Текст книги "Ты родишь мне ребенка (СИ)"

Автор книги: Вероника Колесникова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 15 страниц)

Глава 42

Тянуть с этим нельзя. И наутро мы выезжаем из дома втроем: я, Наиль и Людмила Прокофьевна. Она, конечно же, не собирала вещи, не разговаривала со мной, но у меня не было желания с ней ругаться и выяснять отношения: было множество других дел с грудничком, которого следовало выкупать, покормить, обезопасить от микробов выстиранными и проглаженными пеленками.

В общем, весь оставшийся день был посвящен домашним хлопотам молодой мамы, и я не придумала ничего лучше, чем тоже уйти в сухую несознанку в отношении свекрови.

Вызвав такси, погружаю детскую люльку на заднее сиденье, ставлю большую сумку с запасными вещами на пол, усаживаюсь сама. Людмила Прокофьевна в своей брюзгливой манере что-то вещает с переднего кресла, и я точно знаю, что она ловит мое отражение в боковом зеркале. Поэтому я не поднимаю голову, делаю вид, что ее тут нет и не было никогда. Смотрю только вниз, на сморщенное личико моего сокровища и поправляю маленькое теплое одеялко, чтобы оно не мешало ему.

– Наконец-то очнулась, в больницу едет, – бухтит она себе под нос, но достаточно громко, чтобы я услышала. – Он –то столько для нее сделал, а она…При малейшей трудности – бежит, как крыса с тонущего корабля. Да она крыса и есть!

Свекровь кидает яростный взгляд в зеркало, которое должно отражать меня, но я не ведусь на провокации, молчу, отчаянно желая оказаться в это самое мгновение в каком-нибудь другом месте.

Мы немного подпрыгиваем на «лежачем полицейском», которыми изобилует дорога на въезде в город, и Людмила Прокофьевна отвлекается на это. Начинает выговаривать своим шелестящим от сдерживаемой злости голосом все, что думает о его манере вождения.

Я же, почувствовав наконец, что больше не являюсь предметом пристального внимания, вдруг буквально ныряю в себя и зажмуриваюсь от того, как много боли и черноты собралось в моей душе.

Знаю, что не имею права на злость по отношению к Игорю, но ничего не могу с собой поделать – вся моя история порочной связи началась благодаря ему. Только он виноват в этом, только он. Все было неправильно, с самого начала. Он выбрал меня в жены, решив, что из-за того, что я не блистаю красотой, то буду примерной женой, ширмой и поддержкой его бесценного эго, а как появилась возможность продать меня подороже, тут же воспользовался ею, чтобы потом включить заднюю и разыгрывать из себя оскорбленную невинность…

И, боже мой, как я ругаю себя, как ненавижу внутри себя за то, что наш разговор с Камалом был таким…таким…пустым, злым, громким, скандальным, и при этом…никаким. Если бы я знала, что больше никогда не увижу его, вернее, знала, что следы его ног больше никогда не окажутся на земле, он больше никогда не улыбнется, не рассмеется, не скажет ничего, то поступила, конечно же, иначе.

Я бы сказала ему…что безумно люблю…

Что бесконечно скучаю…

Невероятно сильно, на разрыв сердца, аорты, скорблю каждую минуту без него…

Сообщила бы ему новость о том, что у него есть сын, кровь от крови, плоть от плоти…Все так, как он и предсказал в нашу первую, странную, кармическую встречу…

И на самом деле я, наверное, в глубине души простила ему его детский грех – что он вместе со своими друзьями поджег мой дом. Он жил в детском доме, наверняка на этот проступок имелись причины, и в силу возраста он просто не мог осознать тот факт, что маленький огонек может разрастись до пожара огромных масштабов, который будет полыхать спустя годы на теле уже взрослой женщины, исходить дымом в ее обезображенной насмешками душе.

Отчего так больно и так невозможно и страшно любить? Отчего никто и никогда не может быть счастлив? И почему это счастье – счастье быть любимой, желанной, не доступно всем женщинам? За короткую возможность испытать это чувство я заплатила слишком высокую цену, невыносимую, непосильную…

Больничный коридор пуст и встречает нас неуместной радостной россыпью солнечных зайчиков. Мы торопливо бредем вслед за лечащим врачом, я с трудом поспеваю за ними – детская автолюлька кажется невероятно тяжелой и оттягивает руку, я беру ручку то в правую, то в левую руку, но все равно ноша кажется мне непосильной.

