Текст книги "Газета День Литературы # 66 (2002 2)"
Автор книги: Газета День Литературы
Жанр:
Публицистика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 7 (всего у книги 8 страниц)
Творчество Сергея Сибирцева – это творчество писателя-романтика: чрезвычайно редкое, даже уникальное по нынешним временам явление. Так что недоумение большинства критиков здесь вполне объяснимо: Сибирцев не реалист (что понятно и определяемо) и не модернист (тоже понятно и определяемо). Более того, он даже не «революционный», «красный» романтик-фантаст, наподобие Александра Грина или (в меньшей степени) Николая Островского, в творчестве которого романтическим моментом выступала уникальность собственной биографии («Рожденные бурей», в отличие от «Как закалялась сталь», есть произведение вполне реалистическое). Романтизм Сибирцева, с этой точки зрения, оказывается вполне «реакционным» и «черным», поскольку выделяет и рассматривает феномены Особенного как функцию поражения и перехода былого Всеобщего в Единичное, и далее – в небытие. Если называть ближайшие по времени и месту литературные аналоги, то это будут прежде всего Э.По и Г.Гофман. Поэтому несколько наивными выглядят пожелания некоторых критиков дать «больше света» в созданных автором произведениях, определяемых ими как «храм». Но Сибирцев, условно говоря, строил-то и строит своим творчеством вовсе не храм, а крепость, где важна не столько степень освещенности внутренних помещений, сколько прочность стен и правильность перекрытия «секторов обстрела» из бойниц. Его проза в основе своей «военная», но если «против кого» – автор видит четко, то «за кого» – это для него еще большой и невыясненный до конца вопрос. Поэтому можно считать, что он сражается за себя, за свою собственную (и транслированную в героев) особенность, непохожесть на «врагов» – даже без надежды на победу.
Разумеется, здесь возникает закономерный вопрос о том, какова мера исторической глубины авторской «реакционности», «пессимизма» и «черноты», естественно включающих в себя «срывание всех и всяческих масок». Несомненно, эта глубина конечна, и некий «золотой век» в авторском миропонимании наличествует. Не берусь судить о его точной привязке к определенному историческому времени или «ряду времен», но по всем эстетическим законам иначе быть не должно. Проза Сибирцева может быть охарактеризована, перефразируя название одного из романов автора, как «государственный плач». Пусть этот плач пока не является образцом «чистого жанра», но он уже вполне внятен и воспринимается читательской аудиторией – даже несмотря на все изыски авторского языка, перегруженность повествования множеством излишних деталей и сюжетных линий. Автору стоит только «отвязаться» от чуждой «черному» романтизму социальной злободневности, к которой он привязан через осознание и освоение своей личной «особости» – ради осознания и освоения «особости» существующего в его сознании «золотого века».
Каким окажется результат: своего рода «сталинская готика», или же нечто иное, типа «параллельного нацизма», раскрытого Юлианом Семеновым в романах «Семнадцать мгновений весны» и «Альтернатива» гитлеровской Германии, с одиноким «Штирлицем» в центре повествования? А может быть, авторский «золотой век» лежит гораздо дальше от нас по шкале исторического времени – где-нибудь поближе к «Золотому ослу» Апулея, когда, заметим, закладывались основы Римской империи? Это решать самому Сергею Сибирцеву, но самый верный и плодотворный из возможных вариантов его дальнейшего творческого пути, по-моему, пролегает именно в этом направлении.
Владислав Шурыгин СЫНОК (Из рассказов о чеченской войне)
ОЛЕГ КУДРЯВЦЕВ БЫЛ СВЕЖИЙ ЛЕЙТЕНАНТ. Предыдущие двадцать два года его жизни пролетели в треугольнике Арбат-Лефортово-Сочи. В квартире на Арбате он жил. В Лефортово располагался институт военных переводчиков, который он закончил с отличием. А в Сочи был санаторий имени Ворошилова, куда Кудрявцева-младшего регулярно вывозил на отдых Кудрявцев-старший – генерал-лейтенант одного из управлений Генштаба.
