Текст книги "Лилии для Эмилии (СИ)"
Автор книги: Екатерина Мордвинцева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 11 страниц)
Екатерина Мордвинцева
Лилии для Эмилии
Пролог
Я проснулась оттого, что за окном кто-то громко и совершенно бестактно чирикал. Не знаю, какой именно вид пернатых облюбовал карниз моей квартиры на пятом этаже, но этот товарищ явно считал, что семь часов утра – идеальное время для сольного концерта. Я лежала с закрытыми глазами, надеясь, что если не шевелиться, то реальность как-нибудь рассосётся и снова станет сном. Но реальность, как это часто бывает, оказалась упрямее.
Сквозь неплотно задёрнутые шторы пробивался солнечный свет – тот самый, настырный, мартовский, который уже не похож на зимнее бессильное свечение, но ещё не обрёл летней щедрости. Он падал на пол узкими полосами, подсвечивая пылинки, и я знала, что если сейчас открою глаза, то увижу, как они лениво танцуют в воздухе. Весна наступала. Не календарная, не формальная, а настоящая, которую чувствуешь каждой клеткой: в запахе оттаявшей земли за окном, в этой дурацкой птичьей суете, в свете, который почему-то кажется обманчиво оптимистичным.
Я открыла глаза и некоторое время смотрела в потолок. Белый, с едва заметной лепниной по краям, доставшийся мне вместе с этой квартирой, которую я три года назад выбрала с таким тщанием, будто искала не жильё, а вторую половинку. Выбрала, кстати, удачно. Просторная «однушка» в старом фонде, с высокими потолками, большими окнами и видом на небольшой сквер. Я сама делала здесь ремонт, сама подбирала каждый предмет, каждую деталь. И теперь моя квартира была похожа на меня: аккуратная, стильная, с намёком на уют, но без лишней сентиментальности. Серо-голубые стены, много дерева, несколько крупных чёрно-белых фотографий на стенах, книги на полках – не просто для красоты, а реально прочитанные, и ни одного плюшевого медведя или свечи в форме сердечка.
В моей жизни вообще не было места лишней сентиментальности. Я тщательно выстроила её так, чтобы всё было под контролем: работа, финансы, свободное время, даже чувства. Особенно чувства. Потому что чувства – это та зона, где контроль теряется быстрее всего, а последствия потом разгребаешь годами. Мой опыт подсказывал, что лучше не рисковать.
Я села на кровати, поправила сползшую лямку пижамы – старой, выцветшей футболки с принтом «I NY», которую носила уже бог знает сколько лет, потому что она была невыразимо удобной и, что характерно, её никто не видел. Кровать была моей гордостью: широкая, с высоким изголовьем, на ней с комфортом поместились бы два человека, но уже долгое время она служила исключительно мне одной. Я заправила её машинально, привычным движением, хотя никто, кроме меня, этого порядка не оценил бы. Просто я любила, когда всё на своих местах.
В дверь позвонили.
Я замерла с подушкой в руках, прислушиваясь. Звонок повторился – настойчивый, но не агрессивный. Я взглянула на часы на тумбочке: половина девятого. В восемь утра никто в здравом уме не приходит без предупреждения. Разве что соседка сверху опять забыла ключи, но у неё своя манера стучать ногой в дверь, а не жать на звонок. Я накинула халат – длинный, махровый, цвет «пыльная роза», который когда-то подарила мне мама, сказав: «Дочка, ты слишком много носишь серое, добавь в жизнь цвета». Мама, как всегда, была права насчёт цвета, но я так и не научилась впускать его в свою жизнь. Разве что в виде халата.
Я прошла по коридору, чувствуя босыми ногами прохладу паркета, и глянула в глазок. Сердце почему-то ёкнуло, хотя я прекрасно знала, что за дверью вряд ли может быть что-то, что стоит этого сердечного ёканья. За дверью стоял мужчина в форме службы доставки с огромным букетом в руках.
Огромным – это не преувеличение. Букет был таким пышным, что почти полностью скрывал его грудь. Белые цветы, длинные стебли, нежная зелень – даже сквозь мутноватый глазок домофона я разглядела, что это не просто цветы из ближайшего киоска, а нечто дорогое, флористически выверенное, словно сошедшее с картинки в одном из мессенджеров, на который я подписана, но никогда ничего там не заказывала.
