Текст книги "Литературная Газета 6282 ( № 27 2010)"
Автор книги: Литературка Газета
Жанр:
Публицистика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 9 (всего у книги 17 страниц)
Дирижёра заказывали?
Искусство
Дирижёра заказывали?
СИТУАЦИЯ
Скандал вокруг Михаила Плетнёва разыгран как по нотам
Самые внимательные читатели нашей газеты наверняка обратили особое внимание на небольшую заметку под названием «Ваша подача, маэстро», опубликованную в рубрике «А вы смотрели?» телевизионной полосы в прошлом номере «ЛГ». Кое-кто со склонностью к домашней конспирологии, вполне допускаем, мог даже вычитать между её строк некий тайнописный смысл, усмотреть в данной публикации род зашифрованного послания…
Всем же остальным нужно напомнить, что речь в той заметке шла о недавней передаче из теле-ток-шоу цикла «Цена успеха» ведущей Алины Кабаевой, где её собеседником (и плюс к тому партнёром по бадминтону) выступил выдающийся российский музыкант Михаил Плетнёв. Человек, ставший на минувшей неделе, пожалуй, главным ньюсмейкером благодаря истории, прямо скажем, далеко не музыкальной.
Нет, эта публикация отнюдь не была скрытой формой поддержки главного дирижёра Российского национального оркестра. Ибо в тот момент, когда первая информация о связанном с его именем скандале, озвученная газетой Pattaya Daily News, достигла отечественного интернет-пространства, номер нашей газеты уже был подписан в печать. Но всё, что мы хотели бы сказать по данному куда как невесёлому поводу, мы скажем сейчас, неделю спустя. Когда, заметим, эхо паттайских событий не то чтобы сошло на нет или затихло, а напротив – звучит, кажется, всё более резво и многоголосо, обретая с каждым днём всё более слаженную оркестровку. Что, в свою очередь, не может не настраивать вдумчивого слушателя на определённый лад, на некоторое количество сомнений и тягостных раздумий…
Прежде всего насторожила та скорость, с которой сведения, обнародованные скромным СМИ из небольшого курортного городка, не просто облетели всю Россию, а стали здесь в полном смысле слова главной темой дня. И следующего за ним. И ещё одного… Оно в известном плане объяснимо – лето, так называемый журналистский мёртвый сезон (хотя, с другой стороны, у нас в стране никогда не переводятся действительно серьёзные проблемы, о которых нужно и должно говорить) да плюс к тому особо препикантнейшая, что называется, тема, до которой с некоторых пор отечественная журналистика стала такой большой охотницей… Но хочется всё же сказать: «Чего ж так сильно возбуждаться, коллеги?! Не до такой же степени?..»
«Литературная газета» – и наши читатели в данном случае не дадут соврать – являлась и является убеждённой и последовательной противницей всякого насилия над человеком, а над детьми – в особенности. В симпатиях или даже толерантном отношении к педофилии и практикующим её индивидуумам мы также вряд ли кем-то можем быть заподозрены. Однако мы ровно с той же степенью уверенности считаем, что обвинять кого-либо в достаточно страшных преступных деяниях на основании весьма и весьма сомнительной, непроверенной, куда как противоречивой информации – вещь абсолютно неприемлемая. И в рамках цивилизованного общества, в которое мы так дружно и горячо стремимся. И – что ещё более важно – в контексте национального, веками складывавшегося самосознания, во многом базировавшегося и на принципах невмешательства в частную жизнь, и на уважении к устоявшимся авторитетам, и не в последнюю очередь на «милости к падшим».
Но о какой милости и о какой, извините за выражение, «презумпции невиновности» можно сейчас говорить, о каком уважении к человеку как таковому, если значительная часть нашей прессы (причём далеко не курортного масштаба) на протяжении как минимум семи дней полоскало – другого слова не подберёшь! – имя одного из самых талантливых и знаменитых во всём мире российских деятелей искусства в самых поносных выражениях и с каким-то не особо скрываемым лакейским сладострастием?..
