Текст книги "Гувернантка для губернатора, или История Светы Черновой, родившейся под знаком Скорпиона"
Автор книги: Елена Ларина
сообщить о нарушении
Текущая страница: 9 (всего у книги 16 страниц)
Большое чувство и мелкая месть
Супруги Поливановы уехали на какую-то закрытую вечеринку. Я радовалась их отъезду, как радуются самые последние лакеи, собирающиеся устроить примитивную пьянку у себя в людской.
Я радовалась возможности побыть с собой наедине именно в этот вечер.
Я приняла душ, поспешно, без удовольствия, стараясь шумным потоком заглушить что-то новое, в чем я не спешила еще себе признаться, и отдаляла это осознание. Но не как дворянская дочка, начитавшаяся французских романов, боясь этого неожиданного, непонятного в своей живости. Мне хотелось оттянуть тот момент, когда я отдамся новому чувству всей душой.
Нет, пока рано. Надо высушить волосы, надо взглянуть на себя в зеркало. Вот там, по ту сторону стекла, стоит женщина с изменяющимися в эту самую секунду глазами. Они, кажется, темнеют от… Стоп! Включить телевизор, нет, лучше музыку. А что, если взять книжку, любую, наугад. Набоков… Ну и что? Ничего. Твой любимый писатель. Твой любимый… Я люблю тебя! Я ждала тебя все это время. Только тебя. Совершая всю эту массу нужных и ненужных дел. Я была занята по-настоящему только одним – я ждала тебя.
Вот почему я так странно вела себя последнее время. Вот откуда такое серьезное отношение к сексу, словно я боялась изменить кому-то. Так и есть…
Я была похожа на темную-темную комнату, где в беспорядке валялись дорогие, может, и прекрасные вещи. Там все натыкалось, наезжало друг на друга, все противоречило друг другу… И вот ты пришел и просто щелкнул выключателем, и вспыхнул свет. И все стало понятно. Люблю…
Мне было мало воздуха, не хватало неба, звезд. Я настежь распахнула окно. Ночь спрыгнула ко мне на подоконник, потерлась об меня выгнутой спиной и рассыпала по небу искры статического электричества.
Мне хотелось выбежать босиком на улицу, говорить о своей любви всем-всем, какому-нибудь пьянчуге, ночному бродяге, маньяку, все равно… Рассказывать про то, как от двух угольков загорается настоящее большое чувство. «И в тебе? И во мне!» Выбежать навстречу супругам Поливановым, броситься на капот машины, все им рассказать, и, если они меня выслушают и поймут, так и быть, отдаться им тут же, и тому, и другому сразу…
К особняку как раз подъезжал бронированный «Мерседес» Поливанова. Из машины вышли хозяин с хозяйкой, джип сопровождения остался около домика охраны. Поливанов был в темном костюме, Поливанова – в вечернем платье.
Я почему-то отпрянула от окна. Они остановились на лестнице главного входа. Я слышала обрывки непонятного, но странно тревожного для меня разговора.
– Ты его просто не любишь, – услышала я голос госпожи Поливановой. – Не считаешь за человека. Как только могло тебе прийти такое в голову… Профессионалку! А мне-то что? Чего это я переживаю? Твой сын…
– Я как раз о нем и думаю, – отвечал ей хозяин. – Думаешь, мне хочется, чтобы парень вырос… Чтобы в нем… Мужиком он должен быть… Олегом Поливановым – продолжателем дела, наследником! Он все должен брать, как мужик, самец! Сильно, решительно…
– А любить по-настоящему он, выходит, не способен? В первую любовь ты не веришь?
– Почему не верю? Мне в его возрасте тоже… Ядреная бабенка… Я тогда прямо на поле, под трактором. Зверь-баба! Представляешь, Людка, она ногой мне коленвал погнула! Не веришь?
– Верю, верю… – поддакнула супруга. – Ты можешь женщину довести! Это ты умеешь!
