Текст книги "Двойная смерть (СИ)"
Автор книги: Феликс Рябов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 10 страниц)
– А что у вас сейчас там происходит? Кладбище же вроде закрыто.
– Нет, там опять хоронить стали. Земля в городе дорогая, и в этом году стали возить гробы из Питера. Церковь хотели реставрировать, только все начать не могут. Люди из похоронной конторы объясняли, что места красивые, памятников много древних, если это место как следует раскрутить, все будет ништяк. Мы здесь, говорят, вторую Лавру сделаем. Из нашей деревни тоже там закапывать стали.
Вот после этого опять стали появляться разрытые могилы… Разбудили нечисть, уроды. На хрена это надо было?
И что похабно – завелся какой-то извращенец, откапывает и трахает баб мертвых… Шофер, Дмитрич, три дня злой ходил. У него жена была молодая – отравилась недавно чем-то, и умерла. И вот он приходит дней десять назад на кладбище и видит: могила разрыта, жена рядом лежит, юбка задрана… Срам страшный. И так несколько раз было.
После этого Дмитрич на кладбище засаду устроил, хотел урода изловить. Так хрен. Две ночи по кладбищу ходил – никого. На третью что-то с ним самим такое произошло… Но рассказывал он смутно. Пришел утром домой весь белый, напился здорово, но вечером опять в засаду пошел. И домой уже не вернулся.
Нашли его утром. Голова проломлена, следов вокруг никаких, и пара ям новых.
– Жуткая история. – Я вытащил из кармана коробку голландских сигар, предложил деду, Валерке и закурил сам. – А не мог сам Дмитрич к жене ходить? Мало ли, соскучился.
– Да брось ты. Он с горя пол-деревни оттрахал. На хрена ему извращаться? Нет, он нормальный мужик был. Я его хорошо знал, столько раз пили вместе… И злой он тогда был страшно, он бы прикидываться так не смог.
– Тогда ладно. А что же с ним произошло в эту третью ночь? Может быть, просто нервы не выдержали? Шляться одному три ночи по кладбищу – так у кого угодно крыша поедет… Кстати, почему он один пошел, неужели никто помочь не согласился?
– Нет, он сам решил, что пойдет один. Сказал, что несколько человек заметнее, одному легче спрятаться. Если всей деревней в засаду сесть, тот и близко не подойдет… Ну и потом, он с ним, наверно, наедине хотел поговорить, без свидетелей. Доказывай потом, что тот без ножа пришел – есть в руке трупа нож, значит была самооборона. Дмитрич сидел в молодости, он в таких делах разбирался… У него даже адвокат в Питере был знакомый.
– Доразбирался… Но что он про ту ночь говорил? Что-то же он рассказывал?
– Он почти ничего не говорил… Что-то непонятное он увидел. Сначала, говорит, был где-то далеко шум… Потом тихо все. Потом – в темноте-то хрен разберешь – как будто идет мужик с лопатой… А за ним, чуть дальше, что-то белое.
– Что белое? Свет?
– Он сказал, что вроде как нет. Просто белое пятно – его в темноте заметно, что это было, он не разглядел. Но оно двигалось… за тем мужиком с лопатой двигалось. Потом уже, после, Дмитрич сказал, что по контуру это как бы фигура человеческая, но какая-то странная, и что-то белое на ней. Как саван.
– Ага, у вас тут и привидения есть.
– Да, б…, чего тут только нету. В общем, Дмитрич сам не понял, что дальше произошло. Он, наверное, вскрикнул от неожиданности, и мужик бросился бежать. А пятно исчезло.
– Зачем же он после этого опять один пошел?
– Да понимаешь, говорит, ночью – чуть не кончил от страха, а вот сейчас тебе рассказываю – и самому смешно. Просто показалось что-то… И просил меня никому не говорить. А то до конца жизни издеваться будут. «Молчи, Илья…» Я до вас, кстати, так никому и не рассказывал. Так что и вы уж его не позорьте, не пишите про это.
– Ладно… Но может быть, он и правда что-то такое видел?
– А что? Привидение?… Об этом тут любят говорить, но он всегда смеялся.
– Не знаю… Кто-то же его убил.
