Текст книги "Фуку"

Автор книги: Евгений Евтушенко

Корабль медленно потонул на наших глазах вместе с остатками команды. Ничего нет страшней, когда люди брошены другими людьми.

Я долго не спал той ночью в посёлке охотников за крокодилами Летиции и почему-то вспомнил бульдозериста на Колыме Сарапулькина. Он бы не бросил.

 
Внутри пирамиды Хеопса
                                              подавленно,
                                                                     сыро,
                                                                               запуганно.
Крысы у саркофага
                                   шастают в полутьме.
А я вам расскажу
                                 про саркофаг Сарапулькина,
бульдозериста
                           на Колыме.
Сарапулькин вышел не ростом,
                                                       а грудью.
Она широченная —
                                   не подходи,
и лезет сквозь продранную робу грубую
рыжая тайга
                       с этой самой груди.
И на груди,
                    и на башке он рыжий,
а ещё на носу,
                        на щеках
                                       и на ушах!
Хоть бы поделился веснушкой лишней!
Весь он —
                   как в золоте персидский шах!
Вот он выражается,
                                  прямо скажем, крепенько.
Рычаг потянул
                          и на газ нажал,
зыркая
               из-под промасленного кепаря,
такого, что хоть выжми
                                          и картошку жарь!
Шебутной,
                   баламутный,
                                          около мутной
от промытого золота Колымы,
в своё выходное
                               заслуженное утро
Сарапулькин
                       ворочает
                                         валуны.
Он делает сигналом
                                    предостережение
сусликам,
                    выскочившим из-под корней,
и образовывается
                                  величественное сооружение,
а не бессмысленная
                                     гора из камней.
Ни на Новодевичьем,
                                      ни на Ваганьковском
ничего подобного,
                                так-перетак!
«Слушай, Сарапулькин,
                                          ты чо тут наварганиваешь?» —
«Я,
        товарищ,
                          строю себе саркофаг». —
«Ты чо – рехнулся?
                                  Шарики за ролики?
Ты чо,
              вообразил, что ты – фараон?» —
«А ну отойдите от меня,
                                          алкоголики,
или помогайте.
                         Не ловите ворон.
Я —
против исторического рабства и холопства.
Любого культа личности —
                                              я личный враг.
Но чем я,
                  спрашивается,
                                          хуже Хеопса?
Поэтому я строю себе саркофаг.
В России,
                товарищи,
                                    фараонами
рабочий класс
                           называл городовых.
Всё лучшее сработано
                                        рабочими мильонами,
а где —
               я спрашиваю —
                                             саркофаги у них?
Я ставил себе памятник
                                           мостами и плотинами.
За что меня в могилу пихать,
                                                    как в подвал?
Я никого
               никогда
                              не эксплуатировал
и себя
             эксплуатировать
                                              не давал.
Я, конечно,
                      не Пушкин и не Высоцкий.
Мне мериться славой с ними нелегко,
но мне не нравится совет:
                                                «Не высовываться!»
Я хочу высовываться
                                          высоко!
Представьте,
                         товарищи,
                                            страшную жизнь Пугачёвой —
к ней всё человечество лезет,
                                                        ей пишет,
                                                                         звонит.
А я – похитрей.
                             Мне не надо прижизненной славы дешёвой.
Я хочу после смерти быть знаменит!
По мнению скромников,
                                           это нескромно,
                                                                        неловко,
а я себе строю…
                               Пусть думает там, в Пентагоне,
                                                                                       какой-то дурак,
что сооружается новая ракетная установка, —
а это Сарапулькин
                                  строит себе саркофаг!
«Что это за штука?» —
                                           спросит,
                                                              гуляя с детьми-крохотульками,
в трёхтысячном году
                                        марсианский интурист.
А ему ответят:
                          «Саркофаг Сарапулькина!
Был на Колыме
                             такой бульдозерист».
Ну что – помогаете
                                    или за водкой потопали?
Вижу по глазам —
                                    вам нужен фараон.
Кстати,
работаю исключительно на сэкономленном топливе,
так что государству
                                    не наносится урон.
В ларёк опоздаете?
                                   Эх вы, работяги!
Вы – не класс рабочий,
                                             а так,
                                                       лабуда.
Делали бы лучше вы себе саркофаги,
может быть, пили бы меньше тогда…»
И всех фараонов отвергая начисто,
а также алкоголиков,
                                     рвущихся к ларьку,
он их посылает
                           на то, чем были зачаты…
Это —
              сарапулькинское фуку!
 

