Текст книги "Ритм (СИ)"

Автор книги: Татьяна Берест

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 5 страниц)

Ритм
Татьяна Берест

1

Я глушу двигатель во дворе старой пятиэтажки. Панель на приборке наконец темнеет – и я ловлю себя на тихом, почти благодарном «ну вот». Ошибки больше не мигают перед глазами, не колют взгляд своими тревожными значками. Как будто вместе с ними на секунду гаснет и вся суета дня. Я выдыхаю – медленно, глубоко – и перевожу взгляд на подъезд.

У подъезда на лавочке сидит баба Катя. Маленькая, в тёмном платке, с руками, сложенными на коленях. Она не ждёт никого – просто сидит, дышит воздухом, как умеют только пожилые люди: спокойно, внимательно, будто каждая минута – отдельная маленькая жизнь.

Я выхожу из машины. Весенний воздух мягко касается лица. Тепло. Настоящее, живое тепло, которое ещё вчера казалось невозможным. От него становится чуть легче – хотя где-то внутри я понимаю: жаль, что в жизни всё не так просто, как в этой тёплой минуте во дворе.

– Здрасьте, баб Кать.

Она поднимает глаза и улыбается – тихо, по-соседски.

– Привет, Лерочка. Как дела?

– Да хорошо… – отвечаю я и, кивнув на лавочку, спрашиваю: – Вы что тут одна сидите?

Баба Катя усмехается – не грустно, а как-то по-доброму, с той мудрой иронией, которая появляется у людей после долгой жизни.

– Поэтому и сижу, – говорит она. – Пока никого нет.

И в этих простых словах почему-то оказывается больше тишины и смысла, чем в длинных разговорах. Словно иногда человеку и правда нужно совсем немного – лавочка у подъезда, тёплый воздух и несколько минут, когда рядом никого. Только ты и весна.

– Ну да… иногда подумать нужно в тишине.

Баба Катя качает головой, будто я сказала что-то слишком молодое.

– Лер, да тут всё проще. Я уже не в том возрасте, когда думают. Я в том, когда вспоминают.

Она говорит это спокойно, без жалости к себе. Просто как факт, как погоду за окном. Мне почему-то становится неловко, и я сразу спешу возразить:

– Ой, да какие ваши годы. Я видела, как вы ещё резво бегаете.

Она тихо смеётся.

– Бегаю-то, может, и резво… но не так, как раньше. Душа осталась прежней, Лерочка. А вот возможности уже не те.

Мы вроде разговариваем легко – без тяжести, без пауз. Но внутри у меня что-то чуть сжимается, будто я случайно коснулась темы, к которой не готова.

Я прощаюсь и захожу в подъезд. Металлическая дверь глухо закрывается за спиной, и двор с весенним воздухом остаётся снаружи.

Дома тихо. Я ставлю чайник, щёлкаю кнопкой и слушаю, как он начинает медленно шуметь.

И вдруг ловлю себя на том, что тоже вспоминаю. Не думаю – именно вспоминаю. Как будто слова бабы Кати незаметно перешли со двора вместе со мной, сели где-то рядом на кухне и тихо открыли старую коробку с мыслями, которые обычно не трогаешь.

Вроде всё хорошо. И в то же время – не хорошо.

Чайник шумит на кухне, я стою у окна и считаю в голове какие-то смешные, бытовые цифры. В баке двадцать литров бензина. Немного, но пока хватит. На автобус пересаживаться – тоже не вариант: там ведь тоже платить нужно. Просто деньги уходят чуть тише, незаметнее.

Иногда мелькает короткая мысль – поехать домой, в деревню. Прямо так: собрать сумку, закрыть дверь и уехать. Там всё просто. Огород, земля, воздух другой. Земля кормит – это правда. Она всегда кормила.

Но дальше мысль упирается в стену.

А дальше что?

Дни будут идти ровно, спокойно, одинаково. Утро, грядки, вечер, тишина. И вроде бы в этом даже есть какая-то правильная жизнь. Только вот внутри я понимаю – там почти не остаётся места для движения вперёд. Для какого-то роста, для попыток, для будущего, которое ещё можно поменять.

