пеонов
И стрекотание пилы,
И сладко смокчущий котенок
У матери под животом —
Всё чувственно, природе внемлет.
Глотая смерть открытым ртом,
Серебряные рыбы немы.
Бока исполнены икры
У жертв обыденного пира.
Но нас не трогает их крик
Отчаянья, прощанья с миром.
***
Ко мне спешит какой-то человек —
В заварке чайной мама разглядела.
Допили чай, а там и день померк,
Что ожиданьем теплился без дела.
Какой-то человек спешит ко мне!
Гроза утихла, высохла дорога.
Но повторяется пророчество на дне
Чаинками – доходчиво и строго.
Ко мне спешит какой-то человек?
Похоже, заблудился скорый поезд.
Но, опоздав на двести сорок лет,
Пронзительней и ярче будет повесть.
И в сумеречной гулкой тишине
Уже слышны шаги под самой дверью.
Какой-то человек спешит ко мне?
Я всё равно пророчеству не верю!
Невелика задачка, с медный грош,
Разгадка ожиданье подытожит:
Ведь это ты ко мне идешь, идешь, идешь,
Но всё никак приблизиться не можешь.
***
Мама, ответь, мы там счастливы были —
Шесть пятилеток назад?
Бедные дети великой и сильной
Родины. А за глаза —
Просто совки, пионерское племя,
Внуки в семье Ильича.
Мы же не знали, что проклято время,
Нас породившее. Час
Пробил в отчаянном пьяном надрыве…
Нищие духом в мечтах,
Мама, ответь, мы там счастливы были —
В нашем потерянном «там»?
Счастливы? Нет? Ну, пожалуйста, мама!
Будни рабочих суббот,
Яблоки в руки по полкилограмма,
Очередь, черный народ
В три оборота за мылом и чаем,
Хоть бы на праздник достать…
Мама задумалась. Не отвечает.
Мне так казалось, что да.
***
Я только закрою глаза, так легко оказаться
В моей растреклятой стране,
где главенствует ложь,
В холодных квартирах,
на суетных пыльных вокзалах,
Где с первого взгляда
на Хама прохожий похож.
Я только закрою глаза,
так несложно представить
Себя в этой хамской толпе,
изрыгающей грех.
Я плоть от неё,
переваренный сгусток кровавый,
Наказанный Словом. Пожалуй, суровее всех.
Пётр КОРЗИНКИН. «Я СЕГОДНЯ ВЫБРАЛ СТАЛИНГРАД…»
СТРАНА
Постарела страна, пригорюнилась,
Да платочек на голову кинула,
Вся по-старчески скрючилась, сузилась,
Подышала на ладан и сгинула.
Ничего от себя не оставила —
От Империи в светлое веривших —
Ни «катюш», ни блокады, ни Сталина,
Ни сапог, пол-Европы отмеривших.
Шелухою от мертвого семени,
Да золою костра прошлогоднего
Безымянное время, безвременье
Не оставит здесь даже исподнего.
А ведь был же порядок совсем иной.
Люди-гвозди! Ножи были бритвенны!
Но теперь мясо массой бесформенной
Растеклось в придорожные рытвины.
И сигнал дало Время жестокое,
А История тут же отринула
Ту страну, что по-старчески охая,
Подышала на ладан и сгинула.
ТЫСЯЧА ВТОРАЯ НОЧЬ
Волшебным вечером в янтарной полутьме,
Бросая взор куда-то вглубь немого сада,
Застыв мгновеньем, как будто в забытье,
В пустом окне явилась мне Шахерезада.
Я лицезрел ее прекрасный лунный лик,
Ее две радуги бровей притворно строгих,
И заходящего светила нежный блик
Погладил ласково ее босые ноги.
Востока мудрого достойнейшая дочь
Светло и гордо улыбнулась первым звёздам…
И наступила тысяча вторая ночь,
Серпом луны подав ей знак, что слишком поздно.