Я открыла дверь, и меня тут же обдало запахом. Тяжёлым, сладким, почти осязаемым запахом лилий. Я не особенно жаловала лилии – уж слишком у них был властный, навязчивый аромат, который, казалось, заполняет собой всё пространство, не оставляя места другим запахам. Но сейчас, в утренней тишине подъезда, на фоне серых стен и вытертого коврика, этот букет выглядел как пришелец из другой, более красивой и благополучной жизни.
– Эмилия Сергеевна? – спросил доставщик, сверяясь с накладной.
– Да, это я.
– Вам заказ.
Он протянул букет, и мне пришлось взять его обеими руками, потому что одной было просто не удержать. Цветы оказались даже тяжелее, чем я предполагала. Свежие, упругие, с каплями воды на лепестках – их явно только что привезли. Я машинально сунула нос в бутоны и тут же отпрянула: аромат ударил в голову, как хорошее вино, – кружащий, пьянящий, заставляющий кровь бежать быстрее.
– От кого? – спросила я, хотя уже знала ответ.
Доставщик развёл руками:
– Без открытки. Заказ оформлен анонимно, оплачен картой. В накладной только ваш адрес и телефон. Можете расписаться вот здесь.
Я поставила закорючку в планшете, не глядя, всё ещё рассматривая цветы. Белые лилии, крупные, раскрытые почти до конца, в обрамлении аспидистры и эвкалипта. Перевязаны широкой атласной лентой цвета слоновой кости. Красиво. Слишком красиво, чтобы быть просто цветами.
Доставщик ушёл, а я осталась стоять в прихожей с букетом в руках, чувствуя себя героиней какого-то фильма, где в этот момент обязательно должна заиграть романтическая музыка. Но музыка не играла, только слышно было, как за окном всё тот же нахальный воробей продолжает выводить свои трели.
Я закрыла дверь, прошла на кухню и поставила букет на обеденный стол, предварительно сдвинув в сторону сушку с чистыми чашками. Он занял почти половину стола, и это было абсурдно – моя кухня, рассчитанная на уютные завтраки в одиночестве, и вдруг этот пышный, почти вульгарный в своей роскоши букет, словно явившийся из другого измерения.
Я отошла на шаг, потом на другой. Села на стул, потом встала. Потом налила себе стакан воды, выпила залпом, но прохлада не помогла прояснить мысли.
Кто?
Вопрос бился в голове с такой же настойчивостью, с какой тот воробей бился в оконное стекло. Кто мог прислать мне цветы? И главное – зачем? Восьмое марта, конечно, праздник, но я давно привыкла, что в этот день меня поздравляют коллеги (дежурной открыткой в рабочем чате), подруга Ленка (эмодзи с тюльпанами и подписью: «С 8 Марта, наша деловая колбаса!»), мама (звонком с традиционным: «Ну что, доченька, кто-нибудь подарил тебе цветы?») и иногда сосед снизу, пенсионер дядя Витя, который обязательно приносит веточку мимозы, потому что «девушка должна в этот день чувствовать себя девушкой». От дяди Вити мимоза, от коллег – общая открытка, от Ленки – эмодзи. Всё предсказуемо, всё привычно, всё под контролем.
А тут – белые лилии. Дорогие, изысканные, анонимные. Кто-то заплатил за них, заплатил за доставку, специально выбрал адрес и время. Кто-то знал, где я живу. Кто-то знал, что сегодня я проснусь одна, и решил, что это нужно изменить.
Я почувствовала, как по спине пробежал холодок, и тут же одёрнула себя: не строй иллюзий, Эмилия. Может, это просто ошибка. Может, цветы предназначались соседке из сто пятой, а доставщик перепутал этажи. Может, это какой-то розыгрыш. Может, это Ленка решила надо мной подшутить, хотя Ленка скорее заказала бы пиццу с ананасами, чем такой букет. Может, это…
Я перебирала варианты, но ни один не казался убедительным.