– Сейчас я это тебе буду доказывать! Долго и сильно… Окорочкова, блин!..
– Погоди ты! Я убедила тебя? – настаивала на своем Поливанова. – Еще раз повторю. Первая любовь должна запомниться… Настоящее чувство должно гармонично перейти… Не надо делать из мальчика тупого. Секс и ничего больше…
– Какая ты у меня умница, Людка! Такая же светлая голова, как у Светланки! Как это она додумалась тебя «Финалгоном» натереть? Вот бабы у нас в России! Все на вас держится. Тут на фабрике этой… мужики мои рассказывают… прибалдели… Такая аппетитная бабенка!
– Ты, конечно, тоже прибалдел?
– Перестань… Слушай, а как ее… Сколько это может стоить?
– Я думаю, хорошую иномарку вполне можно подарить!
– Ты серьезно? По-моему, до хрена!
– Ты меня удивляешь! Ради своего…
– А какую машину?
– Подумаем… Только она…
– Ну, тут дело твое и твоего Сан Саныча. Этот тебе сразу же подскажет что к чему…
– Думаешь, влюбился?
– Уверена.
– А ты, Людка, сама случайно не того? Если я… Почувствую в постели…
– Не бойся, не почувствуешь…
– А это мы сейчас проверим!
– Проверяй…
– Но! Пошла, лошадка! Кобылка моя! Послышался звонкий хлопок по чему-то крупному и упругому, а вслед за ним раздался спотыкающийся перестук женских туфель, будто женщина старалась сохранить равновесие и не упасть.
Ночь Наташи Ростовой закончилась, рабочие будни гувернантки продолжались.
Гадкий утенок
Писатель Аполлон Селезнев долго и нервно парковал свою машину. Наконец он явил себя миру. Был он лысоват, полноват и, как мне показалось, плутоват. Из багажника он вытащил огромную стопку книг и тут же стал ими одаривать всех, кто попадался ему на пути. Охранников, садовника, шофера, дворничиху… Мне тоже досталась книжка в цветной обложке с дарственной надписью: «От гениального прозаика русской красавице. С надеждой на сожительство».
Роман назывался «Евгения Онегина». На суперобложке была изображена фотомодель в инвалидной коляске на фоне надвигающегося цунами. Название серии было тоже запоминающимся и интригующим: «Суперхит в суперобложке».
– Вы, конечно, читали мои книги? – спросил меня Селезнев. – Какая из них ваша самая любимая?
Из «Армии Трясогузки» я прочитала только четыре первые страницы, после чего почувствовала себя плохо. Сюжет мне пересказала моя тетушка, которой книга очень понравилась.
– За этим писателем будущее, – сказала она прочувствованно. – Только Аполлон Селезнев так умеет показать человеческую душу, а кроме него еще бразильские сериалы.
Чтобы не расстраивать популярного автора, я назвала ему «Трясогузку» и сказала, что давно не читала ничего подобного, но отделаться от писателя одной фразой было непросто.
– Что вы заканчивали? – спросил Аполлон и, едва выслушав мой ответ, продолжил: – Мы с вами почти коллеги. У меня, правда, три высших образования и два средних. Мне очень интересно ваше мнение как дипломированного филолога. Какая сцена показалась вам наиболее сильной в романе?
Я сделала глубокий вдох и продолжительный выдох, после чего посмотрела по сторонам. Помощи ждать было неоткуда.
– Мне очень понравилась любовная сцена между главной героиней и арабским террористом, – я с трудом шарила в памяти, стараясь сильно не морщить лоб. – Она в поясе верности, он в поясе шахида. Очень оригинально…
– Да, мне эта сцена удалась, – расплылся в неприятной улыбке Селезнев. – Вам не показалось, что главная героиня – шлюха?
– Что вы! – мне было все равно, но в силу женской солидарности я решилась ее защитить. – Настоящая современная женщина, а главное, отдаваясь всем подряд, даже тем, кто ее не хотел, она проносит через всю книгу любовь к Трясогузову.
