Текст книги "Литературная Газета 6534 ( № 48 2015)"
Автор книги: Литературка Литературная Газета
Жанр:
Публицистика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 12 страниц)
«В ненарушимой тишине»
«В ненарушимой тишине»
Литература / Литература / Алексей Апухтин – 175
Теги: литературный процесс , литературоведение
Многие помнят комическую сцену из фильма Т. Лиозновой «Карнавал», где юная героиня ошеломляет приёмную комиссию театрального вуза экспрессивным чтением одного из лучших произведений Алексея Апухтина «Сумасшедший». С ходу его стихи никто не узнаёт, и обращённые к просвещённой аудитории строки «Садитесь, я вам рад…» в смущении принимают за дерзость.
Такова судьба Апухтина: вроде бы известный по словам Блока о «цыганских, апухтинских» годах русской поэзии, по знаменитым романсам П. Чайковского – и всё же остающийся неузнанным уже не одним поколением читателей.
Родился Алексей Николаевич Апухтин в 1840 году в городе Болхове Орловской губернии. Детство своё любил, как воспоминание о рае: мать поэта Марья Андреевна, женщина высокой образованности, предчувствовала в сыне необычайный талант и окружила его в семье всеобщим поклонением. Со временем «избалованность» переросла в незаменимое духовное родство с матерью. По словам биографа Апухтина Модеста Чайковского, «все сердечные увлечения его жизни после кончины Марьи Андреевны были только обломками этого храма сыновней любви».
Учёба в Училище правоведения подружила Апухтина с Чайковским, который, по словам поэта, «с бою славу взял». Недюжинный талант самого Апухтина ценили и И.С. Тургенев, и А.А. Фет. Сам же он всю жизнь считал себя «непризнанным поэтом», предрекая оставить по себе лишь «память праздного кутилы», и это несмотря на чрезвычайную популярность многих своих произведений.
Вполне закономерно, что мириться с казённой службой поэтическая натура Апухтина смогла только несколько лет, мириться с законами издательского «вшивого рынка» (как говаривал Пушкин) – столько же.
Для Апухтина невозможность напечатать свои произведения типографским станком навсегда останется остро переживаемой проблемой пушкинского «Разговора книгопродавца с поэтом». Со временем он придёт к практике записи стихов в «особой книжечке», из которой разрешит переписывать тексты товарищам и поклонникам своего таланта. Несколько преданных друзей сохранят наследие Апухтина для будущих поколений, а при жизни поэт подарит публике лишь один сборник из 85 стихотворений.
Со многими укоренившимися клише о творчестве Апухтина можно поспорить. Например, что Апухтин – поэт, вяло реагировавший на современность. Но первая публикация Апухтина – стихотворение «Эпаминонд» – посвящена памяти вице-адмирала В.А. Корнилова. Чуть позже эта строго задрапированная в античную тогу тема преобразуется поэтом в «Солдатскую песнь о Севастополе», которая скорбной интонацией напоминает древнерусские памятники словесности, создавая монументальный образ подвига русского солдата:
Я спою вам о том, как от южных полей
Поднималося облако пыли,
Как сходили враги без числа с кораблей
И пришли к нам, и нас победили.
Несостоятельно и представление об Апухтине как писателе, находившемся вне литературного процесса. Вне литературной шумихи – да. Но возможно ли быть вне современного литературного процесса, отражая все его магистральные направления? Вот пример «некрасовского» взгляда в лирике Апухтина:
По Руси великой, без конца, без края,
Тянется дорожка, узкая, кривая,
Чрез леса да реки, по степям, по нивам,
Всё бежит куда-то шагом торопливым,
И чудес так мало встретишь той дорогой,
Но мне мил и близок вид её убогой.
Многие стихотворения Апухтина реализуют актуальную тенденцию освоения лирикой повествовательных сюжетов. Так, стихотворение «С курьерским поездом» представляет нам с психологической достоверностью историю двух потерявших когда-то друг друга влюблённых, которые вдруг обретают надежду на счастье. Предвкушая встречу, мечтая о ней, они счастливы. А встретившись – смущены… Лирика Апухтина оказывается сродни темам Л. Толстого и интонациям А. Чехова.
