Текст книги "Круги на воде"

Автор книги: Антон Шаффер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 12 страниц)

– Вы, кстати, почему не на работе? – вдруг невпопад поинтересовался капитан.

– Так воскресенье…и вечер – Ясно.

Смолин тем временем недоумевал, куда подевались похитители его книг. Не испарились же в воздухе, право слово!

Недоумевал и участковый, который подозрительно осматривал квартиру Юрия Андреевича, то и дело косясь на владельца жилплощади, словно подозревая его в чем-то.

– Вы на меня так смотрите, товарищ капитан, – не выдержал Смолин, – будто я…

– Будто вы что? – насторожился Жмыхов.

– Будто я обманываю, что ли…

– Да нет. – Жмыхов рассматривал книжные полки. – Просто пытаюсь понять, куда могли деться два человека из запертой квартиры. Посмотрите внимательно, ничего ли не пропало?

Смолин оглядел комнату. На первый взгляд все было по-прежнему. Пошарив глазами, он уже было собирался сообщить Жмыхову, что все вроде на месте, но тут взгляд его упал на компьютерный столик, стоявший в углу комнаты. Нет, компьютер был на месте, но вот рамка, в которой еще недавно стояла его фотография, теперь была пуста.

– Фотографию выкрали… – сказал он, то ли Жмыхову, то ли самому себе.

– Какую фотографию? – оживился капитан.

– Мою. – Смолин указал на пустую рамку. – Там была.

Жмыхов нахмурился, подошел к столику, заглянул за него, а потом, вынув платок, аккуратно взял им рамку, которую тут же поместил в пакетик, извлеченный из своей сумки.

– Это я забираю. – прокомментировал он свои действия.

– Конечно, – согласился Юрий Андреевич, – если это поможет следствию…

– Будем надеяться. – Жмыхов протянул руку. – Я вас покидаю, но вы все же поразмышляйте над случившимся. Если что надумаете – тут же звоните. А я пока попытаюсь пробить по своим каналам это ваше 'Трехкружие', а заодно и, как ее там?… – 'Черное Солнце востока', – подсказал Смолин.

– Тьфу ты черт! – выругался участковый. – У меня поножовщина на почве пьянства в соседнем доме уже две недели 'висит', а тут какие-то колдуны… Ладно, я всегда на связи. Звоните в любое время.

– Так точно, – глумливо ответил потерпевший, и снова поймал на себе взгляд участкового, преисполненный недоумения.

Закрыв за Жмыховым дверь, Смолин первым делом решил, что на работу идти в сложившихся обстоятельствах, завтра не стоит. Он набрал номер своего начальника и почти натурально, как ему самому показалось, соврал, что приболел, а потому завтра будет вызывать врача. Получив согласие, Юрий Андреевич набрал еще один номер:

– Алло, Лена?

– Ну ты же мне звонишь? Значит я. – съязвила Лена.

– Приезжай ко мне завтра?

– Что-то случилось? – в голосе девушки звучала тревога.

– Нет…то есть да, – сбился Смолин. – Приедешь?

– Жди. К вечеру буду. – В трубке раздались короткие гудки.

****************************

О смерти гражданки Дольской, а также двух ее знакомых – старика и юноши – Смолин и Локиев узнали с заметным опозданием. Иначе и быть не могло – делом занимался уголовный розыск, а Лубянка не имела к нему ровным счетом никакого отношения. До поры до времени.

Милицию вызвала пожилая соседка Дольской, посчитавшая, что слишком давно не видела Ольгу Сергеевну, которая, обычно, собираясь в магазин за продуктами, всегда интересовалась у нее, не купить ли что. Три дня тишины вынудили старушку набрать номер правоохранительных органов И сообщить о неладном. Милиция приехала быстро, взломала дверь и проникла внутрь квартиры. То, что милиционеры увидели, скорее не испугало их, а удивило. Три трупа сидели в креслах в гостиной, глядя в центр нарисованного на полу странного узора, состоявшего из трех окружностей. Версия о самоубийстве возникла первой и осталась единственной на протяжении всего следствия. Но милиция все же посчитала своим долгом донести до старших товарищей из органов, что имел место странный случай массового суицида, возможно, с применением оккультной символики.