КОМЕНДАНТСКИЙ ЧАС
Пробираясь осторожно на рассвет,
Защемив тревогой «сердца циферблат»,
Перейти по заколоченной Москве
Я побился головою об заклад.
Ложной стройности проспектов сторонясь,
И бульваров, что огней гирлянды вьют,
Переулков плел причудливую вязь
И разбитых фонарей искал уют.
А в полночном небе вереница звёзд
Написала фантастический портрет;
Мне осталось, может быть, с десяток вёрст
И чуть больше полупачки сигарет.
НА НЕБО
Колокольным звоном вдарить
По бескрайней тишине,
Самогона залп зажарить,
Дань отдавши старине.
В поле выйти бесшабашно,
Распахнуться всем ветрам;
Грянет гром, а мне не страшно —
Не такого я видал.
Вспомнить, будто бы в похмелье,
Вечно юные года,
Вдруг подумав на мгновенье:
Что останется тогда?
Лишь испить хмельную влагу,
Песню звонкую допеть,
На груди рвануть рубаху
И на небо улететь.
ЛЕДЯНЫЕ ЗАНАВЕСКИ
Как евангельские фрески
На церковном потолке —
Ледяные занавески
На двустворчатом окне.
Их сюжет неповторимый,
Кров нежданно освятив,
Тихо манит пилигрима
Отклониться от пути.
Не от грусти – от мороза
По щеке сползет слеза;
Русских зим благая проза —
Сельских окон образа.
Согревает путь-дорогу
Пилигриму каждый дом.
Каждый дом – дорога к Богу,
Храм с двустворчатым окном.
СТАЛИНГРАД
Самый главный день встает из тьмы,
Мысли по колено сверху в ряд,
Как спасенье от гнилой чумы
Я сегодня выбрал Сталинград.
Непролазной копотью пролез,
Беспросветной вонью да расцвел,
В перебранке дымовых завес
С ледяной водицы да в котел.
Многое терял, но не жалел,
Что добыл – любил, но не был рад,
Был блажен, бывало сатанел,
Но в итоге выбрал Сталинград.
Тот кто зрячий, тот да не заснет,
Кто имеет уши – не проспит;
Мысль всегда быстрее, чем полет,
Жизнь всегда страшней, чем суицид.
Надо не остаться в стороне,
Нужно до конца в огонь и смрад;
Я встречаю здесь свой Сталинград —
В смрадном дыме, в яростном огне.
Борис БУЛГАКОВ. «ЗДЕСЬ НЕТ НАСТОЯЩЕГО…»
БАОБАБЫ. МОНОЛОГ МАЛЕНЬКОГО ПРИНЦА
Событиям в Беслане
Это сухой, солёный мир, мама,
Я не видел врачей и кровать,
Засыхать, мама, довольно странно,
Как и маленьким умирать.
Не по правилам, не положено,
Не по библии, не по корану,
Даже время когда уничтожено,
Маленьким умирать рано!
За веру выданное безверие
Жрет, как паук в паутине.
Мама, это деревья
Корни свои распустили.
нашу маленькую планету мама
высосут
океан за океаном
высохнут
реки лужи слюна
глаза твои влажные
от того, что осталась одна.
мы не плакали. плачут отважные.
Мы сдались, ни грамма слез не вылили,
И пота ни грамма,
Мы не смогли, не выжили
мама…
***
Ева была хороша,
Я видел ее обнаженной.
Я к ней подошел не спеша,
Немного пьяный, немного влюбленный.
Робко поцеловал,
И решил, что останусь с ней.
А на ветвях ворковал
Безобразный зеленый змей…
… Но однажды в прокуренном баре
Ангел сказал: "Честь имею,
Будь внимателен к этой шмаре,
Потому что она дает змею".
Я вернулся влюбленный и пьяный,
Но я проиграл этот раунд.
Она сказала: "Произошел ты от обезьяны,
А моя фамилия Браун".
***
Город мучает осенью.
