Текст книги "Красные облака"

Автор книги: Вольт Суслов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 6 страниц)

С Васильевского острова, с завода «Металлист»

– Есть кто тут живой? – прогудел в коридоре голос дяди Никифора.

– Есть! – закричал я.

Но дядя Никифор, наверное, меня не услышал.

Потому что я лежал под "наполеоном".

До войны такие пирожные были: слой печенья – слой варенья, слой печенья – слой варенья. Бабушка говорила, что изобрёл их сам Наполеон, потому так и назвали.

У меня, конечно, никаких пирожных не было. Это мама другого "наполеона" придумала.

Утром она поднималась рано. Увидит, что я тоже глаза открыл, и шепчет:

– Ты спи, спи! Я тебе сейчас "наполеон" устрою, тепло будет, – и наваливала на моё одеяло своё, ватное. А на него ещё прошлогоднее папино пальто, ватник… Разве из-под всего этого услышишь человека?

Раскопался я и снова кричу:

– Есть!

Дядя Никифор стулом скрипнул. Сел, значит,

– Ишь ты, устроился! – говорит.– Вставать-то встаёшь?

– А что? – спрашиваю. – За водой?

– И за водой, и само собой. И вообще… Билет вот я тебе принёс. В жакте дали. На ёлку.

Я даже не понял. Наполовину из-под "наполеона" вылез. Сел.

– На какую ёлку?

– В клуб, – говорит дядя Никифор. – Тебе вот и дружку твоему. Подарки будут. Хлеба, говорят, дадут. Без карточек. Да ты что глазами-то хлопаешь? Не во сне я. Вот они – билеты. Вставай!

На столе лежали белые квадратики с печатями. Два. Мне и Вовке. Всё правильно. Не во сне.

На ёлку мы пошли часа за два до начала. Во-первых, идти целых три квартала. А во-вторых, Вовка сказал, что если и вправду будут давать хлеб, то всем может не хватить, надо очередь занимать. Как в булочную.

Клуб был уже открыт.

– Раздевайтесь, мальчики, проходите, – встретила нас тётенька в белом халате. – На второй этаж.

Елка стояла в зале. Не такая, как до войны, но всё-таки ёлка. Настоящая. С зайчиками, с белочками, золотыми стеклянными шишками и с пикой на макушке.

Мы раз пять обошли её вокруг. Вовка даже оторвал несколько зелёных иголочек, посмотрел, понюхал и отправил в рот.

– От цинги помогает, – сказал он. – Из этих иголок специальное лекарство делают. И всем велят пить.

Вдоль стен в зале стояли столы, покрытые большими простынями. Они, как огромные сугробы, окружали ёлку, и было непонятно: что тут главное – столы или ёлка? Наверное, всё-таки столы. Потому что, когда стали приходить ребята, сразу же заскрипели стулья, задвигались скамейки. Вовка тоже дёрнул меня за рукав.

– Куда садиться будем? – озабоченно спросил он.– С того конца или с этого?

Мне почему-то хотелось поближе к сцене.

– А если от дверей давать будут? – усомнился Вовка.

Мы сели посредине.

Елку открыл военный. В начищенных сапогах, в портупее, с двумя кубиками в петлице.

– Здравствуйте! – сказал он.– Я не дед-мороз. Я командир взвода. Да и вы не просто ребята, вы – солдаты. И очень хорошие солдаты. Я знаю. Зажигалки тушили?

– Тушили, – откликнулся кто-то из ребят.

– У парадных дежурите?

– Осенью дежурили, – пропищала моя соседка в огромном полосатом платке.

– Ну вот, я же говорил! – заулыбался командир.– А деду-морозу сейчас не до праздников. Занят он. Командует партизанским отрядом. Заодно ещё вымораживает непрошеных гостей по траншеям да по окопам. Носы им красит добела! Ну и другие есть дела. – Командир так весело улыбался, что и другим захотелось улыбаться. А он ещё, как нарочно: – Улыбайтесь! Улыбайтесь! – говорит. – На ёлке должно быть весело. Фашисты думают, что мы тут растерялись, испугались, слёзы горючие льём. Как бы не так! Мы ещё и песню споём. Вот вместе с Элеонорой Осиповной. – Командир показал рукой на сцену, и все увидели большой чёрный рояль. Возле него стояла маленькая старушка в длинном шёлковом чёрном платье. Седая-седая! Старушка кивала головой в зал, и у неё смешно подпрыгивали мелкие белые кудряшки.

