Текст книги "Бифуркатор"

Автор книги: Алекс Белов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 19 страниц)

  Ответил он уже вечером. Коротко и ясно: Хреново.

  Я написал: Может увидимся и станет легше?

  Он: Не думаю. Здесь кругом одно горе. Отец постоянно плачет. Серый постоянно занят машиной, я его вообще не вижу.

  Я: Лучший способ отдохнуть от такой атмосферы, пройтись со мной.

  После долгой паузы он отвечает: Как-то это неправильно. У меня ж мама умерла.

  Я не успеваю написать ответ, как приходит новое сообщение: Хотя, знаешь, я, наверное, целенаправленно хочу находиться сейчас в доме. Я хочу грустить, скорбеть. Пусть это и самоистязание, но мне сейчас настолько плохо, что я почему-то не хочу, чтобы мне было хоро-шо.

  Я стираю своё незаконченное сообщение и некоторое время пялюсь в квадрат монитора. Ему настолько плохо, что он не хочет, чтобы было хорошо. Как же понять эту фразу? Впрочем, рассуждения умника Стёпки для меня часто оставались загадками, поэтому я коротко отвечаю:

  Я всегда готов помочь. Пиши.

  А Стёпка ответил: ок.

  Потом я даю себе обещание, что не буду больше писать Стёпке и навязывать свои идеи. Когда он опомнится – напишет первым.

  Хоть сегодня и вторник, никакой Блудливой Калифорнии не ожидается, да и не хочется пялиться в телевизор, в счастливых персонажей. Отец с матерью опять ругались. Папа предлагал похоронить пустой гроб, а дома на полке поставить фотографию Андрюшки, спрятанную в венчик.

  Я, конечно, мелькал иногда мимо родителей, – к несчастью, я оставался человеком и всё ещё хотел есть, – но ни один из предков не попросил меня остаться и не задал ни одного вопроса, лишь короткие косые взгляды, пониженный тон и более продолжительные паузы между выкриками. Но если бы вдруг кто-то из них спросил, на чьей я стороне...

  Хм.

  Скорее всего, Андрюшка уже мёртв, где бы ни находилось его тело, на дне Заводи, под бревном в лесопосадке или в ржавом подвале маньяка, но хоронить пустой гроб, это было как-то... пугающим бредом, если честно. Всё равно что купить арбуз без мякоти, в этом случае в арбузе вообще теряется смысл.

  Хотя... смогу ли озвучить свою точку зрения, глядя отцу в глаза? Хоть и думаю, что смо-гу, но знаю же – испугаюсь в самый последний момент.

  Седьмое августа. А ведь я сейчас этим и занимаюсь! Хороню пустоту. Только в пустых гробах не люди, а мои эмоции. Герундовы опускают в землю тело тёти Марины. Она мне никто – просто милая женщина, мать двух моих друзей. Но с ней в сосновой коробке лежит как раз та самая дружба, которая помогала избавляться от проблем, которая дарила сердце.

  Даже Вероника оставила меня в столь скорбный момент.

  Вместо того чтобы отвлечься от грузных мыслей и продолжить жить, я лежу в кровати, зажав потный плеер в руке, в наушниках Джаред орёт: ...from yeeeeeesterday!, и уже несколько часов потолок показывает мне скучное кино в стиле нуар . И кататония по-жирает меня.

  На следующий день мама приходит ко мне перед сном, садится на кровать и пытается поговорить. Сегодня они не ругались, но и не разговаривали. Мать начала издалека: почему не выходишь на улицу? почему не сидишь за компьютером?

  На первый вопрос ответил честно: единственный друг, с которым я мог погулять нахо-дится не в лучшем состоянии. Второй оставил без ответа. Тогда мать перешла к сути. Она спросила, скучно ли мне без Андрюшки.

  Тон голоса дрожал будто от смущения. Да что там говорить, я всю жизнь стеснялся про-являть чувства, особенно к брату. Сложно описать тот вид смущения, который возникает, когда обнимаешь мелкого или тащишься с ним по улицам, или завязываешь шнурки. Тот, у кого были братья или сёстры, и кто испытывал подобное – поймут.

  И даже сейчас, когда Андрюшки уже нет, смущение запрещало в чём-либо признаваться, и тогда я мямлю что-то несуразное:

  – Ну... всё так непривычно. Я привык, что просыпаюсь утром, А он в кровати, в своём кораблике. А сейчас и поделиться красивой картинкой не с кем.