Там хорошо… но как будто слишком рано жить только воспоминаниями.

Я вспоминаю слова бабы Кати и вдруг понимаю, почему они так зацепили. Страшно не стареть. Страшно однажды поймать себя на том, что впереди уже ничего не планируешь – только перебираешь прошлое, как старые фотографии.

Чайник щёлкает. Я наливаю чай и думаю, что, наверное, самое трудное – это жить где-то посередине. Когда воспоминания уже есть. А уверенности в будущем ещё нет.

И это даже не обстоятельства. И не чья-то вина. Скорее – мои собственные неверные решения, когда-то поспешные, с незрелыми взглядами на жизнь.

Сегодня вдруг стало ясно: работать продавцом – не моё.

Не потому, что тяжело стоять целый день или разговаривать с людьми. К этому привыкаешь. Тяжелее другое – когда в конце смены считаешь кассу и тихо надеешься, что всё сойдётся. А если нет – недосдачу просто «раскидают», и вроде никто прямо не обвиняет, но осадок остаётся, будто виноват немного каждый… и ты тоже.

И стоишь потом, киваешь, соглашаешься, хотя внутри всё протестует. Наверное, дело даже не в деньгах. А в этом ощущении – когда что-то не по совести, но сказать вслух не получается.

И тогда вдруг понимаешь: нет, это всё-таки не моё.

Раньше я думала: ничего, машина прокормит. Сел за руль – и всегда можно заработать. Казалось, в этом есть какая-то свобода: дорога, движение, сам себе хозяин.

Но оказалось – тоже нет.

Бензин дорожает, заказы то есть, то пусто, день может пройти в ожидании. И вроде весь день крутишься, ездишь, смотришь на город через лобовое стекло, а к вечеру понимаешь – сил ушло больше, чем осталось в кошельке.

Вздыхаю, достаю телефон. Открываю приложение с вакансиями и начинаю листать.

Строки бегут одна за другой: распространитель листовок, оператор колл-центра, менеджер по продажам «без опыта», помощник риелтора, курьер на своём авто, администратор в салон, онлайн-консультант, упаковщик на склад, удалённый «куратор чатов», наборщик текста…

Иногда попадаются совсем странные: «работа в интернете, доход высокий», «помощник руководителя без обязанностей», «лёгкий заработок, обучение за один день».

Читаю и только усмехаюсь.

Половина – это когда нужно уметь что-то по-настоящему: образование, опыт, навыки. А другая половина – будто наоборот, для людей, у которых либо слишком много наивности… либо совсем нет лишних вопросов.

Закрываю экран и ловлю себя на простой, чуть горькой мысли: да уж… в этой жизни, похоже, нужно либо образование, либо полное отсутствие мозгов. А сложнее всего – находиться где-то посередине.

Листаю дальше и вдруг цепляюсь взглядом за простое объявление:

Требуются администраторы, официанты, помощники поваров. Бар «Ритм».

Я перечитываю ещё раз и невольно думаю: «Ритм… да он же рядом совсем».

В голове сразу появляется простая мысль: «Ага… сейчас сходим, узнаем».

Иногда ведь не нужно строить большие планы. Иногда достаточно просто встать, выйти из дома и спросить.

2

Я выхожу из дома и через несколько минут уже стою у дверей бара «Ритм».

Захожу.

Внутри тихо. Бар открыт, но пока работает больше как кафе. Никакой музыки, только негромкий звон посуды где-то за стойкой и редкие голоса. Гостей немного – пара столиков занята, остальные пустуют. В зале много света, дневного, почти домашнего. От этого место кажется совсем другим, не таким, каким его представляешь вечером.

Я на секунду останавливаюсь у входа, оглядываюсь.

Ко мне подходит девушка-администратор.

– Здравствуйте.

