Автор книги: D_n_P
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 12 страниц)
========== Первая встреча. ==========
Вот уже пара недель как ты работаешь в модной кофейне на Хондэ, в молодёжном районе, славящимся музыкальными выступлениями и модными выставками. И ты считаешь, что тебе очень повезло, ведь университет Хоник, в который ты поступила, как раз находится рядом.
Очередной тёплый вечер, и около вашего кафе располагается группа танцоров, выступающая под популярные песни. Через огромные окна кофейни их отлично видно, но смотреть на них у тебя времени нет, сегодня людей в кафе особенно много. Да и песни не знаешь, так как ну совсем не интересуешься корейской музыкой. Это всё не твое, тебе бы на вечер инструментальной музыки сходить, насладиться слаженной гармонией музыкальных инструментов. А это всё… Ну, в общем, нет.
Обычное течение вечера вдруг разбивается каким-то нездоровым ажиотажем. Под ваши окна стекаются люди, принимаются теснить танцоров, напирают толпой, крутятся вокруг, будто подхваченные бурей.
Люди в кафе начинают шептаться, оглядываться и вытягивать шеи в сторону улицы. Ажиотаж возрастает, и многие посетители выскакивают на улицу, побросав свои заказы, чтобы тоже влиться в круговорот любопытствующих.
— Как хорошо, что в кафе всё оплачивается заранее… — ты пожимаешь плечами и продолжаешь протирать тряпкой кофе-машину.
С улицы доносятся громкие выкрики, прорывающие гул людских голосов:
— Это Чонгук! Чонгук из BTS!
— Что он тут делает?
— Чонгук-оппа!
— Дай автограф!
Что за Чонгук такой, у всей улицы головы снесло, думаешь ты, пересчитывая в кассе деньги. И если он такой знаменитый, какого хм-м… он таскается по самому популярному молодежному райончику?
В один момент людской гомон врывается в кафе — следом за парнем в лёгком пальто, с перекошенной маской на лице, в болтающемся на одном плече шарфе. Он быстрым шагом мчит на тебя, а за ним обезумевшая толпа с криками «Чонгук-оппа», «Я люблю тебя, оппа!» сносит с привычных мест столы и стулья, течет лавой, норовя раздавить всё живое, что попадается на пути.
Ты за секунду оцениваешь ситуацию. Как бы то ни было, опасность грозит не только этой глупой звезде, но и помещению.
— Быстро, быстро, давай! — машешь ты, привлекая внимание ошалевшего парня. — Давай сюда, в эту дверь!
Ты хватаешь одной рукой телефон, другой — ловишь ладонь растерявшегося незнакомого Чонгука и затаскиваешь его в служебный коридор, щелкаешь замком перед носом первого сумасшедшего фаната.
— Иди за мной, здесь ещё один выход, о котором мало кто знает, — оглядываешься ты на чокнутого, выдернувшего руку сразу, как только за вами закрывается дверь. — Я пока вызову туда такси…
Парень явно сомневается, верить тебе или нет. Он снимает маску, подозрительно разглядывает тебя, твою европейскую внешность и некорейское имя на бейджике, выдыхает устало, лохматя чёрные волосы.
— Послушай, я не знаю никаких ЧонКуков из PTS, зато знаю, что свою третью симфонию Бетховен посвятил Наполеону Бонапарту… — ты нервно притоптываешь ногой, представляя, что творится в кафе по ту сторону двери. — Обещаю, я тебя выведу отсюда.
— Откуда ты знаешь как меня зовут? И почему так хорошо говоришь по-корейски? — произносит этот Чонгук, прищурившись, всё ещё полный подозрений.
Хм-м… Приятный голос, отмечаешь ты, певец, что ли?
— Ну я же не глухая! Толпа скандирует твоё имя уже минут двадцать! — цыкаешь. — А по поводу языка… У меня подружка кореянка, мы с ней вместе приехали в Корею учиться. Она на мне свои учительские способности оттачивала, — бурчишь, нетерпеливо хлопая себя телефоном по бедру. — Послушай, нам надо идти. Люди сейчас там всё разнесут, да и могут догадаться, что здесь ещё один выход… Я вызываю такси?
— Вызывай… И выведи меня, пожалуйста, отсюда… — парень протягивает тебе руку, наконец-то доверившись.
Через несколько дней, когда наступает твоя смена, посыльный приносит красивый букет цветов, в котором спрятан конвертик с карточкой.
Ты достаёшь конверт, разглядываешь на нем своё имя, написанное русскими буквами и исковерканное весьма неловко. Вроде и похоже, но только если вдуматься. Вертишь конверт задумчиво, размышляя, кто бы это мог быть. Достаёшь оттуда карточку. На карточке написано твёрдым почерком: «Бетховен вычеркнул из посвящения его имя после того, как разочаровался».
