Текст книги "Если бы ты любила мечтать...(СИ)"

Автор книги: D_n_P

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 12 страниц)

Ещё раз бьёшься головой о стену, добавляешь пятку. Жмуришь глаза от переизбытка чувств. Откуда Чонгук знает, во сколько кончается твоя рабочая смена? И как же заманчиво. И страшно. Под веками мелькают картины возможных ужасов и бед, если вас застукают. Район Хондэ — не жопа мира, где живут одни старики, тут только глухой и слепой не знает про BTS. Никто и разбираться не будет, что встреча м-м-м… дружеская? После такого однозначно придётся вернуться домой, и не факт, что в большом сибирском городе, где ты родилась, тебя не найдут упоротые Армухи, чтобы выдрать волосья. Ну и зачем тебе это? Какое мучение — выбрать правильное решение. Особенно когда сердце стучит сильно и больно, не соглашаясь с доводами разума. Ты смаргиваешь остатки слёз, открываешь чат, чтобы написать вежливый, но уверенный отказ. Стопоришься, читая новое сообщение. Моя перчатка скучает по своей паре. Ей так одиноко. Она чувствует себя разделенной. Я ей сочувствую. И за неё переживаю. Придёшь? — Ах ты ж! Чёртов манипулятор! — злобный рык рвётся из тебя. — Даже перчатку не хочешь оставить на память! Люди вокруг оглядываются на крики, звенящие незнакомым языком по коридору, но тебе нет дела до удивленных взглядов. Быстро набираешь гордо-обиженное «приду», вырубаешь экран телефона и, наконец-то, вспоминаешь куда шла. Комментарий к Долгожданная встреча, Pt. 2 *Фраза из рекламы Скиттлз ========== Долгожданная встреча, Pt. 3 ========== Комментарий к Долгожданная встреча, Pt. 3 Авторская группа: https://vk.com/club190948520 Уютный домик, где я пишу. Фики, которых нет на Фикбуке, ранняя выкладка глав: https://vk.com/rtk_dnp Являюсь админом Творческого объединения @Fest_fanfic_BTS в Инстаграме. Командой авторов и дизайнеров проводим тематические фесты, игры, викторины - поднимаем настроение читателям и дарим вдохновение авторам! Присоединяйтесь и пишите, читайте вместе с нами! https://www.instagram.com/fest_fanfic_bts/ Люблю не только писать, но и читать, поэтому в составе админов веду в VK сообщество рекомендаций фанфиков Quality➤Fanfiction➤BTS➤Фанфик. Ищете интересный фанфик? Перечитали популярное? Любите редкие пейринги? Тогда приглашаю Вас в наше сообщество: https://vk.com/qfbts_ff Ещё с утра ты волновалась при мысли о предстоящем вечере. Что будет? Зачем? Как всё пройдет? А вдруг?.. Варианты «а вдруг…» сменяли друг друга со скоростью света. Но очередной сумасшедший рабочий день лишил тебя и переживаний, и сил, и остатка здравых мыслей. И возможности отпроситься раньше, чтобы приодеться наряднее. Хотя, да, зачем тебе это? Это же дружеская встреча? Или какая? Каким словом обозначить то, что между вами происходит? Нет, ладно, переживания всё ещё угнетают тебя. Стоишь перед вывеской караоке-бара, жутко популярного на Хондэ, и коленки в дырках тех самых модных джинсов трясутся. Мобильник в руках крякает оповещением из чата, и минуты на его экране отщёлкивают десять минут десятого, а ты не шевелишься — гипнотизируешь взглядом свои кроссовки. Самые обычные, поношенные кроссовки. Наверное, в крови у всех русских девчуль — надеть на встречу с парнем платьишко леопёрдовое, ага, туфельки на каблучке — такие, чтобы ноги волочить, не сгибая колени, ага. Тем более сегодняшний апрельский денёк был тёплым и подарил