Автор книги: D_n_P
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 12 страниц)
— О… всё верно… — выдыхаешь изумленно. Сама, тем временем, судорожно размышляешь о том, как этого Чонгука уважительно называть. На «ты» теперь не очень. Таки звезда. Не Чонгук-оппой, в конце концов? Решаешь вообще никак к нему не обращаться.
Чёртов Чонгук, меж тем, не сводит с тебя глаз — стаскивает куртку и снимает дурацкую шляпень. Почему-то, две встречи спустя его близкое соседство пробивает тебя дрожью. Смотреть на него выше твоих сил.
— Гм-м… да… Так вот, я ваш официант на сегодня, — бросаешь через плечо злобный взгляд на топчущегося в отдалении хозяина. Выгнал, гад, из-за кассы, хотя официанток пруд пруди, желающих нырнуть за ширму. — Если нужно ещё меню, я сейчас принесу. Или пока воды? — ты с надеждой в глазах оглядываешь остальных. И роняешь челюсть. Пошлый свист готов сорваться с твоих губ.
«Ба-а-а-а, вот это красавцы», — смаргиваешь ты удивление. Даже дурацкие шапки и дутые куртки не прячут симпатичных чистых лиц, широких плеч и крепкую стать парней. А ты думала, что корейцы мелковаты. Или этих селекционным путём вывели для пополнения стройных рядов кей-поп групп? Даже стыдненько стало, оттого что ты сегодня «не звучишь» — измученная, не выспавшаяся и уставшая от бесконечного рабочего дня.
Один из парней, неулыбчивый и красивый, похожий на модель, прерывает размышления, негромко проговорив:
— Принесите, пожалуйста, и меню, и воду. Ничего страшного, мы подождём…
— Ох, — закусываешь губу ты и отводишь глаза.
Красивый и вежливый. И дал тебе отмашку на «свалить и продышаться». Комбо! Ты его почти любишь! Вежливо киваешь и торопишься уйти. Но не успеваешь.
— Ты получила цветы? — слова опрокидывают тебя, падают под ноги булыжниками, о которые спотыкаешься и останавливаешься. — Я тебя видел на концерте. С бомбочкой. Как тебе шоу? Понравилось?
Какой любопытный — столько вопросов. И какая, нафиг, бомбочка? Тот круглый фонарь? Одинокие мысли порхают по пустой голове.
— Э-э-э… М-м-м… Спасибо за цветы, но не стоило… — тянешь ты, медленно поворачиваясь.
Мажешь натянутой улыбкой по Чонгуку, и твой взгляд перехватывают настойчиво, не дают отвести глаз. Почему он смущает? Ты ведёшь плечами, крутишь шеей в попытке сбросить оцепенение и тревогу. В конце концов, чего переживать и тревожиться, залётные корейские звезды далеки, как и звезды на небе. Поэтому продолжаешь увереннее:
— Шумно, людно и тесно, а ещё я намокла… Мгхм… То есть промокла. Но, в общем и целом, терпимо. Если вопросов нет, то я за водой.
Оглушающая тишина, созданная четырьмя удивлёнными парнями, взрывается сдавленным кашлем, пока ты торопишься к кассе. Щеки красные до ушей, в горле клокочет ужас. Пипец, брякнула. Тебя всего-то облила водяная пушка, поливающая стеной воды всех, кто рядом со сценой.
И потом, ты и правда, взмокла на этом грёбаном концерте…
Просто, не будешь же рассказывать, что концерт с первых рядов танцпола неожиданно понравился тебе атмосферой. Чувство единения с тысячами людей, которые дышат одними лёгкими, кричат одной глоткой, двигаются одним огромным телом, и этот единый организм замыкается на семерых парнях — отдает им каждую мысль, каждый взгляд, каждый вопль и получает в ответ бешеную энергетику, бьющую со сцены нескончаемым напором. А еще ты неожиданно зависла на движениях накачанных бёдер, на нежно-низком голосе, на красивых пальцах, обхватывающих микрофон на больших экранах. Стыдно признаться, но ты теперь вечерами втихомолку от подружки разглядываешь их клипы на ютубе. Никуда не годится. Надо прекращать.
Ты подходишь к господину Паку, умоляюще складываешь руки. Хлопаешь сонными глазками в попытке разжалобить вредного жадного деда.
— Хозяин-ним, можно я сегодня пойду домой, кажется, я… э-э-э… нехорошо себя чувствую… по-женски… понимаете, да? — блеешь жалостливо, но господин непонимающе таращит на тебя глаза. Ты взрыкиваешь вполголоса: — Ну, ПО-ЖЕНСКИ! ДНИ ТАКИЕ! — оглядываешься, надеясь, что никто не слышит.
— Ась? А… — неприлично открыв рот, удивляется хозяин.
