Текст книги "Вне времени. I часть книги (СИ)"

Автор книги: Александр Скрибблер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 7 страниц)

   Саша и Света сидели в ночном кафе, которое называлось «Добро пожаловать». Редкие посетители, которым не спалось в поздние часы, сидели в тихой и мирной обстановке. Они беседовали на разные темы. Возможно, кто-то рассказывал, что сгорает от нетерпения покинуть этот чертов глухой городишко, который его вконец достал. А кто-то размышлял вслух, что это прекрасное место, от которого, он надеется, и его внуки с правнуками будут тоже без ума. Александру показалось, что среди всей глухо жужжащей толпы, окружающей их со Светой, он наткнулся взглядом на единственное лицо, обладателю которого по-настоящему не было не до чего дела. Ему было ПО ХРЕНУ. Ему не было никакой разницы, в каком городе он живет, в каком районе находится, и кто его окружает. Этот человек выглядел так, будто мир и жизнь вокруг, в каких бы цветах и красках ни прибывали, не имели особого значения. Это был лысоватый мужчина, облокотившийся о стойку бара, лет сорока пяти на вид.

   Бармен.

   Выражение его лица было грубым, будто он за что-то не любил всех окружающих его людей. К бармену то и дело подходил кто-нибудь из посетителей, чтобы заказать выпивку за свой столик или же пригубить стопку-другую прямо у бара. Лысоватый бармен, молча и не глядя на очередного подошедшего, выполнял заказ, словно японский робот, которого поставили здесь для обслуживания клиентов. Он не отрывал глаз от экрана стоящего на столике у стены телевизора «Sony».

   Света была довольна. Она была рада ночной прогулке по улицам города, поцелуям под луной, прыткости и находчивости ее возлюбленного, немного неуверенного в себе, но все же целеустремленного. А также ей нравилось сидеть с Сашей в ночном баре-кафе. Ей нравилось разговаривать с ним, сидеть рядом с ним, или прижимать его к себе, шепча ему в ухо: «вот так, мой мальчик, вот так, вот так...», когда Саша входил в нее. Она любила, когда он называл ее солнышонком. Ей нравилось быть с ним. Ему было двадцать пять, ей – двадцать девять. Она преподавала в лицее английский и немецкий языки, была довольно симпатичной и приятной, и когда Саша смотрел на нее, он думал о том, что он самый счастливый из всех придурков на свете, раз его любит такая девушка. Он обязательно сделает ей предложение (если его не поймают и не упекут в каталажку раньше), а перед этим купит самое дорогое кольцо с драгоценным камнем и подарит ей, ведь теперь он сказочно богат. А прямо сейчас он безумно хочет потанцевать с ней под звучащую в зале приятную песню. Он протянул Свете руку.

   Бармен смотрел по телевизору передачу «Поединок», где темой выпуска были бизнесмены и олигархи. Ведущий, как всегда, Владимир Соловьев. К стойке подошел посетитель почти преклонного возраста и попросил налить ему стакан самого дорогого шотландского виски. Уже в привычной манере, не особо любезничая с клиентом, лысоватый бармен достал с верхней полки большую бутылку с импортной наклейкой и темно-оранжевым содержимым, затем откупорил ее и наполнил стакан клиента. Тот взглянул на экран, послушал пару минут ведущего «Поединка» и, усмехнувшись, молвил:

   – Одни вспоминают старую Россию как серое пятно, породившее эпоху красных горячих капель. Другие говорят, что после ее исчезновения чувствуют себя поистине свободными, несмотря на то, что вопреки пришедшей новизне и духу умиротворения новой западной жизнью, все изначально чувствовали какую-то гнильцу, перебивающую запах пришедшего времени, обтянутого вкуснопахнущей эпикурейской кожей светлого будущего. Этот запах позже превратился в плесень, поедающую отроков демократии, их свободы, надежды. Плесень, которая бушевала долгие годы перед тем, как люди смогли все же переработать ее в удобрение. Перед тем, как они сумели подстроиться под темпы новейшей эпохи и даже шагать в ногу со временем. Но какой ценой сумели? Кровопролитий, войн, разложения социальной атмосферы на атомы зла. И теперь многострадальной державе предстоит регенерация – долгая, быть может, мучительная, но с другой стороны еще в середине девяностых, когда мы поняли, В ЧЁМ оказались, стало ясно, что ступить на путь этой самой регенерации – значит уже почувствовать приближение момента торжества и победы. «Нас травят, убивают, изничтожают!». Ну так то же самое было при коммунизме. Ведь так, было? Чего шуметь?! Вот оно великое будущее – то, самое к которому мы стремились. Капитализм, сраные олигархи, частные формации и никакой гласности! Гласности нет – свобода, чего ж еще надо-то? Сами этого захотели. Сами вожделели момента, когда начнется переход одного времени в другое, когда все закончится, а потом начнется с чистого листа. А теперь вот размышляют о том, что имели, что имеют и что будут иметь. Ну не глупцы?

   Бармен смотрел на собеседника, на этого почти пожилого господина, опрятного, одетого в костюм, при галстуке, чьи усталые глаза, как могло показаться, были исполнены ненавистью к капитализму и богатеям. Бармен задумчиво смотрел на посетителя, допивающего виски, затем опустил руку под стойку, достал оттуда автомат АК-74 и, зло стиснув зубы, парой очередей разнес в пух и прах телевизор.

   – Ты... – рявкнул он, нацелив в посетителя автомат. – Ты ошибся лишь в одном. Эпохальную плесень люди никогда не смогут преодолеть! Люди живут с ней. Люди привыкли к ней, и это неправильно. Но сделать уже ничего нельзя. ТЫ и такие как ТЫ – вы говорите красивые и вроде бы правильные вещи. Но вы и есть ЭТА САМАЯ ПЛЕСЕНЬ. Вы, VIP-МРАЗИ, развалили союз не с целью создания идеального будущего для народа, а с целью создания идеального будущего для себя самих. С целью все кругом расхерачить и разграбить. Вы не ходите посрать, не одев костюм стоимостью в тысячи баксов, потому что иначе будет нестильно. Вы заказываете самое дорогое пойло в сраном, замызганном баре, хотя терпеть не можете вонючего забугорного вкуса этого импортного говна. А иначе – НЕСТИЛЬНО... Снимаете самых дорогих шалав, посещаете самые дорогие страны, разъезжаете на самых дорогих импортных колясках. При этом ругаете всех вокруг. Разложение атмосферы на атомы зла? Сраные олигархи? Сами этого захотели? А чего бы ты захотел, будь ты обычной овцой-электоратом, а не жирным толстосумом? Любишь поговорить о хреновой жизни?!..

   Автомат вновь загромыхал, вконец перепугав сидящую публику, которая поняла, что никаким приколом или шуткой здесь не пахнет. Пули, вылетающие из оружия бармена, – настоящие. Они по-настоящему уничтожили телевизор и теперь по-настоящему решетят распластанное на полу тело. Люди с криками повскакивали и бросились к выходу. Не прошло и минуты, как заведение оказалось пустым.

   Саша протянул Свете руку, намереваясь пригласить ее на танец. Внезапно раздался грохот. Перепуганные гости повскакивали из-за столов, но, увидев разнесенный вклочья телик и бармена с автоматом, подумали, что это часть какой-то шутки или аттракциона. Затем бармен стал кричать на стоящего и таращившегося на него мужчину. Последний стал медленно пятиться назад. Потом вновь началась стрельба. Пятившийся человек упал на пол, словно мешок с картошкой. Все происходило очень быстро. Александр шатнулся, почувствовав два удара в грудь и услышав глухой звук, похожий на хлопанье...

   Он открыл глаза, лежа на полу. Дышать было больно. Изо рта текла кровь. С каждым вдохом она заполняла горло, Саша сходился кашлем.

   Света.