– Но сначала, – продолжал военный, – будет одно деловое предложение. Я хоть и не дед-мороз, но подарки вам принёс. От Ленинградского фронта. Заслужили вы, наверное, и побольше, и получше, но… за нами не пропадёт! Вот прогоним фашистов от города – такой пир устроим! На весь мир! А пока… Раздать подарки! – чётко скомандовал он.

Старушка сразу же заиграла какой-то марш, двери распахнулись, и четыре тётеньки ввезли четыре тележки. На таких тележках в госпиталях возят раненых, а тут на них красивыми горками лежали бумажные кульки.

Вовка заёрзал, хотел вскочить, но остался на месте. Потому что все сидели тихо. И смотрели на тележки. А тётеньки раздавали кульки.

Я бы, наверное, слопал всё одним махом, если бы не Вовка. Во всяком случае, от хлеба с тоненьким кусочком колбасы сразу же и следа не осталось. И от трёх печенин тоже.

– А домой? – толкнул меня Вовка.

Домой остались две конфеты. Маме и мне. Расправляясь с кульком, я и не заметил, как исчез командир. Наверное, он пошёл куда-нибудь в другой клуб, к другим ребятам. С нами осталась только Элеонора Осиповна.

– Ну, дети, – сказала она, – теперь будем петь.– И сама начала. Тоненьким-тоненьким голосом:

В лесу родилась ёлочка,

в лесу она росла…

Ребята слушали и молчали.

Зимой и летом стройная…

– Ну, что же вы? – обернулась Элеонора Осиповна.– Давайте, давайте!

Кудрявая была…

В зале по-прежнему стояла тишина. Наверное, ребята просто разучились петь. Я даже не мог вспомнить, когда в последний раз слышал песню. Радио у нас замолчало ещё осенью. На улице тоже никто не пел…

Метель ей пела песенки:

Спи, ёлочка, бай-бай.

– Вместе! Вместе!– снова крикнула в зал Элеонора Осиповна.

Мороз снежком укутывал…

Ребята молчали. Смотрели на ёлку, на рояль и молчали. Сухие, жёлтые пальцы Элеоноры Осиповны никак не хотели гнуться. Они с трудом отыскивали нужные клавиши и ударяли по ним осторожненько, словно боялись сделать больно промёрзшим, отвыкшим от музыки струнам.

Элеонора Осиповна допела "Елочку" до конца.

– Ну что же вы? – устало спросила она. – Не знаете?

Никто не ответил. Только Вовка уныло протянул:

– Разве это песня…

– Плохая песня? – удивилась Элеонора Осиповна.– А мы в детстве всегда её пели. Какие же песни вы любите?

– "С завода "Металлист", – робко вспомнил какой-то мальчишка и сам тихонько загудел:

Пел песни он походные

И, пробираясь в тыл,

Он гнёзда пулемётные

Гранатами глушил.

– Как? Как? Ещё раз, – насторожилась Элеонора Осиповна.

– С начала надо, – вмешался Вовка и тоже запел:

Его не раз встречали мы

Вечернею порой

С гармошкой над причалами,

Над гордою Невой.

Элеонора Осиповна откинула с одного уха седые кудряшки и снова забегала пальцами по клавишам:

– Громче! Отчётливей!

Вовка толкнул меня коленкой: пой!

Но вот война нагрянула,

Фашистов прёт орда.

Он защищать отправился

Поля и города.

Я знал эту песню. Осенью её здорово пели на набережной старшие девчонки, пела Алла. А матросы-катерники тоже пели.

Но пока я вспоминал слова этого куплета, девчонка в клетчатом платке запела дальше:

Штыком и саблей острою

Сражался гармонист…

Элеонора Осиповна уверенно стучала по клавишам. На ёлке позвякивали стеклянные шишки. А в дверях стояли тётеньки, которые раздавали кульки, и тоже пели:

С Васильевского острова,

С завода «Металлист»!