— За свой счёт выходной, можно, да? — продолжаешь додавливать старикана. — А тот столик пусть Джису обслужит. СПАСИБОЧКИ! — торопишься в сторону служебного помещения, пока господин не очухался. По пути ловишь порхающую рядышком коллегу, шепчешь ей на ухо, что надо отнести на столик за ширмой, хлопаешь её, довольную, по плечу и скрываешься за дверью.
Ошарашенный господин Пак молча провожает тебя глазами.
— Фу-у-ух, — прислоняешься к закрытой двери, утирая вспотевший от переживаний лоб. — Кажется, получилось…
***
Ты уже переоделась и набила сумку вещами и учебниками. Барахла неожиданно много: рабочая форма, которую надо постирать, университетский спортивный костюм, тёплый шарф, сменная обувь — оно не впихивается, сумка не застегивается.
— Придется вызвать такси, — озадаченно смотришь на кучу вещей.
Складываешь сверху сумки стопкой, чтобы можно было зажать ручками и донести до машины. Садишься на лавочку для обуви, задумавшись. По-любому, дома с расспросами пристанет Маша, вычитав в своём фан-кафе, где их любимого Чонгука встретили глазастые фанючки. Но ты так устала, вымоталась и неприятно ощущаешь позорность вечера. Хочется спрятаться под одеяло и проспать сутки, как минимум. Откидываешь пальцами чёлку и устало размышляешь о том, как бы этот план провернуть.
— Ничего не думается… — хватаешь сумку и вываливаешься в коридор, где сталкиваешься нос к носу с Чонгуком. Появление его там, где не ожидаешь встретить, выбивает из колеи — ты роняешь сумку. Вещи спутанным комком валятся ему под ноги.
«Точнее нос к груди», — ты краснеешь опять, разглядывая мышцы, натянувшие ткань футболки, крепкую шею, ключицы. Такая красота в считанных сантиметрах — какая сумка, о чем речь, ты про нее забыла. Тем более, парень и сам не шевелится. Несколько минут вы лепитесь друг к другу, а потом мозг заканчивает коротить — ты моргаешь и отскакиваешь, уворачиваешь пунцовые щеки от его взглядов. Мало тебе сегодняшнего позора. Позориться, так по-полной — девиз сегодняшнего дня.
— Что ты здесь делаешь? Вам опять вызвать такси? — тараторишь, присев к его ногам. Путаешь «ты» и «вы», и снова забыла, как к нему обращаться. Судорожно запихиваешь в сумку вывалившиеся вещи.
— М-м-м… Нет… Я шёл к туалету для сотрудников, — голос всё ниже, парень приседает рядом, берет тёмный ком ткани. — Тебе помочь?
Ва-а-а, какая помощь, этого ещё не хватало! Твои грязные вещи в его руках? Да ни за что!
— Нет! Я сама! — ты выдергиваешь ткань, одним махом втискиваешь вещь в натужно скрипнувшую сумку и быстро встаёшь. — Мне надо идти…
Чонгук что-то пытается сказать, но ты молча сбегаешь. Всё, баста. Этот день надо заканчивать.
***
Вечером ты с честью выдерживаешь бурный допрос подружки. Естественно, скрываешь некоторые подробности и получаешь в ответ миллион обещаний, что та теперь из кофейни ни ногой. Будет ждать следующее чонгуково явление (Явление Христа народу, судя по её горящим глазам).
Падаешь в свою постель.
— Нет, онни, представляешь, он был там. ТАМ! А меня там не было! — на заднем фоне тарахтит подружка, а ты блаженно закрываешь глаза.
Всё. День точно заканчивается.
С этим не согласен твой телефон, отбивший с тумбочки бодрую трель входящего сообщения.
Взять или не взять? Кто может писать так поздно? Ты нехотя берешь его в руки, ведёшь пальцем по экрану и вглядываешься в яркие буквы.
И как ты будешь
возвращать мою шапку?
— Чего? Что за чушь? Что за шапка? Хулиган какой-то, — хмыкаешь ты и снова закрываешь глаза. Шапки, хулиганы крутятся в засыпающем сознании, меряются друг на дружку.
— Видела я сегодня четыре дурацкие шапки и четырех симпатичных хулиганов, — опять хмыкаешь и переворачиваешься на бок.
И тут тебя подбрасывает с кровати. Глаза таращатся, как будто выспалась.
— Да не-е-ет. Да не может быть, хорош… Где моя сумка? — ты крутишься по комнате, не обращая внимание на подружку. Находишь сумку и вываливаешь на пол её содержимое. Пара секунд на раскопки, и тёмная шапка грибочком оказывается в твоих руках.
— Блядь… — выдыхаешь ты сипло. — Что за херня началась в моей жизни?
========== Виртуальная встреча. ==========
Полночи ты гипнотизируешь взглядом то телефон, то шапку, а потом вырубаешься, забываешься тяжёлым сном без сновидений.
