Автор книги: D_n_P
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 12 страниц)
Ты, не дыша, рассматриваешь его профиль: крупный нос, торчащий из-под шапки, волевой подбородок, упрямую линию челюсти. Он совсем не похож на айдола. Ты ими не интересуешься, но по всему Сеулу, на автобусах и в метро, на рекламных стендах и на продуктах мелькают одинаковые кукольные личики, и его лицо мелькает тоже, выгодно отличаясь от других энергичными чертами. У них вообще группа нетипичная и очень отличается от остальных, хмыкаешь ты про себя.
— Какой-нибудь когда-нибудь достанусь… Но не в этой жизни… — помолчав, произносит Чонгук. Эмоции красят его лицо недовольством — он хмурит густые брови и кусает губы.
— Прости… — тут же каешься ты. — Я постоянно забываю, что ты знаменитость.
Чонгук кидает на тебя странный неоднозначный взгляд.
— Это и удивительно… — шепчет он вполголоса.
Ты растерянно смотришь, как он наливает чай себе, греет руки о горячую кружку, а потом нащупываешь чужие перчатки в кармане.
— Почему не сказал, что у тебя замёрзли руки? Мне теперь стыдно, — говоришь, протягивая перчатки парню, хотя руки без тепла подмерзают. Но ему нельзя болеть, ему перчатки важнее, понимаешь ты.
— Прекрати, мне сейчас всё равно руки понадобятся, — отмахивается от тебя Чонгук и опять лезет в свой безразмерный рюкзак, достаёт оттуда сумку с фотоаппаратом. — Я вообще-то приехал сюда фотографировать… Ты же не против? — мнётся он, щёлкая замком кармашка на сумке.
— Нет, пожалуйста, не отвлекайся на меня! — ужасаешься ты и устраиваешься поудобнее — вытягиваешь ноги и облокачиваешься на локти. Подумав, опять надеваешь перчатки. — Я просто посижу и полюбуюсь.
До тебя тут же доносится щелчок фотоаппарата, и следующие полчаса никто из вас не произносит ни слова.
***
— Хочешь сама попробовать? — падает рядом с тобой основательно замёрзший парень. Нос у него красный, по куртке блестят мелкие капли воды.
Ты втискиваешь ему в руки кружку чая.
— Ой, нет, я в этом профан… — говоришь, отмахиваясь от предложения перчаткой. — Если только тебя? Хочешь, сфотографирую тебя?
Чонгук кивает, и ты берешь в руки тяжёлый фотоаппарат.
— Эта кнопка, да? — дожидаешься ещё одного кивка и находишь его в маленьком экранчике.
Чонгук невозмутимо пьет чай — то улыбается над кружкой, то рассматривает бушующие в отдалении волны. Количество фотографий растёт. Главное — ты за этим внимательно следишь — чтобы ни одна часть твоего тела или одежды не попали в кадр.
Шапка горшком на его голове делает тебе больно.
— А… можешь снять? Ненадолго, если замёрз. Буквально на пару фоток, — просишь ты. Чонгук вопросительно вскидывает бровь, и ты показываешь пальцем на голову.
Парень покладисто снимает, откладывает её за спину. Щёлкаешь и смотришь в экран, где видно фотографию. Не понятно что, но что-то не нравится. Ты снова смотришь на Чонгука и без задней мысли тянешься поправить ему сбившуюся чёлку. Пряди под пальцами гладкие, изгибаются в крупную волну, ты расчесываешь их, пропускаешь между пальцами, наслаждаясь упругостью. Тяжелого взгляда из-под чёлки благополучно не замечаешь.
— Так-то лучше, — говоришь и снова фотографируешь. В объективе лицо айдола напряженное и задумчивое.
Наконец ты опускаешь фотоаппарат.
— Надеюсь, хоть одна приличная найдётся, — неуверенно улыбаешься и протягиваешь ему обратно дорогую технику.
— Давай я тебя сфотографирую? — предлагает в ответ Чонгук, и ты поражённо таращишь глаза. — Или селфи? Хочешь селфи со мной? — добивает тебя щедрым предложением мировая знаменитость. Наверное, хочет, чтобы твои глаза окончательно выпали.
Гул моря становится сильнее или кровь в ушах шумит от его слов? Заимеешь с ним совместное фото, и почти случайная встреча станет чем-то серьёзным, обретёт доказательства. Наличие фотографии, где вы двое, расширит границы знакомства, и ты не уверена, что это кому-то из вас нужно.
Громко выдыхаешь в попытках набраться решимости. Ты должна поступить правильно. Пора возвращаться с небес на землю. Скоро встреча закончится, и Чон Чонгук из BTS через пару недель не вспомнит твоё имя. А ты забудешь его. Наверное. Так какого рожна разводить эпопею с фотографиями на память? Ты не фанат, чтобы объективно осознавать ценность такой фотографии.