Сколько остроумия было потрачено на эти кричащие заголовки! Сколько сил и поистине разведческих способностей пришлось применить для того, чтобы «вычислить» время и место прилёта Плетнёва из Таиланда в Москву! Да если бы хоть малая часть этих усилий была потрачена журналистским сообществом тогда, когда дирижёр возвращался на Родину с премией «Грэмми»… Или в те дни, когда созданный и возглавляемый им Российский национальный прилетал домой после одной из своих многочисленных триумфальных зарубежных гастролей…
Вообще вся эта история очень сильно отдаёт такими малоблагозвучными и ставшими, к сожалению, у нас привычными терминами, как «заказ» и «подстава». И не исключено, что корни их – в непростой в последнее время ситуации вокруг оркестра. Об этом, резко критикуя культурную политику в стране, Плетнёв говорил в своём интервью «Российской газете» (№ 51 от 12 марта 2010 года). Об этом же он говорил и на московской пресс-конференции. И мы верим ему. Равно как и утверждению о том, что «никаких злодеяний он не совершал».
Не сомневаемся, облыжность обвинений скоро будет доказана, а клеветники – изобличены. И как потом все злопыхатели и остроумцы, призывающие к бойкоту Российского национального оркестра, посмотрят в глаза великому отечественному музыканту?..
Впрочем, с них станется: «делать новости – их ремесло». Сделали. Кого, спрашивается? Отечественную культуру.
А теперь давайте сообща бороться за привлекательный образ России в мире.
Отдел «ИСКУССТВО»
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 2 чел. 12345
Комментарии: 14.07.2010 21:44:18 – Александр Трофимович Климчук пишет:
А если...
Буду рад если 18июля обвинения против Плетнёва окажутся «заказом и подставой», а если всё правда. Что будет мурлыкать ЛГ тогда? Умней было бы написать нейтральный комментарий, а так получается в тёмную играйте или тоже на «заказ». Дай Бог не опростоволосится ЛГ.
14.07.2010 15:09:40 – Ярослав Петрович Козвонин пишет:
Возмутили лужу камнем
А что,маэстро не из плоти и крови,непорочен и духовно недосегаем.Как оперативно,в свою очередь,отреагировали ,,коллеги,,на досадный инцендент. Только поток этих гневных отповедей ведет к обратному эффекту. CМИ видите ли засветила небожителя культурного олимпа,быть такого не может,потому что не может быть и все. Он в Таиланде настраивался на творческую волну,а общение с юными аборигенами носило исключительно духовный характер. Уверенность маэстро в своей невиновности умиляет и трогает,тем более,что у него с давних пор надежные покровители , да и смотрящие снизу вверх однокашники,просто не допустят ,,очернительства,,кумира.
Мужской характер
Они сражались за Родину
Мужской характер
ПОБЕДИТЕЛИ
Разрезая холодный декабрьский воздух, военно-транспортный самолёт Ли-2 стремительно идёт по заданному курсу в район города Старая Русса. Солнечные лучи порой вырываются сквозь дым пожаров, высвечивают на крыльях большие красные звёзды.
На миг оторвавшись от приборов, штурман устало всматривается в землю, будто покрытую разорванным белым покрывалом. На ней ещё видны следы недавних сражений. «Господи, за что же такие испытания выпали тебе, великая Новгородская земля», – как бы обращаясь к Богу, произносит лётчик. Но его голос заглушает шум моторов.
…После ожесточённых боёв советские войска 9 августа 1941 года отступили от Старой Руссы. Гитлеровцы установили в городе жестокий оккупационный режим, уничтожили тысячи советских военнопленных и мирных жителей. В ходе контрнаступления в феврале 1942 года советские войска приблизились к городу и создали угрозу окружения 16-й армии противника, однако овладеть им не смогли.
…В салоне самолёта снова воцарилось молчание. Чтобы разрядить обстановку, Жорка Банников в очередной раз начал рассказывать забавные истории из своей довоенной жизни. Девчата не хотели огорчать своего командира и поэтому иногда, хоть и с большим усилием, отвечали на шутку улыбкой. Но в действительности каждая в эти минуты жила только своими мыслями.