Вернулась в прихожую, открыла дверь и выглянула на лестничную клетку. Никого. Только запах лилий, уже успевший распространиться по коридору, витал в воздухе, приторный и неумолимый.
Я снова закрылась и пошла в ванную. Умылась, почистила зубы, убрала волосы в пучок – всё как обычно. Но движения были механическими, потому что мысли всё время возвращались к букету. Я смотрела на себя в зеркало: двадцать пять лет, карие глаза, светлые волосы, которые я уже полгода не красила, и привычное выражение спокойной, немного усталой сосредоточенности. В последнее время я часто видела в зеркале именно это – женщину, которая умеет держать лицо. Которая не позволяет себе лишнего. Которая всё контролирует.
А сейчас в моём контроле появилась огромная белая дыра в виде букета неизвестно от кого.
Я вышла из ванной, прошла на кухню и села напротив цветов, как будто они могли дать ответ. Они молчали. Только аромат становился всё гуще, смешиваясь с запахом свежесваренного кофе, который я машинально включила, нажав кнопку кофемашины.
– Ладно, – сказала я вслух. – Допустим, это не ошибка. Кто?
Я начала перебирать мужчин, которые могли бы это сделать. Список был коротким, как мой отпуск в прошлом году.
Андрей? С ним мы расстались полгода назад после двух лет отношений, которые, как мне казалось, были почти идеальными. Почти. Потому что Андрей оказался тем, кто любил не столько меня, сколько образ «успешной девушки с дизайнерским ремонтом и отличной фигурой». Когда выяснилось, что у меня тоже бывают плохие дни, что я могу не хотеть секса после тяжёлой рабочей недели и что иногда мне нужно побыть одной, Андрей растерял весь свой интерес с такой скоростью, что я даже не успела обидеться – только отметить про себя, как точно сработала моя система фильтрации. Правда, сработала она с опозданием на два года. Но лучше поздно, чем никогда. Андрей сейчас, судя по мессенджеру, встречается с фитнес-тренершей по имени Алина, которая каждое утро начинает с планки и смузи из шпината. Лилии? Нет. Андрей дарил мне однажды орхидею в горшке, сказав: «Букеты вянут, а это будет стоять». Орхидея засохла через месяц, и я не стала её реанимировать.
Кирилл? Мой бывший начальник, с которым у меня был короткий, но бурный роман три года назад. Кирилл был из тех мужчин, которые знают, как эффектно ухаживать: рестораны, такси, комплименты, цветы. Но он также был из тех, кто через три месяца начинает проверять телефон и ревновать к клиентам мужского пола. Я ушла сама, не дожидаясь, пока это станет невыносимо. Кирилл тогда обиделся, пытался вернуть, но я была непреклонна. Сейчас он женат, у него двое детей. Вряд ли ему есть дело до моих лилий.
Игорь? Друг, с которым мы иногда ходим в кино или на выставки, потому что обоим нравится обсуждать потом увиденное, а не сидеть в тишине. Между нами никогда не было ничего романтического, и Игорь всегда говорил, что я «слишком крутая для него». Комплимент сомнительный, но мы остались друзьями. Игорь знает, что я не люблю лилии – я как-то обронила в разговоре, что они пахнут «слишком настойчиво». Так что нет.
Ещё был парень, с которым я переписывалась в приложении для знакомств две недели, но так и не решилась на встречу. Игорь, Денис, Вадим? Я уже путала имена. Вряд ли кто-то из них стал бы тратить деньги на такой букет.
Получалось, что незнакомец. Или, что ещё более странно, знакомый, который хочет остаться неизвестным. Зачем? Чтобы интриговать? Чтобы я гадала? Чтобы…
Я вздохнула и отхлебнула кофе. Кофе был горьким – я забыла положить сахар, потому что всё думала о цветах.
Моё утро, которое должно было быть тихим и предсказуемым, превратилось в детективную историю. Я, Эмилия Сергеевна Соболева, дизайнер интерьеров, человек, который привык рассчитывать каждый сантиметр пространства и каждый шаг в отношениях, сидела на своей кухне и гадала, кто посмел нарушить мой покой таким изысканным и неожиданным способом.
