355 500 произведений, 25 200 авторов.

Электронная библиотека книг » Газета День Литературы » Газета День Литературы # 97 (2004 9) » Текст книги (страница 7)
Газета День Литературы # 97 (2004 9)
  • Текст добавлен: 7 октября 2016, 11:12

Текст книги "Газета День Литературы # 97 (2004 9)"


Автор книги: Газета День Литературы


Жанр:

   

Публицистика


сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 8 страниц)

Сергей КАРГАШИН «НЕ ПОЛУЧАЕТСЯ ЖИТЬ ЛЕГКО...»



***

Я снял шинель. Зачем себе лукавить?

Устал я от бессмысленной войны.

Пора мне домик прадедов поправить,

Что затерялся в глубине страны.

Я снял шинель. Пусть мне кричат – предатель.

С кем и за что теперь мне воевать?

Переменились и враги, и братья…

А сын жирафа просит показать.

Я снял шинель. Несу любимой розы.

Как много я в окопах потерял.

Гори закат! Купайтесь в речке звёзды!

Я снял шинель. Но крестик свой – не снял.



***

В море нет светофоров.

Море – бездонно.

Я буду морем.

Коснись меня только.

Я буду морем.

Буду долго-долго!

В море нет светофоров.

Слышишь,

Я – твои волны…


***

Твоя любовь – наручники,

Дно к небу приковавшие.

Ты – ночь, рассвета лучики

В себе замуровавшая.

Наточенное лезвие,

Сквозь тело вдаль летящее…

Ты – тропочка над бездною.

И в бездну уходящая.

Ты – ядерное облако,

Смертельно-ядовитое.

Пусть я убит. И всё-таки

Когда опять увидимся?




***

Незнакомке в голубом


Вздрогнул автобус на тормозах…

И в этот тревожный миг

Девушка с чёртиками в глазах

Мне показала язык.

Девушка, разве можно так?

Ведь я вам совсем незнаком.

Прыгнуло сердце почему-то не в такт,

Запуталось в голубом.

Ау, незнакомка, давайте дружить!

Мы будем смотреться вдвоём –

И я умею неплохо шалить,

И я, говорят, с огоньком.

Милая, славная, вам смешно.

А я не могу остыть…

Ваш взгляд поманил да и нырк – в окно,

А мне на углу выходить.



***

Продираюсь через русла синих глаз.

Продираюсь через степи чёрствых фраз.

Под камнями продираюсь, как родник.

Над морями, как оживший материк.

Продираюсь сквозь шелка и духи.

Сквозь обид смертельно-острые штыки.

Шаг за шагом – каждый день, каждый миг –

Продираюсь к сердцу я напрямик.

Шаг за шагом – сквозь тебя, сквозь себя.

Продираюсь.

Потому что люба…



***

Самолёты расчертят небо

На неровные клеточки.

Нет на свете предмета труднее,

Чем Любовь…

Слышишь, девочка?

Самолёты расчертят небо…

Не помогут учебники.

Ничего нет на свете больнее,

Если сердце вдруг – в щепочки…




ЛЮБОВЬ И КАМНИ


1.

Спрятал я свою любовь в капельке росы.

Настало утро, и моя росинка растаяла.

Тогда я спрятал свою любовь внутри дерева.

Но в дерево однажды ударила молния, и оно сгорело.

Тогда я спрятал свою любовь внутри камня,

А камень сбросил на дно самого глубокого моря.

Понадобилось – а достать не смог. Ау, Любовь!

Прости…



2.

Без тебя моё сердце превратится в камень.

Глаза перестанут различать цвета радуги.

Я больше не услышу,

Как звенят серебряные крылышки

Первой бабочки…

Какой кайф!




***

Я проснулся, а тебя рядом нет.

Ты ушла, как и пришла – невзначай.

Промелькнула, как шальной рикошет…

Обещаю, я не буду скучать.

Обещаю, я не буду звонить.

И не брошусь по следам – догонять.

По ночам я буду спать, а не выть.

Ни к чему чего-то там усложнять.

Всё по полочкам расставил рассвет.

Всё нормально – сам себе я шепчу.

Просыпаюсь, а тебя рядом нет.

Всё нормально, всё прекрасно – кричу…


***

Я учился заново ходить.

Я старался больше вверх не смотреть.

Я держался – получилось почти.

Только ветер вдруг подул:

Лететь!



***

Родину не выбирают.

Её принимают, как мать.

Всей жизнью в неё врастают –

Попробуй потом оторвать!