И потому теперь он с упоением впитывал кислотно-ядовитый мир войны. Все для него здесь было новым. И липкая майонезная грязь, намертво въедавшаяся в форму, и размеренный, накатанный за тысячи лет быт войны – вечного кочевья, бивуака, движения. И даже сам ее воздух – дикий коктейль солярового чада, кислого боевого железа, порохового нагара и дыма от вечно сырых дров – пьянил его, кружил голову незнакомым ощущением какой-то дикой, первобытной свободы.
У Кудрявцева, втайне от всех пописывающего наивные юношеские стихи, был даже свой образный ряд. Люди вокруг него напоминали ему заготовки из металла. Вечно зачуханная, робкая пехота была похожа на старые ржавые строительные гвозди, толстый зампотех Вознюк напоминал чугунную маслянистую чурку. Начштаба генерал Суровикин, пунктуальный и невозмутимый, ассоциировался с литым накатом танковой брони. Начальник разведки Марусин, которого он просто боготворил, был похож на совершенный старинный кованый клинок. Себе самому он казался тонкой стальной струной, которая звенела на суровых ветрах войны…
Кудрявцев старался быть подчеркнуто аккуратным. Купленный отцом перед отъездом в командировку добротный теплый камуфляж и «берцы» на меху он каждый вечер терпеливо отмывал от ханкалинской грязи, чтобы утром выйти на развод в чистой форме.
Каждое утро он ревниво оглядывал себя в зеркале «кунга», в котором жил. Его раздражал слишком свежий – «с ноля» – собственный вид. Ему хотелось выглядеть, как Марусин, чей выцветший до белизны «горник», растоптанные легкие «берцы» и видавший виды рыжий «верблюжий» свитер безошибочно выдавали в нем настоящего разведчика, «пса войны».
Кудрявцев даже невзначай поинтерес
овался у старшины роты охраны, долго ли «протянет» его «комок», а то, мол, может быть, стоит новый заказать в Москве? Ответ его огорошил. Старшина, пожилой прапорщик-армянин, «успокоил», сказав, что такой доброй форме года два сносу не будет, а учитывая, что в командировку лейтенант прилетел максимум месяца на четыре, то и вообще вернется домой как в новом…
Эта собственная новость была главным мучителем Кудрявцева. Ему хотелось чувствовать себя зрелым и опытным, снисходительным и сильным. Ему хотелось, чтобы ржавая пехота встречала его тем же почтительным уважением, которым она встречала и провожала хмурых спецназеров «грушной» бригады. Поэтому он не любил, когда его называли по званию. Обращение «товарищ лейтенант» только подчеркивало его неопытность и наивность. Куда значительнее и лучше звучало обращение по фамилии.
Для повышения собственной «боевитости» он даже выменял у одного, возвращающегося домой, десантного капитана его старый «разгрузник». Запавший на новенький японский плейер, капитан, наверное, посчитал Кудрявцева полным идиотом, когда тот предложил ему махнуть плейер на старый, затертый, латаный разгрузочный жилет. Но Олегу было все равно, что подумает о нем капитан.
Зато он стал обладателем настоящего боевого «разгрузника», в нагрузку к которому расчувствовавшийся десантник отдал еще и пару «лимонок», которые Кудрявцев тут же запихнул в соответствующие кармашки.
И теперь, отъезжая куда-нибудь с Ханкалы, он всегда надевал этот «разгрузник» и, к своему удовольствию, нет-нет да и ловил на себе изучающие взгляды незнакомых с ним спутников, которые явно пытались определить, кто перед ними – неопытный салага или понюхавший пороху боец.
Кудрявцев был прикомандирован к разведуправлению группировки. Но, несмотря на месяц, проведенный здесь, он почти нигде еще не был. Только пару раз он с начальником разведки выезжал в Грозный и один раз в Гудермес, куда сопровождал какую-то международную «гуманитарную миссию», после чего почти полвечера писал рапорт о поездке. Англичане и шведы были явно разведчиками. Их короткие реплики, многозначительные взгляды и особая, профессиональная слаженность сразу бросились ему в глаза. И усердно изображая обычного переводчика с чеченского на английский, Олег напряженно вслушивался в разговоры «гуманитариев», стараясь не пропустить ни слова.