  – Скучно и одиноко тебе без него, да? – грустно спрашивает силуэт мамы.

  Ох, какой же страшный вопрос. Невидимая преграда, страх перед сюсюканьем и умилением, мешают коротко ответить: да. Поэтому я говорю:

  – Всё очень непривычно... я как новую жизнь теперь живу.

  Мама вздыхает, целует меня, и уже было встаёт и направляется к двери, как вдруг оборачивается у самого прямоугольника света и задаёт вопрос из третей стадии разговора, которого я так боялся:

  – Папа собирается хоронить пустой гроб, ты, вроде, в курсе. Ты думаешь, это и правда хорошая идея?

  Я цепенею. Если я скажу да, то совру, если скажу нет, то мама крикнет это отцу в бли-жайшей распре, и тогда отец на меня ополчится. А время на размышление нет, я начинаю лепетать ещё бессвязнее:

  – Нет... в смысле... я не понимаю... я, в смысле, в наушниках постоянно. Я толком не слышу. Я не думал об этом.

  Мама делает шаг ко мне.

  О нет.

  – Папа считает, что нужно похоронить Андрюшку по всем законам церкви. А я же вот говорю, что он ещё...

  – Мам, – перебиваю я. – Поговорим об этом завтра. Я так хочу спать.

  На некоторое время её силуэт задумчиво застыл, будто мама вспоминала, что означает спать. А потом равнодушный голос ответил:

  – Хорошо.

  И мама ушла.

  Той ночью у меня случилась истерика.

  Любой человек, кто имеет младшего брата, возможно, стесняется признаться даже само-му себе, что бывали такие моменты, когда между тобой и маленьким существом в твоей жизни проносится искорка обожания. Даже если вы постоянно ссоритесь, дерётесь, даже если ты выбивал ему когда-то зубы, и даже ломал ноги или руки в межличностных потасовках, родственная любовь всё видит.

  Андрюшку тянуло собирать всякие стёклышки, бусинки, а пульки от пистолетов вообще были его фетишем. В тот день он проглотил бусинку. Мы как раз возвращались с Заводи домой. В карманах шорт младшего прятались несколько разноцветных шариков. Он их одухотворял, олицетворял, называл по имени. Я думаю, в его воображариуме бусинки и правда были героями.

  В тот день Андрюшка плёлся позади меня, мусолил во рту одну из бусинок и одновре-менно разговаривал с ней. Так ненароком и проглотил. Я даже помню, называл Андрюшка тот шарик мистером Скрайлексом. Не знаю, откуда название, слышал только о дабстепере Скриллексе.

  Андрюшка заплакал, начал спрашивать у меня, когда он умрёт. Надо сказать, что анатомией я не увлекаюсь, но уже в десять знал, где что находится. Мне этот опыт преподнесла жизнь. В том возрасте я по глупости проглотил два болтика от конструктора. Испугался. Побежал к маме, которая заботливо объяснила мне, что завтра я этими болтиками покакаю, а потом, на ночь глядя, провела мне лекцию по анатомии. Андрюшка этих знании избежал, поэтому в тот день покорно принялся ждать смерти.

  Мне было потешно и в то же время жалко его. Такой мелкий, мой опарыш, совсем не знает строение желудочно-кишечного тракта. Мне сразу вспомнилась известная интернет история про пятилетнего мальчика. Его попросили сдать кровь для спасения умирающей сестры. Он сдал, а потом спросил: а через сколько я умру? Ни дать ни взять Андрюшка.

  Я прочёл ему ту же лекцию, что и мама мне три года назад. Под конец мелкий успокоился, всхлипывал, и прислушивался к моим словам. Такой потешный, с мокрыми ресницами. Добил он меня вопросом:

  – А он в печени не застрянет?

  От смеха я перегнулся пополам, только вот мелкому было совсем не смешно, и он покор-но ждал, пока я успокоюсь и отвечу.

  Уже на следующий день Андрюшка вышел из туалета с круглыми глазами и в шутливой форме заявил:

  – Я посрал мистером Скрайлексом.

  В тот день мелкий казался мне наивным, глупеньким и умилительным. Наверное, он ду-мал, что кости у него деревянные, еда растворяется в крови сразу, как только её прогло-тишь, а смерть – это персонаж компьютерной игры.

  Восьмого августа мама выходит из спальни, я проваливаюсь в дрёму, в которой приходят воспоминания о мистере Скрайлексе, и я просыпаюсь. Больше той ночью мне уже не заснуть.

