сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 42 страниц)
Щурюсь, еще секунду смотря на женщину, после чего резко встаю, выходя из-за стола. Что ж, пускай смеются надо мной.
Когда мне исполнится восемнадцать, свалю из дома, буду жить по своим правилам, как хочется.
Я даже мыслю, как подросток.
От осознания этого только хуже.
Забегаю в комнату, запирая дверь, ведь сегодня взрослых не будет, а это значит лишь одно. Зои устроит вечеринку, на которой меня будут гнать спать и сообщать о том, что вечерний выпуск мультфильмов уже закончился.
Зои не такая идеальная, как им кажется, но почему они не замечают этого? Это злит. Нет, это выносит мой чертов мозг.
Зои пьет и курит, спит с парнями. Неужели, чтобы быть взрослой, нужно делать так же? Жить, как она? А что, если это не по мне? Что, если я не стремлюсь каждый вечер пополнять список парней в своем блоге?
Что, если я просто хочу влюбиться?
Да, один раз и сильно. Хочу, как все: страдать от любви, радоваться с человеком, который будет любить меня "такой", с которым мы будем смеяться вместе, который будет шутить со мной, а не надо мной. Именно таким, ребенком, от которого я так яро желаю избавиться.
Что, если я не хочу меняться ради общества?
Споткнулась о край ковра, с ненавистью пнув его больной ногой, отчего корчусь.
Есть ли в мире человек, способный понять мои чувства? Понять меня?
***
Зои нервно кусала губу, провожая родителей до калитки. Она все время поглядывала на экран телефона, боясь, что они не уедут к тому времени, как придут гости.
Отец сел в машину, а мать заметно замялась, кусая ногти:
- Зои, - обратилась к дочери. - Чарли совсем ничего не поела, так что отнеси ей еду, хорошо?
Девушка кивает, но мысленно совершенно в другом месте, поэтому не переваривает просьбу, тут же забывая о ней. Мать целует её в щеку, садясь в машину, и наказывает:
- Долго не засиживайся у телевизора и напомни Чарли про таблетки, - хмурится. - А лучше будет, если ты сама отнесешь ей стакан с водой и таблетками.
- Хорошо, хорошо, - Зои недовольно подгоняет их. - Отдохните.
Женщина закатывает глаза:
- Вы явно не понимаете, что мы там не пьем, а работаем, - поднимает стекло, и машина трогается с места. Девушка машет рукой им вслед, быстро возвращаясь домой, ведь уже в предвкушении вечеринки.
- Да вы к черту все заткнитесь! - Крик раздался эхом по салону, заставив взрослых вздрогнуть от неожиданности.
Слишком резкий поворот.
Удар.
Дилан вздохнул.
Прошло ровно шесть лет. Гребаных шесть лет.
И сегодня тот самый день. Он не ошибается. Он знает точную дату, точное время, ведь в момент столкновения взглянул на экран плеера, чтобы увеличить громкость. Ведь не хотел больше слышать родителей.
Слышать и видеть.
Гребаных шесть лет живет в семье Ронан, а так и не смог привыкнуть к их обществу. Его раздражает, что они такие. Такие счастливые, такие обычные, словно ничего не произошло. Внутренне парню хочется, чтобы кто-то страдал, чтобы не ему одному было так хреново, чтобы кто-то разделил его чувства.
Чтобы кто-то понял.
Есть ли в мире человек, способный понять того, кто винит в произошедшем себя?
Вряд ли.
Дилан кидает камень в воду, сидя на краю выступа у старого маяка. Смотрит перед собой.
Он давно не ходил к ним. Давно не навещал, но не может этого сделать. Если он придет, то встретит кого-нибудь из родственников, которые будут плакать, нести какую-то чушь о его семье. Она не была идеальна, и это знает только он сам.