Оригинальные сюжеты представлены в поэтических рассказах Апухтина «Памяти Нептуна», «Старая цыганка», «В убогом рубище, недвижна и мертва», «Перед операцией». В стихотворном повествовании «Из бумаг прокурора» как будто сквозит проблематикой сегодняшней колонки новостей:
Вот застрелился гимназист,
Не выдержав экзамена… Он, право,
Не меньше виноват. С платформы под вагон
Прыгнул седой банкир, сыгравший неудачно;
Повесился бедняк, затем, что жил невзрачно,
Что жизни благами не пользовался он…
Нередко в произведениях Апухтина мы встречаем виртуозное изображение трудно определяемых состояний сознания, анализ которых становится содержанием лирического текста:
Казалось, что не я – другие ждут
Другого поезда на станции убогой .
Или:
Целую ночь я в постели метался,
Ветер осенний, сердитый
Выл надо мной;
Словно при мне чей-то сон продолжался…
Но до сих пор существует представление об образности стихотворений Апухтина как не сулящей встречи со свежим эпитетом или оригинально развёрнутой метафорой. Действительно, тенденция использования некоторых шаблонов присутствует в поэтике Апухтина, как, впрочем, вообще в лирике второй половины XIX века, синтезирующей «золото» пушкинской поры и явление «неистового романтизма». Но артистический талант Апухтина достигает необычайных высот в этом выведении формулы формул. Его «дистиллированная» лексика даёт поразительный эффект поэтического обобщения:
Все струны порвались, но звук ещё дрожит,
И жертвенник погас, но дым ещё струится.
Часто в поэтическом мире Апухтина знакомая тема воплощается не только лексически своеобразно, но и с неподражаемым интонационным рисунком, напоминающим смену музыкального темпа:
Валится книга из рук, разговор упадает, бледнея…
Эх, кабы вечер придвинулся! Эх, кабы ночь поскорее!
Завораживающее колдовство романсной интонации (вызывающее в памяти магию «Последнего вздоха» Я. Полонского) звучит в стихотворении Апухтина «Памяти прошлого»:
Не стучись ко мне в ночь бессонную,
Не буди любовь схоронённую,
Мне твой образ чужд и язык твой нем,
Я в гробу лежу, я затих совсем.
Алексей Апухтин – поэт «классический»: одарённый необычайными свойствами памяти, он без преувеличения знал Пушкина наизусть и был апологетом пушкинской лирики. Думается, что одним из самых страшных, надрывных эпизодов в биографии Апухтина стало… открытие памятника Пушкину. Не само это знаменательное событие, конечно, а то, что Апухтин, который с воодушевлением помогал собирать средства на монумент своему кумиру, оказался в этот день в горьком и гордом одиночестве и в «приливе кромешной тоски» сам себе декламировал стихи Пушкина. Его забыли пригласить…
Нежелание активно участвовать в литературных баталиях и усугублявшаяся болезненность со временем делают жизнь Апухтина всё более уединённой. Он путешествует, но без азарта человека, влюблённого в чужое небо.
У него хватает мужества с улыбкой слушать навязчивый монолог своей новой подруги – старости:
Тебя в ненастные, сомнительные дни
Я шарфом обвяжу, подам тебе калоши…
А зубы, волосы… На что тебе они?
Тебя избавлю я от этой лишней ноши.
В 80-е годы Апухтин обращается к прозе, художественное качество которой, по справедливому суждению М. Отрадина, «не нуждается в нашей читательской снисходительности». «Архив графини Д**», фантастический рассказ «Между смертью и жизнью» свидетельствуют о мастерстве Апухтина-прозаика.
Снисходительно относясь к «цыганщине» ( «Искусства также там, хоть тресни, / Ты не найдёшь – напрасный труд: / Там исказят мотивы песни / И стих поэта переврут» , – жалуется он И.А. Гончарову) и оправдывая её силой страсти «детского обмана», он всю жизнь, по свидетельству М. Чайковского, испытывал «отвращение к оперетке».
Поэзия Апухтина живёт болью и страхом за человека и за судьбу искусства. А мы по-прежнему рассуждаем про «бессилие» и «расщеп души» человека конца XIX столетия.
Людмила КАРПУШКИНА
Литинформбюро № 48
Литинформбюро № 48
Литература / Литература
Литюбилей
Отметил 90-летие белгородский писатель Владислав Мефодьевич Шаповалов. Участник Великой Отечественной войны, удостоенный медали «За отвагу» и других боевых наград, после фронта он окончил университет, много лет учительствовал, был директором в одной из сельских школ Курской области. В литературе дебютировал в 1963 году повестью для детей «Мишка». Он автор более 30 книг, которые изданы и в России, и за рубежом, общим тиражом около трёх миллионов экземпляров.
