Текст книги "Арабская ночь. Табу на любовь (СИ)"

Автор книги: Амира Ангелос

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 16 страниц)

Глава 20

Я стою у гардероба и ловлю себя на том, что руки дрожат. Глупо, это же просто свидание. Просто вечер с другом. Только так я определяю для себя Кирилла. Но внутри все напряжено, я ничего не могу с этим поделать.

Долго выбираю платье. Не хочется быть монашкой, поэтому отодвигаю в сторону все серое, все безликое. Но и в то же время, не хочу подавать Кириллу никаких надежд. Он очень хороший… просто не для меня. Мой взгляд цепляется за бордовое. Глубокий цвет, словно вино в бокале. Провожу пальцами по ткани, она мягкая, послушная, обволакивающая. Платье сдержанное, но с характером.

Это именно то, что мне нужно сегодня. Почувствовать себя уверенной.

Распускаю волосы, они сами ложатся локонами. Лишь несколько раз провожу утюжком.

Смотрю в зеркало. Не хватает чего-то. Последнего штриха.

Флакон на комоде блестит, как вызов. Его подарил Андрей. И все же, ничего не могу с собой поделать. Аромат манит меня.

Снимаю крышку. Легкое нажатие, и волшебный флер обволакивает меня тонким, теплым облаком. Восток, ночь, пряности и цветы, какие не растут здесь. Он проникает под кожу, в мысли, в самую суть.

Когда слышу звонок в дверь, я уже полностью готова, но внутри все же дрожит тонкая струна.

– Слава… ты просто… – Кирилл смотрит на меня с восхищением, замирает, будто забыл, что хотел сказать. – Ты невероятная.

Я чуть улыбаюсь.

– Спасибо. Это просто платье.

– Нет, – качает он головой. – Это ты. И ты сегодня блистаешь. Так, что хочется рядом с тобой быть достойным.

Мы едем молча почти всю дорогу. Тихо играет музыка. В машине Кира приятно пахнет кожей и чем-то кофеиновым. Я замечаю, как он посматривает меня, будто боится упустить что-то важное.

– У меня что-то не так с макияжем? – спрашиваю с улыбкой.

– Нет. Я просто подумал… Ты изменилась, – удивляет ответом.

– В каком смысле?

– Вот сам пытаюсь понять. Как будто из кокона вышла. Только не бабочка. Королева.

Я не знаю, что на это ответить. Наверное, это красивый комплимент. Но в груди вроде и тепло, но и тревожно. Я не умею принимать такие слова. Не привыкла. Точнее, отвыкла, пока была замужем. Нет, я все еще в коконе…

Ресторан Кирилл выбрал очень красивый. Очень много белого, в сочетании с позолотой. Мрамор, свечи, мягкий свет, стекло. Нас провожают к столику у окна. Делаю заказ положившись на вкус Кирилла. Выбираю рыбу гриль и закуски, овощи.

Он рассказывает о своем бизнесе, о сделке по отелю. С увлечением, с азартом. Я слушаю, и мне хорошо. Спокойно.

– Я хочу предложить тебе работу, Слава, – говорит неожиданно.

– Какую? – любопытствую с улыбкой.

– Любую. Все, что пожелаешь. Хочешь – организуй мероприятия, хочешь – стань хозяйкой отеля. Я доверяю тебе. Просто хочу, чтобы ты была рядом. В этом проекте.

Я улыбаюсь, пряча глаза в бокале.

– Это мило. Но у меня сейчас слишком много проблем здесь и сейчас. Не думаю, что готова взять на себя такую ответственность. Но спасибо. Это очень приятное предложение.

Кирилл кивает, не настаивает.

– Я очень рад, что ты согласилась прийти. Ты ведь как мираж, близко вроде бы, безумно красиво, но дотронуться нельзя.

– Ты меня смущаешь. Я не хотела показаться настолько недоступной. Можешь дотронуться, – протягиваю ему руку.

– Сегодня – можно. И мне этого достаточно, – кивает Кирилл.

Я отворачиваюсь к окну. За стеклом мокрые фонари и мягкая темнота города. А внутри – чувство, будто я на шаг ближе к себе прежней. Или – к новой.

Я все еще боюсь. Мужчин. Близости. Тепла.