Родину не выбирают.

Она – продолжение нас.

Её иногда проклинают,

Обидой случайной давясь.

Родину не выбирают.

О ней забывают подчас.

А надо – идут, умирают,

За эту незримую связь.



***

Мы были сильными,

Мы были с крыльями,

Да плохо видели:

Врагу открыли мы

Врата обители.

Врага кормили мы,

Врага поили мы,

Как нам подсыпали,

Ой, не увидели!

Мы были сильными,

Мы были с крыльями…

Очнулись – слабыми,

В цепях и с лапами.



***

Звери откровеннее людей.

Их поступки проще и честней.

Если любят – то хвостом виляют,

Ненавидят – лают и кусают.

Звери человечнее людей.

Звери не едят своих друзей,

Не сидят с врагами в ресторане

И не гадят на родной поляне.



***

Я умываюсь тишиной.

Я укрываюсь берестой.

Дышу листвой и травами.

Какие, на фиг, левые?

Какие, на фиг, правые?..




***

Не получается жить легко,

Не получается.

Берег заветный так далеко,

А силы кончаются.

Снова мой парус, словно мишень,

Рвут встречные ветры.

Вновь я один у подножия стен

Тьмы беспросветной.

Кажется, всё – ничего не могу.

Эх, пропадаю…

Снова последнюю спичку зажгу

И – выплываю!

Вот он, заветный берег, опять

Прямо по курсу.

Сяду на вёсла, что время терять?

А недругам – пусть им!..

Евгений СЕМИЧЕВ «ПЛАЧЕТ РУСЬ, СПАЛЕННАЯ ДОТЛА...»



***

– Кто это в землю под окнами врос,

Весь изогнувшись, как ящер?

– Батюшка-князь! Это Русский Вопрос.

Пес беспородный смердящий.

– С кручи в Днепре опустите его,

Яко гнилое полено.

– Солнышко-князь! Мы и так, и тово...

Море ему по колено.

– Что же, пытайте его. Так и быть!

Мором, огнем, лихолетьем.

– Сокол родимый! Нам не перебить

Обух и княжеской плетью!

– Ну так тащите скорее ружье

И обряжайте бродягу.

Пусть он пугает собой воронье,

Миру являя отвагу.

... Княжеский двор лихобылом порос.

Ворон над берегом кружит.

А горемычный мой Русский Вопрос

Доблестно пугалом служит.



***

День бурлит, как пивная кружка

С пенной шапкою облаков.

Покосившаяся пивнушка –

Территория мужиков.

Огорожена, словно калда.

Непригодная для житья.

А буфетчица, хоть и халда,

Но зато в дрободан своя!

Не глядит, как жена, с укором,

Потому что для всех – ничья.

За высоким сидит забором

Под охраною мужичья.

Для нее все равны-едины.

Мир надежен за их спиной.

Горемыки, простолюдины,

Сердцевина земли родной.

Перегаром вчерашним веет

От разбавленного пивка,

Но душа, словно в бане, млеет,

И светлеет в глазах тоска.

Здесь я тоже залью-разбавлю

Неизбывную грусть-тоску.

И здоровье, и дух поправлю,

Как положено мужику.

Здесь смягчится моя гордыня...

...На Руси испокон веков

Нерушима одна твердыня –

Территория мужиков.



***

Сосед уехал на войну.

Там ближе к раю.

Все знают, как спасти страну.

А я не знаю.

Сосед пришел с войны с клюкой.

Отважно дрался.

Он был в раю одной ногой.

Не удержался.

Пока тащил второй сапог

Из бренной грязи,

Споткнулся о родной порог

И рухнул наземь.

Перевалился через край.

Отвоевался.

"В гробу я видел этот рай! –

Сосед признался, –

Покуда ехал на войну,

Был ближе к раю

И знал, как мне спасти страну...

Теперь не знаю!"



***

Помойная яма.

Гнилая трясина.

Россия – народов тюрьма.

Не жди меня, мама,

Хорошего сына...

Я вдоволь наелся дерьма!

Витийствуй, вития!

Возрадуйся, ворог!

Под звон сорока сороков

На крышке от гроба

Танцует «семь сорок»

Россия – страна дураков.

Паршивая сука.

Тупая скотина.

Немытое рыло-свинья.

Знакомая сердцу

До боли картина...

И в центре картины той – я!

Во мгле надо мною

Склонилась осина,

Плакучей листвой шевеля.

Не жди меня, мама,

Хорошего сына!

Меня поджидает петля...