Литконкурсы
Конкурс произведений начинающих писателей «ЛИТконкурс. Стихи и проза» был организован Литературным институтом имени А.М. Горького, чтобы способствовать укреплению самобытности русской словесности, открыть новые имена и поддержать молодых литераторов в возрасте от 16 до 35 лет. Конкурс проводился в четырёх номинациях: «Неизданное. Проза», «Неизданное. Поэзия», «Изданное. Проза» и «Изданное. Поэзия».
Всего была подана 1731 заявка. В конкурсе помимо россиян принимали участие граждане 21 государства, притом не только из ближнего зарубежья, но и из Камбоджи, Мексики, Франции.
Результаты объявлены в Литинституте. По решению жюри победители получили ноутбуки, а участники конкурса, чьи работы вошли в шорт-лист, – электронные книги и специальные дипломы.
В список финалистов вошли 16 авторов из Екатеринбурга, Иваново, Кирова, Москвы и Московской области, Санкт-Петербурга, Улан-Удэ, Ульяновска и столицы Азербайджана г. Баку.
Победителями стали: «Изданное. Поэзия» – Мария Козлова (Москва); «Неизданное. Поэзия» – Елена Жамбалова (Улан-Удэ); «Изданное. Проза» – Александр Пахомов (Московская область, г. Жуковский); «Неизданное. Поэзия» – Владимир Чикунов (Москва).
Подведены итоги второго ежегодного Международного конкурса лирико-патриотической поэзии им. Игоря Григорьева (1923–1996) «Ничего душе не надо, кроме Родины и неба».
Церемония награждения состоялась в Санкт-Петербурге (ИРЛИ РАН (Пушкинский Дом) во время II Литературных чтений памяти Игоря Григорьева «Слово. Отечество. Вера» на Международной научной конференции «Русская литература и проблемы этноконсолидации народа». Финалистам торжественно вручены дипломы, книги с их стихами.
1-е место – Елена Копытова (Рига); 2-е место – Алексей Гушан (Москва), Владимир Савинов (Псков); 3-е место – Ольга Сафронова (Таганрог), Андрей Бениаминов (Псков).
Литфестиваль
В Центральном доме художника в столице открылся IX Московский международный фестиваль «Биеннале поэтов». Все дни фестиваля в московских библиотеках, музеях и клубах будут проходить поэтические чтения, а также дискуссии, круглые столы и презентации книг, журналов и антологий.
Литвыставка
Посвящённая жизни и творчеству Михаила Шолохова выставка открывается в Музее А.С. Пушкина к 110-летию советского писателя и 50-летию со дня вручения ему Нобелевской премии по литературе.
Обширный экспозиционный материал даст возможность заглянуть в «творческую лабораторию» писателя. На выставке будет представлено более 400 экспонатов из собрания Государственного музея-заповедника Шолохова в селе Вёшенском (Ростовская область).
Литальбом
В Иркутске запланировано проведение презентации книги-альбома Сергея Медведева «Иркутск и иркутяне. Город и его жители на фотографиях и открытках. 1850–1920», в которой представлены открытки с видами Иркутска 1860–1920 годов.
Литсюрприз
преподнёс собкор «ЛГ» в Молдове Сергей Евстратьев. В Национальном театре «Сатирикус» с большим успехом состоялась премьера его пьесы «Страна Попугаев» в постановке народного артиста Республики Молдова А. Греку на молдавском языке с русскими титрами.
Литпамять
11 декабря в ЦДЛ пройдёт юбилейный вечер, посвящённый 100-летию со дня рождения поэтессы Людмилы Татьяничевой.
Литутраты
На 48-м году жизни скончался Юрий Юрьевич Коринец. Это был талантливый, глубоко верующий человек, настоящий патриот России. Он так скромно держался, что трудно было подумать, что это выдающийся переводчик Мартина Хайдеггера, Ханса Фрайера, Освальда Шпенглера и особенно Карла Шмитта – классика немецкой философии.
На 49-м году жизни не стало Игоря Малова – журналиста, поэта, давнего автора «ЛГ».
Век не прожит, а вечное гложет
Век не прожит, а вечное гложет
Литература / Поэзия
Хабаров Александр
Теги: современная поэзия , Александр Хабаров
ИЗ ЖИЗНИ АНГЕЛОВ
Ты мне досталась по ленд-лизу
Во время Третьей мировой.