И бывший муж все еще никак не хочет оставить меня в покое…

Кирилл протягивает мне руку – легко, ненавязчиво, но в его жесте есть какая-то внутренняя решимость.

– Потанцуем?

Я удивленно моргаю. Музыка в ресторане очень приятная, мягкая, джазовая, с легкими нотами ностальгии. В зале уже танцуют несколько пар, и я вдруг чувствую – да, почему бы и нет?

Кирилл берет меня за руку. Его пальцы теплые, уверенные. Мы выходим на середину зала. В огромном зеркале вижу наше отражение. Мы красивая пара, даже очень. Кирилл высокий, очень интересное волевое привлекательное лицо. Выгоревшие на солнце волосы. Он правда красавчик. Что со мной не так? Прижимает меня к себе аккуратно, с уважением, но я все равно замираю. Это близко. Слишком близко.

И тут – вспышка.

Танцпол в Египте. Плотная ночь, музыка громче, чем мысли. Взгляд через всю толпу. Другие руки. Другой голос.Я танцевала тогда не под музыку, а под ток, бегущий по венам. Воспоминание накатывает, как волна. Дыхание сбивается. Кирилл говорит что-то, но я не слышу. И в этот момент он склоняется ко мне и целует. Нежно. Осторожно.

Я отшатываюсь машинально, и тут же жалею об этом. Кир точно не заслуживает такой реакции. Это же всего лишь поцелуй…

– Прости, Слава. Я снова поторопился. Можешь дать мне по лицу.

– Все в порядке, – я отступаю на шаг. Горло стянуто. – Это ты меня извини. Мне нужно домой…

Он хочет возразить, но видит мое лицо. Кивает.

– Хорошо. Я тебя отвезу.

– Нет, я возьму такси. Созвонимся, ладно?

* * *

Улицы плывут мимо, как сцены из фильма, в котором я больше не играю главную роль. Сердце все еще скачет в груди. Опять все вышло глупо. Зачем я сбежала? Злюсь на себя.

На подъезде к дому машина встает в плотной пробке. Светофоры, гудки, размытые лица в соседних окнах. Мне становится тесно. Я расплачиваюсь и выхожу, решив пройтись пешком. Зябко ежусь от вечерней прохлады. Но рада, что не стала сидеть в душном такси. Мужчина, идущий мне навстречу разглядывает меня с интересом, я же делаю каменное лицо. Сейчас у меня точно состояние не для знакомств.

Ускоряюсь, почти бегу. Стучат каблуки, дышу рвано. Сворачиваю в узкий переулок под старую арку. Моя квартира в старом доме, двор напоминает глубокий колодец: маленькое пространство, окруженное высокими, мрачными стенами. Звуки здесь словно разрастаются, отражаясь от стен эхом. Слышу, как громко стучат мои каблуки, каждый шаг будто удваивается и растягивается в пространстве. Фонари здесь давно горят с перебоями, то и дело гаснут, а заменить их или установить новые никто не спешит.

Направляюсь к двери подъезда, копаюсь в сумочке, чтобы достать магнитный ключ, и ловлю ощущение, что на меня кто-то смотрит. Замечаю посторонние звуки за спиной. Шаги, тяжелые, гулкие. Холодок пробегает по спине. Вечер, темнота, и этот звук вызывает во мне нервную дрожь.

Прикладываю ключ, и тут мое запястье сжимает чужая рука. Это так внезапно, что я вскрикиваю… Вырываюсь, залетаю в подъезд. Меня трясет, сердце колотится, уши закладывает.

Оборачиваюсь резко, на мгновение, это происходит машинально, не по желанию. Мысленно я уже несусь вверх по лестнице и готова кричать, звать на помощь, только горло спазм перехватывает…

Глава 21

– Слава! Подожди…

Услышала за спиной свое имя, произнесенное знакомым голосом. Внутри все сжалось. Оборачиваюсь резко.

– Андрей⁈ Что ты здесь делаешь? Ты понимаешь, как меня напугал⁈ – выпаливаю возмущенно.

Бывший муж будто материализовался из моего кошмара. На лице мрачная гримаса, а голос слишком спокойный. Тот самый, за которым прячется буря.

– Нам нужно поговорить, – заявляет тоном, не терпящим возражений.