Соответствующие фотографии прилагались к отчету, который лег на стол Смолина.

Оперативная группа из тринадцатого отдела мгновенно выехала на квартиру Дольской, где тщательно, сантиметр за сантиметром, досконально проверила все, что вообще можно было проверить. И ничего не обнаружила. Из разговоров с соседями, Смолин выяснил, что Дольская держала что-то вроде дореволюционного салона, нигде не работала и, похоже, была содержанкой своих более состоятельных друзей, посещавших ее довольно регулярно. Кто эти друзья, никто из соседей сказать не мог, сославшись на то, что приходили они к Дольской всегда в столь поздний час, когда все приличные люди и честные советские труженики готовятся отойти ко сну, чтобы не проспать новый трудовой день. Таким образом, узнать какие-либо подробности возможности не представлялось. Родственников у Дольской не было, что милицейские сыщики подтвердили со стопроцентной уверенностью. Так же, как не было их и у двух мужчин, обнаруженных рядом с хозяйкой квартиры. Но если у первого, Кирилла Эдуардовича Милютьева их не было по причине старости – все его близкие люди банальным образом умерли, не дожив до кошмарного самоубийства своего единокровника, то у второго, они возможно и были, вот только кто этот второй муровцы установить так и не смогли. Документов у Безлюдного никаких при себе не было, а сам он до своей смерти, проживал в рабочем общежитии, откуда рабочие исчезали чуть ни каждый день, но по вполне объяснимым причинам: люди переходили на другие заводы или вообще уезжали на стройки социализма, никому ничего не сказав – и такое бывало. Поэтому в общежитии пропажу Безлюдного не заметили, а на заводе, на котором он трудился просто махнули рукой – нет и нет.

Одним словом в милицию никто о пропаже человека не обратился, а, следовательно, личность Ивана так и осталась неустановленной.

Смолин с Локиевым не верили своей удаче – 'Трехкружие' само себя обнаружило да еще таким неожиданным способом. Новиков в больнице полностью согласился с тем, что это было ритуальное самоубийство, но радости чекистов не разделил, объяснив, что те все равно не поверят в то, что он скажет. Когда же 'те' все же допытались у него, от чего он так расстроен, то Новиков пояснил, что самоубийство это было совершенно не от какой-то житейской безысходности, а с определенной целью, и что, несмотря на смерть Дольской (которую сам же Новиков не колеблясь назвал главой 'Трехкружия', так как лишь одна женщина могла быть в организации и та – только ее первым лицом), сила 'Трехкружия' не ослабла, а наоборот усилилась.

Смолин с Глебом внимательно выслушали Новикова, на которого смотреть было больно, послушно покивали головами, но поверить – не поверили. Перед ними сейчас стояла совсем другая задача – найти оставшихся членов секты и покончить с ней навсегда.

Кроме того, Новиков настаивал на том, что пропавшая из квартиры Львовой книга должна быть обязательно найдена.

На фоне относительных удач известие о самоубийстве Глеба Локиева, случившееся двумя днями позже, было подобно грому среди ясного неба…

**********************

Из трех возможных Эдуардов два, в качестве возможных кандидатов, отпали сами собой. Выложив выписанную в архиве информацию на стол, Олег понял, что единственно возможно живым может быть только один из них – Эдуард Палин. Два остальных элементарно не подходили по возрасту.

Найти адрес Эдуарда оказалось делом простым. Олег забежал в ближайшее к дому интернет-кафе, вбил в поисковик запрос на имеющиеся в открытом доступе телефонные базы и без промедлений вбил в нужные окошки фамилию и инициалы Палина.

