Текст книги "Мальчик, который умел летать"

Автор книги: Гала Рихтер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 7 страниц)

– Ты там летал?

3.

У Тимура на футболке гитара. Я вдруг вспоминаю Леську. Интересно, есть футболки со скрипками? Ей бы понравилось.

– Да – говорит Тимур в тишине, – Летал. Откуда ты знаешь?

Я неловко поворачиваюсь на стуле и сшибаю костыли. Они падают на пол с грохотом, разбивают тишину.

– Твоя очередь, Кир, – говорит Тимур, не обращая на шум внимания.

Я пытаюсь нагнуться, чтобы поставить костыли на место, но Тимур меня опережает. Прислоняет их к стене, наливает себе еще чая, садится.

Я пытаюсь оттянуть время. Потом сдаюсь. Cам завел этот разговор.

– Я тоже его вижу. Все время. Только я не могу летать.

– Почему? – спрашивает Тимур заинтересованно.

Я не могу сказать. Разве по мне не видно почему я не могу летать? Я и ходить-то не могу без костылей.

Но я почему-то говорю правду:

– Я боюсь.

И еще…Доверять – так всё.

– Этот замок. он не только во сне есть.

У Тимура округляются глаза. Он все-таки решил, что я – сумасшедший.

Я не псих. Правда. Я ничего не выдумываю.

Валерка считал, что я "двинулся" из-за своего уродства. Что я не могу ходить и поэтому придумываю мир, в котором можно летать. Но это не так.

Я не сошел с ума. Этот замок, он существует. И однажды мне предложили туда попасть.

Я нашел письмо. Письмо, написанное на тонком желтом пергаменте. Письмо в конверте с надписью "Киру".

Мне предложили жить в этом замке. Быть его хозяином. Летать.

Я не поверил и выбросил его.

Через день письмо пришло снова. И тогда я согласился. Наверное, мне просто надоели серая московская осень и больница, в которой я лежал.

Они забрали меня в ту же ночь. Старик в белом и молодая девушка. У девушки были длинные темные волосы и серые глаза. Они пришли в палату, взяли меня за руки и мы просто оказались в замке.

Чтобы остаться там, мне нужно было только взлететь. Но я не смог. Увидел бездонную бездну внизу и испугался. Очень испугался. До истерики.

Старик сказал, что будет ждать, когда я буду готов. И что пришлет письмо, если понадоблюсь. Письмо пришло. Но я по-прежнему боюсь.

– Где он? Где этот замок? – говорит Тимур.

Я смотрю в его лицо. Издевается?

Но у него серьезные глаза.

Я могу сейчас придумать что угодно, наврать. Никто не сможет проверить.

Но я опять говорю правду.

– Я не знаю.

Тимур кидает задумчивый взгляд на картину, потом встает, разогревает масло на сковороде, достает из холодильника котлеты. Я нервно слежу за его движениями. Мне кажется, что он сейчас он рассмеется, а потом позвонит в психушку. Но он аккуратно кладет на кипящее масло котлеты, накрывает сковородку крышкой и спокойно садится рядом.

– Я так и думал, – заявляет он, – когда летал там во сне. На Земле так не бывает. Ну, слишком красиво, наверное, и звезды такие большие, я таких даже летом на море не видел. Слушай, а ты котлеты так будешь или тебе картошки сварить? Я обычно так хаваю, только мама ругается… – и осекается, – …ругалась.

Замолкает. Я почти вижу, как он ест жареные котлеты с хлебом, а мама кричит ему, что можно было и потерпеть до ужина. Но терпеть до ужина нет сил, а это быстро и вкусно.

Наверное, иметь семью очень здорово. Даже когда на тебя ругаются. Значит, к тебе неравнодушны. Хуже, когда проходят, не замечая. Или отводят глаза.

В такой тишине, которая установилась сейчас, очень трудно. Я не выдерживаю первый.

– Я так котлеты буду, без картошки.

Глупо это сейчас говорить. Но я не могу сказать ничего ободряющего.

Тимур резким рывком вскакивает и становится у плиты.

– Ага, сейчас дожарятся, я уже тоже есть хочу. Расскажи пока о замке, Кир.

Я не знаю что это за место. Правда, не знаю.

Они называли его Замок Средь Миров. Сказали, что в нем учатся те, кому предназначено менять свой мир. Девушка добавила, что из нашего мира туда почти никто не попадает. Наш мир меняют не те, кто умеет летать.