– Здравствуйте… – отвечаю я и чуть неловко добавляю: – Подскажите, пожалуйста, а с кем можно поговорить насчёт работы?

Она смотрит на меня внимательнее, потом кивает.

– Сейчас, подождите. Я вас проведу.

И в этот момент я ловлю себя на тихой мысли: «Ну вот… уже пришла. Теперь хотя бы узнаю».

Меня проводят по короткому коридору и останавливаются у двери кабинета.

– Заходите.

Я стучу и приоткрываю дверь.

За столом сидит мужчина лет тридцати пяти. Светлый, аккуратный, рубашка выглажена, на столе бумаги, ноутбук, всё разложено по местам. Видно – человек деловой.

Он поднимает на меня глаза.

– Да, заходите.

Я прохожу внутрь.

– Я насчёт работы.

Он чуть кивает.

– Опыт есть?

– Немного есть… с людьми работала.

Он откидывается на спинку стула, смотрит пару секунд, будто прикидывает что-то у себя в голове.

– Смотрите, ситуация у нас сейчас такая, – говорит спокойно. – Студенты к сессии готовятся, многие поуходили. Народа не хватает. Иногда доходит до смешного – даже посуду мыть некому. Зашиваемся.

Он усмехается, но без веселья – скорее устало.

– Так что можем взять вас официантом. Работа, в принципе, не сложная. Привыкнете быстро. Коллектив у нас нормальный, без всяких… – он делает неопределённый жест рукой. – Но сразу скажу честно.

Он смотрит прямо.

– Работа адская.

Сказано это спокойно, без пафоса, как предупреждение.

И почему-то от этой честности я чувствую к нему больше доверия, чем если бы он начал расписывать лёгкие деньги и дружную команду.

И вот – я уже работающий человек.

Бумаги на испытательный срок готовы, подписи поставлены. Всё произошло как-то быстро, почти без пауз на сомнения. Ещё час назад я просто листала вакансии на кухне, а сейчас иду по коридору знакомиться с будущим «дружным коллективом».

Меня проводят в служебное помещение.

Там несколько человек – девушка за столом, двое парней, ещё кто-то у шкафчиков. Все в форме бара, что-то обсуждают между собой.

Я неловко останавливаюсь у двери.

– Здрасьте… я Лера.

Кто-то сразу улыбается.

– Привет, Лера.

– Новенькая?

– Ага, проходи.

Разговор быстро переключается на меня. Начинают объяснять всё сразу, вперемешку, будто каждый добавляет по кусочку.

Показывают на схеме, где что находится: барная стойка, кухня, проходы, склад, служебный выход.

– Днём тут спокойно, – говорит девушка. – А вот вечером…

Она усмехается.

– Вечером начинается настоящий «ритм».

Парень добавляет:

– Музыка, танцы, полный зал народа. Иногда яблоку негде упасть.

– Гости разные бывают, – вставляет другой. – И ситуации тоже.

– Поэтому главное правило – не скандалить, – говорит девушка уже серьёзнее. – Если что-то не так, молча сообщаешь администратору или охране.

– Охрана у нас есть, – кивает парень. – Они разберутся.

Потом объясняют про зоны.

– Есть VIP-залы, но туда обычно ставят своих, кто давно работает. Ты пока будешь обслуживать общий зал.

Я киваю, слушаю, стараюсь запомнить всё сразу.

И вдруг ловлю себя на тихой мысли: «Ну вот… кажется, теперь у меня действительно новая работа».

Всё происходит быстро. Чётко. Без лишних разговоров.

И вот я уже будто другой человек – деловой, собранный. Блокнот в руке, ручка за ухом, я принимаю заказы, передаю их на кухню, разношу напитки, возвращаюсь за следующими.

Сначала всё спокойно. Кафе живёт своим тихим ритмом: несколько столиков, негромкие разговоры, звон посуды.

Но ближе к вечеру всё начинает меняться.

Свет постепенно становится мягче, музыка сначала тихо появляется где-то на фоне, потом становится громче. Людей прибывает всё больше. Столы заполняются один за другим.