Смачиваешь языком высохшие губы, пока парень не сводит с тебя сложного взгляда. Неясное напряжение клубится между вами, будто в свой вопрос Чонгук вкладывает тайный смысл, а ты никак не можешь его постичь.
— Знаешь… Это круто и всё такое… и спасибо за предложение… — прячешь ты глаза от сосредоточенно молчащего Чонгука, — но я, наверное, откажусь… Это не то, что мне надо.
— Потому что я айдол? — настороженно хмурится тот. Задумчиво стучит пальцем по губам и добавляет: — А если бы я был просто парень? Не популярный, не известный, самый обычный. Познакомились, сходили прогуляться, сфотографировались и потом снова уви…
Он замолкает, морщась, словно последние слова вырвались вопреки его воле. Ты удивленно вскидываешься. О чём он? Что хотел выяснить? Что не дорассказал? Даже будь он не знаменитым, слово «обычный» ему бы точно не подходило, поэтому о чём он говорит?
Уровень молчаливого драматизма растёт. Ты чувствуешь себя на адской сковородке — подпекает жаром со всех сторон — испарина выступает под одеждой. Не хочется задумываться над его странными вопросами, не стоит задавать свои. Тем более не хочешь чужих ответов и отвечать сама. Жизнь не знает сослагательного наклонения, все «а если бы…» не имеют смысла. Чонгук навсегда мировая знаменитость, а ты навсегда обычная русская девчонка. Подумаешь, столкнула ситуация…
Поэтому ты трёшь лицо руками и встаёшь с пледа:
— Мне пора на паром…
— Хорошо… — отворачивается Чонгук, но ты успеваешь засечь тени грусти на его серьёзном лице. — Я провожу тебя…
***
— Слушай, Чонгук-щи… — упираешься руками в бока, выдыхая усталость после спуска. — Я никуда отсюда не сдвинусь, пока ты не возьмёшь обратно свои перчатки.
Этот разговор длится на протяжении всего пути вниз, и ни одна сторона не хочет сдаваться. Не тёплая пара, а чёртово НЕ переходящее знамя. Бесхозные перчатки так и торчат в кармане твоего пальто, пока вы, как два упрямца, отказываетесь от тепла, которые они могут подарить.
— До чего же упёртая! — бухтит Чонгук и поправляет лямки рюкзака на плечах. — Любая корейская девчонка давно бы сказала «хорошо, оппа» и без зазрения совести носила. Но не ты!
— Сам ведь сказал — я не «любая» и не «корейская»… — выпрямляешься ты. Голова под шапкой горит огнём — то ли жарко, то ли собираешься болеть. Утираешь ладонью взмокший лоб.
— Это уж точно… Упрямее всех, кого видел, — фыркает тот, кинув на тебя острый взгляд.
На самом деле есть решение. Но ты жутко боишься его предложить. Сердце дрожит оттого, что на секунду представила, как оно будет. Нереально близко, почти интимно, как девушка и парень будете касаться друг друга. Стыдно, неправильно, но вы в тупике. Чонгук с заледеневшими пальцами, с красными руками упрямится не хуже тебя на холодном ветру. И кто в этом виноват?
— Хорошо… Давай поступим по-другому, — удручённо произносишь ты, когда собираешься с силами предложить идею. — Мы так с Машей гуляли в детстве, когда кто-то из нас забывал варежки. Правую перчатку надеваешь ты, на правую руку. Левую надеваю я, соответственно, на левую…
Фух, выдыхаешь ты. Осталось самое сложное.
— Чую, что варежки забывала ты… — фыркает Чонгук, внимательно слушая тебя. И торопит дальше, видимо, догадываясь: — А другая пара рук?
— А обделёнными варежками руками мы брались друг за друга… — ты крутишь ладонью перед вашими носами, — и пихали их в карман, у кого он был глубже. И так ходили…
Кажется, сейчас твои щёки сгорят. Кажется, сейчас Чонгук покрутит пальцем у виска и насильно сунет тебя в перчатки. Кажется…
— Давай сюда… — буркает тот.
Ты кривишь губы от стыда. Так хотела отдать ему перчатки, а теперь чувство разочарования охватывает тебя хмурым облаком. Протягиваешь их. Но что-то идёт не так — парень выхватывает мягкую ткань, быстро прикидывает на предмет где левая-правая, возвращает обратно одну из них.
— Давно надо было так сделать, — говорит он недовольно, после чего перехватывает твою кисть и пихает ваши сомкнутые руки себе в карман. — Ну что, идём?
***
Обратный путь до дома ты почти не помнишь. Зажав в руках одну перчатку, сдаёшься бушующей внутри буре.