– Как вы удивительно верно все заметили! Я должен сказать, что вы – очень талантливый человек. Сразу видна школа нашего университета, высшее филологическое образование. Кстати, вы не пробовали писать книжки? У вас же высшее филологическое. Значит, из вас получится хороший писатель. У вас должен быть неплохой стиль. Я вам могу дать пару сценариев, а вы напишете пару романов…
– Так просто? – изумилась я.
– А что тут сложного?! Главное, чтобы был текст, а все остальное приложится. Я имею в виду сюжет, композицию, стиль и тому подобное…
Меня спас мой ангел-хранитель, то есть Дианка.
– Вы писатель Аполлон? – спросила она, недоверчиво глядя на Селезнева. – А почему вы не голый?
Я вспомнила, что дня два назад листала с ней альбом по античному искусству, знакомила девочку с древнегреческой мифологией.
– Очаровательная малышка, – сказал Селезнев, поморщившись. – Ваша девочка?
– Моя воспитанница, – ответила я. – Диана Михайловна Поливанова.
Писатель картинно поклонился, даже попытался приложиться к ручке маленькой аристократки, но она недоверчиво отдернула ладошку и спрятала ее за спиной.
– Это вы написали сказку «Гадкий утенок»? – спросила Дианка.
– Нет, это написал Сартр, – ответил писатель. – Но я тоже пишу детские сказки…
Надо будет не забыть и сказать девочке, кто на самом деле написал «Гадкого утенка».
– … У маленькой девочки мама работала в парикмахерской, – Селезнев с плохо скрываемым удовольствием пересказывал девочке свою сказку. – Как-то она подстригла настоящего волшебника. За это он увез маму в волшебную страну, а девочку одну оставили дома. Но девочка решила выйти в интернет и познакомиться с мальчиком…
– А вы можете мне это не рассказывать? – очень вежливо попросила Дианка. – А то у меня от вашей сказки живот заболел.
Хотя Дианка во всю подмигивала мне, я притворилась испуганной гувернанткой, схватила ребенка в охапку и утащила ее в дом. Там я восстановила авторство Ганса Христиана Андерсена, рассказала в двух словах об Аполлоне Бельведерском, напомнила о правилах хорошего тона и благодарно чмокнула ее в щеку.
Писатель Селезнев передвигался по усадьбе медленно и с достоинством, словно неся перед собой в виде тяжелой и неустойчивой стопки все свои многотысячные тиражи. Сам хозяин взял на себя роль гида. Поливанов что-то увлеченно рассказывал, тыкал пальцем в пространство, потом оглядывался, видел, что обогнал экскурсанта метров на тридцать, возвращался и опять тряс лохматой головой и поводил руками, как оперный артист. А классик шел с величайшим достоинством, иногда останавливался, разворачивался, как броненосный крейсер времен русско-японской войны, и озирал окрестности.
Госпожа Поливанова, Дианка и я шли во второй шеренге, тоже плохо попадая в ритм достоинства и сознания гениальности дорогого гостя. Разве что Дианка прыгала, как зайчик, и, когда Поливанов забегал далеко вперед, развлекала писателя литературными вопросами:
– Скажите, пожалуйста, а это вы написали стихи: «Матросская шапка, веревка в руке, веду я кораблик по быстрой реке…»?
