355 500 произведений, 25 200 авторов.

Электронная библиотека книг » Газета День Литературы » Газета День Литературы 161 (161 1) » Текст книги (страница 7)
Газета День Литературы 161 (161 1)
  • Текст добавлен: 12 октября 2016, 07:00

Текст книги "Газета День Литературы 161 (161 1)"


Автор книги: Газета День Литературы


Жанр:

   

Публицистика


сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 9 страниц)

Владимир Малявин БАНГКОК. КРАЙНИЙ ВОСТОК


     Таиланд занимает в моём образе мира особенное и в своём роде примечательное место. Это какой-то самый матёрый, предельный Восток, Восток восточнее даже Японии, но при всей его отдалённости очень модерновый и странно-близкий.

     Впрочем, легко видеть почему. Чего хочет современный европеец, живущий, как выразился один американский профессор, в «плоском», пошло-понятном мире, но утративший чувство истинности своего существования? Он хочет дойти до самого острого и крайнего опыта, узнать свои пределы и побыть хоть на миг самим собой. Для этого дела лучше всего подходит как раз самый дальний, самый экзотический Восток. Но открывать «новые горизонты» в жизни европеец хочет в безопасности и комфорте, иначе он просто перестанет быть тем, что он есть: человеком цивилизации. Экзотика для него и есть такое безопасное щекотание нервов. Его глобальный мир и пресловутый «диалог культур» представляют собой, в сущности, паноптикум в его исконном смысле среды всевидения, выставленности на всеобщее обозрение разных образов человека. Тому, кто отстранён от мира, всё вокруг видится экзотично-отстранённым.

     И поэтому всё в мире может быть предметом обмена, товаром на мировом рынке культурных брендов. Вот здесь тайцы и нащупали свою нишу на всемирном празднике жизни, раскрутили свою экзотику и очутились – может быть, неожиданно для себя – в самом центре мирового социума. Назад отыграть уже невозможно. И как бы ни расписывали передовые тайские журналисты трудности борьбы за демократию в их стране, сколько бы ни рассказывали местные проститутки про свои мечты о простом женском счастье, их рассказы отскакивают от сознания иностранного туриста, как горох от стены. Зато индустрия искусно имитируемой вседозволенности кормит полстраны. И этот факт перевесит все доводы моралистов.

     С первого же приезда в Бангкок меня заинтересовали три сюжета в жизни тайской столицы: буддийская скульптура, местный чайнатаун, или «китайский квартал», и ночная жизнь – куда ж от неё в Таиланде? У меня даже сложился собственный прогулочный маршрут, удобно связывающий все три темы в один клубок. Я и сейчас с удовольствием прохаживаюсь по нему в воображении.

     Мой путь начинается у храма Трай Мит ват недалеко от железнодорожного вокзала. В последний свой визит я обнаружил, что его основательно перестроили. В нём появилось новое мраморное здание, а знаменитая золотая статуя Будды, вроде бы случайно обнаруженная полвека назад, когда с неё осыпалась штукатурка, теперь перенесена в новый большой зал. Но я люблю смотреть на маленькие статуи Будды и святых подвижников, смиренно выстроившихся у входа в старых храм. От их традиционного аскетического стиля, игнорирующего пластику и тяжесть физической плоти, веет запредельным покоем. Наложенные на чёрное металлическое тело рубища из сусального золота сходят мелкими клочками, словно ссохшаяся кожа, создавая впечатление предельной обнажённости, почти вывернутости плоти наизнанку. Всё правильно: святой обретает в просветлённости новую жизнь, «как змея сбрасывает старую кожу». Нет более убедительной приметы святости, чем исход в мир голого, беззащитного, терзаемого грубой материальностью тела. Тела, которое уже не имеет в этом мире места и звания, а живо духом единым.

     В соседних храмах, уже на окраине чайнатауна, диапазон скульптурных образов святости существенно раздвигается. Под сенью раскидистого дерева стоит грубое каменное изваяние с лицом, едва выступающим из шершавой поверхности камня. А в нескольких шагах от него вас встречает пронзительный взгляд восковой фигуры святого монаха, с фотографической точностью воспроизводящей облик прототипа вплоть до роговых очков и цвета ногтей на руках. Такой китчевый натурализм здесь, кажется, в новинку, но он удачно восполняет отсутствующее звено иконографической традиции. Теперь благочестивые тайцы имеют для поклонения образы трёх типов блаженства: первобытная святость, растворённая в природе (фольклорная стихия), смело типизированный, символический по сути образ, представляющий усилие аскезы, и, наконец, образ предельно очеловеченный, знаменующий, надо думать, возвращение святости в человеческий мир (модерн).