Белокурая девчушка с большими синими глазами, положив голову на плечо своей подруги, в который раз вспоминала себя в новом белоснежном платье на выпускном балу 21 июня. Вечером к ней приехал её Алёшка, будущий офицер. Она до сих пор ощущает аромат цветов, что росли на лугу, где они вдвоём встречали рассвет, вспоминает то мгновение, когда появилось солнце, разбрасывая свои лучи на цветочную поляну. Алёшка сказал: «Таня, посмотри, как много здесь рассыпано бриллиантиков», – показывая на капельки росы. Но они не знали, что в этот новый рождающийся день у неё, как и у тысячи других, из глаз будут выпадать «бриллиантики», похожие на ту утреннюю росу. Потом девушка долго будет стоять на перроне, глядя вслед уходящему поезду, а в голове всё будет звучать: «Я вернусь к тебе, Танюшка». Но уже спустя месяц Алексей погибнет.
…После некоторых неудачных попыток разговорить своих девчат замолчал и Жорка. Может быть, до молодого лейтенанта наконец дошло, что десантникам-радистам необходимо собраться с духом. Ведь сегодня у них начинаются тяжёлые военные будни, когда придётся стрелять в живых людей, пусть и фашистов.
Но война на то и война – здесь всегда жизнь ходит в обнимку со смертью. Командир-то знал, что это такое, и смирился с неизбежным. Но он не может смириться с тем, что эти очаровательные юные творения, созданные для любви, которым бы учиться, радоваться жизни, творить, рожать детей, обулись в большие кирзовые сапоги, надели мужские брюки и теперь держат в хрупких руках тяжёлые автоматы. Какая страшная несовместимость: женщина и война. Будь она проклята!
«Но всё же, что побудило этих девчат идти на фронт? – продолжал философствовать Жорка, всматриваясь в серьёзные девичьи лица. – Да защищать Родину!» Однако не все мужчины осознают это, а потому нередки случаи самострелов, дезертирства, предательства. Татьяна хочет отомстить за смерть Алёшки. А Таська – сирота, воспитывалась в детдоме, решила, что оплакивать её будет некому, а так хоть несколько фрицев прибьёт. О них Банников узнал ещё во Внукове. Там же он познакомился и с сибирячкой из Новосибирской области, стройной, симпатичной радисткой Верой. Все трое были лучшими подругами. А Вера у них ещё и как мать. Хотя с таким характером, как у неё, она бы с успехом могла выполнять и роль отца. Ей бы следовало родиться парнем.
Ох уж и характер! В школе радистов она быстрее всех освоила курс обучения. Затем во Внукове она одна из немногих овладела приёмами рукопашного боя. Во время прыжков с парашютом Вера всегда выбрасывается из самолёта первой. А пока летит до земли, так ещё и песни поёт, а то и сибирские частушки.
Когда началась война, Вера Потылицина в первый же день побежала в Чановский военкомат с просьбой тут же отправить её на фронт. Военком даже накричал, что и без неё там обойдутся. Не помог ей и друг Лёня из горкома комсомола.
Потерпев неудачу попасть на фронт, Вера устроилась на работу в редакцию. Однако в военкомате она всё чаще напоминала о себе и в мае 1942 года добилась своего. Её направили в Воронежскую школу радиоспециалистов, эвакуированную в Новосибирск. Фронтовой путь Веры пролегал через Внуково, где в течение трёх месяцев ей предстояло окончить воздушно-десантную школу для заброски в тыл врага. Но этого ей не пришлось испытать, потому что при формировании она с двумя подругами, Татьяной и Тасей, попала в воздушно-десантный полк Северо-Западного фронта.
…Штаб полка получил приказ выйти на реку Ловать, а потом в ходе наступательных боёв южнее и юго-восточнее Старой Руссы ликвидировать плацдарм противника. До начала операции остаётся три дня. Всё практически готово: прибыло новое пополнение, боеприпасы обещали подвезти завтра, радисты на подходе.
…Штурман что-то передал лейтенанту, сопровождающему группу радистов. Жора Банников, направившись к двери, громко скомандовал: «Приготовиться!» Все девчата в одно мгновение вернулись в реальный мир. Через несколько секунд прозвучала команда: «Пошёл». И вот уже медленно опускаются на землю восемь белых «одуванчиков». К вечеру группа прибыла в полк…
Воспоминания о войне у живых свидетелей тех лет вызывают самые противоречивые чувства: это и сожаление об утраченной молодости, так и не дождавшейся своего цветения, это и преданность своей Отчизне, омытая кровью.