Когда мы пели про то, как его в госпитале навестил полковник и спросил: откуда он такой отчаянный? – запела даже Элеонора Осиповна:

С Васильевского острова,

С завода «Металлист»!

Здорово получилось! Потом ещё девчонки вспомнили:

Милый мой товарищ, помнишь вечер,

На заставу с песней боевой

Уходили мы врагу навстречу

К Пулкову дорогой огневой…

А одна из тётенек даже попросила нас спеть «Синий платочек». Только новый, военный. Его тоже вспомнили. Вовка так даже во весь голос распелся:

Строчит пулемётчик

За синий платочек,

Что был на плечах дорогих!…

– Ты пел что надо! – сказал я Вовке, когда мы шли домой.

– Песни такие… – почему-то насупился Вовка. – А то: "в лесу родилась ёлочка…" Ме-ме, бе-бе, пи-пи…

Я засмеялся. Вовка тоже. Я ещё сильнее! И он ещё! Шли и смеялись. На весь Васильевский остров! На весь город! Пусть эти проклятые фашисты услышат, какие мы тут испуганные, растерянные, слёзы горючие льём… Как бы не так!

Экспедиция за линию фронта

Над Ленинградом висели «колбасы».

По-настоящему они назывались аэростаты воздушного заграждения, но ленинградцы звали их просто "колбасами". Очень уж они были похожи на колбасу.

А ещё больше на дирижабли.

Такие огромные, вытянутые в длину воздушные шары.

Их поднимали над городом на крепких стальных тросах. Целыми днями висели "колбасы" над домами, защищая их от вражеских самолётов. Аэростаты не позволяли самолётам спускаться низко и кидать бомбы точно в цель. Потому что, если лететь низко, можно крылом за трос зацепить. И в землю носом.

Но фашистские самолёты всё-таки летали. Выше аэростатов.

Как только они подлетали к городу, по радио объявлялась воздушная тревога, начинали стрелять зенитки. "Бах! Бах! Тра-та-та-та-та!" – сыплются осколки на крышу.

Были среди колбас ещё и другие: аэростаты воздушного наблюдения. По виду точно такие же, только с корзинками.

В корзинке поднимался наблюдатель и следил: где в городе вспыхнул пожар? Откуда стреляют фашистские батареи? И обо всём сообщал вниз по телефону. К месту пожаров спешили пожарные. Наши артиллеристы наводили свои орудия точно по цели и громили фашистские пушки.

Сидел в одной такой корзинке наш наблюдатель. Человек не старый, весёлый и разговорчивый. Ему даже частенько попадало за то, что он сообщал вниз по телефону совсем не военные сведения.

– Клавочка! – кричит он в трубку. – Над Кронштадтом гуси летят. Честное слово! А у Колпино где-то гроза собирается.

А Клавочку в это время командир роты вызвал, у телефона старшина дежурил!

– Разговорчики! – слышит вдруг наблюдатель. – Я вот тебе устрою грозу! Два наряда не в очередь.

Вздохнул наблюдатель в корзинке: и поболтать нельзя… Стал с той поры сам с собой разговаривать. Один раз так расшумелся, что его даже Клавочка в телефон услышала.

– Ты с кем там беседуешь? – спрашивает.

– А сам с собой.

– Как это так?

– Очень просто. С хорошим человеком и поговорить приятно.

Но вообще-то службу он нёс исправно. Всё замечал и обо всём своевременно докладывал по телефону.

Вот внизу завыли сирены. Воздушная тревога. Наблюдатель сразу бинокль к глазам. Вражеские бомбардировщики летят.

"Бах! Бах!" – вокруг белые букеты от разрывов зенитных снарядов.

И вдруг: "Дзинь!" – какой-то осколок прямо по тросу.

И перерубил.

– Никак я лечу? – удивился наблюдатель. – Ага… Лечу…

Под корзинкой поплыли крыши домов, улицы, мосты…

– Куда же это я? – забеспокоился, – Похоже, что к Гитлеру в гости. Ветер в их сторону.

Смотрит вниз: плывёт город. Назад, назад куда-то… Уже и разрывы зениток где-то позади остались, окопы передовой всё ближе, ближе…

Вот это да!