Ты помнишь, шёл я по карнизу
Над обожжённой мостовой,
А ты летела в платье белом,
Разбив оконце чердака,
Но овладела смертным телом
Моя бессмертная рука.
И ты, стремившаяся к тверди,
Как в небеса стремится дым,
Вдруг убоялась дерзкой смерти
Под обаянием моим.
Внизу, под марш артиллериста,
Шагали пыльные полки,
Но я не выпустил батиста
Из окровавленной руки.
Держал тебя, как держат птицу,
Жалея хрупкие крыла,
Пока смещался за границу
Жестокий фронт добра и зла.
Мы полетели над закатом,
Над стольным городом руин;
Ты помахала вслед солдатам,
Но обернулся лишь один.
В железном визге артобстрела,
Ломая стебли камышей,
Я нёс тебя, как носят тело
Из грязи вражеских траншей.
В тот миг все люди были братья,
Весь мир казался неземным,
Когда сплелись твои объятья
Над одиночеством моим.
И словно из морей на сушу,
Как из сраженья в лазарет,
Я нёс тебя, как носят душу
За облака, где смерти нет.
2015
ТАМ
На тебе свитерок из мглы,
а глаза – поточней зеркал.
Нет достойней, чем ты, хулы
на земной голубой овал.
Носишь шапку из чёрных мхов,
пьёшь вино из зелёных рек
и ссыпаешь труху стихов
в колбы пыльных библиотек.
Там, где время семи сортов,
где змеиный повис клубок
перекошенных правдой ртов,
передушенных ложью строк;
там, где нет на тебе лица
под личиной папье-маше,
там, где ясным лицом лжеца
отмеряют покой душе;
там, где мало овечьих благ,
но достаточно волчьих злоб,
там, где смерть – предпоследний шаг,
там, где жизнь – золотой озноб;
там, где ночь хороша внутри,
а снаружи – такая дрянь!
там, где пахнет золой зари
на окошке твоём герань;
там, где мать не проспит забот,
а жена – не уснёт вовек;
там... где небо готовит брод
для таких же, как ты, калек.
1988–1998
Путь железный
Марине Музыко Луна в окошке мутном,
чаёк в стакане синем.
Легко в вагоне утлом
нырять в волнах России.
То проводница плачет,
То тётя режет сало,
То дядя с полки скачет –
Ему стакана мало.
Дрожу под одеялом,
Как бабочка в пробирке.
Прохладно за Уралом,
Зато тепло – в Бутырке.
А мимо – звёзды, звоны,
Гудки товарных, скорых.
Вон там, за лесом, – зоны
И хариус в озёрах…
Вагон-то наш купейный,
И путь-то наш – железный.
Летим во тьме кофейной
Над Родиной, над бездной.
Пятьсот весёлый поезд,
В котором плохо спится.
Уже не мучит совесть,
Но плачет проводница.
Чего ей так неймётся,
Чего ей надо, бедной?
Чего ей не поётся
Над Родиной, над бездной?
Ведь так стучат колёса!
Мелькают километры,
Свистят, летя с откоса,
Таинственные ветры!
Не плачь, душа родная,
Вернётся твой любезный.
Споёте с ним, рыдая,
Над Родиной, над бездной.
Добавил дядя триста,
И тётя полстакана –
За ночь, за машиниста,
За Таню, за Ивана…
И я хлебнул того же
За ночь, где проводница
Всё плачет, святый Боже,
как раненая птица;
За поезд наш нескорый,
За Родину над бездной,
За узкий путь, который
Воистину железный…
1983–2015
ИЗ ЖИЗНИ ПЕВЦОВ
Мой голос тих в пучине ора,
Среди поющих – хрипловат…
Недавно выгнали из хора,
Я снова в чём-то виноват.
Недотянул какой-то ноты,
Когда «бродяга в лодку сел»…
Но я же плакал, идиоты!
Я плакал – значит, тоже пел.
Но умолкают лицемеры
Когда, войдя в недетский раж,
Ору я в храме «Символ веры»,
Хриплю, сбиваясь, «Отче наш»…
И подходя к известной Чаше,
Я смутно думаю о том,
Что не нужны мне песни ваши,
Их не поют перед Судом.