Наконец, мы доходим до белой двери палаты, за которой лежит все еще мой муж. Пока официально. Я короткой вздыхаю и не обращаю внимание на то, как суетливо ведет себя Людмила Прокофьевна перед тем, как мы все вместе войдем в святая святых – палату Игоря.

Прислушиваюсь к себе и понимаю, что ничего, кроме сожаления и маленькой толики жалости не испытываю к тому, кто пострадал в автокатастрофе, потому что знаю: из этой аварии никто не вышел живым. Все слова, вся правда, которая показала свой безжалостный оскал, изменила наши жизни на сто восемьдесят градусов, а то и вовсе лишила ее…

– Посещение будет коротким, – говорит сквозь маску врач и сурово смотрит на Людмилу Прокофьевну – видимо, за эти две недели она успела ему качественно выесть мозг и осточертеть. – Он согласился на эту встречу только тогда, когда узнал, что Оксана Витальевна сама высказала инициативу этого посещения.

– Пойдемте уже скорее, – Людмила Прокофьевна демонстративно встает впереди меня, заставляя лишь смотреть в ее спину негодующим взглядом. Она расстаралась: принесла с собой две сумки еды, несмотря на то, что не далее, как вчера лечащий врач Игоря предупредил (в который, видимо, раз) об особом питании, диете больного.

Ей не терпится поиграть в любящую мать, правильную до мозга костей женщину, но при этом совсем не хочется делать что-то для этого по-настоящему. Ни единой душе не известно, что Наиль – не сын Игоря. А потому особенно странным кажется, что Людмила Прокофьевна избегает малыша, и даже не выразила желания подержать на руках малютку…

Мои размышления прерывает врач – он распахивает дверь, и мы застываем при входе.

В палате Игорь лежит не один, но второго мужчину мы едва ли замечаем, не обращаем на него внимание, и старичок отворачивается к телевизору, убавляя звук.

Все наше внимание приковано к Игорю, вернее, к тому, что, наверняка, является им: на больничной койке лежит человек, почти полностью покрытый бинтами. Рука покрыта гипсом и почти стоит в воздухе на подпорке, стоящей рядом. На правой ноге – тоже гипс, но я помню, что врач говорил о том, что совсем скоро его будут снимать. Забинтована также и грудь – под тонкой черной футболкой видны белые полосы в вырезе горловины. Но больше всего пугают бинты на голове, которые полностью скрывают лоб, – только волосы на макушке торчат в разные стороны, как воронье гнездо.

Мужчина пристально смотрит на нас. В его взгляде – огонь и лед, страсть и разочарование, ненависть и много, много злости.

Он смотрит на нас пристально, в упор. Лицо осунулось, посерело, но глаза буквально горят, и в них – костер обещания расправы, страшные кары, множество невысказанных страшных слов.

Людмила Прокофьевна вдруг замирает у дверей.

Хватается за сердце.

– Это не мой сын! – неожиданно тонким голосом кричит она и мы с доктором непонимающе переглядываемся. – Это не мой сын! Игоречек! Игорь! Где же он?!

Глава 43

– Успокойтесь! – прикрикивает на нее врач, но Людмила Прокофьевна начинает метаться из стороны в сторону. Она переводит затравленный взгляд от меня к нему, растерянно открыв рот.

– Как же так? Где мой сын? Вы убили его?

Женщина хватает врача за лацканы халата, тянет на себя, заискивающе заглядывает ему в глаза.

– Где он? Куда вы его дели?

– Хватит! – рявкает мужчина. – Что происходит? Возьмите себя в руки.

Он хватает ее за плечи, немного тряхнув, чтобы привести в чувство, но на свекровь это никак не действует. Словно обезумевшая, она вдруг поворачивается ко мне, и, выставив вперед указательный палец, словно указку, наступает на меня. Ее лицо побледнело, и сразу стало заметно, как сильно она, оказывается, накрасилась перед посещением клиники – косметика смотрится инородными мазками на простом посеревшем лице.