В такой плохой ветер попал. В фашистский какой-то ветер.

– Пистолет-то почищен? – сам себя вслух спрашивает.

– Почищен, – отвечает.-Да только патронов маловато. Всего одна обойма.

Снизу тоже аэростат заметили. Наши бойцы смотрят, вздыхают, а чем поможешь?

Фашисты тоже смотрят. Не стреляют. Всё равно ведь к ним летит. Опустится "колбаса" – и тогда в плен наблюдателя!

А наблюдатель по-своему прикидывает.

– К партизанам полечу! – говорит. – Или прямо в Англию махну, к союзникам. – Улыбнулся и тут же старшину вспомнил. Ох, и попадёт же ему от старшины за самовольную отлучку! – Разговорчики! – сам себе кричит. – Доставай-ка лучше планшетку да зарисовывай расположение позиций противника!

Медленно летит по воздуху "колбаса". Рисовать удобно. Пальцы немного мёрзнут, ну да это не беда. Уже все фашистские окопы зарисованы, хода сообщений, артиллерийские батареи… Стоянку танков засёк.

Жалко, телефона нет: шнур оборвался. А то сразу бы и передал.

Фашисты ждут не дождутся, когда же "колбаса", наконец, сядет!…

А она и не думает садиться. Летит себе и летит. Покачивается слегка. С чего-то вдруг даже немножечко вверх подпрыгнула…

И попала в другой поток воздуха. В другой ветер. В наш. Утащил он "колбасу" у фашистского ветра!

Наблюдатель даже растерялся от неожиданности.

– Стоп-стоп-стоп! – говорит. – Никак назад повернули?

Во все глаза вниз смотрит. Точно! Назад! Вот уже зарисованные фашистские окопы внизу поплыли. Вон эта самая стоянка танков…

– Порядочек! – потёр наблюдатель рука об руку.– Скоро домой прилетим! Кипяточку попьём. Согреемся как следует.

– А как спустимся? – спрашивает себя вдруг. – Парашюта нет… От троса один хвостик болтается…

– Ничего! – отвечает. – За Исаакий зацепимся. А то – дальше на Урал полетим. Там горы высокие. Сядем на вершину, отцепим корзину – и вниз!

Домой оно, конечно, веселее лететь.

Только в это время: "Тью! Тью! Тью!" – пули засвистели. Поняли фашисты, что уходит от них "колбаса". Рассердились. Как же так: в гости прилетал и "здрасте" не сказал, назад летит – "прощай" не говорит…

Такую стрельбу открыли! Из винтовок, из автоматов!

Корзину в двух местах прострелили.

А потом – "пш-ш-ш!" – угадали всё-таки. Оболочку аэростата пуля пробила. Газ выходить начал. Даже простым глазом видно, как он идёт: тоненькой белой струйкой.

– Н-да… – вздохнул наблюдатель. – Пальцем не заткнёшь… Опускаемся. Вот незадача! И до своих-то рукой подать осталось… Какие бы ценные сведения привёз…

И тут, то ли случайно, то ли специально, наши артиллеристы открыли огонь из тяжёлых орудий.

"Ух! Ух!" – рвутся снаряды. И всё позади аэростата. Взрывные волны вверх летят – раз, два, три, – подталкивают "колбасу": "Вперёд! Вперёд!"

А может, это и не от снарядов вовсе. Может, ветер помогает: "Вперёд! Вперёд!" Ветер-то ведь тоже наш, балтийский!

Корзина из стороны в сторону болтается. Наблюдатель катается по дну от стенки к стенке.

Наконец на ноги встал. Выглянул за борт корзины:

– Садимся!…

И верно – сел.

На Охте.

На крышу одного из домов.

Прохоров-безымянный

Наверное, он знал, как его зовут. Просто забыл.

Маленький ещё.

Такой маленький, что не было ему никакого дела ни до войны, ни до бомбёжек. Знал он только самое главное: есть у него мама. Добрая, весёлая мама.

Иногда он долго-долго сидел один. Закутанный, обвязанный тёплым платком, с валенками на ногах… Сидел на широкой маминой кровати и ждал.

Даже если мама не приходила очень долго, он не плакал. Во-первых, каким бы он ни был маленьким, он был мужчиной. Во-вторых, что толку плакать, если всё равно никто тебя не услышит, не погладит по голове. Как мама.