тепло вечеру. Но увы… На тебе затрапезная рубашка в клетку, куртёшка, джинсы в модных потёртостях и кроссовки. И ты, в лучшем случае, причёсанная. Только когда — не помнишь. Просто… То ли опять Сатурн буянит, то ли Луна во власти Марса, но день настолько дурацкий — нападение на вашу кофейню странных и мозговыносящих чувачков было спланированным и массированным. Хозяин метнулся домой первым, кинув тебя на баррикады, и слушать ничего не захотел о «можно я уйду пораньше, у меня кошка заболела». Телефон в твоей руке опять звякает возмущением, и ты чётко представляешь насупленный шнобель Чонгука над экраном. Знаменитости не любят ждать, да? Вздыхаешь полной грудью — угомоняешь мандраж. Поправляешь маску на лице и заходишь в караоке. На ресепшене обитает — что удивительно — не тонкая корейская фея, закрученная на все гайки в режиме ожидания — кто пойдет к Чонгуку? Там стоит суровый дядька, в руки которому так и просится ханчи*. Он бровью не ведёт, когда слышит номер комнаты, где заседает мировая звезда. Сверяется с записями и с поклоном тебя туда отводит. Можно выдохнуть. Часть напряжения покидает тебя. В душе воспаряет надежда, что вечер не будет испорчен слухами и слежкой. Только почему об этом паришься ты, а не Чонгук? — Ты не отвечала! — шлифует раздражением заждавшийся айдол, стоит только тебе хлопнуть дверью. — Привет… я это… не могла, — бубнишь, рассматривая его во все глаза. Хочется плакать. Навзрыд. Топая ногами в кроссовках. Потому что вставший из-за стола Чонгук выглядит как… звезда? Кумир? Мечта миллионов? Это факт — по каждому пункту. Но для твоей бурной богатой фантазии Чонгук сейчас — словно самый красивый и самый нетерпеливый парниша, который еле дождался девушку на свидании. И от этого горько во рту, до немоты. Горечь вяжет язык, и ты молча полируешь глазами раздраженного парня. Шапка отросших волос (Боже, Маша обречена, да и одна ли Маша?), клетчатая рубашка торчит из-под кожанки, которую он так и не снял, чёрные джинсы. Вы сегодня похожи по стилю, будто договорились, но… Но! Он даже в банальной клетке похож на Марса — Бога войны, нечаянно затесавшегося в айдолы, а ты выглядишь, как самая обычная замурыженная работой девчонка. Таких разве ждут на свидания? Такие парни — таких девчат? Вряд ли. — Опять телефон потеряла? — тормошит тебя Чонгук. Ты переводишь взгляд на зажатый в руке телефон. Слышишь, как недовольно цыкает парень. — Марс с Землей сегодня в противостоянии*… — отвечаешь, наконец, внятно, но непонятно. Вдруг осознаешь, что добрые пять минут рассматриваете друг друга, и тупишь глаза в пол. Смущаешься. — Чего? — доносится до тебя хрипло-удивленное. — Два тебе по астрономии… — устало снимаешь маску и проходишь вглубь комнаты. На диване стоит пакет, и ты к нему кидаешь свою спортивную сумку. — Прости. Работы, говорю, много. Тяжелый день… — вяло машешь рукой на его изумление и присаживаешься за стол. Знакомая шапка-грибочек и чужая маска лежат на прозрачном пластике большого стола, заставленного бутылками соджу и горой еды в плошках-тарелках. Ты обозреваешь предстоящее пиршество, онемев от антуража «всего лишь дружеской встречи попеть в караоке». Корейцы что, всегда так поют в караоке? А до песен они добираются? Теперь твоя очередь изумляться. Поворачиваешься к парню, севшему обратно за стол: — Я, кажется, что-то упустила. Мы будем петь или пить? А тебе-то можно? — В каком смысле