Я не спросил почему они выбрали меня. Может быть из жалости. Может, потому что так легче – забрать того, кого не станут искать.

Меня не станут. Некому.

Никто не ищет тех, кто живет на улице.

Меня вернули в мою палату. Никто даже не заметил того, что меня не было.

Я решил, что это был очередной сон. От лекарства иногда бывает такое.

Но потом пришло письмо.

По кухне разносится аппетитный запах котлет. Тимур кладет их на большую тарелку, достает из холодильника кетчуп.

– Хлеба нет, ты уж извини. Тут неделю никого не было после похорон, а сегодня я купить не догадался. Да ешь ты уже! – нетерпеливо говорит он.

Я согласно киваю и начинаю рассказывать о Замке. То что помню. Тимур слушает меня очень внимательно, словно на уроке. Когда я говорю о письме, он кривится.

– И ты его сжег? Кир, ну ты и дурак.

Он мне не верит. Конечно, не верит. На миг я жалею, что сжег письмо и не могу показать его, сказать что оно настоящее.

– Жалко, – вдруг говорит Тимур, – Я бы ушел в этот замок. Раньше – нет, конечно, а сейчас ушел бы. Странно, что ты остался, для тебя это был шанс. Ну, не ходить, так летать. Даже лучше, – он улыбается. Я понимаю, что он и вправду так думает. Что так лучше. Только для меня это плохой выбор. Я не могу ни ходить, ни летать.

Мы доедаем котлеты и снова пьем чай. Я давно не чувствовал себя таким сытым. И спокойным.

Наверное, в любом настоящем доме человек чувствует себя именно так.

Тихо урчит холодильник и стучат стрелки настенных часов. За окном шумит дорога. Из подъезда доносится звук поднимающегося лифта. Я бы отдал всё на свете за то, чтобы слушать эту сосредоточенную тишину вечно.

Только ее разбивает звонок мобильника. Какая-то модная мелодия. Ее часто ставили в ларьке с пиратскими дисками, в переходе, там, где я сидел. Некоторые песни мне нравятся, некоторые не очень. Я не слишком разбираюсь в музыке.

Тимур вздрагивает и берет трубку.

– Да! – кидает быстрый взгляд на часы, – Дома я, цветы поливал…, – раздраженно бросает, – Через полчаса буду. Пока!

Отжимает красную кнопку и бросает мобильник на стол.

– Бл…, на два часа уйти нельзя, ё-моё, как маленькие! – и объясняет мне, уже успокаиваясь, – Сестра звонила. Мне ехать пора.

Подтаскиваю к себе костыли, тяжело поднимаюсь со стула.

– Кир! Ты куда сейчас, в "Гаврош"? – спрашивает Тимур ни с того, ни с сего. Я озадаченно моргаю. Еще не думал.

– Не знаю пока. Я сбежал вообще-то.

Наверно смешно слышать "сбежал" от калеки. Но Тимур не смеется.

– И куда пойдешь? Своих искать?

Пожимаю плечами. Где их найдешь теперь, своих? Откуда едва успели уйти, возвращаться не станут.

– Кир, слушай… – у него сейчас голос человека, решающего что-то важное. Поднимаю голову – Тимур меня намного выше. Все ровесники выше меня. Лицо у Тимура сосредоточенное.

– Что?

Секунда молчания. А потом резкое:

– Оставайся здесь! Я серьезно. Все равно здесь никто кроме меня не появится. Ключи только у меня. Здесь же лучше, чем в приюте или на улице.

Я не знаю что сказать. Молчу, пытаясь придумать какие-то слова. А Тимур в это время лихорадочно шарит по кухонным ящикам и холодильнику.

– Так, мяса чуть осталось, пельмени есть. Тут макароны, гречка, консервы. Картошка есть, но она старая, прошлогодняя. Хлеба нет, масла тоже нет, зато есть сыр. С голоду не помрешь, по крайней мере, сегодня. А завтра я что-нибудь придумаю, ладно? – тараторит он, пока я, наконец, не перебиваю.

– Нет. Не надо.

Он останавливается, со стуком закрывает дверцу ящика.

– Я с улицы, – неуклюже пытаюсь объяснить, – Если что-то пропадет или…

Тимур матерится. Не как Валерка, по-другому. Валера матерится, как говорит. А Тимур словно выплевывает слова, злится.