Допив кофе, я подошла к букету и осторожно раздвинула листья, надеясь найти хоть какую-то зацепку. Маленькую карточку, спрятанную записку, намёк. Ничего. Только лента, стебли, вода в прозрачной упаковке, в которой цветы были закреплены специальной флористической губкой. Я провела пальцем по гладкой ленте – шёлк, качественный, дорогой. На таком не экономят.
Я взяла телефон. Первым порывом было позвонить Ленке. Ленка – моя подруга ещё с института, единственный человек, который знает обо мне почти всё. Ленка работает в рекламном агентстве, носит яркие платья, красит волосы в розовый и умудряется сочетать карьеру, трёх кошек и бесконечные романы с такой лёгкостью, что я иногда завидую её умению не усложнять. Ленка сказала бы: «Эмилия, да радуйся ты, наконец! Кто-то решил сделать тебе приятно, а ты уже раскладываешь это по полочкам!». И она была бы права.
Я отложила телефон. Не потому, что не хотела её слушать, а потому, что боялась, что она права, а я – нет. Что моя привычка всё анализировать, всё контролировать, не доверять спонтанности и чудесам – это не зрелость, а просто страх. Страх перед тем, что может случиться что-то, что я не смогу предусмотреть.
Я снова посмотрела на лилии. В этом утреннем свете, заливавшем кухню, они казались почти нереальными. Белые лепестки с чуть заметной зеленоватой прожилкой, тяжёлые бутоны, раскрывшиеся навстречу солнцу. Аромат теперь заполнил всю квартиру, он был везде – в гостиной, в спальне, даже в ванной, куда я заходила, чтобы взять вазу. Вазу? У меня вообще не было вазы, которая подошла бы для такого букета. Мои скромные стеклянные цилиндры, в которых я обычно держала одну-две веточки эвкалипта или скромный букетик из супермаркета, явно не годились.
Я достала из шкафа на кухне самую большую вазу – широкую, керамическую, серую, купленную когда-то для композиций из сухоцветов. В ней лилии смотрелись чуть более приземлённо, но всё равно казались чем-то из другого мира. Я налила воды, добавила специальный порошок для срезанных цветов (да, у меня был такой – я же дизайнер, у меня всё должно быть правильно), срезала стебли под углом, как учила мама, и поставила букет. Потом долго смотрела на него, пытаясь понять, что чувствую.
Раздражение? Нет, скорее растерянность. Любопытство? Да, безусловно. Но где-то глубоко, под слоем скептицизма и привычки держать всё под контролем, зарождалось что-то ещё. Что-то, что я не хотела сразу распознавать, потому что это «что-то» было похоже на надежду. На предвкушение. На ощущение, что сегодняшний день, начавшийся так обычно, может оказаться не таким уж обычным.
Я одёрнула себя: не придумывай. Цветы – это просто цветы. Кто-то ошибся, кто-то решил пошутить, кто-то хотел произвести впечатление и ошибся адресом. Через пару дней они завянут, я выброшу их, и всё вернётся на круги своя.
Но аромат продолжал наполнять квартиру, и я поймала себя на том, что уже несколько раз останавливалась перед букетом, чтобы вдохнуть его полной грудью. Он был тяжёлым, почти дурманящим, и в этом была какая-то древняя, почти опасная красота. Лилии – цветы не для скромных признаний. Лилии – это жест. Заявление. Или вызов.
Я решила, что не буду больше об этом думать. Сегодня выходной, у меня есть планы: нужно доработать эскизы для нового проекта – загородного дома, который я вела уже два месяца и который никак не могла довести до идеала. Клиенты были требовательные, с хорошим вкусом, и я хотела их удивить. Работа всегда была моим убежищем, местом, где я чувствовала себя уверенно, где всё подчинялось логике, пропорциям, правилам. В отличие от отношений, где правила постоянно менялись, а логика часто отказывала.