     Круг духовного подвига замкнулся, связав воедино природное, человеческое и божественное.

     Дальше мой маршрут уводит меня в чрево чайнатауна. В длинной и узкой, как кишка, улочке кишит народ. Повсюду, как полагается в китайской среде, кипит торговля. Нигде в мире не увидишь такой скученности и такой живой спаянности материальной среды и людской стихии, камня и плоти, транспорта и пешеходов. Автомобили тихо плывут сквозь толпу, старенькие автобусы не имеют дверей, и можно запросто в них вскочить или спрыгнуть с них в любой момент. Старушки, разлегшись в шезлонгах на тротуаре, поглаживают своих облезлых псов.

     Стереотипных примет китайского быта – ярко раскрашенных храмов с драконами и резными колоннами, аляповатой псевдокитайской мебели, всяческих китайских эмблем и бравурных надписей – здесь даже больше, чем в самом Китае, что и понятно: эмигранты, тем более китайские, чувствуют себя даже в большей степени китайцами, чем жители их исторической родины. Ещё одна обязательная принадлежность чайнатауна – высокие, в три яруса, покрытые блестящим красным лаком ворота, обозначающие вход в китайский мир. Сооружение тоже чисто символическое: стоит на островке посреди площади и по прямому своему назначению использовано быть не может.

     Одним словом, заграничный китайский квартал – склад китайщины, Китай предельно концентрированный и одновременно выставленный на продажу, отсвечивающий фосфорическим блеском насквозь коммерциализированного быта. И не важно, что в Таиланде китайские переселенцы живут в общем-то в доброжелательной среде и потому легко смешиваются с местным населением. От знаков своей принадлежности к Срединному государству они всё равно не откажутся: так удобнее и жить, и торговать, а превыше всего – жить как торговать.

      Ещё полчаса ходьбы от чайнатауна – и вы на улице Силом, одном из главных развлекательно-коммерческих районов Бангкока. Здесь расположены два переулочка, привлекающие толпы туристов со всего мира. Это центр ночной жизни Бангкока: четыре ряда баров с диско, выпивкой и эротическими шоу. В барах, понятное дело, откровенно торгуют интимными услугами. А посреди переулочков, прямо перед дверями баров, бойко торгуют дешёвой бижутерией и всякой ширпотребной мелочью.

     Сочетание, возможно, необычное для человека с Запада, но в своём роде совершенно естественное. Разве проституция не есть вершина коммерции, когда предметом обмена становится обман в его самом чистом виде пустоты и симуляции: пустоты желания и симуляции любви?

     Неподалеку в буддийском храме, сложенном из разноцветных и искрящихся, как горы бижутерии на ночном рынке, кирпичей и черепицы, монотонно стучит колокол, словно отмеряя разлитое вокруг плоское, чисто земное и количественное время оборота капитала.

     Вот она, заветная, ибо запретная, цель европейского туриста в Таиланде. Красный и потный от жары, с отвислым животом и деланно равнодушной миной он ходит, продираясь через толпу торговцев, из бара в бар в тайной надежде пережить миг полной раскрепощённости.

     Пустая, нелепая затея! Разве свободу можно купить? За свои доллары и евро приезжие любители клубнички получают что угодно: грубый флирт, равнодушное согласие, проплаченные «услуги», а впридачу и женские жалобы на жизнь, но только не то, что ищут. Конечно, в проституции нет ничего собственно восточного и тем более тайского. Но почему тогда именно Таиланд? Кажется, здесь есть тайна или, скорее, великая ирония, ускользающие как от европейцев, так и от местных жителей. Возможно, все дело в том, что тайцы, не знающие комплексов, прививаемых усложнёнными цивилизациями вроде европейской или дальневосточной (те же корейцы, японцы и даже тайваньцы пасутся здесь с неменьшим азартом), просто любят услужить иностранным гостям. Это ведь тоже Восток, чисто восточная любезность, только до предела утрированная.