можно? — вытаращивается в ответ Чонгук. — Мне уже двадцать три*! — Репутация, фанаты, здоровый образ жизни, все дела… — начинаешь ты бодро, а потом стухаешь: — Глупый вопрос, да? Тебе даже по-дружески с девушкой не встретиться… Чонгук многозначительно молчит. Палочки для еды нервно ходят в его пальцах. Думаешь, что не надо было начинать скользкую тему — это не твоё дело. Собираешься с силами и придвигаешься ближе к нему, справедливо решив, что негоже вам сидеть в километре друг от друга. Ни поговорить, ни чокнуться. — Как поживает твоя одинокая перчатка? У меня для неё хорошая новость… — улыбаешься и тянешься за сумкой обратно. Приходится распластаться по длинному дивану. Настроение медленно, но верно растёт в предвкушении хорошего вечера в компании еды, алкоголя и интересного собеседника. Ох уж эта русская душа, думаешь ты, пока лёжа шаришься по карманам сумки. Где загадочна, как самые глухие потёмки, а где проста без изысков. Самогон, картошка с селедкой и баня смело заменяются на соджу, кимчи с рисом и караоке, особенно если к подобной экзотике комплектом идёт экзотически красивый парень. Не вопрос, как говорится. Дайте только сесть и выдохнуть. Естественно, не замечаешь, с каким интересом изучают твою откляченную задницу и напряженный изгиб спины — вещаешь вглубь сумки: — Тебе не кажется, что история повторяется? Сначала шапчуля, теперь перчатка. Ты не даёшь мне шанса разбогатеть или стать фетишистом… Чужая перчатка, наконец, попадается под руку, ты тянешь её из кармана и присаживаешься обратно. Шутливо толкаешь Чонгука плечом, всучивая найденное. И замолкаешь. Его ошарашенное лицо заставляет тебя удивленно открыть рот. Да нет. Да не может быть. Ты опять это сделала? Опять брякнула тупую шутеечку, забыв, что рядом не Маша, а почти незнакомый парень, да ещё какой?! Между собой вы с подружкой шутите на грани фола, — и пошло, и дебильно. Но как ты могла лохануться сейчас? И что опять подумает Чонгук? Щёки неумолимо наливаются помидорным цветом. Ты ойкаешь и машешь руками перед ним: — Нет-нет-нет, я не это имела… Всё не так… БЛЯДЬ. Лицо Чонгука не меняется. С ошарашенным видом он тянется к ближайшей бутылке, ловко откручивает крышку. — Я понял, понял. Опять русская народная шутка… — отвернувшись, сообщает он и в конце всхлипывает. Ты с подозрением пялишься на его трясущуюся спину. Тебе кажется или он смеётся? Да нет, вряд ли, убеждаешь саму себя. — Типа того, — мямлишь, схватившись за горящие щёки. Чонгук разливает соджу по рюмкам. Горлышко бутылки мелко постукивает по стеклянным краям. Да что такое? Подозрения снова посещают тебя. Особенно, после того как слышишь вздох задавленного хохота. Покорежившись, Чонгук хрипло продолжает: — На самом деле, я позаботился о… твоих желаниях, — он кашляет на последних словах, а тебе хочется врезать ему по спине. Таки смеётся, гаденыш. — Если повторишь маневр и подтянешь сюда тот пакет, убедишься. Удивление заставляет тебя сначала прищуриться на айдола, а потом оглянуться на пакет рядом с сумкой. — Оке-е-ей… — заинтригованно тянешь ты. Ещё один пластунский маневр по дивану, и у тебя в руках небольшой бумажный пакет со смутно знакомым логотипом. — Это мне? Серьёзно?! — восторг позорным бульканьем рвётся изнутри. — Открывай… — подбадривает тебя Чонгук, а сам раскладывает по тарелкам закуски. Чисто по-мужски берет на себя подготовку мизансцены вечера. Кто не