Текст книги "Газета День Литературы # 108 (2005 8)"
Автор книги: Газета День Литературы
Жанр:
Публицистика
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 9 страниц)
Владимир Бондаренко КРИТИКА – ЭТО ЛИТЕРАТУРА!
Странное это занятие – критика. Что бы ты ни писал, тебя относят куда-то в сноски. Но стоит критике вообще исчезнуть, как это было в девяностые (и смею думать, продолжается сейчас), так сразу же исчезает сама литература, становится таким мелким междусобойчиком, на который ни один уважающий себя политик серьезно и не посмотрит. Вот почему успешно заворачивают в Думе чуть ли не по десятому разу закон о творческих союзах, а кто, мол, они такие?
Критик, хорош он или плох, определяет иерархию литературного процесса, определяет истинную прижизненную ценность того или иного произведения, после него окончательную точку ставит лишь время. Критик – равен времени, исполняет его роль.
В моем поколении, о котором я пишу сейчас книгу «Эпоха одиночек», с критикой уже было скудно. Очень скудно. Особенно на нашем патриотическом направлении. Распадалось само время, наступали сумерки, пора «меж волком и собакой», как назвал свою лучшую, на мой взгляд, книгу Саша Соколов («Между собакой и волком»).
Вот мои собратья по поколению и посумерничали вне пристального внимания критики, кто во что горазд. Кто влево, кто вправо. Но до поры до времени пили вместе, лазали по коктебельским горам вместе, Чупринины и Бондаренко, Бушины и Успенские. Время перестройки лишь катастрофически увеличило пропасть между жалкими группами разбросанных по всему пространству России литераторов, играющих в свои нелепые игры, и одиночками-критиками, вслепую, без фонаря тех или иных направляющих литературных идей, на ощупь определяющими ценность того или иного творения своего сверстника.
Оглянем окрест, хоть с трибуны какого-нибудь пленума Союза писателей России, хоть со страниц патриотических журналов «Москва», «Молодая гвардия» и «Наш современник», хоть со страниц литературных наших газет, кто еще есть в боевом критическом наличии, у кого не отсырели боевые заряды? Постарше меня лишь один Валентин Курбатов, как Микула Селянинович, из своих псковских глубин пробует поднять земную тягу современной литературы. Рядом с ним совершенно пусто. Погиб Юрий Селезнев, смыло в разные стороны Олега Михайлова и Владимира Гусева. Боевые старики наши любимые – Михаил Лобанов, Анатолий Ланщиков, Виктор Чалмаев, дай Бог им здоровья и памяти, напишут свои дельные мемуары. Есть лишь отдельный, абсолютно необъяснимый феномен Владимира Бушина. Как бы он меня ни ругал в своих статьях и фельетонах (а заодно газеты «Завтра», «День литературы» и самого Проханова), читаю его всегда с наслаждением, пусть и повторяется уже, не умеет концентрироваться, расплывается мыслью по древу, но с каким блеском он стирает раздутые либеральные репутации. Это наш критический неувядающий Вечный Жид. И долгих вам критических лет, Владимир Сергеевич, а уж свои разногласия с вами я оставлю за собой. Много обещавший Олег Михайлов так и растворился в многоцветье жанров, туда же в параллельные миры ушли и мои сверстники Всеволод Сахаров, Владимир Куницын. Вадим Дементьев, как забрался на высокие восточные вершины Эльбруса и Тянь-Шаня, так и не спускается до нас, бедных русских литераторов. Правда, говорят, взялся нами руководить, совсем, понимаешь ли, для писания критического времени не останется. Увы, между политикой и живой жизнью во всех её русских проявлениях затерялся и некогда блистательный критик Владимир Гусев. Нет нынче такого, и всё тут. Защищая от меня своего учителя Сергей Казначеев как-то гневно произнес, что и «сорокалетних»-то придумал Гусев, а Бондаренко лишь захватил у него выигрышную тему. Молодой литератор забыл, кто в те семидесятые был Владимир Иванович Гусев, и кто был я – студент Литературного института. Я печатал свои первые статьи о «сорокалетних» то в «Доне», то в «Подъеме», то в «Волге», то в «Сибирских огнях», то еще в каких-то самиздатовских сборниках, до московских журналов не допускали ни меня, ни моих сорокалетних героев. На московском партбюро нас назвали вообще новой антипартийной группой, пора бы опубликовать эту стенограмму. Если бы всесильный уже тогда и доктор, и проректор, и секретарь правления, и глава многих комиссий Владимир Гусев меня поддержал или взял на себя миссию главного защитника «сорокалетних», наверное, и признание пришло бы к ним чуть пораньше. Но Гусев, в отличие от своего ученика Казначеева, ни тогда, ни теперь не признает само явление «сорокалетних», увы, не признает, будучи сам – одним из них по всем критериям своей прозы. Но с тех пор прошло уже тридцать лет, «сорокалетние» вошли в первый ряд литературы, что на правом, что на левом фланге, Владимира Гусева среди них не видно, ни в прозе, ни в критике. А жаль.
