Текст книги "Ц-41. Из записок разведчика"

Автор книги: Павел Голендухин

Соавторы: Павел Шарлапов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 6 страниц)

Ц-41. Из записок разведчика

Едва автобус свернул направо, как лес сразу же расступился, и дорога побежала вниз, навстречу ослепительно яркой долине. Солнце пробилось сквозь плотные облака и вызолотило долину, сады и белоснежные украинские хаты. А дальше опять густая зелень карпатских лесов и до самых туч – горы.

– Дом отдыха? Нет, недалеко. А пока, добро пожаловать! – гостеприимно пригласила нас полногрудая хозяйка сельской закусочной.

Пришли местные селяне, и небольшой зальчик закусочной сразу ожил. Начались расспросы, знакомства.

– Вы из Вологды? Добре! У вас ведь тоже богатьски леса…

– Урал? Урал – дуже гарно!

– Що? Из Рязани? – удивился седой дед. – Ни, правда? Олесько, гей до Миколы, нехай ту писульку тащит… Да швидче…

Совершенно неожиданно мы, двое рязанцев, оказались в центре внимания. Все приставали к деду и к нам: в чем дело? Но дед только многозначительно отмалчивался да слегка косился на висевшую на его груди до неузнаваемости затертую медаль. А мы в недоумении пожимали плечами.

Но вот появился Микола, молодой парень лет девятнадцати, и протянул мне желтую, полуистлевшую бумажку с еле заметной карандашной записью. Мы не без труда прочитали:

«Уже объявлено, что завтра приговор приведут в исполнение. Видно наши близко, не до меня эсэсовцам. Умираю, но не сдаюсь, милая, дорогая Родина. Передаю эту записку с надежным человеком, у которого хранятся также и письма, написанные здесь, в одиночке. А под Коломыей, в лесу, там где была стоянка партизан, под пнем сожженного молнией дуба зарыты дневники. У этого человека есть план, где они лежат. Рязанец майор Блохин. 1944 г.»

Всего лишь минуту назад бурливший зал притих – куда делось оживление. Все опустили глаза, будто были виноваты перед неизвестным майором. А стенные часы-ходики тревожно отстукивали: «Вот так, вот так, вот так…»

– История! – нарушил, наконец, тишину кто-то.

И сразу все заговорили:

– Он погиб?

– Где же дневники?

– Интересно, жив ли тот, кто хранил все это?

А дед самодовольно улыбался в седые усы: «А, мол, какой новостью вас угостили! Не ждали!»

А в глазах лукавые искорки… Сразу видно – что-то еще знает.

Мы вдвоем не поехали в дом отдыха, на несколько дней остались в селе. История с Блохиным захватила нас. Решили искать.

Седоусый с Миколой повели нас в сельсовет. Там нас долго расспрашивали, кто и откуда, куда и зачем. А когда дед удостоверился, что мы «совсем свои» и один из нас журналист, он вскочил со стула и, увлекая за собой Миколу, по-военному строго приказал нам:

– Гей за мной, хлопцы!

Оказалось, что письма Блохина хранятся у деда…

Совсем недавно Микола, его сын, во время пожара в одинокой лесной сторожке обнаружил оцинкованный патронный ящик. В нем и оказались эти записи.

– Берите, хлопцы, и храните, – проговорил дед, строго глядя нам в лицо. – Бачьте, який был вояка… Гарный!

Голос деда дрогнул.

– Царствие ему небесное! А дневники… Схема, вот она, бачьте, сами ищите, где похованы.

Мы поехали в Коломыю и по схеме без особого труда разыскали дневники.

Весь отпуск прошел за разбором рукописей.

Когда была прочитана последняя страница, мы решили опубликовать дневники, нарушив несколько хронологию записей.

Голос из камеры узника

Я схвачен!

Неужели гитлеровцы напали на след нашей ловушки?

Эх, и почему не уничтожили эту гадину Хламовского! Наверняка все это дело его рук…

А с жизнью расставаться все-таки жаль, жаль!