Но я и там молчать не стану,
Не зря прошёл и Крым и рым,
«Прости мя, Отче!» – громко гряну
Охрипшим шёпотом своим…
2015
СВОБОДЫ!
Не хочу – так и Бог не поможет!
Век не прожит, а вечное гложет,
и бумага от правды бела.
Я и сам ей обсыпан, как мельник,
но молчу, безъязыкий отшельник
над холодной равниной стола.
Это что же? Болезнь или скука?
Все заходят, без слова, без стука,
накурили, украли и прочь...
А вокруг – тишина из гранита,
и в постели твоей, неприкрыта,
чья-то падшая пьяная дочь.
А за стенами – стоны и храпы,
тянет сон свои липкие лапы
и, смеясь, задувает глаза.
Все отваги охвачены дрожью.
Все бумаги оплачены ложью,
и в камине трещат образа.
Мы захватаны, словно страницы,
нас читали от каждой ресницы
до следов на проклятой земле.
И под мутным стеклом небосвода,
позабыв, что такое свобода,
мы горды тайниками в столе.
И себе, как другому сословью,
задолжали слезами и кровью
и, губами едва шевеля,
что-то силимся вспомнить из песен...
А за окнами снежная плесень,
полуправда шута – февраля.
1977
АРБАТ
Костюмчик вроде бы изысканный,
но лик измучен, как борзая.
Штанина правая обрызгана,
а левая, как смерть, косая.
Там на углу, где «Бутербродная»,
в кругу друзей и святотатства,
клеймит душа твоя безродная
пороки мира и арбатства.
Усердствует гитара бренная,
не греет пальтецо из плюша,
и ластится к ногам смиренная
географическая суша.
На этой улице заезженной,
как шутка с непечатной фразой,
ты непростительно изнеженный
и незаконно синеглазый.
Как жаль, что ты продался массово
надзору форменного хама, –
ведь ты красив, как проза Гамсуна
или как песня Вальсингама…
1987
РУССКИЙ ВОЛК
Я не учил фарси и греческий,
не торговал в Дамаске шёлком;
Мой взгляд почти что человеческий,
хотя и называют волком.
Не вем ни идишу, ни инглишу,
того, на чём вы говорите,
но всех волнует, как я выгляжу,
когда завою на санскрите.
Моя тропа, как нитка, узкая,
моя нора в сугробе стылом.
Моя страна почти что русская
в своём величии унылом.
Служу ей только из доверия
к её поэтам и пророкам;
моя страна – почти империя;
и не окинешь волчьим оком.
Ни пустыря для воя вольного
или избушки для ночлега.
Трава для полюшка футбольного.
Снежок для волчьего разбега.
Быть может, я ошибся адресом,
когда кормили волка ноги,
и не расслышал в пенье ангельском
нечеловеческой тревоги.
Таких, как я, шесть тысяч выбыло
от пуль, ножей и алкоголя;
судьба в империи без выбора,
зато в законе – Божья воля…
С востока пыль, на юге марево,
на западе – разврат, цунами…
У волка служба государева –
Ходить в поход за зипунами.
Таких, как я, осталось семеро –
В бронежилетах человечьих.
Я русский волк, идущий с севера
За теми, кто в мехах овечьих.
2015
СЛОВА
За слова, бывает, платят кровью –
Впрочем, не «бывает», а всегда.
Я себе, как барскому сословью,
Задолжал и чести, и стыда.
От себя не скроешься в тумане,
Не уйдёшь от собственных теней:
Тащат, как монголы, на аркане
По степям, по остриям камней…
Хоть обсыпься пеплом или прахом,
А как глянешь в чистый водоём:
Там лицо, изрезанное страхом,
Чёрный зрак, пробитый копиём…
2015
Не хочу, чтобы забыли…
Не хочу, чтобы забыли…
Литература / Поэзия
Теги: современная поэзия , Юрий Гусинский
Эти стихи написал мальчик, родившийся в Петропавловске перед войной, в 1940 году, который в 17 лет уехал поднимать целину и оказался в свои 18 лет самым молодым в СССР первым секретарём райкома комсомола Целинного края; написал, когда под золой потерь, под болью, растерянностью и сомнениями искал надежду и оправдание прожитым годам и грядущим.