Когда-то Владимир Гусев занимал в литературе то же место, что и я нынче, и так же упрекали его во всеядности и непомерной широте, набрасывался на него воинственный Юрий Селезнев за пропаганду поэзии Вознесенского, за дружбу с либералами, одним из которых многие считали и самого Гусева. Увы, нет давно уже пламенного Юрия Селезнева, очень был бы полезен для определения художественных критериев в самой что ни на есть боевой патриотической литературе, а то у нас уже возник перебор сановитых политиканов и агитаторов от Валентина Сорокина до Валерия Хатюшина. И некому на них критическим пальчиком погрозить. Я и Валентин Курбатов, по их мнению, давно уже продались темным силам; своих прислужников они ещё не выдвинули. Вот и получается, что при плохой литературе появилось множество гениев. Кстати, не понимаю талантливую Лидию Сычеву, также как и талантливого Петра Кошеля, как это они подрядились писать книги на своих гораздо менее художественно значимых клиентов. Или “жизнь такова, какова она есть, и больше не какова”?
И один неуемный и неуправляемый Бондаренко мечется из угла в угол, проверяя всё литературное пространство. Рад бы с кем-то разделить свою ношу, но давно уже вне критики и друзья мои Лариса Баранова и Сергей Лыкошин, отвернулись от критики Александр Казинцев и Всеволод Сахаров, лишь на Урале также неугомонно не дает жить сытым литераторам Николай Кузин. Странно, по списку Союза писателей у нас процентов 60 – критики, это же тысячи перьев. А на деле – их гораздо меньше, чем талантливых поэтов, тем более, чем талантливых прозаиков. Известных критиков у нас всех вместе, и левых, и правых, поштучно – человек двадцать едва наберется.
А без критики кто же заметит еще и неоперившегося птенца? Кто даст ему площадку для взлета? Нет патриотической критики и нет патриотических громких имен в литературе. И Распутин, и Белов, и Лихоносов, и Астафьев, и Бондарев взошли на либеральной критике, они нужны были, как народное противостояние советскому режиму. В те времена либералы поддерживали и патриотические критические перья. Как говаривал идеолог либеральных идей Александр Яковлев: «И Кожинов, и Бондаренко пригодятся для разоблачения режима...». Режима нет, и нынче мы им никак, ни в каком виде не нужны. Уже Владимира Личутина либеральная критика попридержала, разве что Игорь Дедков в своей Костроме, не разобравшись в новых веяниях политики, нахваливал до поры до времени его книги. Дальше стоп. Патриотов выбрасывают с корабля современности. Отправляют на другом пароходе, как интеллектуалов в ленинские времена, но не в Париж, а в страну забвения. Сумеем ли сами выбраться? И первым бы дать слово критикам. Но на пароходе забвения кружит своя музыка, раздаются фантомные премии, вручаются картонные награды. Нам как бы и нет дела до страны, стране и вовсе нет дела до национальной русской литературы.
На раскрученную пиаром пятерку Пелевина, Ерофеева, Сорокина, Толстую, Акунина – сверстников из той же «Эпохи одиночек», я каждый раз предлагаю другую: Юрий Козлов, Вячеслав Дёгтев, Михаил Попов, Юрий Поляков, Татьяна Набатникова. Художественный уровень ничем не хуже, но пиар не тот. Раскрути вместо Бориса Акунина Сергея Алексеева, читатель только доволен был бы. Но о Сергее Алексееве молчат все, и левые, и правые. Молчат о Сергее Сибирцеве, молчат о мощном словесном даре Петра Краснова, молчат о Вере Галактионовой, молчат об ушедшем Петре Паламарчуке, на мой взгляд, ничуть не уступающем лучшей прозе Саши Соколова. А разве ушедший недавно поэт Коля Дмитриев не достоин таких поминальных почестей, как Татьяна Бек? Но чужие не заметили, своих почти не видно, хорошо Юра Поляков по-дружески отозвался в «Литературке».