   Ее рядом не было. Может, она вызывала «Скорую» или описывала приехавшей полиции, что и как происходило, что бармен сошел с ума, схватил автомат и стал расстреливать посетителей. Сейчас она закончит давать показания, вернется к Саше и возьмет его за руку, добавив: «Скорая» уже едет. Все будет хорошо". Немного спустя, врачи положат его на коляску, затащат в карету Скорой помощи, и Света поедет с ним в больницу, где из него будут выковыривать пули. А может быть, не все так просто. Нет, наверняка все будет гораздо хуже, потому что он умрет.

   Он уже почти мертв. Он чувствует, как жизненные силы покидают его.

   Что может быть хуже?

   Света лежит рядом, и помощь требуется ей. Или, может быть, помощь ей уже не нужна.

   Лицо Саши побледнело еще больше. В груди застряли две пули. Одна, кажись, в области сердца. Дыхание судорожное. Каждое движение сопровождается болью. При очередном приступе кашля изо рта вытекает сгусток крови. Саша повернул голову вправо. Его губы затряслись. Да, Света лежала рядом с ним, на полу. Ее глаза были закрыты, во лбу был след от пули, из которого змеились кровавые струйки. Кровь пачкала ее помятые волосы, стекала на пол.

   Александру показалось, что он во сне – страшном и до боли реалистичном. Он хотел, чтобы это был сон, надеялся на это. А еще возникло чувство, которое приходит к спящему человеку спонтанно, особенно когда сновидение жуткое. Чувство, которое стучится сквозь толщу отключенного сознания, давая о себе знать. Это чувство – подсказка, что, как ни крути, а вся жуть является всего лишь сновидением. Потом ты просыпаешься в своей постели и, прогоняя остатки дрожи на теле, обнаруживаешь, что жизнь продолжается. Подобные подсказки похожи на божественное вмешательство. Бог вселяет надежду, посылает сигнал о том, что твои страхи всегда подконтрольны тебе, каким бы слабым ни делало тебя твое сновидение. Сейчас, когда Саша глядел на мертвую Свету, он молил Бога, чтобы это был СОН. Пускай он умрет, но только не Света. Он заслужил смерть, но она ни в чем не провинилась. Она не виновата.

   Мысли в голове вот-вот угрожали превратиться в черную пустоту. На приближающиеся шаги Саша никак не среагировал. Он мог бы среагировать, если бы мог двигаться. Теперь уже все было бессмысленно. Александр смотрел на возвышающегося над ним здоровяка с автоматом. Конечно, это был сумасшедший бармен, кто же еще! Он держал оружие за цевьё одной рукой, другой прикуривал сигарету во рту. Вопреки безмолвным крикам Саши: «Пристрели! Мне не жить без нее все равно! Ты убил ее, теперь добей и меня! Добей!!!», бармен не добил его, а неторопливым шагом двинулся дальше.

Глава 7.

«Прощай, злодей!»

"Прощай, злодей -

невольник чести..."

 

Или как там, у древних писателей?..

P.S: Ха-ха!

   Мне частенько снятся странные сны. Я вижу множество персонажей, их бесчисленное количество. Это злодеи. Злодеи мира сего. Я не пытаюсь рассмотреть всю эту массу целиком, потому что всю ее рассмотреть просто невозможно. Я смотрю на восковые, ненастоящие лица, которые, тем не менее, моргают глазами и то и дело что-то шепчут; что-то неразборчивое. Я их не боюсь. Не боюсь по той простой причине, что терпеть их не могу. Обычно человек боится являющихся во сне персонажей, если наяву он этих персонажей страшится, сторонится их, безмерно уважает или еще что-нибудь в этом роде. Но в моих снах это картонные личности, которых я, мягко говоря, недолюбливаю. Может поэтому они ненастоящие и нестрашные...

   Я – Олег Щукин. Сейчас пока, на данный момент, я – полицейский. Хотя немного позже я уже буду состоять на службе в «Охотниках за аномалиями». Автор в одной из предыдущих историй не соврал – я покину полицию. И я действительно сейчас приближаюсь к развязке очень важного дела, находясь в финальном рывке, от которого зависит репутация моего полицейского отдела. Хотя мне скоро будет на это глубоко плевать. На мой отдел и на всю чертову полицию в целом.

   Моя жизнь похожа на жизнь героев пьесы, поставленной по произведению одного из классических писателей.

