Текст книги "Так все и было..., или рассказы бывалого одессита"

Автор книги: Леонид Яровенко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 8 страниц)

В общежитии кроме нас поселилось еще немало народа. Как мы потом узнали, комендант договорился с водителями микроавтобусов, чтобы они рекомендовали прибывающим пассажирам селиться именно во вверенном его заботам общежитии, и его, совместный с водителями, бизнес процветал.

Поселилась в этом общежитии и Света-Жучка...

Утром следующего дня мы вынесли люстры на местный рынок. Одну люстру я склеил еще вечером, и теперь, вися над прилавком, она сверкала на солнце всеми цветами радуги, привлекаяк себе внимание покупателей...

Первым к нам подошел поляк-перекупщик, и предложил продать все люстры оптом, по 4 доллара за штуку. Мы сказали, что хотим по 5 долларов. Поляк продолжал настаивать на своей цене. Мы не уступали. В конце концов, потому только, что взятые с собой деньги у нас, практически, кончались, мы отдали ему 20 люстр по 4 доллара. Через какие-то 2 часа, буквально в нескольких метрах от нас, этот поляк стал продавать люстры, и тоже по 5 долларов за штуку... Но мы не дали конкуренту себя обойти и ввели дополнительный сервис: тем из покупателей, кто хотел, а хотели, практически, все, мы бесплатно эти люстры собирали. Я смазывал стыковые поверхности клеем и фиксировал их, а Саша вкручивал в патроны лампочки, и при этом, как заправский торгаш, приговаривал, нараспев, что наши люстры не ржавеют и не темнеют, хорошо светят и создают в доме необыкновенный уют...

Через два дня мы продали все люстры, а поляк-конкурент – ни одной. Тем не менее, оставшись на рынке монополистом, он поднял цену до 6 долларов за комплект...

Подошло время реализации тяжелой техники. Мы узнали, что крестьяне, а именно их, как мы полагали, могли заинтересовать мини-плуги, приезжают на рынок очень рано и бывают там недолго. Поэтому мы решили тоже появиться на рынке пораньше. Но мини-плуги эти нужно было еще собрать...

В этот вечер мы легли спать пораньше, а в 2 часа ночи встали и принялись собирать один из мини-плугов. Сразу скажу, что сборка эта оказалась весьма непростым делом, куда сложнее, чем разборка: то лемех оказывался наверху, хотя он должен быть внизу, то колесо не крутилось, то еще что-нибудь было не так... Тем не менее, к семи утра мы с этой работой управились...

Раннее утро воскресного дня. Небо на востоке уже начинает сереть, но город, отдыхающий после трудовой недели, еще спит. По брусчатой мостовой, которая ведет от школьного общежития к рынку, оглушая предутреннюю тишину грохотом металлического колеса о гранит, я качу мини-плуг, и разными нехорошими словами поминаю того, кто дал этому громоздкому громыхающему устройству, похожему на скелет динозаврыша, такое симпатичное название – мини-плуг... В домах, стоящих вдоль дороги, начинают светиться окна, а за заборами – выть собаки... Саша бодро идет рядом и несет на плече компрессор от холодильника... Вскоре мне становится жарко. Я снимаю с себя бушлат, развешиваю его на мини-плуге и грохочу им дальше...

Из темноты возникает пьяный старик-поляк. Он подходит к нам и спрашивает, что происходит.

– Русские идут, – пытаюсь шутить я.

– А цо то есть? Пушка? – поляк вглядывается в накрытый бушлатом мини-плуг.

– Пушка, – подтверждаю я.

– А то есть бомба? – указывает старик на компрессор.

– Бомба, – подтверждает Саша. – Город будем взрывать... Когда мы, наконец, добрались до рынка и расставили на прилавке свой товар, подъехала машина с полицейскими. Меня, Сашу, мини-плуг и компрессор они доставили сперва в воинскую часть, на предмет выявления вооружения и взрывного устройства, а затем – в полицейский участок, за нарушение общественного порядка.

Как оказалось, грохочущая пушка, бомба и двое русских в камуфляжных костюмах, бушлатах и ушанках произвели на пьяного поляка вполне определенное впечатление. Как истинный патриот, он позвонил в полицию и сообщил, что отряд русских десантников захватил город. В полицию звонили также люди, возмущенные тем, что их разбудил доносившийся с улицы грохот...

В участке нас продержали до позднего вечера. Сначала хотели оштрафовать на 50 долларов, но мы дали полицейским 10 долларов, и штраф за нашу шутку был снижен до 30 долларов...

Но бизнес есть бизнес, и утром мы снова отправились на рынок. На этот раз колесо мини-плуга я обвязал тряпками, и большую часть пути проделал по тротуару, так что обеспокоил местное население по минимуму.

Когда рассвело, к нам подошел крестьянин, который неподалеку торговал картошкой, и спросил, сколько мы хотим за мини-плуг. На мой ответ, что наша цена – 500 долларов, он покрутил двумя пальцами у своего виска и отошел. Больше нашим товаром никто не интересовался, только к концу дня подошел какой-то пьяный поляк и предложил за шкалик польской водки отдать ему цепь, которая была привинчена к мини-плугу. Мы, конечно, отдали ему эту цепь, а водку тут же выпили, очень уж холодно было...

На следующее утро, когда мы добрались до рынка, тот же поляк-крестьянин, что и вчера, снова спросил о цене мини-плуга. Я сказал, что отдам за 250 долларов. Он снова покрутил пальцами у виска и отошел. Через пару часов уже я подошел к нему и спросил, сколько он дает. Приняв важный вид, поляк сказал, что согласен заплатить 15 долларов. Я сказал, что подумаю, и заявил Саше, что готов отдать мини-плуг за любую цену, лишь бы больше с ним не возиться, не таскать его на рынок и обратно на третий этаж общежития. А еще сказал, что если покупателя не будет, брошу этот  плуг к чертям собачьим, прямо здесь... Саша со мной согласился. Когда я подошел к поляку и сказал, что согласен на 15 долларов, он ответил, что тоже подумал и считает возможным уплатить только 10 долларов... Я взял деньги и отдал ему мини-плуг.

Рядом с нами на рынке стояли молдаване, у которых была полная коробка микросхем, необходимых, как они объясняли потенциальным покупателям, для обеспечения уверенного приема передач кабельного телевидения. Тем не менее, никто микросхемами всерьез не интересовался. Наконец, к молдаванам подошел поляк, по виду – перекупщик. Со стороны было очень забавно наблюдать, как они торгуются, и слушать их взаимные упреки и уверения в уважении друг к другу. Народ на рынке стал обращать на них внимание... Мы с Сашей посмотрели друг на друга и улыбнулись: ребята явно запускают «лохотрон», правда, делают это грубовато, им бы у нас на Староконном поучиться... Вскоре, «торгующиеся стороны» договорились, причем так, чтобы все слышали, что поляк заберет весь товар за 200 долларов, но «оказалось», что у него в данный момент нет денег, но ему их вот-вот должны подвезти. Молдаване сказали, что могут подождать не более получаса, потому что уезжают в другой город, и что у них уже заказана машина. Поляк «страшно разволновался» и побежал, как он сказал, занять деньги у приятеля, который живет неподалеку, а молдаван попросил обязательно дождаться его. Время шло. Поляк-перекупщик задерживался...

Мы уже собирались уходить, когда пожилой поляк заинтересовался нашим компрессором.

– Сколько? – спросил он.

– Пятьдесят, – ответил Саша.

– Дорого, – заметил поляк.

– Сколько даете? – спросил я.

– А что это? – в свою очередь, как в известном анекдоте, спросил поляк?

– А что вам нужно? – поинтересовался Саша.

– Я ищу мотор к стиральной машине «Вятка», – ответил поляк.

– Так и берите, больше ни у кого здесь нет. Только у нас...

– А как его подключать?

Саша нарисовал на бумажке какое-то подобие электросхемы, и мы отдали компрессор за 20 долларов...

Увидев, что мы продали компрессор, один из молдаван подошел к нам и предложил забрать у него все микросхемы за 100 долларов, чтобы потом, когда поляк вернется, отдать их ему за 200. Я понял, что нас пытаются «развести», и сказал, что нам некогда... Пока мы разговаривали, к молдаванам подошел еще один поляк и «купил» четыре микросхемы, заплатив по 5 долларов за каждую...

За всем происходящим с нескрываемым интересом наблюдала Света-Жучка, торговавшая по другую сторону от нас. Ее почему-то не насторожил тот факт, что мы с Сашей отказались от столь «выгодного» предложения, и она предложила молдаванам продать микросхемы ей...

Почти сразу же подошла заказанная молдаванами машина, и они, погрузив свое имущество, уехали.

Примерно через час-полтора мы услышали дикие вопли и увидели, что Света-Жучка бьется в истерике: поляк-покупатель так и не принес 200 долларов, да к тому же кто-то из знающих людей объяснил ей, что микросхемы, которые она купила, никакие не усилители для телевидения, что они давным-давно сняты с производства и вообще ничего не стоят...

Глядя на распустившийся буйным цветом торговый беспредел, я только диву давался: до чего же интернационален и живуч принцип «Не обманешь – не продашь»!..

Не зря, вероятно, бытует мнение, что всякий может сказать, когда неприятности начались, но никто не в состоянии сказать, когда они закончатся. Вечером, когда мы возвратились в общежитие, в коридоре столкнулись со Светой-Жучкой. И хоть у нас и  в мыслях не было ее трогать или говорить с ней, она, завидев нас, подняла крик, что из-за нас она разорена, что мы хотим ее убить и тому подобное. Услышав крики, комендант общежития вызвал полицию. Приехали те же полицейские, которые задерживали нас с мини-плугом, снова оштрафовали, правда, теперь только на 20 долларов, и забрали одну из двух бутылок водки, которые обнаружили в нашей комнате. С досады, мы с Сашей вторую бутылку тут же оприходовали...

На следующий день мы за очень неплохую цену продали мебельную фурнитуру. Молодой поляк, купивший ее, долго расспрашивал, нет ли у нас еще подобного товара, и не сможем ли мы привезти его побольше, когда приедем в следующий раз. Еще он просил привезти волейбольные сетки, причем в неимоверном количестве – 800 штук! Если Саша его правильно понял, он собирался то ли ловить этими сетями дельфинов, то ли строить дельфинарий...

Таким образом, практически вся наша коммерция подходила к концу. Оставались только две пилы и второй мини-плуг. Без особых хлопот и довольно выгодно мы продали циркулярную пилу. Что касается электропилы, то ее купил плотник-любитель из соседнего городка. Этот же плотник дал нам адрес частного предпринимателя, своего соседа, которому нужен был мини-плуг.

Утром следующего дня, захватив с собой разобранный мини-плуг, мы сели в рейсовый автобус и прибыли по указанному адресу. Узнав о цели нашего визита, старик-хозяин сообщил, что ему нужна тачка, а не мини-плуг. В ответ мы ему показали, что среди деталей мини-плуга есть колесо и рукоятки, и объяснили, что из предлагаемого нами набора деталей можно собрать не только мини-плуг или тачку, но и множество других полезных вещей. Он подумал немного, и приобрел наш мини-плуг. За 15 долларов.

Мы уже прощались, когда хозяин спросил, не купим ли мы у него автомобиль. Он, мол, готов его продать за 600 долларов...

Машина оказалась двадцатилетнего возраста «РАФиком» белого цвета, с прогнившим во многих местах кузовом. Когда-то это была машина «Скорой помощи». 3 года, она простояла «на колодках», и все это время использовалась в качестве садового домика: на окнах – ситцевые занавесочки с помпончиками, на полу – светлый линолеум с розочками, на сиденьях – по-домашнему уютные чехольчики, в углу – прикрученная к полу тумбочка...

...Старик подкачал колеса, вытащил колодки, принес из сарая аккумулятор, залил бензин, горячую воду... Вопреки ожиданиям, двигатель завелся довольно легко, правда, сильно дымил. Я сел за руль, сделал несколько кругов по двору, проверил тормоза. Ехать, вроде бы, можно... Правда, указателей поворотов не было... С учетом всех этих недостатков, а также того, что машина 2 года не проходила техосмотры, за которые нам теперь придется платить, мы с Сашей «сбили» цену до 500 долларов. Получив деньги, старик-хозяин тут же написал на листке бумаги какое-то подобие договора о купле-продаже, скрепил его своей печатью частного предпринимателя, отдал нам вместе с техпаспортом, и назвал адрес учреждения, куда нам следует обратиться, чтобы снять машину с учета и получить транзитные номера...

Мы привыкли к тому, что в наших регистрационных отделах ГАИ – множество кабинетов и сотрудников, очереди в коридорах, толчея... Нечто подобное ожидали встретить и здесь... Но, по указанному стариком адресу, мы обнаружили небольшую комнатку, в которой сидела пожилая, лет под 70, женщина. Мы подумали, что это вахтерша, и спросили у нее, где здесь отдел, в котором переоформляют автомобили. Каково же было наше удивление, когда женщина ответила, что переоформлением занимается она сама, причем обслуживает несколько близлежащих населенных пунктов... На основании бумажки с печатью, выданной прежним владельцем машины, женщина, меньше чем за 20 минут, официально оформила куплю-продажу, получила плату за техосмотры, сняла машину с учета и выдала нам транзитные номера. И все это – без блата, телефонных звонков друзей и их знакомых, унизи тельных просьб и взяток... Мы с Сашей только успевали восхищенно переглядываться...

Итак, мы едем домой на собственной машине... В кузове – несколько десятков купленных в Польше гладильных досок, на которых мы собираемся «наварить» в Одессе. До границы мы добрались без приключений, если, конечно, не считать, что деревянный пол нашего «РАФика» провалился, и когда мы, наконец, заметили это, то не досчитались нескольких гладильных досок...

Пройдя без особых хлопот пограничный контроль и таможню, мы въехали на территорию Украины. Вначале мы собирались по дороге «подкалымить», но потом решили не брать пассажиров, поскольку машину при торможении стало заносить вправо. Как потом выяснилось, причиной тому был расколовшийся тормозной барабан...

Кое-как добравшись домой, мы выгодно и оптом продали гладильные доски, поставили «РАФик» на СТО, которой руководил мой товарищ, и стали искать нашему приобретению нового владельца.

Первый покупатель, которого мы нашли, готов был уплатить за машину 2500 долларов, но ему не понравилось техническое состояние машины. Он долго перечислял все ее недостатки, даже продавил пальцем гнилое крыло, и, в конце концов, отказался от покупки. Тем не менее, мы были весьма благодарны ему, поскольку он помог нам выяснить, что нужно сделать перед тем, как показывать машину следующему покупателю...

Я привез из дому мешок цемента, и мы с Сашей залепили все дырки в полу тряпками, смоченными в цементном растворе, а крылья, чтобы они не продавливались, покрыли снизу цементным же раствором. На пол мы положили толстую фанеру и прикрыли ее линолеумом... На крылья эпоксидной смолой наклеили два плафона, которые должны были выглядеть, как указатели поворотов. В один из плафонов, сквозь дырку в крыле, мы вставили арматуру с лампочкой. Под вторым плафоном дырка оказалась замазанной цементом, и мы туда вообще ничего не вставили. Еще мы заменили родной руль «РАФика» на спортивный руль с большой красной кнопкой и надписью «Феррари», а вместо металлического заднего бампера толстенными болтами прикрепили к кузову огромный пластмассовый, от какой-то иномарки. Кстати, плафоны, руль и бампер нам ничего не стоили, мы нашли их на СТО в куче хлама... Дырку, которая была на приборном щитке, я закрыл принесенным из дому неработающим кварцевым будильником, а рядом с ним укрепил маленький сингапурский цветомузыкальный блок. В подобном же духе были проведены остальные «ремонтные» работы, венцом которых стала наклейка на борта и двери машины серебристых ленточек и исправление в техпаспорте даты выпуска машины, что «омолодило» ее на 10 лет...

Через несколько дней мы нашли покупателя из России, с которым договорились, что покажем ему машину утром прямо на СТО...

К встрече с покупателем мы основательно подготовились. На глушитель натянули резиновый шланг, второй конец которого пропустили сквозь дыру в стене бокса и уже там, в соседнем дворе, опустили в канализационный люк. Этим обеспечивалась «бездымная» работа двигателя. Сам двигатель мы прогрели и залили в него густое масло. Этим обеспечивались, с одной стороны, легкий запуск двигателя, а с другой —его «бесшумная» работа. А чтобы невозможно было проверить ходовую, перед стоящим задом к стене «РАФиком» мы поставили автопогрузчик... Последними штрихами подготовки были создание полумрака путем выкручивания лампочки из ближайшего к нашей машине плафона на потолке бокса, и обсыпание крыши «РАФика» снегом... Окончив подготовку к визиту покупателя, мы посмотрели на машину со стороны. По нашему с Сашей общему мнению, она выглядела очень даже неплохо...

Вскоре явился покупатель. Насколько я сейчас помню, мы рассказали ему, что «РАФик» был в свое время изготовлен в эксклюзивном варианте для одного польского магната, который недавно скончался, из-за чего наследники, у которых и без того много машин, продали его нам. Машина, практически, не имела пробега по нашим дорогам, и потому неплохо сохранилась. Мы ее только-только пригнали из Польши, даже еще снег на крыше не растаял... Все это подтверждают документы...

Покупателю очень понравилось, что машина легко завелась, и что двигатель не стучит и не дымит. Очень понравились ему также спортивный руль и цветомузыкальный блок. Потом он захотел попробовать машину на ходу, но оказалось, что «не могут» найти ключи от автопогрузчика, а откатить его вручную мастер СТО не разрешает...

Закончив осмотр, покупатель заявил, что, конечно, уплатил бы за машину 2500 долларов, но, к сожалению, в ней нет магнито фона, да и резина, что ни говори, изношена... Мы, в свою очередь, заявили, что согласны с его мнением, и готовы уступить 100 долларов по каждой из названных им позиций...

Покупатель оставил задаток и пообещал остальные деньги отдать сразу же после оформления документов, но попросил оставить машину на СТО до лета, так как послезавтра должен срочно выехать к себе в Горький...

Через два дня мы получили все причитающиеся нам доллары...

Прошло около двух лет. Однажды, когда я остановился на светофоре возле гостиницы «Красная», к моей машине подошел и наклонился какой-то мужик... Смотрю – наш покупатель. Сел он ко мне и улыбается во весь рот. Рад встрече...

– Ну, – спрашиваю я, отъехав в сторону и остановившись, – как машина?

– Да кое-как, – отвечает он. – Весной я приехал и нанял мастеров, чтобы они сделали полную профилактику перед тем, как перегонять машину в Горький. Но на СТО они не смогли завести двигатель – в баке не было бензина. Тогда они отбуксировали машину в свою мастерскую. Да, кстати, тот польский магнат, у которого она была, случайно, не цементом занимался?

– Не знаю, – ответил я, – а почему ты спрашиваешь?

– Понимаешь, такое впечатление, что эта машина все время ездила по цементу – под крыльями все было сплошь залито цементом... И кузов пришлось менять, весь тоже в цементе, и под цементом прогнил... И двигатель, зараза, дымил, как паровоз...

– Но ты же помнишь, мы заводили, и он не дымил...

– Помню, конечно...

– Может, мастера липовые оказались? Навесили тебе лапши на уши...

– Все может быть... Руль от «Феррари» они, паразиты, заменили на стандартный... Я просил отдать его, а они сказали, что маленький руль для такой машины не подходит, и они его выбросили... Еще сказали, что с поворотниками намучились, не могли понять, как они крепятся и где проводка... В общем, сделали они, что смогли, и я сразу продал ваш «РАФик». Не «наварил» конечно, но и ничего не потерял...

– Ладно, извини, если что было не так...

– Да чего там, дело прошлое... Впрочем, и ты извини, если что было не так...

– Ты о чем?

– Так я же тебе под расчет несколько фальшивых зеленых втюхал... Ты что, не заметил?

– Нет, конечно. В обменнике их взяли без проблем...

– Умеем, стало быть, делать...

– Умеем...

Мы посидели еще немного и распрощались. Больше я его пока не встречал...

Дочка родилась, или «Вива, Куба!»

О чем думает человек, когда садится в поезд?... О цели поездки? Л если этой цели нет, если он едет просто так, в никуда? Или, может быть, он в этот момент думает о близких, которых вынужден оставить не по своей воле, и по которым, еще не отъехав от вокзала, уже тоскует... А может, нехорошими словами поминает тех, по чьей прихоти вынужден отправляться черт знает куда и черт знает зачем, и из-за этого должен отказаться от своих планов на сегодняшний вечер... Ну же! Давай-давай! Езжай: одна нога здесь, другая еще где-нибудь...

...С какой радости я обо всем этом думаю? Еду-то по своей воле... С охотой? Пожалуй, что нет. Но – деньги нужны.... В этом все дело. Лучше бы, конечно, эти дни побыть дома. А то, когда Таня родит, я не сразу узнаю... Тем не менее, чтобы встретить ее из роддома и взять дочку на руки, я успеваю – ведь еду всего на три, от силы, на четыре дня, а моих девочек там продержат не меньше недели... И даже, если она разрешится сегодня, я все равно успеваю... О! Вспомнил старых классиков: «разрешится от бремени»... Врач сказал, что точно будет дочка... Дочка! А я буду папа... Папа!.. Воспитатель!.. Ха!.. А мучиться Тане... Как она там?..

Такие, или похожие, мысли, налезая одна на другую, проносились в голове, когда мы вчетвером, перед самым отправлением электрички, ввалились в вагон и втащили инструменты, аппаратуру и нашего ударника Фиму. А в нем, в Фиме нашем, – центнер, не меньше...

Чесноком потянуло... Откуда? Ага, вот... Через две скамьи от нас – семейство. Женщина с ребенком на руках. И мужик... С отрешенным видом отгрызает один за другим куски начесноченной колбасы и, не жуя, запивает жигулевским...

Я где-то читал, что пассажиры, едва сев в поезд, прежде всего съедают взятую с собой курицу Чтобы не испортилась. А уже на следующий день приступают к сваренным вкрутую яйцам, копченой колбасе и тому подобным, с позволения сказать, харчам. Почему «с позволения сказать»? Толком не знаю. Просто слово несимпатичное. Как-то посмотрел в словаре Ожегова. Ничего особенного: харч – еда, пища... Но у меня это слово почему-то вызывает неприятные ассоциации, типа «еда, которую однажды уже съели, и сразу обратно выдали»... А у мужика, видать, нет ни курицы, ни яиц. Он сразу с колбасы начал... Сам жрет, а жене даже не предложит. Скотина! Хотя, стоп... Кормящим мамочкам чеснок и копчения противопоказаны... Или нет?.. Похоже, что мне, как будущему папаше, нужно будет еще очень многое узнать...

В вагоне народу немного, есть куда пересесть подальше от источника чесночного духа, и этой возможностью уже воспользовались две хозяйственного вида девушки... Мы, разумеется, с места не тронулись. Мужики, все-таки...

Мы – музыкальная группа. Нас пригласили играть на свадьбе: председатель колхоза дочку выдает замуж. Обещали хорошо заплатить...

В группе нас четверо. Я играю на соло-гитаре и пою. Феликс, а проще – Феля, юморист и любимец женщин, привыкший получать от жизни одни удовольствия, – играет на клавишных и сочиняет песни. У нас в репертуаре – десятки «прикольных» песен, слова и музыку к которым написал он. О нашем Фиме я уже упоминал. Он классный ударник, и самый старший среди нас по возрасту. Еще он отличается от нас тем, что может выпить бесконечно много, но после первых же трехсот грамм превращается в «дрова». Его норма – двести пятьдесят, и он ее, как правило, соблюдает, говорит, что после трехсот не помнит что, сколько и с кем пил, а стало быть, и пить незачем... Мы перед отъездом тоже немного выпили. Ведь не выпить «на посошок» – большой грех, ну, а Фиму провожали какие-то друзья, вероятно, из новых, потому что старые обычно не дают Фиме «выйти за пределы»... Ладно, через час-полтора, я уже знаю, будет как стеклышко... Ехать нам часа три, так что все будет в порядке...

Вообще-то, Фима не профессиональный музыкант. В недавнем прошлом он – доцент вуза, кандидат философских наук. Но случилось так, что, будучи со своими студентами в колхозе «на картошке», он заключил с колхозным бухгалтером пари: кто быстрее выпьет ведро молодого вина. Приз, бутылку водки, выиграл Фима: бухгалтер «сошел с дистанции» после первой трети ведра, а Фима свое опорожнил досуха, правда, последние капли допивал уже лежа... Руководство вуза отреагировало весьма «круто», и Фима стал зарабатывать на жизнь музыкой, благо, овладел ударными в студенческой самодеятельности. И теперь, как Фима сам говорит, ему до сознания молодежи легче достучаться через барабан, чем с помощью изысков философии...

Четвертый в нашей группе – бас-гитарист Роберто, кубинец африканского происхождения, студент четвертого курса консерватории. Мы с ним встретились и познакомились только что. Попал Роберто в нашу группу по рекомендации моего товарища Юрия Климова, впоследствии известного одесского композито pa, а в те годы еще студента консерватории. Это он предложил нашему вокально-инструментальному ансамблю поработать на свадьбе, но предупредил, что хозяева просили, чтобы обязательно был баянист, для поддержки традиционного завершения застолья разудалым нетрезвым фольклором. Так как у нас в составе баяниста не было, Юра пообещал подобрать своего человека. Мы договорились, что встретим Юру с баянистом на вокзале...

До отправления электрички оставалось две или три минуты, когда ко мне подбежали Юра и худющий, кожа да кости, высокий негр с гитарой. Помню, я тогда еще подумал, что если это и есть наш баянист, то почему он без баяна, но Юра сказал, что на баяне Роберто не играет, зато хорошо поет под гитару и, практически, не пьет...

Появление в нашей группе кубинца напомнило мне смешной эпизод из моей жизни. Дело в том, что вокально-инструментальный ансамбль, которым я прежде руководил, был приглашен в Киев для участия в Республиканском конкурсе эстрадных коллективов. Мы к тому времени уже выступали на филармонической сцене, даже имели собственную афишу, что в те годы было весьма престижно.

Замечу, что в предложенном нам репертуаре Республиканского конкурса были песни слишком уж идеологически выдержанные, и нам очень захотелось внести в него свежую струю... Тогда как раз входили в моду симфоджаз, рок и другие, запрещенные тогда у нас, музыкальные направления. Мы взяли одну из композиций группы «Пинк Флойд», несколько обработали ее и подготовили к исполнению в виде предусмотренного условиями конкурса «музыкального номера на вольную тему». По приезде в Киев, представляя нашу программу полусонному чиновнику, члену оргкомитета конкурса, мы объяснили, что эту композицию написал негр, подвергшийся жестоким истязаниям со стороны американских империалистов за то, что он требовал свободы для чернокожих американцев. Суть же этого музыкального произведения, пояснили мы, заключается в выражении музыкальными средствами душевной боли угнетенного человека с черным цветом кожи...

– Фамилия композитора? – открыл блокнот чиновник.

– Эмиру Кастро, – сказал я первое, что пришло в голову.

– Родственник Фиделя Кастро, что ли? – оживился чиновник.

– Конечно, – ответили мы недружным хором. Но, тут же, спохватившись, уточнили, что, дескать, конечно же, родственник, но только по материнской линии...

– Молодцы, ребята, – похвалил нас чиновник и, сделав отметку в блокноте, куда-то заторопился.

Мы полагали, что на этом расспросы закончились, но недремлющее око цензуры вышло из своего полусонного состояния...

Через какое-то время, уже перед самым просмотром, к нам подошел некий комсомольский работник, также представитель оргкомитета.

– Произведение, которое вы будете исполнять, написал Фидель Кастро?

Мы уже не помнили толком, что наговорили первому представителю, и попытались уйти от ответа, но не тут-то было. Комсомольский работник взял у нас ноты и пошел, как он сказал, проконсультироваться. Мы тогда подумали, что наше участие в конкурсе закончилось, но вернувшийся вскоре комсомольский работник возвратил нам ноты и сообщил, что правильная фамилия автора подготовленного нами музыкального произведения вовсе не Кастро, а Крустру. Он – один из лидеров движения за права негров. Еще он сказал, что, по его мнению, зал лучше бы проникся замыслом композитора, если бы, во время исполнения музыкального произведения, известный по тем временам артист – весьма солидный и уважаемый человек, выступил с чтением соответствующих идеологических стихов... Что было делать? Конечно же, мы согласились...

Первые номера нашего выступления были традиционными, и комиссия их приняла весьма благожелательно. Затем пришла очередь «музыкального номера на вольную тему». В сопровождении тяжелой «космической» рок-музыки артист с пафосом говорил в рифму о борьбе угнетенных народов мира за свободу... Представляете такое сочетание?

Провал, разумеется, был полнейший, и с конкурса мы «вылетели с треском»...

А теперь вот мне довелось встретиться с реальным представителем легендарной Кубы, возглавляемой не менее легендарным Фиделем Кастро...

По вагону прошли контролеры. Я предъявил билеты на весь наш квартет. Настороженнее, чем на других, контролеры посмотрели на Роберто. Он сидел у окна, обняв свою гитару и закрыв глаза. Почувствовав, вероятно, взгляд контролеров, Роберто открыл глаза, повел синеватыми белками в их сторону, потом в мою, поудобнее устроился в углу и опустил веки...

Электричка, покряхтывая на стыках, убаюкивала, а за окном проплывали опоры линии электропередач, будки стрелочников, какие-то постройки...Лесопосадка... И желтые листья на деревьях. И не просто желтые, а по-разному желтые: лимонно-желтые, оранжево-желтые, желтые с зеленью, с красным, синим, черным... Невообразимое, непередаваемое разнообразие и сочетание оттенков желтого в эту раннюю осень... Чтобы такое зрелище по достоинству оценить, его нужно увидеть, и еще, конечно, – не быть дальтоником... Жаль, Тани со мной нет... Ее это разноцветье, уверен, привело бы в восторг... А в больничной палате какие цвета, – белый, голубой да никель с хромом... Хоть и роддом, а все равно больница... Ну, ничего... Появится дочка, я возьму на себя максимум забот о ней, буду рассказывать ей сказки, водить в бассейн на плавание... Господи! Хоть бы все прошло благополучно...

Колеса по рельсам – тук-струк, тук-струк, тук-струк... Чайная ложечка о стакан – дзик-дзук, дзик-дзук, дзик-дзук... Кто-то ложечкой сахар в чае размешивает и по стакану ударяет... Мама всегда учила, что хорошо воспитанный человек не будет стучать ложечкой о стакан...

Я с детства знаю, что стучать ложечкой неприлично, но иногда, все-таки, постукиваю... Мама с укоризной смотрит на меня: постыдись, у нас ведь гости... Это она о Тане... Мы втроем – мама, Таня и я – сидим у нас в гостиной и пьем чай... С бисквитным тортом... Мама приготовила... Вкусный...

Откуда-то доносится детский плач... Я открываю глаза. Жена «колбасоеда» перепеленывает малыша. Ему это очень не нравится, и он возмущенно орет. ...Такой маленький, а голосина– кого хочешь разбудит...