Компьютер на несколько секунд задумался, а затем на экране появилось окошко, в котором был написан телефон и домашний адрес Эдуарда. Сохранив страницу, Олег попросил распечатать ее, и через пару минут листок с заветным адресом был уже у него в руках. Порадовавшись, что живет Эдуард совсем близко от центра, Олег решил, не теряя времени, направится прямиком на квартиру к Палину. До нужной ему улицы Олег доехал наземным транспортом, потом долго плутал среди одинаковых пятиэтажек из серого кирпича, пока, наконец, не обнаружил нужный ему дом. С облегчением обнаружив, что домофона в подъезде не наблюдается, он зашел внутрь и поднялся на второй этаж. Дверь Олегу открыла миловидная особа лет двадцати, которая оглядела его с ног до головы, впрочем, безо всякой цели.

– Вам кого? – спросила она, когда ее глаза зафиксировались на лице Олега.

– Мне Эдуарда Вольдемаровича.

– Кого? – переспросила девица.

– Эдуарда Вольдемаровича, – повторил Олег.

– Здесь таких нет.

Олег еле успел подставить ногу под закрывающуюся дверь.

– Подождите, – запротестовал он. – Как же нет? Вот – у меня именно этот адрес указан.

Олег сунул девице листок с адресом, в который она довольно долго всматривалась.

– Да, – наконец сказала она, – адрес этот.

– Ну и?..

– Что ну и? – огрызнулась девица. – Я же сказала: нет здесь таких.

– А вы здесь давно живете? – решил зайти с другого бока Олег.

– Послушай, мальчик, – если клиент – давай деньги и заходи. Если мент – ордер. – она зло усмехнулась и вдруг рявкнула что есть мочи: – Понял!?

– Понял. – ответил Олег, хотя ничего не понял.

– Вот и хороший мальчик. – дверь со свистом пронеслась в миллиметре от головы Олега и захлопнулась с такой силой, что он почувствовал, как штукатурка сыпется прямо ему на волосы.

Отряхнувшись, Олег потоптался на пяточке возле двери, рассматривая замысловатые картинки на коврике, лежавшим к его ног, а потом решил, что самым верным в данной ситуации будет позвонить к соседям и попробовать узнать что-нибудь у них.

Так он и поступил.

На сей раз дверь ему открыла старушка в домашнем халате. Впрочем, как только она увидела его перед собой, то тут же попыталась потянуть дверь в обратную сторону.

– Подождите, – взмолился Олег.

– Дверью не ошибся? – зло прошамкала бабка.

Олег решительно ничего не понимал.

– Я только хотел узнать, – начал было он объяснять, но старушка властно прервала его, окатив взглядом, полным призрения.

– Я тебе покажу, наркоман проклятый! Я тебе!

Олег в испуге отпрянул от двери и тут ему наконец стало ясно: в квартире, где по идее должен был бы проживать Эдуард находится какой-то притон, а соседка спутала его с посетителем сомнительных девиц, которые, видимо, заодно приторговывали и наркотой.

– Да что вы, бабушка! – рассмеялся он. – Какой я наркоман! Я хотел у вас узнать про вашего соседа Эдуарда Вольдемаровича.

Бабка насторожилась, выглядывая из проема между дверью и косяком.

– Чего узнать? – мнительно поинтересовалась она.

– Мне нужно найти вашего соседа, – принялся объяснять Олег. – Но вот в его квартире…

– Наркоманы и проститутки. – закончила за него бабка в халате.

– Да. – кивнул в ответ Олег.

Старушка тем временем вышла из-за двери и начала разглядывать Олега.

– Так вы, значит, не к ним? – подозрение все еще сквозило в ее тоне.

– Да ну что вы! – махнул рукой Олег. – Я думал, что там живет Эдуард Вольдемарович…

– Нет, – бабушка сокрушенно покачала головой. – Он там не живет.

– Умер? – у Олега похолодело в груди.

– Да ну Бог с тобой! – вытаращила глаза старушка – Жив! Переехал просто.

– Аааа… – протянул Олег, почувствовав облегчение.

– А тебе он зачем нужен, вообще-то? – вновь посуровела бдительная соседка.

– Да по делу… – Олег судорожно думал, что соврать. – Понимаете, я внук его фронтового друга. Дед умер недавно – и просил, вот, найти однополчанина перед смертью – сообщить…

– Ой беда..ой беда… – запричитала бабка – ну ты что ж на пороге-то стоишь, милый!? Проходи, проходи. Не стесняйся.