В комнате было холодно. С каждым днём она становилась просторнее. Раньше, он помнил, у стенки стоял большой шкаф и было много стульев. Потом появилась маленькая круглая печка. Встала посреди комнаты и протянула чёрную трубу прямо в окошко. В печке затрещали сухие доски, заиграл жёлтенький огонёк. Но шкафа не стало… И стульев становилось всё меньше и меньше.

Мама приходила всегда. Как бы долго он ни сидел один, мама всё равно приходила. Она размачивала в тёплой воде кусочки хлеба и кормила его с ложечки. Это было очень вкусно!

И ещё мама рассказывала о папе.

Папа плавал на большом корабле. Он сражался с фашистами. Стрелял в них из пушек и не пускал в Ленинград. Папа был очень сильным и смелым. Вот только писем от него давно не было… Наверное, он куда-то уплыл… Далеко-далеко…

Сын засыпал под мамин рассказ, а когда просыпался утром, мамы уже не было рядом. Он вылезал из-под одеяла и садился. Надо было снова ждать…

А потом мама не стала никуда уходить. Она лежала рядом с ним на кровати и говорила редко-редко.

– Тебе не холодно, сынок? – тихо-тихо спрашивала она.

И ещё:

– Когда же придёт письмо?

Однажды мама уснула. Он долго ждал, когда она проснётся, ёрзал, вылезал из-под одеяла, гладил мамину руку и опять засыпал.

Разбудил его голос.

Не мамин.

Кто-то вошёл в комнату и спросил:

– Прохоровы здесь живут?

В тишине послышались шаги. Потом кто-то крикнул:

– Ой!

Шаги убежали. Но скоро они вернулись назад.

Потом он почувствовал, как его взяли на руки. Завернули в одеяло и понесли.

В глаза ударило много света. Он зажмурился.

Чем-то холодным обожгло щёки…

– Сдаюсь! – сказал Вовка. – Он, наверное, ещё не понимает.

Мы сидели в комнате дяди Никифора. Я топил печку, а дядя Никифор ворчал на Аллу:

– Ну куда ты его притащила? Что мы с ним делать будем?

Алла молча отщипывала от пайки малюсенькие крошечки и кидала их в алюминиевую кружку.

– Твоё дело мальцов собирать? – гудел над печкой дядя Никифор. – Кто ты есть в обороне города? Поч-таль-ён! Тебе поручено письма доставлять. А на мальцов Красный Крест есть.

Алла поставила кружку на печку.

– Что же, они все квартиры обходят? И не заметить могут. А он маленький… Совсем один остался…

Вовка отодвинул меня от печки, раскрыл дверцу и пристроился к свету с треугольничком письма. Чего там искать? Мы его все перечитали по три раза. "Прохоровой Н. А." – ясно. А дальше ничего не ясно. Обратного адреса нет. Только фраза: "Я всё там же". Имён – тоже никаких. "Здравствуй, родная!… Как наш сынок? Здоров ли? Зря вы всё-таки не уехали с институтом. Ну что же, что далеко от меня? Придёт ещё время – и поднимется по трапу на палубу сын капитана Прохорова. Нет, почему только сын? Новый капитан Прохоров встанет к штурвалу! И придётся тебе, родная, провожать сразу двоих. Но то будут счастливые плаванья!…"

– Не ищи, – буркнул на Вовку дядя Никифор. – Безымянный он.

– В жакт сходить надо, – откликнулся Вовка.

Алла вздохнула:

– В какой жакт? Нету жакта. Он в доме восемнадцать был. Его ещё в прошлом месяце бомбой…

А Прохоров-безымянный сидел на Алкиной кушетке и, как птенец, открывал рот, нацеливаясь на ложку.

– Пошли, – шлёпнул меня по спине дядя Никифор.– В райсовет побреду. А вы, может, дровишек где сыщете? Помыть его надо, мальца-то… – Он пошагал к дверям. На пороге обернулся. – Ты, почтальонша, тоже не сиди долго. Мальца спать уложи и иди. Писем вон сумка полная. Люди ждут.