– Да пусть пропадает пропадом! – почти кричит он, – Думаешь, мне есть до этого дело? Теперь уж все равно!

Я осторожно касаюсь его рукой:

– Тимур, почему?

Почему он предложил остаться? Потому что пожалел полузнакомого калеку с улицы? Или потому что теперь нас связала одна тайна на двоих?

Он смотрит на меня как на больного:

– Потому что тебе некуда идти, Кир. Мой отец друзей не бросал. И я не бросаю.

Я не успеваю ничего сказать в ответ, раздается знакомая трель звонка.

– Алло! Да, Алин, я уже еду, – бросает трубку, – Кир, я побежал, а то сеструхе обещал лекарство для тетки купить, надо в аптеку еще заскочить. Ключи запасные у вешалки висят, еда есть. Я приеду завтра, часов в десять утра.

Он выскочил из кухни, не дожидаясь ответа. Я услышал лишь хлопанье двери.

У меня нет друзей. Так уж получилось.

Друзья есть у тех, кто может ходить, бежать наперегонки, играть. Нет, не так.

Друзья есть у тех, кто умеет улыбаться. Доверять. Делиться радостью и горем.

Ребята с Кирова мне были…ну, чем-то вроде семьи. Валерка для нас всех был старшим братом. Строгим, иногда сердитым, но защитником.

Денька дружит с Рустиком, у них какие-то свои секреты. Белка одинаково легко сходится со всеми. Валера и Рыжая постоянно вместе.

Но друзей у меня никогда не было.

Я осматриваюсь в квартире. Большой зал. Уютная спальня с белыми занавесками. Родительская, наверное. Прямоугольная, как пенал, комнатка. Туда я захожу.

Стол у окна. Разбросанные везде диски с фильмами и играми. Полка с книгами. На кровати открытый фотоальбом. Мельком замечаю семейные фото и закрываю. Я не имею права его смотреть.

Внезапно накатывает усталость. Я выхожу из комнаты, по дороге закрываю дверь родительской спальни. Это слишком личное. Иду в зал и устраиваюсь на диване.

Что если закрыть глаза и представить что это мой дом? Что у меня здоровые ноги и прямая спина? И я не беспризорник, а школьник на каникулах. Что сейчас вернутся с работы родители, в доме будет шумно от их разговоров…

Хватит, останавливаю я себя. Нельзя выдумывать такое. Замок Средь Миров и то реальнее.

И все же я лежу так до самого вечера и придумываю другую жизнь.

Ночью мне снова снится замок. В этот раз он как на картине Тимура. Ясный день, синее небо. Я иду по коридору, стук костылей отдает эхом от каменных стен. Навстречу мне идут они.

Почему вы не отвяжитесь, с тоской думаю я. Почему? Но уйти не могу. Сны живут по своим законам. Здесь мы ничего не решаем.

Старик и девушка ведут меня в странный круглый зал. На стенах – вышитые картины. Старик подводит меня к одному из них.

– Посмотри на гобелен, – он указывает на картину. На верхней части две фигуры, летящие, раскинув руки, в ночном небе. На нижней, двое пацанов в старинной одежде. Один из них похож на Тимура. Высокий, улыбающийся, с серыми глазами и темными волосами. У второго русые волосы, худое усталое лицо и грустный взгляд.

До меня не сразу доходит, что он похож на меня. Только горба нет, и стоит он нормально, без костылей.

– Что это? Кто?

– Во все времена, во всех пространствах, – нараспев начинает старик, – когда мир начинает принимать темную сторону, когда впереди появляется мрак, рождаются те, кто умеют летать. Они приносят людям надежду и веру, они разгоняют зло. В твоем мире сейчас не самое лучшее время, Кир, и тебе выпало освещать людям путь.

– Чушь. Бред.

Девушка, стоявшая поодаль, подходит ближе.

– Ты и сам знаешь, что Замок Средь Миров существует.

– Бред что этот ваш герой – это я! И… – до меня вдруг доходит, – здесь же Тимур на картине.

– Он тоже из меняющих мир, – пожимает девушка плечами, – Художник. Но он лишь Спутник. Он будет помогать тебе там, где ты не будешь справляться.

Смотрю на гобелен еще раз. У нарисованного меня тонкая шея и не очень широкие плечи. Рядом с Тимуром я кажусь себе совсем мальчишкой.

– Почему на картине я здоров? Ведь я же…

Старик усмехается.