  Я плачу до рассвета, потому что разум рисует мне видения мучений Андрюшки. То он барахтается в воде, а ил обвивает его лодыжку; то мелкий лежит на дне ямы с открытым переломом ноги. Но самое страшное видение – третье.

  В нём Андрюшка в подвале непримечательного мужчины из нашего района, который опускается каждый вечер вниз, в темноту, и что-нибудь отрезает у Андрюшки. Кругом кровь, брат кричит. Моё сердце разрывается. Я рыдаю и кидаюсь в воображаемый подвал, на страшного мужчину, колотя его кулаками и крича:

  – Тварь! Он даже ещё не знает, что такое смерть!!!

  Мои красные глаза бурят потолок, за окном – рассвет. Я думаю, в смерти детей есть некоторая несправедливость. Они умирают, даже не зная, что с ними происходит.

  *****

  Двенадцатого августа состоялись девять дней после смерти тёти Марины.

  Стёпка написал десятого. За коротенькое слово: привет, я ухватился как утопающий за спасательный круг, и провёл длительный диалог.

  Как ты?

  Не знаю. Устал.

  Чем занимался?

  Устал грустить. Пусто в доме.

  Я тебя понимаю. Без опарыша тоже пусто.

  Приходите послезавтра на девять дней.

  Я обязательно буду.

  Мать с отцом перестали спорить о похоронах Андрюшки, но никакого действия не намечалось, из чего я делаю вывод: победила-таки мама. Однако родители почти не разговаривали. После ужина отец всегда выходил на крыльцо и проводил там время до поздней ночи, иногда стеклянными глазами читая Спорт-Экспресс, иногда смотря в пустоту. Десятого за ужином я предложил им сходить на девять дней тёти Марины. Отец, сворачивая газету, собираясь улизнуть на крыльцо, проворчал:

  – Вот ещё.

  Мама же пожала плечами и сказала:

  – Мы сейчас в таком положении, что впору самим зазывать на поминки. На чужих похо-ронах мне только хуже станет.

  – Тогда я схожу, – говорю, клюя макароны с сыром.

  Шаркающие шаги отца на секунду замерли у двери, а потом щёлкнула ручка, и папа вышел в ночь.

  – Тебе действительно нужно развеяться, встретиться со старым другом, – безучастно ска-зала мама и направилась наверх. С таким же успехом меня могло не быть, она бы не заметила.

  Двенадцатого утром я надевал школьную форму. Оказывается, за лето, мои гормоны прибавили мне почти дециметр. Костюм стал меньше, но зато теперь он сидит приталено, даже стильно. Прицепляю галстук с незамысловатым розовым рисунком, и держу курс в дом давнего друга.

  У ворот толпилась вереница машин, во дворе шептались незнакомые мне люди, обла-чённые в чёрные одежды. Мужчина в строгом костюме и две девушки – лицо одной при-крывала вуаль – переговаривались почти у самых ворот. Девушки кротко смеялись, прило-жив руки к губам. Им наплевать на поминки, здесь просто раздавали бесплатную еду, и если бы не скорбная обстановка, они заржали бы во весь голос. А вот пожилая пара на крыльце выглядит печальной.

  Прохожу мимо родственников и открываю дверь в прихожую Герундовых. В гостиной брожу мимо шепчущихся тел в поисках Стёпки, как возле стола меня окликает голос Серё-ги:

  – Артём.

  На Сером чёрный костюм, бордовый галстук осторожно прячется за уголками воротника белой рубашки. На лице парня не замечаю следов грусти, даже наоборот. Его рука обвивает талию молодой девушки, кажется, Наташи. Я замечал пару раз её в обществе Сергея. Если ни с кем не путаю, но вроде всё те же прилизанные длинные золотистые волосы. Наташа кротко улыбается.

  – Ты к Стёпке?

  – Ну могу и к тебе, – пожимаю плечами и ворую со стола виноградинку.

  – Я немного занят, извини, – Серёга косит глаза в сторону Наташи, как будто я не пони-маю о чём он. Серому, похоже, вообще казалось, что его окружают тупорылые идиоты, ко-торым надо объяснять каждый шаг. Он из тех людей, кто расскажет анекдот, а потом объяснит смысл до того, как вы посмеётесь.

  – Тогда я всё же найду Стёпку, – коротко улыбаюсь и срываю ещё одну виноградину.