Обычно ты чутко спишь, тем более Машка, собираясь на субботние подработки, шумит, гремит и постоянно что-то роняет. Но сегодня тебя будто выключили. Просыпаешься поздно. В квартире тихо — ты удивлённо трёшь глаза, оглядываясь. Смятая шапка на подушке рядом — первое, что попадается на глаза. Реальность прилетает не хилым пенделем.
— Что значит «возвращать»? Как он себе это представляет? — падаешь обратно на подушку, взвыв. — «Чонгуки-оппа, а давай встретимся, заодно и шляпень отдам», — сюсюкаешь и делаешь эгьё, которое жутко бесит у местных корепоночек. — А их компания выдаст ордер, чтобы я ближе чем на пять километров к нему не приближалась.
Хотя, с другой стороны он же сам спрашивает…
— Что ж, хочешь не хочешь, а вернуть надо. Сама виновата, — вздыхаешь ты и спускаешь босые ноги на холодный пол.
Машка, блин, опять не включила обогрев — ёжишься от неприятных ощущений. Перебежками, кутая руки в накладной карман кенгурушки, перемещаешься в тёплую ванную.
— Интересно, откуда этот Чонгук узнал мой номер? — ты невнятно бурдишь пока наяриваешь зубной щёткой во рту. — Неужели хозяин дал? Этот жадный старикан теперь живьём с меня не слезет, задрючит вопросами! — замираешь с щёткой наперевес, представив горящие глаза господина Пака.
Какая странная история, и как ты умудрилась в неё вляпаться? В раздражении сплевываешь пасту, и она разлетается по раковине, заляпывая фаянс россыпью белых пятнышек.
У-у-уф…
Телефон молча взывает тёмным экраном, пока ты монотонно работаешь челюстью: пережевываешь омлет, совсем не чувствуя вкуса. Идеи возврата шапки мелькают в голове одна за другой и тут же отметаются, как невыполнимые, нереальные или абсолютно дурные. На размышлениях, где взять мини-парашют, ты наконец-то сдаёшься. Заряжаешь себе ладонью по лицу в попытке набраться уверенности, мол «давай, ты сможешь, файтин!», и тут же скулишь, ибо, БЛ-И-ИН, это больнее, чем казалось! Морщась, хватаешь телефон. Быстренько набираешь текст и жмёшь OK, торопясь, чтобы не передумать.
Хэй…
Я могу прислать
шапку на адрес агентства.
Телефон скользит по столу от толчка нервной руки, а ты плюхаешь себя по второй щеке и стонешь в голос.
— Да бли-и-ин, что за ХЭЙ, — мычишь, потирая красные щёки. — Он мне Машка-подружка что ли?
Тянешься к телефону удалить сообщение, ведь Чонгук по-любому не успел прочитать, он как бы звезда, занятой, и…
Телефон издаёт короткую трель.
Сердце пропускает удар.
Ты не можешь
так поступить
с моей шапкой.
Удивлённо моргаешь. Ты же не в толпу кидаешь с криком: «Эй, смотрите, шапка Чонгука!», — и наблюдаешь потом, как её разносят на нитки.
Пальцы быстро набирают ответ.
Чойта?
Агентство
не принимает
подарки от фанатов.
Так это же
не подарок! Да
и я не фанат.
Телефон замолкает надолго, ты успеваешь и со стола убрать, и сходить за шапкой, чтобы внимательно её рассмотреть. Шапка как шапка, похожа на корзинку или грибочек. Сзади на петельке висит солидный металлический карабин. Такая добротная, плотная, но не сказать, что от шапки веет огромными деньжищами. Ты крутишь шапку ещё, в поисках ярлычка или этикетки заглядываешь внутрь и находишь их срезанные остатки. Хмыкаешь задумчиво. Этот Чонгук чувствительная натура? Отрезал, чтобы не кололо затылок? Мама в детстве тоже срезала ярлыки с твоих вещей.
Тёмное нутро шапки заставляет сделать кое-что странное, и ты не противишься. Проводишь пальцем по внутреннему шву и медленно подносишь шапку к носу. Вдыхаешь запах изнанки. Вкусно. Отдает какой-то туалетной водой, как будто Чонгук душится с головой, прежде чем выйти из дома. Невесомо пахнет мужским потом, словно ему было жарко и влажные волосы касались ткани внутри…
Трель телефона застаёт врасплох. Ты вздрагиваешь и испуганно отшатываешься от тёмного материала. По щекам полыхает сумасшедшим жаром.
— Матерь Божья, зачем тебе эти подробности о далёкой звезде Чонгуке. Столкнулась с ним абсолютно случайно, разойдемся как в море корабли. Прекращай уже бредить.