Поблагодарив, Олег прошел в квартиру, которая оказалась по старчески уютной, набитой старой советской мебелью и выцветшими фотографиями, бережно запрятанными в убогие рамки и развешанными по стенам.

– Я тебе сейчас дам его адрес, – сообщила старушка. – Садись, садись. Посиди немножко.

– Спасибо вам большое. – Олег уселся на старенькую кушеточку и принялся ждать.

Бабка тем временем вытащила из комода полиэтиленовый пакет, набитый какими-то бумагами.

– Понимаешь, милок.. – она осеклась. – А звать-то тебя как?

– Олег. – представился гость.

– Так вот, понимаешь, Олежик, Эдуард Вениаминович ведь на старости лет совсем один остался – жена померла, а детей так и не завели. Вот он и решил свою квартиру тут в Москве продать, а себе купить подешевше – в Подмосковье. А на оставшиеся средства жить потихоньку.

Старушка смахнула слезу.

– Ну не расстраивайтесь так, – подбодрил ее Олег.

– Да как же, как же не расстраиваться-то, милый!? – всхлипнула она. – Вона какие теперь у меня соседи. И милицию вызывала – ничего не помогает.

Олегу стало жалко старуху, и на обратном пути он непременно решил зайти к местному участковому, воспользовавшись своим писательским авторитетом.

– А вы что ищите-то? – решил спросить Олег, которому не терпелось поскорее получить адрес.

– Так письма, письма ищу. От Эдуарда Вениаминовича.

– Письма? – удивился Олег.

– Ну да, письма, – подтвердила старушка. – Он же переехал, а телефона у него тама и нету. Письма друг другу пишем… как бедные люди.

Олег подивился начитанности старушенции, отметив, что книг, вообще-то, в комнате не наблюдалось.

– А живет-то он теперь далеко?

– Да нет… Около Люберец.

Она наконец нашла то что искала. Выложив перед искателем завязанную тесемочкой стопку писем она победоносно посмотрела на гостя, давая понять, что дело почти сделано.

– Вот. – она ткнула пальцем в письма.

– Вижу. – кивнул Олег.

– Переписывай адрес с конверта, – наставнически произнесла бабушка. – Не перепутай смотри ничего. Я иногда путаюсь, так письма назад приходят.

– Хорошо. – покорно согласился Олег и нарочито медленно стал переписывать адрес Эдуарда.

Прощаясь, уже у лифта старушка опять прослезилась.

– Олег, ты от меня Эдуарду Вениаминовичу привет передавай, скажи скоро напишу!..

– Обязательно. – пообещал Олег и уже сквозь закрытые двери лифта, спохватившись, крикнул: – А зовут-то вас как?

– Алевтина Федоровна…

Выйдя из подъезда, Олег вспомнил, что хотел навестить участкового. У подъезда он заметил мужичка, выгуливавшего неуклюжую таксу.

– Уважаемый, – обратился к нему Олег. – Не подскажите, где у вас тут опорный пункт?

– Вон в том доме, – махнул рукой мужичок.

Войдя в коридорчик на первом этаже жилого дома, Олег обнаружил там пару прыщавых подростков, которых, видимо, вызвал тот самый участковый и одиноко стоящую даму, всем своим видом показывающую, что она здесь случайно и отродясь в таких местах не бывала.

– Я извиняюсь, товарищи, – оповестил Олег о своем присутствии. – Мне буквально на две минуты.

Пацаны заржали, обрадовавшись обращению 'товарищи'. Но были не против, так как свидание с милицией им явно не сулило жизненных удач. Дама же попыталась протестовать, но Олег, с милой улыбкой, прошел мимо нее и нырнул в кабинет.

– Кто!? – заорал нечеловечьим голосом жирный мент, сидевший за столом. – Кто разрешил войти!? Вышел отсюда!

Олег молча сел на свободный стул, глядя на багровую рожу стража порядка, являвшую собой прекрасную иллюстрацию для книги о вреде алкоголизма.