По возвращении его буквально распирало от ощущения важности и исключительности того, что он смог «расшифровать» иностранцев. Но реакция командиров на его десятистраничный рапорт была на удивление безразличной. Рапорт просто взяли и подшили в одну из папок. Уже потом его сосед по «кунгу», зевая, пояснил, что принадлежность «гуманитариев» к разведке ни у кого сомнений и не вызывала.
– По ним пришла специальная шифротелеграмма. Здесь вообще обычных делегаций не бывает. Думаешь, очень нужна Западу эта сраная Чечня? Щаз! Ему надо, чтобы мы здесь сидели в дерьме по самые уши. И сидели как можно дольше. Потому только разведка сюда и лезет. Привыкай, старичок! В этом дерьме, только такие же, как мы, говновозы плавают…
ПО ДИПЛОМУ ОЛЕГ БЫЛ «ПЕРС» . Языки с детства давались ему на удивление легко. С семи лет он свободно говорил по-немецки, изучив его за два года, пока отец служил в Дрездене. Потом, в московской спецшколе так же легко изучил английский, на котором даже пытался писать стихи и занял первое место на городской олимпиаде. В институте он попросился в группу, изучающую персидские языки. И уже к третьему курсу стал одним из лучших. Фарси, дари и пушту он брал с налета. А на последнем курсе, под влиянием рассказов бывших выпускников о войне в Чечне, втайне от отца, который был категорически против его увлечения, он занялся чеченским языком.
Отличное знание языков плюс генеральские звезды отца определили его дальнейшую службу. После выпуска Кудрявцев получил назначение в одно из подразделений центрального аппарата Главного разведывательного управления и там продолжил изучение чеченского языка, благо на новом месте материалов и возможностей для этого было предостаточно. Отдел занимался переводом радиоперехватов…
В том, что его почти не выпускали с Ханкалы, Олег небезосновательно подозревал отца. Кудрявцев-старший, совершенно случайно узнавший от своего товарища, что сын за год умудрился не только стать переводчиком с чеченского, но еще и сам напросился в командировку, пришел в ярость. Вызванный «на ковер» в кабинет отца, Олег услышал столько эпитетов в свой адрес, сколько не слышал их до этого за всю жизнь.
– Никогда не думал, что вырастил полного мудака! – громыхал отец. – Чего тебе не хватает? Романтики захотелось? Когда тебе чечены жопу на фашистский знак порвут – будет тебе романтика! Я, как последний идиот, пытаюсь устроить его будущее. Готовлю ему нормальную командировку в нормальную страну. А этот мудак ломится в Чечню. Да ты хоть понимаешь, что ты творишь? Если там, – отец ткнул пальцем в потолок, – решат, что ты «чеченец», то все! Так до пенсии и будешь ползать по этому гребанному Кавказу. Ты о матери, стервец, подумал? Как ей, с ее давлением, сказать, что единственный сынок решил в Чечню мотануть, романтики набраться?.. А случись что, думаешь, тебе памятник Путин поставит, или если тебе ногу оторвет, Дашка твоя будет из под тебя горшки выносить? Хер ты угадал! Калеки бабам только в фильмах нужны. А так махнет хвостом – и поминай, как звали! У нее женихов и без тебя, дурака, пруд пруди…
Из кабинета отца он вышел совершенно сломленным и раздавленным. Если бы в тот же день можно было все отыграть назад, он, конечно бы сделал это, но армия есть армия – принятые решения в ней обычно выполняются. И уже через неделю семья провожала Олега на аэродром «Чкаловский». За эти дни отец немного поостыл. И хотя в его серых глазах не пропал стальной блеск раздражения, он помягчал. Так, вернувшись вечером со службы и оглядев полученный Олегом новый, только со склада, тяжелый ватный бушлат блеклой зелено-морковной расцветки и неуклюжие кирзовые «берцы» он хмыкнул:
– В такой робе только зеков на работу водить!
На следующий вечер он привез комплект зимней формы и высокие легкие ботинки на меху. «Сплав» – была обозначена на лейблах и ценниках марка фирмы.
– Держи, вояка! На синтепоне, не продувается и не промокает. И «берцы» вполне подходящие…
Отцу Олег доверял. В Афгане тот два года командовал полком, а потом, после академии, еще год – дивизией…
Уже провожая его на борт, отец вдруг неуклюже обнял его.