– Калека? – спрашивает он, – Ты такой, каким себя считаешь. Сможешь полететь, станешь таким, – он указывает на картину, – Будешь бояться, останешься прежним. Но и мир вокруг будет меняться только к худшему.

Я хочу прокричать, что я никогда не стану таким, как на гобелене. Хочу, но что-то внутри останавливает.

– Тебе придет письмо, – доносится в дымке полудремы голос старика.

Я просыпаюсь среди ночи в чужом доме и спрашиваю в темноту:

– Что теперь делать?

Тимур приезжает рано, до десяти. Я вожусь на кухне, мою чашку после завтрака, когда он входит и садится за стол.

– Ты его видел сегодня? Этот сон? – спрашивает он сходу. Я пытаюсь одновременно поставить чашку и развернуться на костылях. Не получается. Чашка падает на пол. Я зажмуриваюсь, предчувствуя звон, но она только откатывается в сторонку. Тимур подхватывает ее и с интересом изучает, – Ух ты, даже трещины нет. Это моя любимая чашка, если что, ее бить необязательно.

Краснею. Я никогда не думал, что у людей есть любимые чашки.

Тимур внимательно на меня смотрит.

– Так ты сон видел, да?

Качаю головой. Задаю дурацкий вопрос.

– А ты?

– И я видел. Два года не видел, а тут вдруг увидел. Гобелен был?

– Что?

– Гобелен, – нетерпеливо ерзает Тимур, – Настенный ковер ручной работы с какой-нибудь картиной. Вид декоративного искусства. Ну, штука такая, на стене висела.

Я знаю, что такое гобелен. Узнал вчера во сне.

– Был.

– Себя видел?

Дергаю подбородком. Еще бы.

– Старик сказал, что мы сможем летать, – продолжает Тимур, и я понимаю, что он видел другой, только свой сон, – Что ты сможешь встать на ноги.

– Это всего лишь сон, – говорю я. Тимур очень серьезно меня оглядывает.

– Один сон на двоих? Кир, я не верю в совпадения. Ты и сам вчера говорил, что был в том замке. И я тебе верю.

Людей не исправишь. Валеркина мать не бросит пить, а отчим Рыжей не поймет что за гнусность он совершил. Мать Леськи-скрипачки не перестанет сходить с ума. В зале этой квартиры больше никогда не прозвучит смех родителей Тимура. А я не расстанусь с костылями.

– Зачем это тебе? – спрашиваю я.

Тимур не врет мне насчет света и добра. Серые глаза становятся ледяными.

– Я найду того ублюдка на "Паджеро", – говорит он, – И уничтожу. Мне надо летать.

Он хочет убить. Я хочу ходить. Не очень-то мы похожи на спасителей мира.

Раздается звонок в дверь. Тимур срывается с места и приходит через минуту, держа в руках что-то белое.

– Почтальон приходил, – говорит он, протягивая мне конверт, – Заказное.

На конверте марка. Замок с белыми башенками. И надпись: "Киру и Тимуру".

– Открывай, – требует он. Я вспоминаю предыдущее письмо и смотрю на левую ладонь. Она все еще немного "ноет", – Кир, да е…твою мать, чего ты телишься? – Тимур забирает у меня письмо и рвет конверт у края.

В эту самую секунду мир вокруг меняется.

4.

Я один стою у подножья скалы. Вокруг такие же скалы и никого. Там, наверху, Замок. Но до него не добраться. По крайней мере, не мне. Скалы не предназначены для того, чтобы по ним поднимались калеки.

Я не знаю почему письмо перебросило меня сюда. Я не знаю где Тимур. Я не знаю что с ним.

И мне страшно.

В горах прохладно. Я одет в новые джинсы, которые мне дали в приюте, и рубашку. Этого явно недостаточно. Я стою всего десять минут, но уже начинаю мерзнуть.

– Тимур! Ти-и-и-им! – эхо такое громкое, что я невольно вздрагиваю. Будь он рядом, он услышал бы, это уж точно. Но я все-таки зову снова, – Тимур!

Звать их бесполезно. Пробовал уже.

Я не знаю как вернуться назад. Я не могу идти наверх. Впереди есть тропинка среди камней. Но она не для меня.

Я сажусь на камень. Но вечно тут не просидишь. Я замерзну.

Если есть тропинка, значит, она ведет в замок. Надо идти.

В горах быстро темнеет. Солнце сначала кажется очень ярким, а потом закатывается за скалу и мгновенно пропадает.