– Да, мы доказали всему миру, что с советской страной лучше жить в мире и что наша армия спасла все народы планеты от порабощения, – говорит Вера Потылицина. – Конечно, нам, молодым, тогда только бы жить да жить, строить дома, ходить на танцы, воспитывать детей. Но когда над Родиной нависла смертельная опасность, мы забыли обо всём этом. В холоде и голоде, в борьбе со смертью прошла наша молодость. Из-за постоянного психологического напряжения люди старели буквально на глазах. У многих молодых появлялась на висках седина.
Помню, был такой случай. Осенью 1943 года наш полк накануне грандиозного Кировоградского наступления получил приказ на своём участке форсировать реку Днепр. В случае невыполнения этой задачи командира полка отдали бы под трибунал (таких эпизодов на фронте было предостаточно). Глубокой ночью под массированным обстрелом на плотах, резиновых лодках, с большими потерями мы всё же переправились на берег противника. За эту ночь комполка стал совершенно седым. Эта же злодейка-ночь отняла у меня и последнюю подругу Тасю. Как позже мне сообщили, она попала к немцам в плен.
Татьяну потеряли ещё летом. Юное тело, пробитое вражеской пулей, медленно опустилось на пригорок возле леса. Скорбящая земля с горечью впитывала в себя алую кровь белокурой девушки с большими синими глазами. Ох как много ещё ей придётся напиться крови, принять в свои недра миллионы человеческих тел… Я любила их, моих девчонок, как родных. Они до сих пор приходят ко мне во снах, воспоминаниях. На войне смерть приобретает парадоксальную естественность. И она вызывает не страх, как таковой, а страшную обиду.
Разве мы, будучи молодыми, мечтали о такой жизни, где будет уничтожено практически всё доброе и святое, всё то, во что мы верили сами и что вкладывали в души и разум наших детей? Страшно вспомнить, как в лихие 90-е прямо на улице торговали боевыми наградами. В моей же семье никто: ни я сама, ни дети, ни внуки и помыслить о таком цинизме не могли. Все мы знаем, какова цена и медали «За отвагу», и ордена Отечественной войны II степени, и других наград.
Знают родные, что их мать и бабушка пролила кровь, познала холод и голод, теряла друзей и подруг. Сколько нужно было иметь терпения и мужества! Хотя, казалось бы, мужество свойственно только мужчинам. Но именно мужской характер помогал ей всегда и во всём. Ох уж этот характер! Благодаря такому характеру она не падала духом, когда умер её муж, и потом, когда младший сын Евгений стал инвалидом. Крепкая натура помогала ей прекрасно справляться с работой. Более тридцати лет она проработала дояркой. В трудовой книжке почти не осталось места для записей: так много она получала благодарностей и поощрений за свой добросовестный труд.
Николай МИХАЙЛОВ, НОВОСИБИРСКАЯ ОБЛАСТЬ
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 2 чел. 12345
Комментарии:
Крик
Они сражались за Родину
Крик
ПАМЯТЬ
Повесть Константина Воробьёва с таким названием я прочитал ещё в годы учёбы в Литературном институте.
Константин Воробьёв, по моей читательской оценке, должен стоять первым в шеренге писателей-лейтенантов, писавших о войне. А если уж сдвоить шеренгу, с ним рядом Василь Быков.
Но Костю Воробьёва не пустили в строй – он не умел ходить в ногу.
А крик я услышал в сорок четвёртом на Карельском перешейке. Крик пробился в мои уши сквозь смертельный звон грохнувшей на бруствере вражеской мины.
– Товарищ сержа-а-а-нт!
Белое-белое лицо щупленького солдата, проступившие тёмными брызгами мальчишеские веснушки на меловых щеках, нежные подростковые губы, разъятые в крике ужаса, в багровом сумраке вопящего рта – детские зубы.