И подпись.
Чонкук из PTS.
Комментарий к Первая встреча.
Авторская группа:
https://vk.com/club190948520
Уютный домик, где я пишу. Фики, которых нет на Фикбуке, ранняя выкладка глав:
https://vk.com/rtk_dnp
Являюсь админом Творческого объединения @Fest_fanfic_BTS в Инстаграме. Командой авторов и дизайнеров проводим тематические фесты, игры, викторины - поднимаем настроение читателям и дарим вдохновение авторам! Присоединяйтесь и пишите, читайте вместе с нами!
https://www.instagram.com/fest_fanfic_bts/
Люблю не только писать, но и читать, поэтому в составе админов веду в VK сообщество рекомендаций фанфиков Quality➤Fanfiction➤BTS➤Фанфик. Ищете интересный фанфик? Перечитали популярное? Любите редкие пейринги? Тогда приглашаю Вас в наше сообщество: https://vk.com/qfbts_ff
========== Случайная встреча. ==========
Весь вечер подружка-кореяночка торчит в кофейне и раздражает до зубовного скрежета своим нытьём.
— О-о-онни-и-и, по-о-ойдё-ё-ём, ну по-о-ойдё-ё-ём! — на чистейшем русском нудит она, настырно закрепившись на высоком стуле около барной стойки. — Я не могу одна идти на концерт! Нафига я тогда членство в фан-клубе покупала, билеты заранее бронировала, мерч набрала, если мне не с кем идти? Нафиг я тогда в Корею приехала, если не могу сходить на их выступление?
— Напоминаю, ты приехала в Корею учиться. Учиться! — ты со стуком ставишь перед ней замудрённый шоколадно-зефирно-карамельный кофе, и его высоченная взбито-сливочная шапка возмущенно трясётся от такого обращения. — И Маша, прекрати называть меня онни. Между нами несколько дней разницы, а я чувствую себя старушкой.
Ишь что удумала. Твоему возмущению нет предела. Все девятнадцать лет, пока жили в одном дворе, называли друг друга по именам, а теперь приехали в Корею, и она больше не Маша Пак — дочка обрусевших корейцев, а Пак Мэ Ри, и ты теперь «о-о-онни-и-и» — именно так, долго и гнусаво.
Но Бог с ним. Расстраивает и возмущает тебя совсем другое. И пока подружка молчит в свою приторную гору, умудряясь обиженно дуть губы даже на трубочке, ты, подперев щёку рукой, тоже весьма показательно страдаешь.
Не хочется ни на какой концерт. От одной мысли тоска накатывает. Это думать, что надеть, тащиться куда-то, два часа убить, выслушивая истошные визги и оглушающую музыку, которая кроме названия ничего не имеет общего с тем, что любишь слушать ты. Ну ужас же, просто с души воротит.
У вас этакое соревнование: «кто кого перестрадает». И ладно, если бы ты хоть раз выиграла. Пробивная и упорная натура подружки известна тебе не понаслышке, иначе бы ты не очутилась в Корее и не училась в одном из престижных университетов. Маша не захотела расставаться с тобой после школы — Маша подбила тебя на переезд в другую страну. Подружка — она такая, переупрямливает на раз-два, и поэтому ты не надеешься на собственное упрямство и почти с интересом ожидаешь её следующего шага.
И она не подводит: весело встряхивает длинным хвостом, хитро щурится и выдает:
— Хорошо, давай так. Я достаю два билета на концерт симфонического оркестра и, честное слово, даже обещаю не заснуть там в первые полчаса, — ещё одна хитрая улыбка, пока маленькая ручка рьяно размешивает трубочкой остатки в стакане. — А ты со мной идёшь на концерт BTS и…
Ты застываешь с тряпкой наперевес над рабочей поверхностью. PTS? Или как их там? Не из этой ли группы тот шальной парниша, кого спасала через запасной выход? И который оказался удивительно благодарным, прислав в качестве «спасибо» красивый букет?
Высохший букет давно отправлен в мусорный бак, а карточку с подписью ты сунула в шкатулку со всякой девчачьей мелочевкой, на память. Иной раз нет-нет, да вспоминаешь. И даже подружке об этом случае не рассказала. Почему-то…
— О-о-онни-и-и, ты меня слышишь? — девушка давно заглядывает тебе в лицо, умоляюще сложив ладошки, и ты выныриваешь из мыслей. — Пошли со мной на концерт, о-о-онни-и-и?
Ай, была не была! Любопытно же!
— А пошли! — шмякаешь ты ладонью по подружкиному плечу, пугая её неожиданным энтузиазмом. Оглядываешься, убеждаясь, что последние посетители ушли восвояси, и выплясываешь за кассой радостный танец «конца работы». — Всё, Машка-промокашка, рабочая смена закончилась, собираемся домой. И прекрати звать меня онни!!!