– М-да… говорят, и раньше трупы на этом кладбище находили. Но в основном сторожей. Место это всегда было дурное, нормальный человек туда ночью не пойдет.
– И Дмитрич зря пошел. Точнее, зря пошел один… Хорошо бы посмотреть, что за место. Может, проводите?
Дед кивнул:
– А пойдем. Бутылка кончается, на обратном пути к Петровне за фирменным самогоном завернем. Если и мне такую же дрянь нальет, я ей эту бутыль в… затолкаю.
Коллега посмотрел на нас с тревогой:
– А вы не боитесь?
Дел Илья удивился:
– Чего? Петровны? Пусть она нас боится. Пойдем.
* * *
До кладбища было километров пять, и если бы Валерка был трезвый, доехали бы мы совсем быстро. Но тут москвич так и тянуло с дороги в чисто поле, пару раз он увяз в лужах, а один раз чуть не утонул в придорожной канаве. Да и дед, нахлебавшись разбавленного самогона, сумел заблудиться в собственной деревне, и мы сделали крюк километров в десять по разбитым тракторами грунтовым дорогам.
Наконец впереди показалась темная линия деревьев, между ними в свете фар мелькнули серебристые кресты могил. Машину пришлось оставить: дальше дороги не было. Валерка взял камеру, запер дверцу, и мы двинулись вслед за дедом вглубь кладбища.
Когда мы только выходили из клуба, было уже почти темно. Сейчас сквозь тучи изредка показывалась луна, но толку от нее особого не было; огни деревни мы тоже разглядеть уже не могли. Шел мелкий дождь, ветер шумел на кладбищенских деревьях остатками листьев, поскрипывали стволы, пахло сыростью и гнилой травой.
Я представил себя на месте Дмитрича. Что он мог разглядеть в ту ночь? Даже если погода и была лучше, немного. К тому же он был один, и привидится после двух ночей на кладбище могло что угодно.
Дед Илья остановился около глубокой ямы.
– Вот эту могилу раскопали недели две назад. Зарыть нашим все лень.
Валерка включил фонарь на камере и снял несколько панорам. На дне ямы среди гнилых обломков гроба тускло поблескивал одинокий скелет. На лежащем рядом с кучей глины расколотом кресте между бронзовых завитков шла надпись «Федосов Павел Кондратьевич, 1792–1854».
Дед вытащил беломор.
– По моему, эта могила была после второй или третьей ночи, как началось это безобразие… Их по несколько штук за ночь раскапывали, и что странно: каждый раз выбирали как-то одинаково.
– То есть? Что значит «выбирали одинаково»?
– Ну, старых, вроде этой, разрывали по две-три за ночь. И были они примерно рядом. И одну свежую, с бабой – на другом конце кладбища.
Я задумался. Какое-то объяснение этому быть должно, но в голову пока ничего не лезло… Вместо этого так и хотелось оглянуться и посмотреть, что там твориться сзади. Я вспомнил, что у меня уже было такое чувство, когда мы ездили снимать интервью с владельцем гей-клуба.
Валерка выключил фонарь (аккумуляторы в камере давно было пора менять, хватало их ненадолго), и мы пошли дальше.
Неожиданно среди скрипа деревьев мне послышался еще какой-то звук.
– Тихо… Вы слышали?
Дед пожал плечами, а Валерка кивнул.
– Ну-ка, приготовь камеру… Только свет пока не включай.
Отойдя чуть в сторону, мы встали в тени большого дерева.
Шум из дебрей кладбища приближался. Похоже, это был хруст веток, перемешанный с тяжелым дыханием. Он становился все громче, громче, и наконец среди деревьев мелькнули красные блики, пятно света заколыхалось метрах в двадцати от нас.
– Свет! Мотор!
В свете фонаря на поляну между могилами выбежал голый подросток лет пятнадцати с горящим поленом в руках. Увидев нас, он дико заорал, показывая желтые кривые зубы и кинул полено в камеру, но промахнулся. Опять закричав, он повернулся и побежал обратно вглубь кладбища. Его задница мелькала среди могил, шум ломаемых веток перемешивался с воем осеннего ветра. Наконец, все стихло. Коллега опустил камеру.
