Текст книги "Темный круг"

Автор книги: Филарет Чернов

ФИЛАРЕТ ЧЕРНОВ. ТЕМНЫЙ КРУГ

Albus[1]1
  Александр Вознесенский (Бродский; 1880–1939) – поэт, драматург, критик. – В.К.


[Закрыть]. Может быть, он? (О поэте Филарете Чернове)

1

 
Когда я слышу в ночь глухую,
Как темным воем воет пес,
Я чую: муку мировую
Он выражает в нем без слез.
 
 
И часто сердцу стоит воли,
Чтобы не встать, и не пойти,
И не завыть с ним в общей боли
О безнадежности пути…
 

Когда я впервые прочитал стихотворение, завершающееся только что приведенными строфами, стихотворение, подписанное неведомым именем «Филарет Чернов», – острой мыслью пронзила меня радостная надежда:

– Может быть, он!

Не он ли тот, пришедший, наконец, из небытия в литературу большой человек, которого ждет-не дождется нынешняя наша поэзия, истомленная, изможденная, умученная за последние годы стихотворствующей «золотой молодежью»? Журналы, толстые и тощие, альманахи и альманашки, затем и иные газеты, отводящие для пущей важности «под литературу» праздничные свои столбцы – все они переполнились поэтическими именами, чрезвычайно известными по звуку и ничего не говорящими по существу. Знаете ли вы, о чем тоскуют, пред чем бунтуют, чего взыскуют Георгий Иванов, или О. Мандельштам, или Рюрик Ивнев, или Владимир Эльснер, или М. Долинов? Из-за чего ликуют они, или из-за чего плачут? О чем молчат? О чем не спят?

Вы не уверены даже, подлинные ли это люди, волнуемые жизнью и волнующие ее, или один какой– то равнодушный, механический «псевдоним», отвечающий на рыночный «спрос» журналов поэтическим «предложением» под разными именами? Но и фантастику таких подозрений отвергает прозаический факт: они, оказывается, существуют. В Петрограде свил себе гнездо своеобразный кружок литературных щеголей, эстетствующих молодых людей, среди которых чрезвычайно модным почитается:

– Писать стихи, как Валерий Брюсов…

Или как Блок, или как Гумилев, Северянин и даже еще меньшие «мэтры»… Таким образом и наслоился в столице тот круг поэтической «золотой молодежи», которая в нутряную, лохматую, достоевски-мучительную, но и достоевски-великую русскую литературу внесла специфически ей свойственный вопрос:

– О наружности.

Насчет «приличной наружности». Или, как она это для литературной вежливости называет: о форме. Суть, дух, мессианство литературы – это для них, всех этих маменьких сынков новейшей литературщины, слишком тяжкая, безнадежно далекая тема. В вопросе же о «форме» – здесь они у себя, здесь им, как рыбе в воде, здесь они – более или менее Оскары Уайльды. Не умеющие, конечно, писать, как Уайльд. Но умеющие, как он, на должную высоту высунуть платочек из бокового кармана…

И вот в это время, среди опротивевшего этого маскарада – неведомая, одинокая, молодо-скорбная фигура: Филарет Чернов.

Не он ли?

2

 
Я в темном круге будней и печали:
Мучительно из тьмы моей смотреть
На празднично-обманчивые дали,
И крыльев нет к обманам полететь…
 
 
Бескрылая душа моя убога.
Как сгнивший столб у брошенных дорог.
И если душ таких у Бога много,
Как жизнь скучна и как печален Бог!
 

Филарет Чернов как поэт еще очень молод, еще совсем «начинающий», независимо от своих житейских, обывательских лет. И эта его литературная юность удивительно ярко характеризуется цельностью, «безутешностью», я бы сказал, его упрямоглубокой обиды на жизнь… Душа поэта, душа грезовидца столкнулась с каменной, холодной, безгрезной действительностью, и душе мнится, что нет и не будет прощения, что она навеки уязвлена…