Сердце трепыхается под клеткой рёбер. Ты машешь руками по пунцовым щекам, выдыхаешь и опять тянешься к телефону.
Ясное дело
не подарок. Это
моя шапка! Но
если ты пришлешь
её посылкой, в лучшем
случае её отправят
обратно, в худшем —
она затеряется в других
посылках.
— Вот оно что… — задумчиво говоришь, стуча пальцами по подбородку. — Агентство не передаёт им посылки…
Перемещаешься на диван. Плюхаешься задницей поперёк подушек и закидываешь ноги на подлокотник. Раздумываешь, как поступить, пока пальцы бездумно скользят по безымянной иконке. Ты его не внесла в контакты. Смысл? Ты не полоумный фанат, и вообще не фанат — толку от номера? Надо здраво оценивать ситуацию: Чонгук написал вынужденно, может, это даже не его номер. Чтобы не палиться, взял у кого-то телефон. С Машей ты тоже не поделишься. Та свихнется от счастья, и не факт, что не начнёт молиться на заветный набор цифр. А то и позвонить надумает. Нет. Ты так не поступишь ни с подругой, ни с этим Чонгуком.
Очередная идиотская идея приходит на ум, и ты хихикаешь, открывая чат переписки.
Думаю, я
её продам на
алиэкспрессе
как уникальный
товар; -)
Чат украшается облачком набираемого сообщения от Чонгука. Ответ прилетает быстро, как будто он не закрывал окно приложения.
Там таких «шапок
Чонгука» море.
Не получится.
: -p: -p: -p
— Ахаха!!! — ржешь в голос, взбыкнув ногами по дивану. — Откуда он знает, что на алиэкспрессе продаётся? Неужто корейская поп-звезда частенько торчит на сайте, заказывая улиточную слизь для морды лица и светящиеся звёздочки для потолка?
Высунув язык, в ажиотаже набираешь очередное сообщение.
Жалко, что
агентство не подписывает
вам шмотки как
в детском садике.
Взяли бы и вышили
на изнанке JK, толку
было бы больше.
«Так там же вышито», — тренькает телефон сообщением, и ты выпучиваешь глаза. Откуда? Ничего не было, смотрела же.
Не ври, нет
там ничего.
А ты разглядывала, да?
Внимательно?
— Ах ты ж, чертёнок! Подловил! — ты громко смеёшься, смущённая тем, как парень ловко вывел тебя на чистую воду.
Этот ЧонКук из PTS, и правда, очень интересный товарищ.
Окей, окей,
как я могу тебе
её вернуть?
Другое дело!
У меня есть идея…
========== Далекая холодная встреча, Pt.1 ==========
Комментарий к Далекая холодная встреча, Pt.1
Lady Mirakel, для тебя и для кактуса! :)))))) Насмешила вчера от души, спасибо!!!
— А не охренел ли этот ЧонКук?! — завываешь ты, подняв голову от телефона.
Решила погуглить (по чисто русской привычке пользуясь гуглом, а не навером) что за Абаи, где забила стрелку молодая и наглая звезда кейПОПА, и сидишь теперь, обтекаешь от ужаса.
— Что? Ты про кого? — вдруг проявляет к тебе интерес староста. Одногруппница сидит через проход и увлечённо наяривает жвачку.
Хлопаешь удивленно глазами и приходишь в себя. Хорош орать, мать твою, ругаешься сама на себя. Закрываешь свой болтливый рот и прячешь рукой экран. И пофиг, что его оттуда не видно. Береженого Бог бережёт.
— Дуй пузыри дальше, откуда такая любопытная… — осаживаешь её ты, оглядывая с подозрением. — Смотри-ка, всё ей скажи и покажи…
Жвачный пузырь лопается с удивленным звуком и оседает на носу старосты, пока она с изумлением таращится на тебя.
Вздыхаешь, отворачиваясь. Все беды от Чонгука. Всегда была милой, старалась понравиться группе. Недоумевала и обижалась от того, что они тактично тебя игнорируют. А сейчас… Стоило кому-то завязать разговор, и ты на лету подбиваешь нерадивого дружелюбного лётчика. Просто, с первого выстрела, ха. Никто больше не рискнет обратиться.
Просто чужое любопытство не вовремя и не к месту. И не к данной ситуации.
Эту тайну ты хранишь бережно. И толком не знаешь почему, просто кажется неправильным разбазаривать доверие другого человека. Когда тебе верят, доверяют, не самое ли это ценное? Да, ты толком не знаешь странного парня, но ведь и он не знает тебя. И рискует намного больше, когда пишет тебе сообщения. Хоть и непонятны мотивы Чонгука, но подвести его почему-то не хочется.
«Хоть и гад он великий!» — стонешь про себя, опять разглядывая последнее сообщение.
Суббота, 12:00
Рыбный ресторанчик
Jogabi
Абаи Чхонхо-Дон.