– Ого… Это некрофил?
Дед Илья сплюнул:
– Какой, на хрен, некрофил… Это Васька. Как выгнали из путяги, так и пьет непереставая. Взял моду по ночам людей пугать… Вот придет в субботу на дискотеку, я ему, мудаку, яйца откручу.
– А не мог он теток мертвых трахать? Мало ли – переходный возраст, несформировавшаяся модель сексуального поведения… С подростками бывают странности. Я слышал, как-то парень примерно этого возраста изнасиловал восьмидесятилетнюю бабку. Когда его спросили, на кой он ее трахнул-то, он объяснил, что хотел избавиться от привычки к онанизму. Может быть, и Вася тоже…
– Нет, вряд ли. Не похоже, чтобы он от этой привычки избавится хотел… Зачем ему? Да и началось все, когда он еще в райцентре жил. Его позже из училища отчислили.
А вот, кстати, пришли уже. Помните, я рассказывал, лет полтораста назад толи врача, толи еще кого-то на здесь убили? С этого вся чертовщина на кладбище и пошла. Могилу эту раскопали в первую же ночь… Только странное дело – ни гроба, ни костей в ней не было.
Коллега опять включил свет и направил камеру на небольшой гранитный крест, стоящий под потрескавшимся деревом. На нем полустершимися от времени буквами с ять значилось: «Князь Дмитрий Александрович Розенталь. 1826–1854.»
* * *
В деревне мне понравилось. Коллега, правда, с бодуна на обратном пути чуть не сбил гаишника, который оценил свой моральный ущерб в сто баксов. Но черт с ним, пусть подавится. Хуже то, что вопросы в деле Розенталя размножались гораздо быстрее, чем мы находили на них ответы, и всю дорогу домой меня мучили неясные подозрения.
– Что-то здесь не так… В одной деревне – и некрофилы, и расхитители старых могил, и привидение еще какое-то… Так не бывает.
– Ты думаешь, все это вранье?
– Нет, вряд ли… Что-то там действительно происходило. Но понимаешь, раз дело было в одном месте, между отдельными случаями должна быть какая-то связь… Я никак не могу понять, в чем она. Все как-то крутится вокруг этого Розенталя.
– Так что тут понимать? Он, наверное, баб мертвых и трахал. Чего еще делать на кладбище? В морге у них сейчас пусто; любовница бросила – денег-то нет… А про кладбище он, скорее всего, узнал еще в конце лета: надо будет поспрашивать в деревне, что за люди к ним тогда приезжали.
– Да, в последнем ты, наверное, прав. Розенталь вполне мог иметь дела с этим кладбищем. Но вот в остальном… Помнишь, пару лет назад мы утку про некрофилов запустили? Я потом почитал кое-что на эту тему… Так вот, то, что мы с тобой наснимали о публичном доме с покойниками – страшная дурь. Извращение это очень редкое, на публичный дом не то что в Питере – во всей стране клиентов не наберется.
Но и без этого многое выглядит как-то не слишком правдоподобно… Хотя, черт с ней, с правдоподобностью. Я готов поверить, что на кладбище в Малахово завелся некрофил. Это было бы даже интересно… Но отдельные факты не вписываются в общую картину. У нее нет единого стиля… и значит, здесь что-то не так.
Коллега рассеянно стряхнул пепел с сигары:
– Ладно, рано пока говорить, мы еще мало знаем… Но знаешь, я ничего особенно загадочного тут не вижу. Разве что эта история с белым пятном, которое Дмитрича напугало… Что ему могло привидится?
– Да что угодно… А может, просто показалось. Любят у них этот бред про гулящих покойников.
– Все может быть… Пьяный он был наверняка. Но откуда-то легенда должна была взяться?
– Да, наверное. Но мне кажется… мне кажется, он и правда что-то такое видел.
– Запросто. Помнишь, мы в лавре привидение выслеживали? Как дураки неделю на кладбище ночевали, а оказалось, какие-то гребаные сектанты ночами трупы собачьи жгли. Даже снимать было нечего… Тьфу, козлы.
– Помню, помню… Но это уж совсем примитивно. Я надеюсь, тут нам повезет больше.