Но кто же картины той

Храбрый художник?

И слышу из ангельских сфер:

"О чем вопрошаешь,

Безумный безбожник?!

Тебя рисовал Агасфер!"



***

Что ж ты закручинился, родимый,

Голову склонив на булаву, –

Русский гений, непереводимый

На иноплеменную молву?

То не вьюга плачет в поле ратном.

Плачет Русь, спаленная дотла.

На ее дымящиеся раны

Ангел возложил свои крыла.

Он не знает подлости и мести.

Он не прячет злобу за плечом.

И врагов Руси наотмашь крестит

Крестным, словно знаменье, мечом.

Звезды, аки угли в небе хмуром.

Снегу по окошки намело.

Подложил под щеку город Муром

Ангела-хранителя крыло.



***

Обветшалый брошенный барак

Доживает век свой еле-еле.

А бывало, свистнет с горки рак,

И в барачных окнах стекла пели.

И шпана – китайская стена –

Так взрастала у барака стойко,

Что была из космоса видна

Эта грандиозная постройка.

Восставал дружинников пикет

С милицейским об руку нарядом.

И парад космических планет

Меркнул перед этаким парадом.

И летел барак в тар-тара-рам,

Под собой родной земли не чуял.

Сколько пережил он горьких драм!

Сколько перевидел грозных тюрем!

А теперь непрошеный сквозняк

Поселился в брошенном бараке.

И вороны лают натощак

Хрипло, как бездомные собаки.



***

Я для вечного выбрал ночлега

Неуютную землю мою,

Потому что не выпросить снега

И зимой в вашем светлом раю.

Мне милей того дивного света

Этот здешний неласковый свет,

Потому что там – вечное лето

И зимою – зимы нашей нет.

Пусть укроет меня небом синим

И во мгле не покинет вовек

Леденящая душу Россия –

Золотая, как утренний снег.



***

Продается под офис детсад...

Повернулся в угоду прогрессу

Драгоценного детства фасад

К миру задом, а передом – к лесу.

Шум зеленый ребячий умолк.

Рык раздался из лютого лога.

Присмотрел теремок Серый Волк –

Друг младенчества Волков Серега.

Здесь мы с ним обживали горшок

И смеялись, как в райском чертоге...

А вчера мне сказал корешок,

Что горшки обжигают не боги.

Он всегда красоваться любил.

Словно фантик, порхать и искриться.

Деловитый дебелый дебил

За полушку готов удавиться.

Драгоценного детства фасад

Отвернулся от Господа Бога...

Покупает под офис детсад

Друг младенчества – Волков Серега.



***

Она на курьих ножках Буша

Увязла в русские снега.

– Хэллоу, – говорит, – Ванюша!

– Здорово, – говорю, – Яга!

Она мне: "Ай эм леди-янки,

А не какая-то Яга!"

А у меня патрон в берданке.

И мне всё это на фига!

Она мне: «Ай лав ю и – дружба!»

Подход ведет издалека.

А я-то знаю, что ей нужно –

Соскучилась без мужика.

А у меня дыра в лукошке

И деток в хате девять душ.

А у жены такие ножки,

Каких в гробу не видел Буш.

И я из русского сугроба

Тащу по-русски, как могу,

Как из антихристова гроба,

Американскую Ягу.



***

На Родине будто в полоне,

Мне глотку сжимает тоска...

В товарном овечьем вагоне

Меня продают с молотка.

Товар, недостаточно ходкий,

Идет нарасхват задарма.

От Балтики и до Чукотки

Навалом такого дерьма.

Свиные калашные рыла

Гроша за меня не дают.

В России невольничий рынок –

Здесь русских людей продают.

Куражатся работорговцы,

Итожат продажный навар.

В России Господние овцы

Не шибко доходный товар.

Мечты наших недругов сбылись,

Когда мы на Божьей земле

От Божьего стада отбились,

Как блудные овцы во мгле.

Забыли о русской сноровке,

Пленились нерусской судьбой ...

И нас на поганой веревке

Ведут мясники на убой.



***

Россия! Ты – кормящая волчица.

Твои клыки от голода стучат.

Понуро за тобою волочится

Твой выводок – четырнадцать волчат.

Они ползут на материнский запах.

Они резцами режут твою грудь.

Воротят морды глупые на запад,

Чтоб молоко излишнее срыгнуть.

То кровь твоя по их гуляет венам.

Они друг другу холки теребят.

От титек отвалившись суверенно,

Вольны рычать и тявкать на тебя.