Я чувствую, как внутри поднимается волна гнева.

– Нам с тобой не о чем говорить, Андрей. Особенно после того, как ты устроил спектакль с моей матерью! – выпаливаю. – Это было отвратительно. Самая мерзкая из твоих манипуляций! Низко и грязно!

– Все сказала? Хорошо, я признаю, что был не прав. Зря так сделал.

Он идет за мной, шаг в шаг. Я пытаюсь ускориться, но он не отстает. Отпираю дверь квартиры, руки дрожат. Хочу захлопнуть ее перед носом бывшего, но не выходит. Он ловко вклинивается в проем и заходит следом. Сердце колотится, адреналин хлещет в кровь. Я отступаю назад, но он уже здесь, в моем пространстве, слишком близко.

– Что ты творишь? – голос срывается на шепот. – Я не намерена сейчас разговаривать! Неужели не понятно?

– Откуда ты возвращаешься в таком виде? – его голос вибрирует угрозой. Андрей сканирует меня с головы до ног. Взгляд колючий, ревнивый, безумный.

– Тебе какая разница⁈ Мы развелись, Андрей. Я больше не обязана тебе ничем!

Он подлетает, его рука перехватывает меня за подбородок. Я отшатываюсь, но он уже вжимает меня в стену.

– Ты нашла себе любовника, да⁈ – кричит мне в лицо. – С кем ты была, такая разодетая, накрашенная? Отвечай!

– Прекрати! – я пытаюсь вырваться. – Не смей так со мной говорить. Не смей касаться меня!

Но его глаза затуманены яростью. Он перехватывает мои руки, задирает их вверх, а второй резко сжимает бедро. Я вздрагиваю от боли. Платье предательски трещит. Паника хлещет по нервам. К горлу подступает тошнота. Я захлебываюсь от бессилия. Его руки – чужие, злые. Он ненавидит меня в этот момент, и одновременно присваивает, как вещь.

– Отпусти… пожалуйста… – мой голос неузнаваемый, охрипший. – Мне больно, Андрей! – громче, с отчаянием.

Он замирает. Медленно отпускает мои руки. Его дыхание рваное. Прижимается лбом к моему.

– Прости, прости меня, Слава… – шепчет, прижимая ладони к моим плечам. Я обнимаю себя, словно пытаюсь собрать обратно собственное тело. Меня трясет.

– Я люблю тебя… – продолжает, проводя ладонью по моей дрожащей спине. – Понимаешь? Просто схожу с ума от мысли, что ты теперь не со мной. Что рядом с тобой может оказаться другой. Я этого не вынесу, понимаешь?

Я не отвечаю. Отстраняюсь, иначе не вдохнуть. Но он все еще слишком близко ко мне…

Не хочу ничего понимать! Я в ощущении полного кошмара. Снова вернувшегося в мою жизнь. Смотрю в стену. Тикают часы. Одна секунда. Вторая. Пятая. Невыносимо пронзительная пауза. Дрожу от озноба, кожа ледяная, сердце стучит где-то в горле.

– Я хочу, чтобы ты ушел, – говорю наконец.

– Мы должны поговорить откровенно, – Андрей не двигается. – Я устал бегать за тобой, умолять, искать. Мысли о другом мужчине сводят меня с ума. Я хочу вернуть тебя.

– Это невозможно, – отчетливо произношу.

– Нет ничего невозможного, – Андрей делает шаг ближе, глаза сверкают. – Ты должна снова стать моей женой!

– Ты сошел с ума.

– Да, – спокойно, почти нежно. – Если тебя нет рядом, я теряю рассудок.

Я смотрю на него, как на человека, которого уже не знаю. Которого когда-то любила, потом – боялась, а теперь просто не понимаю. Он на самом деле безумен, или просто до крайности махровый эгоист?

– Слава, ты выйдешь за меня? – повторяет. Его голос дрожит. – Умоляю. Дай мне шанс.

– Нет, – отрезаю жестко. – Андрей, неужели ты не понимаешь, насколько это безумие? После всего, что случилось между нами, как можно всерьез говорить о браке? Мне даже слушать это дико.

Сжимает губы, делает шаг, приближаясь вплотную.

– Я не уйду, пока твой ответ не изменится.