Кафе будто незаметно переодевается в другой образ.

И вот уже передо мной не спокойный зал, а настоящий клуб. Музыка, смех, движение. Люди проходят мимо, кто-то танцует прямо между столами, кто-то громко разговаривает, кто-то машет рукой, подзывая официанта.

Толпа становится густой, плотной. Воздух наполняется голосами, ароматами коктейлей, чужими эмоциями.

А я лавирую между столами с подносом и думаю: «Ну что ж… кажется, теперь начинается настоящая работа».

Я хожу между столами вроде спокойно. Снаружи – всё уверенно: поднос ровно, шаг быстрый, взгляд внимательный.

Только ноги иногда предательски дрожат. Руки – нет. Руки держатся. Видимо, тело само понимает: поднос ронять нельзя.

Музыка уже громче, людей всё больше, голоса смешиваются в один плотный шум. Я привыкаю к этому ритму, начинаю двигаться быстрее, почти автоматически.

В этот момент рядом появляется администратор.

– Лера.

Я оборачиваюсь.

– По коридору, четвёртая дверь по правой стороне. Постучись, возьми заказ.

Я киваю.

– Хорошо.

Иду к служебному коридору. Там сразу тише, будто за дверью клуба внезапно выключили половину звуков. Только бас музыки глухо отдаётся через стены.

Считаю двери.

Первая… вторая… третья…

Останавливаюсь у четвёртой. На секунду поправляю блокнот в руке.

Стучу.

– Заходите.

Я открываю дверь и захожу.

Помещение небольшое. Внутри пятеро: четверо парней и девушка.

Сначала взгляд цепляется за светленького – коротко стриженный, сидит за клавишными и что-то настраивает, тихо нажимая клавиши. Звуки мягко рассыпаются по комнате.

Рядом другой – тёмный, накаченный. Он сидит за барабанами и лениво стучит палочками по установке. Просто стучит, не играет, будто разминает руки.

Чуть дальше двое с гитарами. Один темноволосый, с зелёными глазами. Взгляд острый, внимательный – почему-то сразу напоминает коршуна, который смотрит сверху и всё видит. Второй тоже тёмный, со щетиной и каким-то непроницаемым выражением лица. Сидит спокойно, почти не двигается, только перебирает струны.

Девушка стоит у стойки с микрофоном. Рыженькая, молоденькая. Крутит микрофон в руках, будто игрушку. Из всех она выглядит самой весёлой.

И в этот момент до меня доходит – это живая музыка. Группа.

Я чуть выпрямляюсь.

– Меня прислали… взять у вас заказ.

Светлый за клавишами поднимает голову, переглядывается с остальными и спокойно говорит:

– Нам просто воды.

И снова опускает взгляд к клавишам.

– Пять бутылок? – уточняю я.

– Да, – отвечает кто-то из них, даже не поднимая головы.

Всё просто. Без капризов, без длинных списков.

Я киваю, закрываю блокнот и выхожу обратно в коридор. Музыка из зала снова накатывает глухими басами через стены.

Через пару минут я уже несу поднос с пятью бутылками воды. Аккуратно ставлю их на стол, кто-то благодарно кивает, барабанщик продолжает лениво отбивать ритм, рыжая девушка всё так же крутит микрофон в руках.

Я тихо выхожу и закрываю дверь.

И только в коридоре наконец выдыхаю.

Возвращаюсь в общий зал. Там уже совсем другая картина.

Музыка громче, свет темнее, людей стало ещё больше. Толпа плотная, столики заняты, кто-то машет рукой, кто-то уже нетерпеливо смотрит по сторонам.

3

Работа кипит. Музыка орёт так, что слова иногда приходится угадывать по губам. Люди говорят громко, смеются, машут руками, подзывают. Я хожу между столами, лавирую с подносом, стараюсь ничего не перепутать.

Через какое-то время голова начинает гудеть. Непривычно. Шум, свет, движение – всё сразу.

И вдруг что-то меняется.