Он уехал в Москву, поступил в Литинститут, работал в многотиражках, оттачивал журналистское мастерство в «Московской правде», стал главным редактором «Спортивной Москвы» и заведовал отделом литературы в «Литературной России». В 1986–1989 годах выпустил три книги стихотворений. В журналах «Москва», «Современник», «Юность», «Новый мир» увидели свет его поэмы, очень драматургические, населённые людьми, с которыми он поднимал целину, служил в армии, трудился в совхозах и на заводе.
С 1990 по 1997 год Юрий Гусинский был организатором, генератором идей, главным редактором еженедельника «Супермен», газет «Оракул» и «Незримая сила». Они стали итогом его увлечения историей, всемирной мифологией, его занятий проблемами непознанного, биоэнергетикой, связями человека с космосом.
В дружбе с Джуной Давиташвили он приобрёл навыки диагноста и целителя. К медалям «За трудовое отличие», «За отвагу на пожаре», «За освоение целины» прибавилась учёная степень доктора философии.
Юрия Гусинского не стало в ночь на 1 января 1998 года. А 3 декабря исполняется 75 лет со дня его рождения.
Я выпустила посмертно его книгу «Бакены лета» и распространила 5000 экземпляров. Из оставшихся черновиков по фразе, по слову, по букве вытащила стихи его. И есть рукопись небольшой книжечки этих стихотворений.
Татьяна РЕБРОВА
Юрий ГУСИНСКИЙ
С УЛИЦЫ
Мы смотрим фильм «Падение Берлина»
В десятый раз…
В десятый раз подряд
Герои наши победят картинно!..
Никто ни разу не придёт назад.
Зато пришлют трофейного «Тарзана»
Как странный и загадочный привет.
И за углом три шкуры за билет
С меня дерут барыги-уркаганы.
Герои дней, лихих и ястребиных,
В кургузых кепках, смятых сапогах,
Они плюют сквозь фиксы зло и длинно,
У них ножи и бритвы в рукавах.
Они глядят насмешливо и колко,
Изнанку жизни зная назубок…
Вот-вот и мы приобретём наколки,
Узнаем, что такое «гоп» да «скок».
И время поколений предыдущих
И вслед идущих, нас приняв едва,
Обманет миражами райских кущей
И на крутые бросит жернова.
Мы станем вдруг виною тех и этих
За наш провал и наш порыв шальной,
За то, что на вопросы не ответим
И правды не предложим ни одной.
И всё-таки не убоимся следствий
За то, что свет восприняли во зло, –
Мы были поколением последним
Из тех, что прямо с улицы пришло.
Там наш исток, где всё война спалила.
Полынью на пожарищах взойдя –
Мы лишь к закату стали главной силой,
Тяжёлый груз на плечи громоздя.
Но в наших генах – шпалой или жердью
Лечь под колёса, только бы толкнуть
Мир к правде и свободе. Эта жертва
Наш объяснит и оправдает путь.
Там наш исток, где солнце жёстко светит
И где победы ветер ледяной
Бьёт нам в лицо. И кто вокруг в ответе
Перед сиротской дерзкою шпаной?
ЛОВУШКА
Продал жизнь за полушку –
Нет иного пути.
Я попался в ловушку,
Из неё не уйти.
Полоумный и нищий,
В длинном сером пальто,
На родном пепелище
Я никто и ничто.
Лишь одна здесь отрада
В эти чёрные дни –
За могильной оградой
Все родные мои.
Дед, что пал за идею,
Мать, что снится живой,
Не услышат, надеюсь,
Мой придушенный вой.
Мне б они не простили
Одного – что при мне
Погибала Россия,
Заблудившись во мгле.
В ПАМЯТИ
В стремленье к правде – обнажённом,
В движенье к истине – святом,
Да не пребудет обделённым
Никто во времени крутом.
О горстке пепла или праха
Нам этим временем дано
Восстановить без лжи, без страха
То, что зачёркнуто давно.
Дорога вдоль родного дома
Позволит разглядеть сквозь мглу
Распятых на дверях ревкома
И раскулаченных в пылу.
Такой наполнены мы болью,
Что и до дна не зачерпнуть.
Но всё же – вольно и невольно –
Мы сами выбрали свой путь.
Его не скрыла лебеда –
Какая бы беда ни мстила.
И мрачной ночью нам светила
Пятиконечная звезда.
Под ней носили кони в мыле
Красногвардейскую братву…
Я не хочу, чтобы забыли
Бойца, упавшего в траву.
Под ней Магнитку возводили
Матрос и песельник в лаптях…
Я не хочу, чтобы забыли,
На чьих взрастали мы костях.