***
— О-о-онни-и-и! Быстрее ногами двигать можешь? — тащит тебя за руку сумасшедшая подруга, обгоняя на бегу толпу таких же дурных девчонок. — Я вычитала на фан-кафе про выход B, к которому парней подвезут к стадиону! Посмотрим на них на расстоянии вытянутой руки!!!
Ты фыркаешь устало, сдувая мокрую чёлку с носа. Готова проклясть всё на свете, ибо подружка читает это непонятное фан-кафе на ходу, и там каждые пять минут такое пишут про каждый выход. Вот уже полчаса вы скачете от ворот до ворот: ноги заплетаются от беготни, дыхалка сбита, как у курильщика со стажем, и морда красная, как после баньки. Но выходы, куда «точно подвезут оппачек» всё никак не закончатся.
«Господи, — молишься, пытаясь беспалевно выдернуть руку из подружкиной хватки и незаметно потеряться, — быстрей бы начался концерт, там хоть можно будет замереть на месте, а то и присесть на пол, авось не затопчут очумелые фанатки».
И эта мадам Мария. Нет чтобы билеты купить с креслом под задницей, подальше от сцены и дикой фанатской феерии. Нетушки, та выцыганила билеты вплотную к выступающим, там, где будут буянить фанючки. И ты. Будешь буянить и страдать от уже накатившей головной боли.
— А-А-А-А-А-А-А-А-А-А!!! — подружкин трубный рёв прерывает твои мысли, и ты вздрагиваешь, начинаешь сильнее дёргать рукой. Но куда там, твоя рука будто впаяна в обхват крепкой ладошки. — Инфа — сотка!!! Вон фургоны подъезжают!!! Шевели ластами, онни!!! — орет чумным голосом та, тебе впихивают в свободную руку какой-то круглый фонарик, и вы на всем ходу врезаетесь в толпу девчонок разных цветов, размеров и возрастов.
Что и говорить, локтями подружка умеет работать — через пару минут вы торчите около невысоких металлических перил, ограждающих выход, толкаясь за удачное для обзора место. Точнее как — толкается одна подружка, но толкается за двоих. А на тебе и лица нет. Бесит всё неимоверно. Чужие локти под рёбрами, оттоптанные ноги, жёсткое ограждение, впившееся в живот, и мешающийся фонарик, такой же, как у остальных. Ты раздраженно складываешь руки на груди, похлопывая этой штуковиной себя по плечу, выдыхаешь шумно. Быстрей бы закончился цирк.
— Какого черта я творю? Почему я здесь, а не дома? - бухтишь вполголоса, чтобы не услышала Машка, иначе кончит же. Чертово любопытство, толкнувшее посмотреть.
Хотя, какой там услышать, дружные вопли из десятков глоток разрывают барабанные перепонки:
— Джин-оппа!!!
Мимо шмыгает один из парнишей.
— Чимин-оппа!!!
Рядом проплывает улыбчивый пухлогубый милашка.
«Воу, неплохо…» — ты провожаешь его глазами чуть дольше.
— Чонгук-оппа!!!
Ты вздрагиваешь от очередного крика в ухо и морщишься, негодуя на собственную невезучесть. У всех, наверное, подружки с одинаковым вкусом, а тебе досталась с диаметрально противоположным.
И вдруг замираешь, словив взгляд знакомых тёмных глаз. Парень, следующий за губастиком, даже шаг замедляет, внимательно тебя рассматривая. Лицо такое, будто он тебя где-то видел. И ты узнаёшь его тоже. Вот же он. Это он, точно он. Незнакомец, которого ты тащила за руку по служебным коридорам кофейни. И он тоже это помнит, помнит тебя.
Он рассматривает твой недовольный вид, и ни с того ни с сего улыбается. Его улыбка зажигает тебя. Хулиганистая, озорная, яркая - предназначена только тебе, приглаживает твоё недовольство. Моргаешь, вскидываешь брови в удивлении, ведь ты засекаешь, как двигаются его губы, шепча твоё русское имя.
Что за?..
Чонгук давно ушёл, а ты ещё под впечатлением. В голове клубок мыслей, и нет ни одного конца, чтобы потянуть его и распутать. Вопросов много, но один — самый главный. Зачем? Зачем ему помнить? Почему он помнит тебя?
— О-о-онни-и-и! Ты видела??? Нет, ты видела??? — в бок прилетает локоть, уже подружкин, расколдовывает тебя обратно в мир шума и визга. — Чонгук — мой биасик, и он мне улыбнулся!!!
Видела. Ты, кажется, что-то видела. И это что-то очень-очень странное…
========== Неслучайная встреча. ==========
Комментарий к Неслучайная встреча.