Убивает зимой.
Тебе снова в восемь
Возвращаться домой.
Как всегда. До встречи.
Но может и не случиться.
Когда ничего не лечит,
Нет смысла лечиться
От грязи и сквозняка.
Пока, говоришь? Пока.
Тамбур будет прокурен.
В метро душно.
Слов не нужно.
Кого мы дурим?
Героиновые спальные
Города сального
Стирают мои подошвы.
Здесь нет настоящего,
Будущее спящее
Видит во сне прошлое.
Это любовь на рельсах,
По закону не скрещенных.
Город шепчет: «Разбейся!»
Подсчитывает трещины.
***
Я в форме белого офицера
Выстрел принял открытой грудью,
Я сам себе выбрал меру,
И знал, как это будет…
Ты думала в графине вода,
Я пил ее из стакана.
Ты видела пьяным меня иногда,
Но в тот вечер не был я пьяным.
А с утра меня лишили лица.
В кабаке, за рюмкой четвертой
В грязь втоптали меня два бойца,
И подумав, что я уже мертвый,
Взяли мой недопитый бутыль.
На извозчике в полдень умчались…
Я отряхивал с формы пыль,
Пятна крови остались…
Я глаза заливал неделю,
С того дня ты меня не видела…
Я в любовь до гибели верил.
Слышишь, до гибели…
***
Рассказать, что было со мной когда-то?
Спрашиваю, целую лицо влажное.
У самоубийцы, как у солдата, —
В глазах что-то важное.
Поэтому смотришь на меня с вопросом,
Прическа пала жертвой ливня,
К щетине моей прикасаешься носом,
Шепчешь: «Прошлое твое мне противно».
Рассказать о том, что сейчас?
Я тут видел свое отражение,
Меняя его прищуром глаз
Надеялся, что зрение – обман зрения.
Потому что, если иначе —
Посмотри на фотки Кобейна.
Значит время напрасно трачу,
Надо искать убийцу, просить: «Убей нас».
Пока еще есть время,
Пока мы друг друга любим,
Посмотри на фотки Кобейна,
Расскажи обо мне людям…
Ты обнимаешь меня, я замолкаю,
Мокрая блузка соскальзывает.
Говоришь: "Любимый, я глухая,
Ничего о себе не рассказывай".
***
Черно-белые поля.
Двое – король и пешка.
Я должен убить короля.
Сверху слежка.
Когда к нему подошел,
Казалось, никто ничего не изменит…
Но я протянул ему ствол
И встал на колени.
Олег МОШНИКОВ КРАЙ СУДЬБЫ
***
Берега. Берега Карелии.
Вяжет ивы сырая мгла.
Валуны – облаками серыми
Дремлют в заводях досветла.
И, пока нелюдимо озеро,
На лешачьей, кривой версте
Осень желтое платье сбросила,
Льются волосы по воде.
Отороченный колким инеем,
Берег тянется вдоль тропы…
Где его оборвется линия,
Набегая на край судьбы?
КИСЕЛИ
Маме Галине Григорьевне
Болен бор. Черничник болен.
Вдоль дороги пустоцвет.
Одаль сглаз болотный чёрен,
Мелколесье на просвет.
Мхи да ели – круг болезный.
Боже, где же ты досель?
Пред явлением чудесным
Дай хоть ягод на кисель.
Навещать сырую чащу
Чаще, видно, зарекусь…
Вар густой черничный в чашке
Как стекло… стекло на вкус!
Защемило грудь на крике:
И утихло… не в лесу…
С липкой ягоды черники
Спелую сняла осу.
Ткнула в блюдце прилипалу:
Вспух язык, смешно губе…
Зашуршала, запищала
Нежить в выстывшей трубе.
Вьюшку вытянув за ухо,
Тягой печь развеселю!..
До тепла, единым духом,
Липнут губы к киселю.
КРАСНЫЙ БОР
Будто Святый окликнул Бог:
Тронул очи осенний крап…
Окуная колени в мох,
Соловецкий вставал этап.