– Это ты! Ты во всем виновата!

Прижав руку к груди, с ужасом наблюдаю за резкой сменой настроения женщины. Малыш пищит в автолюльке, но я боюсь опустить взгляд, выпустить из фокуса внимания эту женщину – мало ли что может прийти ей в голову?

– Людмила Проко..фьевна..успокойтесь, – медленно пытаюсь воззвать к ее разуму, но ничего, конечно же, не выходит.

Она не глядя указывает в сторону Игоря, за спину, а потом переводит свой руку снова вперед, уперевшись пальцем в грудь доктора.

– Это – не мой сын! Совсем другой мужчина! Куда вы дели Игоречка? Я на вас в суд подам!

А потом тут же смотрит на меня, в лицо, прямо и зло, и от нее исходят волной такая ненависть и ярость, что ее хватит не на одного человека.

– Это ты, гулящая, Страшилище, что-то сделала? Ты подменила их? Ты испортила жизнь моему сыну? Будь ты проклята, тварь!

С обезображенным яростью лицом Людмила Прокофьевна бросается на меня, и я даже не знаю, чем бы закончилось все дело, если бы не помощь доктора – он перехватывает ее под грудью, прижимает к себе, зафиксировав бьющуюся в истерике женщину.

Свекровь начинает вырываться, кричать, и тут на шум прибегают две медсестры. Они начинают уговорами и увещеваниями пытаться повлиять на нее, успокоить, но ничего не выходит.

– Быстро, – врач показывает взглядом на выход и девушки слушаются. Одна из них открывает вторую дверь в палату, чтобы мужчине удалось выйти с такой ношей в руках без травм.

Едва они скрываются за дверью, которая услужливая медсестра, виновато улыбнувшись пациентам, закрывает, в палате воцаряется оглушительная тишина. И только через секунду я начинаю слышать, как в коридоре все еще кричит, воет Людмила Прокофьевна. Кажется, она начинает страшно рыдать, и от ее горестных слез буквально мороз по коже.

Сюда она пришла уверенной в себе женщиной, у которой были планы – поговорить с сыном, заставить его повлиять на меня, чтобы остаться в доме, а может быть, посмотреть на наш разговор о грядущем разводе, чтобы позлорадствовать потом, поглумиться надо мной.

Но что-то пошло не так. Что на нее так повлияло? Она не ожидала увидеть сына в бинтах? В таком положении? Ежусь и делаю несмелый шаг в сторону кровати Игоря.

Он следит за мной из-под полуопущенных век, губы сжаты в тонкую линию. За все время этой страшной сцены с его матерью он не проронил ни слова, хотя, думаю, одним своим окриком мог привести ее в чувство.

Возможно, он настолько переполнен ненавистью ко мне, что просто не желает говорить в моем присутствии?

Сын спит, и у меня есть несколько минут на то, чтобы поговорить о будущем с мужем, которого хочу оставить в прошлом. Двигаю к себе табурет, несмело опускаюсь на него и от волнения хватаюсь за край рукава, который тут же начинаю тормошить.

Тишина начинает давить, я откашливаюсь, чтобы набраться смелости, но ни один из нас не произносит ни слова. Да, не так я представляла себе этот визит. Думала, что мужчина начнет говорить первым, накинется на меня с обвинениями, продолжающимися после аварии, когда по его вине мы все оказались в больнице. Но все идет совсем не так. Он молчит. Молчу я. Молчит пациент на второй кровати.

– Ты просил, чтобы тебя не посещали, – набираюсь смелости, говорю с ним, но смотрю в пол. Не могу поднять глаза. – И потому Людмила Прокофьевна не приходила.

Мои слова как будто падают в пропасть, вокруг все такая же гулкая тишина.

– Мы с Наилем лежали в больнице, нас выписали только вчера.

Робко поднимаю на него взгляд и скольжу по профилю его головы. Игорь лежит зажмурившись, и вдруг по кромке его губ бежит змейкой улыбка.

– Подарок?!

– Да, я назвала сына Наиль – подарок, – опустив голову, подтверждаю. Мне многое нужно ему сказать, но я никак не могу собраться с силами, кажется, что ситуация с Людмилой Прокофьевной перевернула все с ног на голову, и мой настрой серьезного, грубого разговора сбился.