Милая Оленька! Ты помнишь, как мы встретились с тобой впервые?

Я как сейчас помню.

Большая школа, занятая под госпиталь, на Советской площади в Рязани… Я на костылях стою у стены и наблюдаю, как молоденькие девушки роют бомбоубежище…

И вдруг в нескольких шагах от меня прошла неземной красоты девушка. Будто из сказки. Это была ты… Вместе с подругой вы несли на носилках песок. Я просто онемел от восхищения. И уже в следующий момент готов был бросить костыли и бежать за тобой…

У меня захватило дух, когда я увидел тебя и назавтра. Но тебя окликали со всех сторон такие же, как и я, раненые, только побойчее на язык, а «ходячие» даже пытались завести знакомство.

Ты сама заговорила со мной! Помнишь, я уронил из рук спички, а нагнуться за ними не мог, и беспомощно топтался, скользя на разъезжающихся костылях. Ты заметила это, опустила на землю носилки и подошла ко мне. С этого все и началось…

Сейчас ты, милая, ждешь меня, надеешься. А я вот в беде…

Наш человек, который работает здесь, приносит мне бумагу, карандаш. Он рискует жизнью, подставляет голову под пулю. И от этого еще больнее. Но не писать я не могу.

Я часто, Оленька, говорю с тобой во сне и наяву. Только ты голоса моего не слышишь. Он тонет здесь, в этой проклятой камере.

Стоп, милая, шаги в коридоре. Наверное, опять на допрос…

Снова били и пытали, где партизанские бригады.

Конечно, молчал.

Но меня мучает не это, другое: как это все случилось?

…По заданию нашей разведки я пробрался в шпионскую ставку фон Эгарда и «выдал» им данные о партизанах. Разумеется, эти данные были устаревшими или такими, которые не представляли особого секрета. А вскоре фон Эгард поручил мне вернуться в отряды под видом бежавшего из лагерей советского военнопленного и установить связь с немецкими агентами. Разведцентр уже давно не получал от них никаких сведений.

И вот я в партизанском краю. Постепенно устанавливаю связь и отбираю у разведчиков врага сведения, предназначенные для передачи в ставку Эгарда. Делалось это так. После обмена паролями я оставлял шпиону крохотный блокнотик, выданный мне немецкой разведкой, и просил записать мне на память его «любимую песенку», которая заключала в себе данные о партизанских отрядах, их командирах, вооружении. При этом разведчику не всегда удавалось зашифровать нужные данные: текст и размер песни стеснял, не давал простора. Тогда неподходящее слово заменялось другим. Затем блокнотик снова возвращался мне, и я давал шпиону инструкции из центра.

Вот этот «песенный сборник» я и должен был доставить в ставку Эгарда.

Все шло хорошо. Мне оставалось отобрать сведения только у одного агента – Хламовского. Он обосновался в самой дальней от главного партизанского штаба бригаде. И вот я пробрался туда. Разыскал склад боеприпасов, где пристроился Хламовский. Захожу в землянку командира, представляюсь:

– Артиллерийский техник Коршунов. Прибыл для оказания помощи, если в таковой нуждаетесь.

– Очень приятно! – поднялся мне навстречу бородатый, молодой еще человек.

Еще двое остались сидеть на нарах.

– Правда, пока был в плену, малость подзабыл свою специальность, но как-нибудь справлюсь, – добавил я, оглядываясь при этом по сторонам.

Эти слова были моим адресным паролем, на который в удобный момент должен был объявиться агент.

– Ничего, вспомнится, – протянул бородатый.

Один из сидящих на нарах беспокойно заерзал.

– Знакомьтесь, – взял меня бородач под руку. – Попов, начальник особого отдела.

Я отметил про себя отличную работу нашей разведки: уже успели сообщить из главного штаба.

– А это – Хламовский, старшина обоза, – указал командир на худощавого, пожилого человека.