любит подарки? Все их любят, особенно глупые, молоденькие девчонки, получившие их от парней. Ты закусываешь в ажиотаже губы и заглядываешь внутрь. Тянешь оттуда тёмный ком сложенной ткани, развернувшийся в руках в… шапку. Незабвенный грибочек с металлическим карабином и длинным двойным шнурком — расправляешь его, разглаживаешь смятые борта. В голове заканчиваются слова. Почему Чонгук такой… замечательный? Такими темпами, не успев моргнуть, влюбишься. Брысь, прогоняешь мысль — предательницу. Последние остатки разумности ещё с тобой. Вскидываешь намокшие от чувств ресницы. Чонгук выглядит жуликовато. Довольно усмехается — хитрая лыба цветёт на красивых аккуратных губах. Ты кожей чувствуешь какой-то подвох. И чутьё тебя не подводит. — Я её не носил, она новая, так что для твоих фетишистских планов не подойдет… — он пытается удержать на лице серьёзную мину, мол, а что я, я ничего — без намёков. Но, в итоге, его слова перемежаются с диким ржачем: — Но здесь есть шнурки. А я никак не забуду одну из русских народных шуток про «жеребца» и «покататься»! Памятливый чертяка хохочет, спрятав лицо в ладони. Сквозь смех, нет-нет, и поглядывает через расставленные пальцы на тебя. Ты растерянно моргаешь, раздумывая, обидеться или нет. А потом тоже смеёшься, махнув рукой. — Окей, окей, ответ засчитан… — усмехаешься, с удовольствием наблюдая за весельем Чонгука. Он итак красив, как Боженька, а когда смеётся — ярко и искренне — от него глаз не отвести.Цветущая пылкая красота парня не может оставить тебя равнодушной, и мысли разлетаются как юркие птички от каждого мужского взгляда. Какая обида? Главное, пусть Чонгук смеётся не переставая. И не важно, что, в общем и в целом, он смеётся над твоими двусмысленными шутками. — Ты можешь посмотреть внутрь шапки… — говорит Чонгук, отвеселившись. Остатки смеха трансформируются в усмешку, смутившую тебя неожиданной нежностью. — А там что? —  заглядываешь в шапочное нутро. Мама дорогая! Задыхаешься от ужаса и восхищения. Сердце пускается вскачь, разгоняя по венам экстаз. Пальцы гладят вышитые белые буковки JK вдоль внутреннего шва. — Это как?.. Почему?.. Ты сам?.. — бессвязные слова слетают с губ. Ты позорно счастливая, позорно не можешь сей факт скрыть. И очень стыдно за пузырьки глупого бабского удовольствия, бурлящие в крови некстати. — Конечно сам. Там делов — две буквы! — гордо бьёт себя в грудь Чонгук. — Я умею всё! Органы внутри тебя взбалтываются и переставляются местами. Не влюбиться, ну же! Установка «не влюбиться» трещит по швам, караул! Ты сцепляешь пальцы в замок, скребёшь ногтями по коже, в надежде очухаться, а потом задумчиво выдаёшь: — И песни Ленинграда нашёл? Под соджу поорать их самое то. Чонгук усмехается и протягивает тебе рюмку: — Когда я говорю «умею всё», именно это и имею в виду… ______________________ *ханчи — корейский меч; *противостояние Земли и Марса — Марс находится максимально близко от Земли. * корейский возраст, Чонгуку 21 год. ========== Долгожданная встреча, Pt. 4 ========== — Пчему я никгда не ходла в краоке? Пчему я нкогда не орла псни Леннгрда? Нт, пдждите, пчему я нкогда их не слушла? — хрипишь ты сорванным горлом, половину гласных теряешь на языке. — Потому что Бетховен посвятил свою… ик… песню… Нет, не песню. Симфонию… Бонапарту… — вещают в ответ голосом не намного трезвее, но ещё певуче-нежным. Чего? Рассеянно смотришь по сторонам. С