  На кухню я не вхожу, но слышу оттуда тихий плач. Отец Стёпки. За кадром доносится успокоительный шёпот другого мужчины. Я незаметно проскальзываю к лестнице и несусь в комнату друга.

  Стёпка лежит на кровати, животом вниз. Полы пиджака распластались по покрывалу, галстук уныло свисает с края. Взгляд направлен сквозь очки куда-то в дверь кладовки.

  Услышав шум открываемой двери, друг смотрит на меня, но на лице не появляется ни одной эмоции. Замечаю левую руку, что безвольно свисает с кровати, а пальцы медленно гладят коврик.

  – Как хорошо, что ты пришёл, – зомбированным голосом говорит Стёпка.

  – Я и сам рад. У нас дома творится что-то невероятное.

  – Как видишь, у нас то же, – ноет голос друга.

  Я устало бросаю тело в красное круглое кресло у шкафа.

  – Мы должны привыкнуть к новой жизни, – тихо произношу. – Понимаешь? Рано или поздно всё равно оно придёт. Я решил, что уж лучше рано, чем поздно. Я стараюсь сейчас думать о себе. Понимаешь?

  – Да что тебе? – вздыхает Стёпка и снова смотрит на кладовку. Подушка мнёт лицо друга, смешно оттопыривая губы и превращая лицо в гримасу. Очки съехали на бок. – Учитывая то, как ты относился к Андрюхе, я вообще удивлён, что ты заметил его исчез-новение.

  Вдруг слова Стёпки вызывают во мне эхо обиды.

  – Я любил брата, – туплю взгляд в пол и задумываюсь о мальчике, который ещё три недели назад жил со мной в комнате.

  – И поэтому называл его опарышем... – язвительно усмехается Стёпка.

  – Ну а что? – пожимаю плечами. – Неужели вы с Серым даже ни разу не обозвали друг друга???

  – Неа, – отвечает Стёпка. – И даже не подрались.

  У меня мозги кипят. Десятилетний опыт жизни с младшим братом подсказывал, что Стёпкин вариант просто НЕВОЗМОЖЕН.

  – Мне кажется, всё от характера зависит, – вдруг говорит мой гениальный товарищ. – Мы с Серым не конфликтные люди. Не эмоциональные. Слабостей у нас нет. А ты очень эксцентричный, любишь доказывать свою точку зрения, любишь подвижный образ жизни. Вот поэтому ты и конфликтовал с Андрюхой.

  Из монолога Стёпки я понял только несколько слов, и тут же указал:

  – Не скажу, что ты не эмоциональный. Ты сентиментальный. И принимаешь всё близко к сердцу.

  Стёпка переворачивается на спину, кладёт руки на лоб и смотрит в потолок.

  – Я меланхолик, – произносит он. – Поэтому всё принимаю близко к сердцу. И Серый это знает. Он охраняет меня от всех внешних опасностей. Может, он и ведёт себя чересчур заботливо, но зато это единственный человек, которому я могу довериться. Даже больше чем матери и отцу, а что мог Андрюха сказать про тебя? – Стёпка смотрит в мою сторону, а я хмурюсь. Разговор мне не нравится.

  – Причём тут это? – выдавливаю я.

  – Нет, ну я про то, что, вот умирал твой брат где-то, а перед смертью кого звал? Артёма? Не, его бы он позвал в самую последнюю очередь. Он звал маму, папу, но не верил, что ты его спасёшь. Он даже вряд ли бы подумал, позови тебя, примчишься ли ты? Я всю жизнь знаю, если меня какая тварь обижает, если мне нужна сильная поддержка, я иду к Серёге. И прошу его помочь. И он никогда не отказывает. Ни один козёл из школы меня не тронет. А Андрюха всё терпел. Мы ж в одной школе учимся. Я знаю, что он справлялся с трудностями в одиночку. Он часто просил тебя помочь?

  Мои губы дрожат, и мир расплывается от слёз. Я немного отворачиваюсь от Стёпки. Я помню лишь два раза, когда пришлось вмешаться в личную жизнь брата и навалять млад-шеклассникам-хулиганам, что доставали мелкого, и то, когда побои стали заметны на лице. Но Андрюшка ни разу не просил меня о помощи.

  – Извини, – слышу я грустный голос Стёпки. – Извини, Артём, я не хотел. Просто... сам сейчас не в равновесии.

  – Неужели, я и правда был таким козлом? – говорю.