   "Очень там холодно. Я бы и раньше ушел оттуда, но все боялся вверху, на лестнице большой собаки, которая выла весь день у соседских дверей. Но теперь собаки не было, и я вылез из сырого подвала на улицу.

   Господи, какой город! Никогда я еще не видел ничего подобного. Там, откуда я приехал, по ночам такой черный мрак и один фонарь на всю улицу. На улице, чуть смеркнется – никого. Все затворяются по домам, и только завывают целые стаи собак, сотни, тысячи их воют и лают всю ночь. А здесь такой стук, гром, свет, люди, лошади, кареты. Мерзлый пар валит от загнанных лошадей, из жаркодышащих морд их. Сквозь рыхлый снег звенят о камни подковы..."

   Такие как я мечтают лишь об одном – выйти из черного мрака и найти огни живого города, чтобы перестать быть заблудшим мальцом. Хотя, наверное, это лишь мечта, причем очень наивная. Я долгое время охотился за бандой «Дикие псы». От «псов» уже остались практически рожки да ножки. Осталось только расправиться с парочкой тварей – манипуляторов, что управляли этими самыми псами – марионетками; марионетками такими же наивными, как моя мечта об огнях живого города. Марионетками, которые полагали, что, ограбив инкассаторов и похитив хренову кучу денег, они будут жить припеваючи до конца своих дней. Да, «Дикие псы» сгорели будто порох. Но, признаться по правде, не я их перестрелял. Ну и ладно. Зато начальство полиции отправило меня за рубеж, в Англию, где скрывались двое главарей – организаторов этой банды. Моя миссия – прикончить этих главарей – олигархишек до того, как они наберут и проплатят организацию новых «Диких псов» или еще какую-нибудь хрень, учиняющую бесчинства в России или на этот раз в какой – нибудь другой стране. Меня отправили в Англию, где и скрывались главари, бесящиеся с жиру и не знающие, в какую мерзость вбухать свои грязные деньги. Вы спросите, какого хрена ты поперся в другую страну, самолично вершить правосудие? А как же ИНТЕРПОЛ и прочая дрянь? Отвечаю – поперся, поскольку банда должна быть добита полностью, а таким вещам, как интерпол чихать на все гадкое, что происходит в мире, и уж тем более им чихать на кучку подонков из российского городка, главарь (или главари) которых скрываются за рубежом. До этого просто нет никому дела. Как, допустим, нет дела моему полицейскому отделу до меня лично. Забегая чуть вперед, скажу – меня отправили на такое важное дело, обеспечив билет в один конец. То есть после того, как я должен был убить главарей «Псов», полиция Веркнабурска, да и вообще вся Россия обо мне просто – напросто забывает и оставляет в Англии на съедение английскому правосудию. Именно так и поступило со мной мое начальство. Меня должны были схватить английские полицейские после того, как я бы выполнил задание. Таков был план моего руководства в полиции.

***

   Винтовка непроста по конструкции. Я достаю ее, разобранную, из кейса, начинаю собирать. Такое оружие не подведет, сэр. Главное – чтобы не подвел стрелок. До сего момента я не подводил. Теперь же я прикрепляю мощный оптический прицел на посадочное место ствольной коробки винтовки СВД. Покрутив настройку оптики, я ловлю в прицеле человеческую фигуру. Кручу регулятор еще – на шкале прицеливания оптики появляется увеличенная противная физиономия. Бог создает этих... олигархов уродами снаружи и изнутри, в душе. Хотя о какой душе может идти речь, черт побери! У олигархов нет души. Душу им заменяют мозги, в которых мелькают лишь деньги и больше ничего. Возможно человек – самое страшное и смертоносное из всех явлений.