– Наверное, милая девочка, – классик давал команду в свое паровое отделение: «Стоп, машина!» и отвечал на поставленный вопрос юной читательницы: – Я пишу гениальные бестселлеры. Если это гениальный бестселлер, значит, мой. Стихи я ведь тоже пишу и использую в романах… Кстати, хотите, я вам посвящу стихотворение? – повернулся он к Людмиле. – Там только вместо «Камилла» вставить «Людмила», и порядок. Я его уже раза три переделывал и посвящал, а оно от этого только лучше становится и лучше…
Наконец Аполлон Селезнев остановился на холме и задумчиво посмотрел на особняк, вернее, на золотую лошадь, которая показывала писателю свой золотой круп в лучах заката, и произнес:
– Хочется поработать здесь, вдали от городской суеты, многочисленных юных поклонниц, издательской беготни. Хочется создать воистину полотно новой жизни, вывести нового героя и дать его людям как образец… У вас в котором часу ужинают? Я вижу своего героя еще простым пареньком, среди сверстников, представляющих, так сказать срез нашего общества в то тяжелое для всей страны время. Вот они сидят у лесной речки, горит костер… Ребята разговаривают о сокровенном, строят планы на будущее. Кто они? Отличник, маменькин сынок, сын партийного руководителя, другой – еврей, сын шахтера и путепроходчицы, третий – разгильдяй, но весельчак, душа компании, всеобщий любимец, сын… Скажите, Михаил Павлович, а у вас родители, случайно, не репрессированы?
– Да, они были казаками, – слегка растерявшись, выдал Поливанов. – Высланы в Сибирь на поселение. Вернулись на Ставрополье уже потом…
– Отлично! Все, как я вижу! Лесоповал, обледенелые стволы, мужчина и женщина идут через занесенный снегом лес, держась за двуручную пилу. Сзади, по пояс в снегу за ними пробирается маленький мальчик с узелком в руке… – у Аполлона Селезнева появилась на губах уже узнаваемая мной плотоядная улыбка. – Вы не узнаете его, Михаил Павлович?
– Кого? Мальца этого? Откуда мне его знать? – недоуменно пожал плечами Поливанов и покосился почему-то на супругу.
– Присмотритесь! Он очень похож на вас… Да это же вы, Михаил Павлович! Вы в детстве! На поселении!
– Ну, вообще-то… – хотел возразить Поливанов, но Селезнев с неожиданной прытью перебил:
– Не спорьте! Я так вижу! Я поведу читателя по этой тропинке в снегу через года, через пункты биографии моего героя. Политехнический институт, строительный трест, исключение из партии…
– Да! Выгнали из партии «за мелкобуржуазные тенденции»! За дачу с камином и верандой! – воскликнул Поливанов. – Посмотри-ка, Аполлон! Это уже не «мелкобуржуазные тенденции»! Это крупная буржуазия! Это крупный капитал! Сравни, писатель! Жопа и палец!
Усадьба Поливанова лежала перед нами во всей своей необъятности и помпезности. На территории не хватало только собственного пика Капитализма, с вершины которого к хозяину спускался бы горный орел, получал из его рук какую-нибудь подачку и, взмахнув крыльями, занимал место на семейном гербе Поливановых.
– Все это создано моими руками, – сказал Михаил Павлович, обводя просторы родины, заключенные в каменный забор, задумчивым взглядом. – Велика и богата Россия, надо только уметь эти богатства взять. Откуда у них деньги? Как откуда?! Вот они, деньги! Под ногами, в траве!
Все, не исключая и писателя Селезнева, машинально посмотрели себе под ноги.
– Если бы ты знал, Аполлон, из какого сора рождаются капиталы, не ведая стыда?! Надо только наклониться, подобрать… И не вляпаться в дерьмо! Ха-ха-ха!
– Света, этот листик как называется? – раздался снизу Дианкин голосок.
– Лопух! – сказала я подчеркнуто громко.
Писателю Селезневу отвели под келью летописца огромную комнату на первом этаже, чтобы ему быть ближе к земле и не утруждать себя спусками и подъемами даже при помощи лифта. Около часа рабочие впихивали в окна и двери его любимый дубовый стол, за которым классик когда-то написал свои первые, ставшие уже знаменитыми строчки: «Анюта любила огород. Тот самый огород. Огород, который возделывала сама. Тот огород, который полола изящными пальчиками. Пальчиками своими. Этими пальчиками, которые так любил Левочка Синичкин… »
Гордый стол классика решительно отказывался входить в чуждые ему апартаменты. Он словно говорил: «Мне ли, фундаменту селезневского творчества, подстраиваться под чужие бесталанные углы! Поставьте меня в чистом поле! Постройте вокруг меня настоящий дом творчества… Ну ты, дубина, куда пихаешь! Угол обдерешь! А этот угол знаменитый, можно сказать, легендарный. Когда наш любимый гений дописывал второй том тетралогии, так об него задом шарнулся, что синяк только после сдачи третьего тома в печать и сошел… Полегче, косорукий! Не холодильник прешь!»