Я похолодел. Передо мной сидел опытный провокатор немецкой разведки! Вот, где мы встретились с ним! Совсем не ожидал. А он – тем более.

Несколько лет назад, когда я находился во фронтовом тылу у немцев, меня не без основания заподозрили, что я – подставное лицо. Бросили в камеру, пытали. Я не сдавался и твердил, что душой и телом предан империи Гитлера. А этот тип, сидевший в одной со мной камере, напутствовал меня, чтобы я ничего не выдавал немцам, стойко держался перед палачами. И все твердил, что он тоже коммунист и умрет, но не предаст своих…

– Здравствуйте, товарищ Хламовский, – задержал я в своей руке его трясущуюся ладонь.

Он был бледен, как полотно, нижняя губа мелко дрожала. Горлом он делал глотательное движение, словно силясь проглотить подступающий комок. Но вот Хламовский овладел собой и даже улыбнулся:

– Очень приятно познакомиться!

…Вечером мы встретились. Он, конечно, понимал свое положение и откровенно сказал:

– К чему эта комедия с песнями? Лучше скажите: когда собираться на виселицу?

Я ответил, что это будет зависеть от него. Напишет песню – поживет, а откажется – может рыть себе могилу сейчас же.

И он трясущимися руками записал мне в блокнот слова популярной «Катюши».

Все эти «песни» мы по своему «обработали» в главном партизанском штабе. Осторожно извлекли из блокнота листочки, переписали их заново, удалили из них «неугодные» нам слова и тем исказили данные о партизанских отрядах. «Обработанные» таким образом песенки мы аккуратно пришпилили в блокнот – комар носа не подточит. И я отправился с зашитым в ватник «песенником» в шпионскую ставку фон Эгарда.

В ставке меня принял какой-то майор. Передал блокнотик для расшифровки и принялся расспрашивать о моих впечатлениях, о боевой жизни партизан в Карпатах. Внезапно зазвонил телефон. Майор взял трубку и помрачнел. Не успел он положить ее, как двое дюжих молодчиков завернули мне руки и поволокли в подвал…

Ах, как жаль, что мы не взяли сразу же Хламовского!

Несомненно, это он успел предупредить. А наши проморгали, плохо следили за ним.

А может я ошибаюсь?

Нет, не должно быть!

…Опять шаги. Кончаю, на сегодня хватит…

Петля в сарае…

…1943…

Недавно немного поцарапало. Лежу в партизанском лазарете.

Времени свободного уйма. Пользуюсь случаем и возобновляю свой дневник. Многое, очень многое припоминаю с трудом – некоторые детали память уже растеряла. Правда, не обо всем из моей новой профессии и писать можно. Я расстался с музыкой, оставил дирижерство и сделался… разведчиком.

Сейчас становится смешно, когда вспомнишь, как это случилось…

Зима. Полк выдохся на марше. Ребята едва добрались до теплых хат, как тут же свалились замертво. Изморились. Командир полка вызвал меня и приказал с двумя музыкантами нести дозор у перелеска, что в километре от деревни.

Заняли мы пост, сидим. Кругом тишина. Дремлют деревья. Месяц будто запутался в ветках сухой березы, висит над головой, подсматривает…

Вдруг слышу: справа снег поскрипывает. Толкаю бойца. Тот недоуменно пожимает плечами: мол, никого, как будто, нет. Прислушиваюсь снова – кто-то идет. Поднялся и осторожно направляюсь в сторону подозрительного шороха. И вдруг вижу: из кустов вышел человек и торопится в сторону деревни.

– Руки вверх! – кричу ему.

– Ты что, с ума спятил? – спокойно отвечает он мне по-русски. – «Руки вверх…» Так свои своих перестреляем, немцам никого не оставим…

– Руки вверх! – уже не так уверенно повторил я.

– Вот болван попался! – выругался он и смело направился прямо на меня. – Я те вот вмажу промеж глаз, будешь у меня знать!