========== Последствия встречи ==========
— Онни, ты только глянь! Чонгук выложил новые фотки в твиттер! — взвизгивает Машка со своей кровати и утыкается носом в телефон. Брошенный учебник шелестит страницами, закрываясь. — Какой красивый пейзаж. Интересно, где это он?
Ты вздрагиваешь, пряча красные щёки в одеяло. Щёки, конечно, покраснели от простуды, всё-таки свалившей тебя после долгой холодной прогулки. С Чонгуком. Где он фотографировал красивые пейзажи. А ты фотографировала его…
Ты вздрагиваешь опять. Жалкое желание оправдаться цветёт в тебе пышным цветом — с трудом его давишь. Отводишь взгляд от икеевской коробки на полке, где спрятана чужая перчатка.
— Нашла кого спрашивать. Откуда я знаю, где он фоткался… — хрипишь больным горлом и глубже зарываешься в постель. Машка цокает языком на твой воинственный настрой.
В последнее время имя «Чонгук» напрочь лишает тебя спокойствия. И хотелось бы игнорировать как раньше, не обращать внимание на поток информации, который выливает на тебя подружка, поглощённая группой и своим биасом. Но не получается. Больше не получается.
— У группы вышла бомбочка! Чонгук такой большой и красивый! — развопилась она недавно и, не донеся куриную ножку до рта, погрузилась в телефон.
Ты прокляла всех и вся и после того, как выпила лекарство, тоже посмотрела видео. Втихомолку от Маши. А потом вздыхала украдкой… Да, красивый. Да, большой… В жизни ещё больше и шире, чем на маленьком экране телефона. Плохие мысли, неправильные. Не помогающие забыть путешествие в Богом забытую деревеньку. Так говорила себе и выключала ютуб. И снова включала.
— Онни, фотки с аэропорта! Летят на премию! Боже, Чонгук весь в чёрном! Штаны, куртка, чёрная шапка, маска! А рюкзак какой огромный! — разверещалась подруга позавчера во время завтрака.
Старая добрая русская каша, впихнутая с трудом через больное горло, тут же полезла обратно. Маша тыкала экраном в красное (от температуры же, ну!) лицо, и ты пялилась воспаленными глазами на чёрную шапку. С карабином. На огромный рюкзак, который носили с легкостью, будто он ничего не весил. В круглые чёрные глаза, хитро блестящие поверх маски. А потом отворачивалась и бухтела, что тебе это неинтересно. И крутила в руках молчащий телефон, открывала сохранённую переписку с незнакомым номером и перечитывала заново. Сил удалить всё связанное с ним так и не нашлось.
Где-то ты дала слабину. Упрямая Машка шестым чувством её ощущает и не теряет надежды обратить тебя в «кей-поповскую» веру — постоянно бомбит информацией. Сегодня, не обращая внимание на твой бубнеж из-под одеяла, скриншотит фотки с твиттера и скидывает их в kakaotalk.
— Нет, ну ты глянь, где такая красота в Корее, а? — причитает она, пытливо вглядываясь в экран телефона. — Пойду в фанкафе почитаю, упоротые армухи точно должны знать, где был Чонгук.
— Какая разница, где был ваш Чонгук? Что от этого изменится? — возмущаешься ты вполголоса, но Маша не слушает, по самые помидоры погрузилась в дебри переписки.
Пока она молчит, ты нехотя тычешь на иконку новых сообщений. И замираешь, забыв выдохнуть. Перед глазами фотография знакомого изреза берега, а в голове шум волн, набегающих на тёмные нагромождения камней. На лице — ощущение брызг, мелкой моросью оседающих на ресницах и волосах. В ладони тлеет фантомное касание ледяной руки, греющейся о твою в кармане чужой куртки.
Шок! Ты закашливаешься, подавившись застрявшим вдохом. Машка поднимает голову, с тревогой глядя на тебя, и ты успокаивающе машешь рукой. Мол, нет, это не ты умираешь от ужаса и восторга, прикоснувшись к тайне, узнать которую хотят милионы девчонок. Почему не думала, что Чонгук выложит? Для этого он и ездил. Но всё равно, фотография бьёт под дых — знаменитый парень тоже не дает забыть!
В панике листаешь галерею дальше и, не успев вдохнуть, снова выпадаешь в осадок. Вторая фотография сделана твоими собственными руками. На ней Чонгук с кружкой от термоса внимательно и серьезно смотрит в объектив. Требовательный взгляд, упрямый, совсем не мальчишеский изгиб губ, напряжённая челюсть — он что-то спрашивает, диктует вопрос одними глазами, но ты слишком глупая и трусливая, чтобы его расшифровать.