– Значит так, – начал Олег. – Или ты закрываешь бордель в соседнем доме, или тебе пи…ц.

Матом Олег никогда особо не ругался, но в данном случае ситуация явно требовала матерных слов.

– Чего!? – взревел участковый.

– Чего слышал. – все так же спокойно продолжил Олег. – Я известный писатель, раздавить тебя мне не будет стоить никаких усилий. Даю два дня. Не закрываешь притон – прощайся с пагонами, да и со свободой, мразь.

Олег встал и с достоинством покинул кабинет участкового, который мыча, не в силах справится то ли с гневом, то ли с испугом, и еще больше нездорово краснея лицом, в недоумении остался сидеть за столом.

************************

Смерть Глеба нарушила планы Смолина. Такого поворота событий он никак не ожидал.

С Глебом он проработал ни один год, и у него в голове не укладывалось, что Локиев мог добровольно расстаться с жизнью. Это был не тот человек. Но факт оставался фактом.

Следователи тщательно обыскали квартиру Глеба, но так ничего и не нашли. Кругом были отпечатки хозяина и ни одного признака постороннего присутствия. Все говорило о том, что Локиев действительно добровольно одел удавку себе на шею. Но Смолин в это верить не хотел, да просто не мог. А потому, на следующий день после смерти товарища, когда в маленькой квартире покойного прошли скромные поминки и последние гости разошлись по домам, Смолин остался, сославшись на то, что он приберет все, а потом отправится домой. Кое-кто из коллег вызвался ему помочь, но Юрий Андреевич мягко отклонил подобного рода предложения и постарался как можно скорее распрощаться с припозднившимися чекистами.

Закрыв дверь, Смолин огляделся по сторонам, соображая с чего начать. Проведя за пол часа поверхностный визуальный осмотр, он пришел к выводу, что необходимо более детальное изучение места трагедии. Но облазить с лупой квартиру, хоть и такую маленькую, не представлялось никакой возможности – тут нужен был профессионал.

Юрий Андреевич уселся на табуретку, налил себе немного водки, оставшейся с поминок и, мысленно чокнувшись с Локиевым, выпил.

– Ну, что, Глеб… – прошептал Смолин в пустоту комнаты. – Что же ты так, а?

Копаться в личных вещах Глеба Смолину не хотелось, но так как до него их все равно изучили следователи, они уже не лежали так, как при жизни хозяина, а потому вмешательство Юрия Андреевича не могло никак повлиять на и так разрушенный до него порядок. Начал Смолин с письменного стола. Ничего конкретного он не искал – действовал чисто интуитивно. Интуиция вообще стала за годы работы в тринадцатом отделе неотъемлемой частью его метода разработки. Это было шестое чувство, которое помогало Смолину уже не раз. Вот и теперь он надеялся только на него.

Дело осложнялось тем, что следственная группа, само собой, изъяла все, что сочла подозрительным. Доступ к делу Локиева Смолин получить, конечно, мог, но после недавних событий с попаданием, хоть и не надолго, в тюрьму, соваться на Лубянку с подобными просьбами было не совсем дальновидно. Приходилось довольствоваться тем, что есть. А было совсем не много: квартирка Локиева отличалась тем спартанским укладом, каков был присущ большинству сотрудников их ведомства. У самого Смолина квартира была побольше, но получил он ее не так давно, хотя по рангу могли бы дать и раньше. Но и у себя дома Юрий Андреевич пытался сохранять дух тех лет, когда он только пришел на службу и не имел даже собственного угла.

Посмотрев первый ящик стола и найдя в нем лишь канцелярские принадлежности, Смолин задвинул его обратно и дернул следующий. На его удивление тот не поддался.

Нагнувшись, Смолин разглядел, что в каждом из ящиков имелась скважина для ключа, то есть каждый из них запирался. Всего ящиков было три.

Смолин дернул следующий, самый нижний ящик. Тот с легкостью выехал из своего углубления, но, опять же, ничего представляющего интерес Смолин в нем не обнаружил. Пошарив глазами в поисках ключа и убедившись, что его нигде нет, Смолин прошелся по квартире, решив, что ключ может все-таки где-нибудь обнаружиться. Но поиски оказались безрезультатными.