Одряхлевший предрассудок понукает нас почитать «пессимизм» – достоянием зрелых и даже старых лет. Правда же такова, что самые бодрые, верующие, мудровзирающие вдаль человеки – это много пожившие и много познавшие люди, старики. Самый ярый, самый боевой «пессимизм» – всегда боль молодости, впервые почуявшей железные средостения жизни, враждебную, затаившуюся среди них, жуть. Вот, почему именно «безутешность» в мрачных напевах Филарета Чернова заставляет меня видеть проступающий сквозь них розовый налет еще юной, еще несозревшей поэзии, чуять грядущие сомнения вырастающего поэта, прозревать его будущую, жизнепреодолевающую борьбу…

Так ведом, так памятен каждому из нас тот начальный творческий путь, когда казалось, что –

 
…там, где звездные пустыни,
Небес безбрежная парча, —
Навек замкнулась дверь Святыни.
И нет заветного ключа!
 

Ключ будет найден! А если и не будет, радостью станет – искание ключа… Жизнь духа – в исканиях, а не в находках. Это почувствует и сам поэт, когда окрепнет, нальется зрелостью и мощью его встревоженная, напряженная, жаждущая земных и божьих правд, молодая душа. Я так много пишу о «молодости», дабы поэт не захотел поверить своей музе, поверить черноте ее скорбей, а поверил бы силе, играющей в нем, поверил бы в «песню-радость», которая в нем затаенно бурлит…

Да разве уже не светло, не празднично – думать о том, что есть и Филареты Черновы, с суровыми, мятежными мыслями, с непокорными тяжкими волями, среди дешевеньких литературных маскарадов, на которых так безудержно и неустанно развлекается поэтическая «золотая молодежь»?

Молодой поэт – скромен, очень скромен, слишком скромен: это благородно просвечивает в тоне, характере, в уловимых и неуловимых свойствах его стиха, его письма. Но нынешний ритм, темп, круговорот не нуждается в излишествах болезненной скромности, не принимает, не хочет ее. Филарету Чернову надо эти излишества преодолеть, ясно взглянуть в глаза жизненной правды и увидеть воочию большие свои возможности: он творец.

Я искренно подумал, впервые ознакомившись с ним, угрюмо-прячущим свои поэтические сокровища где-то на окраинах шумного и бойкого литературного рынка: может быть, он?

И столь же искренно не удивлюсь, если близкое грядущее чеканно-радостно ответит мне:

– Да, он!

«Журнал журналов». 1916, № 16.

СТИХОТВОРЕНИЯ, ОПУБЛИКОВАННЫЕ В ПЕРИОДИЧЕСКОЙ ПЕЧАТИ

<Н.Н. Яновской>[2]2
  Здесь и далее в угловых скобках приводятся данные из других источников. – В.К.


[Закрыть]

 
Мне грустно оттого, что я еще так молод,
Но, как старик, давно живу былым;
Что, как старик, я чую смерти холод,
И жизнь моя безжизненна, как дым.
 
 
Бескрасочно уходят дни за днями, —
Что день, что год – однообразно пуст…
А где-то жизнь увенчана цветами,
И песнь любви звучит с певучих уст…
 
 
Как беден мир души моей усталой!
О, как остыл я к радостям земным!
Мне нечем жить: тепла в душе не стало;
Я лишь дышу, чуть греюся былым…
 

 
Что жизнь напела мне в счастливые года
Высоких дум, великих упований, —
Теперь давно лежит в гробу воспоминаний
И не воскреснет никогда.
И часто, мертвеца убрав цветами грез,
В глубокой тишине, в своем уединенье,
Над прахом дорогим пролью я много слез,
В них горькое вкушая утешенье…
Да, как на кладбище живет душа моя:
От жизни обнесен пустынною оградой,
Могильным сторожем живу угрюмо я,
Мерцаю бледною, могильною лампадой…
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1911 г., февраль.

 
Она венок из васильков
Сплела во ржи густой, —
Из этих синеньких цветов
Невинности святой.
 
 
Но будет время, миг придет
Миг счастия и слез,
И жизнь сама венок сплетет
Ей из колючих роз.
 
 
И будет тот венок – любовь,
Что трепетно ждала, —
И заструится тихо кровь
По мрамору чела…
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1911 г., июнь.

<Н.Н. Яновской>

 
Осенний день. В саду, шурша, ложится
Отживший лист на блеклую траву…
Душа грустит, душа былым томится…
И странно мне, что я еще живу!
 