Я переоделась в домашние джинсы и мягкий свитер, села за рабочий стол в углу гостиной, открыла ноутбук. Но мысли не слушались. Я смотрела на экран, на трёхмерную модель гостиной с панорамными окнами, и не могла сосредоточиться. Вместо этого я думала о том, кто мог выбрать именно лилии. Белые лилии. Символ чистоты, но также символ смерти – в некоторых культурах. И символ возрождения – в других. Венчальные цветы и траурные цветы. Такие противоречивые. Такие, как… я покачала головой, отгоняя мысли. Не приписывай цветам несвойственные им значения, Эмилия. Это всего лишь цветы.
Но в том-то и дело, что они не были «всего лишь цветами». Они были заявлением о том, что кто-то думал обо мне сегодня утром. Кто-то встал, заказал их, заплатил деньги, указал мой адрес. Кто-то хотел, чтобы я проснулась не с чувством привычной мартовской грусти, а с ощущением праздника. И у этого «кто-то» были на то причины.
Я закрыла ноутбук и прошла на кухню, чтобы налить себе ещё кофе. Встала у окна, глядя на сквер. Там уже вовсю гуляли мамы с колясками, пара пенсионеров кормила голубей, а на лавочке сидела девушка с букетом тюльпанов – явно подаренным, потому что она то и дело прижимала его к себе и улыбалась телефону. Обычная картина. Все вокруг живут своей жизнью, у всех есть какие-то свои маленькие радости, а у меня – лилии от неизвестного, которые пахнут так, что кружится голова.
Я взяла телефон и всё-таки написала Ленке.
«С добрым утром. Ты мне цветы не заказывала?»
Ответ пришёл через минуту, полный восклицательных знаков:
«Цветы??? Тебе??? Какие??? Я?! Нет! Но если кто-то заказал – рассказывай срочно!!!»
Я усмехнулась. Ленка была предсказуема в своей непредсказуемости.
«Белые лилии. Огромный букет. Без открытки. Доставка в 8:30 утра».
«Охренеть! И от кого???»
«Не знаю. Поэтому и спрашиваю. Может, твои шутки?»
«Эмилия, если бы я заказывала тебе цветы, я бы заказала что-то яркое и смешное. Подсолнухи, например. Или герберы. А лилии – это не мой стиль. Это чей-то очень серьезный ход!»
«Какой ещё ход?»
«Ну, знаешь. Мужчина хочет произвести впечатление. Тайный поклонник. Романтика! Ой, как я за тебя рада!»
«Не радуйся раньше времени. Может, просто ошибка».
«Слушай, ну какая ошибка? Тебя же нашли по адресу и имени. Кто-то точно знает, кто ты и где живёшь. И решил сделать сюрприз. Неужели совсем нет идей?»
Я задумалась. Идей не было, но я не хотелась признаваться в этом даже Ленке.
«Ни одной. Потому и пишу».
«А ты вспомни. Может, кто-то недавно проявлял интерес? Клиент какой-нибудь? Или случайный знакомый?»
«Клиенты у меня все семейные, а случайных знакомых не бывает – я же не выхожу из дома».
«Вот-вот. Сидишь в своей норе и удивляешься, что никто не приходит. А тут приходят! Ну, в смысле, цветы приходят. Это знак, Эмилия! Весна, всё такое. Может, это судьба?»
«Лена, прекрати. Это просто цветы».
«Ага, просто цветы. Которые стоят, наверное, как моя месячная аренда. Ладно, не буду давить. Но если узнаешь – звони сразу. Я умру от любопытства!»
Я отложила телефон, чувствуя лёгкое раздражение. Не на Ленку – на себя. Потому что где-то внутри я уже начала верить, что это не ошибка. Что кто-то действительно прислал их мне. И это «кому-то» я, кажется, даже начинала симпатизировать, хотя понятия не имела, кто это.
Я снова подошла к букету. В ярком утреннем свете лилии казались почти прозрачными, с едва заметной зеленоватой жилкой на каждом лепестке. Я осторожно дотронулась до одного из них – прохладный, гладкий, упругий. Живой. Как и то чувство, которое шевелилось где-то в груди, вопреки всем моим попыткам его подавить.
Предвкушение. Да, это было именно оно. Тихое, почти незаметное, но упрямое, как тот воробей за окном. Ощущение, что сегодня может случиться что-то, что изменит привычный ход вещей. Что где-то там, за пределами моей выстроенной, контролируемой, безопасной жизни, кто-то задумал что-то, что касается меня напрямую. И я, хоть и пытаюсь делать вид, что мне всё равно, на самом деле уже жду продолжения.