И тут в автолюльке начинает копошиться сын. Я    вскакиваю, беру его в руки, прижимаю к себе, начиная укачивать, чтобы он почувствовал близость, материнское тепло. И это придает мне сил. Мне есть ради кого жить, за что сражаться. Теперь больше нет той самой бесхребетной Оксаны. Новая женщина родилась из пепла, восстала из огня страшных испытаний и роковых ошибок.

– Игорь, мне нужен развод, – поднимаю на него серьезный взгляд, но вижу, что  мужчина так и лежит с закрытыми глазами. Даже не знаю – слышит ли он меня или нет. – Ты же понимаешь, что жить так дальше мы не сможем. После всего того, что произошло…

– Нет, – тихо шепчет он. Так тихо, что мне вначале кажется, будто бы это ветки царапнули стекло за окном от ветра.

– Нет? – тут меня подкидывает волной праведного гнева. – Нет? Ты расплатился мной за свое обеспеченное настоящее. Своей женой! Которая верила тебе и доверяла! Изменял, когда я была в положении. О чем ты говоришь? Между нами не будет никогда и ничего!

Вся эта тирада яростно выжигала в моем сердце следы, но я была уверена в своей агонии правды и потому продолжала.

– Знаешь, что? Я ненавижу тебя. За слабость, за меркантильность, за глупость. За предательство. Ты предал меня, предал того, кто помог тебе.

Я перевожу дух. Кажется, сказала все, что хотела с той самой минуты, как мы оказались втроем в автомобиле, который мчался прямо в ад.

Его лицо побледнело, хотя, куда, казалось бы, больше. Он сам на себя не похож – худой, посеревший, изможденный, покрытый колкой неопрятной щетиной.

– Ненавижу вас обоих, – вдруг говорю ему, пользуясь тем, что никто больше не говорит ни слова. Это кажется мне возможностью побывать на причастии, отпустить все свои грехи, освободиться от всех мыслей, которые меня все это время кружили каждую секунду моей жизни в больнице, заставляя сомневаться в своей собственной адекватности.

– Тебя ненавижу за предательство. А его ненавижу за то, что сломал мне жизнь. Знаешь, отчего я стала Страшилищем? – вдруг нервно хихикаю, и понимаю, что, кажется, сама заразилась от Людмилы Прокофьевны бешенством, сумасшествием. – Он с друзьями из детского дома поджег квартиру моей мамы, где были в ту ночь мы с Ольгой. Сестра не пострадала – я была старше, ненамного, но чуть умнее, и спасла ее. И сама обгорела. Сделать операцию по восстановлению кожи сначала было нельзя, а потом не было средств. Самое смешное, что именно Камал подарил мне возможность восстановить кожу после ожога. Дада, я знаю, что это был его подарок на день рождения, не твой. И сначала я даже решила: как благородно, как тонко. Но теперь вижу всю иронию – он будто так заглаживает свои старые грехи.

Перевожу дух и растеряно смотрю вперед. Кажется, от волнения у меня все начинает плыть перед глазами.

– О мертвых не говорят плохо. Но, знаешь, что? Я рада, что в моей жизни теперь не будет ни тебя, ни его.

Подхватив трясущимися руками автолюльку, я вихрем лечу из палаты. Хлопая дверями, выхожу из клиники, не помня саму себя от эмоций. Невидящими глазами смотрю в телефон и думаю, что нужно вызвать такси, чтобы вернуться домой, но никак не могу собраться с мыслями.

Как мне теперь жить? Что теперь делать? Я снова чувствую себя подвешенной куколкой на ниточках.

Глава 44

Людмилу Прокофьевну привозят наутро. Она сама не своя от горя. Почерневшая, пожелтевшая, состарившаяся женщина открывает дверь и входит в дом. Как бы там ни было, что бы она из себя не представляла, человеческое начало во мне кричит о том, что ей нужна помощь.

Но она отмахивается от нее. Сама идет в душ, сама наливает себе чай после, сама делает себе бутерброды, но не ест ни одного, будто бы делает все по инерции.