 
Как призрачно все светлое промчалось!
Ужели был и юн и счастлив я?
Всем, всем былым, что в памяти осталось,
Как дальним сном, живет душа моя…
 
 
И мнится мне: засыпан я землею,
Но в тяжком сне еще мой страждет дух;
Что где-то жизнь проходит надо мною
И странно мой тревожит мертвый слух…
 
 
Порою, весь охваченный волненьем
Былой любви и радости былой,
Я жить хочу с безумством и мученьем,
Хочу кричать, что я еще – «живой»!
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1911 г., июнь.

 
Зыблется сумрак вечерний… Теплые росы упали.
Стелется призрачно-нежным пухом лебяжьим туман…
Озера воды уснули. Берега грани пропали.
Озеро стало безбрежным, как океан.
 
 
Нет ни поляны, ни леса: все окружилось туманом —
В нем расплылось, потонуло… Очи не ищут, не ждут…
Только в небесной пустыне звезды немым караваном
В Вечность идут…
 

 
Летним зноем истомленный,
Я вошел в тенистый лес:
Он прохладный, благовонный,
Мне раскинул свой навес.
 
 
Лег в траву я. В сладкой лени,
Тихо вежды опустил;
Сонный лепет томной сени
Слухом дремлющим ловил…
 
 
И душою на мгновенье,
На один блаженный миг,
Сладость вечного забвенья,
Смерти таинство постиг.
 

«Вестник Европы». 1912, № 5.

 
Ты приснилась мне зыбкой и нежной,
Как туман предрассветный.
Я любил безнадежно,
Я любил безответно.
 
 
Ты приснилась мне гордой, счастливой,
Но, как солнце, далекой.
Я любил молчаливо,
Я любил одиноко.
 
 
Ты приснилась в обряде венчальном,
Вся таинственно-белой.
Я любил так печально,
Я любил так несмело.
 

 
Окна в сумраке синем давно.
Мы затеплить свечу не спешим:
Нам в душе – хорошо и полно, —
Мы одни. Хорошо нам одним!
 
 
Пусть веселая жизнь прожита, —
Сумрак дни нашей жизни покрыл,
Но и в сумраке есть красота —
Нежный трепет невидимых крыл…
 
 
В наших взорах усталых печаль, —
Тихой грустью сомкнуты уста…
Но и в этой печали немой —
Красота!..
 

«Нива». 1913, № 34.

 
Трепета света вечернего —
Чувства мои.
 
 
Отблески дня уходящего —
Думы мои.
 
 
Светлого облачка таянье —
Грезы мои.
 
 
Рос благовонных мерцание —
Слезы мои.
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1913 г., № 3.

 
Я всё вечернее люблю, как смутный сон,
Как нежно-смутный сон, что в детстве мне приснился:
Он жил в моей душе, мечтой заворожен,
И в тихий вечер он чудесно воплотился.
Когда дрожит звезда, не смея заблистать
В вечерней бледности небесных вод безбрежных,
Как я люблю ее, как ей хочу послать —
И слез моей любви и песен моих нежных!..
Когда в ночную мглу уйдет, померкнув, даль,
Как детских снов моих сиянье зоревое, —
Я шлю ей взгляд любви, я шлю мою печаль
И тихо ухожу в безмолвие ночное…
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1913 г., № 5.

 
Вершинами ветер идет;
В зыбких вершинах смятенье…
Здесь же – у мощных корней —
Сладостно-светлый покой.
 
 
В недрах глубоких души
Черпай святое смиренье:
Лишь на поверхности душ
Злоба с враждою глухой.
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1913 г., № 12.

 
Года ушли. Туманами повита,
Уж жизнь моя свой завершает круг…
Живу один, отшельником, забыто
И чувствую: никто душе не друг.
 
 
Уж ничему не стало сердце верить,
Пред чем, молясь, склонялся я челом;
Привыкло сердце радость скорбью мерить,
Добро оно привыкло мерить злом.
 
 
Как жизнь меня лукаво обольщала,
Змеиный яд под лестию тая,
Так сам теперь оттачиваю жало
На эту жизнь, на эту гидру я…
 
 
Но этот яд, что сердце накопило,
Не жизнь, а я до капли выпью сам,
И горько мне, что все простит могила,
Смерть все простит земле и небесам.
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1914 г.