Тошнота усиливается. Мне безумно противно смотреть на него. Даже просто находиться рядом. Будто мое тело отторгает его как яд. Не осталось ничего к этому человеку, кроме страха. Я вижу, как его самого трясет. Каким бы циничным негодяем он не был, сейчас он выглядит сломленным и потерянным. Но мне не жаль его ни капли. Это не отменяет ни одного из его поступков. Или я тоже превратилась в бездушную тварь?

– Ты должен уйти. Немедленно.

Обнимаю себя за плечи, инстинктивно, будто выставляя хоть какую-то защиту.

– Я виноват, Слава. Да, я тебе изменил, – говорит сдавленно. – Но ты не дала мне даже шанса оправдаться. Объяснить.

– Что тут можно объяснять⁈

– Это было лишь один раз. Помутнение. Намеренная подстава. Меня опоили.

– Мне неинтересно, – закрываю глаза. – Замолчи.

– Послушай! – повышает голос. – Тебе все еще больно, значит, ты не разлюбила меня! Да, я устроил все с твоей матерью – сговор, спектакль… Потому что сдыхал без тебя! Не мучай меня больше, Слава, я…

Он осекается на полуслове. Виснет тяжелая пауза.

– Случайная женщина. Подстава, слышишь?

– Ты почти в этом уверен, – повторяю его слова. И понимаю, что ничего не чувствую! Мне все равно! Даже если бы он перетрахал половину города!

– Ты всегда была единственной, кого я любил. Поэтому я и сорвался. Ты не хотела меня понимать.

– Тогда зачем продолжаешь преследовать меня⁇

– Потому что мне нужна ты. Только ты. Разве ты не понимаешь, не видишь, как я тебя люблю? Почему ты такая холодная? Жестокая? – Я такая, какая есть, Андрей? Можешь винить во всем меня. Пусть будет так. Только оставь меня в покое! – вырываюсь, иду в комнату, но он догоняет и резко толкает меня к дивану. Задевает при этом маленький журнальный столик из легкого металла. С него со звоном летит ваза, чашка, разбиваясь вдребезги, книги, и косметика.

Приземляюсь, теряя равновесие. Андрей нависает надо мной, с ходящими желваками, с бешеными глазами. Все тело сжимается от страха, я будто снова оказалась в той самой ночи, когда он избил меня. Когда меня сковало болью и безумным страхом. Я думала, он убьет меня…

– Я знаю, что сделал недопустимое… – его голос стал хриплым. – Я осознаю!

– Уходи! Это все, чего я хочу!

– Эта измена ничего не значит, когда ты уже меня услышишь? Просто срыв! Так бывает! Такого больше никогда не будет! Я клянусь! Я люблю тебя, Слава, черт возьми! Почему ты не можешь меня понять⁈ – он выкрикивает мне в лицо.

Не могу больше слушать все это. Не знаю как, но мне удается подняться на ноги. Я иду к ванной, чувствуя, что вот-вот стошнит. Андрей догоняет меня в коридоре. Снова толкает к стене.

Съеживаюсь, прикрываю лицо ладонями.

– Прекрати…

– Есть у тебя вообще сердце⁈ – кулак со страшной силой врезался в стену возле моего лица.

Вздрагиваю всем телом. Меня парализует. В глазах бывшего – не просто злость. Там абсолютное безумие.

– Нет, – сказал тихо, тяжело дыша. – Я не приму отказа. Не оставлю тебя в покое. Ты моя.

Хватает меня за плечи. Встряхивает как куклу. Воздух перекрывает – я начинаю задыхаться.

– Не смей трогать меня! – горло саднит от криков.

И тут начинает звонить телефон, в сумочке, которую я уронила в коридоре. Андрей рванулся к сумочке, вытащил его. Посмотрел на экран, взгляд сверкает яростью.

– Любовник звонит, да?

– Положи мой телефон!

Андрей сбрасывает вызов.

Поднимает на меня яростный взгляд. Швыряет мобильный в стену рядом со мной.

Съеживаюсь, рефлекторно пряча лицо.

В дверь звонят настойчиво. Мы оба замираем. Стук. Снова трель звонка. Я бросаюсь к двери, она даже не заперта!