   Я нажимаю на спусковой крючок. Винтовка чуть вздрагивает. Пуля пробивает стекло в окне, влетает в помещение, затем с таким же успехом пробивает череп надменного и алчного богатея, прошивает его мозг, прерывая поток ненасытных мыслей о бесконечных деньгах. Именинник роняет из руки бокал шампанского, затем сам падает на пол, словно подстреленный мамонт. Гости, такие же богатые снаружи, но бедные и пустые внутри, как и сам именинник, начинают суетиться, кричать, поднимают шум. Я подумал, что, будь я наемным убийцей, получил бы кучу бабла, даже мог бы остаться жить тут, в Англии и не уезжать домой. И я смог бы позволить себе все, что позволяют себе эти чересчур правильные и безнадежно привередливые англичане. Мой разговорный английский, конечно, не идеален, но для того, чтобы общаться и жить в чужой стране – сойдет. Пока в особняке за полквартала от здания, на крыше которого я сижу, поднимается паника и гости начинают суетиться, я мгновенно упаковываю в кейс СВД-шку и сбегаю вниз по пожарной лестнице. Темно-синюю лондонскую ночь, продуваемую осенним ветерком, серебрит белая луна. Создается ощущение, что здесь луна действительно иная, чем в России – какая-то слишком уж большая и чересчур ледяная.

   Дороги здесь Уже, чем в России, и это как-то непривычно. Здешних полицейских, несмотря на их внешнюю эксцентричность, также нелегко обдурить, как и наших российских. Особенно когда попадется пара особо бдительных говнюков. В эту ночь я наткнулся на таких. Может, их внимание и привлек странный ночной пешеход с кейсом в руке, но кидаться вслед за человеком, словно доберманы за сырым мясом – это уж точно верх эксцентричности. Мне пришлось бежать через несколько проулков, где были переполненные через край мусорные контейнеры, а также перелезать через ограждения с сетками. Прохожие с удивлением глядели на бегущего по городу придурка. Затем пришлось прятаться в канале, пробираться через один из сточных коллекторов, которых в Лондоне было полно. Снаружи над головой раздавались сирены и приглушенные крики стражей правопорядка. В подземном туннеле со сточными водами я пробыл до утра.

   «Мы погибший народ... Не умел на воле жить, теперь ломай зеленую улицу, поверяй ряды. Не слушался отца и матери, послушайся теперь барабанной шкуры. Не хотел шить золотом, теперь бей камни молотом».

   Это записки из «Мертвого дома». Туда я не собирался, тем более в чужой стране. Попасть в «Мертвый дом» значит мотать там пожизненный срок, а то и два. Лучше уж тогда самому быть мертвым. Было ясно как день, что меня обложили, а потом я узнал, что «кинули» и отдали на съедение «янки» свои же друзья-товарищи из полиции. Я убрал забугорного босса, теперь я не представляю для наших никакой ценности. Я не улечу из Англии. Даже если успею доехать до аэропорта, из него уж меня точно не выпустят, и оттуда будет одна дорога – в «Мертвый дом». Но я не попал в тюрьму. Не попал в полицию. Я вернулся назад в Россию, хоть и не очень обычным способом. К тому же это возвращение навсегда изменило мою жизнь, хочется надеяться, в лучшую сторону. Хотя какая тут лучшая сторона?

   Я шел по загородному шоссе. Мне удалось уйти от полиции. Когда я выбрался из канализации близ реки Уэйн-ривер, вновь пришлось убегать. «Стоять! Ты арестован!» раздавались голоса лондонских стражей порядка. Вряд ли меня с кем-то перепутали. Убита крупная шишка. Слишком уж крупная, чтобы я смог без проблем покинуть страну первым же самолетом. Меня почти поймали, но на помощь мне пришла одна политическая партия под названием «Чистильщики». Ее составляли люди с националистическим пылом, занявшие враждебную позицию по отношению к мусульманскому и афро-американскому населению страны. Я читал об этой партии в газетах. В центре Лондона на городской площади, а также на улицах в последнее время то и дело вспыхивали драки. До сегодняшнего утра блюстителям правопорядка удавалось держать напряженную ситуацию под контролем. Но сегодня потасовка между «чистильщиками» и исламскими подпольными организациями была намного мощнее, чем обычно. Со стороны Оул-Уилкинского округа стали прибывать отряды вооруженных солдат. Затем раздался рев мотора и на площадь, приходящуюся базой столкновения между враждующими сторонами, ворвались две пожарные машины. Две мощных водных струи, сверкая в лучах осеннего солнца, обрушились в самую гущу беснующейся толпы. Люди подобно крысам стали разбегаться кто куда. Я не был на площади. За происходящим там мне довелось немного понаблюдать на экране телевизора, находящегося за окном внутри универмага. Я ушел от копов на улице Грин-стрит, смешавшись с толпой, которая спешила к городской площади. Выбравшись из очага бушующих событий, я направился к загородному шоссе.