Для моей любимой Lady Mirakel. Продолжение, которое ты так ждешь! :* Приходи с морюшка и читай еще!
Сегодня на работе ты больше похожа на зомби. Да-да, та бледная немощь с глазами навыкате и с шаркающей походкой. Только мозг почему-то едят тебе. Ты с приклеенной улыбкой слушаешь крики очередного недовольного клиента и думаешь — ещё один неадекват, и кто знает, может, и ты сожрешь кого-нибудь.
Просто… Учёба, работа в чужой стране отнимают много сил. Скоро зима, ты учишься уже несколько месяцев, но одногруппники всё ещё держатся в отдалении от тебя. Вроде и дружелюбные, но как дело касается совместной работы — ты всё делаешь одна. Почему-то настороженно отнеслись они к русской, чисто и быстро болтающей на корейском. Это странно, но когда ты решила проверить догадки и спросила одного студента из параллельного потока «как пройти в деканат» по-английски, тебе помогли с гораздо большей охотой.
Самостоятельная учёба и подготовка к масштабным заданиям даются тяжело. Всю неделю ты толком не спала, готовила проект в университет, сегодня вообще не ложилась в преддверии его защиты. Но ты справилась! Выступила! Сдала! И теперь, на работе тебя догнал отходняк. Кажется, ещё чуть-чуть, и ты заснёшь на ходу, уперев голову в стол. Или незаметно стечёшь за кассу, уляжешься на полу подремать, и пусть клиенты чуть подождут.
Как назло, то ли Сатурн лёг тенью на Юпитер, то ли кольца свои крутит чуть с большей скоростью, иначе как объяснить сегодняшнее нападение странных личностей на кафе. Ты буквально считаешь минуты, водишь глазами — от орущего клиента до часов на запястье, сжав зубы и нацепив вежливую улыбку на уставшее лицо.
Хоровод лиц перед кассой сливается в одно, меняясь только с женского на мужское, минуты отсчитываются в вязком болоте, еле-еле двигая стрелками. Ты не замечаешь взглядов издалека, повернутых в твою сторону голов, не обращаешь внимание на клубящийся вокруг тебя чей-то глухой интерес. Всё, о чём ты мечтаешь — добраться до постели и рухнуть в неё не раздеваясь.
Из полуобморочного состояния тебя выдергивает хозяин кафе, неожиданно оттащив за завязки фартука от кассы.
— АЙГУ! КАКОЙ СЕГОДНЯ ДЕНЬ! День нашей удачи! — вопит он вполголоса, придирчиво осматривая тебя, и остается недовольный твоим замученным видом. — К нам пришли такие звезды! Девяносто седьмые-лайн! Просят, чтобы ты обслужила! А ты!.. — задыхается восторгом и ужасом хозяин и машет расстроенно рукой. — Ну да ладно, что ж теперь… Бери меню, иди к ним.
Он всучивает тебе ламинированный лист меню, рекламку и толкает по направлению к дальнему столику, видимому с кассы, но скрытому от общего зала небольшой ширмой.
— Господин Пак, а как же касса? Что-то не пойму, что происходит… — ты упираешься пятками, почему-то растревоженная и взбудораженная. Не хочешь ни к каким звёздам, как их там, девять-семь-лайн? Что это вообще?
Но хозяин кофейни прикладывает побольше усилий и выпихивает тебя из-за прилавка.
— Некогда, некогда болтать, — пыхтит он тебе в спину. — Иди, давай, не подведи меня. Да смотри в оба, чтобы посетители рядом не шарахались и не фоткали! — хватает он за руку, стоит тебе зашевелиться в ту сторону. — Предупреждай таких, а если продолжат фотографировать — вон, видишь, мужик сидит за соседним столиком, это менеджер-ним, скажешь ему. И возьми автографы!!! — совсем непочтительно взвизгивает господин Пак, потирая руки.
Не несут тебя ноги к столу, за которым тесным кружком сидят четыре парня, одинаковые и неразличимые за шапками-грибками. Сердце вдруг бьётся взволнованным битом. Кажется, его стук видно по колебаниям фартука на груди, и ты прикрываешь предателя листом меню, прижимая судорожно к себе.
Столик уже рядом, жалко, путь до него короткий. Ты еще не надышалась, непонятно от чего взбухнув испугом и переживанием. Набираешь полную грудь воздуха, мажешь языком по сухим губам и выпаливаешь:
— Здравствуйте. Я ваш официант на сегодня. Меня зовут… — и замираешь, забыв слова и собственное имя тоже.
С Сатурном сегодня точно что-то не то, мелькает в голове последняя мысль, когда из-под одной из шапок слышится твоё имя. Дурацкий неугомонный Чонгук глядит на тебя, улыбаясь.
Опять он? Да что ж такое-то? Мёдом ему тут намазано?