На пороге соседка. Неприятная, скандальная особа, которая постоянно чем-то недовольна, жалуется в чате и не дает покоя жильцам. Но как же я сейчас ей рада!

– Я вызвала полицию, так и знайте! Вы на часы вообще смотрите? Безобразие, как орете! Разбудили меня!

– Извините пожалуйста… – от стресса не могу вспомнить имя отчество этой женщины. – Все, Андрей уходит, – добавля ю с нажимом.

– Я вернусь утром, Слава. Мы договорим, – бросает бывший и выскакивает за дверь. А мне хочется обнять эту ужасно склочную старуху. Возможно, она спасла меня от нескольких недель в больнице, потому что я остро почувствовала: бывший находился на той самой грани, за которой – неконтролируемое насилие.

– Вы правда вызвали полицию? – спрашиваю тихо, услышав хлопок двери внизу.

– Нет, но собираюсь. Это просто безобразие, не давать соседям спать!

– Этого больше не повторится!

– Он чего хотел то? На тебе лица нет, – более мягко спрашивает соседка.

– Поговорить.

– Разговор у вас явно не получился.

– Это точно.

– Ладно, я спать пойду. Не шуми больше.

– Обещаю, не буду. Извините еще раз!

* * *

Глава 22

Наследник пустыни

– Где мой наследник, Мустафа? – голос шейха Исмаила холоден и тяжел, как камень, обвалившийся с высоты. – Где он, я спрашиваю тебя? Я поручил тебе приглядывать за ним, а ты позволил мальчишке совсем распоясаться! Играть в бизнес, строить замки из песка?

Мустафа слегка склоняет голову, привычным жестом сцепив руки за спиной. Лицо его невозмутимая маска спокойствия, и лишь глаза выдают тревогу.

– Господин, – начинает он, осторожно подбирая слова, словно ступает по зыбучему песку, – ваш сын увлекся проектом. Проявил интерес к коммерции, что всегда было вашим желанием, не так ли?

– Интерес⁈ – шейх Исмаил вскакивает на ноги. – Он играет в непонятную мне игру! Я послал его продать неликвидную недвижимость. От которой лишь головная боль! И что он сделал? – отталкивает от себя чашу с восточными сладостями. – Он продал половину! Половину! Еще и русским! Зачем нам совладелец, Мустафа? Не нашей веры, тем более. Непостижимо. Что это значит?

Мустафа сдержанно кивает. Сейчас не стоит спорить. Только лавировать между штормом эмоций старого льва.

– Господин, вы же знаете, насколько наследник увлекающаяся натура. Это не глупость. Это пыл. Он полон идей. Да, он поступил самонадеянно. Но ведь с этого начинается любое великое дело, не так ли?

Шейх шумно выдыхает. Последний из древнего рода, Исмаил прекрасно знает цену гневу. Когда в этом сила, а когда – слабость.

Юсуф – все что у него осталось. Каким бы он ни был. Единственный кровный потомок. Наследник. Последняя нить, соединяющая шейха с прошлым, к которому он шел по полю крови.

– До конца недели Юсуф должен вернуться. Я подобрал ему невесту. Девушка из дома Аль-Сараби. Красивая, изысканная. Надеюсь, это вразумит и успокоит моего сына. Вернет ему благоразумие.

Мустафа не осмелился сказать, что Юсуф давно привык сам выбирать женщин. Его не зацепить красотой. Шейх совсем не знает своего наследника, увы. Слишком много дел, разъездов. С тех пор как Юсуф появился в замке, Мустафа всегда был с мальчиком рядом. Он знал его как никто. Наследник всегда был необычным. Очень цельным, самолюбивым. Ему невозможно подобрать ни женщину, ни коня, ни машину. Все и всегда Юсуф выбирает сам. А еще ему скучны до презрения богатые избалованные куклы и покорные наложницы.

Мустафа помнил, как Юсуф впервые сбежал с вечеринки в оазисе, променяв визг девиц в алмазах на шум колес в уличных гонках.

Он помнил, как ловил мальчишку в Марракеше, когда тот с упрямой дерзостью пробирался в игорный дом.

И как потом лечил его руку, сломанную в потасовке.

Конечно, свои размышления Мустафа оставляет при себе. Прикидывает, как же выполнить приказ старого шейха. Наследнику и правда пора вернуться.

