Текст книги "Бог из машины (СИ)"

Автор книги: Мария Мясникова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 9 страниц)

Кто-то зовет?

Мне кажется, я растворяюсь в темноте.

Человечьи крики и матерная ругань смешиваются с жутким, пробирающем до глубины воем. Мы, те, кто остались и те, кто были людьми продолжаем умирать в этой черной грязи.

– Вот идиотка малолетняя, – доносится до меня, и это самое цензурное из того, что я слышу.

Меня буквально выдергивают из-под мертвой туши, и ставят на ноги. Спасибо тебе, добрый человек с автоматом.

– Беги в ту сторону, к пятиэтажке, – бросают мне, – там наши собрались.

Да вижу уже, то место прикрывают. Там вроде все раненые и проф с его мертвечиной.

На кой я, дура, вообще сюда влезла? Что мне на базе спокойно не сиделось?

Конечно, я бегу, спотыкаясь, оббегая трупы, своих и чужих.

Как сейчас вообще различить, кто свой, а кто чужой?

У мертвецов знакомые лица и нет имен. Зачем вообще имена, не понимаю?

Я вся в крови, и по руке стекает кровь. Рукав порван. Внутри белеет кость. Нервный Макс опять интеллигентно блюет в сторонке.

Проф смотрит на меня осуждающе недовольно, морщит длинный нос, оглядывая мою висящую плетью руку.

– Мира, девочка моя, надо бы быть аккуратнее, – шипит проф, и мне кажется, что я вижу раздвоенный змеиный язык, исчезающий за острыми мелкими зубками.

Наши уже почти оттеснили оборотней, серебряные пули – это вещь.

Макса почти отпускает.

– Слав, ты к-как? – голос приятеля дрожит.

– Я норм, – почему-то рука совсем не болит. Шок?

Там, за стеной дождя опять кого-то загрызли и пристрелили.

Пусть нам повезет.

Из моего кармана на землю падает монетка. Медленно и беззвучно падает в грязь. Реверс – аверс. Удача-неудача.

Я так хочу, чтобы нам повезло.

Нам, конечно, не везет. Кровавая сцена пополняется еще действующими лицами. Уже другие зубастые тени падают сверху. Н-да, трудно было ожидать, что враг будет прыгать на вас с крыш пяти– и девятиэтажек. Трудно, но можно.

И какой… нехороший человек… сказал, что вампиры и оборотни враждуют?

Где-то среди танцующих со смертью фигур я вижу знакомую курку. Привет тебе, дорогая подруга.

Перевес, кажется, уже не на нашей стороне. Профессорские гули, конечно, сила, но их мало. Бойцов капитана также становится все меньше, и мы медленно отступаем.

– Твою ж…, – злится капитан. – какого черта вообще происходит?!

Я забыла, как зовут нашего командира. У него есть имя?

Нас становится все меньше и, видимо, уйти не получится, потому что твари загнали нас в тупик. Капитан пытается вызвать подмогу, но рация закономерно не работает.

Не повезло.

И, видимо, не только нам одним.

Раньше твари не работали в команде. По крайней мере, твари разных видов. Что будет с нами, если они, эти порождения чьего-то несомненно злого разума, объединятся?

– Кажется, у нас скоро будет переворот, – в школе нам в очередной раз соврали. На этот раз про то, что человек, типа, Царь природы. А может, наше царство заканчивается… Революция, чтоб ее.

Или Эволюция.

– И что это значит? – неприязненно косится капитан.

– Это же элементарно, Ватсон, – истерично смеюсь, не в силах прекратить, – они договорились.

– Что?! – загиб, который выдает капитан, восхитил бы любого самого продвинутого боцмана. Да даже я часть слов и не слышала – в капитане до этого часа был зарыт явный филологический талант.

– Мира права, – кивает проф, сурово поправляя пенсне, – если они разумны и договорятся, то нам осталось недолго.

Проблема только в одном. Кто такие они? Ведь они – это бывшие мы.

Я смотрю в стальное, равнодушное небо. Кажется, я вспомнила.

Меня зовут…

Глава 13, очень короткая, про трудности самоидентификации

Мы отступаем – хотя, казалось, куда, если впереди – тупик? Тупик и смерть… Разве бессмертные умирают?

Мы отступаем, в грязь валятся уже бездушные тела, падают сломанными куклами, и кровь кажется такой нереально яркой, как в мультике. Крики и ругань…

Я закрываю глаза и в ушах гремит музыка. Снова и снова. Не люблю крики.

Группа Би-2 в моем больном воображении почти в пророческом экстезе завывает: «и ждет отчаянных гостей чужая стая»… Смешно, потому что мне уже никак не разобраться, кто из нас те самые «волки», кто из нас теперь чужаки в этом мире, кто?

Автомат калашникова мне так и не дали, пистолет тоже. Вот жлобы – нас же все равно больше, чем оружия. Интересно, оно еще не ожило? Будет немного некрасиво, если в процессе какой-нибудь вшивенький кольт начнет высказывать свое возмущение происходящим.