– Ладно, сын, запомни одно. От войны не бегай, но и сам на нее не напрашивайся. Судьба не любит самодеятельности. Головы не теряй. Смотри на старших. Тебя там встретят мужики достойные. И береги себя! Ты у нас один…
Скорее всего Кудрявцев-старший посодействовал, чтобы младшего не слишком привлекали к войне. Олега сразу по прибытии оставили при управлении разведки, хотя, как он вскоре узнал, переводчики были очень нужны и в действующих частях.
Небольшую комнатушку в приспособленном под жилье стальном морском контейнере он делил с капитаном-переводчиком Виктором, который, представляясь, сделал ударение на последний слог – ВиктОр. Капитан был всего на четыре года старше Олега, но выглядел на все сорок. Болезненно худой, с запавшей под глазами вечной желтизной и ранней плешью он выглядел просто кощеем. В первый же вечер, когда Олег «прописывался» по случаю прибытия, ВиктОр, поднимая очередной стакан с местной мутной водкой, хмыкнул:
– В девяносто восьмом меня два черножопых пидора в Анголе паленым ромом траванули. Они на английскую «сис» работали. И оч-ч-чень мной были недовольны. Какой мы тогда контракт из-под носа англичан увели… – он многозначительно сузил глаза, словно из ханкалинского далека пытался рассмотреть двух далеких злобных негров. – Печень тогда из-под ребер просто вываливалась. Пить врачи вообще запретили…
И он выпил, всем своим видом показывая салаге лейтенанту, насколько героическим поступком для него является это употребление огненной воды.
Сейчас капитан служил в управлении внешнего сотрудничества, точнее, дослуживал. Почти полгода он ожидал долгожданного приказа об увольнении. На «гражданке» его уже давно ждало место в каком-то российско-голландском СП, которым управлял его друг. И потому эта командировка была ему, как он сам говорил, как серпом по яйцам.
– Да я в неделю у Валерки заколачиваю больше, чем здесь генерал за четыре месяца! – пояснил он.
До отъезда ВиктОру оставался всего месяц, и потому капитан собирался окончательно «лечь на сохранение». Термин этот, как вскоре узнал Олег, означал максимальное сворачивание всякой служебной активности, чтобы по возможности тихо и без происшествий дотянуть до «дембельской» вертушки на Моздок.
И потому, когда «спецназеры» доложили, что в ходе одной из засад был захвачен в плен афганец и Марусин собрался лететь в бригаду, капитан, который должен был лететь с ним переводчиком, откровенно затосковал.
– Твою мать! И больным не скажешься. Марусин потом сгноит за месяц. Он «беременных» на дух не переносит. Пес войны хренов!
ТОГДА-ТО ОЛЕГ И РЕШИЛ ПОПРОСИТЬСЯ вместо Виктора сопровождать начальника разведки.
– Я подтвержу, что ты лежишь с температурой. А дари, пушту, фарси – мои дипломные языки.
– Ты чего, старичок, серьезно? – изумился капитан. – На хера тебе это надо? У тебя такая должность, что можно хоть до пенсии здесь груши околачивать. Зачем тебе эти горы?
– Я еще ни разу не работал на настоящем допросе, – признался Олег. – Хочу, пока есть возможность, опыт получить.
ВиктОр удивился еще больше:
– Ты что, серьезно? Совсем сдурела твоя башка. Оно тебе надо? Думаешь, это так интересно? Брось. Это самая грязь войны. Знаешь, почему грушники не пишут мемуаров? Да потому, что никто не хочет вспоминать о том, что видел и делал...
Но соблазн «закосить» был для капитана слишком велик и, помявшись для приличия, он дал себя уломать…
Начальник разведки, услышав о болезни Волкова, испытующе посмотрел на Олега, который всем своим видом пытался доказать, что все именно так, как он рассказывает.
– Говорить не может. Ангина. Хрипит. Но я могу его заменить. По диплому я «перс». Не подведу вас, товарищ полковник.
Олег рассчитал все точно. Все же за спиной был уже год службы, и «систему» он уже «просекал». Времени разбираться и искать замену Волкову уже не было.
– Хорошо. Со мной полетит Кудрявцев, – как отрезал Марусин.
На следующее утро Олег в неизменном «разгрузнике», с табельным «пээмом» в специальном кармане на груди стоял рядом с Марусиным на площадке приземления.
После короткого доклада комбрига и недолгого совещания, во время которого Олег слонялся по лагерю в сопровождении улыбчивого прапорщика, который знакомил его с расположением бригады, его наконец разыскал посыльный. Когда он подошел к штабной палатке, Марусин с комбригом уже вышли на улицу.
– Ну, где тут у тебя «переговорная»? – спросил Марусин командира.
«Переговорная» оказалась обычным «кунгом» армейского КамАЗа. Он был разделен надвое невысокой, по пояс, пластиковой перегородкой. С одной ее стороны был небольшой кабинет, где стоял покрытый плексигласом стол с прикрученной к нему настольной лампой, старенький компьютер и несколько раскладных табуреток. Другая сторона «кунга» была до потолка обита жестью. Там была прикрученная намертво мощными винтами к полу металлическая табуретка, перед которой от пола до потолка проходила стальная труба. У табуретки стояло старое мятое оцинкованное ведро, наполовину наполненное водой, которая мутно и зыбко отражала в себе потолочные фонари. В «кунге» было зябко, и потому никто не раздевался. Марусин широко, по-хозяйски сел за стол, рядом с ним сели комбриг и начальник штаба. Еще один штабист, молодой юркий парень, опустился за компьютер. Олег устроился на свободной табуретке с другой стороны стола.
– Ну, давай сюда своего афганца, – скомандовал Марусин.
– Васильченко, давай бородатого! – негромко крикнул комбриг.
Через полминуты «корабельная» дверь «кунга» распахнулась и здоровый, медведеобразный прапорщик втолкнул перед собой крепкого, смуглого, почти шоколадного бородача. Руки «духа» были скованы наручниками. За ним в «кунг» поднялся часовой. Прапор коротким тычком, словно он загонял в стойло корову, усадил пленного на табурет за перегородкой.
– Сидай, гнида! – рявкнул он лениво. Потом он обошел пленного и, встав перед ним, дернул на себя наручники.
– Сюды руки давай! Та нэ дергайся, бо мозги вышибу! – афганец не знал ни украинского, ни русского, но все понял по выражению глаз прапора. Он молча вытянул руки перед собой. Васильченко небольшим ключом разомкнул одно из колец наручников, потом тут же крепко перехватил освободившуюся руку своей огромной лапищей и, заведя ее за трубу, вновь хрумкнул закрываемым «браслетом». Теперь пленный был прикован к трубе.
– Свободен! – бросил Васильченко часовому и, тот, бросив короткое «Есть!», вышел на улицу.
Сам Васильченко остался стоять рядом с «духом». Он только скинул бушлат и остался в линялом темно-зеленом свитере.
ВСЕ МОЛЧАЛИ. Афганец угрюмо, исподлобья бросал на сидящих за перегородкой офицеров быстрые, настороженные взгляды. Олег заметил, как на его веке вдруг торопливо забилась какая-то жилка.
Марусин внимательно и неторопливо осмотрел пленного. Лицо подполковника вдруг закаменело и стало жесткой, холодной маской. Тишина просто давила на уши.
Афганец судорожно сглотнул.
– Как его зовут? Откуда он родом? – наконец негромко спросил Марусин.
Прошла секунда, другая… Марусин бросил на Олега быстрый хлесткий взгляд. «Идиот! Переводи!» – обожгла Олега мысль. И, спохватившись, он повернулся к пленному.
– Кууш ты бар? – торопливо произнес он заученную фразу.
Афганец удивленно посмотрел на него. Он явно не ожидал услышать здесь, за полторы тысячи километров от Родины, родную речь.
– Кууш ты бар? Но гус хан? – Олег знал, что сейчас пленный пытается сообразить, как этот юнец так хорошо, без малейшего акцента, может говорить на его родном пушту. И это был миг маленького торжества лейтенанта Кудрявцева. Ради этих секунд изумления врага стоило потратить тысячи часов на заучивание чужих слов, проникновение в ткань чужой речи, терпеливого вылепливания собственной гортани и мышц языка под чужие звуки, чужое произношение и даже чужое дыхание. Ведь горловые и шипящие звуки требовали совершенно иного типа выдоха. Короткого, хлесткого, как удар…
Кудрявцев торжествовал. Он смотрел на пленного и пытался увидеть себя его глазами. …Чужой офицер перед ним безжалостно и жестоко вторгся в святая святых – в язык, и тем разоружал его, делал беззащитным. Теперь каждая его фраза, каждое его междометие будет понятно этим «шурави». Этот лейтенант лишал его права даже страдать на собственном языке…
– Камиль Джидда. Азкухар бар Кхандагара.
– Его зовут Джидда Азкухар. Он родом из Кандагара.
– Сколько ему лет? – спросил Марусин, и в словах полковника почудилась нотка уважительного удивления по отношению к Олегу.
– Тридцать два, – перевел ответ Кудрявцев.
– Как давно он находится на территории России? В чьем отряде воевал?
– Но джа вахиб Шурави?.. – чужой язык легко лился с губ Кудрявцева.
– Дыш гуаз парван хол…
– Он находится на территории Ичкерии, и на территорию России никогда не ступал. Это русские пришли сюда. Он воевал в отряде амира Абу Вали…
– Повтори ему вопрос, когда он прибыл сюда? И кем он был в отряде?
Афганец выслушал вопрос, но отвечать не торопился. Напряженный, настороженный, он напоминал сейчас дикое, загнанное в угол животное, готовое в любой момент броситься на загонщиков, но сталь наручников не давала это сделать...
– Переведи! – В глазах Марусина вдруг полыхнул незнакомый черный огонь. – Я задаю вопросы – он отвечает. В молчанку я ему играть не дам! Или он хочет вспомнить, как русский «спецназ» развязывает языки? Когда с кем и откуда он пробрался сюда?
Олег перевел. В глазах афганца мелькнула неясная тень растерянности.
– Джи хад ами…
– Он здесь с мая. В апреле его отряд прибыл в Грузию. Здесь их разделили на две группы и в конце мая на машинах перевезли через горы в Аргун.
– Сколько было человек в группе? Кто был старший? Где их вербовали и кто?
– В группе было восемнадцать человек. Старшим был иорданец Абдалла, он же и пригласил их в Чечню. Абдалле его порекомендовал мулла мечети Аль Саиб, при которой он когда-то учился. Остальных так же набирали из Кандагара.
– Где сейчас его группа?
– Адж мар нуш?..
Афганец бросил на Олега быстрый ненавидящий взгляд. Слова родного языка загоняли его в угол, и он ненавидел этого молодого «шурави» за то, что тот не давал ему отгородиться от всех спасительным непониманием…
– Ку мас…
Афганец гордо вскинул голову и посмотрел на полковника.
– Он говорит, что не предаст своих братьев по вере.
Ничто не изменилось в лице Марусина. Он вел незримый поединок с пленным, ломал его, колол, давил…
– Васильченко! – негромко, одними губами бросил он, не отрывая взгляда от глаз пленного.
Прапорщик, все это время непод
вижной глыбой стоявший над афганцем, шевельнулся, и через мгновение его огромный кулак мощным поршнем впечатался в тело «духа». От удара тот буквально сложился пополам и слетел с табурета. Но прапор не дал «духу» упасть. Он рывком поднял его с пола, потянул на себя и, перехватив хрипящего в судороге боли «духа» за кисти, зацепил их наручниками за крюк под потолком.
…Удары вонзались в тело афганца как молоты, сминая, разбивая, мозжа внутренности, ломая ребра. Тот не кричал, нет. Для этого ему просто не хватало воздуха в легких. Он только хрипел и как-то по бабьи ахал при каждом ударе.
Олег завороженно смотрел на это.
…Впервые в жизни перед ним так открыто, без смущения и стыда, без пощады и правил, забивали человека… Раскрасневшийся, вспотевший Васильченко работал, как хорошо отлаженный механизм. Размах, удар на выдохе! Вдох. Размах, удар на выдохе!..
Хрипы, стоны, мясистые шлепки ударов.