 
Оттого любовь моя таинственней,
Что ушла ты в дали от меня:
Образ твой, прекрасный и единственный,
Звездным светом смотрит на меня…
 
 
И чем мрак души моей сгущеннее,
Чем тревожней будней суета —
Тем светлей, полней и потаеннее
О тебе горит моя мечта…
 
 
Ты не знаешь, сколько наслаждения
В нераздельной горечи любви: —
Слаще ласк безумных все мучения,
Все волненья, трепеты мои…
 

Ежемесячные литературные и популярно-научные приложения к журналу «Нива» на 1914 г., № 2.

 
Теперь, когда творящим словом
Я из хаоса вызвал свет,
И мир явил в величье новом,
В движенье огненных планет; —
Теперь, когда леса, долины
Небесной влагой окропил,
И глубь морей, и гор вершины
Живою тварью населил; —
Я сотворю Венец созданий —
Себе подобье… Без конца
Пусть ищет он во тьме исканий
Неуловимый лик Творца…
Ему – и солнце огневое, —
Живой поток его лучей,
И дня сиянье золотое,
И голубая мгла ночей.
Ему бессмертное мерцанье
Текущих в вечности планет.
Ему – и месяца блистанье,
Ему – и дня, и ночи свет.
Ему тепло и яркость света,
Ему и радуга цветов,
Но – «где Творец?» – не дам ответа, —
Развею вихрем дерзкий зов.
Я красоту вещей открою, —
Их назначенье, ценность, вес.
Но сущность их навек сокрою
И Сам оденусь в тьму чудес.
В необъяснимости великой,
На недоступных высотах,
Я буду – Образ многоликий,
Я буду – Тень в земных мечтах.
 

 
С земли – из тьмы великой ночи: —
К сиянью неба поднял я
Свои пылающие очи
Тоской о тайне бытия: —
Непроницаемостью синей
Взглянула Вечность на меня,
Великой звездною пустыней
И блеском вечного огня.
И проникал мне в сердце трепет,
И думал я, объят тоской,
Что значит мой наивный лепет
Пред этой Вечностью немой?
Закон свершая непреложный,
Объемля бездной шар земной,
Что ей червяк земли, ничтожный,
С его любовью и тоской?!
 

 
Уплыли вечерние тучки куда-то на север далеко,
И купол небесного храма живыми затеплен огнями.
Вот месяц поднялся высоко
И встал, окруженный звездами.
И поле покрылось туманом, и бодрою дышит росою…
И ближнего озера лоно сверкает холодною сталью…
И лес далеко за рекою
Сливается с синею далью…
А звезды, как вечные свечи, все ярче под куполом храма…
И в траур тумана одета, дневную покинувши битву,
Земля, как в дыму фимиама,
Безмолвно свершает молитву…
 

«Вестник Европы». 1914, № 6.

 
Мне жизнь показывает спину,
А смерть лицом глядит в лицо.
Круг жизни с ужасом окину:
Я смертью сдавлен, сжат в кольцо.
 
 
Иду в кольце… его вращенье
Я ощущаю каждый миг:
В душе великое смятенье, —
Безумной муки сдержан крик.
 
 
Когда я слышу в ночь глухую,
Как воет темным воем пес,
Я чую – муку мировую
Он выражает тем без слез.
 
 
И часто сердцу стоит воли,
Чтобы не встать, и не пойти,
И не завыть с ним в общей боли
О безнадежности пути…
 

«Новая жизнь». 1914, № 8.

 
Мой день мучителен и странен:
В круг темных мыслей заключен,
Я в мозг и в сердце тяжко ранен,
На муки духа обречен.
 
 
Мои болезненные чувства
Струной надорванной дрожат;
Мои стихи, мое искусство, —
В моей крови текущий яд.
 
 
Другим стихи – игра, отрада:
Легко им петь, чеканя стих.
Мне каждый образ – капля яда,
Усугубленье мук моих.
 
 
Что создаю я, тем страдаю,
Но муку творчества любя,
Я крест Голгофский воздвигаю
И распинаю сам себя…
 

«Новая жизнь». 1914, № 10.