Я иду уже несколько часов. А кажется, что пару дней. Только замок не становится ближе. Когда становится совсем темно, сажусь на холодную землю прямо на тропинке. Болят спина и руки. Прислоняюсь спиной к камням и поднимаю лицо к небу.

Небо светится яркими точками. Я вспоминаю слова Тимура о том, что он нигде больше не видел таких ярких звезд. Это и вправду красиво.

Только очень холодно и хочется есть. Я закутываюсь в рубашку и пытаюсь уснуть. Не получается. Думать о том, почему я здесь, не хочется.

Я думаю о Валерке, о ребятах. Интересно, Танька довольна тем, что я пропал? А Леська-скрипачка наверняка переживает, что я не прихожу к переходу.

А еще я думаю о том, где сейчас может быть Тимур. Мне все кажется, что он совсем рядом, сидит, точно так же, как и я, на холодной земле и смотрит в небо.

Рассвет я встречаю совсем закоченевшим и очень усталым. Надо идти вперед, надо, только вот сложно даже подняться. Я доползаю до ближайшего камня, пересаживаюсь до него, а уж потом встаю, опираясь на костылях. В рассветном свете замок на вершине кажется близким, но я знаю, что это не так. Не для меня.

Я не знаю, что заставляет меня идти дальше. Может быть, страх замерзнуть. А может быть то, что здесь совсем никого нет. Но уж точно не обещанная ими способность летать. И ходить.

Я уже не помню каково это, ходить. Ноги отказали, когда мне было пять. Просто однажды проснулся утром и не смог встать. Потом были больницы, много больниц, а потом от меня отказались. Кому нужен сын-калека? Сын – горбун, который не может ходить? Никому…

Ненавижу взрослых. Ненавижу людей, которые предают.

Воспоминания обжигают. От злости отступает даже холод, даже страх. Ярость словно прибавляет сил.

Я поднимаюсь еще немного выше. Совсем чуть-чуть, но замок уже виден во всей своей красе.

Он сейчас такой, каким его нарисовал Тимур: белые башни и галереи, балконы и переходы. Сказочный замок из снов.

Осталось еще совсем немного, уговариваю я себя. Делаю глубокий вдох и переставляю костыли.

И вдруг слышу птичий крик позади себя. Странно, но он слишком громкий. Я ни разу не был в горах, может быть, тут водятся именно такие птицы…

Оборачиваюсь на звук слишком поздно. На меня летит громадная махина, отливающая в солнечном свете медью. Я успеваю разглядеть лишь хищный клюв и огромный размах крыльев. Птица мчится прямо на меня, я пытаюсь увернуться, но падаю и качусь вниз.

Все тело в синяках. И костыли остались там, откуда началось падение, метров на десять выше по тропинке. Чудовище улетело так же внезапно как появилось, и я решаюсь ползти наверх. Подтягиваюсь на руках, сажусь. Кажется, ничего не сломано, но левая рука в крови, напоролся на какой-то каменный выступ, пока летел вниз. На лбу тоже царапина. Кровь стекает к глазу, мешает. Ползти на руках по камням тяжело, но терпимо. Правда, очень долго, намного дольше, чем на костылях. Добираюсь до того места, где меня настигла эта…птица, наверное…и понимаю, что пора сдаваться.

Одного костыля нет. Нигде нет. Слева от тропинки небольшая трещина в скале. Должно быть, он упал туда.

Мне очень хочется, чтобы все это было сном. Всего лишь моим сном, как и было в начале. Но боль в руках настоящая. И кровь, которая течет по лицу, соленая.

Я кричу. Просто кричу, чтобы стало легче. А потом снимаю продранные теперь уже джинсы и наматываю на обе руки. Ногам все равно, они не чувствуют, а ладони уже все в крови.

Я не знаю для чего сейчас это делаю. Валерка бы сказал, что я больной.

Мне надо узнать что с Тимуром.

Силы заканчиваются у стен замка. Входа в него нет, я помню. Чтобы выбраться из замка, надо полететь. И чтобы попасть – тоже.

Я кричу, до хрипоты кричу, колочу кулаками в глухую стену, но меня никто не слышит. Я не выдерживаю. Плачу.

А потом бессонная ночь все-таки берет свое, и я отключаюсь.

Я просыпаюсь от боли. От странной боли.