твоим восприятием что-то не то. Мягкие интонации слышишь. Нежные нотки голоса слышишь. Но совсем не догоняешь смысл слов. «Но какой же голосище, а… Тренированный чёрт», — хихикаешь и от усердия заваливаешься на спинку дивана. Тяжёлая голова не хочет держаться на шее, болтается, как большой бутон на тонком стебельке. Ты укладываешь её на изголовье и смеживаешь веки. Так вот. Чонгук сегодня столько пел, а голос ни разу не охрип — звучит божественно, сказочно. Сегодня только для тебя. Стоп-стоп-стоп. Смутное волнение заставляет поёрзать на диване. Прочь подобные мысли, которые рано или поздно лишат спокойствия. Лучше попробовать вникнуть в смысл его слов. Ты приоткрываешь один глаз и скашиваешь его на Чонгука. Тот пьяненький — румяный и улыбчивый. Столько болтает: комментирует всё, что ест, а самые бурные восторги посвящает блюдам со свининой. А ещё рубает, как в последний раз — молоденький айдол оказался с богатырским аппетитом. Ест, страдает и в промежутках сокрушается, что когда выпьет, не может остановиться. И хлопает себя по железной плоскости пресса, где, по его мнению, округлился наетый живот. Этим сейчас и занимается — гоняет по сковороде с самгёпсалем последние кусочки мяса. Забытый микрофон сиротливо лежит между пустых тарелок. Чонгук — упрямый парень, доедает всё, ничего не оставляет врагу. А перед этим раз десять убедился, что ты сыта на неделю вперёд. Пытаешься прокрутить в голове его слова, но это так сложно. Убавленный до минимума свет, тихий бубнеж телевизора, полный желудок и патокой текущий по венам яблочный соджу навевают на тебя дремоту. — Чо-о-а-а ты скзал? — пробуешь ты уточнить, борясь с зевком. — Бетховен, Бонапарт, симфония. — Речитативом у Чонгука лучше выходит, без пауз и иков. Как-то понятнее, что ли. И тебя осеняет. — Ах, ды-ы-а-а… Я ж слшаю тлько клс-с-сичскую музку… Спинка дивана в буераках и впадинах — совсем не предназначена для укладывания пьяных голов. Ты, поелозив на ней, выпрямляешься. Не такого ты ждала вечера, не такого. Непонятно, чего именно ты ожидала. Но, оказывается, горланить песни в караоке — весело и забавно, и неважно, что тебе сибирский таёжный медведь на ухо наступил. Смешно и беспалевно стало после того, как стеснение улетучилось, провожаемое полными рюмками соджу и ненавязчивой поддержкой Чонгука. Вы натанцевались, наелись и, без сомнения, напились, распевая в промежутках корейский трот, Цоя, модные попсовые песни и, естественно, Ленинград, его старые песни — что-то там про офис и вэ-вэ-вэ эс-пэ-бэ. Сплошной калейдоскоп рюмок алкоголя, песен в микрофон, еды и аплодисментов. Ты отбила руки, хлопая, сорвала голос и поплакала на особенно щемящих моментах песен о любви, чем донельзя умилила Чонгука, перепевшего тебе, кажется, весь имеющийся у него арсенал любовной лирики. Сидишь теперь с красным носом, с опухшими глазами (проверила в зеркальце), нетрезвая и оглушённая. Грустная и счастливая, и грустно-счастливая от накативших эмоций. Ведь не важно, что пьяное сердце от каждой песни, пропетой низким голосом и только тебе, разбивалось на каждой нежной ноте. Совсем немного, по краешку: тут скол, там трещинка, здесь щербинка. В этой жизни каждую свою песню Чонгук дарит фанатам, в другой жизни он посвятит их девушке, в которую влюблён, а сегодня вы застряли меж двух миров, где нет фанатов и нет любви. А есть только ты. Не фанатеющая, но почти влюблённая.