…Почтальоном Алла работала уже два месяца. Ей – что! Воспользовалась тем, что старше нас на три года, пошла в райком комсомола, её и направили работать. Участок дали. Шесть домов, двадцать четыре лестницы, две тысячи девятнадцать ступенек. Сама сосчитала.

Вообще-то почтальонам разрешалось приносить письма в жакт – и всё. Чтобы не бегать по лестницам. Слабые ведь все. Жильцы сами должны заходить за почтой.

Но Алла всё равно ходила. И правильно. Я бы тоже ходил. А если кто-нибудь ослабел так, что не может ходить? Ему, значит, так и лежать без писем? Ерунда получается! Письмо ведь – это знаете что такое?! Алла говорит: "Витамины!"

На другой день Прохоров-безымянный глядел уже веселей. Вроде бы даже с интересом наблюдал, как мы с Вовкой запихивали в «буржуйку» куски нашей этажерки. И сосал палец. Иногда он пытался что-то произнести.

Вовка тогда подходил к нему и строго требовал:

– Ну, вспомнил, как тебя зовут?

Прохоров поднимал к нему голову и долго хлопал глазами.

– В ЗАГС ходил, – сообщил дядя Никифор. – Прохоровых этого возраста счётом более двухсот. Что касаемо местожительства– "город Ленинград". Коротко и ясно.

Он сел к печке, погрел руки перед раскрытой дверцей и снова нахлобучил шапку.

– Вы тут нянькайтесь, а я в Дом малютки побреду.

Что нам оставалось делать? Нянькались. Алки-то нету. Работает. Рассказывала, что через Ладогу доставили шесть тысяч мешков с корреспонденцией! Побегаешь…

Только на третий день собрались мы все вместе. Мама тоже пришла. Принесла из госпиталя манной каши и кормила Прохорова.

– Так… – вздыхал дядя Никифор. – Дела… Завтра героя этого в Дом малютки вести, а на какое имя записывать?

– Если бы девочка, можно назвать Мариной, – откликнулась мама. – Отец моряк – дочь Марина.

– А он не дочь, – насупился Вовка.

– Виктором назовём, – заявила вдруг Алла. – Виктор – значит "победитель". Он свою смерть победил. Пусть будет Виктор, а?

Сначала никто не отозвался. Все думали. Потом мама сказала:

– Виктор – это хорошо. Виктор Прохоров!

– Ладно, – согласился дядя Никифор. – Витёк так Витёк. От смерти утёк! – И засмеялся.

Обо всём этом я написал Косте в феврале. А в мае продолжение вышло. Да какое!

Мы с Вовкой копали грядку. Видим-от ворот Алка бежит. Прямо к нам.

– Мальчишки! Мальчишки! – кричит. – Что случилось-то!

Оказывается, письмо пришло. Прямо на почту. Так и написано: "Любому из почтальонов". Такие письма часто тогда приходили. Кто своих родственников разыскивает, кто просит сообщить: цел ли его дом? Знают, что по этим вопросам почтальоны больше всех в курсе дела.

Мы сами три раза помогали Алке: ходили по адресам, справлялись в жактах, на заводе в отделе кадров.

И теперь такое пришло:

"Уважаемые товарищи!

Вот уже четыре месяца, как я не имею никаких известий от моей семьи. Очень тревожусь. Неужели они погибли?

Если вам не трудно, загляните в соседний с вашим почтовым отделением дом, в квартиру 34.

Что бы вы ни узнали – напишите мне. Лучше знать горькую правду, чем ничего.

Жену мою зовут Наталия Александровна. Сына – Виктор. Что с ними? Очень жду ответа.

Капитан первого ранга Прохоров Григорий Петрович".

– Отец безымянного! – сразу догадался я.

– Он! И обратный адрес есть!

– И – Виктор? – удивился Вовка.

– Виктор! Виктор! Я уже на эвакопункт бегала. Их в Новосибирск отправили. Уже и адрес оттуда есть!

Алла прыгала возле грядки, хлопала в ладоши, хохотала. Как маленькая!…

А ведь на самом деле – взрослая уже. Всю зиму на ответственном посту проработала. Скольким людям помогла – и не пересчитать! И даже спасла человека.

Прохорова Виктора Григорьевича.