Вологодский парнишка, свой,
Глянул хмуро: «Пришли, старик…»
Всех, кто в силе, увел конвой
Под протяжный лебяжий клик.
Место красно… Сосновый бор.
«Неглубоко, смотри, копай!»
Брызнул синий спокойный взор:
Парень, время мое не цапай!
Буде хлопать слюнявым ртом…
Власти вольный расклад не люб:
Сжёг на Спас я родимый дом,
Оказалось – народный клуб…
Как хвоя, борода жестка,
Сила Сивушке ни к чему:
Будет стенушка высока,
Лапник – в голову – по уму.
Будет в небе ночном звезда
Слушать сосен веселый гуд…
Только как же так… без креста —
На Великий, на Божий Суд?
Не положено… Вязь молитв
Для служивого – лисий лай…
Алый свет по душе разлит:
Всё готово, сынок… Стреляй!
***
Сентябрь в Семеизе – воздушные платья,
Базары и пляжи восточных расцветок…
А в северном небе – лоскутики счастья,
Воздетые бледными нитями веток.
Прострочена клином
небес парусина.
Последний стежок —
к неземному земное:
К лоскутному небу прижалась осина,
Связав с неизбежностью
что-то иное.
Карельский орнамент —
осенние листья
И птицы отсчет
поведут от полудня:
За семь перелётов
(читай, в Семеизе)
На праздники – солнце,
и солнце – по будням.
На Севере осень нежнее – до дрожи,
До зябкого дыма,
до пепельной сути…
И, кажется, к россыпи звёздной —
в горошек —
Душа приникает —
небесный лоскутик.
***
Огородники Пскова —
Размичуринцы здешние!
Загремели засовы.
Засвербело, забрезжило.
Утро Божие…
Дачники свой надел озирают:
Дни – на диво погожие,
Ноне быть урожаю,
Ноне пашни богатые:
Под туманным покровом
Зазвенели лопатами
По железным подковам.
Налегая на штык,
Бросьте думки худые —
Счастье выпало…
"Дык
Тут подковки любые!
Ехал барин в Тригорское,
Да погнался за зайцем…
На копытце бесовское…
На обувку германца…
Что бурьяну не отдано,
Прирастает веками…
Лукоморье-то – вот оно,
Под твоими ногами!
И, на пожинках ратуя,
Добывай чего надо…"
Тихо звякнула радуга
Под садовой лопатой:
Над церквами, воротами
Красоваться обнове!…
Славен Псков огородами,
Видно – счастье в подкове!
***
В мое окно влетела птица,
В мой дом, уставший от гостей.
Воробушек-самоубийца
Клюет холодный жир с костей,
С какой-то жаждою воловьей
Свекольный втягивает сок…
Пей, воробьишка, на здоровье,
Сегодня ты не одинок.
Одна под небом эскадрилья:
Душа и птица, ты и я…
Кому-то жизнь дарует крылья,
Кому-то – взлёт небытия.
***
Сыночек, гуси в вышине! —
В твоих рисунках осень…
Не спрячут шапка и кашне
Родимой дали просинь,
Что так близка глазам твоим,
Но птицам в ней теплее —
И с каждым годом ранний клин
Любим еще сильнее.
Уходят листья вдоль аллей,
Сад – в позолоте старой…
И тон меняет акварель,
Зелёный клин – на алый.
г. Петрозаводск
Раймонд КРУМГОЛЬД. РИЖСКИЙ СПЛИН
РЕГИСТРАЦИЯ
…Гражданин Кейн наблюдал
С фотографии в пол-стены…
За потоком из
Панков и пенсионеров,
Бомжей и рабочих,
Скинхедов и негров,
Нотариально заверявших
Свое согласие
Стать чем-то единым…
***
Пальцы в белых пятнах —
потёк клей ПВА.
По извилистому следу листовок
Лениво следовала тоска.