– Сучара! Уебок! Да я тебя порву, мразь! – хрипло рычал прапор, заводя сам себя страшными, грязными ругательствами…
И вид этого избиения вдруг взорвался в Кудрявцеве диким, необъяснимым стыдом. Он почувствовал, как лицо его заливает багровый жар, словно его поймали на чем-то запретном, унизительном. Словно смотреть на это нельзя, запрещено.
Олег быстро, чтобы никто не заметил, скосил глаза на окружающих.
С лица Марусина ушло окаменение, и в глазах его была только какая-то усталость, опустошение…
Комбриг бесстрастно и отстраненно наблюдал за происходящим, накручивая на палец ус.
Начальник штаба курил, стряхивая пепел в латунное донце от снаряда.
Солдат за компьютером деревянно пялился глазами в пустой экран монитора…
Наконец «дух» обмяк и повис на трубе.
– Хорош, Васильченко! – так же негромко окликнул прапора Марусин. – Приведи его в себя!
Прапорщик разжал кулаки. Вытер рукавом пот со лба. Подхватил за кисти обвисшего «духа», как тушу снял его с крюка, усадил на табуретку. Потом за подбородок поднял его голову. Зачерпнул кружкой воду из ведра и плеснул ее «духу» в лицо.
– Ну ты, пидор кандагарский! Глаза открой! – Васильченко несколько раз хлестко ударил афганца ладонью по щекам.
«Убил! – обожгла Олега мысль. – Так просто, взял и убил…»
Но «дух» неожиданно дернулся, отворачиваясь от пощечин, запрокинул голову. Открыл глаза.
Васильченко выпрямился.
Афганец обвел всех мутными, полубезумными от пережитой боли глазами. Было слышно, как хрипло и тяжело он дышит. Неожиданно с угла рта, по подбородку потекла тонкая струйка слюны, смешанной с кровью…
– Он будет говорить?
Олег перевел.
Афганец заговорил. Но уже незнакомым, севшим, надтреснутым голосом. Было видно, что каждое слово болью отдается в его изуродованном теле.
– Он говорит, что два его брата погибли в бою с русскими под Кундузом, третьего брата до смерти запытали в «хаде». Отец умер от голода в Пешаваре. И он счастлив, что скоро с ними встретится в раю. Он жалеет, что мало убил русских за это время. Но он сам свежевал их, как баранов. Всех русских надо резать, как свиней.
– Он говорит, что русские уже не те. Они стали трусливы и робки, как бабы. Боятся воевать. Могут только бомбить и стрелять из пушек. Один чеченец стоит трех русских солдат. И с Чечней теперь весь мусульманский мир. И они поставят Россию на колени…
– Хорош демагогии! Он будет говорить? – нетерпеливо перебил его Марусин.
Олег перевел и неожиданно поймал себя на ощущении, что старается говорить как можно безразличнее, всем своим видом пытаясь показать пленному, что он только переводчик и ничего кроме этого. Этот стыд перед афганцем вдруг разозлил Кудрявцева.
«Он – сука! Наемник! Мразь! Он резал наших, пришел сюда нас убивать! А я разнюнился, как тряпка. Это война!»
Афганец ответил, что его могут забить до смерти, но он никого не сдаст.
Марусин разочарованно вздохнул, потом неторопливо поднялся.
– Это мы поглядим. Васильченко, мы в штаб, а вы с Кудрявцевым поработайте с ним. Как будет готов – дашь знать!
– Есть! Усе зробимо, товарищу полковник!
Васильченко отодвинулся, пропуская мимо себя к выходу офицеров. Потом, когда дверь за ним закрылась, прошел в дальний угол «кунга» и из небольшого настенного ящика достал замотанный в провода и резиновый медицинский жгут полевой телефон без трубки.
– Ну, урод, ты зараз не так заголосуешь! – сказал прапор, поворачиваясь к пленному.
Афганец испуганно сжался.
Но Васильченко легко, словно пушинку, оторвал его от табурета и вновь подвесил за наручники к потолку. Потом достал из ножен на поясе нож и одним резким движением разрезал грязные камуфлированные штаны и синие байковые кальсоны, обнажая серые худые ягодицы. Потом наклонился и сдернул штаны до колен.