Вот и идут молодые русские ребята куда угодно, только не в нашу богадельню, где Владимир Крупин кому отмаливает грехи, а кому и нет, пряча свой партбилет под нательным крестом.
Без критики нет и никогда не будет литературы. Когда нет критиков, критиками становятся сами писатели. Вы заметили, большинство критических дискуссий ведут поэты и прозаики – наболело.
Да, в своем критическом поколении я при всём старании державного соратника не нашел, ни одного. Чиновников и идеологов хватает, а вот художественно одаренного собрата по перу – ни одного. Есть несколько помоложе: Николай Переяслов и Капитолина Кокшенева, Сергей Казначеев и Илья Кириллов. А там ещё совсем молодые Олег Дорогань, Алексей Шорохов, Наталья Данилова, и уж не знаю, куда её отнести, Анна Козлова. Боюсь только, что пойдет Николай Переяслов тупиковой дорогой Владимира Гусева, тут и неисчислимая проза, и постоянная поэзия, и страсть к руководству. «Имел одной он думы власть...» – это не про него. А за двумя зайцами погонишься, ни одного не поймаешь. Сможет ли он писать так, будто и нет над ним никакого начальства?
Когда-то давным-давно я писал в статье о Золотусском: «Критик должен верить только одному себе». Ни общественному мнению, ни совету друзей, ни начальникам, ни любимой женщине, ни самым высшим авторитетам. Только тогда он будет чего-то стоить. Этим и отличается, как там кто к нему ни относится, Вячеслав Огрызко, жаль, редко выступает в оперативной критике, но его литературный «Словарь» по сути, его концепция и жизни, и литературы. Для меня это самый ценный подарок за последний год, при всех огрехах и огрызках, которые там попадаются. Он меня критикует, я его критикую, живем, развиваемся, уточняем свои позиции.
Кстати, также ценю я и двухтомник Сергея Чупринина, написанный явно с либеральных позиций. Но для любителя литературы теперь есть куда заглянуть за справкой. Хоть в Огрызко, хоть в Чупринина, а они пусть воюют между собой на пользу литературы...
Вот и пришел я к забугорной либеральной сторонушке. Нельзя сказать, что там с критикой намного лучше. Неугомонный вечный непоседа Левушка Аннинский, который и о врагах своих пишет так, что они уходят, улыбаясь отрубленными головами, и гордятся убийственными отзывами. Я так не умею. Но Аннинский, как и Гусев, как Курбатов – из старшего поколения. Из моих любимых «сорокалетних». Старше там тоже никого из пишущих не осталось. Лишь злые и ехидные воспоминания Бена Сарнова, Станислава Рассадина, Лазаря Лазарева. Ушли из процесса, в живой критике их не существует. И своего Бушина у них нет. Как нет давно в критике и Игоря Золотусского, получившего свою солженицынскую премию за книгу тридцатилетней советской давности. Кстати, почти все книги, премированные Солженицыным, принадлежат советской эпохе. Как и он сам. По-прежнему следит за литературой Алла Латынина, иногда проявляется Алла Марченко. Уходящие шестидесятники. Им уже даже не понять новых противостояний, новых течений, новых увлечений. Их никогда не возьмут работать в журнал «Афиша» вместо талантливого литературного коммивояжера Левушки Данилкина, ибо они не знают, что предлагать новому читателю. Впрочем, такой же ворчливой бабушкой становится Наталья Иванова, огрызающаяся уже и на экстремалов, и на неформалов, и на вполне умеренных шаргуновцев. Им лишь бы в своем либеральном болоте квакать, да орденоносца Проханова ругать, будто сами не вместе с ним ордена получали из тех же самых рук. Не люблю я неофитов ни в либеральном, ни в православном мире. Когда хороший человечек Саша Цыпко говорит сотый раз по телевидению, мол, мы – старые антикоммунисты, мне становится смешно и грустно. Сплошные старые антикоммунисты из ЦК КПСС, КГБ, Политуправлений и редакций самых партийных газет. Жаль, не провели у нас, как в Чехии, департизацию, которую я предлагал в газете «День» еще в 1992 году, не было бы у нас во власти ни Ельциных, ни Путиных, ни Яковлевых, а в критике не командовали бы Натальи Ивановы, да и Сергей Чупринин вёл бы себя поскромнее. Не забывайте, ребята, когда вы получали боевые партийные ордена в Колонном зале, ваш любимый комиссар Суровцев ругал меня в газете «Правда» за антиленинский подход к культуре. А он у меня и сейчас остался такой же национальный и такой же антиленинский. Вот и вы со своим неудержимым ленинизмом безнадежно штурмуете ворота русской литературы. Нашей литературе явно мешал марксизм, но и либерализму там делать нечего. Это всё уже глубокие арьергардные бои за прошлое, которые ведет журнал «Знамя», и подпевают им Алла Латынина и Никита Елисеев из «Нового мира». К современной литературе эти бои никакого отношения не имеют. Можно признать, что в своих боях они победили, но их победа оказалась никому не нужна. Слово либерализм столь же чуждое любым молодым писателям, как и слово соцреализм, скорее даже – более мерзкое, с тем ещё можно поиграть в какие-нибудь авангардные проекты, объявить его новым авангардом, к примеру, но с либерализмом и всяческой политкорректностью никто из талантливых молодых мастеров дела иметь не хочет.