Их хищный взгляд на кровное наметан.

Их ноздри бередит родная кровь.

Они – щенки волчиного помета,

У них к тебе звериная любовь.



***

Батюшки-светы, вернулись монголы.

Рвут, как шакалы, родимую Русь.

Всюду нерусские лают глаголы –

Переводить на стихи не берусь.

Данью обложены грады и хаты.

Никнет по долу трава-мурава.

К непобедимому русскому мату

Иноязычные липнут слова.

Все перемелется, все перетрется.

Вспыхнет зарница на Калке-реке.

Буйно словарный запас разрастется

Чертополохом в родном языке.

Свет заслоняют чужие глаголы

Ветхим былинкам людского добра...

Батюшки-святы, вернулись монголы.

Снова на брань собираться пора.

Только скажите, куда собираться?

Что ты?! Туда же, на Калку-реку.

Смертно за Русскую Правду сражаться,

Вещее Слова писать о Полку.



***

Чей это праздный сверкающий поезд

С визгом летит под откос?

Нации сытая наглая совесть

С нацией собственной врозь.

Или состав на ходу не вписался

В слишком крутой поворот?

Или в дрезину опять нализался

Стрелочник – русский народ.

Смятые, словно гармошки, вагоны

Валят друг другу навстречь.

Как листопад, облетают погоны

С рыхлых начальственных плеч.

Перетасовка в игральной колоде.

Смена крапленых тузов.

Новый блестящий состав на подходе:

Прежний был без тормозов.

Если и новый не впишется сходу

В новый крутой поворот –

Кто виноват? Пусть ответит народу

Стрелочник – русский народ.

Андрей ШАЦКОВ КРЕСТ ОТЦОВ



***

н.ш.


Те женщины приходят по ночам

Из прошлой жизни, из минувшей дали...

Их покрывают звездные вуали,

Струятся плащаницы по плечам.

Они из той загадочной страны,

Которую покинул ты однажды,

Не утолив с тех пор тоски и жажды...

На волчье притяжение луны –

Спеша,

не пощадив кровавых ног,

Приняв межу за торную дорогу,

И ощущая в сердце понемногу

Стальной зари расплавленный клинок.

Но речка заповедная текла,

И роща заповедная алела,

И женщина заветная летела,

Чтоб бабочкой стучать

в проём стекла!

Чтоб поднимая бесприютный взор,

Услышав звон призывного набата,

Ты протянул к ней руки виновато,

Зрачки в зрачки уставивши в упор!

По щиколотку в травах, босиком,

Та женщина звала тебя обратно

В былую юность, где любилось жадно

И пахли губы теплым молоком...

Пусть женщины приходят на порог

Из прошлого, на позднее свиданье.

Чтоб было не напрасным ожиданье

Святой любви.

И да хранит их Бог!



МАРТ


Брызжет даль белизною и паром.

Свежий воздух пьянит, как первач.

По поляне блестящим гусаром

Проскакал одуревший косач.

Громким писком шальные синицы

Нас приветствуют в чащах сосны.

Мы на лыжах стоим – у границы.

У границы зимы и весны!

И в капельном, разбуженном шуме,

В синеве высоко-высоко

Облаков боевые ушкуи

Мчат под звонкие гусли Садко...

Незабвенные детские были.

Заповедного счастья миры...

Что ж вы голову так забелили

Сорок зазимков с этой поры?

Где вы, тонкие пальчики-спички,

Растопившие лед без следа?..

Но несутся, звеня, электрички

В те родные места и года:

Где жилось с ощущеньем азарта,

Где дышалось легко на бегу

В первых днях долгожданного марта,

По последней лыжне на снегу!



ОСЕННИЙ МОРОК


Евгению Юшину


Крыто небо облаков овчинами,

В бездорожье увязает взгляд...

Над холмами, рощами, лощинами

Лебеди усталые летят.

Пёстрых листьев шутовской заплатою,

По лешачьей просеке бредя,

Вдосталь налюбуешься, крылатая,

Вынет осень душу у тебя!

И помчит немереными верстами,

Под мерцаньем отгоревших звезд,

Над заросших пажитей коростами,

Над землёй, безмолвной, как погост.

Где рубили конники Батыевы

Для костров на щепоть образа.

Где в пустынных храмах веки Виевы

Прятали змеиные глаза.

Но пока притихшая околица

Слушает врага разбойный скок,

За дубравой скрыта княжья конница.

И со стягов грозно смотрит Бог.