Афганец забился, как пойманная на крючок рыба, но Васильченко впечатал «духу» в поясницу кулак, и тот, охнув, обвис.
Потом прапорщик деловито и быстро раскрутил провода. Один из них он, приподняв длинную полотняную рубаху, воткнул между ягодиц пленного, другой крепко обкрутил вокруг лица и, разжав стиснутые зубы «духа», воткнул конец провода ему в рот. После чего жгутом ловко стиснул челюсти так, что «дух» мог только мычать, но даже выплюнуть провод не мог.
– Лэйтенант, спроси эту гниду, будет он говорить или нет?
Холодея от предчувствия чего-то ужасного, запретного, Олег перевел. И впервые от себя добавил:
– Говори. Эти люди не шутят. Ты умрешь здесь.
Но это его участие вдруг зажгло яростью лицо душмана. Стянутые жгутом челюсти не давали ему говорить, и он только что-то промычал, зло сверкая налитыми кровью глазами.
– Ясно! Можешь не переводить. – Ну-ка, лэйтенант, отойди в сторонку. Бо сейчас его так начнет колотить, шо зашибить может.
Олег сделал шаг назад. За его спиной зажужжал генератор телефона.
«Дух» вздыбился, словно неведомая сила схватила его и подбросила вверх. Глаза его вылезли из орбит, а из-под рубахи на ноги и штаны вдруг брызнула мутная, пенная струя.
«Обоссался!» – обожгло Олега, и от ощущения гадливого позора этой картины его передернуло…
За спиной вновь зажужжал генератор.
Духа выгибало, корчило и трясло, словно в него вселилась сотня бесов. Наконец он вновь потерял сознание. В ноздрях и углах губ пузырилась кровавая пена. Васильченко поставил телефон на полку и подошел к духу. Окатил его водой из кружки, пощечинами привел в себя. В глазах «духа» застыл ужас.
– Он будет говорить?
Олег торопливо перевел.
Дух что-то промычал.
– Нехай головой кивнет.
– Джав ла дмакн.
Пленный замолчал.
– Добре!
Васильченко вновь снял с полки телефон…
Все слилось в один непрекращающийся кошмар. Судороги, корчи и мычание «духа», матерщина Васильченко, жужжание генератора, вонь мочи, кровь, пена, глухие шлепки ударов. «Он будет говорить?»…
Олегу казалось, что он вот-вот сойдет с ума. Что все это просто наваждение, мерзкий сон. Ему хотелось вскочить, распахнуть дверь и исчезнуть, оказаться дома, в Москве, в кабинете отца. Среди книг и семейных реликвий. Но он знал, что это невозможно. Гнал от себя слабость. «Ты хотел узнать войну. Так вот она, война. Это и есть война. Это твоя работа, ты сам ее выбрал. И не смей отводить глаза, сука!»
Он уже просто ненавидел этого «духа» и желал только одного, чтобы тот наконец сдох и с его смертью все это закончилось.
И все закончилось…
– Он будет говорить?
Истерзанный, полуживой «дух» слабо закивал головой.
Прапорщик распустил жгут, выдернул из его рта провод.
– Ты все расскажешь?
Олег перевел.
– Зкан доб карх…– прохрипел дух.
– Он все расскажет, – с облегчением перевел Олег.
– Добре. Тогда зови полковника…
– Когда ты в последний раз видел Хаттаба?
«Дух» отвечал почти шепотом. Чувствовалось, что каждое слово дается ему с трудом, при каждом вдохе внутри него что-то клокотало и сипело. Но ни у кого вокруг Олег не видел жалости в глазах. Пленный их интересовал только как «язык», как запоминающее устройство, из чьей памяти они должны извлечь как можно больше.
– Это точно было в Хатуни? Или он не знает?
– Говорит, точно в Хатуни.
Допрос шел уже третий час. Вопросы следовали один за другим, часто перекрещиваясь, возвращаясь друг к другу. Менялись кассеты в диктофоне. Афганец отвечал механически, без эмоций, словно большая кукла. Из него будто выдернули какой-то опорный стрежень. Он уже ничем не напоминал того злого, высокомерного душмана, которого несколько часов назад завели в этот «кунг». Теперь это был просто сломленный, раздавленный и жалкий человек.