     И надо помнить, что она имеет свой строго соблюдаемый этикет. В этой универсальной, но культивированной и, конечно, насквозь пропитанной духом коммерции услужливости нет ни грана развращённости или, напротив, дикарского простодушия, которых ищут в Таиланде иноземные искатели приключений.

     Хорошо, что визитёры-эротоманы и аборигены не понимают друг друга. В противном случае от туристического бума в Таиланде быстро остались бы одни воспоминания.

     Между тем любезность без границ – этот подлинный апофеоз восточного уклада – захватывает и интимные переживания, сливается с простейшим самоощущением жизни. И в результате вместо головокружительного погружения в пучины разврата любителям острых ощущений достаётся в обществе тайских, китайских и прочих азиатских женщин только дрожание (ки)тайской плоти – нечто как нельзя более элементарное, банальное, зоологически-тупое.

     Но не в этом ли смаковании чувственной жизни с его «мещанским болотом» коммерциализированной любезности сокрыт главный секрет Востока, который так пугает европейцев и побуждает их вот уже два века твердить что-то невнятное про «жёлтую опасность», каковая состоит, собственно, в какой-то неисправимой «бездуховности» Востока?

     «Бездуховностью» же в данном случае оказывается совпадение здорового самочувствия жизни и человеческой социальности, которое исключает всякий жизненный драматизм, всякий трагизм судьбы.

     Чревата, ох чревата для европейцев их зачарованность церемонной свободой Востока.

Николай Пашистый ОГНЕННЫЙ РОСЧЕРК


      ШКВАЛ

      Дочери Наталье


     Шквал налетел… порвались провода!

     И как ослеп я – в комнатёнке-гробе.

     Но бушевала всё же вне вода –

     Бессильная в своей стихийной злобе.


     И отступилась… так бы и всегда.

     И с чувством тёплым, как плода в утробе,

     Зажёг я свечку – жалкая «звезда»!

     А зажигал – дрожали руки обе.


     Ах, старость! Ты наивна и чиста,

     Когда не хочешь мудрствовать лукаво.

     Гляжу в окно… какая высота


     Сменила тучи. Браво, небо, браво!

     Немыслима звёзд Божьих густота…

     Беднягам астрономам – не забава.


     Мне – чистый лист.

     Эх, сахара б в уста…



      «ТИХИЙ СВЕТЕ»


     Август наступил, как «тихий свете»...

     Тучи растворил, убавил слякоть.

     Вспомнил, наконец, Господь о лете –

     Будет еженощно ливням плакать!


     Илия у старых на примете...

     Да о нём под солнышком балакать –

     Весело! Дожди раскинут сети –

     Затвердеет языков их мякоть.


     Дубовка – с цветами в светлом поле,

     С лёгким ветерком – почти девица...

     Породнился я с ней поневоле,


     А теперь забыл и о столице!

     Как глаза кололи – и давно ли? –

     Эти – ныне праздничные лица...



      ВЕЧНОЙ ПАМЯТИ А.С. ПАНАРИНА

      "Нужны нам великие могилы,

     Если нет величия в живых..."

      Н.А. Некрасов


     Жизненность, лиричность... Да, мой стих

     За душу «эстетов» не хватает.

     Жизнен – мат? С бутылкой на троих...

     В подворотне – лирика «витает»?


     Я пишу для честных. Тот, кто лих,

     Никаких сонетов не читает.

     Жаждет капитальца, благ земных!

     О «берлоге» близ Кремля мечтает.


     Наплевать ему на всех святых!

     Пусть писака-дурачок болтает...

     Жизнь достанет, саданёт под дых!

     Без штанов оставит, закопает.


     Может быть. Здоровый – средь больных –

     Как свеча, но в храме! Тает, тает...



      ЛАВЭ


     О эти лавэ! Что почти что без веса...

     Летит на их запах ночная «принцесса»,

     Соврёт ради них «непродажная» пресса,

     Без них адвокат убежит от процесса,


     Учёный – из чистого к ним интереса –

     Спешит поклониться: пгощай мать-Одесса!