Вне этих идеологических и схоластических боев, нацеленный на яркость и художественность, на эпатаж и дерзание, в Питере стоит в критике как былинный богатырь Виктор Топоров, ещё один мой сверстник 1946 года. Вот с кем будет весело в будущем году вступать в ряды не мнимых, а истинных шестидесятников. Конечно же, за его эпатажем своя длинная идея, своя идеология европеизированной русскости. Он, как и Петр Великий, хочет победить шведов, чтобы взять у них всё лучшее. Его литература – это новая городская вызывающая литература. Она несомненно нужна, но для всей ли России? Он вечно ошибается, спотыкается, даже в своем «Нацбестселлере» совсем не нужен был ему в этом году нынешний Михаил Шишкин, но так легла карта. Сыграем и в неё.
Больше всего мне жаль своего земляка, архангелогородца Евгения Ермолина. Много писал о символах Руси, о великих князьях Ярославских, не чужд Православию. И вдруг заделался либеральным борзописцем. Вот бы с кем поработать Капитолине Кокшеневой и Владимиру Крупину, может, подвигните его по нужному направлению? Прочистите мозги, заполненные мусорным ветром либерального времени. Да и в его либеральных статьях нет-нет, но мелькают явно еретические нотки.
Конечно же, тон в нынешней постсоветской критике задает сегодня четверка талантливых сорокалетних: Павел Басинский, Андрей Немзер, Вячеслав Курицын, Дмитрий Бавильский. С такой командой можно играть. К тому же всегда рядом и начинает теснить молодое пополнение: Дмитрий Ольшанский, Лев Пирогов, либеральный экстремист Илья Кукулин, Евгений Лесин, Сергей Шаргунов.
Не скрываю, наши молодые ряды выглядят поскромнее. Радость одна, что и четверка эта, и тем более молодое пополнение, само готово поиграть и на нашей площадке. А мы и принять готовы.
Есть и новое литературное поколение. Беда одна, если не прорвется наружу какое-нибудь достаточно безумное, но достаточно жизненное направление, дающее определение и русской жизни в целом, и русской литературе, не заполнит новыми героями литературное пространство, нас ждет участь импотентной культурной старушки Европы. Где пишут хорошо, но ни о чем. Критики и должны первыми увидеть и зацепить это направление. Вот потому критика в России была всегда и идеологией. А став идеологией, она становится и предвестником новой великой литературы.
Олег Григорьев ФУТБОЛ. Посвящается Диего Армандо Марадоне
Эта спортивная поэма замечательного детского поэта Олега Григорьева так, по сути, никогда и не была опубликована в широкой печати, футбольные болельщики не разорвали её на цитаты и эпиграфы, не взяли на свое вооружение. А жаль. Может быть, после публикации в нашей газете на неё обратят внимание любители спорта. За внешним примитивным почти фольклорным полуанекдотическим строем видна четкая композиционная основа, есть мощный посыл, ибо она написана всё-таки не в стол, а во внешний мир. Олежек искренне надеялся, что когда-нибудь она прозвучит на наших стадионах. Мою статью о замечательной игровой поэзии Олега Григорьева читайте в июльском номере «Литературной России».
Владимир Бондаренко
Фут налево – фут направо,
Пас вперед и в сетке бол,
Не убавил, не прибавил;
Вот он – истинный футбол
Сквозь защиту парень рвется
Может, будущий Пеле…
Жаль, сшивать его придется
Под морфином на столе.