  – Забудь, всё это в прошл... – Стёпка сбился, а по моей щеке скользнула слеза. Я спешно вытираю её рукавом и говорю:

  – Теперь это будет преследовать меня всю жизнь. Я буду винить себя каждый раз, как буду вспоминать об Андрюшке.

  Стёпка хмурится и глядит в потолок.

  – Мы потеряли двух близких людей. Мы теперь сами как братья, – говорит он. – Если хо-чешь, можем остаться здесь и поплакать вместе...

  Я молчал, но мы и правда остались. И правда оба плакали, только не расскажем об этом никогда и никому, а вышли наружу только когда с лиц сошла краснота и глаза перестали быть влажными.

  Весь день мы предавались светской беседе с родственниками Стёпки, снова возвращали свою дружбу, а со стороны камина с портрета, украшенном пушистыми венчиками, на нас смотрела тётя Марина.

  ******

  Я просыпаюсь утром от телефонного звонка. Заснул одетым, в руках опять зажат теле-фон. Вспоминаю, что болтал со Стёпкой по аське, да так и провалился в забытье.

  Сквозь едва разлепившиеся веки смотрю на экранчик. Звонит Стёпка. Чёрт, как легко становится на душе, я будто в полёте, будто вернул свою нормальную жизнь. Сейчас этот чёртов гений пожелает мне доброго утра, позовёт гулять или предложит поиграть по сетке.

  Включаю связь и слышу слова, которые меняют мою жизнь:

  – Артём, гоу ко мне. Я знаю, где искать Андрюшку.

  ДОКТОР ВЕЧНОСТЬ

  Ночью, всегда в установленный срок,

  Тьму разрезает колючий звонок.

  Не подходи, это меня...

  Кроатон

  Инсайдер

  *

  Я сидел на кухне у Стёпки уже через пятнадцать минут. Да нет, меньше. Спал же одетым, потом просто плеснул в лицо пару раз водой из-под крана, прошёлся по зубам щёткой без пасты, шмыгнул по лестнице, на кухне автоматически взял яблоко, проскользнул мимо спящей мамы, по дороге успел пару раз откусить фрукт, но потом подошёл к Стёпкиному дому и выбросил яблоко в канаву. Так что на всё ушло минут двенадцать.

  – Что ты там за фигню говорил? – сходу бросаю я, плюхаясь на стул напротив Стёпки. Пальцы обеих рук друга переплетены вокруг бокала с дымящимся чаем. Взгляд будто не-много уставший.

  – Как-то ты быстро прикатил.

  – Да я сразу выскочил. Просто... блин, если это шутка, то...

  – Ты завтракал? – спрашивает Стёпка.

  – Какой там завтрак, сдурел? Говори, что придумал!

  Стёпка хмурится.

  – Так. Твой брат никуда не убежит. Всё равно мы уже вряд ли его спасём, поэтому ты должен поесть.

  Я оглядел кухню, нащупал взглядом корзинку с бананами и говорю:

  – Дай банан.

  – А дома ты тоже бананом завтракаешь?

  – Нет, конечно.

  – Кстати, а что ты ешь на завтрак обычно?

  Я хмурюсь и думаю, каким бы ни был лучший друг, всё равно он не всё о тебе знает, а вот Андрюшка выучил мой завтрак наизусть.

  – Вообще, не знаю вредно это или нет, но я каждое утро ем яичницу, бутер с маслом, со-ком её запиваю.

  – Ну вот видишь, – Стёпка встаёт и достаёт сковороду.

  – Да брось, ты чего яйца будешь мне жарить? – смеюсь я.

  – О твоём брате. – Стёпка не обращает на меня внимания. Ставит сковороду на огонь и капает на неё подсолнечного масла. – Вообще, я подумал о нём десятого даже, но вчера вдруг в комнате, когда мы говорили с тобой, меня осенило. Помидорку порезать?

  Стёпка достаёт из другой корзины томат и протягивает мне.

  – Блин, идиот, делай что хочешь, – машу рукой я, напрягший внимание на Андрюшке.

  Дольки помидора зашлёпали по сковородке, а Стёпка продолжил:

  – Ты говоришь, что в тот день, двадцать третьего июля, Андрюха и правда предсказывал твои шаги? И это не шутки?

  – Ну... – я задумываюсь. Как давно это было, вечность назад. – Помню, что про пасту он сказал. Перечислил продукты, которые мама купит, да и всё. Но он и ошибся.