Да и кто уже плачет по ним? Никто, ведь чувства проходят. Помнить перестают. Воспоминания канут, их закапывают, как и эти блестящие гробы, значение красоты которых Дилан никогда не поймет. В них лежат трупы. Трупы его родителей, так что никакие нахрен безделушки и стенки из дуба не изменят тот факт, что их нет.
К тому же, мертвым нет никакого дела до того, в каком ящике лежать.
Рычание. Парень закатывает глаза, переводя взгляд в сторону: старая псина приняла угрожающую позу, продолжая скалиться.
- Понял, - шепчет, поднимаясь и отряхивая задние карманы джинсов. - Ухожу, так что отвали, блять.
Он говорит с ней. Ахренеть, так и до дурки не долго.
Собака гавкает, и Дилан вздыхает, еле сдержавшись, чтобы не пнуть её ногой. Этой вшивой и без того не долго осталось.
Все умирают. Все.
И ты никак не можешь повлиять на это.
***
Стучу пальцем по коленке, пытаясь игнорировать шум. Музыка орет на весь дом, а этот говор и смех лишь сильнее раздражает, мешая сосредоточиться. Возле ног нотная тетрадь. Пытаюсь придумать следующий куплет, но не выходит. Снимаю наушники, которые не спасли от гула, и поднимаюсь с пола, идя в сторону двери. Сильнее сжимаю гитару в руке, готовясь выйти к этим пьющим нелюдям.
Вдох-выдох.
Замок щелкает, и шум нагло врывается в мою комнату с дверным скрипом.
***
- Ну, наконец-то! - Зои бросилась на шею Дилану, когда тот вошел в дом, щуря глаза, словно не думая, что ошибся калиткой. Внутри было много людей. Все пили, танцевали, разговаривали и смеялись.
Это совсем не то, что нужно сейчас. Это ох, как не вовремя, ибо Дилан не в настроении. Он никогда не бывает в настроении.
Особенно сегодня. В этот день. Единственный день в году, который он проклинает. И ему охота быть одному. В своей комнате.
- Ты где так долго был? - Зои надула губки. Видимо, выпила уже.
Дилан сжимает челюсть, убирая её руки с шеи, и идет в толпу, пытаясь пробиться к лестнице.
- Дилан, вообще-то выпивка на кухне! - Пытается перекричать музыку Зои. - Ладно, я сама тебе принесу!
Парень толкает прицепившуюся девку. Возможно, они знакомы, но сейчас Дилан не хочет, чтобы кто-то трогал его.
К черту.
Поднимается наверх. Практически бежит, чтобы поскорее скрыться в своей комнате. Это единственное место во всем доме, которое хоть каким-то образом стало ему родным, где он может спать. Где ему удобно, хотя первый год ему не удавалось расслабиться на своей кровати: потолок, стены, запах - все было не тем. Каким-то другим.
Выходит на второй этаж, быстро идя в сторону комнат. Смотрит по сторонам, хмурясь: "Черт, сколько эта дура пригласила людей? К черту. Завтра не буду помогать с уборкой, так что посмотрим, как она будет оправдываться перед своими родителями".
Усмехается, сворачивая, но тут же замирает на месте, когда видит, что в его комнате толпятся люди. Хмурит брови, сжимая губы. Оборачивается, ведь есть еще ванная комната, но нет. Там кого-то тошнит, слышны стоны и ругань, шум воды.
Черт.
Теряется.
Этот дом. Он не чувствует себя в безопасности. Только не здесь. И теперь, когда все комнаты заняты, куда ему идти? На улицу? Всю ночь провести хрен знает, где?
Пойти спать в домик к этой шавке? Смешно, Дилан.
Обреченно вздыхает, переступая с ноги на ногу, когда отворачивается, желая направиться к входной двери, чтобы уйти в неизвестном направление.
Неизвестном даже для него самого.