 
Пришла Дарья-старуха из дальней деревни
В город – угодничкам помолиться…
Оббила дорогой все ноги о корни, о кремни:
Течет с изъязвленных ног сукровица…
 
 
Пропылилась вся, пропотела до кости,
Солнце кожу на лице обожгло, облупило,
А приплелась-таки Дарья к угодничкам в гости:
На три гривны старуха свечей накупила.
 
 
Надо старухе самой поставить все свечи,
Чтобы чувствовал каждый угодничек Божий.
Идет, шатаясь, толкает барынь в плечи,
Валится, падает у святых подножий…
 
 
Косятся на Дарью барыни: «Пьяна старуха!..»
От нечистых лохмотьев жмутся брезгливо…
Идет к Дарье староста: «Напилась, потаскуха!..»
И выводит Дарью за рукав молчаливо…
 
 
Вышла Дарья за ограду: перекрестилась
И поплелась восвояси пыльной дорогой неспешно,
Мутной, смиренной слезинкой прослезилась:
– Ох, не допустили угоднички душеньки грешной!..
 

«Свободный журнал». 1914, № 11.

 
По лону неба голубого —
И белоснежны, и легки,
Плывут живые думы Бога —
Воздушных облаков полки…
 
 
В небесной бездне синеокой
Они сгустятся в горы туч:
То тяжко Бог нахмурит око,
Во гневе страшен и могуч.
 
 
Блеснет во взоре огнь палящий,
Раздастся тяжкий гром речей,
Но, вспомнив путь земли скорбящей,
Прольет Он слезы из очей…
 
 
И, вместо тяжкого отмщенья,
Он окропит живой слезой
Все земнородные растенья
И солнцем взглянет над землей.
 

«Пробуждение». 1915, № 13.

 
Как в древний храм, вхожу я в темный лес —
Под гулкие, пустынные вершины;
Как ряд колонн, под самый свод небес,
Восходят сосны-исполины…
 
 
Молитвенен их шепот в вышине…
И жутко мне безмолвие лесное…
И робко я молюся в тишине
Пред Неземным – создание земное…
 

«Пробуждение». 1915, № 19.

 
Жизни, жизни хочу я до муки, до слез,
Только жизни – ни злата, ни славы!
Пусть житейский поток много силы унес,
Много выпито горькой отравы;
 
 
Пусть весна отцвела, – лето страсти прошло, —
Осень желтые листья роняет, —
Солнце светлого дня уж за лесом зашло
И в закатных лучах умирает…
 
 
Но безумно хочу жизни, жизни одной:
Надышаться осенней прохладой,
Насмотреться на этот закат золотой
С тихой грустью и тихой отрадой!..
 
 
И последним лучам уходящего дня,
Без раздумья, по-детски, отдаться:
До последнего вздоха хочу наслаждаться
Этой жизнью недолгою я!..
 

«Пробуждение». 1915, № 21.

 
О Вечности тоскуя с давних пор,
Я жизни краткой не ценил мгновенья;
Я редко устремлял на землю взор,
Не видя в ней небес отображенья.
Я звал звезду, как друга, в тишине,
Когда земля спала в ночи пугливой,
Но видел я, как улыбалась мне
Звезда с насмешкой молчаливой.
Манил к себе я бледную луну:
Беззвучный смех ее мне был ответом.
Я уходил в тоске к земному сну
И вновь вставал, тоскующий, с рассветом.
Я в поле шел, где небесам простор,
И к солнцу очи поднимал с мольбою,
Но ослепляло солнце дерзкий взор,
Злорадно тешась надо мною…
Я к дали шел: каймою голубой
Она за лесом, вечная, сияла…
Я лес прошел, дремучий и сырой,
А даль коварно отступала…
И стало мне земных мгновений жаль,
И понял я, что Вечность мне чужая,
И я упал на землю, чтоб печаль
Утешила земля моя родная…
 

«Вестник Европы». 1916, № 5.

 
Молилась душа моя… Пламень лампадный
На темные лики святых упадал.
Молилась душа моя… Глубокий и жадный
Я взор мой к суровым святым обращал.
 