– По-моему, было бы интересно узнать, что за родственника Розенталя там когда-то похоронили? Не случайно же его занесло на это кладбище.
– Да… Помнишь, Света говорила о какой-то истории, связанной с его семьей? Про это еще профессор книгу хотел писать… Надо бы найти этого профессора, может быть, он все и прояснит.
– Ну, вряд ли все. Хотя почему могила пустой оказалось, вполне может знать… Ну, ладно. С чего начнем?
– Ммм… давай тряхнем опять эту похоронную контору. Должны там хоть что-нибудь знать про свое начальство?
– Знать-то они, наверняка, знают. Только хрен расскажут.
– Ну, это смотря как спросить… У Розенталя есть заместитель. Павлов, кажется. Сходим завтра к нему.
– И что ты ему скажешь? «Вы не знаете, ваш начальник случайно не некрофил?»
– Нет… Сделаем так. Скажем ему правду: мы журналисты. В правду обычно никто не верит… Он станет думать, кто мы такие. Между делом зададим пару вопросов, как там у конторы с деньгами. Он решит, что мы от кредиторов, пришли насчет бабок узнавать. И будет говорить о чем угодно, кроме денег. Есть шанс?
– Не знаю… Попробуем.
* * *
Заместитель Розенталя сидел в глубоком кресле за обитым черной кожей столом. Кабинет был ярко выраженным канцелярским крысятником – все точно на местах, нигде не пылинки, бумаги сложены в аккуратные стопки. Сам Павлов был серым, невзрачным – типичный чиновник. Я подозревал в замдиректоре похоронной конторы более яркую натуру… Хотя, если вспомнить, что рассказывала о нем Света, удивляться не стоило.
Но удивительной была легкость, с которой мы сюда проникли. Стоило начать по телефону разговор о личности Розенталя, Павлов как-то подозрительно быстро согласился нас принять. Я надеялся, что план мой сработает, но такое везение настораживало. Может, он сам надеялся что-то от нас узнать?
Голос у Павлова был тихий и скрипучий.
– Добрый день. Вы просили рассказать о Розентале. Самого его нет в городе, срочные дела. Но если могу помочь…
– Можете. Знаете, мы тут совершенно случайно узнали об этом интереснейшем человеке. Жалко, что не удалось пока познакомиться лично. Говорят, он из очень древней семьи?
– Да, кажется… А что конкретно вас интересует?
– Ну, например, его пра-пра-дедушка как-то отличился в девятнадцатом веке… Что-то криминальное?
Павлова почему-то слегка перекосило.
– Что-то я и ничего не слышал об этом… Как он мог отличиться?
– Да мы сами толком ничего не знаем. Хотели у вас спросить.
Павлов глубокомысленно помолчал.
– У них в семье, кажется, много было врачей, ученых. Может, прадедушка что и выкинул, но Розенталь мне об этом не рассказывал. Он вообще скромный парень, надо бы вам с ним самим поговорить… Хотя занят он в последнее время.
– А что такое? Говорят у вас какие-то проблемы. Что-то там с финансами?
– Да, знаете, эээ… неприятности. Ничего, справимся.
– Ну, расскажите тогда о нем… просто как о человеке. Читателям это будет интересно.
Павлов опять о чем-то глубоко задумался, крутя в руках тюбик с клеем.
– С чего начать?
– Да с чего угодно. Что любит, чем интересуется? Правда, что он увлекается подводным плаваньем?
– Да, он собирался… я сам ему как-то посоветовал. Я когда-то нырял, в молодости… Ему нужно сейчас расслабиться, слишком напряжены нервы. – Заместитель сам почему-то здорово нервничал. Казалось, он прислушивался к своим словам – не сболтнул ли чего лишнего. Пора было его встряхнуть.
– А как он дело свое открыл? Деньги-то где взял?
– Ну, вы спросили… – Он попробовал рассмеяться. – Не знаю. Были какие-то накопления… У него самого узнайте, если выловите.
– Да? Ну, расскажите хотя бы, почему вы не удивились, когда мы стали интересоваться этим человеком? Обычно люди по-другому на вопросы реагируют. Розенталь не поет, в теннис не играет, в политику не лезет. Мы об этом уникальном типе услышали, в общем-то, совсем случайно. Или к вам уже приходил кто?