Прячет руки в карманы кофты, ведь люди сами начинают расступаться, хотя приходится толкать плечами. Поднимает голову, когда до ушей донесся знакомый писклявый голос. Поворачивается, видя, как Чарли что-то пытается объяснить парням и девушкам, которые стоят у её двери. Они даже не смотрят на неё, не замечают, хотя девушка встает на носки, махнув рукой, отчего случайно сносит стакан с пивом, которое выливается на одного из них.
- Бестолковая, - Дилан шепчет, отворачиваясь, чтобы продолжить идти.
Грохот.
Закатывает глаза, оборачиваясь. Чарли сидит на заднице, видимо, её толкнули в отместку. Что ж, будет знать, как покидать комнату. Её гитара лежала рядом, и один их парней взял инструмент, указывая им на девушку, что-то говоря.
Дилан останавливается, вздыхая полной грудью, ведь желание уйти отсюда не придает ему сил, чтобы еще и с этой бестолочью разобраться.
Чарли вскакивает, желая вернуть гитару, но парни решают позабавиться, поднимая ее вверх и перекидывая друг другу. Девушка, как собачонка, прыгает за ней, зло крича.
- Тупица, - бросает Дилан, когда Чарли спотыкается, опять же на ровном месте. Один из парней ловит её под плечи, и лицо девушки корчится, как только он дыхнул на неё.
- Да, блять, - закатывает глаза, быстро перебирая ногами, направляясь к ним. Какого черта он тратит свое время?
Рывком выхватывает гитару из рук незнакомца, который, кажется, знает его, поэтому приветствует с довольной улыбкой.
Грубо хватает Чарли за плечо, дергая. Девушка еле держится на ногах, когда рывком освобождается от рук незнакомца. Дилан заставляет её взять гитару в руки, и сильно сжимает кожу затылка шеи, ведя к двери её комнаты.
- Больно, больно, больно, - пищит.
Дилан оглядывается, открывая дверь.
- Эй! Дилан! - Зои шаталась, просачиваясь сквозь толпу. Алкоголь выливался из стаканчиков, что она держала в руках. Удивительно, что вообще способна что-либо держать, если даже на ногах еле стоит.
Дилан мнется, невольно заглянув в темную комнату Чарли, которая продолжает извиваться, пытаясь освободиться от его хватки:
- Ай, ай, ай, - хнычет, ведь парень сильнее сжал шею.
- Дилан! - Зои оглядывается.
Бежать?
Парень моргает, толкая Чарли в комнату, и сам заходит внутрь, запирая дверь на замок. Звонкий голос Зои режет уши, но уже не так слышен, что говорит о том, что девушка отдаляется.
Невольно роняет вздох с губ, медленно поворачивая голову: запыхавшаяся девушка с растрепанными волосами тяжело дышала, сжимая гитару в руке. Что-то Дилану подсказывало, что сейчас она хорошенько треснет ему по башке.
Да он и сам этого хотел.
========== Глава 6. ==========
Темная комната еле освещается фонарным светом, что сочится в открытое окно. Я сильнее сжимаю гитару в руке, щуря глаза, и жду, что этот чокнутый скажет хоть что-нибудь, но, поскольку игра в молчанку затянулась, срываюсь:
- Дилан, что за черт?!
Я не могу хорошо разглядеть его лицо, чтобы понять, что у него на уме. Парень лишь нагло усмехается:
- Черт, здесь все провоняло тобой.
Я развожу руки в сторону:
- Конечно! Ибо это - моя комната, придурок! Выметайся, - иду к двери, но Дилан загораживает путь, пару раз повернув голову в сторону выхода.
- Я тут немного посижу, - это не вопрос, а утверждение, словно мое разрешение и не нужно. Хотя, о чем это я? Мое мнение никому нафиг неинтересно.
Поднимаю гитару, сжимая обеими руками, и касаюсь ею подбородка парня:
- Тебе треснуть?