***

   Как это ни странно, но я не ощущал себя мертвым. Да, я был заблудшим, многого не понимал, однако я жил. Сейчас мне казалось, что я знал, как пережить конец света, только сомневался, что переживать его так уж необходимо. Каждый человек живет так, как ему хочется, в результате свыкаясь с неизбежным. Каждый где-то в душЕ надеется, что он лучше всех остальных, что просто взять и изменить все – это неправильная позиция. Ведь в любом случае ты остаешься таким, каков ты есть. И все же ты лучше, чем другие, и тебе это зачтется потом. Ну или, по крайней мере, есть некто хуже тебя – злее, темнее душой. С такой надеждой живут если не все, то многие, большинство.

   К чему я это все? На что во мне теплилась надежда? Не знаю точно, на что, но теплилась. И, вероятно, лишь это помогало мне держаться на плаву. Может, я проживу тут, в Англии какое-то время, пока страсти не улягутся. Я буду снимать через банкомат деньги со своей электронной карты. А дальше будет видно. К тому же сейчас мое задание еще пока не было выполнено окончательно. Оставался еще один чувак, который тоже должен сгинуть навсегда с моей легкой руки. И тогда «Дикие псы» исчезнут окончательно и бесповоротно, все до единого. Сейчас, после того, как моя пуля прошила главаря – бандита по фамилии Букин, оставался в добром здравии его дружок, такой же богатый, самодовольный и мерзкий дядька по фамилии Бякин. Да, Бякин и Букин – прямо как в сказках о Винни-Пухе и Пятачке (Бяка и Бука). Да, и сейчас, на данный момент, пока что я еще не знал, что меня кинула моя же российская полиция. Как я уже говорил, об этом я узнаю чуть позже. Ну а пока...

   Я увидел стоящий у дороги джип «Тойота» и понял, что что-то происходит. Подошел ближе и увидел, как парочка – мужчина и женщина – обнимаются в салоне. Не знаю, почему я стоял и смотрел на них. Мужчина прижимал к себе девушку силой (да, именно силой, потому что пассажирка не обнимала его, а пыталась вырваться, оттолкнуть его). Я стоял и смотрел, хотя мог бы пройти мимо (или же пристрелить этих придурков и спокойно забрать машину). Однако на ум пришла другая идея – этот тип хотел изнасиловать девушку (невестой ли она его была, знакомой, женой, или же вообще случайной пассажиркой, но он хотел ее изнасиловать, а потом, может быть, убить и выбросить в кювет). И что? Мне никак нельзя этого допустить? Я – праведник? Мне необходимо совершить благородный поступок, чтобы почувствовать себя человеком?..

   Девчонка была слабее этого маньяка, он крепко держал ее своими лапищами, начиная разрывать на ней одежду. И вот это уже было мерзко. Я подошел к джипу, открыл дверцу водителя, схватил маньяка за воротник его куртки. Он резко повернулся ко мне и тут же получил кулаком в глаз. Я выдернул его из машины и бросил на землю. Он был одет в кожаную куртку и потертые джинсы с дырками на коленях. На голове была завязана бандана с надписью «I do».

   – Ты чё, ох...л?! – раздался низкий, прокуренный голос. – Пиндос хренов!

   «Куда ни кинь – кругом наши», – пронеслось у меня в голове. Я достал из-за пояса «ПВГ-2». Пистолет был заряжен.

   Выстрел.

   Громила в бандане умер мгновенно. Я оттащил его с дороги, вернулся к «Тойоте», сел за руль и захлопнул дверь.

   Сначала я подумал, что девчонка убежит, едва я вытащу насильника из джипа, но она до сих пор сидела в машине. Ее руки подрагивали от испуга.