Я села на диван, поджав под себя ноги, и уставилась в окно. За ним продолжалась обычная жизнь: машины, люди, голуби. А в моей квартире пахло лилиями, и этот запах, казалось, менял всё. Он делал мою уютную, правильно обставленную квартиру чуть более таинственной. Он напоминал, что мир не всегда подчиняется логике и что иногда случаются вещи, которые не вписываются ни в какие схемы.
В моей жизни давно не случалось ничего, что не вписывалось бы в схемы. Я сама сделала её такой – предсказуемой, безопасной, лишённой сюрпризов. После Андрея я решила, что хватит экспериментов. Что лучше быть одной, чем с кем попало. Что любовь – это вообще, возможно, переоценённое понятие, придуманное поэтами и кинематографистами, чтобы продавать билеты и книги. Что есть работа, есть друзья, есть хобби (я, например, коллекционирую винил и иногда устраиваю себе вечера с джазом и красным вином), и этого вполне достаточно для счастья.
Я почти убедила себя в этом. Почти. Но сейчас, сидя на диване и вдыхая аромат лилий, я понимала, что «почти» – это не «совсем». Что где-то там, под слоями рациональности и самоконтроля, всё ещё живёт та девчонка, которая в шестнадцать лет верила, что однажды кто-то подарит ей цветы просто так, потому что она – это она. Которая ждала чуда, пусть и маленького, пусть и необязательного, но чуда.
И вот оно пришло. В виде огромного букета белых лилий, без открытки, без подписи, без объяснений.
Я решила, что не буду больше ломать голову. Если этот таинственный отправитель хотел меня заинтриговать, у него это получилось. Но я не собираюсь тратить на это весь день. У меня есть работа, и я буду делать её, как и планировала. А цветы… цветы пусть стоят. Они красивые. И пахнут, в конце концов, не так уж плохо.
Я снова открыла ноутбук, сделала музыку потише – играл какой-то плейлист с фортепиано, который я обычно слушала для фона – и попыталась сосредоточиться. Эскизы загородного дома. Гостиная с панорамными окнами, выходящими на лес. Заказчики хотели, чтобы интерьер был «скандинавским, но с душой». Я предложила светлые тона, много текстиля, акценты из натурального дерева. Но что-то не складывалось. Центральная стена, где должен быть камин, никак не получалась гармоничной. Я перебирала варианты: камень, кирпич, штукатурка, крупноформатный керамогранит под мрамор. Ни один не давал того ощущения уюта, которое я хотела передать.
Я откинулась на спинку стула и закрыла глаза. Иногда, когда я заходила в тупик, мне помогало отвлечься. Пойти на кухню, сделать чай, вымыть посуду – и решение приходило само собой. Сейчас я встала и, проходя мимо букета, снова остановилась. Взгляд упал на изгиб листа аспидистры, на то, как зелень обнимает белые бутоны. И вдруг я поняла, что мне нужно с камином. Не камень и не кирпич. А что-то более мягкое, более органичное. Керамическая плитка ручной формовки, с неровной глазурью, цвета слоновой кости – как эта лента на букете. И рядом – полка из массива дуба, с простыми, почти грубыми формами. Контраст фактур. Скандинавский минимализм с душой.
Я вернулась к ноутбуку и быстро набросала эскиз. Да, это было то. Я даже улыбнулась, довольная собой, и поймала себя на мысли, что идею мне подсказали лилии. Глупо, конечно, но приятно.
День шёл своим чередом. Я работала, периодически отвлекаясь на кофе и на то, чтобы переставить букет с места на место – он всё время казался мне слишком большим для кухни, потом слишком ярким для гостиной, потом слишком навязчивым для прихожей. В итоге я оставила его на обеденном столе, потому что именно там он смотрелся наиболее естественно, будто я ждала гостей. Хотя гостей я не ждала. Я вообще редко кого-то ждала.
Около двух часов дня позвонила мама. Я взяла трубку, зная заранее, что разговор будет традиционным.