С Наилем на руках я кружу возле нее, ожидая, что она скажет. И через какое-то время она, наконец, говорит.

– Неси документы, все, какие есть у вас.

– Зачем? – она даже не смотрит в мою сторону.

– Сама увидишь, что дом принадлежит Игорю, поймешь, что делать тебе тут нечего.

Фыркаю в ответ. Я слишком много пережила, чтобы вот так просто позволить кому-то выкинуть меня и ребенка на улицу.

– Даже если и так, все это – совместно нажитое имущество, в законном браке, значит при разводе будет делиться пополам.

– До развода еще дожить надо, – грустно говорит она, но в голосе чувствуется сталь. – Ты решила уйти от сына, значит, уходи с тем, с чем пришла. Голышом.

– Вы не имеете права вмешиваться в нашу жизнь, – уверенно говорю ей. – Это решать только ему. И мне.

Она поднимает на меня свой взгляд. И я впервые вижу, что в этой женщине больше нет жизни. Только какая-то безграничная усталость, отрешенность, тоска. Даже цвет глаз изменился – стал старчески – прозрачным, как голубой лед на озере.

– Нет, Ксанка, это решать мне. Игорь…был моим сыном, а значит, все, что он заработал, тоже – мое.

– Да вы с ума сошли! – эмоционально выдыхаю я. Эта несносная женщина совсем не понимает, где черное, а где белое. Что с ней такое?

– Пока суд да дело, – медленно говорит она. – Я свое заберу.

– «Свое»! – фыркаю. – Да забирайте все, что хотите. Кроме дома. И Игорю скажу, что дом не отдам. По крайней мере до тех пор, пока не будет жилья для меня с ребенком.

Она встает, отряхивает руки.

– Уверена, что дом записан на него, а потому неси документы.

От злости у меня застит глаза. Я вскакиваю, кладу малыша в электрическую качалку, включаю минимальный режим, и она начинает сама вибрировать и немного покачиваться. Бегу в комнату, хватаю папку с документами и готовлюсь к схватке не на жизнь, а на смерть, чтобы отстоять свое.

Людмила Прокофьевна все также стоит возле кухонного стола, вцепившись побелевшими пальцами в его края. Она смотрит вдаль, в окно, невидящими глазами, и становится понятно, что горе, которое она переживает внутри – настоящее, страшное, болезненное. И это кажется мне раздражающим – от чего так волноваться, если она своими глазами видела, что Игорь жив и здоров, и лежит в клинике под наблюдением врачей?

– Вот, – выкидываю я все: и справки о прописке, и справки из БТИ, и даже файл с чеками, которые Игорь сохранял после выплаты последнего пая.

Людмила Прокофьевна встряхивается, берет себя в руки, вынимает из файлов документы, подносит каждый к глазам.

– Не может быть, – вдруг говорит она.

– Что там?

– Собственником жилья являешься ты.

Она недоуменно глядит на меня, а я тут же беру в руки документы, перебираю один за другим. Странно. Но это действительно так и есть. Оформлена дарственная на дом, хотя я вообще не помню такого, чтобы Игорь говорил об этом.

Перед глазами все плывет.

Я совсем не знала своего мужа. Совсем. Вся наша совместная жизнь была странным фарсом, но я рада, что он заканчивается на такой оптимистичной ноте – мне не нужно будет страдать из-за того, что я могу оказаться на улице. Впервые за многое время я думаю об этом мужчине с небольшой толикой уважения.

Женщина садится на стул, обхватывает голову руками.

– Как ты его околдовала, ведьма…как?!

Ее слова пощечиной отрезвляют меня. Вот кому здесь точно не место, так это токсичной женщине, которая всегда занята только собой.

– Знаете, что? —говорю я веско и уверенно. – Ноги вашей здесь больше не будет. Собирайте вещи и уезжайте. Я вызову такси. Если не увижу вашей сумки у двери – вызываю полицию. И докажу, что вам нечего делать в доме, к которому не имеете никакого отношения. Я ясно выразилась?

Она зыркает на меня гневно и зло.

– Ясно.