  Стёпка хмурится и на долю секунды перестаёт резать помидор. Задумчивый взгляд ко-сится в мою сторону.

  – Он сказал, что утром, когда я буду делать яичницу, мне попадёт тухлое яйцо, но так не оказалось.

  Дольки томата снова зашлёпали на сковородку.

  – Да, помню. Ты задумался? – спрашивает Стёпка.

  – Задумался о чём?

  – Когда начал делать яичницу, ты подумал, о том, какие яйца взять?

  Я теряюсь.

  – Да не помню как-то. Может, и задумывался.

  Отбросив половинку томата на полку, Стёпка достал из холодильника два яйца. Внима-тельно посмотрел на них и прищурился:

  – Надеюсь, они не протухшие.

  – Слушай, ты и правда мне яичницу делаешь?! – едва сдерживая смех, восклицаю я.

  Стёпка смотрит на меня по-взрослому, до жути серьёзно.

  – А что, не похоже? – хмурится он, а потом разбивает яйцо на сковородку. – Предпочитаешь глазунью или болтанку?

  – Глазунью, – всё ещё усмехаюсь я, но шутки исчезли, и в сердце тлело лишь умиление. Не, ну правда, Стёпка поразил меня заботой и домовитостью.

  – Ночью Андрюха сказал, что мы все проживаем двадцать третье июля уже в двадцать третий раз, но мы ничего не помним, просыпаясь каждое новое утро, а он помнит, так?

  – Ну... вероятно. Я уже плохо помню.

  Стёпка заводит глаза.

  – Даже я помню почти наизусть каждое твоё слово.

  – Да ну тебя. Я тогда думал, что мелкий просто стебётся.

  – Кстати, зря, – опять хмурится Стёпка.

  – Где он, тогда? – жму плечами я. – Инопланетяне? Правительственные организации вы-крали?

  В воздухе сверкает тарелка, Стёпка ловко швыряет её на стол передо мной и снимает сковороду с плиты. Яичница легко соскальзывает в тарелку с тефлоновой сковороды.

  – Ешь, – кидает Стёпка и заливает сковороду водой.

  – А ты?

  – Я только что поел.

  Я достаю из ящика стола нож и вилку, аромат жареных яиц переполняет возбуждённый мозг счастьем. А ещё, Стёпка теперь мой друг. Навеки!

  – Спасибо тебе большое. Не ел яичницу как раз с двадцать третьего июля. Мать перестала готовить, а я боюсь теперь даже спускаться.

  Я приступаю к еде, а Стёпка тем временем тщательно вытирает руки о полотенце.

  – Что, так всё плохо? – хмурится он.

  – Ещё как, – киваю. – Вчера из холодильника выкинул приличный кусок колбасы. Такой замшелый, что опарыши бы отравились. Лежит там, похоже, с двадцать третьего.

  Стёпка вздыхает, достаёт из холодильника коробку грушевого сока и ставит передо мной, а потом добавляет пустой стакан.

  – Ну ты прямо как моя мама, – усмехаюсь, а друг садится напротив и снова обнимает бокал чая. – Так что же с Андрюхой? Ты точно знаешь, где он? – спрашиваю я, наливая сок в стакан.

  – Ага, – кивает Стёпка. – Он застрял в двадцать третьем июле.

  **

  Я замираю. В одной руке – сок, в другой – крышка от него.

  – То есть, как застрял? – растерянно гляжу на друга.

  – Ну как в тех самых фильмах, которые ты ему в пример приводил, – отвечает Стёпка. – Только... представь, что главный герой не застрявший, а те, кто ушёл по времени дальше.

  Крышку я закручиваю словно во сне. Стёпка выглядит слишком серьёзным, чтобы шу-тить.

  – Подожди, то есть как? Что он там сейчас делает?

  – Не может вырваться, – пожимает плечами Стёпка и отхлёбывает чай. – Понимаешь, он дал сбой в системе. Мы проходили двадцать третьей по кругу и ничего не замечали, а он вот такой особенный. Думаю, на двадцать четвёртый раз мы вырвались из петли времени и начали жить дальше, а Андрюха остался. Может даже то, что он тебе признался, и стало толчком к нашему выходу.

  Я продолжаю есть яичницу, но уже медленно. Взгляд Стёпки каменный и какой-то испытывающий. Будто он вот-вот сейчас рассмеётся и воскликнет: И ты в это веришь???