Сделал стоп хавбеку стоппер,
Хав лежит. Тут нужен опер.
Как уделали Круиффа,
Разберется только ФИФА.
Марадоны резвый бег
Останавливает бек.
Марадону валят с ног,
Он кривляется, контужен:
Чем талантливей игрок,
Тем ему, понятно, хуже.
Дознаётся ИНТЕРПОЛ,
Кулаком ли вбил он гол?
Вышел на поле Пеле:
Глянул впра – пошёл нале,
Шёл нале – ударил впра.
В сетке брешь, как от ядра.
Бесподобный Пауло Росси
Как траву защиту косит.
Человек этот опасный:
По-латыни Росси – красный.
Это Круифф создаёт
У ворот водоворот.
Джалма Сантос – акробат:
Сел в подкате на шпагат.
От удара Ривелино
Штанга лопается вдруг,
И летят две половины —
Та на запад, та на юг.
С шеи крест срывает Бест
И в припадке землю ест.
Вновь забить не удалось:
Бест разыгрывает злость.
Апеллируя к трибунам,
Бакенбарды Жора рвет,
Негодует, в общем, бурно,
Эпатируя народ.
Если Бест права качает,
То болельщик не скучает
(Все ж его таланта жалко —
Весь растрачен в перепалках).
Блохину поддели ногу,
Но вотще взывал он к Богу.
Думали, что опочил.
Но свисток – и он вскочил.
Знаменитый Рейсенбринк
Странный делает хет-трик.
Ну хоть смейся, хоть реви, —
Гол в чужие, два в свои.
Залепил испанец Хенто
Мяч в фотокорреспондента.
Улетает аппарат
Далеко на верхний ряд.
Прямо с аута в ворота
Умудрился бросить кто-то!
Это Шнеллингер, атлет, —
Мяч забил, а гола нет.
Долго рефери гадали,
Все же мяч не засчитали.
Не заметили, а зря:
Мяч коснулся вратаря.
Помню гол феноменальный:
В продолжении свистка.
Дал судья свисток финальный —
Пнул Пеле издалека,
И пока звучал свисток,
Мяч спокойно в сетку лег.
Всю планету, как Атлант,
Сдвинул «Черный бриллиант».
Если в поле Платини,
Лучше время не тяни.
Нет подобных геометров:
Мяч вбивает за сто метров.
Как бы держится в тени
И сплетает паутину.
Стенка что для Платини —
Для него нужна плотина.
Бьет Герд Мюллер с разворота
Выдающийся игрок.
Бил назад, а мяч в воротах!
Вот уж истинный волчок.
Пяткой гол забил! Ура!..
Где ж родилась та игра?
Выдвигалось версий много,
Но, наверно, вот в чем суть:
Человечек встал на ноги,
Сразу надо что-то пнуть —
Репу, мышку, колобок...
Коротал, наверно, Бог
С молодым Адамом время,
Поддавая мяч в Эдеме.
В Древней Греции играли
Дутым бычьим пузырем,
Черепа врагов вгоняли
В городских ворот проем.
Или в местности открытой
Воздвигались ворота;
У ворот стеной защита,
На воротах страж – вратарь:
Щит налево, мяч направо,
Страж лежит. В воротах мяч.
Кто мощнее, тот и правый,
Побежденный —тот хоть плачь.
Футболистам за успехи
Подносились в дар доспехи.
В царстве Хань до нашей эры
Был футбол – игра Чжу-Кень;
Футболисты-пионеры
Мяч гоняли целый день.
Мячик – Ке, а Чжу – удар:
В город с поля пыль и пар.
Кто закатит мяч в ворота,
Тем кратеры – знак почета!
Проигравших ждала порка,
А затем ворот разборка.
Был футбол тогда раскован,
Хоть в доспехи и закован,
Как сейчас непринужденным,
Все же – горе побежденным!
Тот футбол, который есть,
За него британцам честь.
Как ни странно, все законы
Где, когда и как играть,
Четко вывели масоны —
Не игра, а благодать!
Это – радость, это – слезы,
Покорил футбол весь мир,
Кубки, пули, лавры, слезы
И эмоций целый мир.
И не странно, что в футбол
Заиграл вдруг женский пол.
Подается угловой.
Мяч дугой влетает в сетку,
Вот что значит «лист сухой»,
Но «листом» владеет редкий.
Изобрел его Гарринча:
Косолап, неудержим...
Жаль, устроили суд Линча
Прямо на поле над ним.
Стала левая ударная
Параллелепипедарная.