Звезда мерцает на могиле
Одна среди чужих равнин…
Я не хочу, чтобы забыли
Солдата, взявшего Берлин.
Я стану придорожной пылью,
А может, злаком на стерне…
Я не хочу, чтобы забыли
Меня на дальней целине.
Я не хочу, чтобы забыли,
Что мир, рождённый на крови,
И грозный путь – мы оплатили
Ценой надежды и любви.
МАТЬ
Дрожали плечи над корытом,
Плескалась мыльная вода…
Ах, мать, не плачь! Всё позабыто.
Он не вернётся никогда.
А мать всё ниже клонит спину,
А мать всё горше слёзы льёт.
Ах, мать, ты спой мне про рябину,
И может, сердце отойдёт.
Ах, мать, зачем себя ты губишь,
Кусая губы до крови?
Ах, мать, зачем его ты любишь –
Шепчу, не знающий любви.
Он жив. Нет в доме похоронки.
Он с фронта не дошёл сюда.
Ах, мать, не пой! К рябине тонкой
Он не вернётся никогда.
Он выбрал место потеплее,
Хоть сердце жрёт ему змея…
Ах, мать! Зачем любовь сильнее,
Чем боль и ненависть твоя?
* * *
Я был красивым и горбатым,
Чужим себе, самим собой,
Я был бродячим акробатом,
Фрондёром, циником, ханжой.
Но,
даже будучи отпетым,
Я, если странник, то скорей
Всего не лист, гонимый ветром.
Билет одной из лотерей!
О, жизнь!
Ты выиграй меня.
Ни денег не прошу, ни славы,
Ни царств, ни царственной шалавы.
Бессмертия и то не надо.
Но милость окажи и честь:
Когда тобою буду найден,
Оставь мне всё как есть, как есть.
И только дай мне больше на день.
Я СЛОВО ПОПРОСИЛ
Я слово попросил не потому,
Что говорить изысканно умею
Или имею некую идею
Занятную – совсем не потому.
Я слово попросил не потому,
Что всё-таки в начале было Слово,
Предшествуя,
как смутная основа,
Всему, что породило свет и тьму.
Я слово попросил – предупредить
Срывающимся голосом звенящим
О том,
как нынче ненадёжна нить
Между грядущим, прошлым, настоящим.
Я слово попросил – определить
Возможности защиты и спасенья
От общей ненависти, общего забвенья,
От утвержденья «Так тому и быть».
ВМЕСТО АНКЕТЫ
«Не сидел». «Не привлекался».
«Не имею». «Не имел».
Жил да был. И не вписался
В половодье шумных дел.
Слева серый стал талантом,
Справа серый стал вождём,
Сбившись в стаи вкруг атлантов,
Как поганки перед пнём.
Кто стремится к загранице,
Кто к отеческим гробам.
С кем мириться? С кем делиться?
Чем кичиться по углам?
Вслед за кем бежать гурьбою?
По кому открыть пальбу?
Измордованы борьбою,
Все опять ведут борьбу.
Я один не вижу толку
В плеске криков и знамён.
Одиноко только волку,
Если вдруг не в стае он.
На кого идёт охота?
Слева вой и справа вой,
Падших ангелов пехота
Бьётся в схватке ножевой.
СПАСЕНИЕ
Татьяне Ребровой
Над Суздалем чёрным, седым, золотым,
На сводах небесного круга
Кислотные ливни зависли как дым…
Спасёмся, вцепившись друг в друга!
К стенам монастырским стремится трава,
Не веря отравленным рекам.
Но мы на любовь не теряли права
В набегах жестокого века.
Любовь замурует нас в келье вдвоём,
Сюда не доносятся звуки
Над вечным покоем, под вечным крестом
Мгновенно созревшей разлуки.
Тянусь к твоему потайному огню
В глубоком разрезе рубахи.
Ты голову держишь в ладонях мою,
Как будто спасаешь от плахи.
Вопьюсь в твои губы обугленным ртом
Под шорох космической вьюги.
Уже и отпеты в ночи вороньём,
Спасёмся, исчезнув друг в друге!
* * *
…Там первыми, за гранью мира,
Вступают на смертельный круг
Комбат, похожий на Шекспира,
С лицом Вольтера политрук.
Немногим выпадет таланта
Прожить хотя бы сорок лет.
И Пушкин в форме лейтенанта
Падёт, роняя пистолет…