Откидываешь телефон, словно тикающую бомбу, и закрываешь глаза. Пальцы вцепляются в край одеяла. Сейчас этот вопрос Чонгук транслирует миллионам фанатов, говоришь сама себе. Это ничего не значит. Растревоженная душа и заполошно стучащее сердце должны успокоиться. Укладываешь красную щеку на подушку и чувствуешь, как черепушка, горячая от температуры, пытается сжаться на кисельных мозгах.
— Приколись, никто не знает, что это за место… — доносится до тебя как сквозь вату. — Фанкафе гудит. Упоротые чуть ли не под микроскопом рассмотрели фотки, и ничего.
— Ну и ладно… — улыбаешься ты непонятно чему. — Должны же у них быть тайны.
— Онни! Сразу видно, что ты не в теме! — Машка подскакивает со своей кровати и падает на тебя, кульком замотанную в одеяло. — У них столько тайн, такая заковыристая вселенная, без стакана соджу не разберёшься…
— Айщ! Слезь с меня! — крутишься под ней. Выпрастываешь руки из-под одеяла и щекоткой перебираешь чужие ребра. Подружка визжит, ногами стаскивая с тебя одеяло. — И не грузи меня вашими теориями, голова итак не варит.
Машка замирает, втиснувшись между тобой и стенкой, грустно вздыхает. В тёмной тихой комнате, разбавленной шумом холодильника, её вздохи добавляют теней по углам.
— Хоть раз увидеть их близко-близко… Взглянуть в глаза Чонгуку… Лицом к лицу, чтобы поймать там своё отражение… Я разве многого прошу?.. — тихо произносит она, уткнувшись в твое плечо.
Ты закусываешь обветренные губы. И стыдно, и совестно, и всё-таки молчишь. А Маша продолжает вынимать из тебя душу.
— Ты, вон, его в кофейне видела, а я только перед концертом, когда он мимо прошмыгнул. Обидно, что тебе это не интересно и не надо, а мне…
— Ну всё, всё, чего расквасилась? — преувеличенно бодро перебиваешь её, потому что вспышки боли от подружкиных слов скоро вышибут позорные слёзы. Ты их прячешь в жизнерадостный тон. — У тебя есть возможность случайно встретить его…
Бодрый настрой съезжает вниз. Ты вздыхаешь и встаёшь за новой порцией лекарств.
— У миллионов поклонниц такого шанса нет… — добавляешь вполголоса.
Хорошо, что у жизнерадостной Машки любая тучка развеивается за пять минут. Ведь ты знаешь, что сказать, чтобы её утешить. Всяческая тоска пропадает с её круглого детского лица, хитрая улыбка расцветает на кукольных губах.
— О-о-онни-и-и, а о-о-онни-и-и… — гнусавит она, обнимая твою подушку. — Давай вместе премию посмотрим, BTS там будут выступать.
— Давай… — не споришь ты, чем удивляешь и радуешь Машу.
— Ура, и всё-таки ты сдаёшься! — взвизгивает она и слетает с кровати за ноутбуком.
А ты шаркаешь на кухню, сжав кулаки в кармане кенгурухи.
Ты не сдаёшься. Ты давно сдалась.
***
— Онни, да что же это такое? — рыдает Машка. Её острые пальцы впиваются тебе в плечо. — Ты видела это? Видела? ЧОНГУК УПАЛ! Что это с ним?
Ты молчишь, растерянно крутишь телефон в руках. Последние кадры швырнули вас обеих на тот свет: заканчивается выступление, и Чонгук садится на пол. Шатаясь, пытается подняться и падает ничком на колени.
Сердце обрывается и висит на хлипкой ниточке, клетки мозга отказываются работать — искать доводы, что он не один, о нём позаботится огромное количество людей. Никаких оправданий, ты переживаешь как не в себя.
Но ведь… Можно узнать… Переводишь взгляд на мобильник.
Машка, причитая, сворачивает вкладку трансляции, и опять пропадает в соцсетях в попытках выяснить происходящее. А ты, как проклятая, гипнотизируешь взглядом телефон. У тебя есть тот номер…
— В твиттере пишут, что он заболел… — хнычет подружка, и её слова убеждают тебя в правильности принятого решения.
Он болеет! Он тоже заболел там, на холоде и ветру. У него были ледяные руки, и виновата в этом ты!
Ты открываешь переписку и быстро набираешь дрожащими пальцами.
Как ты себя чувствуешь?
У тебя всё хорошо?
Но сообщение не доставляется.
========== Долгожданная встреча, P.t 1 ==========
Бубнеж преподавателя нагоняет сон. Мартовское солнышко светит в окно: греет сквозь стекло левую сторону тела, слепит глаз. Сил бороться нет — дремота клонит голову к столу, ты свешиваешь нос над тетрадкой. Ручка в ослабленных пальцах держится еле-еле.
И даже не стыдно, на лекциях этого профессора спят все.