По страховке, правда, он
Получил свой миллион.
Все же верх взял Марадона:
Полноги – три миллиона.
От Скуадры, от Адзуры
Ждут всегда большой культуры...
А Адзура, а Скуадра
Мечет мячики, как ядра.
Головой забить в паденье
Вздумал центр нападенья.
Для француза та минута
Оказалась роковой:
Изогнулся форвард круто.
Мяч прошел над головой.
Локоть выставил Шумахер —
Срезал скальп, как парикмахер.
Прослезился стадион,
Будто каждый съел лимон.
Гром и молния из туч,
Будто там военный путч;
Дождь и град, трибуны стонут:
Прекратить пора футбол,
Игроки по горло тонут:
Начинайте ватерпол!
Поле вспахано, как пашня:
День обычный сентября.
В общей схватке рукопашной
Закопали вратаря.
Шел болельщик на спектакль,
А попал он на миракль.
Полетели в грязь подушки —
Да-а, игра совсем плоха,
Громыхнуть пора из пушки,
Зря пустили петуха.
Игроки резину тянут,
А трибуны тамбуринят,
И тамтамят, и тимпанят,
Барабан был кем-то кинут.
В морг отправлен правый крайний,
Этот случай, правда, крайний.
Бьют с двух метров по воротам —
Мячик в небо полетел.
Стадион, подобно сотам,
Возмущенно загудел.
(Есть, конечно, и такого
Мастера «листа сухого».)
Среди хохота и слез
Можно втиснуть список звезд:
Кавалеров не меча
А футбольного мяча.
Помню был Копа – француз...
Но первейший – сэр Мэтьюз,
До пятидесяти лет
Был в расцвете лорд-атлет.
Он, пожалуй, самый старый
Патриарх из суперстаров.
Без Эйсейбио с Мозамбика
Список выглядел бы дико.
(Жаль, в лепешку разутюжена
Эта «Черная жемчужина».)
Чарльтон, Альберт, Бест, Ривера
И Герд Мюллер беспримерный,
Яшин, Лоу, Массопуст —
И без них тот список пуст.
Киган, Росси, Руммениге,
Наш Блохин в почетной книге.
Бекенбауэр, Сименсе —
Да и то еще не все.
И, конечно, без Стефано
Закрывать тот список рано.
Платини, Платини, Плати...
Трижды к ряду, может, хватит.
Вот и новый ас готов —
Русский Игорь Бе-ла-нофф.
Были звезды и получше,
В спорте слава – дело случая.
Остальные – аргентинцы,
Уругвайцы и бразильцы.
Но у них свои законы,
Там уж, надо полагать,
Первым будет Марадона
Лет еще, наверно, пять.
С малых лет американцы
Темповые пляшут танцы
Футболистов там немало,
«Чемпионов карнавала».
И не только Аргентина —
Вся Америка Латина .
В жесткий спорт приносит радость:
В этом сила их и слабость.
Гениальные бразильцы
Закрутили карусели,
Не постигли джиу-джитцы —
Вот и снова в лужу сели.
Артистичные ребятки
Все играли, хохоча,
Мячик в цель летел от пятки,
От затылка, от плеча.
Танцевали как бы самбу,
А на них с приемом самбо,
Игровой постигли юмор,
А их тренер в кресле умер.
Нынче классный футболист
Должен быть каратеист:
Локоть – влево, локоть – вправо,
В пах – колено, в сетке – бол.
Вывих, снос, нокаут, травма —
Вот такой пошел футбол.
Строят стенку у ворот,
Их – назад, они – вперед.
Приросли к плечу плеча.
Крепко сдвинуты коленки.
Стенку двигать от мяча —
Это вам не мяч от стенки.
Что не могут лошадья,
То пытается судья.
Задыхаться было начал
Забетоненный футбол,
Но голландцы «каттеначио»
Сокрушили и вошел
В этот мир футбол тотальный,
Пережив момент летальный.
Круифф, Неескенс, Рейсенбринк —
Это в душной давке крик.
Как цветы в сухой траве,
Расцвели в футбольном мире:
Заменили дубль-ве
На четыре-два-четыре.
И теперь в почёте стал
Футболист-универсал!
Ты и левый, ты и правый.
Ты и пешка, и ладья.
Ты и в центре, ты и с краю.
Ну и сам себе судья.
Один-над-цати-метровый
Не влезает в этот стих,
Всё равно момент суровый —
Стадион на миг притих.