Антонио Грамши когда-то сказал: «Я – пессимист по своим наблюдениям, но оптимист – по своим действиям».

 
Я видел разруху войны,
                                         но и мир лицемерный – разруха.
У лжемиротворцев —
                                         крысиные рыльца в пушку.
Всем тем,
                 кто посеял голод и тела,
                                                             и духа, —
фуку!
Забыли мы имя строителя храма Дианы Эфесской,
но помним, кто сжёг этот храм.
                                                     Непомерный почёт фашистёнку,
                                                                                                             щенку.
Всем вам,
                  геростраты,
                                       кастраты,
                                                        сажавшие,
                                                                               вешавшие, —
фуку!
Достойны ли славы
                                    доносчики и лизоблюды?
Зачем имена стукачей
                                      позволять языку?
А вот ведь к Христу присоседилось липкое имя Иуды —
фуку!
За что удостоился статуй
                                             мясник Александр Македонский?
А Наполеон – Пантеона?
                                             За что эта честь окровавленному
                                                                                                         толстяку?
В музеях, куда ни ткнешься, —
                                                      прославленные подонки…
Фуку!
Усатым жуком навозным
                                            прополз в историю Бисмарк.
Распутин размазан по книгам
                                                     подобно густому плевку.
Из энциклопедий всемирных
                                                     пора уже сделать бы высморк —
фуку!
А ты за какие заслуги
                                      ещё в неизвестность не канул,
ещё мельтешишь на экране,
                                                  хотя превратился в труху,
ефрейтор, колумб геноцида,
                                                    блицкрига и газовых камер?
Фуку!
И вам, кровавая мелочь,
                                                хеопсы-провинциалы,
которые лезли по трупам —
                                                 лишь бы им быть наверху,
сомосы и пиночеты,
                                     банановые генералы, —
фуку!
Всем тем, кто в крови по локоть,
                                                        но хочет выглядеть чистенько,
держа про запас наготове
                                                  колючую проволоку,
всем тем, в ком хотя бы крысиночка,
                                                               всем тем, в ком хотя бы
                                                                                                            фашистинка, —
фуку!
Джек Руби прославленней Босха.
                                                         Но слава ничтожеств – ничтожна,
и если нажать на кнопку
                                           втемяшится в чью-то башку,
своё последнее слово
                                        планета провоет истошно:
«Фуку!»
 

Сикейрос писал мой портрет.

Между нами на забрызганном красками табурете стояла бутылка вина, к горлышку которой припадали то он, то я, потому что мы оба измучились.

Холст был повёрнут ко мне обратной стороной, и что на нём происходило, я не видел.

У Сикейроса было лицо Мефистофеля.

Через два часа, как мы и договорились, Сикейрос сунул кисть в уже пустую бутылку и резко повернул ко мне холст лицевой стороной.

– Ну как? – спросил он торжествующе.

Я подавленно молчал, глядя на нечто сплюснутое, твёрдокаменно-бездушное. Но что я мог сказать человеку, который воевал сначала против Панчо Вильи, потом вместе с ним, а потом участвовал в покушении на Троцкого? Наши масштабы были несоизмеримы. Однако я всё-таки застенчиво пролепетал:

– Мне кажется, чего-то не хватает…

– Чего? – властно спросил Сикейрос, как будто его грудь снова перекрестили пулемётные ленты.

– Сердца… – выдавил я.

Сикейрос не повёл и бровью. Дала себя знать революционная закалка.