Вернувшись к столу, Юрий Андреевич еще раз внимательно осмотрел поверхность запертого ящика. Никаких видимых следов взлома на нем не было, да и быть не могло – если следователи взламывали замок, то как ящик мог снова оказаться закрытым?.. Значит, либо, его открыли и снова закрыли ключом, либо вообще не трогали.

Смолин задумался. Второй вариант был наиболее вероятен. Ведь версия о самоубийстве возникла практически сразу, а потому тщательных следственных действий никто явно проводить не собирался. Скорее всего, дернув ящик, следователи с Лубянки просто плюнули на него, решив не возится. Самоубийство оно и есть самоубийство. К тому же репутация их отдела в ведомстве, мягко говоря, оставляла желать лучшего: тех, кто относился к нему серьезно можно было пересчитать по пальцам. Остальные же либо посмеивались, либо искренне считали сотрудников тринадцатого отдела не вполне здоровыми.

Смолин вспомнил, что во время осмотра квартиры видел на кухне молоток, лежавший под чугунным умывальником и использовавшийся Локиевым, видимо, в случае надобности починки хлипкой мебелишки. Юрий Андреевич сходил на кухню и вернулся с молотком в комнату, усевшись на корточки перед письменным столом. Хватило четырех ударов. Передняя доска хрустнула и упала на пол. Смолин запустил руку в образовавшуюся полость и вытащил оттуда фотографию.

Первое, что поразило его, было качество снимка. Фотография была совсем не похожа на те, что он видел до этого. Во-первых, она была цветной. Именно цветной. Не разукрашенной после, а цветной изначально. Изображение на ней было поразительно четким, а на ощупь она была словно матовой.

Второе, чем был удивлен бывалый чекист – лицом, смотревшим на него со снимка.

Оно было очень похоже на его собственное, но это был не он. Какое-то мимолетное сходство ощущалось невооруженным глазом – с одной стороны ничего конкретного, но с другой знакомые черты были налицо… На секунду Юрию Андреевичу показалось, что на снимке он сам примерно десятилетней давности. Но это был, конечно, не он.

Молодой человек, смотревший на него с фотографии, улыбался неестественно белой улыбкой, а одет он был так, как никто, по крайней мере, в Советском Союзе, не одевался…Странный черный пиджак в белую полоску, розовая рубашка, тонкий черный галстук…

Смолин перевернул фотографию.

Сначала он не поверил своим глазам. На всякий случай он, как в детстве, даже зажмурился на секунду, но и после этого ничего не изменилось: на обратной стороне фотографии было изображено три круга, с семиконечной звездой внутри.

Смолин не мог оторвать глаз от рисунка. Но через какое-то время он заметил и еще одну деталь. Бумага на обратной стороне снимка была не чисто белой, а с надписями на английском языке, которые постоянно повторялись.

– Так вот оно что! – сдавленно сам себе сказал Смолин. – Не может быть…дурак…

***********************

Лена, как и обещала, приехала к вечеру. С собой она приволокла две сумки с продуктами, которые тут же приказала Смолину разгрузить, дав указания, что в какой отсек холодильника класть.

– Что случилось-то? – поинтересовалась она, снимая туфли.

– Воры опять были. – ответил Юрий Андреевич.

– Да ты что? – Ленка немного театрально схватилась за сердце.

– Ну да, – Смолин придал своему голосу оттенок жалости, ибо ему неимоверно захотелось кому-то поплакаться. – И я был дома. Представляешь?

– Не очень, – заморгала глазами Ленка.

Смолин как можно подробнее пересказал ей все случившееся, отдельно красочно описав часть, где воры раскрыли свою принадлежность к некоей странной организации, которую назвали 'Трехкружием'.

– Значит, им была нужна какая-то книга? – Ленка задумчиво рассматривала свои ногти, будто это хоть как-то могло помочь найти ответ на все происходящее.

– Выходит, что так. Они были уверены, что книга была у деда.