Я оробел. Стою и не знаю, что делать. Не успел опомниться, как он метнулся на меня и одним ударом свалил в снег. С ужасом почувствовал я железные пальцы на своем горле.

Отчаянность положения мигом отрезвила меня. Я изо всей силы ударил ему коленом в низ живота. Он на секунду выпустил меня… И мы закружились в снегу.

Тем временем подбежали свои.

За поимку крупного шпиона командование объявило нам благодарность.

Спустя несколько недель мне удалось привести еще одного «языка» – немецкого офицера, – и я был награжден орденом Красной Звезды. С тех пор меня уже никто в полку не окликал шутливым «капельдудка», а все почтительно величали «специалистом по языкам».

Вскоре мне предложили принять взвод пешей разведки.

В 1942 году, когда я был уже начальником разведки полка, меня вызвали в штадив.

– Вы знаете нашу Спортсменку? – спросил меня человек в штатском.

Я утвердительно кивнул.

Это была сотрудница разведотдела штаба дивизии. Звали ее почему-то Спортсменкой. Мне дважды пришлось переводить ее через передний край. Вот и все, что, собственно, я знал о ней. Да, пожалуй, и едва ли кто другой знал о ней больше. Даже у всегда сдержанных разведчиков она слыла молчуньей.

– Понимаете, товарищ Блохин, нас интересуют данные о немецких частях, стоящих поблизости. Не найдется у вас человека из Кургановки. Ее бы там пристроить…

Я ответил, что такого разведчика у нас нет. Но есть один мальчик Саша, позавчера пришел с той стороны. Принес нам полевую сумку немецкого офицера. Говорит, русский военнопленный послал. А в медсанбате лежит раненый солдат нашего полка, как раз из Кургановки. Сразу опознал мальчишку. Так что нет никаких сомнений в надежности маленького проводника.

– То, что у вас таких сомнений нет, нас еще не убеждает, товарищ Блохин, – иронически заметил человек в штатском. – В таком деле надо действовать наверняка, не доверяться первому попавшемуся.

Мое предложение было отвергнуто.

Но у меня закралось сомнение…

«В последнее время противник безошибочно накрывает огнем наши батареи, постоянно обстреливает командные и наблюдательные пункты. И из каких? – из дальнобойных орудий. Прямо «в яблочко» кладет. Не успеем сменить позицию – уже засек… Не Спортсменка ли этому виной?»

…Темной дождливой ночью мы сидели в блиндаже – Спортсменка, старшина Моргунов, человек в штатском и я. Еще раз уточнили маршрут, сверили часы. Пора.

Впереди Моргунов, за ним Спортсменка, я – последним. Человек в штатском остался в блиндаже. Миновали проволочные заграждения, прикрывавшие подход к обороне со стороны болота, начался низкорослый кустарник, а дальше – топь…

Через два часа на небольшой полянке сделали привал. Спрашиваю спутницу, не устала ли.

– Что вы! – шепчет она мне на ухо. – В таком деле не устают.

Продолжаем путь.

…Вот мы и на той стороне. Впереди еле различимы силуэты домов спящей Кургановки. Спортсменка точным движением скинула плащ-палатку, передала ее мне и, не по-женски крепко пожав руку, свернула с тропы вправо, к огородам. Мы провожали ее глазами.

От ближайшего куста вдруг отделилась тень и направилась в нашу сторону. Моргунов вскинул автомат.

Спортсменка удалялась от нас, тень приближалась… Вот она совсем рядом. Это был Саша. Я обхватил его обеими руками, отпустил и легонько подтолкнул в спину.

Он пошел по следу Спортсменки.

Прошло десять дней. Настал срок возвращения разведчицы. Мы опять сидели с Моргуновым на болотной поляне и ждали.

Но она не пришла.

Не вернулась она и на следующий день. Не было и Саши.

И только спустя неделю Спортсменка перешла наш передний край без предупреждения.

А несколькими часами позже, запыхавшийся, возбужденный, прибежал Саша.