И только когда вмешался смекалистый ум нашего богача-самородка Поливанова, проще говоря, когда он прибавил еще денег, стол со скрипом столешницы и стонами грузчиков вполз, наконец, под своды особняка.
Теперь в столовой третьего этажа нас заметно прибавилось. На одного человека, но все равно было заметно. Лифт, поднимавший с кухни изысканнейшие блюда и закуски, в обед следующего дня работал на всю катушку, а после ужина и вовсе сломался. Управляющий Бронислав Романович давно не выглядел таким запыхавшимся.
Так начиналась работа над документальной эпопеей «Милионное состояние души».
Позднее я приобрела в книжном киоске этот фундаментальный труд в суперобложке со множеством цветных фотографий. На одной из них можно увидеть расположившуюся на диване семью Поливановых. В кадр попала изящная ножка сидящей справа неизвестной женщины. Чтобы не искушать будущих историков, признаюсь, что это – моя нога. А вот и отрывок из бессмертного шедевра:
«…Он шел, не разбирая дороги, через распаханные и унавоженные колхозные поля. Он шел, чувствуя свою близость к земле, потому что был в домашних тапочках. Он больше не был начальником ПТК-5 Верхнебарыбинского УРСа! Того самого ПТК того самого УРСа, из строительных материалов которого был построен его собственный дом! Где кончалось имущество его конторы и где начиналось его собственное, уже трудно было понять, так сроднился Михаил со своей работой. И вот теперь они резанули по живому, лишили его любимой работы, любимых строительных материалов и любимого трехэтажного дома. Мало того, в левом нагрудном кармане была непривычная пустота. Заветная красная картонка, о которую билось его неспокойное сердце, тоже осталась на столе общего собрания коммунистов.
А ведь говорил когда-то майор Другорядко, преподаватель с военной кафедры Моршанского политехнического института, на учебных стрельбах: «Попасть в мишень – дело десятое, вы лучше попадите в обойму!» И вот теперь его выкинули из обоймы. Мол, не высовывайся! Не проявляй инициативы! Не выходи за рамки! Михаил вспомнил миф об Икаре, которому кричали, чтобы не поднимался на крыльях высоко к солнцу. А Икар поднялся! Завоняло паленым пером! Тебе что? Больше всех надо? Построй себе двухэтажный дом, как у всех начальников ПТК, что тебе, мало? Нет, ему надо было три этажа и еще башенку! И турнули Икара…
Неожиданно он почувствовал острую боль в ноге. Пуля! Пуля, оставшаяся в земле со времен Великой Отечественной войны! Михаил сел и осмотрел простреленную болью ногу. Раны не было видно, но стопа раздувалась на глазах, становясь похожей на огромный неподшитый валенок. Маленькая пчелка, на которую он случайно наступил, ужалила его в пятку, как знаменитого древнегреческого героя.
С детства Михаил страдал аллергией на пчелопродукты, с детства ненавидел он этих жужжащих тружеников, одного маленького микроскопического жала которых было достаточно, чтобы он превратился в надувного резинового человека. Много позднее, когда Михаил станет одним из самых богатых людей России, эти резиновые люди будут повсеместно продаваться в секс-шопах… »
Тогда еще я не предполагала, какая знаменитая книга будет написана на моих глазах между завтраками, обедами и ужинами, и будет написана буквально за несколько дней. Но сам Поливанов уже через пару дней сказал мне благодарно:
– Молодец, Светланка! Какую птицу мне порекомендовала! Жар-птицу! Высокого полета! Ну и гусь, это тебе не какой-нибудь гадкий утенок! Сразу видно, большой талант! Как он работал! Сел утром за стол, что-то настучал, в интернет вышел, от кого-то почту получил. Глядь, а книга почти готова!..