И звучат от праздника Успения

Через Рождество – на Покрова,

В каждом вещем сердце – песнопения,

К мужеству зовущие слова!

Да не занесёт степной порошею

Крест отцов, не сорванный с груди!..

Осень, осень, сбереги хорошее,

А плохим – души не береди!

И покуда стаи в небо млечное,

Запоздав, уходят до зари,

Подари им бабье лето вечное.

На путях спаси и сохрани!



РАЗДУМЬЕ


Метёт листва последнею порошей.

Всё непроглядней темень по утру.

Жизнь ёжится шагреневою кожей

На северном простуженном ветру.

В минувшем – земляничная поляна,

Где каждый куст – заворожённый клад.

И чудится: Царевна-Несмеяна

Отводит молча ходики назад.

О прошлого исчерпанная тема,

Звенящая пустою сулеёй.

С Петра и Павла – времени проблема,

Украденного ими и Ильёй.

Мне эти два часа – не Бога ради

Вернёт судьба, когда настанет срок

Шиповником в родительской ограде

Укореняться в горестный песок.

Чтоб вспомнилась весёлая планета,

Где я – другой, в другое время жил.

Моя страна – восьмое чудо света,

Где от межи полцарства до межи.

Где от напева древнего – истома

Солёной влагой мучает глаза.

И где второго августа – весомо

Грохочет неуёмная гроза.

Где всё простое – не бывало сложным.

А сложное не мучило во снах.

Где было всё...

Но всё осталось в прошлом,

Запёкшемся коростой на губах,

Пригнувшим вниз губительною ношей

Стихов, не досягнувших до мечты...

Жизнь ёжится шагреневою кожей,

И вянут за оградами цветы!



НА ЭТОЙ ЗЕМЛЕ


На Сретенье – лужи, на Пасху – пурга.

То степи, то чащи лесные.

Что скажешь?

«Россия – и вся недолга!».

Что сделаешь? Это – Россия.

Здесь нет колыбелей... Качают пращи

Камения судеб бедовых.

И здесь не дают на разжив палачи

Отступникам – тридцать целковых.

На этой земле, где, рожая, не ждут,

Что к смерти состарится тело,

Доносчику первый достанется кнут

За «Слово» его и за «Дело».

Но если сладка подъяремная месть,

И нету для ката Мессии,

На этой земле Благовещенье есть,

Чтоб верила в завтра Россия!

Чтоб знала:

в черёд зацветет краснотал

Церковный,

от солнечной ласки...

Но будут погосты по свежим крестам

Считать не доживших до Пасхи.

И в свиток свернувшись, чернеть небеса.

Кричать заплутавшая стая...

Что скажешь? «Россия – кругом чудеса!»

Что сделаешь? Участь такая!

Лев АННИНСКИЙ ЛЕОНИД МАРТЫНОВ: «НЕПОСТИЖИМО ДЛЯ УМА НА СВЕТЕ МНОГОЕ ВЕСЬМА...» Из цикла «Медные трубы»



Четырнадцатилетний омский гимназист пишет в 1919 году стихотворение, в котором, как в капсуле, свернуты интонации и темы будущего классика советской поэзии, самого загадочного ее мудреца-интеллектуала.

«Суббота бегала на босу ногу, чтоб не стоптать воскресных каблучков, кой-кто еще хотел молиться богу и делал книгу целью для очков…»

Бытовая зарисовка словно бы помещена в камеру-обскуру, и в этой камере, как в вертепе, разыгрывается действо, для которого и приготовлены каблучки-котурны. Имеется бог. Но странный с точки зрения официальной церковности, к которой нет у Мартынова никакого почтения. Он до самой смерти сохранит ироническое отношение к «иконкам и лампадкам». Его бог – Разум, так что недаром пророк носит ученые очки и молится книгам, страницы которых будут шелестеть в поэзии Мартынова до его последних строк.

А бури реальной истории? И их грохот различим сквозь шелест: «…Но вообще рождалось опасенье у всех, кто бросил думать о труде, что будет жарким это Воскресенье и даже пламень грянет кое-где».

«Кое-где» – это уже коронный прием. Шутливое приручение Вечности.

Путь к Вечности лежит через пламень Истории. Но до нее тоже еще нужно домучиться.

Это впереди. Детство же проходит в уютном служебном вагоне отца: отец, инженер-путейщик, строитель Транссиба, гидротехник. Замкнутый мир вагона компенсируется бешеным чтением. В книгах – «златоглавая Москва и величественный Петрополь», а за окном – избы, тонущие в снегу. Читаешь: «как хороши, как свежи были розы», а глянешь вокруг – в полынной степи «щетинится чертополох, пропахший паровозным дымом». В книгах (и на уроках словесности) «по небу полуночи ангел летит», а в Омске уже появляются первые калеки с германской войны.