Тот хмурится, желая что-то ответить, но замолкает, когда за дверью слышен голос Зои. Я щурю глаза, продолжая прижимать к его щеке гитару:
- Ты что, в прятки с ней играешь?
- А ты и правда тупица, - он толкает в плечо, заставляя отойти. Хмурюсь, рыча:
- Проваливай нахер, - отворачиваюсь, идя к кровати, но не слышу скрипа двери, поэтому обреченно вздыхаю, оборачиваясь. - Ты понимаешь по-английски?
Дилан потирает костяшки, кусая внутреннюю сторону щеки, по-прежнему поглядывая на дверь. Шум в коридоре, как и во всем доме, становится громче. Слышен звон бьющейся посуды и восторженный вой. Я опускаю руки, притоптывая ногой от недовольства:
- Даже в моей собственной комнате я не могу уединиться?
Дилан смотрит на меня, хотя из-за темноты вокруг, не могу быть в этом уверенной. Плюс, мое зрение не самое удачное.
Это моя комната. Моя крепость, мой собственный мир. Единственное место, где я могу скрыться от тех людей, с которыми живу в одном доме, что перестал быть уютным для меня. Черт, я не позволю этому кретину и сюда вторгнуться.
Делаю шаг, угрожающе поднимая гитару, отчего парень отступает к стене, поднимая ладони перед собой:
- Стой.
Размахиваюсь, но останавливаюсь, шипя:
- Тебя пинками вытолкать?
- Я немного здесь посижу, а утром куплю тебе леденец, - да, он смеется надо мной!
Размахиваюсь, пыхтя.
- Твою мать, пожалей гитару, бестолочь, - хватает её, вырывая из моих рук. Я пищу, ведь до дрожи в коленях люблю этот инструмент:
- Отдай!
Голос Зои за дверью:
- Чарли, ты спишь? - Кажется, она икает. Или рыгает? Господи, не важно! Начинаю ругаться на Дилана, а тот подносит палец к своим губам, прося заткнуться.
- Я отдам тебе, только закрой свою шарманку, блять, - рыкнул. Сжимаю губы, пыхтя. Хорошо, что свет выключен, ибо парень бы неплохо посмеялся, увидев, какая я красная.
Молчу. Дилан прислушивается. Стук каблуков отдаляется, растворяясь в какофонии из звуков, что образуют раздражающий шум. Парень вручает мне гитару, опираясь спиной на стену. Отхожу, не веря, что этот тип так просто заставил меня замолчать. Использовать гитару - это подло.
Ставлю музыкальный инструмент на пол, возле кресла:
- Чего прячешься? - Спрашиваю, не скрывая злости в голосе.
- Я не прячусь, - он так же тверд, словно в данный момент прав.
- Ха-ха, - пускаю смешок. - Жалкий придурок. Проваливай в свою комнату, - не могу просто смириться, что он здесь, поэтому пытаюсь быть предельно грубой.
- Я бы с удовольствием, но там кто-то трахается, - я слышу отвращение в его голосе.
- Хм, - оборачиваюсь, притворно задумавшись. - А что плохого? Это как порно, только в 3D.
Парень складывает руки на груди:
- Ого, наша девочка знает, что такое порно.
- Заткнись, или я тебя вытолкаю отсюда, - нервно хожу по комнате, тоже сложив руки на груди. - И да, я знаю, что это.
- В реальной жизни все не так, как там, - просвещает меня, от чего мне хочется ему врезать.
- Придурок, - спотыкаюсь, слыша его смешок. Выпрямляюсь:
- Включи свет, блин!
Дилан покорно, но с фирменной ухмылкой на лице, отрывается от стены, ладонью ища выключатель. Щурюсь, сильно сжимая веки, когда комната озаряется ярким светом лампы. Тру глаза, моргая, и иду к столу, ведь ни за что не лягу спать, пока он здесь. Дилан делает шаг, сунув одну руку в карман кофты. Осматривается. Я недовольно ворчу, садясь на стул:
- Ты не в картинной галерее. Стой на месте.