Эх, жаль, что прошедшие магические тренировки – если бесплодную попытку профа научить военных пользоваться магией можно так назвать – не помогли. Нет, не зря проф тогда злился и жаловался, называя учеников бестолочами, не знающими чего хотят – то ли молний и огненных шаров и бух-бах – трындец, то ли строгих математических формул. Впрочем, и от профа сейчас немного толку – попробуй, повыполняй какой-нибудь ритуал под пулями. Вот они, трудности симпатической магии. Жаль, что мы, конечно, не в какой-нибудь Морроувинде. Вот скастовать бы огненный шар – да по оскаленной морде. Мечты – мечты.

Проф что-то лихорадочно шепчет, размахивая руками, как нервная мельница. Мы, его верные помощники, стоим за не так уж широкой – годы никого не красят – спиной мэтра.

– Как ты думаешь, мы выберемся? – Макс как-то скептично настроен. Почему бы это?

Да, запланированная тренировка на практике в городской среде немного не удалась. Счет люди-оборотни 2:0 в пользу оборотней.

– Какого демона они кооперируются, – в голосе Макса тоска несправедливо обиженного. Извини, бро, такова жизнь.

– Почему бы и нет? Они же оборотни…

И вампиры, куда без них-то.

Где-то там, среди врагов-неврагов, танцует со смертью моя любимая подруга. Что с нами со всеми не так, если мы готовы убивать вчерашних друзей и соседей, что?

Боец, вытащивший меня, захлебывается криком, оружие падает из конвульсивно дергающейся руки. Оборотень, только что вырвавший у человека половину горла, радостно урчит, чавкая добычей. Тьфу, чел, как ты можешь? Брось каку!

Неудачливый соперник твари лежит в серо-коричневой, подтаявшей грязи, а я смотрю. Почти ужасы с 3-d эффектом и полным присутствием.

Проф, наконец, выдает крутую магию – но увы, крутая магия, она как оружие с массовым радиусом поражения – задевает и своих, и чужих. В общем, что-то вроде кармической справедливость – пусть никто не уйдет обиженным. В общем, у нас локальное землетрясения. Баллов эдак на 10–12.

Имела я такую справедливость!

Падаю на четвереньки. Конечно, неудачно, ведь одна рука и без того сломана. Наверное, ей недолго быть в одиночестве, ведь скоро к ней присоединится ее товарка… Главное, чтоб не шея.

Макс вопит как лишающийся последнего достояния кастрат, затем звук обрывается на высокой и трагической ноте.

Несколько волков падают в возникающую земную трещину, блочные дома рушатся – вроде кого-то придавило осколком.

– Твою ж мать, – пораженно выдыхает капитан. По-моему, он не особо счастлив.

В какой-то мере я его понимаю.

– Немедленно прекратите это! – командует он, и проф улыбается.

– Прекратить что? – шипит проф.

Старику в какой-то мере весело. В очень большой мере.

Кажется, капитан собирается совершить акт (без)причинного насилия, но застрелить виновника локального армагеддца у него закономерно не получается.

Все оружие вокруг раскаляется докрасна, начиная плавится. Макс с проклятьями избавляется от заныканного ножа. Никогда не понимала, зачем он его вообще носит?!

– Идите и не грешите, дети мои, – хохочет проф. Старая дубленка разрывается на части, и перед нашими глазами предстают кожистые крылья летучей мыши.

Длинные, почти обезьяньи руки с острыми когтями вспарывают живот ближайшего человека – опять забыла имя – и выдирают из грудной клетки сердце.

Потом проф взлетает.

Может, он решился перебраться в края потеплее?

Наши соперники решили, что пора дезертировать и позорно слили конфликт, отступив. Им-то было куда. Это мы застряли – сзади разрушенное здание пятиэтажки, спереди пропасть.

Землятресение закончилось – это хорошо.

Проф улетел. Как относиться к этому, пока не ясно.

Оставшиеся в живых товарищи как-то не слишком хорошо смотрят на нас с Максом. Надеюсь, нас не решат линчевать, за неимением других козлов отпущения.

– Эх, капитан, что ж вы такой холодный, как утренний борщ в моей тарелке, – да, кстати, смотреть на меня так агрессивно не надо. Я от этого нервничаю.

Увы, развязка оказывается не настолько трагичной и все заканчивается глупо и не вовремя. С другой стороны, до премии Дарвина нам было еще далеко. Всего-то на нас упали остатки дома.

Надо отметить, было больно.

Обидно.

Смешно.

Потом меня позвали. И я проснулась. А, может, проснулась не я.

Здесь, в никогде, холодно и нет ничего. Только шепот и одиночество.

– Дай мне удачи, о Лике…

– Пусть мне повезет…

– Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста…

Хочется заткнуть уши или выколоть барабанные перепонки…

Хватит. Я не хочу.

Мне просто надо проснуться.

Только вот я не сплю.

Меня зовут Лике. Мне тысячи лет и почти семнадцать. Я родилась от земной женщины и из фантазий престарелого фрика. Я умерла в талой грязи и родилась заново. Я смотрелась с одной стороны зеркала, а оказалась – по другую.

Меня зовут Лике и я – богиня несуществующего пантеона.