– Товарищ сержант, мне ногу оторва-а-ло!
Оглушённый ударом по каске, в полусознании, я тупо перевёл взгляд пониже. В тлеющих лохмотьях солдатских порток рваный обрубок ноги без капли крови и торчащая из обрубка глянцево-розовая кость коленного сустава.
Солдат кричал мне, это я был сержантом, вернее, младшим сержантом.
В запасном полку, который прятался в лесистых холмах неподалёку от городка Инза, я обучался на снайпера. Стрелял я метко. Сметливый мальчик, я быстро усвоил, что перед спуском курка на четверть минуты, это же всего пятнадцать ударов сердца, надо задержать дыхание и, остановив перекрестье оптического прицела под нижним срезом мишени в двухстах метрах от меня, плавно нажать на спуск. Бил без промаха, удивляя взводного. И хотелось скорее на фронт, чтобы стрелять фрицев и медаль заслужить.
Запасной полк. Там я мёрз, голодал, недосыпал, меня избил старшина – за дело. Что они, командиры наши, должны были чикаться с нами, разношёрстной оравой вчерашних подростков, не умеющих ходить в ногу и подчиняться команде? Надо было выбить из нас мальчишескую расхлябанность, лень, детскую сонливость и привитую материнской жалостью душевную слабость и вбить наши ещё не созревшие тела в обойму солдатского строя. В чёрством мужском обществе, где вместо ласкового материнского зова и незлобивого ворчания – звонкая, как звук металла, команда, окрик и мат, мы ожесточались и созревали для фронта, для убийства и смерти.
Словом, после того как я прострелял на стрельбище кучу патронов, продырявил десятку фанерных мишеней, присвоили мне звание младшего сержанта и отправили на фронт.
Я пришил к погонам по две красные лычки и шибко загордился – командир! Правда, никем не командовал, я всего лишь снайпер, но не рядовой же, а младший сержант. Знай наших!
На передовой вместо вожделенной снайперской винтовки всучили мне автомат ППШ, из которого я ни разу не выстрелил, хотел было чесануть во время атаки, но что-то в нём заклинило. Так я, младший сержант без командирской должности, болтался среди рядовых, и поскольку лычки на погонах внушали мне самоуважение (какой-никакой, а младший командир), чувствовал себя среди них белой вороной, правда, они, рядовые, не выказывали особого уважения к моим лычкам. Лычки эти я без сожаления отпорол бы, если бы не считал это нарушением армейского порядка.
В том бою, в котором было больше неразберихи и растерянности, чем осмысленного действия, стало быть, больше крови, наш батальон напоролся на финские пулемёты и, оставив в лесу убитых, отошёл на залысину каменистого холма. В окопчике под валуном, вырытом со стороны финнов (значит, до нас сидели они), куда забились смешавшиеся солдаты из разных взводов, был я единственный младший командир, и то без командирской должности. Где были остальные сержанты, взводный, я не знаю.
Финны, видно, били по нам из нескольких миномётов, мы, неосторожно и бестолково засевшие на открытой всем ветрам залысине, в их биноклях были как на ладони. Я был в каске, голова на уровне бруствера, опустился бы пониже – тесно, ко мне прижался плечом солдат в пилотке. По каске стучали камешки, в ноздри било тухлинкой сгоревшего тола. Взрыв. На бруствере. Когда мина взрывается рядом, грохота нет, только звон и удар.
– Товарищ сержа-а-ант, мне ногу оторвало-о-о!
Он сжимал свой обрубок обеими руками, судорожно дрожащими, глаза его, синие, чистые детские глаза, остекленевшие в смертном ужасе, прожигали, пронзали меня мольбой, он ждал от меня помощи, спасения, потому что я был младшим сержантом, командиром в глазах этого мальчишки-новобранца. Господи, я был сержантом! Значит, в его понимании ответственным за его жизнь, должным и способным спасти его. Но ведь я не был его командиром, меня никто не назначал командовать отделением или взводом, мне никто не подчинялся. Но разве нужно быть непременно командиром, чтобы помочь раненому товарищу? Я не мог, я не смог. Я был оглушён миной, контужен, на голове у меня была сильно помята каска (потом узнал), левое плечо в крови (оказалось, кровь из разбитой головы сидящего рядом солдата, хотя и в меня, в левую руку и в шею, вонзились мелкие осколки).