- Отвали, я впервые в твоей комнате, - усмехается. - Что ж, я ожидал увидеть немного иное.
Догадываюсь:
- Например, куклы на полках, мягкие игрушки на кровати и под ней, плакаты с Барби...
Замолкаю, когда Дилан останавливается, хмуро разглядывая плакат на стене:
- Тебе нравится "Fall Out Boy"?
- Удивлен? Да, это далеко не "кантри", - пускаю смешок, взяв в руки тетрадь и карандаш, чтобы продолжить сочинять, хотя понимаю, что, вряд ли удастся, пока здесь кто-то есть.
К слову, это не единственный плакат в комнате. Стены рядом с кроватью просто обклеены ими. Когда-то собирала, а недавно поняла, что можно оставить лишь по одному плакату с любимыми группами. И того - около сорока исполнителей и шестидесяти музыкальных групп. И все на одной стене.
Дилан оценивающе прошелся вдоль кровати, после чего настиг стола, за которым я сидела. Хмурюсь, поднимая глаза, когда парень остановился, рассматривая фотографии, висящие на тонких нитках, прикрепленных к полкам и шкафчикам. Нет ни одной с нашей семьей, только с друзьями, когда мы отправлялись в походы или просто отдыхали. Несколько фотографий из музыкального клуба.
Иногда, если дела совсем плохи, то я просто смотрю на них, прокручивая в голове самые яркие моменты, отчего улыбка сама проявляется на лице, а внутри становится теплее.
Воспоминания. Они очень важны.
- Удивлен, что у тебя есть друзья, – знаю, что ему охота задеть меня, но молчу, ибо устала от шума.
Его взгляд тормозит на фотографии, где я в компании пяти парней:
- Воу, не думал, что ты любительница групповухи, - цокает языком, а я срываюсь, не выдерживая:
- Кретин, это музыкальная группа. Название «One Direction» тебе о чем-нибудь говорит? Я была на их концерте в прошлом году, - хмурюсь. – Знаешь, как было трудно попасть к ним? Так что оставь свои извращения при себе, - вновь уставилась в тетрадь, накрывая ладонью исписанную страницу. Парень резко берет её, выдергивая. Вскакиваю, ожидая этого, и отнимаю, грубо толкая Дилана в грудь:
- Не трогай мои вещи!
Он проходится языком по внутренней стороне щеки, отступая:
- Это нотная тетрадь, - утверждает, оборачиваясь, и садится в кресло, нагло вытянув ноги, складывая руки на груди. – Ты пишешь песни?
- Отстань, - опускаюсь обратно на стул, взяв карандаш.
- Ты играть-то умеешь? – Господи. Так сложно оставить меня в покое? Даже после того, как я, практически, позволила ему остаться в моей комнате?
- Умею, – рычу, кусая губу.
- Сыграй, - приказной тон заставляет меня обернуться. Щурюсь, ведь парень непринужденно смотрит на меня, словно я должна сию секунду выполнять его поручения.
- Отвали, Дилан! – ругнулась, вновь повернувшись к столу. - Я никогда не сыграю тебе.
Да. Я умею играть, но, если быть честной, то никогда не перед кем не играла. Меня перестали приглашать на концерты с выступлениями, ведь уже который год не могу выйти на сцену. Осознание того, что все будут смотреть на тебя, пугает. Я не в силах так просто закрыть на это глаза и собрать волю в кулак.
Я просто не могу.
- Ты когда-нибудь играла кому-то? – он что, читает мысли?
Мои пальцы дрогнули, а оттого, что я сразу не дала ответ, замявшись, ему стало все ясно. Пускает смешок мне в спину, качая головой:
- И в чем смысл? Бред.
- Заткнись, - выдавливаю из себя, делая вид, что занята написанием песни, но на самом деле мысленно колочу стену руками.