– Доченька, с праздником! – голос у мамы был бодрый, как всегда. – Ну что, кто-нибудь поздравил?
– Мама, привет. Спасибо. Да, поздравили, коллеги там…
– Я не про коллег. Мужчина какой-нибудь? Цветы подарили?
Я посмотрела на букет и усмехнулась.
– Подарили.
– Ой, правда? – в мамином голосе зазвучало такое искреннее оживление, что мне стало немного стыдно. – Кто? Рассказывай!
– Не знаю. Анонимно.
– Как это – анонимно? – мама растерялась. – Цветы прислали, а кто – неизвестно?
– Да. Без открытки. Доставка утром.
– Ой, доченька… – мамин голос стал мечтательным. – Это же романтика! Тайный поклонник! Я в молодости тоже… Ты помнишь, папа мне однажды прислал…
– Мам, это, наверное, просто ошибка.
– Какая ошибка? – мама была непреклонна. – Если бы ошибка, то цветы были бы какие-нибудь обычные, а ты говоришь – огромный букет. Это серьёзно. Может, это тот твой… как его… Андрей?
– Андрей сейчас с фитнес-тренершей.
– А Кирилл?
– Женат.
– А… ну, может, кто-то новый? Ты же у нас красивая, умная, хозяйственная. Почему бы и нет?
– Мама, не начинай.
– Я не начинаю, я просто… Дочка, тебе уже двадцать пять. Я не тороплю, но…
– Мама, я знаю. Всё хорошо. Я работаю, у меня есть планы.
– Планы – это хорошо, – вздохнула мама. – Но и о личном не забывай. Весна ведь. Самое время.
Мы поговорили ещё минут десять: о погоде, о здоровье, о том, что отец снова чинит машину в гараже и что тётя Света прислала фото своего нового внука. Я слушала вполуха, потому что мысли снова возвращались к букету. Мама права: весна, самое время. Но для меня весна всегда была временем не любви, а работы. Когда всё оживает, клиенты становятся активнее, новых проектов прибавляется, и я с головой ухожу в эти новые пространства, которые предстоит наполнить жизнью. Чужой жизнью. Моя собственная при этом оставалась где-то на периферии, тщательно спланированной и лишённой сюрпризов.
После звонка мамы я почувствовала лёгкую грусть. Не острую, а такую, тягучую, как этот лилейный аромат. Грусть по тому, чего у меня не было, но что, по мнению окружающих, должно было быть. По тому, что я сама, возможно, хотела бы иметь, но боялась признаться себе в этом.
Я снова подошла к букету. Он стоял на столе, белый, пышный, почти нахальный в своей красоте. Я протянула руку и осторожно коснулась лепестка. Прохладный, нежный. Живой. И в этом прикосновении было что-то интимное, будто я касалась не цветка, а чьих-то губ.
– Кто ты? – прошептала я в пустоту.
Букет молчал. Но где-то в глубине моего существа тихо, но уверенно пульсировало предвкушение. Оно было похоже на тот момент перед первым глотком хорошего вина, когда ты ещё не знаешь вкуса, но уже предчувствуешь удовольствие. Оно было похоже на весну, которая только что пришла и ещё не показала, что она может. Оно было похоже на надежду.
Я вернулась к работе, но теперь каждые полчаса поглядывала на телефон. Не потому, что ждала звонка – я не ждала. Просто в моей размеренной, контролируемой жизни появилась трещина, и сквозь неё просачивалось что-то, чему я пока не могла дать названия.
День тянулся медленно. Я закончила с эскизами, отправила их на согласование заказчикам, ответила на несколько рабочих писем. Потом приготовила себе лёгкий обед – салат и кусочек рыбы, как всегда, правильно, сбалансированно, без лишних калорий. Ела, глядя на букет, и чувствовала, что обычная еда сегодня кажется какой-то пресной. Может, потому, что я ела одна. А может, потому, что запах лилий заполнял всё пространство, и даже вкус еды казался чуть сладковатым, чуть более насыщенным, чем обычно.