     Политик, соря ими, тащит балбеса

     В Госдуму, не видя за «деревом» леса...


     Короче, бандит и сирот патронесса...

     Люби они – Путина, Сталина, Гесса –

     Уверены: жизни закончится пьеса

     Без этих лавэ! Дальше – «чёрная месса».


     Смеётся поэт – безработный повеса:

     Обрезки бумаги – почти что без веса,

     А души штампуют – успешнее пресса!



      СПАСИ!


     Веришь – как Эйнштейн иль «архаично»,

     В то, что Бог в тебе иль в небеси;

     С Церковью или единолично,

     А живёт в душе словцо «спаси»...


     Нерушимо сверхнадысторично!

     Как и грех! С крестом его неси...

     Счастье без добра аэстетично.

     В плаче о Христе восторг Руси!


     Так «спаси» с природой нашей свычно,

     Как с иной природой «гой еси»...

     Защищаясь, к месту и прилично,

     Православно бросить: «Выкуси»!


     Нет, любовь к Всевышнему различна.

     Но свою – имей, Его – проси!



      СКАНДАЛ


     «Истеблишмент» с «элитой» разошёлся.

     Недолговечным был «гражданский» брак.

     Он намекает, что она дешёвка.

     Она, что тот и деспот и дурак.


     Народ процесс увидит только в щёлку.

     Ему – любовь, вражда сей пары – мрак.

     Полнее продуктовая кошёлка

     Ничуть не станет от взаимных врак.


     Отвергнутый «супруг» заверил Запад:

     Я ваш. Путану ставлю под контроль,

     Чтоб на чужом гвозде не висла шляпа...

     Пусть помечтает, скажем, как Ассоль!


     «Супруга» оскорбилась: гад, нахапал –

     С чьей помощью? Разыгрываешь роль

     Святого агнца?! Со звериной лапой!



      СВЕРХОПАСНАЯ ГОСПОЖА


     В Европу въелась талмудистов гниль:

     «Избранничества»! Агрессивна дама.

     А тут ещё ислам поднёс фитиль...

     Нет, впереди трагедия – не драма.


     И не в укор ей, «древней, славной», быль

     Двух мировых побоищ! Но, как «рама»,

     Вновь ищет жертвы... Позабыла пыль

     Развалин, скажем, в Кёльне чудо-храма?


     Её номад не тот, кто «мнёт ковыль»...

     Сверхвласти добивается упрямо!

     Помеха на Востоке – «русский стиль»...

     Неадекватен. На дороге яма.


     Не закопать Адмиралтейский шпиль –

     Не выжить! «Госпоже» не жалко «хама»…


     «Рама» – немецкий самолёт-разведчик



      НА АВТОСТРАДЕ НАД ОКОЙ


     Ночь, а видно очень далеко.

     Пойма – километры чистой глади!

     Там, в бору сосновом, за Окой

     Дач огни... Темно и пусто сзади.


     Стелется тумана молоко

     Низом – нет его на эстакаде.

     Кажется – летим! так высоко.

     И лицо купается в прохладе!


     На душе – просторно и легко,

     Места нет – обузе и надсаде...

     Просто удивительный покой!

     Ум и сердце спят в его ограде.


     Вот и вознесенье над рекой!

     Стоит жить таких моментов ради.



      ХРИСТИАНСКОЕ НЕПОВИНОВЕНИЕ


     Беспощадно власть разит, разит!

     То, что от души ещё осталось.

     Хочешь блага? – ближнего грызи.

     Церковь куполами разблисталась...


     Нищета на паперти – вблизи.

     Паства окрестившись, расхристалась!

     И погрязла в «золотой» грязи...

     Как нечистой силе не мечталось.

     В храмах нет давно того мыша,

     С коим русский люд готов мириться.

     А мамоны возродилась вша...


     Ну, как причт безверьем заразится?

     К пагубе чумы подобной – шаг!

     На властях он тоже отразится...



      «ВСЁ БУДЕТ ТАК. ИСХОДА НЕТ»


     Я жертвовал и жертвую опять,

     И, видимо, мне жертвовать до гроба.

     Нет на пути к Христу дороги вспять...

     Пусть даже гибнет царская особа.


     Мой подвиг мал, грехов же не объять.