Вышел малый зело крепкий,
Не моргнув , в девятку бьет,
Но голкипер в серой кепке
Чудом мячик достает.
Рухнул он монументально
И очнулся моментально.
Кто же бросился, как лев?
Ну, конечно, это Лев.
На воротах если Яшин,
То пенальти нам не страшен!
Вездесущий Марадона
Редкой стати и красы.
Да, красив, как примадонна, —
Хвать Диегу за трусы:
Он бежит к воротам, гол, —
Гол, а в сетке всё же гол.
Стал плясать в воротах тангу —
А его лицом об штангу.
Перешёл с танго на румбу —
А его лицом о тумбу.
Даже на телеэкране
Завлекает, как гипноз,
Бог живой, а тоже ранен —
Вправо рот, налево нос.
Нос нале, а челюсть впра,
От мяча в сети дыра.
Марадону смело можно
В поле сравнивать с Пеле:
Тот как куб, и этот тоже
Пуп футбольный на земле.
А сравнить по славе если,
То с Битлами или с Пресли.
С Мохамедом можно тоже —
Мяч вбивал и кулаком,
Но Мохамед темнокожий
И давно сошел притом.
Да, хорош он, нету слов.
Но забьет ли Марадона
Больше тысячи голов?
Если да – его корона.
Величайшая награда —
Гол. Других наград не надо.
Гол – эссенция футбола,
Хоть в игре всего лишь штрих.
Марадона после гола
Убегает от своих:
А не то в экстазе счастья
Расхватают на запчасти.
Да, таков он на поле,
Жаль, что где-то в «Наполи»
До него почти все асы
Были в поле папуасы.
Все футбольные гиганты
Что-то ростом маловаты,
Волосаты, бородаты,
А по форме все – квадраты.
Был Гарринчча хромоног,
А Гердт Мюллер кривоног,
Ноги Беста – два крючочка,
А Пеле – тот вовсе бочка,
Уве Зеелер – колобок,
Чарльтон – лыс и кособок,
Вот и наш Диего тож
И квадратен, а хорош!
Тактик, техник филигранный,
Аналитик многогранный,
Хорошо, что аналитик
(А вот Бене – паралитик).
Виртуозов было много:
Киган, Бест, Диди, Вава.
Но у тех в игре лишь ноги,
У Диего – голова!
К сожаленью, слишком мало
В поле интеллектуалов:
Бекенбауэр, ди Стефано,
Наш Стрельцов, сошедший рано,
Герсон, Джачич, Чарльтон Боб —
Вот, пожалуй что, и стоп.
Ноги думают, увы,
Много лучше головы.
Тут калека, там калека.
Свалка вышла у ворот.
Выбегает с сумкой лекарь,
В сумке скальпель, вата, йод.
Чья нога? Кого лечить?
Где Диего, Бреме, Бригель?
Это все изобразить
Может только Питер Брейгель:
Вся футбольная элита
На траве лежит побита,
И площадка стадионная
Стала операционная.
Вверх подали угловой,
Бить удобно головой,
Но расчетливый голкипер
На прыжке колено выпер —
И слегка звезде в поддых:
Хватит парень – передых.
Ведь ему плевать стократ,
Что Сократес? Хоть Сократ...
Под шумок снесли хавбека —
С год уж точно он калека.
Хант влетел в ворота с треском.
Ну сейчас он на подвесках.
Пушкаш, Альберт, Бонек, Лях —
Ходят все на костылях.
Вот на радость злым ребятам
Номер три столкнулся с пятым:
Пятый номер
Вскоре помер,
Третий нумер
Тоже умер.
Вот на радость дуракам
Бьют кого-то по ногам.
Вот на счастье идиотам
Лоб разбил об стенку кто-то,
И садистам в наслажденье
Он раздавлен при паденьи.
То-то радости кретинам:
Был плюгав – очнулся длинным.
Стала правая ударная
К левой перпендирулярная.
Хав не прав. Он драку начал,
Нам судья штрафной назначил.
Тут фанаты-психопаты,
Горлопаня что есть мочи,
Заряжают автоматы
И судью на месте мочат.
Стадион на миг притих:
Подстрелили двух своих.
Это вовсе непорядок —
Грустный вызвал он осадок..
Если в поле «Ливерпуль»,
То не надо тратить пуль.
Фаны кончили на месте
Человек примерно двести.
Всех убили, но ведь это
Нарушенье этикета.
Бе-бе-бедные тифози
Шли болеть – почили в бозе.