Оглядываюсь, пытаясь понять где я, ведь я точно помню подножие замка и холодный день с пронзительно-синим небом…

Комната с окном, выходящим на горы. Каменные стены, завешанные коврами и гобеленами. И кровать, настоящая кровать. Значит, меня все-таки нашли и перенесли в замок…

Дотрагиваюсь до лба – перевязан. Ладони тоже замотаны бинтами, только не обычными, а из грубоватой ткани серого цвета. Но боль не отсюда. Спина "ноет", но и к этому я привык.

Ладно, решаю разобраться позже. Пока мне надо в туалет, а костылей, чтобы встать, около кровати я не вижу.

В комнате кроме меня никого. Звать на помощь ради…этого… стыдно. Ладно, попробую доползти до двери.

Сажусь на кровати, морщась (ладони все-таки все в царапинах) начинаю перекидывать ноги, и вдруг застываю.

Болят именно ноги. Болят…значит, чувствуют. От этого открытия вдруг становится тяжело дышать. Встаю на ноги, опираясь руками об кровать. Тяжело. Отпускаю руки и падаю. Сразу же, не сделав ни шага. Больно ударившись виском об угол кровати.

Не получается. И не получится. Я смотрю на свои ноги – тонкие, с сеткой синих вен, в синяках и царапинах, и чувствую себя собакой, которую поманили отравленной колбасой. Калека.

Дверь открывается через пару минут. На пороге они и Тимур. Седой старик в простой одежде, и девушка с длинными темными волосами в красивом платье. Леська-скрипачка показывала мне какой-то свой журнал с такими вот платьями. Девчонкам такие нравятся, почему-то.

Старик горестно качает головой и садится на пол, рядом со мной. Зачем-то трогает мой лоб, вытирает выступившую из-под повязки кровь. А, я же ударился.

– Что ты наделал, мальчик? Куда ты торопишься?

Пожимаю плечами и, поймав взгляд Тимура, задержавшийся на моих ногах, тяну с кровати одеяло, чтобы укрыться. Не хватало еще от него жалости.

Старик подхватывает меня на руки с легкостью, которую трудно ожидать от такого возраста, и кладет на кровать. Я смотрю на его руки – жилистые, узловатые, сильные. Они похожи на мои.

– Как ты, Кир?

Это спрашивает девушка. Я молчу. Дураку понятно, что плохо. Не то чтобы совсем плохо, хуже тоже было, просто…Просто молчу. Тут и говорить незачем.

– Ты прошел первое испытание, – говорит старик торжественно, – смог дойти до замка и не испугался гарпии.

Я не смотрю на них, я смотрю на Тимура. А он почему-то отводит глаза.

– Теперь вы оба будете жить в Замке Средь Миров и учиться всему тому, что нужно полетов, – продолжает девушка, словно перенимая мысль старика, – Это твоя комната, а Тим будет жить рядом. Занятия у вас начнутся, когда ты окрепнешь. Меня зовут Фиона, а вашего наставника – Леку. Слуги принесут тебе одежду и еду, если ты не в силах дойти до обеденного зала. А сейчас, нам нужно идти, ведь вы – не единственные ученики в замке.

Оба делают странный поклон и поворачиваются к двери.

– Мне нужны костыли, – говорю я. Фиона оборачивается:

– Они тебе не понадобятся в этом замке, Кир.

И закрывает дверь. Оставшийся в комнате Тимур садится на кровать, рядом со мной. Я вскидываю голову:

– Можешь дотащить меня до…до туалета?

Мучительно краснею. Я привык сам справляться. Даже Валерку никогда не просил. Тимур спокойно кивает:

– Да, конечно. Дверь вон в той стене – в туалет.

Садится спиной ко мне.

– Кир, цепляйся, донесу.

Доносит до уборной (таких богато украшенных туалетов я еще никогда не видел), выходит и закрывает дверь. Потом несет меня обратно, укладывает в кровать. Я снова натягиваю на себя одеяло, лишь бы только не видеть сочувствующего взгляда. Где же эти слуги, которые должны были принести одежду и еду? Неужели у кого-то вообще могут быть слуги?

Тимур сосредоточенно молчит.

– Как ты попал в замок? Тоже через горы? – спрашиваю я, – На меня напала какая-то тварь, я из-за нее потерял костыли.

– Это гарпия, – оживляется Тимур, – Леку сказал, что они охраняют вход в Замок. Что, большая была?