О том, что поэзия может быть причастна к страшной реальности, молоденький Мартынов узнает в 1915 году из дошедшего до Омска московского поэтического альманаха, где «поэт с Большой Пресни» по фамилии Маяковский, провокационно сравнивая себя с Наполеоном, предлагает человечеству и дальше идти к гибели. С этой встречи История врывается в поэтические грезы омского мечтателя. Тем более, что к моменту, когда «кое-кто» собирается пощеголять на воскресных каблучках, пламень вспыхивает уже не «кое-где», а в самом Омске: «Бегут вассалы Колчака, в звериные одеты шкуры, и дезертир из кабака глядит на гибель диктатуры».

Гимназиста можно понять, но неужели ничто не подсказало сыну гидростроителя и будущему певцу воды, что гибнет не просто адмирал, но лучший гидрограф старой России? Нет, ни позже, в 1924 году, когда в поэме «Адмиральский час» он обрисует фигуру «морского волка», который готовит «степных волчат» к «предстоящей драке», и воспроизведет бред подзаборного пьяницы о «великом Колчаке», ни тем более осенью 1919 года эта мысль не посещает Мартынова: «выматывающиеся со дворов» колчаковцы кажутся ему «толпой крикливых арлекинов».

Эта кукольно-театральная метафора, конечно, больше пристала бы Антокольскому, но что неподдельно и неповторимо у Мартынова с первых его опытов, так само ощущение Истории как символического действа, в котором решается (или не решается) некая сверхчеловеческая задача, и Мировой Разум созерцает это копошение с загадочной усмешкой.

По ликвидации Колчака «день настает в другой стране», и в этой стране Мартынов, подобно многим искателям счастья, устремляется в Москву. Он метит во ВХУТЕМАС, пару недель живет у приятеля в общежитии на Мясницкой, где на другом этаже временно обитает загадочный поэт Хлебников, мучимый, как уверяют, видениями чертей. Абитуриенты не упускают случая предстать перед знаменитым скитальцем и заявляют ему, что видения тут не причем: это они, юные соседи, по ночам, скатываясь с перил, соперничают с нечистым. На что Хлебников прозаически посылает этих озорников ко всем чертям.

На этом московские приключения Мартынова кончаются, и его столичная прописка откладывается на четверть века.

Еще в середине 20-х годов он наведывается в Питер. Он метит в университет, пробивается к профессору Тану-Богоразу, но тот, поговорив с соискателем и послушав его стихи, отсылает его ко всем музам. Мартынов показывает свои стихи Николаю Тихонову; одно из них – о «безумном, загорелом, полуголом» корреспонденте, чей образ отмечен веселой бесноватостью, Тихонов отбирает для «Звезды» и публикует. Но стать ленинградцем у Мартынова тоже не получается: искупавшись на прощанье в Неве, он возвращается за Урал.

Поветрие: на опустевший после революционных бурь столичный олимп устремляются стихотворцы со всех краев взбаламученной страны: с юга – Багрицкий, Сельвинский, с севера (в Питер) Прокофьев и тот же Тихонов, из среднерусской глубинки: Заболоцкий, Баркова, Корнилов… Мартынову этот штурм не удается – в этом есть что-то для него судьбоносное. Из суровой и сытой Сибири веселое столичное беснование выглядит не таким, каким оно представляется внутри самого карнавала…

Вернувшись в Омск, Леонид Мартынов окончательно решает жить литературным трудом.

Автопортрет 1921 года написан на фоне провинциального бульвара, где еще недавно «стыли на стенах кровь и мозг», а ныне плавно прогуливаются толстые люди и балагурят извозчики:

И только один, о небывалом

Крича, в истоптанных башмаках,

Мечется бедный поэт по бульварам,

Свой чемоданчик мотая в руках.


Мечта о небывалом – мета поколения. Скоро оно назовет себя Октябрьским, а чувство небывалой солидарности со всем человечеством окрестит «земшарным». Эта фантастическая мечта накладывается у Мартынова на фантастическую же по непоэтичности реальность, «где полдни азиатски жарки, полыни шелест прян и сух, а на лугах, в цвету боярки, поярки пляшут и доярки, когда в дуду дудит пастух» – это не что иное, как вывернутая на сибирский лад аркадская идиллия, изначальная арлекинада, переиначенная в негатив.