 
Клубяся, дымилися дымы кадильные,
И гулкие песни – молитвы неслись.
Молилась душа моя… Слезы обильные
На плиты холодные жарко лились…
 
 
Молилась душа моя… Купола мглистого
Сумрак суровый пустынно темнел…
Молилась душа моя… свечи лучистые
Все погасали, и храм опустел…
 
 
Вышел последним я с горьким рыданием,
К звездному храму я взор устремил:
Горько молился я звездным мерцаниям,
Плакал о Боге, о Боге грустил…
 

«Вестник Европы». 1916, № 9.

 
Я в темном круге будней и печали:
Мучительно из тьмы моей смотреть
На призрачно-обманчивые дали,
И крыльев нет к обманам полететь…
 
 
Бескрылая душа моя убога,
Как сгнивший столб у брошенных дорог.
И если душ таких у Бога много,
Как жизнь скучна и как печален Бог!
 

1915

«Журнал журналов».1916, № 16.

 
Звучит ручей певуче-монотонно…
Сосновый бор медлительно шумит…
Я в глушь иду… уж путь меня томит,
И на душе так призрачно и сонно…
 
 
Давно иду… Давно звучит во мне —
И шум ручья, и леса шум… и, странно,
Мне кажется, что это сном во сне
Моя душа томится неустанно…
 
 
Окончен лес. Иду простором я…
Дремотно-призрачны синеющие дали:
Не призрак ли и все мои печали
В печальном сне земного бытия?..
 

 
Ржавый мох покрыл немые плиты,
Надписей обычные слова.
К этим мхам давно пути забыты,
И шумит могильная трава
Шепотом печального забвенья…
Здесь – среди медлительного тленья —
Мне смешны все гордые слова,
Все порывы, смелые стремленья…
Шепотом великого забвенья
Мне шумит могильная трава…
 

«Ежемесячный журнал». Пг. 1916, № 11.

<Е. Л. Кропивницкому >

 
Сладость стихов меня с детства пленила:
Волны созвучий и трепет волнений,
Чистого творчества тайная сила,
Радость святая живых откровений.
 
 
Словом «поэт» навсегда очарован,
В жизни одну избираю дорогу,
В панцырь стихов, словно рыцарь, закован,
К чистой поэзии светлому богу.
 
 
Пусть мне щитом будет верность призванью, —
Клятвой скрепленная в сердце сурово, —
Пусть мне конем будет – Правды исканье,
Метким копьем – вдохновенное слово.
 

25 апреля 1916 (Рукописный журнал Бима и Бома).

 
Потуплен долу взгляд. Иконное лицо.
Вся с ног до головы в смиренном одеянье.
На мраморе руки не заблестит кольцо.
Уста сомкнутые не разомкнет лобзанье.
Святая, строгая, немая красота!
Распятая Любовь – венок ее терновый
В немую скорбь навек сомкнул уста,
Но сладость горечи – на дне души суровой.
 

 
Он стоит у церкви Вознесения
В дождь и вёдро, в холод и тепло.
На лице его покой смирения,
А во взгляде вспыхивает зло.
 
 
Смотрит он на публику нарядную,
На красивых девушек глядит.
Вижу я его тревогу жадную,
Чую всё, что в сердце он таит…
 
 
В церкви поп в блестящем облачении
Совершает таинство Христа,
А у церкви – чую – Вознесения
Темное таится преступление,
Как давно манящая мечта…
 

Сад Поэтов. Полтава, 1916.

 
Над деревней сизый курится дымок,
За деревней ал-алеет вечерок,
По деревне пролетает ветерок…
 
 
По деревне пролетает ветерок…
Собралися парни, девушки в кружок:
Вот выходит в круг удалый пастушок…
 
 
Вот выходит в круг удалый пастушок,
Он заводит свой разгулистыйрожок…
Свистнул-гаркнул русский парень-ллясунок…
 
 
Свистнул-гаркнул русский парень-плясунок:
Шапку наземь, руки кольчиком в бочок,
Завертелся, закрутился, как волчок…
 
 
Завертелся, закрутился, как волчок…
Поднимает алый девушка платок,
Выплывает, как лебедушка, в кружок…
 
 
Выплывает, как лебедушка, в кружок, —
Выбивает дробь живую каблучок…
Замирает перелетный ветерок…
 

«Новый Сатирикон». 1916, № 22.