– Спортсменка пришла не одна, – заикаясь от волнения, проговорил он. И зачастил, как из пулемета, видно боясь, что его перебьют: – Кого-то привела с собой… По дороге целовались…

Саша рассказал и многое другое. В Кургановке у Спортсменки оказались знакомые.

«А человек в штатском требовал проводника?..» – невольно подумал я.

Разведчица уверенно пересекла огороды и постучалась в дом… к полицаю Хлыстову. Из-за дверей ее окликнули. Она назвала какую-то цифру, и дверь отворилась.

У меня похолодела спина. «Вот оно что!»

В доме ее уже ждал какой-то человек в военном, но без погон. С ним они в ту же ночь уехали. Куда – он, Саша, не знает. Появилась Спортсменка только через две недели.

Оказалось, что как раз в этом-то доме и жил тот военнопленный, от которого принес полевую сумку Саша. Как я понял из его рассказа, это был не военнопленный, а наш солдат, тяжело раненный в сорок первом при отступлении. Ему разворотило нижнюю челюсть и перебило язык, а иногда, как выразился Саша, и «падучая болезнь» нападала. Он остался в селе. «Из сердобольства» этого калеку «приютил» у себя бывший крепенький середняк, а ныне полицай Хлыстов, нарек его Митряем и сделал из него рабочую скотину.

Никто в доме Хлыстова Митряя и за человека не считал. При нем говорили обо всем не таясь, а посторонние даже и не знали, что он слышит их. На него просто не обращали внимания – быдло, да и все. Митряй смирился со своим положением, но только внешне. В душе он остался человеком. И никто не подозревал, что за маской тупого безразличия к безжалостным ударам судьбы тлеет выстраданный, вымученный огонь.

В тот день, когда Спортсменка вернулась после двухнедельного отсутствия в дом Хлыстова, к ней пришло трое незнакомых людей. Между ними произошел интересный разговор. Митряй в это время был занят на кухне засолкой мяса и все слышал.

А потом, встревоженный, забежал к Саше и давай размахивать кулаками, грозить в сторону дома Хлыстова. Намычавшись вдоволь, Митряй стал водить ногтем по столу, послюнявил палец и сделал вид, что перелистывает книгу.

– Письмо! – догадался мальчик.

Митряй с улыбкой закивал ему и указал рукой на восток.

– Нашим. Письмо нашим! Понятно, – засуетился Сашка в поисках бумаги и карандаша.

Митряй погнал к болоту хозяйскую корову. Туда пробрался и мальчик. Там, на болоте, Митряй начертил на бумаге своим корявым почерком:

«Все энтие сволочи. Через неделю пойдут шпионить. Михайлов какой высокий, рыжий, будет паскудить в Калиновке. Поищите, там еще есть дедушка Максим, помогать будет. Другие двое в Калугу путь держат. А какая баба, она сегодня пойдет. Не одна. Говорит ровно через месяц Блюминг придет. Энтот, видно, у них за главного. Смотрите в оба, мой хозяин… смерть врагу…»

Дальше в записке ничего разобрать было нельзя – бессвязные слова, причудливые каракули.

– На Митряя опять падучка напала, – пояснил мне Саша и, отвернувшись, смахнул с ресницы слезу.

С этими данными я немедленно отправился в Сухиничи, где стоял штаб нашей дивизии.

– Молодец Спортсменка! – встретил меня начальник разведки. – Какие данные приволокла! Сотня ваших разведчиков в полках одной ее не стоят.

Я промолчал и попросился на прием к командиру дивизии и еще одному очень важному лицу.

Вечерело, когда мы вчетвером, трое оперативных работников и я, подошли к дому Телегиной, где жила наша Спортсменка. Двое вошли в дом, я и еще один – остались на улице.

Один из вошедших предъявил старушке Телегиной предписание коменданта города о размещении у нее пятерых бойцов.

– Родимый, да ить куда я их дену? И кормить-то их нечем…

– Это, бабуся, не ваша забота. Мы вам поможем прокормить.