Музыка из колонок резко стихает. Люди будто чувствуют это одновременно – разговоры постепенно затихают, головы поворачиваются к сцене.

На сцену выходит та самая группа.

Кто-то в зале ещё договаривает фразу, кто-то поднимает бокал… и всё постепенно успокаивается.

Первые аккорды.

Тихие, чистые. Они будто проходят через весь зал и сразу собирают внимание людей в одну точку.

Девушка берёт первые ноты.

И у меня неожиданно по коже проходит мурашка.

Очень красиво. Невероятно красиво.

Я даже на секунду забываю, что стою с подносом в руках посреди шумного зала. Будто всё вокруг чуть притихло, а осталась только музыка, которая вдруг оказалась живой – тёплой, настоящей.

Они исполнили пару песен.

Было слышно – это не просто игра. Клавиши мягко держали основу, барабаны входили аккуратно, почти дыханием, а гитары переплетались так, будто разговаривали между собой. Иногда звук уходил почти в тишину, и голос девушки поднимался над залом тонко и чисто, а потом вдруг всё снова набирало силу – плотнее, глубже. Переходы были плавные, будто одна мелодия незаметно перетекала в другую.

В зале даже самые шумные люди слушали.

А потом всё закончилось так же спокойно, как началось.

Аплодисменты, несколько свистов, и через минуту всё снова возвращается на круги своя. Диджей включает музыку громче, разговоры поднимаются, смех, звон бокалов.

Клуб снова живёт своим шумным дыханием.

Я хожу между столами, принимаю заказы, уже почти не замечая шума.

– Лера.

Я оборачиваюсь. Администратор.

– Тебя ребята из группы зовут.

Я киваю и снова иду по знакомому коридору. Первая дверь… вторая… третья… четвёртая.

Стучу.

– Заходи.

Внутри всё почти так же, как раньше. Только атмосфера другая – более живая. Кто-то убирает инструмент в чехол, кто-то пьёт воду, кто-то смеётся над какой-то шуткой.

– Что-то нужно? – спрашиваю я.

Несколько человек переглядываются.

И в этот момент со своего места поднимается тот самый – со щетиной и непроницаемым взглядом.

Он подходит ко мне.

Двигается спокойно, уверенно, без лишних движений. И чем ближе он подходит, тем сильнее в нём чувствуется какая-то странная тяжесть – не угроза, а скорее сила, тёмная, спокойная, как ночь перед грозой.

Он останавливается совсем рядом.

Тёмные глаза смотрят прямо, без суеты, будто сквозь меня. В этом взгляде нет ни наглости, ни улыбки – только какая-то глубокая, притягательная серьёзность.

От него будто идёт тихая, тёплая энергия, от которой на секунду становится неловко стоять так близко.

Он слегка наклоняет голову и говорит негромко:

– Тебя.

Одно слово.

И почему-то от этого простого слова внутри что-то неожиданно сбивается с привычного ритма.

Я не сразу понимаю.

– Меня?

Он чуть кивает в сторону комнаты.

–Да.

Я окончательно теряюсь.

– В смысле… что-то убрать нужно?

Он спокойно отвечает:

– Нет. Тебя.

Я моргаю, пытаясь понять.

– В смысле… меня?

На секунду в комнате становится тихо. Ребята переглядываются, кто-то уже сдерживает улыбку.

И тут он чуть усмехается, впервые ломая свой серьёзный вид.

– Да не трясись ты так, – говорит он. – Воды принеси ещё.

Комната сразу наполняется тихим смехом. Рыжая девушка качает головой, барабанщик хмыкает.

А я стою секунду, понимая, что меня только что разыграли.

– Пять бутылок? – спрашиваю, уже приходя в себя.

– Да, – отвечает кто-то.

Я киваю и выхожу в коридор, всё ещё чувствуя, как внутри немного сбился ритм – то ли от неловкости, то ли от его странно спокойного взгляда.

Я возвращаюсь с подносом. Пять бутылок воды тихо звенят друг о друга, когда я ставлю их на стол.