  Но Стёпка молчал. Поэтому вопрос задал я:

  – И ты в это веришь?

  – Когда все теории отброшены и остаётся одна, она и будет верной. Шерлок Холмс, – от-ветил Стёпка.

  – Не знаю, – говорю я с набитым ртом. – В то, что Андрюшка утонул в Заводи мне верится больше.

  – Если бы, – кивает Стёпка. – Но как тогда объяснить его странное поведение двадцать третьего?

  – Ну... блин...

  – С ним раньше такое было?

  – Вообще-то нет, – хмурюсь я. – В тот день он будто с цепи сорвался. Как будто сразу ши-зофренией заболел.

  – Вот видишь, – пожимает плечами Стёпка. – Такое не бывает, чтобы нормальный пацан десяти лет просыпался утром ни с того ни с сего психом. Да, люди сходят с ума и в более раннем возрасте, но процесс-то это длительный. Нужны мотивы, внутренние конфликты, а насколько я помню, двадцать второго Андрюха был самым обычным мелким пацаном. Бе-сился, игрался, как и всегда.

  Я поражаюсь, как невероятная теория может стать истиной, если её подкрепить логикой, но чёрт! Такого ж не бывает!

  – И что Андрюшка сейчас делает в двадцать третьем? – спрашиваю. – Если мы все здесь!

  – Я думаю, он там застрял как в кино, – отвечает Стёпка. – Существует много теорий вре-мени. В частности, к нашей ситуации подходит теория гласящая, что мы прописываем бу-дущее, а прошлое остаётся кинолентой. По сути, если бы мы с тобой сейчас изобрели очки путешественника во времени, мы могли бы пройти назад и снова промотать двадцать третье июля. Только там уже живём не мы, а как бы... наши персонажи просто. Ну понимаешь.

  – Понимаю, но... как же бредово это звучит.

  – Привыкай. В последние дни наши жизни рушатся со скоростью Чернобыльской АЭС.

  – Хорошо, и откуда же эта аномалия? – пожимаю плечами я, добивая второе яйцо. Не-смотря на тихий шок, творящийся в кухне, отмечаю про себя особый вкус яичницы при наличии томатов. – И можно ли как-то вытащить Андрюху оттуда?

  – Мне кажется, практически невозможно, – качает головой Стёпка. – Не каждый человек может по желанию встать и пойти путешествовать по времени.

  – Но! – Я вскидываю вилку. – Ты говоришь, что практически невозможно. Значит, какой-то шанс ты оставляешь.

  – Да, – кивает Стёпка.

  – Так а что это за шанс? Он реален?

  – Он реален, – кивает Стёпка. – Ты спросил сейчас, откуда эта аномалия...

  Отодвинув пустую тарелку, я придвигаюсь к Стёпке поближе. Сердце бултыхается в груди как рыба в ведре.

  – Мне кажется, есть некто ответственный за происходящее. И если мы его найдём, то мо-жем проникнуть за грани реальности, – голос Стёпки падает почти до шёпота.

  – Мне страшно, – честно говорю я. – Но продолжай.

  – Вспомни, тем днём к вам пришли из кабельного телевидения. И что на это сказал Анд-рюшка?

  – Эммм... что он сказал? – признаюсь я в своём беспамятстве.

  – Ты мне рассказывал, что он стоял у окна и говорил, что так не должно быть. Я очень хорошо запомнил эту фразу.

  – Ты уже тогда начал обдумывать эту невероятную теорию? – хмурюсь.

  – Ну... что-то в голове шевелилось, – кивает Стёпка. – То есть, твой брат проживает два-дцать третий раз двадцать третье июля, мы все делаем всё по сценарию. Но вдруг приезжает откуда-то кабельная компания.

  – Может... он проходит в разные миры каждый июль? Как бы, в каждом июле разные события, – предполагаю я.

  Стёпка на секунду задумывается, потом качает головой.

  – Исключено. Он может менять прошлое сам, судя по всему. Например, та ситуация с яйцами. Сказать, почему в яичнице не оказалось тухлого яйца?

  – Почему?

  – Потому что он заставил тебя задуматься. Если бы Андрюха ничего не сказал, ты бы обязательно разбил тухлое. Но он сбил тебя, заставил задуматься, и ты выбрал хорошее яйцо. События меняются если только на них влияет он. На приезд кабельщика он никак не мог повлиять.

  По спине побежали мурашки.