– Да ить у меня, родимый, живет уж одна военная барышня, – не сдавалась старушка.

– Как, неужели! – удивился офицер.

– Истинно говорю! Вот ее комната. Сам погляди.

– А где же она сама?

– В город ушла, – сообщила Телегина. – Был у нее утром какой-то Иванцов. Сказался учителем из Белева. Видать знакомый. Любезничали с ним… А потом она, бедняжка, что-то заплакала. Все жаловалась, что тяжело. А уж что тяжело, я и не знаю. Только плакала. Не могу, говорит, больше – и все. Еще утром ушли. Заждалась уж.

Офицер пожал плечами:

– Ничего, бабуся, не поделаешь. Придется все-таки солдатиков приютить.

– Да ить я не против, родимый, – развела руками Телегина.

Офицер пожал ей руку и пожелал осмотреть двор.

– Может кухню сюда поставим, – подмигнул он старушке. – А ты об еде, бабуся, беспокоишься!

И офицер вышел. Другой остался в комнате. Мы начали осторожный осмотр двора. Открыли сарай и замерли.

Наша Спортсменка висела на веревке…

– А сказать вам, куда делась ваша барышня? – обратился я к Телегиной, входя в дом после осмотра сарая.

– Как же, скажите, если знаете? – обрадовалась старушка.

– Я ведь и не знал, что она живет у вас, – продолжал я. – Вместе служили и не знал. Она уехала с Иванцовым в Белев. Как раз шла попутная машина. Да и Иванцова-то, оказывается, знаю. Я ведь в Белеве работал.

– Вон как! – всплеснула руками Телегина. – Знакомые!

– И она к вам больше не вернется. За вещами как-нибудь подъедет или подошлет какого-нибудь попутчика. Так она мне сказала.

– Ну, коли так, располагайтесь. У нее и вещей-то – кот наплакал. Шинель вон да сундучок.

Вскоре старушка уже тихонько всхрапывала в своей комнате, а мы вдвоем с оперативным работником, прибывшим из штаба армии, спокойно приступили к осмотру вещей. В чемодане обнаружилось удостоверение гимнастки II разряда на имя Анны Степановны Пастуховой. Датировано: 19.VIII.1940 г. Там же, аккуратно завернутые в бумагу, лежали три диплома I и II степени, выданные Тульским областным комитетом физкультуры и спорта.

Нашлось несколько книжек. В одной из них оказалось две фотокарточки. На одной Пастухова изображена на разновысоких параллельных брусьях. Рядом какой-то молодой человек, очевидно тренер. На другой – оба на пляже. Больше ничего примечательного не было.

Назавтра утром сели пить чай. Я держал в руках книжку, в которой лежали фотокарточки, и не спеша перелистывал ее. И вдруг «наткнулся» на снимки.

– А смотрите, какая милая ваша Аня! – показал я Телегиной карточку. – Да не одна… Постой, вроде знакомый…

Старушка пристроила на нос очки и вгляделась:

– Так это он и есть, Иванцов, какой вчера был.

Мы молча обменялись взглядами с офицером-оперативником. А потом незаметно перевели разговор на вчерашнее. Старушка повторила рассказ о том, как плакала Пастухова, и даже показала, где стоял Иванцов перед уходом из дома:

– Вон у этого комода.

Как раз это мы и хотели уточнить – на комоде ясно были видны отпечатки пальцев правой руки.

Вскрытие трупа Пастуховой показало, что ее смерть насильственна. В кармане была обнаружена записка, противоречащая этим данным: «В моей смерти никого не вините. Аня». На записке тоже отпечатки пальцев, в точности совпадающие с отпечатками на комоде.

На обороте фотокарточки, изображающей Пастухову и молодого человека на пляже, как установила химлаборатория, была сделана надпись: «Ганс Б. и Анна П. Варшава. 1939».

Саша подтвердил, что человек, изображенный на фото вместе с Пастуховой, и есть тот самый, что переходил вместе со Спортсменкой наш передний край.