– Папа, – послышался рядом Дианкин голосок с ярко выраженной назидательной интонацией. – Сколько раз тебе мама говорила: не надо говорить в присутствии детей плохие слова!
Любовь и кровь
– Если бы у него были такие мозги, как у меня фигура…
Эта фраза Поливановой о собственном муже обошла впоследствии все газетные полосы, но мало кто знает, что она аппелировала к одной скромной персоне – гувернантке ее дочери Светлане Черновой.
– Если бы у него были такие мозги, как у меня фигура, он бы предложил тебе более солидное место в его бизнесе, не говоря уже о привлечении тебя в избирательный штаб, – говорила мне Поливанова, в который раз безуспешно пытаясь склонить меня к лесбийскому сексу.
Мой отказ был настолько резким и неожиданным для Людмилы, что она решила взять паузу, чтобы просчитать непонятную ей ситуацию. Эту паузу она заполняла болтовней.
Я сидела в кресле, запрокинув голову в зеркальный потолок, обрамленный позолоченной лепниной. Поливанова восседала напротив на своей необъятной кровати.
Там наверху, словно прилипшие к белой перине облаков, повисли две женщины. В этом ракурсе их вытянутые ноги казались умопомрачительно длинными. Одна из женщин, которая говорила и жестикулировала, старалась вытянуть их еще больше, чтобы коснуться ими своей собеседницы. Та же, наоборот, отодвигалась, совершая ногами неполный круг.
Между женщинами стояла невидимая стена, словно они были с одной картинной репродукции, с одного книжного разворота, но книга уже закрывалась, и между ними уже пролегал межстраничный сгиб.
– … И тут он открывает эту коробку, и я вижу неописуемо красивое колье! – говорила Поливанова, пытаясь скрыть нервное возбуждение за эмоциональным рассказом. – Со мной чуть истерика не случилась! Такая вещь! Ну просто из царской сокровищницы! Я тут же ее примеряю. Вечернее платье с глубоким декольте и колье! Представляешь? А мы с ним чуть не поругались до этого. Пристал как банный лист: «Надень это платье, тебе говорят!» Я ему отвечаю, что к этому платью нужны алмазные подвески от Анны Австрийской. Он орет, я ору… В общем, заставил меня напялить это платье. Правда, подозрения у меня уже были. Орет, но не бьет. Что-то здесь нечисто, думаю! А потом он достает коробочку. Сама коробочка, наверное, тысячу баксов стоит. Примеряю я это колье. Можешь себе представить? Моя грудь, глаза, алмазы… Может, это не скромно, но ничего прекраснее я на свете еще не видела.
Людмила красноречиво жестикулировала и принимала царственные позы.
– …Поливанов мне говорит: «Знаешь, сколько стоит?» Я понимаю, что сумма, наверное, запредельная. Но тут надо сдуру не перехлестнуть, а то он может разораться и этим самым колье мне по башке заехать. «Тысяч сто?» – спрашиваю. Сама-то так прикидываю, раза в два дороже. Поливанов доволен, хохочет. Значит, раза в три ошиблась. «Неужели, – говорю, – двести?!» И глаза так закатываю под потолок. Гогочет! «Триста? Четыреста?» – «Все равно не угадаешь, – говорит. – Девятьсот пятьдесят штук!» «Миша, – кричу, – в долларах?!» – «Нет! – орет, – в „зайчиках“! Обижаешь, лошадка!»
Людмила поворачивается ко мне, чтобы увидеть мою реакцию, но я смотрю на ее отражение под потолком, она ловит мой взгляд в зеркале, а я перевожу его на нее натуральную. Так она и шарит, скачет глазами в поисках моего восхищенного взгляда.