   – Спасибо. – Наконец произнесла она.

   – Это твой джип? – я спросил, не поворачиваясь к ней.

   – Нет. – Последовал ответ. – Я голосовала. Он остановился...

   Вновь повисла пауза, но вскоре девушка ее нарушила:

   – Послушай, мне нужно к отцу. Он живет недалеко отсюда.

   Наконец я посмотрел на нее. Хорошенькая. Двадцать семь лет – потолок. Длинные русые волосы, голубые глаза.

   – Ты живешь с отцом? – я уже завел машину, поставил коробку передач в положение первой скорости и нажимал педаль газа.

   – Я не видела его десять лет. Он уехал из России в Англию, оставив нас с матерью.

   – Едешь к нему в гости?

   – Возможно. А, может, останусь с ним и пошло все к черту!..

   Я вновь посмотрел на нее, теперь внимательнее. Она будто уже и забыла о том, что попала в беду. Теперь она злилась, но по другой причине – личной. Возможно, ей надоела родная страна или надоела часть ее семьи, что проживала в родной стране. Я ожидал теперь вопросов с ее стороны, и они не заставили себя долго ждать.

   – А ты кто? Ты спас меня от маньяка, угнал чужую тачку. Тебя кто-нибудь ищет, и ты спасаешься бегством?

   – Нет.

   – Может, ты тоже маньяк?

   – С чего ты взяла?

   – Извини, – она убрала со лба волосы.– Я не хотела тебя обидеть. Если бы не ты, я бы уже валялась мертвая в канаве. Кстати ты маньяка убИл что ли?

   – Убил.

   Она будто приросла ко мне взглядом. Словно бы она до этого не слышала выстрела снаружи и не видела, как я оттаскивал мертвого бугая в бандане с обочины дороги в заросли. Я уже и не удивился бы, если б она захныкала, мол, зачем ты убил его, это же ПЛОХО... А затем бы еще и нравоучения последовали. Однако девушка молчала.

   – Далеко еще?– говорю, замечая, что она смотрит на мой кейс, покоившийся на заднем сидении.

   – А ты в Англии проездом? – спросила она, и по ее тону я понял, что доверие у нее ко мне пропало, если таковое вообще было.

   Я ответил:

   – Так, на заработки приехал.

   Нет, держу пари, она бы не отважилась спросить, что у меня находится в кейсе. Побоялась бы, даже если бы я ей это позволил. Я пробовал заводить настоящие, серьезные отношения с девушками, но большинство из этих девушек оказались мне не по карману. Черт с ним. Мою теперешнюю пассажирку я увез километров за пятьдесят от Лондона (я не смотрел на мелькающие мимо указатели). Мы свернули у таблички с надписью «Биг Майл»... Дальше все, как говорится, в стиле жанра: сельская, кривая неасфальтированная дорога, какой-то старенький дом с двумя этажами (далее по курсу, насколько доставал взор, еще несколько домиков – дач и конец дороги), а вокруг – заросли.

   Мы вышли из машины и Надя (так ее звали) направилась к дому. Она предложила мне зайти и съесть по гамбургеру с пивом. Сказала, что отец будет дома чуть позже, так что она сейчас свободна. Но я задерживаться не планировал. Уже хотел сказать, что у меня важные дела, не терпящие отлагательств, однако вместо этого промолвил, сам не знаю, почему:

   – Кто твой отец?

   Надя помедлила с ответом. Затем задумчиво улыбнулась. Ее слова заставили меня остаться и пока что не уезжать; что-то удерживало меня здесь, у этого дома. Она сказала:

   – Честно, я уже и сама престала разбираться, кто мой отец. Он будто разошелся во взглядах со всем нашим миром...

   – Как его фамилия? – мое сердце взволнованно усилило бег.

   Она повернулась и взглянула на меня. В ее больших синих глазах возникло любопытство. Пухленькие губки шевельнулись, образовав подобие улыбки:

   – А что? Ты кого-то ищешь?

   Я не должен был раскрываться ей. Если ее отец тот, кого я искал и за кем охотился, она здесь ни при чем. Ведь не похоже, что она заодно со своим папашей. Она ничего не знает?