После обеда я решила убраться. Не потому, что было грязно – у меня всегда чисто, – а потому, что мне нужно было чем-то занять руки и голову. Я вытерла пыль, пропылесосила, переставила книги на полках, полола цветы – у меня были живые растения, несколько фикусов и суккулентов, которые не требовали много внимания. Всё это время я старалась не смотреть на букет, но он был везде. Его аромат следовал за мной из комнаты в комнату, напоминая о себе.
К вечеру я устала от собственных мыслей. Слишком много размышлений об одном и том же. Я включила телевизор, но не смотрела, просто чтобы в квартире был какой-то фоновый шум, кроме птиц за окном и этого сладкого, тяжёлого запаха.
И тогда случилось то, чего я не ожидала.
В дверь снова позвонили.
Моё сердце пропустило удар. Я посмотрела на часы – половина седьмого. Уже темнело, за окном зажглись фонари, и в сгущающихся сумерках моя квартира с её идеальным порядком и огромным букетом на столе казалась декорацией к какому-то фильму, где сейчас должно произойти что-то важное.
Я подошла к двери, снова глянула в глазок. На этот раз за дверью стоял не доставщик, а девушка в форме курьерской службы, с небольшой коробкой в руках.
Я открыла дверь.
– Эмилия Сергеевна? – спросила она.
– Да.
– Вам доставка. Распишитесь, пожалуйста.
Я взяла коробку. Она была увесистой, обёрнутой в крафтовую бумагу, с логотипом дорогого бутика, который я знала, потому что иногда проходила мимо него в центре, но никогда не заходила внутрь. Цены там были такими, что одна вещь стоила как мой арендный платёж за месяц.
– От кого? – спросила я, хотя уже знала ответ.
– Отправитель пожелал остаться неизвестным, – вежливо ответила курьер.
Я расписалась, закрыла дверь и прислонилась к стене спиной, держа коробку в руках. Сердце билось быстрее обычного. Это было уже не просто цветы. Это было продолжение.
Я прошла в гостиную, села на диван, поставила коробку перед собой на журнальный столик. Развязала ленту, сняла крышку. Внутри, на тонкой папиросной бумаге, лежало платье. Я вытащила его, и оно рассыпалось в моих руках невесомым облаком нежно-лавандового цвета. Шёлк, длинный, летящий, с открытой спиной и тонкими бретелями. Под ним – туфли на тонкой шпильке, того же оттенка, что и платье, и маленький конверт.
Я открыла конверт дрожащими пальцами. Внутри была карточка из плотного картона, на которой каллиграфическим почерком было выведено всего несколько слов:
«Жду вас сегодня в восемь. Ресторан «Весенняя терраса». Приходите, если готовы узнать правду».
Ни имени. Ни подписи. Ни номера телефона. Только приглашение.
Я смотрела на эти слова, и всё внутри меня сжималось и разжималось, как гармошка. Страх, любопытство, недоверие, надежда – всё смешалось в один тугой клубок, который я никак не могла распутать.
Платье на моих коленях было прекрасным. Я провела по нему рукой – шёлк струился, переливаясь в свете лампы. Оно было моим размером. Идеально. Кто-то знал не только мой адрес, но и мои параметры. Эта мысль была одновременно пугающей и… интригующей.
Я встала, подошла к зеркалу в прихожей, приложила платье к себе. Нежно-лавандовое, с мягкими складками, оно преображало меня даже вот так, в домашних джинсах и старой футболке. Я вдруг представила себя в нём: с распущенными волосами, в этих туфлях, входящую в ресторан. И сердце забилось ещё быстрее.
Ресторан «Весенняя терраса». Я слышала о нём. Это было одно из самых модных мест в городе, куда просто так не попасть – бронировать нужно за несколько недель, а цены там такие, что обычные смертные, вроде меня, предпочитают просто ставить лайки в мессенджере. И вот меня туда приглашают. Неизвестно кем. На условиях, которые я даже не могу проверить.
Разум кричал: не ходи. Это опасно. Ты не знаешь, кто это. Это может быть кто угодно – от сумасшедшего поклонника до розыгрыша. Ты дизайнер интерьеров, а не героиня любовного романа. Оставь платье в коробке, выброси карточку, забудь. И цветы выброси, в конце концов. Вернись в свою безопасную, контролируемую жизнь.