Революционная новь воспринимается как диковинный театр: «душки» разглядывают «пушки» (заметим магию созвучий, это то же, что доярки-поярки – коронный прием Мартынова). Дамочкам, которых «гусар» везет «смотреть расстрелянных рабочих», противопоставлена «девушка новой веры – грубый румянец на впадинах щек, а по карманам ее револьверы, а на папахе алый значок…» Бесовский карнавал вдруг взмывает в патетику: «…Руки у ней в бензине, пальцы у ней в керосине, а глаза у ней синие-синие, синие, как у России».

Этот портрет Революции, вписанный Мартыновым в 1922 году в золотой фонд советской лирики, – пожалуй, единственный в его ранней поэзии прямой контакт с новой политической системой; заметна скупость советской символики в его ранних стихах, особенно в сравнении с такими бардами эпохи, как Багрицкий или Сельвинский; звезды у Мартынова – не пятиконечные, а «остроугольные», и не на знамени, а на футуристических афишах (одно время такие бунтари шумели и в Омске). Красные отряды, вступающие в город и воспринимаемые как актеры загадочной драмы, не чужды комизма: сытая Сибирь видит в них не вестников светлого будущего, а изголодавшихся служивых, передрапировавшихся в новый цвет:

Морозным утром город пуст.

Свободно, не боясь засады,

Под острый, звонкий, снежный хруст

Вступают красные отряды.

Буржуй, из погреба вылазь!

С запасом калачей и крынок,

Большевиков слегка страшась,

Идут молочницы на рынок.

Обосновавшись у лотка,

Кричит одна, что посмелее:

– Эй, красный, выпей молока,

Поди-кось нет его в Расее!

Сибирь – не Расея. Сибирь – глубоко самобытная, духовно самостоятельная величина, одним из главных измерений которой является то, что она – Восток. Восток, противостоящий Западу, и отнюдь не в политическом, а скорее в геополитическом, «земшарном» масштабе. «Медным медом азиатских пчел» пахнут стихи Мартынова, «теплотой нагревшихся песков, пламенем восточных угольков».

В то время, как горланы и главари в красных столицах трубят гимны будущему, Мартынов, укрывшийся во глубине сибирских руд, ныряет «назад», в прошлое, и нижет бусы диковинных историй, рассказывая, как заморские купцы пытаются всучить стеклянные бусы «сибирским дикарям», а потом вместе с кораблем, груженым бусами, булькают на дно, меж тем как ход вещей продолжается: трубит норд-ост и «лижет лед губа Оби» – в полном согласии со словесной кружевной пеной, без которой не мыслит Мартынов связующую мир логику.

Из четырех стихий Мартынов сразу и бесповоротно выбирает – воду. Эта верность сохраняется у него на всю жизнь и откликается десятилетия спустя в пронзительном: «Вода благоволила литься…» Откуда эта жажда влаги у поэта, возросшего на сухих грунтах? Да именно от этого сухого жара-холода. Сорок лет спустя – объяснил: «Я рос в пределах жуткой зимней стужи и слезных весен. Это был Восток, где летний зной был краток и жесток, вдруг таял снег, пересыхали лужи, и уже реки делались, и уже, и неотцветший увядал цветок… Вот почему я знал, что обнаружу подземных вод стремительный поток…»

Поток этот не просто заливает ранние стихи Мартынова, но еще и маячит, дразнит, загадывает загадки.

«Опять вода идет на прибыль, плывет челнок мой, непричален. И не поймешь, сирены, рыбы ль глядят сквозь щелочки купален…»

Чисто мартыновское: не поймешь, что перед взором, все перетекает одно в другое, оборачивается: «Но ведь и эти водолазы не одинаковы, а разны: одни – ужасные пролазы, другие – вдохновенно праздны».

Неповторимая мартыновская интонация! Простодушие, прикрывающее насмешку. Эта игра отрешенно-увлекательна, пока закатывается в сибирские бывальщины, но она небезопасна, когда касается обязательных для новой эпохи символов. Например, того, что такое «путь революционера». Что же это? «И не теоретические споры, и не примеры из литературы, но горы и соленые озера, и бурное взволнованное море, и хмурые заоблачные зори – вот что влечет революционера, скорее практика, чем фантазёра!»