Утвердительно киваю, вспоминая громадные крылья и медного цвета клюв. Интересно, а кто такие эти гарпии? И есть ли они в нашем мире?

– Ты долго поднимался, – говорит Тимур, – Они сказали, что это часть твоего испытания. И гарпия, и горы. Я не знаю, почему, ведь… – он внезапно осекается.

Я смотрю на него и вдруг понимаю, что у Тимура нет ни ран, ни царапин. Он даже одет в ту же футболку, в которой был тогда, на кухне… Мне вдруг становится все понятно.

Я покрепче вцепляюсь в свое одеяло и часто-часто дышу. Наверное, так легче справиться. Тимур выдыхает:

– Кир, я хотел тебя найти. Хотел помочь! Мне не разрешили! – он смотрит то на меня, то в сторону, – Я хотел помочь…

Я выпрямляюсь на подушке, сажусь, чтобы смотреть на него почти на равных. Мне надоело смотреть на людей снизу вверх.

– Да пойми ты, – почти кричит он, – Я не хотел тебя обидеть, не хотел!

У него красное лицо, а в глазах опять сумасшедшинка. Я вспоминаю, как мы стояли в участке, пока его сестра подписывала документы…

"– Ты держись.

– И ты держись, Кир".

– А ты и не обидел, – выговариваю наконец тихо, – Обидеть только друзья могут.

Тимур выскакивает из комнаты как кошка, которую кипятком облили, столкнувшись в дверях со старой женщиной в сером платье. Она несет какой-то сверток, одежду, наверное.

– Ну что за мальчишки пошли, – ворчит она, – Не ходится им спокойно, что ж такое? – смотрит на меня, – Вот, одежду тебе принесла, старая вся разодралась. Помочь одеться?

Молча мотаю головой. Не надо.

– Есть здесь будешь или в зал пойдешь, к остальным? – это звучит как насмешка. На секунду я вспоминаю, как сидел у перехода. Некоторые не проходили мимо. Они смеялись.

– Здесь.

Я просто не дойду до зала.

Не смогу.

Я смотрю на небо. Когда лежишь на этой кровати, небо видно очень хорошо. Ночью оно такое звездное, как будто кто-то рассыпал драгоценные камни на черном платке. Красиво. Иногда мимо проскользают чьи-то тени. Наверное, это и есть те, кто умеют летать. Я могу лежать всю ночь и смотреть на звездное небо.

Там, где я жил раньше, звезд было не видно. А в доме на Кирова мы не смотрели наверх. Только Белка иногда любовалась закатом, но только когда ее не видели Валерка и Рыжая. Отвлекаться было опасно. Тот, кто любуется небом, на улице долго не выживает. Смотреть надо по сторонам, чтобы менты не поймали или кто похуже, а не наверх.

Я думаю о ребятах. О то, что им легче там, без меня. Я думаю о Сашке Жихаревой и о Тимуре и о своих словах.

Глупо это – считать другом человека, который в твоей жизни всего несколько дней. У таких, как я, нет друзей.

Почему же на душе тогда так погано?

Утром я просыпаюсь от того, что горный холодный воздух проникает в комнату и хлопает створками. Открываю глаза и вижу прислоненные к кровати костыли – оба. Странно, но это именно мои костыли: старые, потертые, слишком большие для моего роста. Но ведь один из них упал в пропасть.

Сажусь на кровати и прислушиваюсь к телу. Ноги болят. Но снова пытаться вставать я не буду. Подтягиваю костыли и опираюсь на них. Так проще.

Выхожу из комнаты и застываю. Передо мной лишь открытая каменная галерея, горы и рассвет. В рассветном свете скалы кажутся не серыми, а золотыми, драгоценными.

– Нравится?

Оборачиваюсь. Рядом стоит, скрестив руки, Фиона. Она сегодня не в платье, а в облегающих брюках и свитере, а волосы заплетены в косу. И как она подошла, что я не услышал?

Я качаю головой. А зачем врать, если и вправду нравится?

– Ты готов к занятиям? – спрашивает она, – Сегодня я планировала рассказать вам о замке.

Пожимаю плечами. Готов – не готов, какая разница.

Фиона похожа на молодую учительницу, только пришедшую после института в школу. В детдомах такие – редкость. Там все больше старые грымзы, которым надо оторваться за свои обиды. Злые, некрасивые. К нам однажды пришла такая девушка, так они ее выжили.

– Вижу, ночная практика у Тима удалась, – продолжает она, подбородком указав на костыли.