Павлов оживился:
– А вы-то о нем что слышали?
Я решил дал понять, что его заносит. Распускать собеседника не стоило:
– Ну, если вы будете вопросы задавать – вам придется о нем и писать. Справитесь, или как?
Павлов натянуто ухмыльнулся, помолчал, мучая тюбик. Из него уже полез клей. Его явно грызли какие-то сомнения. Наконец он вроде как решился:
– Не удивился я потому… потому что у Розенталя есть странности. Не знаю даже, как об этом говорить… Наверно, это наследственное.
– Что вы имеете в виду? Болезнь какая-то?
– Можно сказать и так… Тема эта мрачная, и обычно о таких вещах стараются не говорить. Я надеюсь на ваш такт, мне кажется, что рано или поздно все равно что-то выплывет… Так что я не хотел бы, чтобы историю эту представили еще противнее, чем она есть. Это отклонение, по сути, для общества опасности не представляет, но все же впечатление оно производит… странное.
– Так в чем дело-то? У Розенталей что-то с психикой?
– Боюсь, что да. Чтобы вы сами могли представить ситуацию, лучше начать с того, что было уже давно.
– Давайте.
– Мы с ним знакомы довольно долго, еще с института, хотя друзьями, в общем-то, никогда не были. Просто иногда у нас были кое-какие дела, общие приятели… В основном от них я обо всем и слышал.
Так или иначе, многие из Розенталей были связаны с… со смертью. Отец его был в пятидесятые известным патологоанатомом, на его работы до сих пор ссылаются в некоторых учебниках. Но слухи о нем ходили… Например, однажды в отделении больницы, которую он возглавлял, имела место серия смертей среди пациентов, и Розенталя отстранили на время следствия от работы, в том числи и в морге. Потом оказалось, что был он совершенно не причем – на фармокологической фабрике была нарушена технология, и партия лекарств, которая попала в больницу, оказалась отравленной. Розентлаь об этом знать не мог, никакой его вины в этой истории не было, и уже через пару месяцев он вернулся к должности. Но именно после этого случая о нем пошли странные слухи. Говорили, что во время вынужденного отпуска его видели несколько раз вечерами около кладбищ. А на утро на них находили свежие ямы.
Дед Розенталя еще до войны был довольно известным в Ленинграде хирургом. Он, в частности, часто делал операции работникам горкома партии, к нему по большому блату попадали на приемы артисты с Ленфильма, Мариинского, известные футболисты, директора заводов. Но однажды я слышал, что только хорошие связи спасли его после крайне скандальной истории на одном городком кладбище. Ее тогда удалось замять, но стоило это больших усилий.
Но все это – слухи. А вот сейчас я расскажу то, что видел сам.
Первый случай произошел очень давно, мы учились в первом медицинском, кажется, на четвертом или пятом курсе. Мы тогда встречали новый год.
Две девочки из нашей группы должны были дежурить в ночь с тридцать первого на первое, из солидарности мы решили отпраздновать с ними, больнице. По правде говоря, это было не то что даже ради них – просто у приезжих была своя компания, и они пили в общежитии. А те, кто были из Ленинграда, почти все жили в коммуналках, гостей туда не пригласишь, а с родителями сидеть скучно. У Розенталей была шикарная квартира на Московском, но у них приглашать в дом друзей тоже было как-то не принято – вообще, семья была с большими странностями, вы, наверно, и так уже поняли.
В итоге мы оказались в этой больнице. Нас, правда, и оттуда чуть не выгнали. Дело в том, что в предыдущий новый год там тоже собралась группа студентов, человек в тридцать. Ближе к трем утра ни одного трезвого ни среди студентов, ни среди персонала не осталось, больные тоже многие нажрались. А кончилось все групповой оргией. Всех студентов тогда исключили из комсомола, отчислили из института, главврача сняли с работы и выгнали из партии, а две пациентки из хирургического отделения и одна медсестра залетели. К студентом после этого в больнице относились как-то настороженно, поэтому, хоть и пустили, но запретили всем кроме двух дежурных подниматься выше подвала. А большую часть подвала занимал морг.