– Вот.

Клавишник благодарно кивает, барабанщик сразу тянется за бутылкой. Рыжая девушка улыбается и подмигивает, будто мы уже немного знакомы.

Я уже собираюсь развернуться и уйти, но чувствую взгляд.

Тот самый.

Я невольно поднимаю глаза.

Он стоит чуть в стороне, опершись плечом о стол. Руки спокойно скрещены на груди, гитара уже лежит в чехле у стены. Тёмные волосы чуть растрёпаны, на щеке тень щетины. И этот его взгляд… спокойный, внимательный, будто он не просто смотрит – рассматривает.

От него не исходит суеты, как от остальных. Он не шутит, не говорит громко. Просто стоит и смотрит.

И почему-то именно это сбивает.

Мне вдруг становится странно неловко. Я поправляю поднос в руках, хотя он уже пустой.

– Ещё что-нибудь нужно? – спрашиваю, стараясь звучать уверенно.

Он чуть склоняет голову, будто раздумывает.

– Пока нет.

Голос у него низкий, спокойный. Без улыбки, но и без холодности.

Я киваю.

И всё равно почему-то не ухожу сразу. Секунда… другая.

Он вдруг делает маленький шаг ближе.

Совсем немного – но расстояние между нами становится почти личным.

– Первый день? – спрашивает он.

Я удивляюсь.

– Видно?

Уголок его губ чуть двигается.

– Немного.

Мне становится ещё неловче, и я тихо усмехаюсь, чтобы скрыть это.

– Ну… стараюсь не уронить ничего.

Он смотрит ещё секунду. Так внимательно, что внутри будто сбивается дыхание.

Потом просто кивает.

– Получается.

И от этого короткого слова почему-то становится теплее, чем от длинного комплимента.

Я наконец разворачиваюсь и выхожу в коридор.

Но пока иду обратно в шумный зал, ловлю себя на странной мысли:

«Интересно… почему из всех там он смотрел именно так».

Но мысли крутятся недолго. Работа быстро возвращает меня в реальность.

В зале уже такой шум, что думать особенно некогда. Люди машут руками, подзывают, кто-то уже громко спорит о чём-то за столом. Я снова беру поднос и ныряю в толпу.

– Девушка! Девушка!

Подхожу к столику. Там сидит компания из трёх парней, уже довольно весёлых.

– Нам два пива… – говорит один уверенно.

Второй тут же его перебивает:

– Нет, три.

Третий серьёзно поднимает палец:

– Четыре. Я тоже есть.

Я записываю.

– Хорошо, четыре.

И в этот момент первый вдруг говорит:

– А… подождите. А мы вообще уже заказывали?

Они смотрят друг на друга секунду… и начинают смеяться.

– Заказывали, – говорю я спокойно. – И уже выпили.

Компания дружно хлопает по столу.

– Тогда пять!

Я только киваю и иду дальше.

Не успеваю сделать пару шагов, как у другого столика девушка серьёзно смотрит на меня и говорит:

– Можно, пожалуйста, коктейль… такой… ну… чтобы вкусный.

– Какой именно?

Она задумывается, потом делает рукой неопределённый жест.

– Ну… розовый.

Я смотрю на неё секунду, потом записываю.

– Хорошо. Сделаем розовый.

Она счастливо кивает, будто мы только что решили очень важный вопрос.

Я разворачиваюсь и почти сразу сталкиваюсь с парнем, который пытается танцевать, одновременно неся два бокала. Один из них опасно наклоняется.

– Осторожно, – говорю я.

Он смотрит на бокал, потом на меня, очень серьёзно и отвечает:

– Я контролирую ситуацию.

В этот момент из бокала выплёскивается половина содержимого ему же на руку.

Он молча смотрит на мокрый рукав и философски добавляет:

– Почти.

Я иду дальше, уже улыбаясь. И понимаю, что в этом шуме, странных заказах и немного пьяных разговорах есть свой ритм – хаотичный, но живой.