  – Ещё пару фактов, – продолжает Стёпка. – Пока ты там прихорашивался для Вероники, я ждал тебя на крыльце. Вышла твоя мама, оценила кабельщика и сказала, что у соседей накрылось кабельное. Вот он и проверяет сеть. Потом она ушла, а когда ты вышел, помнишь, фургона уже не было.

  Я задумываюсь.

  – Да, это я помню, – киваю.

  – Так вот, фургон отъехал, но он не затормозил у соседнего дома. Он просто уехал. Я ви-дел, как хвост ГАЗели мелькнул за поворотом. Почему же они не стали проверять другие дома? Он копался только в твоей будке.

  Мой разум всё больше и больше теряется в сюрреальности.

  – Чёрт, Стёпка, да ты гений, – хмурюсь я, и друг довольно откидывается на спинку стула. – Чёрт, как жаль, что мы не запомнили название фирмы.

  – Ты не запомнил, – лукаво улыбается Стёпка. – И в этом есть ещё одна фишка. Пойдём со мной.

  Друг повёл меня в свою комнату. Пока проходили под узкой мрачной лестницей, где в коричневой тьме на стенах спрятались старые фотографии, Стёпка продолжает говорить:

  – Компания называется Сомерсет. Я выяснил у родителей, ни к какому Сомерсету наш район не подключен. Нас обслуживают Дом-сеть и Саратов-ру. Совсем другие кабельные компании, у которых даже дочерних фирм в виде Сомерсета нет. Сечёшь?

  – Твари, – сжимаю кулаки я и вхожу за Стёпкой в его комнату. Только вчера мы плакали здесь, скорбя о смерти близких. Сегодня, стоило войти в дом, окунаешься в постпразднич-ную атмосферу: лёгкий беспорядок. И лишь фотография тёти Марины на камине напоминает: вчера проходил далеко не праздник.

  Стёпка садится за компьютер и двигает мышью. Ушедший ранее в сон монитор просы-пается и являет моему взору сайт компании Сомерсет. Коричневый фон, жёлтенькие буквы, слева мерцает знакомый логотип: трёхлистный клевер. Под витиеватой надписью кричал гордый лозунг: Если у вас сломалось, мы починим!

  – Вот они. Я побывал на их сайте. Знаешь... По-моему, это маска.

  – В смысле, – хмурюсь я, оглядывая заглавную страницу.

  – Тут нет никакого контента. Ни отзывов клиентов, ни адреса, ни гостевой книги, ни фо-рума. В Контакте о них ни слова.

  – Блин, но для чего-то они создали этот сайт?

  – Вот и я подумал, – Стёпка поглядел на меня и хитро прищурился. – И догадался. Они сделали его как средство связи. Смотри, внизу страницы есть мыло, куда можно высылать письма.

  В комнате зависла тишина, только системник жужжит. Мы со Стёпкой переглядываемся и понимаем друг друга без слов. Он уже открывает свой ящик и спрашивает:

  – Что писать?

  Внутри меня закипает волна отчаянья и вроде ярости.

  – Можешь открытым текстом написать: твари, сволочи, гады, верните брата! – говорю.

  – Нет, погоди, – Стёпка усмехается. – Это могут быть нормальные ребята.

  – То есть, ты ещё сам до сих пор не веришь в свою теорию?

  – Тебе она кажется безбашенной? – друг косится на меня.

  – Она мне кажется невероятно невероятной. Сказкой. Фантастикой. Ну и все другие слова на эту тему.

  Внезапно взгляд Стёпки под очками становится мягким и потешным, наверное, с таким я смотрел на опарыша, когда тот спрашивал о дате смерти от проглоченной бусинки.

  – Вот и мне тоже она такой кажется, – кивает Стёпка. – Она единственная, которая объясняет происходящее, но всё же, давай держаться осторожно и не выпендриваться. Письмо должно быть вежливым.

  Строгий взгляд возвращается к Стёпке, и он смотрит на экран. Господи, спасибо, что подарил мне самого лучшего друга.

  – Тогда пиши, что мы всё знаем, и наше всевидящее око следит за ними, – с преувеличенной воинственностью скандирую я.

  – Так. Ладно. Смотри, я пишу, а ты потом корректируешь, – Стёпка хрустнул пальцами и завис над клавиатурой. Через секунду клавиши защёлкали, а по экрану побежали буквы. – 23-е июля. Андрей Бреус. Может быть объясните, почему десятилетний мальчик застрял в одном дне?