Больница была достаточно крупной, и помещение под него отвели большое. Но лаборатория, в которой мы накрыли стол, была, наверно, метра два на три.
Сначала все было хорошо. Телевизора у нас, конечно, тогда не было, но один парень принес из дома радиолу, и у многих были с собой пластинки. Мы пили вино, слушали музыку, и так было где-то часов до двух. Потом захотелось потанцевать.
Помещения, понятно, кроме морга для этого подходящего не было. Но все, кто там были, учились в медицинском, никого такие мелочи не смущали, тем более что трезвых среди нас давно уже не было. Мы перетащили радиолу, включили свет и продолжили уже там…
Валерка расхохотался:
– Жалко, тогда этих мыльниц со вспышками не было. Кадры были бы уникальные.
Павлов поморщился:
– Перестаньте, и так вспоминать тошно. Ну вот, значит… А Розенталь у нас дедом Морозом был. Шуба, борода ватная – все дела. Только вот снегурочку мы как-то забыли назначить, он в тот раз без девчонки пришел, и когда в покойницкой уже пару раз чокнулись, стали выбирать деду Морозу сучку… ой, внучку.
Сокурсницы наши напились уже к тому времени, какие из них снегурочки… Более-менее трезвыми были только эти медсестры дежурные, но их каждую минуту по телефону наверх вызывали – больные тоже пили в палатах, многим становилось плохо.
И вот пара придурков из наших, Лысый с Серым, говорят: «Не грусти, дед, щас мы тебе телку подберем», – и стали лазить по ящикам, простыни на столах поднимать. Искали они долго: там в то время были одни старухи. Зима, скользко, кости у бабок хрупкие – многие ломали себе что-нибудь. Потом сердце на операции наркоз не выдерживало – так и набили бабками целый подвал.
Где-то минут через сорок Лысый с Серым орут: «Гриша, радуйся: нашли тебе девку! В натуре, снегурка – молодая, красивая, и холодная, как лед. Развесели внучку». И тащат тело в простыне.
А в то время ординант один – Махмуд, откуда-то из степей он был – собирал материал для диссертации о черпно-мозговых травмах и сдвигах шейных позвонков. Махмуд этот целыми днями в подвале пропадал, и после него почти все бесхозные тела без голов были.
И вот притащили они покойницу, посадили за стол рядом с Розенталем, сдернули простыню…
Девка стройная была, лет двадцать, не больше. И фигура – я таких, наверно, больше и не видел. Но головы не было.
А Розенталь уже был пьяный в дым. Обнял ее и стал протягивать бокал… Стыдно конечно, но какой хохот тогда стоял.
Он над ней, наверное, где-то час измывался: то за руку возьмет, то погладит, потом шептать что-то ей начал.
А Лысый с Серым все его подначивали: а слабо тебе… Ну, это самое. В общем, стыдно дальше рассказывать…
– А чем кончилось-то?
– Кончилось? Эээ… Ну да, кончилось… Розенталю оказалось не слабо. Когда он на этот труп безголовый влез… Мать твою, тогда же и резинок не было, что он на слизистую мог подцепить – это лучше не думать. Но он орал «Не бойся, дорогая, если залетишь, я на тебе женюсь. Слово чести.» Хорошо хоть из начальства никто не узнал. Хотя, если бы и узнали… У Розенталя всегда блат большой был, я же говорил вам, кем у него родственники были.
– М-да, нехило вы новый год встретили. Есть что вспомнить.
– Да уж…
– Но я не понял насчет всей истории в целом. Я имею в виду его папашу, деда – вы считаете, что некрофилия передается по наследству? Трудно поверить, что на такое влияет наследственность… Вы уверены?
– Я сам не специализировался на патологиях психики… Но известно же, что склонность к однотипным психическим отклонениям может прослеживаться у родственников. В истории преступности много примеров, вы слышали наверное… Ну а сексуальные отклонения обусловлены состоянием психики, это же не чистая физиология… К тому же, я исходил из фактов.
– То есть, были еще случаи? Вы видели, чтобы он опять…
Замученный тюбик лопнул по швам, и на стол брызнул клей. Павлов посмотрел на него с неприязнью и бросил в корзину.