     Но за «элитой», что «высоколоба»,

     Их столько! что поэту не понять:

     Неужто сатанизм – «предмет для стёба»?


     Жизнь вечная иль смерть – ей всё одно?

     Не личная – всего, всего народа!

     И в Небо прорубить взялась окно?!

     Не чувствует законности извода

     Мыслишки, что подкуплена давно

     Антихристом! Продажной – нет исхода.



      НА БЕРЕГУ ПРОЛИВА «МАТОЧКИН ШАР»


     Роккуэл Кент не добрался сюда!

     Жаль, полигон был секретным...

     Впрочем, кто видел, как льды и вода

     В пар обращались? Заметным


     Срезом гигантским пугает гряда

     Сопок! Кошмаром всесветным...

     К счастью, лишь он и накрыл города.

     Благо, стал вскоре дискретным.


     Взрыв водородной, мощнейшей из бомб,

     Более не повторялся...

     И без него не избыть гекатомб!


     Мир всё дерётся, как дрался.

     Каждому страшен в своём сердце тромб.

     Здесь вот... пролив! Испарялся.



      ЧУТЬ-ЧУТЬ


     Толстой утверждал, что в искусстве чуть-чуть

     Важнее всего! И держал эту марку.

     Вкус автора часто важнее, чем суть

     Стиха. Вкус подвёл – тот насмарку!


     Прозрачен родник, а копни чуть – и муть

     Испортит вам чая заварку.

     Художник, с мозолем отправившись в путь,

     Рад образ дать, равный подарку?


     Стиха не получится, если сболтнуть,

     Что вам на язык подвернулось!

     Не выйдет и твёрдую линию гнуть,

     Коль тема души лишь «коснулась».


     Такое «чуть-чуть» не затронет ничуть

     Голов, в коих мысль шевельнулась...



      «ЗАХОЖАНАМ»


     "Русь – есть Престола Господня подножие:

     Рек, перед смертью, святой Иоанн.

     Многое было: «гражданка», безбожие,

     Мученики – от «попов» до крестьян...


     Есть ли сегодня, хотя бы похожие!

     На этих верных Руси христиан?

     Или «подножие» – смертное ложе,

     Где спит Иван – полусыт-полупьян?


     Правда горька! Трижды горше обида, –

     Подвиг свершивших во имя Христа! –

     Вами забытых... Не делайте вида,

     Что не страшитесь мучений креста:


     Камеры пыток, последнего взрыда,

     Пули в затылок – и мрак, пустота?

     Это не вера. Ночь духа. Болида

     Огненный росчерк, чуть видный с хвоста.

Анатолий Савин ЗАПАХ ТРАВЫ


      РОДНИК


     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.


     От снега свежего светло.

     От снега скрип под сапогом.

     Наполню до краёв ведро

     И постою над родником.


     Бежит упругая струя

     И рассекает лёд седой.

     Заворожённым взором я

     Смотрю на пульс его живой.


     Давно уж нечему дивиться:

     Сколь повидалось на веку!

     Но как светлеют наши лица,

     Когда подходим к роднику!


     Мне нынче некуда спешить.

     На сердце сладкая тоска.

     И если есть чем дорожить,

     Я вспомню здесь, у родника.


     Мне нынче некуда спешить.

     Там, на горе, стоит мой дом.

     И слышен детский голос в нём.

     А значит, длится жизни нить.


     От всех святынь мы отреклись

     В наш век – кто явно, кто тайком.

     Не потому ль тогда зажглись

     Лампадки звёзд над родником?


     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.



      ***


     Клич кого – не скличется:

     Ни одной души.

     Только ветер тычется

     Носом в камыши


     Полночь звёздным оком

     В берега глядит.

     Тополь одиноко

     У реки скрепит.


     Ни единой крыши

     Вдоль кривых дорог.

     Только месяц рыжий

     Да забытый стог.


     У обочин зыбких

     В теремах кустов

     Кто-то вяжет нитки

     Подорожников.


     Клич кого – не скличется:

     Ни одной души.

     Только ветер тычется

     Носом в камыши.



      ***


     Ночь по звёздной шали

     Месяц покатила.

     Только и видали,

     Как в морозной дали

     Серебром накрыла.