После взрыва финны вдруг прекратили обстрел, наверное, были уверены, что накрыли нас. Оцепенев, несколько мгновений я тупо глядел на обрубок человеческой ноги и, нет, не сообразил, а был толчок, животный инстинкт самосохранения подсказал, что сейчас финны снова начнут лупить и уже наверняка попадут в окоп, в кучу солдатских тел, превратив нас в кровавое месиво. Мне было всего восемнадцать, я не был ни командиром, ни героем, я был контужен, ранен, я очень хотел жить, я не мог помочь кричащему солдату. Я выскочил из окопа и, спотыкаясь, куда-то побежал, упал возле валуна, там меня заметил санитар и повёл в тыл. Позади нас снова загрохотали мины.
Что было с тем солдатом? У него, конечно, был шок, поэтому не было крови, но через минуту из раны, изо всех сосудов ручьём ударила кровь, как у подорвавшегося на мине в другом бою чуваша Иванова, и мальчик умер или добила его следующая мина. Или, может, подоспели санитары, перевязали рану и вынесли его из боя. Правда, в эвакогоспитале я не встретил его. Мог умереть от потери крови в медсанбате или по дороге в госпиталь. Или всё же добила его следующая мина…
Что он обо мне подумал? Ведь он в смертном ужасе видел мои лычки, принял меня за командира, пусть даже не это, а просто видел во мне своего товарища, ждал от меня помощи и спасения. Я не помог, я предал его, оставив умирать в кровавом окопе…
Потом много раз, вспоминая этот случай, задним числом, в воображении, я поступал правильно, как подобает солдату, тем более сержанту.
Перетягиваю обрубок жгутом, шнурком от ботинок или обмоткой, перевязываю рану (где я взял бы там бинты и вату?) и, успокаивая мальчика: «Потерпи, браток, потерпи», поднимаю его из окопа, уношу на закорках подальше от кровавого ада и передаю санитарам. И конечно, в этой правильности поступка есть что-то от литературы и кино про войну. А в жизни, особенно в бою, на волосок от смерти человек часто поступает н е п р а в и л ь н о.
Много раз я пытался ввернуть этот случай в рассказ, повесть о войне. В одном рассказе есть об этом. Но вскользь, отстранённо, в восприятии вымышленного солдата. В повести «Среди валунов», где многое вымышлено, или, вернее, скомпоновано, минный налёт на залысину холма описан почти точно, но там нет кричащего мальчика-солдата. Что-то удерживало меня, не пускало к этой правде. Наверное, я чувствовал, что эпизод этот, этот крик не может быть просто деталью в большом повествовании и мелькнуть мимолётно среди других событий, что надо писать о крике отдельно, что крик этот должен быть главным звуком в рассказе. Или, может, я, всю жизнь терзающийся чувством вины перед тем солдатом, несмотря на тогдашнее моё оправдательное состояние: контузия, ранение, шок, – не смог, не хватало мужества выложить правду. Ведь ни в одном моём писании нет младшего сержанта Толи Гайнуллина, чей прототип, разумеется, я сам, а воюет рядовой Гайнуллин. Как будто из-за этих двух лычек на погонах вся ответственность за гибель солдата ложится на меня, а не на комбата, который преступно или, вернее, бездарно отвёл нас на этот лысый холм под огонь финских миномётов.
Говорят, если засевшую в душе боль, вернее причину этой боли, опишешь, если ты пишущий, или расскажешь, поделишься с людьми, будто боль отпускает, утихает. Но я пишу не от желания избавиться от крика и чувства вины, а оттого, что пришёл тот возраст, когда человек близок к богу и вечности…
К тому же, наверное, я, последний рядовой окопник, ставший каким-то дуриком писателем, пишущим о войне, хочу высунуться напоследок из окопа и крикнуть: господа, я ещё жив!
Анатолий ГЕНАТУЛИН, лауреат литературной премии имени С.Т. Аксакова
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 2 чел. 12345
Комментарии:
