Текст книги "Любийца"
Автор книги: Игорь Матвеев
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 5 страниц)
21
У матери я пробыла чуть меньше недели – и то только потому, что позвонила и предупредила ее о своем приезде и желании погостить у нее, точнее у тети Нины, ее сестры. Не будь этого звонка, я бы, наверное, рванула домой с ближайшей станции, так и не доехав до Самары.
Тот короткий разговор с моим случайным попутчиком почти убедил меня в том, что Бондарев невиновен. Нет, не так: в том, что он может быть невиновен, и что стоило, по крайней мере, поговорить с ним. Глеб заразил меня своими сомнениями, и теперь я уже жалела о том, что уехала так поспешно.
Тетя Нина, которой было уже шестьдесят восемь, к несчастью, приболела и проводила большую часть времени в постели. Я рассказывала ей и матери о своей работе, новостях из жизни наших общих знакомых, о недавней командировке в Турцию. Моей личной жизни и гибели Саньки мы никогда не касались: по обоюдному молчаливому согласию эта тема стала табу. Мать и так сильно сдала после смерти внука, и хотя она была младше тети Нины на два года, выглядела лет на семьдесят с лишним. О своей беременности я тоже не упомянула, поскольку это могло повлечь за собой такие вопросы, ответить на которые я была не готова: как я решилась на такой шаг? кто он? собираюсь ли я выходить за него замуж?
Я так и не придумала, как мне поделикатней объявить матери о своем скором отъезде, и решила, что просто куплю обратный билет и поставлю женщин перед фактом, а для убедительности сошлюсь на срочный звонок шефа по мобильнику.
На шестой день я прощалась с матерью на перроне самарского вокзала.
– А ты, мама, долго еще здесь… собираешься?
Она вздохнула.
– Если честно, мне не хочется возвращаться совсем. Там же все будет напоминать… Ох, дочка, сколько я потом ругала себя…
– Не начинай опять. Ты не виновата. Просто так – вышло.
«И все же, мама, – ты жива, а Саньки нет. Если бы тогда, на даче, ты перетерпела свое давление…»
Я почувствовала, как к горлу подкатывает комок, и одернула себя.
– Приеду – позвоню, – я поцеловала ее в сухую, морщинистую щеку, подхватила сумку и поднялась в тамбур. Повернувшись, махнула матери рукой и прошла вглубь вагона.
Купе было занято компанией из двух подвыпивших мужчин лет по сорок и их несколько более молодой спутницы. На столе стояла почти допитая бутылка водки, на одноразовых тарелках лежал хлеб и растерзанные куски курицы. Атмосфера тупого веселья и алкогольных паров висела здесь плотно, как лондонский смог. Хорошо хоть, что они не курили.
– Девушка, вы это… не составите компанию? – обратился ко мне один из мужчин.
«Всю жизнь мечтала», – подумала я, укладывая свои сумки на верхнюю полку. Мой багаж потяжелел почти вдвое: тетя Нина уговорила меня взять несколько закаток огурцов, помидоров и варенья из прежних запасов, одолжив мне и старую сумку.
– Спасибо, не хочется.
Я вышла в коридор, задвинув за собой дверь. Разумеется, мои спутники еще не скоро угомонятся. Можно, конечно, сразу залезть на вторую полку, но заснуть не удастся. Ну да ладно, мне ли не знать, что в жизни бывают и неприятности похуже.
Я вспомнила о Глебе. Вот было бы здорово, если бы я опять встретила его в поезде! И мы бы договорили до конца. И все равно я была благодарна ему: похоже, мне как раз и не хватало априорно положительного отношения к моей ситуации, которое проявил этот странный попутчик. В юриспруденции это называется презумпцией невиновности, а на простом, понятном языке звучит так: человек не может быть назван преступником, пока не доказано, что он преступник. А сейчас речь шла не об абстрактном любом человеке, а о том, который был мне совсем небезразличен. Как я могла позабыть об этом?
Из купе донесся взрыв пьяного смеха. Я с досадой подумала, что если бы мать с тетей Ниной не накормили меня перед отъездом до отвала, можно было хотя бы посидеть в вагоне-ресторане.
Тут я заметила в конце коридора долговязую фигуру проводника, копошившегося у нагревательного бачка. Я направилась к нему.
– Простите…
– Слушаю вас? – он поднял на меня покрасневшие глаза плохо выспавшегося человека.
– Может, у вас найдется свободное место в каком-нибудь купе? В моем шумная компания, а мне хотелось бы… ну, понимаете?..
– Покой нам только снится, – пробормотал он. Пожевал губами. – Мм… в восьмом едут две пожилые женщины. Они на нижних полках, и если вас устроит верхнее место…
– Вполне, – ответила я.
– Но учтите, если кто-то будет подсаживаться, вам придется вернуться к себе.
– Безусловно, – заверила я.
Эх, если бы все проблемы в жизни решались так просто!
22
Но по мере того, как поезд отсчитывал последние десятки километров до моего родного города, меня вновь начали одолевать неприятные мысли и сомнения. Теперь и странный пассажир по имени Глеб, сгинувший на далекой станции, казался мне лишь плодом моего взбудораженного рассудка. Беспокоило и другое: я чисто по-женски опасалась, что за эти семь дней в жизни Бондарева могли произойти какие-то нежелательные для меня перемены. Да чего уж там темнить, я боялась, что в его квартире появилась другая женщина – которая взяла на себя обязанности не только сиделки.
Я никогда не спрашивала его о подружках, но знала, что до меня они были: как-то, убираясь в его спальне, я обнаружила в ящике прикроватной тумбочки две пачки презервативов, причем, судя по дате изготовления, они были вполне свежими. Правда, при мне никто из женщин Бондареву не звонил, но это не значило, что он не мог общаться со своими знакомыми женского пола, пока я была на работе.
С такими невеселыми мыслями я ступила на перрон родного вокзала. Взяла такси и через четверть часа была дома.
Первым делом я «пролистала» список входящих звонков. Бондарев звонил трижды – если не считать звонка накануне моего отъезда, когда я просто не взяла трубку. Разумеется, кроме этих были и звонки на работу, но я предупредила, чтобы ему отвечали, что я уехала по срочному семейному делу в Питер.
Я распаковала сумки, приняла душ. Перекусила и выпила чашку растворимого кофе. Села перед зеркалом и некоторое время изучала свое отражение. На меня смотрела утомленная, издерганная женщина. К тому же, как мне показалось, поездка добавила к моему возрасту еще пяток лет. Или не поездка, а последние события? Я достала из косметички помаду, пудру, начала приводить себя в порядок. Мои пальцы чуть дрожали.
В какой-то момент я поняла, что подспудно оттягиваю момент встречи, встала, оделась и решительно направилась к двери.
Уже на пороге спохватилась, вернулась в комнату и взяла из ящика серванта брелок погибшего Саньки.
23
Перед дверью его квартиры мое волнение превратилось в настоящий мандраж.
Когда я нажала кнопку звонка, мое сердце едва не выпрыгивало из грудной клетки. Вот сейчас послышится женский голос: «Кто там?», и на пороге возникнет…
В коридоре раздались шаги. Вроде бы, чересчур легкие для мужских… Я почему-то не услышала стук костылей и перепугалась еще больше. Черт, надо было сначала позвонить ему по телефону, как это не пришло мне в голову?! Но теперь уже слишком поздно.
Щелкнул замок, и дверь открылась.
– Наташа?!
В его глазах читалось изумление – и тревога, как будто он чувствовал…
– Здравствуй, – его имени я выговорить не смогла.
– Проходи, проходи и рассказывай, – засуетился он, неловко отодвигаясь на костылях в сторону. – Я не знал уже, что и думать, звонил домой, на работу… Что-нибудь случилось? Сказали, ты уехала в Питер…
– Случилось. Уехала, – подтвердила я.
Бондарев, уловив напряженность в моем голосе, пристально посмотрел на меня. И опять мне показалось, что в его глазах промелькнула какая-то тревога – или настороженность?
Мы прошли в гостиную. Он сел на разложенный диван, в изголовье которого лежало свернутое постельное белье. Я так и не отучила его от холостяцких замашек.
– Но позвонить, позвонить ты могла, Наташа?
Вместо ответа я достала из сумочки брелок и молча бросила ему на колени, не мигая глядя на него сверху вниз. «Господи, пусть это окажется случайным совпадением, – вдруг мысленно взмолилась я. – Пусть этот лягушонок действительно достался ему от кого-то, побывавшего в Индии. Или пусть он купил его в какой-то местной лавке, торгующей восточными сувенирами. Только не…»
– Что… это?
Он чуть побледнел. Его голос дрогнул, мне не могло это показаться.
И в тот же миг теория презумпции невиновности лопнула, будто мыльный пузырь. Разлетелась на сотню осколков, как стеклянная игрушка, оброненная на пол…
– А ты сам не знаешь?
Бондарев поднял на меня глаза. Взгляд его сделался тяжелым – и почти враждебным.
– Знаю, – выдавил он. – Но причем здесь ты?
– Притом. Этот брелок принадлежал одному мальчику. Которого сбила машина. Насмерть. Преступника не нашли. А этот мальчик был… моим сыном.
Он вздрогнул. Ошеломленно посмотрел на меня. Его изумление было искренним – если только он не взялся играть по-настоящему.
– Но – но его фамилия была, если не ошибаюсь, э… Ледовских?
– О, ты и это знаешь?! По мужу. Он настоял, чтобы у сына была его фамилия. А я сохранила девичью. Это что-то меняет?
– Значит, это был…
Он не закончил, взял брелок и положил его на ладонь. Лягушка не мигая смотрела на него блестящими глазами-бусинками, словно тоже желая услышать объяснения.
– Так вот почему, когда мы познакомились, мне показалось, что я как-то видел тебя в милиции, – словно разговаривая сам с собой, произнес он. – Но я решил, что ошибся, что это была просто похожая женщина…
Вот и все, Глеб. Ты был неправ, ты только зря заронил в меня надежду. Передо мной сидел убийца-любийца.
Бондарев не сводил глаз с брелка, будто играл с лягушкой в «кто кого переглядит». И меня прорвало:
– Ну что же ты? Отличник боевой и политической подготовки! Бесстрашный боец с преступностью! Филолог-недоучка! Расскажи мне, как ты… убил моего сына! И как сбежал потом. И как после этого продал машину! По-быстрому, за триста баксов, только чтобы поскорее замести следы! Ну, давай же!
Он еще больше побледнел – от злости. Если бы это брошенное ему в лицо страшное обвинение было неправдой, можно было бы сказать – от гнева. Благородного. А так – от злости. Бессильной злости, вызванной моим разоблачением.
Ему все же удалось взять себя в руки. Он молча встал, подхватил свои костыли и заковылял из комнаты. Плечи Бондарева опустились, как будто их пригнула невидимая ноша.
Через минуту в туалете послышался шум спускаемой воды. Ага, тянешь время! Соображаешь, как выкрутиться! Ну-ну.
Он вернулся. Лицо его как-то сразу, в один миг, осунулось, не очень глубокие морщины обрисовались так четко, словно кто-то прорисовал их шариковой ручкой.
– Сядь, Наташа.
– Я тебе больше не Наташа! – отрезала я.
– Ладно. Тогда просто сядь. Да сядь же! – Бондарев схватил меня за руку и силой усадил на стул.
Сам вновь опустился на диван. Две или три минуты он молчал. Я с ненавистью смотрела на него, ожидая, пока он заговорит, и в то же время недоумевая: неужели, ну неужели здесь можно что-то объяснить? Оправдать?!
– Я не рассказывал тебе, как умер мой отец.
«Зато я рассказала тебе, как умер мой сын. И причем здесь это?»
– Рассказывал. От инфаркта.
– Не так. Не совсем так. В тот день, вернее, в тот вечер я возвращался домой с дежурства где-то около одиннадцати. Но отец ложился поздно, так что в окнах должен был гореть свет. А окна были темные. Я решил, что он остался ночевать на даче, утром он собирался поехать туда. Но… возле подъезда стоял его «Москвич». А отец всегда ставил его в гараж. Я удивился и забеспокоился. Открыл дверь, включил свет. Отец лежал возле дивана, вот этого самого. Он был в сознании, но только хрипел, будто его душили. Пульс почти не прощупывался. Я сразу вызвал «скорую», и его забрали. Сказали, обширный инфаркт. Несколько дней меня к нему не пускали, его состояние было критическим…
– Но причем здесь твой отец?
– Да не перебивай ты! – с досадой произнес он. – Был бы ни причем, я бы не стал… Ладно. В тот, самый последний, день мне позвонили и сказали, что отец умирает. Я поменялся с напарником и помчался в больницу. Отец был уже совсем плох, никого не узнавал, бредил. Но меня узнал. И рассказал, что с ним случилось в тот вечер… – помолчав, Бондарев добавил: – Сразу после этого его не стало.
24
– Когда он выехал с дачи, было уже довольно темно. До города оставалось километров пять, и тут впереди этот мальчик на велосипеде… твой сын, – поправился Бондарев.
Я уронила голову и закрыла лицо руками – мне уже не хотелось слушать.
– Нет уж, теперь до конца! – жестко сказал он. – Отец хотел обогнать велосипедиста, приблизился к нему вплотную, и вдруг тот, совершенно неожиданно, вильнул влево, прямо под «Москвич»: то ли объезжал что-то на дороге, то ли попал колесом на камень. Не удержал равновесия и упал с велосипеда. Отец… ударил его капотом. В голову. Сразу же затормозил, выскочил из машины. Твой сын был еще жив, но когда отец начал укладывать его в свой «Москвич», на заднее сиденье, мальчик… умер.
«Черепно-мозговая травма, несовместимая с жизнью» – так было написано в заключении патологоанатома, вспомнила я.
– Несколько дней спустя я нашел под задним сиденьем «Москвича» брелок. Бросил его в ящик с инструментами в гараже и забыл. Лишь когда отец перед смертью все рассказал мне, я понял: это брелок того самого погибшего подростка. Но я не знал, что… это твой сын.
Боже, за что наказываешь? Ну чем я Тебя прогневила? Что я Тебе сделала, Господи?! Это же невыносимо… Пусть это окажется дурным сном, ночным кошмаром, бредом. Ну дай мне силы проснуться и прекратить пытку, Господи – иначе… иначе я перестану верить в Твою мудрость и справедливость: нельзя же вот так, наотмашь, бить слабую и беззащитную женщину в который раз!
Но Он не слышал…
– Поверь, если бы был хоть малейший шанс… а так… Отец уложил мальчика на обочину дороги – и уехал. «Сынок, – сказал он мне, – я испугался, просто испугался. Что же мне, на старости лет идти в тюрьму за то, в чем я невиновен? Кто мне поверил бы? Чтобы я мучился, как в «Зоне»? Как раз по телику этот жуткий сериал показывали. Потом он заплакал. Я никогда не видел отца плачущим – это был первый раз. И последний: через несколько минут он умер, у меня на руках.
В комнате воцарилась тишина. Тяжелая и густая, как туман. Но она не могла тянуться до бесконечности, один из нас должен был нарушить ее.
– Ладно, – наконец проговорила я холодным чужим голосом. – До сих пор понятно. Но почему молчал ты?
– Почему? Так трудно понять? – с горечью спросил Бондарев. – Хотел сохранить у людей добрую память об отце. Он тридцать два года отпахал в локомотивном депо – уважение, грамоты, благодарности, все такое… А после смерти матери уже не женился, всего себя посвятил мне, растил, воспитывал – как мог. Думаешь, мне так легко было пойти на сделку с совестью? Но это – единственное, чем я мог отплатить за все, что он сделал для меня…
Я медленно поднялась. Непослушными пальцами потянула вверх молнию куртки и, как слепая, двинулась к двери. Меня догнал его голос, тихий и печальный:
– Мой отец убил твоего сына, но твой сын убил моего отца, Наташа…
Я медленно повернулась.
В глазах Бондарева стояли слезы.
25
Только дома я вспомнила, что не вернула ему ключи. И что мой «эйсер» остался у него. Ну и черт с ним, мне компов и на работе хватает…
Я знала, что он больше не позвонит.
Не станет искать встречи со мной, пытаться что-то досказывать и доказывать. Он рассказал все – а я вынесла свой приговор. Но почему-то те последние его слова снова и снова звучали в моих ушах: «Мой отец убил твоего сына, но твой сын убил моего отца…» И они не давали мне покоя.
Мой сын убил его отца…
Я вспомнила фото на стене в его гостиной: улыбающийся седой мужчина с усталым лицом и мягким, чуть печальным взглядом. «Наверное, твой отец был очень добрым человеком, Слава», – заметила я как-то. Он кивнул. «Знаешь, по утрам у нашего подъезда его всегда ждали бездомные собаки, он их подкармливал».
Сбив моего сына, потрясенный старик слег с инфарктом.
Оказавшимся для него роковым.
У меня был единственный ребенок, у Бондарева – единственный отец. Я любила Саньку, Бондарев – отца. И мы, пойманные судьбой в сеть невероятных и злых совпадений, одновременно лишились этих очень близких нам людей и теперь были готовы возненавидеть друг друга. Но ненависть не конструктивна, ненависть разрушительна. И она оставит после себя холодную пустыню, взамен которой уже никогда не будет ничего. Но главное: она все равно не вернет тех, кого мы любили.
Во мне совсем недавно зародилась новая жизнь. И ему, этому маленькому, как стручок гороха, зародышу совершенно все равно, был ли его отец убийцей, или героем, смалодушничал ли, скрыв преступление, или рискнул жизнью, спасая другого. Через девять месяцев, нет, теперь уже быстрее, мой сын (я почему-то думала, что это обязательно будет мальчик) придет в этот мир чистым и наивным, с большими изумленными глазами. Он подрастет и спросит, кто его папа и где он. Что тогда сказать ему? Что я лишила его отца добровольно? Или придумать трагически погибшего героя-летчика? Конечно же мой сын научится обходиться без отца, но от того, что человек с ампутированной конечностью привыкает к протезу, он не становится счастливее.
Только от меня зависит, как сложится жизнь моего ребенка.
Только от меня зависит, как сложится дальше и моя жизнь.
Что мне делать, Глеб?
26
Прошло две недели.
Точнее, двенадцать дней: с того последнего разговора с Бондаревым в моем мозгу словно включился некий счетчик, отсчитывающий сутки за сутками. Утром кто-то невидимый напоминал мне: пятый день, шестой… восьмой… – от чего и до чего?
Возвращаясь с работы, я обязательно просматривала входящие звонки. Нет, я по-прежнему не ждала звонка от Бондарева – если бы он захотел, то всегда мог позвонить мне на мобильник, – но я втайне надеялась, что звонок будет от Глеба. Не зря же он взял мой номер?
В пятницу вечером, нажав кнопку «Входящие», я обнаружила на табло штриховую линию: номер был не определен. Это заставило мое сердце забиться взволнованно. С мобильника на домашний мне вообще никто не звонил, значит, звонок был междугородный. Вряд ли это мать: с ней мы пообщались буквально пару дней назад, и у них с тетей Ниной все было в порядке. Неужели Глеб? Я проверила время звонка и увидела, что опоздала всего минут на десять: заходила в продуктовый купить что-нибудь на ужин. Сдался же мне этот йогурт!
Я включила телик.
Сериалы уже давно и основательно оккупировали все без исключения каналы. Все были без конца и без начала, а потому мне было без разницы, на каком из них остановиться. Я выбрала какую-то мелодраму. Присев на диван, открыла злополучный йогурт и приступила к вечерней трапезе.
И в это время раздался звонок.
Я вздрогнула и едва не опрокинула на колени пластмассовый стакан.
– Номер не определен, – бесстрастно изрекла прятавшаяся в моей старенькой «Руси» женщина.
Я отключила звук телевизора, и герои на экране с их липовыми страстями враз онемели. Я торопливо взяла трубку.
– Добрый вечер, – послышался далекий голос, который я могла бы узнать из тысячи. – Наташа?
– Глеб!
– Он самый. He разбудил? У нас с вами приличная разница во времени.
Боже, о чем он говорит? При чем здесь разница во времени?! Даже если бы он собрался позвонить в три часа ночи, я бы села у аппарата и ждала этого звонка!
– Не разбудили.
– Как вы, Наташа? Скажите, я был прав… ну, насчет этого?
– Да, – коротко ответила я.
– Значит, это не он?
– Не он…
– Я опять прав. Всегда прав, – даже на расстоянии я услышала в его голосе грустные нотки. – Из-за этого и трагедия, как в театре все равно.
Кажется, это была реплика генерала Хлудова из булгаковского «Бега».
– И вы знаете, кто? – осторожно спросил Глеб.
– Да. Я знаю, кто. Этот человек… умер.
– Значит, вы снова вместе? – произнес Глеб. – Я рад за вас.
Воцарилась тишина. В трубке что-то пощелкивало, статическое электричество – или как там это называется?
– Мы… снова вместе, – с легкой запинкой подтвердила я.
Но даже стократно подтвержденная ложь правдой, увы, не становится.
– Рад за вас, – повторил мой собеседник. – Прощайте, Наташа…
Я не успела больше ничего сказать: он разъединился.
27
Я взглянула на часы. Начало одиннадцатого. Наверное, он уже спит, он всегда ложился рано. Но я не могла ждать и начала торопливо одеваться.
И шагнула в ночь, лунную и прохладную.
Я даже не знала, что скажу ему, и надеялась: сердце подскажет. И почему-то больше не боялась, что застану в его квартире другую женщину – может быть, потому, что в тот, последний перед расставанием миг увидела его глаза – страдающие и любящие – и верила, что он еще не преодолел тот короткий шаг, отделяющий любовь от ненависти?
Такси не было, и я пошла пешком, все время ускоряя шаг. Потом не выдержала и побежала, стук каблуков гулким эхом отражался от стен домов. В одном из дворов подвыпившая компания подростков заулюлюкала мне вслед: «Эй, девушка, можно и мы с тобой?». Спасибо за «девушку», ребята.
Спустя двадцать или двадцать пять минут я стояла у подъезда его дома, с трудом переводя дыхание. Достала из кармана брелок с ключами, выбрала чип. Приложила его к светящемуся кружку на металлической поверхности двери – и вошла в подъезд. Поднялась на его этаж. Прислушалась: из-за двери квартиры не раздавалось ни звука.
Я минуту помедлила.
Позвонить или открыть… самой?
А, будь что будет! Я вставила ключ в замочную скважину, повернула и осторожно, как ночной вор, вошла в прихожую.
В квартире было темно и тихо. Так тихо, что было слышно, как на кухне капает из крана вода. Где он теперь спит? Остался на диване в гостиной или вернулся в спальню?
Я на цыпочках подошла к двери в гостиную. Прислушалась. С дивана доносилось размеренное дыхание Славы Бондарева. Тусклый лунный свет, проникавший в комнату через окно, освещал его лицо. Наверное, ему снилось что-то не очень приятное, потому что во сне он хмурился.
Я опустилась на край дивана, коснулась его руки, лежащей на одеяле, и прошептала:
– Слава…
Он пошевелился. Что-то пробормотал во сне.
– Слава…
Он медленно открыл глаза.
– Ты…
В его голосе не было удивления – только бесконечная теплота и нежность.
Я наклонилась и поцеловала его. В следующее мгновение он полностью пришел в себя ото сна.
– Я знал, Наташа…
Его рука потянула молнию моей куртки. Я приподняла плечо, помогая ему и освобождаясь от верхней одежды. Потом сбросила полусапожки, сняла через голову свитер, расстегнула джинсы… Через полминуты я уже юркнула под одеяло и прильнула к его теплому сильному телу. Мы не говорили друг другу ни слова, они были сейчас не нужны.
Слава положил мою руку на свою ладонь, а другой молча перебирал мои пальцы. Я прижалась к его груди, вдохнула запах его кожи – такой мужской, знакомый, такой любимый. Его волосы щекотали мою щеку. Я вновь слышала приглушенный стук его сердца, под который засыпала прежде. Но сейчас нам обоим было не до сна, мы так давно не были вместе – долгих две недели, нет, даже больше. И мы наслаждались этими безмолвными минутами, жадно впитывая друг друга, чтобы вновь превратиться из двух отдельных, измученных недавними событиями половинок в одно счастливое целое.
Прошла вечность, прежде чем я вспомнила, что мне надо сказать ему…
…одну очень важную вещь.
– Слава, я не знаю, принято ли… ну, поздравлять с прошедшим днем рождения?
– Да я и сам не знаю. Валяй, что здесь плохого?
– Тогда поздравляю тебя.
– Спасибо, Наташенька, – он поцеловал мои волосы.
– И подарок.
– Не надо подарка. Ты – мой подарок. И другого мне не надо.
– Надо.
– Ладно. Давай.
Я взяла его руку и положила на свой живот.
– У нас будет ребенок.
Он чуть вздрогнул, и я почувствовала, как участилось биение его сердца.
– Что – что ты сказала?..
– У нас будет ребенок.
– Наташенька… – только и проговорил Слава.
Может ли передать все оттенки чувств одно слово? Наверное, да, потому что он не сказал больше ничего, но мне стало так хорошо, как очень давно не было в жизни. Или совсем никогда?
По моей щеке скатилась слеза и упала ему на грудь.
Не знаю почему, но мне вдруг захотелось плакать. Может, эти слезы должны были смыть боль моих воспоминаний, как дождь смывает с оконного стекла пыль и вновь делает его хрустально-прозрачным?
– Ты… плачешь?
– Нет, это я… нет, ничего.
Я опять плакала на его груди, как тогда, на дороге, которая едва не увела меня в вечность, но сейчас все было по-другому: тогда у меня не было будущего.
Слава не утешал меня, а просто нежно гладил по волосам, понимая, что я должна очиститься от своего недавнего прошлого и распрощаться с ним навсегда.
Потом мы заснули – чтобы проснуться завтра в нашем новом чудесном мире.