– … И вот Поливанов, я и колье идем к гостям. А у меня в голове одна мысль вертится. «Неужели ты, идиот, не понимаешь, что девятьсот пятьдесят – это не миллион! Если бы ты продавцам эти сраные пятьдесят штук „на чай“ дал, тогда даже было бы все совсем не так. Да я бы лучше сама добавила!» Поливанов идет счастливый, не понимает, что у меня в душе творится. Жлоб! Натуральный жлоб! Куда ему в миллиардеры, даже в миллионеры, если он разницу не понимает! А тут меня как током ударило. А ведь он, наверное, эти самые пятьдесят тысяч скинул! Торговался же, гад, как пить дать, торговался! Ему и сделали скидку! Я его так в этот момент возненавидела, что руку вырвала, хотела колье это паршивое ему в морду бросить, но сдержалась в последний момент.
Поливанов мне: «Ты чего? Очумела?!» Я себя в руки взяла: «Миша, у тебя такая рука сильная, ты меня так сжал больно». Поливанов довольный. Его хлебом не корми, только скажи ему, что рука у него железная, а это дело у него огромное. Но тут тоже тонкости имеются. Скажешь, например: «Мишенька, он у тебя самый большой!» А Мишенька, жлоб, может тут же по морде съездить: «Самый, говоришь! Сравниваешь? С кем сравниваешь? Признавайся, сука!» Жлоб, Светка, он и в Африке жлоб…
«Как безумно далеки вы, меньшевики, от народа. Только пошлые фразочки, вроде этой, вас с ним и сближают», – подумала я и случайно коснулась ее ноги. Поливанова тут же вытянулась всем телом, поползла, чуть с кровати не свалилась.
– …Мне уже к гостям не хочется выходить,
словно на мне костюмчик какой-нибудь китайский или курточка турецкая из полосатого баула только что вынутая. Поливанов меня тащит почти силой. Гордый такой сам собою! Гости, кончено, охают, ахают, носы свои тянут мне прямо в декольте. Мой герой, конечно, цифру эту неполноценную выкрикивает, хвастается. Гости опять к моей груди полезли, глазеть. А меня начинает трясти от злости. Тут Поливанов спрашивает: «А где певица Даша Раскрутина? Что она не поет? Велено ей было быть в юбке покороче, с голым животом! Где юбка и где живот?» Администратор трясется, отвечает: «В гримерке она, переодевается. Обещалась скоро выйти… » А я не могу – надо мне на ком-нибудь злость свою сорвать, пары выпустить…
Никогда не предполагала, что лежащий человек выглядит таким длинным. Я отодвигаю понемногу ногу и наблюдаю, насколько Поливанова сможет вытянуться.
– …Захожу без стука в гримерку к этой поп-звезде. Знаешь, Свет, какие они все на самом деле толстые и бесформенные? Какой дурак их только раскручивает? И были бы хоть голоса приличные?! Так вот. Сидит эта коровища в красном платьице и такого же цвета сапогах, губы подводит. Глазом едва в мою сторону повела, рот недокрашенный скривила: «Брюлики, – говорит, – в прокате взяла? Или бутафорские? Настоящие так не сверкают, сразу видно – подделка!» Я молча подхожу к гримерному столику, беру в правую руку косметический набор в раскрытом виде, левой хватаю ее за гриву и размазываю по ее широкой морде все эти цвета радуги по кругу. Сама понимаешь, что тут началось. Мы сцепились, полетели на пол флаконы, зеркала, банки… Крик, визг, – она вяло махнула рукой. – Мне потом рассказывали, что я орала как сумасшедшая: «Миллион баксов, сука! Миллион баксов!» Журналисты, идиоты, потом написали, что певица Даша Раскрутина должна Поливановой миллион долларов и не отдает, из-за чего и возникла потасовка… Одним словом, Раскрутина ничего нам не спела, а Поливанову пришлось срочно вызванивать Машу Тарзанкину, вытаскивать ее с какого-то концерта и тащить к нам… Ей, правда, мое колье очень понравилось. Попробовало бы оно не понравиться!