Потемневшая Даугава в гранитном корсете
Пела Янкиным голосом про поле и ягоду…
Девочка, странная как Старая Рига,
С кепкой в руках собирала на пиво.
Отдал бы всё, но не было денег.
Лишь ветер, что протекал сквозь меня,
Пара листовок да клей ПВА…….
БАСРА
51-й дивизии армии Ирака
Под их ногами песчинки-осколки…
От кирпичей Вавилонской Башни.
Черепков, со следами великих сказаний
О Гигильмеше, что жаждал жить вечно.
И прах покойных Шумеров, Аккадцев и Хеттов,
Что за тысячи лет превратился в песок,
Песок, под которым сгустками ночи,
Черным проклятьем дремлет нефть.
Из-за океана на древнюю землю
Пришли строители новой башни,
Решив ржавым градом ракет засеять
Пустыню ростками своей свободы.
Нарисовать разноцветным бензином
Идилличный пейзаж Эдема,
Улыбаясь по-детски от осознанья
Своей божественной правоты.
Теперь песчаные бури танцуют над танками,
Словно метели Сталинграда.
Молитвы шахидов возносятся в небо
Пылающей нефтью на крыльях тротила.
В водопроводе лишь пыль столетий.
Пыль, которую прежде пили мертвые боги.
Эта пыль засыпает городские руины.
Эту пыль заливают капли крови и пота.
Эту пыль умирая вдыхают солдаты,
Поглощая частицы костей Гильгамеша.
Имена тех солдат канут в омуты Тибра.
Они не стремились жить бесконечно.
И все-таки стали бессмертными.
Словно пустыня…
ПИР КОРОЛЕЙ
Так. Коммуна в развалинах. Мир обнищал.
А.Рембо
Они победили. Мечи
перекованы на зажигалки.
Город остался городом.
Фонари – фонарями.
В чашах хрустальных весело
плещется самогонка
Рядом закуска. Ломтиками
нарезанное салями.
Пир. Горой стеклотары.
Триумфальные арки.
Обвалились ворота
с проржавевших петель.
У поражения вкус
опьяняюще-горький.
Они победили. Но этого
никто не заметил.
И стерегут часовые
покой опустевших башен,
Слушая пение тех,
кто мог стать королями.
Пир завершается. Жизнь
продолжается дальше.
Город остался городом.
Фонари – фонарями.
Р.Ц.Т.
В стигийских болотах разлилась Лета
У нас наступило
Лето
Мы медленно варимся в камерах-печках
В лучах инфракрасного
Света
Раскалились на солнце окна и двери
Ветер, растаяв,
Затих
И я молчу, в злобе бессильной
Наблюдая невнятные
Сны
Там, за заборами, позеленели
Бронзовые
Леса
Там как минуты несутся недели
Здесь сутки словно
Года
Там люди смывают в проточной воде
Память о долгой
Зиме
И там давно, в ночной тишине
Перестали рыдать
Обо мне
Я, наверное, прожил жизнь до середины
Раз попал в этот сумрачный
Лес
Но я не умер, я просто из будней
На какое-то время
Исчез
Лишь превратился в прозрачную тень
Своих воспоминаний
О прошлом
И когда я вернусь, выйдя из этих стен,
Знаю, всё будет новым,
Чужим
Будут новые лица и новые песни
Станет новой вода в Латгальских
Озёрах
И я буду знать, что законы и право
Всего-навсего тлен
И прах
Я снова увижу старых друзей
Но взгляд уже будет
Другой
Но это потом, а пока, раздражённый,
Бредет в коридоре
Дежурный
И за днём идёт день, одинаково-серый,
Замедленно-мерными
Каплями
От жары тихо скулят Церберы,
Позвякивая
Цепями
Снова ужином кислая будет капуста
Гарниром к рыбным
Котлетам
В стигийских болотах привольно разлита
Река под названием
Лета…
г. Рига