Вечером Людмила Прокофьевна, все-таки, выходит в коридор. Она полностью собрана: сумки, какие-то котомки, упакованные вещи. На лице – злость и ненависть. Но сейчас она не кричит, не сыпет проклятиями, да и вообще не нервничает, что заставляет меня присмотреться к ней получше – так просто женщины такого типа не сдаются.

А я же думаю о том, что никогда прежде так бы себя не повела – не выгнала из дома мать моего бывшего мужа, пусть пока наш развод официально не зарегистрирован. Но сейчас…

Сейчас все стало по-другому, я должна постоять за себя, потому что за моей спиной – ребенок, за которого несу ответственность. Я слишком много вытерпела, вынесла для того, чтобы просто так взять и отказаться от всего.

– Я все равно добьюсь правды, узнаю, что тут произошло, – говорит она, смотря мне прямо в глаза, и от этого мне становится не по себе.

– Что вы хотите узнать? – устало спрашиваю. Никаких тайн у меня больше нет. Тот, кто должен знать правду, уже знает ее. Причем посмертно. А на мнение Игоря мне, по большому счету, все равно. Все чувства, если они и теплились в моей душе к нему, буквально отрезало ножом, рассекло секирой и уверена, что теперь ничего, кроме раздражения и злости мы не сможем испытать друг другу.

– Это ведь не его сын? – вдруг спрашивает она, а я замолкаю. Откуда она знает?.. – Материнское сердце не обманешь. Ты – ведьма и сделала все, чтобы он пострадал, чтобы скрыть свое бесчестье.

Я закатываю глаза. Уж в чем-чем, а в этом меня обвинять нельзя. Я бы хотела, чтобы все были живы и здоровы, никто не страдал, но человек предполагает, а бог располагает…

Вдруг в дверь звенит звонок. От неожиданности мы обе вздрагиваем.

– Ты ждёшь кого-то? – прищурившись, спрашивает она. Держу пари, что Людмила Прокофьевна уверена, что наконец-то ко мне явился тот самый мифический любовник, в существовании которого она давно уверилась.

Отрицательно машу головой, но открываю ворота, и мы обе смотрим, как мужчина тяжелой поступью бредет к входной двери через весь двор. Сумерки обхватывают его фигуру, и не дают рассмотреть лица, а фонари отчего-то не реагируют на движение и не включаются, хотя должны. Такое ощущение, что это ангел мести идет за мной, и я вдруг думаю о том, что наш дом находится слишком далеко от людей, и если что-то случится, то никто не успеет прийти ко мне на помощь.

Нервно переступаю с ноги на ногу и вспоминаю о пугаче, подарке Камала.

Резко открываю верхний ящик комода, вытаскиваю оружие и удивляюсь его тяжести. Я не держала его в руках с тех самых пор, как Камал подарил мне его, и точно знаю, что это мне не нужно – ну не свекровь же пугать, в самом деле.

Когда прохлада стали касается пальцев, я начинаю чувствовать себя спокойнее и увереннее, как всегда, когда думаю о нем. Каким бы ни был этот мужчина, как бы я его ни представляла себе, как бы не ругала, как бы не старалась избежать с ним встречи в прошлом, одно нужно принять: Камал всегда знал, что мне было нужно, чувствовал меня лучше всех других людей, как прекрасный, виртуозный музыкант, умеющий пользоваться инструментом.

И если Игорь играл собачий вальс, а Камалу удавалось извлечь из моей души прекрасную музыку Шопена, Баха и Шуберта.

Вечером никто не ходит с хорошими вестями, а это значит, что тот, кто надвигается темнотой из ада ко мне, несет то, что может разрушить останки моей и без того непростой жизни. И я прячу пугач в складках длинного платья, а сама думаю о том, что никогда не смогу избавиться о мыслях о Камале, их слишком много вокруг, слишком много. он во всем – в воздухе, в ароматах леса, во взгляде сына, который день ото дня становится все более осмысленным. И так было всегда, но только сейчас я могу не прятаться от этих чувств, а принять всю их неизбежность и неотвратимость, потому что глупо бояться чувствовать что-то к человеку, которого нет в живых.

– Здравствуйте, Оксана, – мужчина останавливается за полшага от двери и смотрит на меня уверенным и простым взглядом. – А я к вам.