– Да. Уже во время работы здесь я стал замечать, что Розенталь часто остается в бюро на ночь. Хотя делать-то ему здесь было нечего… Это в мои обязанности сначала входило работать с телами (я с этим, кстати, лучше справлялся), и только потом, когда он назначил меня на эту должность, я стал заниматься административной работой. Основная задача директора – это получение крупных заказов, договора с городской администрацией, с поставщиками разных мелочей, покупка прав на землю, налоговая, бандиты. Вся эта работа выполняется днем. Розенталь же часто и ночи проводил здесь, причем предпочитал он оставаться один… Доходило до абсурда. У меня оставалась куча несделанной работы, и я готов был остаться на несколько часов без всяких денег за сверхурочные, но он с концом рабочего дня выгонял меня домой, причем иногда довольно грубо.
Я долго не мог понять, чем он тут занимается. Хотя, конечно, подозрения у меня были, но мне как-то с трудом в них верилось. И вот однажды, когда я забыл в кабинете ключи от дома и вернулся сюда где-то через час, я застал его.
В ту ночь лаборанты не работали, и в бюро никого не должно было быть. Я вошел через служебный вход (от бюро у меня ключи на одном кольце с ключами от машины, эти у меня всегда с собой), заглянул в свой кабинет и хотел уже уходить, но обратил внимание, что грузовой лифт в подвал находится внизу. Почему? В подвале нечего делать, там только холодильники с телами. Обычно, если кто-то там бывает, то возвращается в лифте наверх. Когда внизу никого нет, кабина стоит на первом этаже, а не в подвале – мы, когда уходим, всегда это проверяем, чтобы по ошибке не закрыть тех, у кого своих ключей нет.
Меня это удивило, и решил спуститься в подвал. Но на лифте я не поехал…
– А почему?
Павлов смутился:
– Не знаю даже… Мне показалось, что в этой ситуации лучше подойти туда неслышно. А лифт шумит.
В общем, я воспользовался лестницей. Внизу горел свет. И когда я подошел к открытой двери… я постарался также неслышно уйти. Розенталь был там не один… и одновременно один.
– Он вас не заметил?
– Нет. Он был занят.
– А другие случаи были?
– Я думаю что да. Но это были скорее догадки, не в явном виде…
– Понятно… А, кстати. Давно вы его застукали?
– Несколько месяцев назад.
– У вас тут неприятности были. Вы его застали до или после?
Павлов удивленно на меня посмотрел.
– До. Это довольно давно было, кажется, весной. Но какое это имеет значение?
– Да никакого. Так просто спросил.
– Но, скажите… я ответил на ваши вопросы?
– Да, вы много интересного рассказали.
– А вы понимаете, почему я вам все это рассказал?
– Нет. А почему?
– Я убежден, что недостаток информации может повлечь за собой слухи, которые будут страшнее, чем то, что имело место в действительности. Я надеюсь, что… ну, какая-то сумма сможет удержать вас… на какое-то время… от публикации всего этого?
– От суммы зависит. А мы правда похожи на биографов Розенталя?
Павлов натянуто улыбнулся.
– У меня есть некоторые догадки… Но, я думаю, вам самим виднее.
– Логично. Сумму мы обговорим чуть позже. Мы вам позвоним.
* * *
Половину дороги домой мы проехали молча.
– Непонятный тип… Мне вот что любопытно: чем Розенталь так достал своего заместителя, что он первым встречным рассказывает про него такие гадости?
– А почему бы и не рассказать? Не про себя же… И потом, он объяснил – чтобы мы сами чего-нибудь не насочиняли… «Недостаток информации может повлечь за собой слухи.»
– Нет, ты вдумайся в ситуацию. Он рассказал нам все это только для того, чтобы мы этого не напечатали. А точнее, для того, чтобы нам за это заплатить. Это же идиотизм!.. Ты по прежнему ему веришь?
– Ммм… Нет, теперь, пожалуй, уже нет. В любом случае, у Розенталя просто талант к себе людей располагать. А в конторе этой, по-моему, все немного сдвинутые.