Покупка отеля… как бы она не привела к самым неожиданным последствиям.

Ведь это было сделано… Из-за женщины. Та, на которую пал взгляд Юсуфа, не кокетничала, не искала выгоды, не бросала взглядов украдкой.

Она смотрела прямо, почти холодно.

Как будто внутри нее был свой мир, и в нем Юсуфу не было места.

Это был первый отказ. Настоящий. Без истерик, без интриг.

И это вывело наследника из равновесия.

В том отеле в Египте он был инкогнито.

Юсуф вообще не любил титулов. Он привык быть кем угодно, легко принимал любую личину: уличного музыканта, студента, даже официанта однажды – ради спора.

И это было разумно: шейх не мог рисковать. После того, как вся его семья погибла, вырезанная налетчиками-берберами, и он остался абсолютно один. Спасся лишь маленький сын брата.

Мальчика тогда спасла старая служанка. Она знала о налете, или догадалась, колдуньей была. Увидела, успела увезти самого младшего. Скрыться.

Исмаил искал его годами.

Тайно. Осторожно. По всему Ближнему Востоку, в самых опасных уголках. Было нанято немало сыщиков. И тот, кто нашел, стал обеспеченным человеком.

Нашел в переулке самого опасного города. Грязного, поющего в переходе и танцующего за подачку. Но с гордым взглядом. Конечно, был тест ДНК, но Исмаил сразу понял – родная кровь. Почувствовал.

Мальчику тогда исполнилось десять. И с тех пор каждый шаг Юсуфа был под надзором. Он рос в строгости, но и в заботе. Ему ни в чем не отказывали. Быстро проявил характер. Очень волевой. Упрямый.

Он не признавал над собой силы. Даже шейха Исмаила. Впрочем, он уважал его, по-своему. Но отцом стал называть далеко не сразу.

Юсуф с юности много чего повидал. Голодал в подворотнях Палестины. Танцевал развлекая толпу. Зато вырос сильным, закаленным и отчаянно упрямым. Сейчас наследник входил в самую силу. Шейх возлагал на него абсолютно все надежды, и не выносил даже мысли о том, что единственный кровный родственник может рисковать собой.

Но риск был у Юсуфа в крови.

Отчаянный и безбашенный.

Мустафа видел, как парень пробовал все: казино, женщины, драки.

Потом увлекся гонками. Не просто на треке, а в тайных соревнованиях Абу-Даби, где молодые наследники богатейших домов мира мерились храбростью, безумием и удачей.

Юсуф взял кубок. Мустафа пережил микроинфаркт.

А Исмаил был уверен, что в это время его сын медитирует в горах Непала.

– Этот мальчишка меня в могилу сведет, – тихо бурчал Мустафа себе под нос, каждый раз, когда юноша садился за руль на скорости 250. – Сколько можно испытывать судьбу?

И вот старый отель, который внезапно стал каким-то то ли планом, то ли трофеем.

Мустафа недоумевал. Почему Юсуф не получил эту женщину? Все могло быть куда проще. Но он позволил ей уехать.

Впрочем, этому Мустафа даже обрадовался, по-стариковски.

Но потом поступил приказ: доставить эксклюзивный подарок. Духи, сделанные по личному заказу Юсуфа. Для нее.

– Зачем столько ожиданий, усилий, господин Юсуф? Почему просто не заказать желаемое? Ее доставят в течении суток, – не выдержав, спросил однажды.

– Я не интересовался твоим мнением, Мустафа, – перебил его наследник ледяным тоном.

Юсуф не хотел покупать женщину. Ему не нужно было покорение. Он не был сентиментальным мальчиком, томящимся в девственности.

Нет. Он был львом, которого вдруг отвергли.

И этот опыт оказался для него сильнее всего, что он переживал.

Он пытался забыться. Самый отвязный клуб в Дубае. Три модели-блондинки. Все – по максимуму.

Но Мустафа видел, как в его глазах все равно мерцала тоска.

Огонь не потух. Он ждал. Он выжидал.

Он хотел, чтобы она выбрала его сама.

Хотел быть желанным, не как наследник, а как мужчина.

Где-то под ребрами кололо, Мустафа чувствовал: скоро грянет буря.