Я смотрю как бы на киноэкран. Фильм про вампиров. К телу красавицы-девушки тянется рука хозяйки замка с кроваво-красными ногтями, ее алые губы приближаются к шее. Уже видны острые зубки…
– Ты чего вздрагиваешь? – спрашивает Поливанова.
– Нарассказывает ужастиков, а потом спрашивает, чего я вздрагиваю! Ты, Люда, опасный человек! Ты случайно кровь человеческую не пьешь за завтраком?
Поливанова улыбается. Роль хищницы ей явно по душе.
– Это идея! – оскаливается она и выпускает когти. – Прямо сейчас и попробую!
С визгом она бросается на меня. Я едва успеваю заслониться подушкой. Под потолком сцепились две огромные голые кошки.
Хохоча, я отпихиваю Людмилу руками и коленями, пытаюсь стукнуть ее подушкой. Но неожиданно чувствую, что моя соперница не шутит. Ее выпущенные когти целятся в меня, в глазах ее я вижу азарт первобытной охотницы. Мне становится не по себе.
– Перестань! Ты слышишь меня? Людмила, опомнись!
Мою кожу под левой грудью словно обожгло. Я скатываюсь на пол и вскакиваю на ноги. На левом боку у меня три красных полосы – следы ее ногтей. Я растерянно смотрю, как на коже проступают кровавые капельки, соединяясь в ручейки, как в детской весенней игре.
– Светочка… Девочка моя, прости… – шепчет Поливанова, – я дура, идиотка! Прости меня! Я чокнутая долбаная стерва! Прости меня! Что сделать, чтобы ты меня простила?
Поливанова подползает ко мне на коленях. Неужели она в моей власти? Что приказать ей? Может, попросить у нее колье?
– Девочка моя, драгоценная моя, прости! Ну, расцарапай мне морду!
Она берет руками мою ладонь, целится моими ногтями себе в лицо. Ну! Что же ты медлишь?
– Пальчики мои, – шепчет Поливанова и начинает облизывать мою руку.
Вот стерва! Людмила обнимает меня и целует след своих когтей.
– Я – стерва, Светик, стерва, – тихо говорит она, словно подслушав мои мысли.
И мне еще казалось, что я могу играть этой женщиной в своих интересах? Что я использую ее в любой подходящий момент, когда только захочу?
На губах ее я вижу красную капельку. Она улыбается мне улыбкой волчицы, слизывающей кровь со свежей раны своей жертвы.
Сначала я решила, что это кровавая месть за историю с «Финалгоном». Но оказалось, что это просто смена тактики на пути к моему телу.
– Ну что ты, Светик? – Поливанова дрожит, как свеча от сквозняка. – Давай попробуем… Ведь так хорошо все в бане начиналось…
– Люда, я не могу этого сделать.
– Почему? – удивляется Поливанова.
– Потому что люблю… другого…
Не знаю, было ли это серьезным аргументом для отказа? Кто их знает, однополых? Знакома ли им ревность? Ревнуют ли они к противоположному полу или только к своему? Есть ли за этим что-то еще, кроме голимого секса?
Опыт мировой литературы, прилежно усвоенный мной в университете, откликался комедиями Аристофана, биографиями Оскара Уайльда и некоторых французских поэтов. Но все это касалось мужчин. Лесбиянки в мировой литературе были представлены значительно скромнее. Навскидку я смогла вспомнить только «Монахиню» Дидро и… остров Лесбос с поэтессой Сафо.
– Кого же это, если не секрет? – Поливанову интересует конкретное лицо.
Я думаю недолго. Людмила не успевает поднять на меня грустные разочарованные глаза, а я уже ляпаю:
– Писателя Селезнева…