   – Нет,– ответил я ей. – Просто любопытно, почему ты сказала, что перестала разбираться...

   – Да, да. – Надя кивнула. Она вновь призадумалась. – Странно, может быть, звучит. Папа стал... чересчур деловым что ли. Бякин его фамилия. Пётр Бякин.

   Всё. Я был у цели. Именно такая мысль проползла у меня в голове и разлилась по телу горячо пульсирующим волнением и победным задором, хотя вообще-то до победы еще было далеко.

***

   Вечерело. Я направился в спальню, где на одной из кроватей была Надя.

   – Заходи, – молвила она, лежа на боку, ко мне спиной.

   Я смотрел на нее; просто стоял и молчал. Девушка продолжала лежать, укрывшись покрывалом.

   – Я надеюсь повстречаться с отцом. – Заговорила она. – В детстве я мечтала пойти по его стопам, быть такой же неугомонной и изобретательной. Но все, на что у меня хватило сил и терпения, – это написание повестей и рассказов. И, даже несмотря на то, что у меня это получается не очень хорошо, я по сей день продолжаю этим заниматься. Хоть и прибыли особой это не приносит.

   – Что с тобой? – спросил я, не знаю, правда, зачем – может, всячески теперь пытаясь поддержать разговор.

   – Иди ко мне, Олег. – Она повернулась и взглянула на меня. Я вновь пригляделся к ней, и меня тут же захлестнуло возбуждение. В ее глазах была тоска, которую она тщетно пыталась скрыть. Я лег рядом с ней, она прикоснулась к моей щеке. Я обнял ее, почувствовав нежность ее кожи и мягкость волос. Наши губы соединились, затем мы предались любви. Она была одинока, как и я. Но теперь мы с ней спрятались от дурной реальности в страну сладострастных грез и неудержимых фантазий. Возможно, прямо сейчас разворачивалась одна из глав очередной повести Нади...

   Я обнимал ее, и все остальное настойчиво отходило на второй план. А я лежал и думал о том, что пристрелю ее отца, лишь только он просунет свое рыло в парадную дверь этого дома. Кроме того, теперь я всерьез раздумывал, что будет с Надей потом. Что мне с ней делать после того, как я разберусь с ее отцом – последним оставшимся из «Диких псов». С этими мыслями я сам не заметил, как задремал. Проснулся я спустя некоторое время. Надя лежала рядом, обнимая меня. Ее спящее, умиротворенное лицо навеяло воспоминания о прежних моих чувствах. Чувствах к другой девушке, имевших место когда-то быть.

   Какое-то движение внизу, на первом этаже. Еле различимый шум. Я аккуратно, чтобы не потревожить сон Нади, освободил руку из-под нее. Встал с постели, вышел из спальни. Не торопясь, спустился вниз по старой, поскрипывающей лестнице. Несколько картин в стиле ретро, висящих на стенах гостиной комнаты, придавали обстановке еще более милую, жутковатую ситуацию. Двигаясь по гостиной, я оторвал и положил в рот виноградинку с виноградной кисти, лежащей с другими фруктами в вазе на столике у дивана.

   Приближаюсь к кухне, зная, что там находится Петр Бякин. Он в свою очередь поджидал меня... наверное. Хотя почему «наверное»? Бякин знал, что за ним охотится российская полиция. Также он наверняка уже располагал информацией о смерти своего кореша Букина. Он зол на меня? Какая на хрен разница! Чхать я на это хотел. Захожу на кухню. Бякин стоит со стаканом виски в руке и смотрит в окно на утопающий в сгущающихся сумерках лес.

   – Ты искал меня. Нашел. Что дальше? – небрежно бросил Бякин, не оборачиваясь ко мне.

   – Моя миссия подходит к концу. Я тебя грохну и с «Дикими псами» будет покончено.

   – С чего ты взял, что с «Псами» покончено? – Бякин повернулся ко мне, допил спиртное и поставил стакан на стол. – А даже если так, почему я уже не должен был успеть организовать новый какой-нибудь бандитский коллектив?