     Разглядели только,

     Как на самом крае

     Буробоким волком

     Он в снегах растаял.


     Лес уснул в сугробах,

     Словно в колыбели.

     Угадать попробуй,

     Что ему напели

     Зимние метели.


     Может, что-то очень

     Снежное – такое,

     То чего так ночью

     Спится под пургою.


     Настелила вьюга

     Мягкие перины

     Деревцам-подругам –

     Елям и рябинам.


     Настелила щедро

     И дубкам, и кедрам,

     И берёзам стройным,

     Чтоб спалось спокойно.


     И ушла далече,

     Обнимая ветер,

     Сыпать снег на плечи,

     Что пушист и светел.



      ***

     Люблю я звук аккордеона,

     Когда красивый чистый бас

     Так неожиданно влюблённо

     Вдруг наполняет чувством вас.


     И мир становится прозрачным,

     И сердце бьётся веселей,

     И нету места мыслям мрачным,

     Одолевавшим столько дней.


     И в неге той сиюминутной,

     Вдруг отрешившись от всего,

     Плывёшь ты в лодочке уютной

     В мечтах далёко-далеко.


     Где нет ни лжи, ни тени фальши,

     Где по-библейски все чисты,

     И с каждым вздохом ты всё дальше

     От ежедневной суеты.


     Где нет ни злобы, ни раздора,

     Где время бег замедлит свой,

     Чтоб слышать шёпот разговора

     Плывущей лодочки с рекой.


     Чтоб в кущах рощицы душистой

     Поймать обрывки птичьих фраз

     О свете белом, небе чистом,

     О воле вольной, и о нас.


     Люблю я звук аккордеона,

     Когда красивый чистый бас

     Так неожиданно влюблённо

     Вдруг наполняет чувством нас.



      ***


     Шалька-полушалка,

     Красные цветы...

     Чем ты не гадалка,

     Сядем я и ты.


     Чёрные как ночь

     Волосы до плеч.

     Всё как есть пророчь

     С обещаньем встреч.


     Слепо верю карте

     Я с цыганских рук.

     Нагадай, как в марте

     Возвращусь я вдруг.


     Я таких красивых

     Не встречал бровей,

     Нет у нас в России

     Чёрных лебедей.


     В комнате уютной

     Чисто и тепло.

     Прибалхашский ветер

     Бьётся о стекло.


     Звёзды-аметисты

     С неба, как с руды,

     Берег каменистый

     У большой воды


     Шалька-полушалка,

     Волосы, как шёлк...

     Я к тебе, гадалка,

     Издалёка шёл.


     Шёл сказать – красивей

     Я не знал бровей.

     Нет у нас в России

     Чёрных лебедей.



      ВЬЮГА


     Завывает вьюга,

     Темь – коли хоть глаз.

     Не грусти подруга

     В этот поздний час.


     Пусть лихая стужа

     Шьёт узор окна,

     Подавай-ка ужин,

     Наливай вина.


     Будет печка в доме

     Греться докрасна.

     Что же нужно, кроме

     Доброго вина.


     Лик подруги верной,

     Свет её очей...

     Да ещё, наверно,

     Парочка свечей.


     Пусть вовсю в округе

     Буйствует метель –

     У моей подруги

     Постлана постель.


     И не будет слаще –

     Под пурги нытьё –

     Её губ манящих

     Да телес её.


     А когда в округе

     Свет рассеет темь,

     У моей подруги

     Будет чудный день.



      ДОБРОТА


     – Сын! – это отец твой.

     – Какие у него корявые руки...

     А запах травы степной

     Дурманом кружил в округе


     – Мать! Какая у него тёмная кожа,

     И почему на нём нет одежды?..

     А солнце слепило, жару множа,

     Как никогда прежде.


     – Мать! Но у него нет ноги,

     Вместо неё ковыль серый.

     А ты говорила – он носил сапоги

     Сорок шестого размера.


     – Мать! И он совсем седой,

     Взгляни! Он белый, как дым.

     – Сынок, принимая бой,

     Отец твой был молодым.


     Ты знал когда-нибудь доброту

     Такую, как в этом цвете?


     На братской могиле, вся в цвету,

     Ласкала яблоня ветер.


    Ваша оценка произведения:

Популярные книги за неделю