– Расскажи мне о своем деде, – вдруг попросила Лена.

– Да ты, вроде, все знаешь. По крайней мере, то, что знаю и я. Служил в органах, занимался подпольными организациями еще до войны. А на войне погиб. Это если в общем.

– Слушай Юр, в данной ситуации мы должны выяснить о нем побольше, мягко говоря…

– Ленка со скепсисом посмотрела на друга.

– Согласен, – признал ее правоту Смолин. – У меня где-то лежал старый дедов фотоальбом. С детства в него не заглядывал, кстати. Хочешь посмотреть?

– Давай! – с энтузиазмом откликнулась Лена. – Я то ведь даже не представляю как он у тебя выглядел.

Смолин порылся в шкафу и извлек оттуда фотоальбом, обложка которого давно выцвела и из коричневой превратилась теперь, скорее, в бежевую.

Начали смотреть фотографии. Жизнь деда прослеживалась по ним от самого рождения вплоть до последних месяцев жизни на фронте. Пожелтевшие от времени фотографии были аккуратно вклеены в упругие картонные страницы и под некоторыми из них были даже надписи.

– Ты на него очень похож, – заметила Лена.

– Это да, – подтвердил Смолин – с детства все говорили. Но теперь и сам вижу.

Он всматривался в лицо деда и действительно находил много общего между человеком, смотревшим на него из прошлого, и собой, настоящим. Когда Ленка перевернула очередную страницу, и начались карточки, запечатлевшие деда в возрасте, в котором сейчас находился сам Смолин, ему даже стало не по себе – будто это он сам был сфотографирован неизвестным фотографом почти восемьдесят лет назад…

На секунду Смолин отвлекся, и вдруг услышал удивленный Ленкин возглас.

– Смотри, – он аж схватила его за рукав.

Юрий Андреевич заглянул в альбом и замер от удивления: на открытой странице была приклеена его фотография. Та самая, что пропала вчера у него со стола во время визита этих странных людей. Но если еще недавно фотография была абсолютно новой и яркой, то теперь выглядела так, словно снимок был сделан где-то в середине 30-х: цвета поблекли, а на бумаге были видны следы времени, виде желтых подтеков по краям снимка.

– Это что ж такое… – только и смог выдавить из себя Смолин.

Они в недоумении смотрели друг на друга, пытаясь подобрать слова, чтобы выразить свои эмоции, но кроме невразумительных междометий в голову ничего не шло.

Первой в себя пришла Ленка.

– Я оторву фотографию.. – она вопросительно посмотрела на Смолина. – Вытащу ее из альбома?

– Давай, – согласился он.

Лена аккуратно отлепила от картона уголки фотографии и легким движением отсоединила ее от плотной бумаги. Затем она перевернула снимок и вновь издала странный звук, который был призван выразить меру ее удивления.

– Ты посмотри, – она протянула снимок Смолину.

– Твою мать… – только и вымолвил он.

Они сидели и смотрели на семиконечную звезду в петле из трех кругов, под которой незнакомым подчерком было начертано: 'февраль, 1938 год'…

***********************

На следующее утро Олег отправился в подмосковный поселок Малаховку. Добравшись своим ходом до станции метро Кузьминки, он вышел на улицу и, оценив очереди на маршрутки и толкотню на автобусных остановках, решил, что правильнее всего будет поймать частника. Выйдя на Волгоградку, Олег вытянул руку и принялся 'голосовать'.

Ждать долго не пришлось и уже через минуту перед ним остановился разбитый 'жигуленок'.

Олег вздрогнул – в сознании тут же всплыл образ отца. Никакого предубеждения перед выходцами с Кавказа у Олега не было. И даже среди его знакомых были те, кого нынче принято именовать не иначе как 'лица кавказской национальности'. Но какой-то подсознательный страх у него все же засел. Пару раз случалось такое, что оказавшись в одном вагоне метро с подозрительным человеком не славянской наружности, Олег просто выходил на следующей станции, не в силах побороть в себе страх. И он прекрасно знал, что подобные случаи были ни у одного него. Головой Олег ясно понимал, что свое дело сделали, в первую очередь, СМИ, а также его собратья по перу, которые за последние годы стойко формировали образ головорезов, убивающих женщин и детей ни за что ни про что. В его личном случае был и еще один веский аргумент – трагическая гибель отца. Но все же, грести всех под одну гребенку Олег не собирался, всячески пытаясь побороть в себе приступы периодически возникающей кавказофобии.