Нет уж, скорее тут под маской практики такая безудержная фантазия бурлит, какую вряд ли легко стерпеть блюстителям тогдашней ортодоксии. Вроде бы никакой явной оппозиционности нет в стихах молодого сибиряка, который к тому же исправно колесит по Турксибу и летает над Барабинской степью в качестве журналиста, – и все-таки независимость, неуловимо, а то и демонстративно звучащая в его стихах, рано или поздно должна выйти ему боком.

Происходит это не рано (то есть не в 1927), но и не поздно (не в 1937, слава богу), а в 1932 году. Не имею возможности вникать в детали дела той «мифической», по оценке позднейших историков, «сибирской бригады», в которую следователи записали Мартынова, но от обвинения в контрреволюционной пропаганде он не ушел. Хорошо еще, не упекли, как Клюева, Мандельштама, Баркову, Заболоцкого, Корнилова, Андреева. Отделался административной высылкой в Вологду и – удивительная живучесть! – продолжил колесить журналистом уже не по «востоку», а по «северу».

В земшарной перспективе подтвердился чисто мартыновский оборот смысла: не с востока, а с севера всматривается он теперь «в черноморский, в средиземный мрак» и отмечает с улыбкой авгура:

Только мы, пришельцы из России,

Трепетные данники зимы,

Берег бурь и города сырые

Называли югом, – только мы.


Отбыв ссылку, в 1935 году Мартынов возвращается в родной Омск и с головой ныряет в историю Сибири.

Он прочесывает архивы, вчитывается в старые книги и манускрипты, хранящиеся в фондах омского Краеведческого музея (хотя за материалами надо бы ехать в Тобольск, бывший в старые времена столицей края). В Тобольск Мартынов попадает уже после опубликования в «Сибирских огнях» поэмы «Тобольский летописец»; кое-что он в поэме уточняет и гордится тем, что неточностей допустил мало. Цикл сибирских поэм опирается на пласт точных исторических фактов. Петр Великий и сосланные в Сибирь пленные шведы, временщики послепетровской эпохи, Соймонов, краевед и гидрограф, пытанный по ложному доносу, слон, подаренный султаном и сдохший по дороге в Москву, казнокрады при строительстве собора в городе Верном, политика российской власти среди инородцев: кнут, пряник…

Пряник еще опаснее, чем кнут. Мальчика-азиата приручают, берут в русскую школу, готовят в переводчики. «Не палачей, иль, говоря грубее, катов, а нужно в степи толмачей да просвещенных дипломатов». Но мальчик-то понимает, что сокрыто за этой лаской. «Раб знает, для чего он куплен и отдан в школу толмачей: чтоб с виду будучи нерусским, знать тайну всех чужих речей». То есть: шпионить за своими. В ответ – ненависть. Ханы хитры и коварны, и не могут сдержать напор кочевых орд, ежемгновенно готовых к нападению на русских. Тщетны попытки приучить степняков к правилам западной цивилизации: «вы не справитесь с этой задачей: инородцы немирны и любят безделье, и едва ль они примутся за земледелье…»

Спустя семь десятилетий после написания эти строки воспринимаются как грозное пророчество, но если бы Мартынову в 1937 году сказали, что на пороге нового тысячелетия ислам объявит Западу войну на уничтожение, он наверное поразился бы не меньше, чем его тогдашние читатели: вовсе не это заложено в его поэмы, интонация «Тобольского летописца» и примыкающих к нему «Правдивой истории об Увенькае», «Домотканой Венеры» и других поэм азиатского цикла вовсе не совпадает с мрачным прозрением.

Эта интонация – веселый карнавал. «Не выйдешь ты из-под аресту, а то и выдерут лозой, как смел полковничью невесту назвать сержантовой козой!» – сказано караульному казаку, прошляпившему любовное свидание своего начальника, и бедное животное становится чуть ли не эмблемой происходящего: «блуди, коза, блуди, коза, смущай народ честной» . Фантасмагория! «Каторжные варнаки, ополоумев от тоски, в расчесах, язвах, мерзких столь, что описать не можно их, в чанах вываривают соль из окаянных вод морских» . Окаянство, плутовство, смешение всего и вся. Дщери петровы, рваные ноздри, откушенные носы, мечты об опоньском царстве, ликующее воровство, упоение обманом. Исторических реалий полно, но царит неуловимый дух мистификации. Портнихи Ниткина и Иголкина – это, конечно, детский сад, но когда в той же поэме «Рассказ про мастерство» появляется герой по фамилии Шхерозадов, становится ясно, что бесы пролезли в сказки «Тысячи и одной ночи».


    Ваша оценка произведения:

Популярные книги за неделю

    wait_for_cache