Это траур, это горе.
Что ж всегда – мементо мори
(минута молчания).
Но припомнится всё это:
Пострашней грядет вендетта!
Игроки сыграли в кость —
Прилегли надолго оба.
Хороша в футболе злость.
Злость, конечно, но не злоба.
Провинились обоюдно.
Кость вправлять же очень трудно.
Кто-то рядом говорит:
– Я болею за «Зенит».
– А тебя я говорю,
Что болею за «Зарю».
Вот болельщик ЦСКА
Бьет фаната «Спартака».
Полетели вниз бутылки,
Закрывай свои затылки.
Хорошо, на этот раз
Я принес с собою таз.
Кто-то в секцию вторую
Бросил шашку дымовую.
Хорошо, я в этот раз
Прихватил противогаз.
От ворот и до ворот
Лева Яшин в сетку бьет.
Как в поленнице поленья,
Все лежат от удивленья.
Да, удар был тот жесток...
Проглотил судья свисток.
Чтобы выразить все сразу,
Кулаком я бью по тазу.
Я фанатик «Спартака»,
Но подводит он пока.
Нам, фанатам, от ворот
В полном смысле поворот:
Как в тюрьме – у входа – шмон,
«Малыша» нашли – и вон!
Видят: бело-голубой —
И привет! Иди домой.
Снова нашим футболистам
Далеко до финалистов.
Да, чего таить греха —
Наша сборная плоха:
Вроде все играют дружно,
Но не весело, натужно.
Да, плоха, а все же наша,
Вот когда был Лева Яшин...
– Не родилось молодца
Лучше Эдика Стрельца!
Всю защиту протаранит,
Никого притом не ранит.
Мощный Эдика рывок
Удержать никто не мог.
Разговор с мячом короткий —
Гол вбивал прямой наводкой.
– А я помню, был Бутусов,
Вот уж мощью обладал —
Бил мячи он, как арбузы,
Сетки рвал, столбы ломал.
Раз Бутусов выдал свечку,
Запрещенную, ногой —
Мячик с неба ждали вечность,
После вбросили другой.
У косматых англичан
Вратарем был обезьян.
Штрафняка ударил Миша,
Шимпанзе лежит, не дышит.
Мячик пнул за боковую,
Все легли на боковую.
– Да, а Всеволод Бобров
С ног валил мячом коров...
Впрочем, это только шутки,
Но удар его был жуткий —
Вряд ли он кого убил:
Ведь пенальти и штрафные
Вовсе Всеволод не бил.
Хоккеистом был отменным
И боксером наш спортсмен,
Бить лишь в каменные стены
Мог бы этот джентльмен.
Югославам вбил Бобров
В три минуты пять голов,
Не толкаясь, не грубя,
Бил он влет, через себя.
– А Дементьев! Ну и сила!
Как давно все это было...
– А Воронин, Сабо, Нетто
(Игроков таких уж нету)...
Месхи, Старостин, Федотов
(От футбола Дон Кихотов)...
Карцев, Хомич, Метревели
Бесподобны, в самом деле.
Подняло их выше тучи,
И с небес – плашмя о кручи.
Те почили, эти спились,
Все как в Лету провалились —
Миша, Эдик, Леня, Слава
(Коротка в футболе слава).
Лев играл подобно Богу,
А ему отняли ногу.
Ты от травмы стал урод:
Даже двор не признает —
Ни поклонник, ни поклонница
Не узнают, не поклонятся.
С бормотухой из парадной
Дворник выметет злорадный.
Прачки выкупают в прачке.
Где купюр тугие пачки?
Было – перепокупали,
А теперь вот искупали,
Да... не то стекало мыло...
Как давно все это было...
Стадионы брали с бою —
Негде яблоку упасть.
Игроков везли с конвоем —
На «Спартак» и не попасть.
Все кричат: "Судью на мыло!
В жернова, на порошок!.."
На игру с собой тащили
Водки чуть ли не мешок.
Мужики играли в поле —
Корчей не было от боли,
И трибуну уважали:
Вышли в поле – так ИГРАЛИ!
За один однажды матч
Вбили двадцать один мяч.
Семь – шестнадцать пораженье
Никому не в удивленье.
Если травма, то без плача.
И не чмокались взасос,
А случалась неудача,
То без жалоб и без слёз.
Вышли женщины на поле…
Если дальше так пойдёт,
То на смешанном футболе
Сполигамится народ —
Тех, кто будет забивать,