К счастью, водителем оказался простой русский парень Володя, который с радостью согласился довести Олега до места назначения и при этом за весьма умеренную плату. Всю дорога Володя без умолку болтал, рассказывая про свое многочисленное семейство, проживающее в Туле, и отправившее его в Москву на заработки.

– Не уж то выгоднее? – удивился Олег.

– А-то! – Володя явно был доволен. – Там у нас в Туле чего? Пряники да самовары.

Народный колорит, одним словом. А так толком и заняться нечем. Пробовал там бомбить, так тоже толка никакого – у народа денег особо нет частников ловить. А в Москве – то, что надо!

– А живешь где?

– Комнату в Некрасовке снимаю – шесть тысяч в месяц и все дела. А это, при хорошем раскладе – три ночи работы. Остальное – мое. Вот и думай.

Олег сидел и думал. За окном пролетал весьма интересный подмосковный пейзаж, который весьма увлекал своей необычностью и контрастом с Москвой. Олег удивлялся тому, что для того, чтобы увидеть совсем другую жизнь, совсем не нужно ехать куда-то далеко. Достаточно просто выехать за кольцевую дорогу и вот она – глубинка.

С Новорязанского шоссе съехали в деревню Чкалово, а затем, сделав небольшой круг и миновав еще один населенный пункт под странным названием Часовня, оказались в Томилино. Затем за окном промелькнул Красково и, наконец, они оказались в Малаховке.

Машину Володя вел резковато, а потому Олега всю дорогу немного подташнивало.

Решив, что неплохо было бы немного прогуляться и подышать свежим воздухом, Олег попросил остановить, не доезжая до нужного его дома и вышел на улице Льва Толстого. Ему же нужна была улица Тургенева. Этот факт его весьма позабавил, но еще больше он обрадовался своему открытию, когда дойдя до угла Толстого, оказался на улице Гоголя.

На углу Толстого и Гоголя взгляду удивленно-обрадованного москвича открылся газетный киоск. Газета Олегу была совершенно не нужна, но ради любопытства он решил посмотреть, какой прессой питает свой мозг ближнее Подмосковье. Среди стандартного набора Олег сразу же выделил несколько изданий: газеты 'Малаховский вестник', 'Сим Шалом' и 'Наше дело'. – 'Сим шалом'? – вслух удивился Олег.

– А вас что-то не устраивает? – тут же последовала реакция продавца, который чисто по внешним признакам вполне был похож на читателя именной этой газеты.

– Да что вы! – смутился Олег. – Интересно просто.

– Вы не наш что ли? – осведомился продавец, подобрев лицом.

– Из Москвы.

– Понятно. Так что 'Сим Шалом' брать будем?

– Буду. – зачем-то сказал Олег. – А что за газета такая?

– А что, по названию не видно? – съязвил продавец.

– Видно, но просто у нас такие не продаются.

– Ну, понятно, – вздохнул с горечью торговец газетами. – Мы пробовали в Москву толкнуть в розничную сеть, но куда там… Говорят, газета локальная, вот и продавайте в своей Малаховке.

– И спрашивают? – на всякий случай уточнил Олег, который любил подмечать такие вот интересные сюжеты, чтобы потом, при случае, вставлять в свои произведения.

– Конечно! Малаховка же лидирует по числу иудеев в Московской области!

– Да? – искренне удивился Олег. – Не знал.

Продавец был явно рад случайному покупателю, с которым можно было перекинуться парой фраз, а заодно и разрекламировать газету, к которой сам он дышал явно неравнодушно.

– Что вы! – начал он с непонятно откуда взявшимся одесским акцентом. – У нас же тут в свое время была самая большая еврейская колония для беспризорников! И синагога имеется.