– Возможно… Потом: то, что он говорил об «однотипных психических отклонениях у родственников» – наукоподобная чушь. Я сам могу такую нести часами… В наследственную некрофилию я ни за что не поверю.
– Так ты думаешь, он все врал? Зачем?
– Врал… но не все. Так много сходу не придумаешь… И все равно, чего-то он не договаривает. Ты заметил, как он подпрыгнул, когда я его о дедушке спросил? И сразу заявил, что ничего о нем не слышал. А сам поинтересовался, что об этом знаем мы, потом сразу увел разговор в сторону… И старался, чтобы нам и без дедушки было не скучно.
– Да, я заметил. Но почему? Ему-то какое дело до чужого дедушки? У него и так материалов на Розенталя – до конца жизни шантажом мог бы жить. Жаль, тот сам на нуле.
– Да, облом… Вот зараза! Выйти бы на этого профессора. Он-то должен знать, что этот дедушка вытворил. Скорее всего, дедушкину могилу мы видели в Малахово… Пустую почему-то.
– Может быть, Розенталь искал скелет своего дедушки? Просто как память. Хранит теперь где-нибудь на даче. Ты говорил, у него там же уже есть какой-то труп…
– Хорошо, пускай он искал скелет своего дедушки. А потом уже по привычке раскопал десяток других могил?
– Ммм… ну ладно, версия слабая. Что делать-то будем?
– Да если б я знал… Слушай, у тебя, кажется, валялись какие-то карты дореволюционные… Там случайно ленобласти нет?
– Да вроде есть. Зачем тебе?
– Света говорила, Розенталь купил загородный дом своего дедушки. Может быть, там что-нибудь помечено? Надо бы туда съездить.
– Давай зайдем сейчас ко мне, посмотрим. Но как ты собираешься его искать?
– Да, в общем, я и сам не очень представляю… Ближайшая деревня вполне могла называться по имени владельца – как Малахово. Это где-то не слишком далеко должно быть, раз Розенталь туда ночевать ездит.
– Не обязательно… Света говорила, он иногда в своей конторе ночует, когда дела утром в городе… Но все равно, давай попробуем.
Когда мы вошли в квартиру, зазвонил телефон. Валерка нажал кнопку громкой связи.
– Что же ты не зашел? Я твою машину в окно видела.
– Света, привет. Ты знаешь, как-то не хотелось тебя подставлять: мало ли, начальству не понравится, с кем ты общаешься… Меня и так знакомые боятся: говорят, расскажешь тебе что-нибудь, а назавтра это в газете или по телевизору… Кстати, тебя сейчас слышит кто-нибудь?
– Не знаю. Подожди, закрою дверь… Вроде нет. Как у вас дела? Узнали что-то?
– Кое-что, только мало. И не поняли ни черта. Слишком много вокруг твоего шефа понаворочено… Нам так до конца и не ясно, чем он занимается.
– Помочь чем-нибудь?
– Да, не помешало бы… Слушай, он свой кабинет закрывает?
– Когда как. А что?
– Глянь, если будет такая возможность… Во-первых, нет ли у него телефона или адреса профессора, который про его дудушку что-то писал… И потом, случайно не знаешь, где его загородный дом? Ты говорила, он какие-то фамильные развалины купил под Питером.
– Я не знаю, но в бумагах должно быть чего-нибудь… Я помню, он тогда долго переговоры вел по поводу этого участка, еще, кажется, кому-то денег давал за справку, что исторической ценности он не имеет.
– Да, посмотри пожалуйста. Перезвонишь, если что-нибудь будет?
– Ладно. Вы будьте у телефона, я сейчас наверх поднимусь, посмотрю, может быть там открыто.
– Давай, ждем.
Мы перекурили и полистали старые карты. Ничего там путного не было. Минут через двадцать Света позвонила.
– Але, это я опять. Я из кабинета Розенталя, тут пусто пока.
– Нашла чего-нибудь?
– Нашла. Адреса профессора нигде нет, но у Розенталя в столе несколько страниц из какого-то журнала, статья называется «Черные грани девятнадцатого века: мошенничество, шарлатанство, суеверия». А автор – В.М. Шаройко, доктор исторических наук, профессор». Это он?