– Что?

– Он отпросился вчера вечером, чтобы достать тебе твои… – она запинается, – …приспособления для ходьбы. Мы были против, но ночная практика у него прошла успешно.

– Почему? – слышу я собственный голос издалека. Фиона усмехается:

– Ночные вылеты для новичков категорически запрещены. Думаешь, нам с Леку интересно потом собирать вас по косточкам, разбросанным в ущельях?

– Почему вы против костылей?

Девушка пристально смотрит на меня. Она выше меня, конечно же. Но я смотрю наверх, в ее глаза, так пристально, как могу.

– Кир, ты должен ходить. У тебя есть такая возможность, твои ноги могут ходить.

Теперь она кажется намного старше. Глаза у нее взрослые. Серьезные, колючие глаза.

Я переношу тяжесть тела на ноги, но все-таки держу костыли. Нет, если отпущу, то упаду, точно. Это страшно. Мотаю головой:

– Я не могу.

– Плохо. Времени на то, чтобы научиться, у тебя немного, Кир. Надеюсь все же увидеть тебя сегодня на занятиях.

Она подходит к мраморному ограждению и смотрит в пропасть. А потом одним рывком спрыгивает вниз.

Я кричу.

Через мгновенье, тонкая фигура с развевающейся косой, взмывает выше и летит к небу. А я так и стою, наблюдая за полетом, пока не чувствую как заледенели босые ноги. Чувствую…

5.

Одеваться трудно. Сейчас я пытаюсь справиться с брюками. Десять минут на одну ногу, десять минут на другую. Потом опускаю ноги вниз – теперь предстоит сражаться с ботинками. Обычная одежда, из нашего мира, только новая или еще совсем чистая. Натягиваю толстый вязаный свитер. Он колется. Встаю, опираясь на костыли.

Над прикроватной тумбочкой висит зеркало. В него я не гляжусь. Вот радости-то в моем отражении… Искореженный калека.

В дверь стучатся. Входит Фиона.

– Кир, готов?

Качаю головой. Вроде бы. Не знаю.

– Тогда пойдем.

Мы идем по коридору и она рассказывает.

– Замок Средь Миров стоит здесь в горах с незапамятных времен, здесь учат летать тех, кто умеет менять миры в лучшую сторону. У каждого мира есть пророчества об Избранных, только вот люди часто не понимают о чем они, и избирают других… – она молчит, подбирая нужные слова, – Ну а мы… мы всего лишь находим таких людей и учим.

Хмуро на нее смотрю.

– Чему?

Девушка усмехается.

– Всякому. Сам увидишь.

Она идет по медленно, но все-таки чуть быстрее меня. Иногда оборачивается посмотреть, не отстал ли я. Я не отстаю.

Мы останавливаемся перед большой деревянной дверью. За ней слышен шум разговоров, чей-то смех. Я поднимаю голову. Фиона смотрит на меня очень внимательно.

– Готов? В прошлый раз ты убежал.

Вместо ответа берусь за дверную ручку и распахиваю дверь.

В светлом просторном кабинете человек сорок. Горит камин, стоят мягкие кресла полукругом. Некоторые сидит в них, забравшись с ногами.

Самое дальнее от двери кресло свободно. Иду к нему, стуча костылями по каменному полу, спиной ощущая вгляды сорока пар глаз. Нет, тридцати девяти. Тимур смотрит в окно.

Сажусь в кресло и оглядываюсь. Всем, кто здесь сидит лет по четырнадцать-пятнадцать. Мои ровесники. В основном, пацаны. Хотя, девчонки тоже есть. Рядом со мной сидит одна: тонкая, смуглая, с волосами, заплетенными в тонкие косички. Смотрит на меня непонимающе.

Они тут все – здоровые. Они, если Фиона не соврала, летают. Даже Тимур летает. А я ходить-то не могу. Конечно, им непонятно что я тут делаю. Мне и самому непонятно. Я забираюсь поглубже в кресло и отворачиваюсь от пристального взгляда девчонки.

Вслед за мной в кабинет входит Фиона и закрывает дверь. Здоровается со всеми, улыбается, а потом показывает на меня.

– Кир будет учиться с вами.

Я затравленно киваю. Не люблю, когда много внимания. От него одни проблемы. Сейчас начнется как тогда, в "Гавроше"…

К счастью, Фиона начинает занятие и все сразу стихают.