– Сделаем, – сказал он голосом человека, готового на экспроприацию банка. Он вынул кисть из бутылки, обмакнул в ярко-красную краску и молниеносно вывел у меня на груди сердце, похожее на червовый туз. Затем он подмигнул мне и приписал этой же краской в углу портрета: «Одно из тысячи лиц Евтушенко. Потом нарисую остальные 999 лиц, которых не хватает». И поставил дату и подпись.

Стараясь не глядеть на портрет, я перевёл разговор на другую тему:

– У Асеева были когда-то такие строки о Маяковском: «Только ходят слабенькие версийки, слухов пыль дорожную крутя, что осталось в дальней-дальней Мексике от него затеряно дитя». Вы ведь встречались с Маяковским, когда он приезжал в Мексику… Это правда, что у Маяковского есть сын?

Сикейрос засмеялся:

– Не трать время на долгие поиски… Завтра утром, когда будешь бриться, взгляни в зеркало.

 
Последнее слово мне рано ещё говорить —
                                                                            говорю я почти
                                                                                                         напоследок,
как полуисчезнувший предок,
                                                     таща в междувременьи тело.
Я —
           не оставлявшей объедков эпохи
                                                                     случайный огрызок, объедок.
История мной поперхнулась,
                                                  меня не догрызла,
                                                                                  не съела.
Почти напоследок:
я —
            эвакуации точный и прочный безжалостный слепок,
и чтобы узнать меня,
                                      вовсе не надобно бирки.
Я слеплен в пурге
                                буферами вагонных скрежещущих сцепок,
как будто ладонями ржавыми Транссибирки.
Почти напоследок:
я в «чёртовой коже» ходил,
                                                будто ада наследник.
Штанина любая
                              гремела при стуже
                                                                промёрзлой трубой водосточной,
и «чёртова кожа» к моей приросла,
                                                              и не слезла,
и в драках спасала
                                   хребет позвоночный,
                                                                          бессрочный.
Почти напоследок:
однажды я плакал
                                в тени пришоссейных замызганных веток,
прижавшись башкою
                                     к запретному, красному с прожелтью знаку,
и всё, что пихали в меня
                                            на демьяновых чьих-то банкетах,
меня
           выворачивало
                                        наизнанку.
Почти напоследок:
эпоха на мне поплясала —
                                                от грязных сапог до балеток.
Я был не на сцене —
                                         был сценой в крови эпохальной и рвоте,
и то, что казалось не кровью, —
                                                       а жаждой подмостков,
                                                                                                подсветок, —
я не сомневаюсь —
                                        когда-нибудь подвигом вы назовёте.
Почти напоследок:
я – сорванный глас всех безгласных,
                                                                     я – слабенький след всех
                                                                                                                        бесследных,
я – полуразвеянный пепел
                                                   сожжённого кем-то романа.
В испуганных чинных передних
                                                       я – всех подворотен посредник,
исчадие нар,
                     вошебойки,
                                          барака,
                                                         толкучки,
                                                                          шалмана.
Почти напоследок:
я,
    мяса полжизни искавший погнутою вилкой
                                                                                  в столовских котлетах,
в неполные десять
                                   ругнувшийся матом при тёте,
к потомкам приду,
                                 словно в лермонтовских эполетах,
в следах от ладоней чужих на плечах
                                                                 с милицейски учтивым «пройдёмте!».
Почти напоследок:
я – всем временам однолеток,
земляк всем землянам
                                          и даже галактианам.
Я,
    словно индеец в Колумбовых ржавых браслетах,
«фуку!» прохриплю перед смертью
                                                                 поддельно бессмертным
                                                                                                              тиранам.
Почти напоследок:
поэт,
              как монета петровская,
                                                       сделался редок.
Он даже пугает
                          соседей по шару земному,
                                                                          соседок.
Но договорюсь я с потомками —
                                                        так или эдак —
почти откровенно.
                               Почти умирая.
                                                            Почти напоследок.
 

Гавана – Гуернавака – Лима – Манагуа – Санто-Доминго – Каракас – станция Зима – Венеция – Магадан – Гульрипши – Переделкино. 1963–1985